“Không được đọc!”
Tưởng Mỹ Lan nhào tới nhanh đến mức suýt vấp vào bánh xe lăn.
Nhưng lần này tôi không nhường.
Tôi kéo chiếc phong bì sát vào ngực, lùi hẳn về phía sau mẹ. Bàn tay mẹ chồng chụp vào khoảng không, khuôn mặt bà trắng bệch.
“Vãn Thanh, đưa nó cho mẹ.”
Hai chữ “cho mẹ” khiến tôi bật cười.
Vài phút trước, bà vừa đẩy mẹ ruột tôi ra khỏi nhà, ném quần áo của bà xuống hành lang, còn bảo hai mẹ con tôi cùng cút.
Bây giờ bà lại dịu giọng?
“Trong này là gì?”
“Đồ cũ của người lớn, cô không cần biết.”
“Nhưng nó nằm trong túi của mẹ tôi.”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Vậy người không có quyền quyết định lại chính là bà.”
Chu Cảnh Hoài bước tới.
“Vãn Thanh, đừng làm loạn ngoài hành lang nữa. Có chuyện gì vào nhà nói.”
Tôi quay sang anh.
“Vào nhà?”
Tôi chỉ cánh cửa phía sau lưng anh.
“Ba phút trước anh còn bảo em phải xin lỗi mới được bước vào.”
Cảnh Hoài hơi cứng mặt.
“Anh chỉ muốn mọi người bình tĩnh.”
“Người bị tát là em. Người bị đuổi ra ngoài là mẹ em. Nhưng người phải bình tĩnh cũng là em?”
Anh không trả lời.
Tôi cúi xuống mở phong bì.
Tưởng Mỹ Lan lập tức hét:
“Cảnh Hoài, giật lấy!”
Chồng tôi khựng lại.
Chính sự hoảng loạn đó khiến tôi càng chắc chắn thứ bên trong không đơn giản.
Tờ giấy đầu tiên là một bức ảnh đã úa màu.
Ba người đàn ông đứng trước một công trường ở Phố Đông cách đây hơn hai mươi năm. Phía sau là tấm biển “Công ty Xây dựng Hải Thành”.
Người đứng giữa, tôi nhận ra ngay.
Cha tôi.
Trần Quốc Minh.
Tôi chưa bao giờ quên nụ cười ấy.
Bên phải cha là một người đàn ông có gương mặt rất giống Chu Cảnh Hoài.
Tôi từ từ ngẩng đầu.
“Đây là…”
Cảnh Hoài nhìn bức ảnh, sắc mặt đổi hẳn.
“Cha anh.”
Chu Chính Đức.
Người đã mất tám năm trước.
Tưởng Mỹ Lan lùi lại nửa bước.
Tôi lật phía sau bức ảnh.
Có một dòng chữ viết tay:
“Ngày 12 tháng 5 năm 2001. Quốc Minh, Chính Đức, Hứa Tông. Ngày Hải Thành ký hợp đồng đầu tiên.”
Tôi nhìn mẹ.
“Mẹ, cha từng làm cùng nhà họ Chu?”
Mẹ tôi há miệng rất lâu mới phát ra được âm thanh.
“Không… làm…”
Bà thở gấp.
“Cùng… lập…”
Cả hành lang im phăng phắc.
Chu Cảnh Hoài cau mày.
“Mẹ vợ nói gì?”
Tôi cảm thấy đầu ngón tay mình lạnh buốt.
“Mẹ nói cha tôi là người cùng thành lập Hải Thành.”
“Không thể nào.”
Người lên tiếng là Tưởng Mỹ Lan.
Quá nhanh.
Nhanh đến mức bà tự làm lộ mình.
Tôi quay phắt sang.
“Sao bà biết là không thể?”
Bà mím môi.
Tôi lấy tờ giấy thứ hai.
Đó là bản sao một thỏa thuận góp vốn.
Tên cha tôi nằm ở hàng thứ hai.
Trần Quốc Minh.
Tỷ lệ góp vốn: ba mươi hai phần trăm.
Tôi đọc lại con số ấy ba lần.
Hải Thành chính là tiền thân của tập đoàn địa ốc Minh Chu, nơi Chu Cảnh Hoài đang giữ chức phó tổng giám đốc.
Suốt bảy năm làm dâu, tôi từng nghe mẹ chồng kể không biết bao nhiêu lần rằng cha chồng tôi khởi nghiệp từ hai bàn tay trắng, tự mình dựng nên cơ nghiệp.
Chưa một lần bà nhắc đến Trần Quốc Minh.
“Cái này giả.”
Tưởng Mỹ Lan nói.
Tôi nhìn bà.
“Bà còn chưa cầm lên xem.”
Mặt bà cứng đờ.
Tôi tiếp tục lấy ra một lá thư.
Người gửi là Hứa Tông.
Ngày gửi cách đây mười ba năm, chỉ bốn tháng sau khi cha tôi mất.
“Chị Tú Cầm…”
Tôi đọc được ba chữ đầu rồi dừng lại.
Mẹ bỗng nắm tay tôi.
Bà lắc đầu.
Trong mắt bà không chỉ có đau đớn.
Mà còn có sợ hãi.
“Mẹ đã giữ nó mười ba năm?”
Bà gật.
