#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – Cánh cửa tôi tự tay khép lại
Sáu con số trên màn hình điện thoại khiến tôi đứng bất động giữa sảnh ga tàu điện ngầm Nam Kinh Tây Lộ.
Ngày sinh của tôi.
Không phải ngày sinh của Minh Hạo, không phải ngày cưới của chúng tôi, càng không phải ngày thành lập tập đoàn nhà họ Cố.
Là ngày tôi được mẹ sinh ra ở Thành Đô, hai mươi sáu năm trước.
Tôi nhìn chằm chằm dãy số ấy đến mức mắt cay xè.
Một người xa lạ biết mật mã két sắt trong phòng làm việc của ông nội chồng, mà mật mã lại là ngày sinh của tôi.
Điều đó có nghĩa gì?
Tiếng loa thông báo chuyến tàu vang lên bên tai, dòng người vội vã lướt qua. Tôi đứng giữa họ với chiếc vali nhỏ, trong đầu chỉ còn câu nói của số điện thoại lạ:
“Nếu muốn biết vì sao mẹ cô hai mươi sáu năm không chịu đặt chân đến Thượng Hải, hãy mở ngăn két số 3 trước buổi mừng thọ.”
Tôi lập tức gọi lại.
Không ai nghe.
Gọi lần thứ hai, thuê bao đã tắt máy.
Tôi cắn môi, kéo vali ra khỏi ga.
Máy bay về Thành Đô còn hơn bốn giờ nữa.
Mẹ đang ở bệnh viện.
Lẽ ra tôi không nên quay đầu.
Nhưng trong lòng tôi hiểu, nếu không biết chuyện gì đang xảy ra, dù có về đến Thành Đô, tôi cũng sẽ không thể yên tâm.
Minh Hạo biết tình trạng của mẹ tôi.
Bà Tôn Quế Lan cũng biết.
Và họ cố ngăn tôi rời Thượng Hải đúng vào cuối tuần này.
Tôi gọi cho bệnh viện Hoa Tây.
Một nữ y tá xác nhận tình trạng của mẹ đã tạm ổn định sau khi được chuyển vào phòng theo dõi đặc biệt.
“Cô Lâm đừng quá lo. Bác sĩ trưởng đã hội chẩn. Hiện tại chưa cần phẫu thuật lại ngay.”
“Tôi có thể nói chuyện với mẹ không?”
“Bà ấy vừa dùng thuốc nên đang ngủ.”
Tôi thở ra một hơi.
“Người đã thanh toán viện phí… bệnh viện thật sự không biết là ai sao?”
“Người đó thông qua bộ phận tài chính. Tôi chỉ nghe nói là một ông lớn tuổi ở Thượng Hải nhờ người làm thủ tục.”
Thượng Hải.
Tim tôi trùng xuống.
“Ông lớn tuổi?”
“Vâng. Xin lỗi, tôi chỉ biết vậy.”
Tôi cúp máy.
Trong đầu lập tức hiện lên khuôn mặt ông Cố Chấn Đình.
Không thể nào.
Tôi kết hôn với Minh Hạo bốn năm. Ông nội anh đối với tôi không quá lạnh nhạt, nhưng cũng chưa từng thân thiết. Trong các bữa cơm gia đình, ông chỉ hỏi tôi vài câu xã giao về công việc, quê quán, sức khỏe của mẹ.
Thậm chí lần đầu gặp nhau, khi nghe tôi nói mẹ tên Lâm Tú Phương, tay ông đã khựng lại trên chén trà.
Khi ấy tôi không để ý.
Bây giờ nghĩ lại, từng chi tiết bỗng trở nên kỳ lạ.
Tôi gọi xe về căn hộ ở Tĩnh An.
Khi bước vào, phòng khách đã sạch sẽ. Những mảnh vé bị xé tối qua không còn trên sàn.
Bà Tôn đang ngồi bên bàn trà, vừa nhìn thấy tôi đã bật dậy.
“Cô còn quay về làm gì?”
Tôi đặt vali xuống.
“Đây cũng là nhà tôi.”
Bà cười nhạt.
“Tối qua chính cô tự bước ra.”
“Con quay lại lấy vài thứ.”
Tôi cố giữ giọng bình tĩnh.
“Minh Hạo đâu?”
“Đến công ty rồi.”
Tôi nhìn đồng hồ.
Mới hơn bảy giờ sáng.
“Anh ấy đi từ lúc nào?”
Bà Tôn lập tức cảnh giác.
“Cô hỏi nhiều thế làm gì?”
Tôi không trả lời, đi thẳng về phía hành lang dẫn đến phòng làm việc.
Bà vội đứng chắn.
“Cô định làm gì?”
“Lấy tài liệu cá nhân.”
“Phòng làm việc của ông nội ở nhà cũ, cô đi hướng đó làm gì?”