“Vì sao mẹ không nói với con?”
Nước mắt bà chảy xuống.
“Con… nhỏ…”
Tôi hiểu.
Năm đó tôi vừa tốt nghiệp đại học.
Cha mất sau một vụ tai nạn giao thông trên đường từ Thượng Hải về Hàng Châu. Mẹ gần như suy sụp. Tôi từng nghĩ bà đốt hết tài liệu công việc của cha vì không muốn nhìn thấy chúng.
Hóa ra không phải.
Tôi đọc tiếp.
Hứa Tông viết rằng trước khi qua đời, cha tôi đang yêu cầu Chu Chính Đức hoàn tất việc xác nhận lại phần vốn mà hai bên đã thỏa thuận từ thời khởi nghiệp. Nhiều năm trước, vì thủ tục và việc huy động vốn, cổ phần tạm thời đứng dưới tên Chu Chính Đức.
Nhưng sau khi doanh nghiệp tăng giá trị, chuyện ấy không còn được nhắc đến.
Trong thư có một câu khiến tay tôi run lên:
“Nếu anh Quốc Minh không còn, chị tuyệt đối đừng giao bản thỏa thuận gốc cho bất kỳ người nào thuộc nhà họ Chu.”
Tôi ngẩng lên.
“Tưởng Mỹ Lan, bà từng tới Hàng Châu tìm mẹ tôi đúng không?”
Bà không nói.
Mẹ tôi bỗng gật mạnh.
“Sau… tang lễ…”
Tôi nhớ ra.
Sau khi cha mất khoảng một tuần, có một phụ nữ từ Thượng Hải tới nhà.
Khi ấy mẹ bảo đó là người quen cũ của cha.
Tôi chưa từng nhìn rõ mặt.
“Là bà?”
“Thì sao?”
Tưởng Mỹ Lan cuối cùng cũng không giả vờ nữa.
Bà khoanh tay.
“Chuyện của thế hệ trước đã kết thúc từ lâu. Cha cô đã mất, Chính Đức cũng mất. Cầm mấy tờ giấy cũ ra thì thay đổi được gì?”
“Tại sao bà muốn lấy chúng?”
“Tôi chỉ không muốn cô phá gia đình mình vì mấy chuyện vô căn cứ!”
“Mấy chuyện vô căn cứ?”
Một giọng yếu ớt vang lên.
Mẹ tôi đang chỉ vào cổ tay Chu Cảnh Hoài.
“Đồng… hồ…”
Tất cả cùng nhìn xuống.
Cảnh Hoài đeo một chiếc đồng hồ cơ cũ, dây da màu nâu.
Tôi từng hỏi anh vì sao một người thích đồng hồ đắt tiền lại luôn giữ món đồ đã cũ ấy.
Anh bảo đó là vật cha để lại.
Mẹ tôi run lên dữ dội.
“Của… Quốc Minh…”
Tôi chết lặng.
Chiếc đồng hồ ấy…
Là của cha tôi?
Tôi chộp lấy cổ tay chồng.
Ở mặt sau đồng hồ có một vết xước hình chữ X.
Tuổi thơ của tôi chợt hiện về.
Cha từng để tôi nghịch đồng hồ lúc tôi tám tuổi. Tôi làm rơi nó xuống bậc đá trước nhà, để lại đúng một vết xước như thế.
“Món này ở đâu ra?”
Giọng tôi khàn đi.
Cảnh Hoài rút tay lại.
“Cha anh đưa trước khi mất.”
“Tại sao cha anh có đồng hồ của cha em?”
“Anh không biết!”
Tôi nhìn mẹ chồng.
Bà tránh ánh mắt tôi.
“Mười ba năm trước, sau khi cha tôi gặp tai nạn, chiếc đồng hồ này biến mất.”
“Vãn Thanh!” Cảnh Hoài quát. “Em đang ám chỉ điều gì?”
“Em chưa ám chỉ gì cả.”
Tôi đưa bức ảnh lên.
“Em chỉ muốn biết vì sao nhà anh giữ đồ của người cha đã mất của em, vì sao tên ông chưa từng xuất hiện trong lịch sử công ty, và vì sao mẹ anh vừa nhìn thấy phong bì đã muốn giật lấy.”
Cảnh Hoài quay sang mẹ.
“Mẹ, giải thích đi.”
“Có gì để giải thích? Cha con và ông ta từng hợp tác. Đồng hồ có thể là quà tặng.”
Mẹ tôi bất ngờ đập bàn tay còn cử động được vào tay vịn xe lăn.
“Không!”
Một tiếng duy nhất.
Nhưng rõ đến mức tất cả đều giật mình.
Bà cố nói:
“Hôm… đó…”
“Mẹ bình tĩnh.”
Tôi quỳ xuống.
“Hôm cha mất phải không?”
Bà gật liên tục.
“Ông… Chu… tới…”
Tưởng Mỹ Lan lao tới.
“Đủ rồi!”
Tôi chắn bà lại.
“Không ai được chạm vào mẹ tôi nữa.”
Lần đầu tiên, Cảnh Hoài cũng giữ lấy cánh tay mẹ mình.
“Mẹ để bà ấy nói.”
Tưởng Mỹ Lan quay sang con trai.
“Con đang đứng về phía ai?”
“Con muốn biết sự thật.”
Mẹ tôi nhìn anh rất lâu.
Rồi bà nói từng chữ đứt quãng:
“Cha… con… tới bệnh viện.”
Chu Cảnh Hoài tái mặt.
“Cha con?”
“Lấy… túi…”
Tôi cảm thấy sống lưng lạnh ngắt.
Sau tai nạn, bệnh viện từng trả lại gia đình một chiếc túi tài liệu gần như trống.
Mẹ nói lúc bà đến nơi, Chu Chính Đức đã có mặt trước.
Ông ta bảo tình cờ nghe tin nên tới giúp.
Vài ngày sau, Tưởng Mỹ Lan tới Hàng Châu, đề nghị đưa mẹ tôi ba trăm nghìn tệ với lý do “hỗ trợ gia đình cộng sự cũ”.
Mẹ từ chối.
Sau đó bà nhận được lá thư của Hứa Tông.
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Ba trăm nghìn tệ để đổi lấy im lặng?”
“Cô đừng nói khó nghe như vậy!”
“Tôi còn chưa nói tới cổ phần.”
Tưởng Mỹ Lan cười lạnh.
“Cổ phần? Cô nghĩ cầm một bản photocopy là thành cổ đông tập đoàn sao?”
Tôi không đáp.
Bởi phía cuối phong bì còn một vật.
Một chiếc chìa khóa nhỏ bằng đồng.
Kèm mảnh giấy:
“Ngăn két số 317, Ngân hàng Hoa Đông, chi nhánh Hàng Châu.”
Phía dưới là nét chữ của cha tôi.
“Nếu có chuyện xảy ra, giao toàn bộ cho Vãn Thanh.”
Tôi siết chặt chiếc chìa khóa.
Tưởng Mỹ Lan nhìn thấy nó.
Và lần đầu tiên trong bảy năm làm dâu, tôi thấy người phụ nữ luôn coi tôi thấp hơn mình thực sự hoảng sợ.
Bà quay sang Cảnh Hoài:
“Con lấy chìa khóa lại!”
Nhưng chồng tôi không động đậy.
Tôi đẩy xe lăn của mẹ về phía thang máy.
Cảnh Hoài đuổi theo.
“Em đi đâu?”
“Khách sạn.”
“Đây cũng là nhà em.”
Tôi dừng lại.
Quay đầu nhìn căn hộ mà mình đã sống bảy năm.
“Không.”
Tôi nói rất bình tĩnh.
“Từ lúc anh nhìn thấy mẹ em co ro ngoài cửa mà vẫn bắt em xin lỗi, nơi này đã không còn là nhà em nữa.”
Cửa thang máy mở.
Trước khi bước vào, tôi nhìn chiếc đồng hồ trên tay anh lần cuối.
“Ngày mai tôi sẽ đến ngân hàng.”
Tưởng Mỹ Lan đứng chết lặng.
Tôi nói tiếp:
“Đến lúc đó chúng ta sẽ biết cha tôi đã để lại thứ gì mà nhà họ Chu sợ suốt mười ba năm.”
Cửa thang máy từ từ khép lại.
Ngay trước khi hai cánh cửa chạm nhau, tôi nghe tiếng mẹ chồng hét phía ngoài:
“Cảnh Hoài! Tuyệt đối không được để cô ta mở két!”
Và chính câu nói đó khiến tôi hiểu.
Trong chiếc két số 317…
nhất định không chỉ có vài tờ giấy cũ.
CHƯƠNG 2: THỨ NẰM TRONG KÉT SỐ 317
Sáng hôm sau, tôi không đưa mẹ trở lại căn hộ.
Tôi thuê một căn hộ dịch vụ gần Bệnh viện Hoa Sơn, đồng thời liên hệ một trung tâm phục hồi chức năng để có người hỗ trợ mẹ tập vận động.
Khi nhân viên hỏi quan hệ với bệnh nhân, tôi đáp:
“Con gái.”
Hai chữ ấy khiến sống mũi tôi cay lên.
Bảy năm qua, tôi luôn cố làm một người vợ tốt, con dâu tốt.
Tôi nhẫn nhịn mỗi khi Tưởng Mỹ Lan chê gia đình tôi “người tỉnh lẻ”, im lặng khi bà kiểm tra từng món đồ mẹ gửi từ Hàng Châu, thậm chí cười cho qua khi bà nói trước mặt họ hàng:
“Vãn Thanh lấy được Cảnh Hoài là đổi đời rồi.”
Tôi từng nghĩ nhẫn một chút thì nhà cửa yên ổn.
Đến hôm qua tôi mới hiểu, có những người không coi sự nhẫn nhịn là tử tế.
Họ coi đó là bằng chứng rằng bạn có thể bị đẩy lùi thêm một bước.
Chín giờ sáng, Chu Cảnh Hoài xuất hiện.
Anh đứng ngoài cửa gần mười phút mới bấm chuông.
“Anh muốn nói chuyện.”
“Tôi phải đưa mẹ đến ngân hàng.”
“Anh đi cùng.”
“Không cần.”
Anh nhìn tôi.
“Chuyện này liên quan đến cha anh.”
Tôi định từ chối, nhưng mẹ từ trong phòng gọi khẽ:
“Cho… đi.”
Thế là ba người cùng tới Hàng Châu.