Tôi dừng lại.
Tôi chưa hề nói đến ông nội.
Bà vừa tự mình để lộ.
Tôi quay đầu nhìn bà.
“Mẹ đang sợ điều gì?”
Gương mặt bà biến sắc.
“Cô nói linh tinh gì vậy?”
“Con chỉ nói muốn lấy tài liệu. Mẹ lại lập tức nhắc đến phòng làm việc của ông nội.”
Bà Tôn siết chặt tay.
“Tôi cảnh cáo cô, chuyện nhà họ Cố không phải thứ cô muốn đào là đào.”
“Tại sao?”
“Không có tại sao.”
“Tại sao mật mã két sắt của ông nội lại là ngày sinh của con?”
Chiếc tách trong tay bà rơi xuống bàn.
Nước trà tràn ra.
Tôi biết mình đã đoán đúng.
Bà biết.
“Mẹ biết chuyện này.”
“Không biết.”
“Vậy mẹ nhìn con đi.”
Bà không nhìn.
Tôi tiến thêm một bước.
“Mẹ xé vé của con vì không muốn con về Thành Đô. Hay chính xác hơn, mẹ không muốn con gặp mẹ ruột trước buổi mừng thọ?”
Bà Tôn đột nhiên quát lớn:
“Đủ rồi!”
Tiếng quát vang khắp căn hộ.
Bà thở dốc, bàn tay run lên.
“Có những chuyện biết rồi chẳng mang lại điều gì tốt đẹp cả.”
Tôi cảm giác lồng ngực bị ép chặt.
“Vậy thật sự có chuyện.”
Bà im lặng.
Tôi bật cười chua chát.
“Bốn năm làm con dâu nhà này, con luôn nghĩ mẹ ghét con vì xuất thân của con không đủ tốt. Hóa ra còn có lý do khác.”
“Tôi không ghét cô.”
Tôi sững người.
Đây là lần đầu tiên bà nói như vậy.
Bà quay mặt đi.
“Nếu tôi thật sự ghét cô, tôi đã không để Minh Hạo cưới cô.”
“Vậy tại sao mẹ luôn tìm cách giữ con xa mẹ ruột?”
“Bởi vì…”
Bà dừng lại.
Đúng lúc đó, cửa căn hộ bật mở.
Minh Hạo bước vào.
Áo sơ mi của anh nhăn nhúm, đôi mắt đỏ ngầu như cả đêm không ngủ.
Anh nhìn tôi rồi nhìn mẹ mình.
“Mẹ nói gì với cô ấy rồi?”
Bà Tôn lạnh lùng:
“Chưa nói gì cả.”
Minh Hạo thở phào.
Chỉ một phản ứng ấy cũng đủ khiến tôi đau.
Tôi nhìn anh.
“Anh biết hết đúng không?”
Anh im lặng.
“Biết mẹ em nhập viện?”
“Ừ.”
“Biết ông nội quen mẹ em?”
“Ừ.”
“Biết két sắt dùng ngày sinh của em?”
Anh nhắm mắt.
“Anh chỉ biết một phần.”
Tôi không kiềm được nữa.
“Vậy tại sao anh không nói?”
“Anh đã hứa với ông nội.”
“Còn lời hứa với em?”
Anh khựng lại.
Tôi hỏi tiếp:
“Ngày cưới, anh nói dù có chuyện gì cũng không để em trở thành người cuối cùng biết sự thật về gia đình mình. Anh còn nhớ không?”
“Thanh Nghi…”
“Em hỏi anh có nhớ không?”
“Anh nhớ.”
“Vậy anh đã làm gì?”
Minh Hạo cúi đầu.
Sự im lặng của anh khiến tôi thất vọng hơn mọi lời biện hộ.
Tối qua anh im lặng khi mẹ mình xé vé.
Hôm nay anh vẫn im lặng trước bí mật liên quan trực tiếp đến mẹ tôi.
Tôi kéo vali.
“Tránh ra.”
Anh lập tức giữ tay kéo.
“Em đi đâu?”
“Nhà cũ.”
Bà Tôn đứng bật dậy.
“Không được!”
Tôi nhìn bà.
“Vì sao?”
“Ông nội đang nghỉ ngơi. Cuối tuần mới là đại thọ, cô đừng tới làm loạn.”
“Con không làm loạn. Con chỉ muốn biết vì sao tên mẹ con xuất hiện cạnh tên ông nội.”
Minh Hạo siết tay.
“Em nhận được bức ảnh rồi?”
“Anh biết bức ảnh đó?”
“Không.”
Nhưng ánh mắt anh dao động.
Tôi gỡ tay anh khỏi vali.
“Minh Hạo, đừng nói dối thêm nữa.”
Anh bỗng nói:
“Anh đưa em đi.”
Bà Tôn quay phắt lại.
“Minh Hạo!”
“Đủ rồi mẹ.”
Lần đầu tiên tôi nghe anh nói ba chữ ấy.
Không phải tối qua.
Không phải bốn năm trước.
Mà là lúc mọi thứ đã gần như không thể cứu vãn.
Anh nhìn mẹ mình.
“Mẹ càng ngăn, cô ấy càng nghi ngờ. Ông nội cũng đã quyết định rồi.”
“Quyết định gì?”
Không ai trả lời.
Khoảng một giờ sau, xe chúng tôi dừng trước nhà cũ họ Cố ở khu Từ Hối.
Đó là một căn biệt thự xây theo phong cách đầu thế kỷ trước, tường gạch nâu, hàng ngô đồng cao phủ bóng lên lối đi.
Mỗi năm chúng tôi chỉ đến vài lần.
Người giúp việc vừa nhìn thấy tôi đã ngạc nhiên.
“Thiếu phu nhân?”
Tôi hỏi ngay:
“Ông nội đâu?”
“Ông đang ở thư phòng. Nhưng sáng nay bác sĩ dặn phải nghỉ ngơi.”
Minh Hạo nói:
“Chúng tôi chỉ gặp ông một lát.”
Người giúp việc định báo trước nhưng tôi đã đi thẳng lên tầng hai.
Cửa thư phòng không khóa.
Tôi đẩy vào.
Ông Cố Chấn Đình ngồi sau chiếc bàn gỗ lớn, trước mặt là một khung ảnh.
Ông không ngạc nhiên khi thấy tôi.
Chỉ nhẹ nhàng đặt khung ảnh úp xuống.
“Cuối cùng cháu vẫn đến.”
Tôi dừng trước bàn.
“Ông biết cháu sẽ đến?”
“Biết.”
“Tin nhắn là ông gửi?”
Ông lắc đầu.
“Không.”
“Vậy ai?”
“Có lẽ là một người đã chờ chuyện này quá lâu.”
Tôi đặt điện thoại lên bàn, mở bức ảnh tài liệu.
“Ông giải thích cho cháu.”
Ông nhìn tấm ảnh rất lâu.
Sau đó thở dài.
“Ta đã định nói vào ngày mừng thọ.”
“Tại sao phải là hôm đó?”
“Bởi hôm đó toàn bộ người nhà họ Cố đều có mặt.”
Tôi lạnh người.
“Chuyện này liên quan đến cả gia đình?”
“Đúng.”
“Liên quan đến mẹ cháu?”
“Đúng.”
“Và liên quan đến cháu?”
Ông nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Lâm Thanh Nghi, cháu không chỉ là vợ của Minh Hạo.”
Minh Hạo phía sau lập tức lên tiếng:
“Ông nội!”
Ông giơ tay ngăn lại.
“Không giấu được nữa.”
Tôi cảm thấy bàn chân như mất sức.
“Ý ông là gì?”
Ông Cố đứng lên rất chậm, bước đến bức tranh thủy mặc bên tường.
Sau tranh là một két âm.
Ông nhập sáu con số.
Ngày sinh của tôi.
Cánh cửa két mở ra.
Bên trong có bốn ngăn.
Ông lấy từ ngăn số 3 ra một chiếc hộp gỗ màu đen.
Nhưng ngay khi ông định đặt nó lên bàn, cửa thư phòng bị đẩy mạnh.
Bà Tôn Quế Lan xuất hiện, gương mặt trắng bệch.
“Cha!”
Bà chạy đến giằng chiếc hộp.
“Không thể đưa cho nó!”
Ông Cố giữ chặt.
“Quế Lan, hai mươi sáu năm rồi.”
“Nhưng cha đã hứa!”
“Ta hứa với Tú Phương sẽ đợi đến khi Thanh Nghi đủ trưởng thành để tự quyết định.”
Bà Tôn bật khóc.
Tôi chết lặng.
Người phụ nữ luôn kiêu ngạo trước mặt tôi đang khóc.
“Cha có biết nếu chuyện này công khai, nhà họ Cố sẽ ra sao không?”
Ông Cố bình thản:
“Ta biết.”
“Còn Minh Hạo?”
“Thằng bé cũng phải chịu trách nhiệm cho sự im lặng của mình.”
Tôi nhìn chồng.
Anh cúi đầu.
“Thanh Nghi, anh xin lỗi.”
Tôi không còn muốn nghe lời xin lỗi nữa.
Tôi tự tay mở chiếc hộp.
Bên trong không phải giấy nhận con nuôi hay xét nghiệm huyết thống như tôi đã tưởng.
Mà là một tập hồ sơ về một vụ tai nạn xảy ra cách đây hai mươi sáu năm.