Suốt quãng đường tàu cao tốc từ Thượng Hải, Cảnh Hoài gần như không nói.
Chiếc đồng hồ cũ đã không còn trên cổ tay anh.
Đến chi nhánh ngân hàng, thủ tục xác minh kéo dài hơn một giờ.
Chiếc két số 317 nằm trong khu lưu trữ cũ.
Khi cánh cửa kim loại mở ra, tôi tưởng mình sẽ thấy tiền hoặc vàng.
Không có.
Bên trong chỉ là một hộp tài liệu màu xanh, một băng ghi âm cũ, ba tập hợp đồng và một phong thư đề tên tôi.
“Vãn Thanh.”
Nét chữ của cha.
Tay tôi run lên.
Tôi mở thư.
Cha viết lá thư ấy mười ba năm trước khi chuẩn bị giải quyết tranh chấp với Chu Chính Đức.
Ông kể rằng năm 2000, ba người gồm ông, Chu Chính Đức và Hứa Tông cùng góp vốn thành lập Hải Thành. Cha tôi phụ trách kỹ thuật và nguồn vốn từ hai nhà đầu tư ở Chiết Giang.
Những năm đầu, vì một số khoản vay yêu cầu tài sản đảm bảo đứng tập trung dưới tên người đại diện pháp luật, phần quyền lợi của cha được Chu Chính Đức đứng tên thay.
Sau này công ty phát triển, cha nhiều lần yêu cầu xác lập lại.
Chu Chính Đức trì hoãn.
Đến năm cha mất, phần quyền lợi đó đã có giá trị gấp hàng chục lần ban đầu.
Cảnh Hoài đọc đến đó, hai bàn tay siết chặt.
“Cha anh chưa từng kể.”
Tôi cười nhạt.
“Người được hưởng lợi thường không thích kể phần bị thiếu trong câu chuyện.”
Anh nhìn tôi đau đớn.
“Em nghĩ anh biết sao?”
“Tôi chưa nói anh biết.”
“Nhưng em nhìn anh như thể anh cũng là kẻ lấy đồ của cha em.”
Tôi im lặng.
Bởi trong lòng tôi thực sự đang có một bức tường.
Mẹ đưa tay về phía tập giấy thứ hai.
Đó là biên bản làm việc giữa cha và Chu Chính Đức, có chữ ký của cả hai cùng con dấu công ty cũ.
Trong đó Chu Chính Đức thừa nhận Trần Quốc Minh có quyền hưởng ba mươi hai phần trăm lợi ích kinh tế tại Hải Thành trước khi tái cơ cấu.
Hứa Tông ký với tư cách người chứng kiến.
Cảnh Hoài ngồi xuống.
“Vậy tại sao bao nhiêu năm không ai tìm nhà em?”
Tôi nhìn sang mẹ.
Mẹ nhắm mắt.
Một lúc sau bà mới nói được:
“Có.”
Tôi quay phắt lại.
“Ai?”
“Tưởng… Mỹ Lan.”
Mẹ kể bằng những câu rời rạc.
Sau khi cha mất, Tưởng Mỹ Lan mang một văn bản tới Hàng Châu, yêu cầu mẹ ký xác nhận gia đình Trần Quốc Minh đã nhận đủ quyền lợi và không còn liên quan đến Hải Thành.
Đổi lại bà ta trả sáu trăm nghìn tệ.
“Mẹ ký không?”
Mẹ lắc đầu.
“Bà ấy bảo… con đang ở Thượng Hải.”
Tôi sững người.
“Mẹ, khi ấy con đang thực tập ở Thượng Hải.”
Bà gật.
“Bà ấy biết.”
Tôi bỗng hiểu vì sao sau đó mẹ ép tôi bỏ công việc đầu tiên ở Thượng Hải để quay về Hàng Châu.
Tôi từng giận bà suốt nửa năm.
Tôi nghĩ mẹ bảo thủ.
Hóa ra bà sợ.
“Mẹ sợ họ làm gì con?”
Mẹ không trả lời, chỉ nắm tay tôi.
Cảnh Hoài cúi đầu.
“Xin lỗi.”
Tôi bật cười.
“Anh xin lỗi chuyện gì? Chuyện của cha anh hay chuyện hôm qua?”
Anh im.
Tôi nhìn anh.
“Hôm qua nếu không có chiếc phong bì này, anh có xin lỗi không?”
Cảnh Hoài ngẩng lên.
Tôi tiếp tục:
“Nếu mẹ tôi chỉ là một bà già bị tai biến, không có bí mật nào, không có cổ phần, không có bằng chứng khiến nhà anh sợ, anh có thấy việc bà ấy bị đẩy ra hành lang là sai không?”
Môi anh mấp máy.
Không có câu trả lời.
Tôi đã có câu trả lời của mình.
Chiều hôm ấy, chúng tôi gặp luật sư Tạ Văn Bác, người từng làm việc cùng cha tôi.
Ông đã ngoài sáu mươi.
Vừa nhìn thấy mẹ, ông đứng bật dậy.
“Chị Tú Cầm?”
Mẹ tôi đỏ mắt.
Ông Tạ nhìn tôi rồi thở dài.
“Cuối cùng chị cũng đưa hồ sơ cho con bé.”