Trang đầu tiên ghi:
“Vụ cháy kho xưởng dệt Đông Hải – Thượng Hải.”
Tám người bị thương.
Một người mất tích.
Người mất tích mang họ Cố.
Tên: Cố Vân Chi.
Tôi lật trang tiếp theo.
Một bức ảnh cũ rơi ra.
Trong ảnh là mẹ tôi khi còn rất trẻ, đứng cạnh một người phụ nữ có gương mặt giống Minh Hạo đến kinh ngạc.
Phía sau ảnh có dòng chữ:
“Tú Phương, nếu một ngày tôi không thể quay lại, xin hãy bảo vệ đứa trẻ.”
Tay tôi run bắn.
Tôi nhìn ông Cố.
“Đứa trẻ nào?”
Ông chưa kịp trả lời thì điện thoại tôi vang lên.
Bệnh viện Hoa Tây.
Tôi lập tức bắt máy.
Giọng bác sĩ nghiêm trọng:
“Cô Lâm, mẹ cô vừa tỉnh. Bà ấy yêu cầu gặp cô ngay.”
“Tình trạng của mẹ cháu sao rồi?”
“Hiện tại ổn. Nhưng bà ấy nói có chuyện phải nói trước khi quá muộn.”
Tôi nhìn bức ảnh trong tay.
Bác sĩ nói tiếp:
“Bà ấy còn nhờ tôi chuyển cho cô một câu.”
“Câu gì?”
“Bà ấy nói: Thanh Nghi, đừng tin bất kỳ ai nhà họ Cố cho đến khi mẹ kể hết chuyện năm đó.”
Căn phòng rơi vào im lặng.
Tôi từ từ ngẩng đầu.
Ông Cố Chấn Đình nhắm mắt.
Bà Tôn quay mặt đi.
Còn Minh Hạo đứng trước mặt tôi, đôi mắt đầy bất lực.
Tôi gập tập hồ sơ lại.
“Không cần đợi đại thọ nữa.”
Tôi kéo vali.
“Cháu về Thành Đô.”
Lần này, không ai dám ngăn tôi.
Chương 2 – Người phụ nữ trong bức ảnh
Chiều hôm đó, tôi đáp chuyến bay từ Thượng Hải xuống Thành Đô.
Minh Hạo đi cùng.
Tôi không mời.
Anh cũng không hỏi.
Suốt gần ba tiếng bay, chúng tôi ngồi cạnh nhau nhưng không nói một câu.
Tôi nhìn mây ngoài cửa sổ, còn anh liên tục mở điện thoại rồi lại tắt.
Đến lần thứ năm, tôi hỏi:
“Anh đang chờ mẹ gọi à?”
Anh lắc đầu.
“Anh đang nghĩ nên bắt đầu xin lỗi em từ đâu.”
“Đừng xin lỗi nữa.”
Anh khựng lại.
“Thanh Nghi…”
“Lời xin lỗi chỉ có ý nghĩa khi người ta sai vì không biết. Anh biết mà vẫn chọn im lặng.”
Anh siết hai tay.
“Anh sợ mất em.”
Tôi quay sang.
“Cho nên anh giấu em?”
“Anh biết nghe rất vô lý.”
“Không, rất hợp lý với nhà anh. Mọi người đều nhân danh bảo vệ người khác để quyết định thay họ.”
Anh cúi đầu.
Một lát sau mới nói:
“Anh biết chuyện từ năm ngoái.”
Tôi cười nhạt.
“Một năm?”
“Sau khi ông nội nhập viện lần trước, ông gọi anh vào. Ông nói nhà họ Cố mắc nợ mẹ em.”
“Mắc nợ chuyện gì?”
“Ông không kể hết.”
“Nhưng đủ để anh biết bà Tôn không muốn em về Thành Đô.”
“Ừ.”
“Và đủ để biết mẹ em có liên quan đến cô Cố Vân Chi?”
Anh nhìn tôi.
“Cố Vân Chi là em gái út của ông nội.”
Tôi sững lại.
“Em gái?”
“Là cô ruột của bố anh.”
Tôi nhớ gương mặt người phụ nữ trong bức ảnh.
Nếu bà ấy là em gái ông nội Minh Hạo, chẳng trách đôi mắt và sống mũi lại có nét giống anh.
“Vậy bà ấy đâu?”
“Trên hồ sơ ghi mất tích sau vụ cháy. Nhà họ Cố nhiều năm không tìm được.”
Tôi hỏi:
“Còn đứa trẻ?”
Minh Hạo lắc đầu.
“Anh thật sự không biết.”
Tôi nhìn anh rất lâu.
Lần này ánh mắt anh không tránh né.
Có lẽ đây là phần hiếm hoi anh thật sự không biết.
Đến bệnh viện Hoa Tây, mẹ tôi đã được chuyển về phòng bệnh thường.
Bà gầy đi rõ rệt.
Tóc bạc nhiều hơn lần tôi về thăm Tết.
Nhìn thấy tôi, đôi mắt bà đỏ lên.
“Con bé ngốc, sao lại bay về ngay?”
Tôi đặt túi xuống, cố cười.
“Mẹ nằm viện mà con không về thì còn là con gái mẹ sao?”
Ánh mắt mẹ lướt qua Minh Hạo phía sau.
Gương mặt bà lập tức lạnh lại.
“Cậu cũng tới?”
Minh Hạo cúi đầu.
“Mẹ…”
“Đừng gọi tôi như vậy.”
Tôi chưa từng thấy mẹ đối xử gay gắt với anh.
Bốn năm qua, dù biết bà Tôn coi thường nhà tôi, mẹ vẫn luôn dặn:
“Con sống với Minh Hạo, đừng vì người lớn mà làm khó vợ chồng.”
Nhưng hôm nay, bà nhìn anh như nhìn một người xa lạ.
Tôi ngồi xuống cạnh giường.
“Mẹ, con đã đến nhà cũ họ Cố.”
Bàn tay mẹ đang kéo chăn lập tức dừng lại.
“Con gặp Cố Chấn Đình rồi?”
“Rồi.”
“Ông ấy nói gì?”
“Chưa kịp nói hết.”
Tôi lấy bức ảnh đã chụp lại từ tập hồ sơ.
“Mẹ biết người phụ nữ này.”
Mẹ nhìn bức ảnh.
Đôi mắt bà đỏ dần.
Rất lâu sau, bà gọi một cái tên:
“Vân Chi.”
Tôi nín thở.
“Mẹ, cô ấy là ai với mẹ?”
“Một người bạn.”
“Chỉ là bạn?”
Mẹ im lặng.
Tôi đặt điện thoại xuống.
“Mật mã két của ông Cố là ngày sinh của con.”
Sắc mặt bà thay đổi.
Tôi hỏi:
“Tại sao?”
Mẹ nhìn sang Minh Hạo.
“Cậu ra ngoài.”
Anh do dự.
Tôi nói:
“Anh ra ngoài đi.”
Minh Hạo gật đầu.
Trước khi đóng cửa, anh nhìn tôi.
“Anh ở ngay bên ngoài.”
Cửa khép lại.
Mẹ dựa lưng vào gối.
“Thanh Nghi, mẹ vốn định mang chuyện này xuống mồ.”
Tôi thấy cổ họng nghẹn lại.
“Con không cần một sự thật đẹp. Con chỉ cần sự thật.”
Mẹ nhắm mắt.
“Hai mươi bảy năm trước, mẹ đến Thượng Hải làm việc trong một xưởng dệt.”
Khi ấy mẹ mới hai mươi mốt tuổi.
Xưởng dệt Đông Hải nằm gần khu công nghiệp cũ, thuê hàng trăm công nhân từ Tứ Xuyên, Hồ Bắc, An Huy.
Cố Vân Chi xuất hiện ở đó với một cái tên khác.
“Vân Chi không muốn sống dưới cái bóng nhà họ Cố.” Mẹ kể. “Cô ấy học thiết kế, thích dệt may, muốn tự gây dựng sự nghiệp. Nhưng gia đình ép cô ấy kết hôn với con trai một đối tác.”
“Cô ấy bỏ nhà đi?”
“Ừ.”
Hai người trở thành bạn thân.
Vân Chi giỏi thiết kế.
Mẹ tôi giỏi quản lý sổ sách.
Họ định mở một xưởng nhỏ riêng.
Nhưng trước khi kế hoạch thành hiện thực, Vân Chi phát hiện mình mang thai.
Tôi vô thức nắm chặt tay.
“Cha của đứa bé là ai?”
Mẹ nhìn tôi.
“Không phải người nhà họ Cố muốn cô ấy cưới.”
“Vậy là ai?”
“Một kỹ sư họ Lâm.”
Tôi sững lại.
“Họ Lâm?”
Mẹ gật đầu.
“Lâm Quốc Thành.”
Đó là tên cha tôi.
Tôi bật dậy.
“Mẹ!”
“Ngồi xuống.”
“Cha và Cố Vân Chi…”
“Mẹ chưa nói hết.”
Tôi cảm thấy đầu óc quay cuồng.
Cha tôi mất vì bệnh khi tôi mười ba tuổi.
Trong ký ức, ông là người đàn ông hiền lành, ít nói, làm kỹ thuật cho một nhà máy ở Thành Đô.
Nếu cha tôi từng yêu người phụ nữ họ Cố…
Vậy tôi là ai?
Mẹ nhìn sắc mặt tôi, lập tức hiểu.
“Con đừng nghĩ lung tung. Con là con ruột của mẹ.”