Tôi ngạc nhiên.
“Chú biết?”
“Cha cháu đã gửi cho chú một bản thông báo pháp lý trước khi gặp tai nạn.”
Cảnh Hoài lập tức hỏi:
“Tai nạn của chú Trần có liên quan đến tranh chấp công ty không?”
Ông Tạ lắc đầu.
“Không có bằng chứng để kết luận như vậy. Đừng biến nghi ngờ thành sự thật.”
Câu nói ấy làm tôi tỉnh táo.
Đúng.
Tôi không cần dựng thêm một tội lỗi để khiến nhà họ Chu đáng trách hơn.
Những gì họ đã làm với quyền lợi của cha tôi đã đủ.
Luật sư Tạ kiểm tra từng tài liệu.
“Có cơ sở để yêu cầu rà soát lại phần lợi ích kinh tế trước khi tái cơ cấu. Nhưng vụ việc đã quá lâu, cấu trúc doanh nghiệp thay đổi nhiều lần. Không thể nói ngày mai cháu sẽ lấy được ba mươi hai phần trăm tập đoàn hiện tại.”
“Tôi không cần một con số tưởng tượng.”
Tôi nói.
“Tôi chỉ muốn những gì thuộc về cha tôi được xác định rõ.”
Ông gật đầu.
“Đó là cách đúng.”
Cảnh Hoài nhìn tôi.
Có lẽ đây là lần đầu tiên anh nhận ra tôi không định dùng chuyện này để tống tiền gia đình anh.
Đúng lúc đó điện thoại anh reo.
Tưởng Mỹ Lan.
Anh bật loa ngoài.
“Con đang ở đâu?”
“Hàng Châu.”
Đầu bên kia im lặng vài giây.
“Cô ta mở két rồi?”
“Rồi.”
Tiếng thở của bà trở nên nặng nề.
“Cảnh Hoài, con nghe mẹ. Công ty đang chuẩn bị một vòng huy động vốn. Nếu chuyện cũ bị lôi ra lúc này, hậu quả rất lớn.”
Tôi nhìn chồng.
Đây là khoảnh khắc tôi chờ đợi.
Anh sẽ nói gì?
Cảnh Hoài hỏi:
“Vậy chuyện đó là thật?”
“Mẹ chỉ bảo vệ tài sản cha con để lại!”
“Nhưng trong đó có phần của chú Trần.”
“Người chết rồi còn cần tài sản sao?”
Cả phòng im bặt.
Tôi nhìn mẹ.
Bàn tay bà run lên.
Tưởng Mỹ Lan vẫn nói:
“Vãn Thanh đã lấy con, sống trong nhà chúng ta bảy năm, ăn mặc, nhà cửa đều không thiếu. Coi như nhà họ Chu đã bù cho nó còn gì?”
Tôi cầm điện thoại.
“Tưởng Mỹ Lan.”
Bà im.
“Tôi sống bảy năm với tư cách vợ của con bà, không phải ăn xin.”
“Cô muốn bao nhiêu?”
“Tôi chưa nói đến tiền.”
“Đừng giả thanh cao!”
“Tôi muốn một việc.”
“Gì?”
“Xin lỗi mẹ tôi.”
Đầu bên kia bật cười.
“Cô nằm mơ.”
Tôi tắt loa.
“Vậy không còn gì để nói.”
Tối đó, chúng tôi trở về Thượng Hải.
Trước khi chia tay, Cảnh Hoài giữ tay tôi.
“Vãn Thanh, cho anh vài ngày.”
“Để làm gì?”
“Để xử lý chuyện với mẹ.”
Tôi nhìn bàn tay anh.
Ngày trước, chỉ cần anh nắm như vậy, tôi sẽ mềm lòng.
Nhưng có thứ một khi đã vỡ thì không thể giả vờ rằng nó chưa từng có vết nứt.
“Không cần.”
“Em muốn ly hôn?”
Tôi nhìn anh rất lâu.
“Tôi chưa quyết định vì chuyện cổ phần.”
“Vậy vì gì?”
“Vì tối qua.”
Anh sững người.
“Tôi có thể chấp nhận chồng mình không giàu. Tôi có thể chấp nhận anh thất bại. Nhưng tôi không thể chấp nhận việc anh nhìn mẹ tôi bị làm nhục rồi bảo tôi cúi đầu trước người làm điều đó.”
Cảnh Hoài đỏ mắt.
“Anh sai.”
“Đúng.”
Tôi rút tay lại.
“Nhưng có những câu xin lỗi chỉ có giá trị trước khi người kia nhìn thấy mình thực sự đứng ở đâu trong lòng anh.”
Sáng hôm sau, luật sư Tạ thay mặt mẹ con tôi gửi văn bản yêu cầu tập đoàn Minh Chu cung cấp hồ sơ tái cơ cấu cũ.
Đúng buổi chiều, Tưởng Mỹ Lan xuất hiện trước cửa căn hộ dịch vụ.
Nhưng bà không tới một mình.
Phía sau bà là hai luật sư.
Bà đặt một tập giấy lên bàn.
“Mười triệu tệ.”
Tôi nhìn bà.
Bà đẩy hợp đồng về phía tôi.
“Cô ký từ bỏ mọi yêu cầu liên quan đến Hải Thành. Tôi chuyển mười triệu ngay hôm nay.”