Tôi thở mạnh.
“Vậy đứa trẻ…”
“Không phải con.”
Tôi chưa kịp thở phào, mẹ đã nói tiếp:
“Nhưng nó có quan hệ với con.”
Tôi chết lặng.
Mẹ kể, Lâm Quốc Thành chính là anh trai ruột của bà.
Tức cậu tôi.
Một người mà từ nhỏ mẹ luôn nói đã mất trước khi tôi ra đời.
“Cậu con yêu Vân Chi.” Mẹ nói. “Hai người định rời Thượng Hải. Nhưng nhà họ Cố tìm được cô ấy.”
“Ông nội Minh Hạo?”
“Không. Anh cả của Vân Chi lúc đó chính là Cố Chấn Đình. Ông ấy không phản đối đến mức tuyệt tình. Người phản đối dữ dội nhất là cha ông ấy, cụ Cố.”
Ngày ấy nhà họ Cố đang có một dự án liên doanh lớn, cuộc hôn nhân của Vân Chi có thể củng cố quan hệ làm ăn.
Việc cô mang thai với một kỹ sư bình thường trở thành điều mà thế hệ trước không chấp nhận.
“Sau đó xảy ra vụ cháy?”
Mẹ gật đầu.
“Đêm đó Vân Chi hẹn mẹ đến kho xưởng lấy giấy tờ. Cô ấy chuẩn bị trốn về Thành Đô với anh trai mẹ.”
“Nhưng cậu con đâu?”
“Mất.”
“Trong vụ cháy?”
“Không.”
Mẹ siết môi.
“Trước vụ cháy một ngày, anh ấy bị người ta đưa đi.”
Tôi lạnh sống lưng.
“Ai?”
“Người của cụ Cố.”
Tôi đứng bật lên.
“Mẹ có bằng chứng không?”
“Có.”
“Ở đâu?”
Mẹ nhìn tôi.
“Trong chiếc hộp đen mà con đã thấy.”
Tôi ngơ ngác.
“Nhưng ông Cố giữ nó.”
“Vì sau vụ cháy, chính mẹ giao cho ông ấy.”
Đêm ấy, kho xưởng phát cháy từ khu chứa vải.
Mẹ tôi đến trễ mười phút.
Khi bà tới, khói đã bao phủ cửa sau.
Vân Chi chạy ra được, nhưng bị thương.
Trong vòng hỗn loạn, bà ấy đưa cho mẹ một chiếc hộp và một đứa bé mới hơn ba tháng tuổi.
“Bà ấy sinh rồi?”
“Ừ. Nhà họ Cố giấu chuyện đó. Vân Chi bí mật sinh con trong một phòng khám nhỏ.”
“Mẹ đã mang đứa bé đi?”
“Đúng.”
“Đứa bé đâu?”
Mẹ bật khóc.
“Đó mới là chuyện khiến mẹ day dứt cả đời.”
Tôi nắm lấy tay bà.
“Mẹ nói đi.”
“Vân Chi bảo mẹ đưa đứa bé đến nhà một người bạn ở Thành Đô, còn cô ấy sẽ quay lại tìm anh trai mẹ. Nhưng sau đêm đó, cô ấy biến mất.”
“Vậy mẹ mang đứa bé về Thành Đô?”
“Ừ.”
“Rồi sao?”
Mẹ nhìn ra cửa sổ.
“Ba tháng sau, người nhà họ Cố tìm đến.”
Tôi cảm giác có điều gì đó rất lớn sắp được nói ra.
“Cố Chấn Đình?”
“Ông ấy.”
Ông Cố khi ấy đã tìm ra sự thật về việc cha mình sai người chia cắt em gái.
Ông muốn đưa đứa trẻ về họ Cố.
Nhưng mẹ tôi không đồng ý.
“Vân Chi đã nói rất rõ, nếu nhà họ Cố không chấp nhận cha đứa bé thì cũng không có quyền giành con của cô ấy.”
“Sau đó?”
“Chúng tôi tranh cãi rất lâu. Cuối cùng ông ấy chấp nhận để đứa trẻ ở Thành Đô, đồng thời bí mật chu cấp.”
Tôi bỗng nhớ đến những năm tuổi thơ.
Nhà tôi không giàu.
Nhưng mỗi khi khó khăn nhất, cha mẹ vẫn luôn xoay xở được một khoản tiền kỳ lạ.
Tôi hỏi:
“Đứa trẻ được ai nuôi?”
Mẹ không trả lời ngay.
Tôi nhìn bà.
“Mẹ?”
Bà nói chậm rãi:
“Được một gia đình họ Trần nhận làm con.”
“Họ Trần nào?”
“Trần Kiến Quốc và Chu Mỹ Hà.”
Tôi không biết họ.