Mẹ tôi đang ngồi cạnh cửa sổ.
Nghe đến đó, bà bỗng cười.
Một nụ cười rất nhẹ.
Rồi bà nói câu dài nhất kể từ khi bị tai biến:
“Bà vẫn… giống hệt… mười ba năm trước.”
Tưởng Mỹ Lan cứng người.
Mẹ nhìn bà.
“Mười ba năm trước bà dùng tiền mua sự im lặng của tôi.”
Bà siết tay vịn xe lăn.
“Hôm nay bà lại dùng tiền mua con gái tôi.”
Tôi cầm bản thỏa thuận lên.
Trước ánh mắt của Tưởng Mỹ Lan, tôi xé đôi.
“Bà nhầm rồi.”
“Cô…”
“Tôi không cần mười triệu.”
Tôi đặt những mảnh giấy xuống bàn.
“Tôi cần một bản kiểm toán rõ ràng.”
Khuôn mặt Tưởng Mỹ Lan biến sắc.
Tôi nói tiếp:
“Và tất cả những gì cha tôi đáng lẽ phải được ghi tên.”
Bà nghiến răng.
“Cô có biết mình đang đối đầu với ai không?”
Tôi nhìn mẹ đang ngồi phía sau.
Rồi nhớ lại hành lang lạnh buốt tối hôm ấy.
“Tôi biết.”
“Tôi đang đối đầu với người nghĩ rằng vì mẹ tôi yếu nên bà có quyền đẩy bà ấy ra khỏi cửa.”
Tôi mở cửa.
“Bây giờ, mời bà ra ngoài.”
Tưởng Mỹ Lan không nhúc nhích.
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Hôm trước bà từng nói với tôi một câu.”
“Muốn chăm bà ta thì hai mẹ con cùng cút.”
Tôi nghiêng người, nhường lối ra.
“Hôm nay tôi trả lại bà.”
“Nhà này tôi thuê.”
“Người phải ra ngoài là bà.”
CHƯƠNG 3: NGƯỜI BỊ ĐUỔI KHỎI NHÀ CUỐI CÙNG KHÔNG PHẢI LÀ TÔI
Ba tuần sau, sóng gió thực sự ập đến nhà họ Chu.
Luật sư Tạ không đưa câu chuyện lên mạng, cũng không tìm báo chí.
Ông chỉ làm đúng một việc: gửi yêu cầu pháp lý đến những nơi cần gửi và đề nghị rà soát hồ sơ góp vốn, tái cơ cấu cùng các khoản thanh toán liên quan đến Hải Thành trước đây.
Chính điều đó khiến Tưởng Mỹ Lan càng hoảng.
Bởi bà không thể dùng câu “chuyện gia đình” để ngăn những con số lên tiếng.
Hứa Tông cũng xuất hiện.
Ông đã sống ở Tô Châu nhiều năm.
Khi bước vào phòng làm việc của luật sư Tạ, người đàn ông gần bảy mươi nhìn mẹ tôi thật lâu rồi cúi đầu.
“Chị dâu, tôi xin lỗi.”
Mẹ tôi hỏi:
“Vì sao?”
“Ngày ấy tôi quá nhát.”
Ông đưa ra tập sổ ghi chép cũ.
Sau khi cha tôi mất, Hứa Tông rời Hải Thành vì không đồng ý cách Chu Chính Đức xử lý phần quyền lợi của người cộng sự đã khuất.
Trước lúc đi, ông sao lưu nhiều biên bản họp.
“Tôi đã gửi thư cho chị, nhưng rồi không dám đứng ra.”
Mẹ nhìn ông.
“Ông có gia đình.”
Hứa Tông đỏ mắt.
“Nhưng Quốc Minh cũng có gia đình.”
Căn phòng lặng đi.
Kết quả rà soát kéo dài hơn một tháng.
Không có câu chuyện thần kỳ rằng tôi bỗng trở thành cổ đông lớn nhất tập đoàn.
Thực tế phức tạp hơn.
Qua nhiều lần tái cơ cấu, sáp nhập và tăng vốn, tỷ lệ quyền lợi ban đầu đã thay đổi rất nhiều.
Nhưng các tài liệu đủ chứng minh cha tôi chưa từng được thanh toán đầy đủ phần lợi ích đã được xác nhận trong biên bản năm đó.
Hai bên cuối cùng bước vào thương lượng.
Tưởng Mỹ Lan không xuất hiện ở buổi đầu.
Chu Cảnh Hoài đến thay.
Anh ngồi đối diện tôi trong phòng họp.
Chỉ cách nhau hơn một mét.
Nhưng tôi cảm giác xa hơn bảy năm hôn nhân.
“Vãn Thanh.”
“Ở đây gọi tôi là cô Trần đi.”
Anh cười buồn.
“Em nhất thiết phải xa lạ vậy sao?”
Luật sư Tạ và mọi người chủ động ra ngoài vài phút.
Cảnh Hoài đặt trước mặt tôi một phong bì.
Đơn ly hôn tôi gửi cho anh hai tuần trước.
Anh chưa ký.
“Anh không muốn ly hôn.”
“Tôi biết.”
“Anh đã dọn khỏi nhà mẹ.”
Tôi ngẩng lên.
“Đó là lựa chọn của anh.”
“Anh cũng xin rút khỏi vị trí phó tổng phụ trách dự án trong lúc công ty rà soát chuyện cũ.”
“Tôi nghe rồi.”
“Anh đang sửa sai.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Tôi từng yêu anh.
Đó là sự thật.
Bảy năm không phải bảy ngày.
Anh từng đứng dưới mưa chờ tôi tan làm ở Hàng Châu. Từng lái xe cả đêm đưa mẹ tôi đi khám khi bà đau dạ dày. Từng ôm tôi lúc tôi mất đứa con đầu tiên và nói rằng chúng tôi vẫn còn nhau.
Có lẽ chính vì từng có những điều tốt đẹp, cú ngã hôm đó mới đau đến vậy.
“Cảnh Hoài.”
“Ừ?”
“Anh có biết điều khiến tôi thất vọng nhất không?”
Anh im lặng.
“Không phải mẹ anh ghét mẹ tôi.”
“Tôi biết bà ấy là người thế nào từ lâu rồi.”
“Điều làm tôi thất vọng là anh biết bà ấy sai nhưng vẫn muốn người yếu thế hơn cúi đầu để đổi lấy yên ổn.”
Anh nhắm mắt.
Tôi nói tiếp:
“Anh không muốn giải quyết mâu thuẫn. Anh chỉ muốn người dễ bắt nạt nhất nhượng bộ.”
“Anh xin lỗi.”
“Anh đã nói rồi.”
“Anh có thể thay đổi.”
“Có thể.”
Tôi gật.
“Nhưng anh thay đổi là chuyện của anh. Tôi tha thứ hay không là chuyện của tôi.”
Cảnh Hoài nhìn tôi rất lâu.
“Không còn cơ hội nào sao?”
Tôi quay sang cửa kính.
Bên dưới là Thượng Hải mùa đông, những dòng xe chạy dọc con đường như những vệt sáng không ngừng dịch chuyển.
“Tối hôm đó mẹ tôi ngồi trên xe lăn, không tự đứng lên được.”
Giọng tôi rất chậm.
“Anh bước ra từ thang máy.”
“Tôi đã nghĩ chỉ cần anh cúi xuống khoác lại chăn cho bà, dù anh không dám trách mẹ mình, tôi vẫn có thể tự an ủi rằng chồng tôi còn thương tôi.”
“Nhưng anh không làm.”
Mắt Cảnh Hoài đỏ lên.
Tôi quay lại.
“Có vài giây trong đời quyết định cả một mối quan hệ.”
“Hôm đó anh đã chọn.”
“Bây giờ tôi cũng chọn.”
Ba ngày sau, anh ký.
Chúng tôi ly hôn trong yên lặng.
Không tranh giành tài sản, không đôi co trên mạng, không biến bảy năm từng có thành một cuộc chiến.
Căn hộ tầng 26 được xử lý theo thỏa thuận giữa hai bên.
Còn tôi đưa mẹ về Hàng Châu.
Trước ngày đi, Tưởng Mỹ Lan tìm tới lần cuối.
Bà không còn vẻ ngạo nghễ như trước.
Mái tóc vẫn chải gọn, áo khoác vẫn là hàng đắt tiền, nhưng khuôn mặt già đi rõ rệt.
“Cô thắng rồi.”
Đó là câu đầu tiên của bà.
Tôi đang xếp thuốc cho mẹ.
“Không.”
“Tập đoàn phải trả lại một khoản lớn cho nhà cô. Cảnh Hoài ly hôn. Hội đồng quản trị đang chất vấn những hồ sơ cũ. Cô còn muốn nói cô không thắng?”
Tôi đóng hộp thuốc.
“Tôi chưa từng chơi với bà.”
Tưởng Mỹ Lan cười lạnh.
“Cô giống cha cô.”
“Tôi coi đó là lời khen.”
“Cha cô năm đó cũng cứng đầu.”
Mẹ tôi từ trong phòng đi ra.
Bà vẫn cần gậy bốn chân và một người dìu, nhưng đã có thể tự bước những bước ngắn.
Tưởng Mỹ Lan nhìn bà.
Ánh mắt hai người phụ nữ gặp nhau.
Mười ba năm.
Một người giữ bí mật vì muốn bảo vệ con.
Một người giữ bí mật vì muốn bảo vệ lợi ích.
Cuối cùng họ lại đứng trước nhau.
Tưởng Mỹ Lan nói:
“Tú Cầm, nếu năm đó bà nhận tiền, mọi chuyện đã đơn giản.”
Mẹ tôi đáp chậm nhưng rõ:
“Đơn giản cho bà.”
Bà tiến thêm một bước.
“Không phải cho tôi.”
Tưởng Mỹ Lan mím môi.
Mẹ nhìn thẳng bà.
“Hôm bà đẩy tôi ra hành lang…”
Tôi định ngăn mẹ vì sợ bà xúc động, nhưng bà giơ tay.
“Tôi không giận chuyện bát cháo.”
“Cũng không giận tấm thảm.”
Tưởng Mỹ Lan không nói.
Mẹ tiếp tục:
“Tôi chỉ buồn vì con gái tôi sống trong nhà bà bảy năm mà bà vẫn nghĩ nó thấp hơn bà.”