Nhưng đúng lúc ấy, cửa phòng bệnh bật mở.
Minh Hạo đứng ở đó, khuôn mặt trắng bệch.
Anh đã nghe thấy.
Tôi nhìn anh.
“Anh biết họ?”
Anh không trả lời.
Tôi đứng lên.
“Minh Hạo, anh biết đúng không?”
Anh nuốt khan.
“Trần Kiến Quốc là…”
Anh dừng lại.
Tôi quát:
“Là ai?”
“Là cha ruột của mẹ anh.”
Tôi chết lặng.
Mẹ tôi nhắm mắt.
Tất cả các mảnh ghép bỗng rơi xuống đúng vị trí.
Bà Tôn Quế Lan không sinh ra trong nhà họ Tôn.
Bà được nhà họ Tôn nuôi lớn sau khi mẹ tái hôn.
Tên khai sinh của bà từng là Trần Quế Lan.
Tôi nhìn mẹ.
“Mẹ đang nói… đứa bé của Cố Vân Chi…”
Mẹ gật đầu.
“Chính là mẹ chồng con.”
Cả căn phòng im như chết.
Tôi không thể tin nổi.
Bà Tôn Quế Lan, người luôn dùng xuất thân để chèn ép tôi, lại chính là đứa trẻ bị nhà họ Cố che giấu.
Và cha ruột của bà là cậu tôi.
Điều đó có nghĩa…
Tôi nhìn Minh Hạo.
Anh cũng đang nhìn tôi.
Cả hai gần như cùng hiểu ra.
Minh Hạo lùi một bước.
“Vậy… mẹ con và mẹ cô…”
Mẹ tôi nói:
“Quế Lan là con gái của anh trai tôi. Xét theo huyết thống, nó là chị họ của Thanh Nghi.”
Tôi nghẹn thở.
Minh Hạo lập tức nói:
“Khoan đã. Vậy em và anh…”
Mẹ nhìn chúng tôi.
“Không có vấn đề như hai đứa đang nghĩ.”
Tôi gần như muốn bật khóc vì quá nhiều cú sốc.
“Vì sao?”
“Bởi Minh Hạo không phải con ruột của Quế Lan.”
Lần này người chết lặng là chồng tôi.
Anh nhìn mẹ tôi.
“Bà nói gì?”
“Chuyện này tôi không có quyền kể.”
Minh Hạo lao đến.
“Nhưng bà vừa nói…”
“Cậu nên hỏi mẹ cậu.”
Tôi nhìn anh.
Bốn năm hôn nhân.
Một gia đình tưởng như rõ ràng.
Chỉ trong hai ngày, mọi thứ đảo lộn.
Minh Hạo lập tức lấy điện thoại gọi bà Tôn.
Không ai bắt máy.
Anh gọi lần nữa.
Vẫn tắt.
Tôi bỗng nhớ ra:
“Ngày mai là lễ mừng thọ.”
Mẹ siết tay tôi.
“Thanh Nghi.”
“Vâng?”
“Con phải quay lại Thượng Hải.”
Tôi kinh ngạc.
“Mẹ vừa bảo con đừng tin nhà họ Cố.”
“Đúng.”
“Vậy sao còn bảo con quay lại?”
Mẹ nhìn thẳng vào tôi.
“Bởi nếu Cố Chấn Đình chọn ngày mừng thọ để công khai chuyện năm đó, thì ông ấy không chỉ muốn nhận lại Quế Lan.”
“Còn gì nữa?”
Mẹ hít sâu.
“Ông ấy muốn trả lại quyền thừa kế vốn thuộc về Vân Chi.”
Tôi chưa kịp hiểu, Minh Hạo đã thay đổi sắc mặt.
“Quyền thừa kế…”
Mẹ gật đầu.
“Sau vụ cháy, cổ phần của Vân Chi trong công ty cũ được chuyển cho Cố Chấn Đình quản lý. Hai mươi sáu năm sinh lời, nó đã trở thành một khối tài sản rất lớn.”
Tôi hỏi:
“Thuộc về bà Tôn?”
“Đúng.”
Tôi hiểu ngay.
Nếu bà Tôn biết chuyện này, vì sao bà lại sợ?
Bà sẽ trở thành người thừa kế một khối tài sản.
Nhưng Minh Hạo nói:
“Không đơn giản vậy.”
Tôi nhìn anh.
“Ông nội từng nói, nếu xác nhận lại quyền thừa kế của cô Vân Chi, cơ cấu cổ phần tập đoàn sẽ thay đổi.”
“Ảnh hưởng đến ai?”
Anh im lặng hai giây.
“Bố anh.”
Cố Minh Hạo nói chậm:
“Và chú hai.”
Tôi chợt hiểu.
Buổi mừng thọ ngày mai không còn là một bữa tiệc.