Tôi quay mặt đi.
Mắt cay xè.
Tưởng Mỹ Lan đáp:
“Cô ta lấy con trai tôi.”
Mẹ mỉm cười.
“Con gái tôi không lấy của bà thứ gì.”
“Nó mang tình cảm, tuổi trẻ và bảy năm cuộc đời vào nhà bà.”
“Bà lại tưởng chỉ căn hộ của bà có giá trị.”
Căn phòng im lặng rất lâu.
Lần đầu tiên, Tưởng Mỹ Lan không tìm được lời đáp.
Trước khi đi, bà quay sang tôi.
“Cảnh Hoài vẫn chờ cô.”
“Tôi biết.”
“Cô không tiếc sao?”
Tôi suy nghĩ vài giây.
“Có.”
Bà có vẻ bất ngờ.
“Tôi tiếc bảy năm của mình. Tiếc một người từng rất tốt với tôi lại không đủ can đảm tốt với tôi vào lúc quan trọng nhất.”
“Nhưng tiếc không có nghĩa là phải quay lại.”
Tưởng Mỹ Lan rời đi.
Lần này không ai đuổi bà.
Cũng không ai giữ bà.
Nửa năm sau, mẹ phục hồi khá tốt.
Bà có thể tự đi chậm quanh sân khu nhà ở Hàng Châu, tự cầm thìa, thỉnh thoảng còn giúp tôi nhặt rau.
Khoản quyền lợi liên quan đến cha được hai bên giải quyết bằng một thỏa thuận chính thức.
Tôi dùng một phần tiền lập quỹ nhỏ mang tên Trần Quốc Minh, hỗ trợ chi phí phục hồi chức năng cho những gia đình khó khăn có người lớn tuổi sau tai biến.
Ngày treo tấm biển đầu tiên, mẹ đứng rất lâu trước tên cha.
“Ông ấy mà biết…”
Tôi hỏi:
“Cha sẽ vui chứ?”
Mẹ cười.
“Ông ấy sẽ mắng con tiêu tiền.”
Tôi bật cười theo.
Đã rất lâu rồi hai mẹ con mới cười như vậy.
Chiều hôm đó, điện thoại tôi nhận được tin nhắn của Cảnh Hoài.
Chỉ có một câu:
“Mẹ anh muốn xin lỗi mẹ em.”
Tôi đưa mẹ xem.
Bà nhìn vài giây rồi trả điện thoại lại.
“Con quyết định.”
“Mẹ không muốn gặp bà ấy?”
Mẹ ngồi xuống chiếc ghế gỗ ngoài ban công.
“Tha thứ không nhất thiết phải ăn chung một bữa cơm.”
Tôi sững ra.
Mẹ nói tiếp:
“Bà ấy xin lỗi là việc bà ấy nên làm.”
“Có chấp nhận bà ấy trở lại cuộc sống của mình hay không là quyền của chúng ta.”
Tôi bật cười.
“Mẹ nói chuyện ngày càng giỏi rồi.”
Bà liếc tôi.
“Chê mẹ nói nhiều?”
“Con đâu dám.”
Buổi tối, tôi trả lời Cảnh Hoài:
“Không cần gặp. Khi nào bà thực sự hiểu mình sai ở đâu, lời xin lỗi dù không nói trước mặt mẹ em vẫn có ý nghĩa.”
Anh không nhắn thêm.
Một năm sau, tôi có việc tới Thượng Hải.
Tình cờ đi ngang khu chung cư cũ ở Tĩnh An.
Tôi ngẩng lên tầng 26.
Ban công vẫn sáng đèn.
Tôi không biết Tưởng Mỹ Lan còn sống ở đó không.
Cũng không biết tấm thảm hơn ba mươi nghìn tệ năm ấy đã được thay chưa.
Nhưng kỳ lạ là tôi không còn muốn biết.
Mẹ gọi điện.
“Bao giờ về?”
“Tối nay.”
“Mẹ nấu cháo kê.”
Tôi bật cười.
“Đừng làm đổ đấy.”
Đầu dây bên kia im hai giây.
Sau đó mẹ cũng cười lớn.
“Đổ thì lau.”
Tôi đứng giữa dòng người trên đường Nam Kinh, bỗng thấy mắt mình nóng lên.
Đúng vậy.
Chỉ là một bát cháo.
Đổ thì có thể lau.
Tấm thảm bẩn thì có thể giặt.
Tiền mất còn có thể kiếm lại.
Nhưng lòng người một khi đã coi thường người khác, không có căn nhà sang trọng nào che được sự lạnh lẽo bên trong.
Tôi từng bị đẩy ra khỏi một cánh cửa và tưởng mình mất cả gia đình.
Sau này tôi mới hiểu, hôm đó không phải tôi bị đuổi khỏi nhà.
Tôi chỉ được đẩy ra khỏi một nơi vốn chưa từng thực sự coi tôi là người nhà.
Còn căn nhà thật sự của tôi đang ở Hàng Châu.
Nơi có một người mẹ từng ngồi co ro trên xe lăn, giờ mỗi tối vẫn đứng bên cửa sổ chờ tôi về ăn cơm.
Và lần này, dù bát cháo có đổ xuống sàn…
sẽ không còn bất kỳ ai phải ra ngoài hành lang nữa.