Nó là nơi cả một gia đình sắp bị lật tung bởi bí mật của hai mươi sáu năm trước.
Điện thoại tôi rung lên.
Số lạ lại nhắn.
Lần này chỉ có một câu:
“Cô đã biết Quế Lan là ai. Nhưng cô vẫn chưa biết ai là người ra lệnh khóa cửa kho xưởng đêm xảy ra hỏa hoạn.”
Tôi nhìn mẹ.
Sắc mặt bà tái đi.
Tôi đưa màn hình cho bà.
Mẹ đọc xong, môi run lên.
“Không thể nào…”
“Mẹ biết người đó?”
Bà nắm chặt tay tôi.
“Thanh Nghi, ngày mai con nhất định không được đứng một mình trước nhà họ Cố.”
Tôi hỏi:
“Người đó là ai?”
Mẹ nhìn tôi thật lâu.
Rồi nói:
“Bố của Minh Hạo.”
Chương 3 – Bữa tiệc mừng thọ không có lời chúc
Trưa hôm sau, đại sảnh tầng ba của khách sạn Hòa Bình bên Bến Thượng Hải sáng rực đèn.
Bảy mươi tuổi của ông Cố Chấn Đình được tổ chức như một sự kiện của giới kinh doanh.
Họ hàng nhà họ Cố, đối tác lâu năm, vài người bạn cũ đều có mặt.
Trên sân khấu là bức thư pháp bốn chữ:
“Gia hòa vạn sự.”
Nhìn bốn chữ ấy, tôi chỉ thấy châm biếm.
Tôi đến cùng Minh Hạo.
Mẹ tôi không thể đi máy bay ngay sau phẫu thuật, nhưng bà đã giao cho tôi một chiếc phong bì được niêm kín.
“Chỉ mở khi Cố Chấn Đình nói hết chuyện năm đó.”
Bà dặn như vậy.
Vừa bước vào đại sảnh, tôi lập tức cảm nhận hàng chục ánh mắt.
Tin tôi bỏ nhà tối hôm trước hiển nhiên đã lan trong nội bộ gia đình.
Một người thím ghé tai người bên cạnh thì thầm:
“Đấy, vẫn đến.”
“Không đến sao được? Cháu dâu trưởng mà.”
Tôi không quan tâm.
Tôi chỉ tìm bà Tôn Quế Lan.
Bà đứng cạnh bàn chính.
Hôm nay bà mặc sườn xám màu xanh đậm, tóc búi gọn, gương mặt trang điểm rất kỹ.
Nhưng tôi nhìn ra hai mắt bà sưng.
Bà cũng thấy tôi.
Trong giây lát, vẻ kiêu ngạo thường ngày biến mất.
Chỉ còn mệt mỏi.
Bà bước đến.
“Cô gặp mẹ rồi?”
“Vâng.”
Bà im lặng.
Tôi hỏi:
“Mẹ không muốn hỏi bà ấy nói gì sao?”
“Không cần.”
“Vì mẹ đã biết?”
Bà cười buồn.
“Tôi biết thân thế của mình từ năm hai mươi tuổi.”
Tôi sửng sốt.
“Vậy bao năm qua…”
“Tôi không muốn nhận.”
“Tại sao?”
Ánh mắt bà nhìn về phía sân khấu, nơi ông Cố đang nói chuyện cùng khách.
“Cô nghĩ được nhà họ Cố nhận lại là chuyện tốt sao?”
Tôi không trả lời.
Bà nói:
“Mẹ ruột tôi mất tích. Cha ruột tôi mất tích. Người nhà họ Cố đưa tôi cho người khác nuôi rồi hơn hai mươi năm sau mới nói: Con là người nhà chúng ta.”
Giọng bà khàn đi.
“Tôi cần cái họ Cố để làm gì?”
Lần đầu tiên, tôi hiểu sự cay nghiệt của bà có một phần được xây từ nỗi giận cũ.
Nhưng hiểu không có nghĩa là chấp nhận.
“Tại sao mẹ trút nó lên con?”
Bà khựng lại.
Tôi nhìn thẳng bà.
“Cha con mang họ Lâm. Mẹ con cũng họ Lâm. Vì thế mỗi lần nhìn thấy con, mẹ nhớ đến cha ruột mình, nhớ đến quá khứ mà mẹ muốn chôn đi?”
Bà không phủ nhận.
“Tôi đã sống cả đời để thoát khỏi chuyện đó.”
“Cho nên mẹ cấm con nhắc đến Thành Đô?”
“Ừ.”
“Cấm gửi tiền về nhà?”
“Ừ.”
“Xé vé máy bay?”
Bà nhắm mắt.
“Ừ.”
Tôi thấy lòng lạnh đi.
“Mẹ có thể đau. Nhưng mẹ không có quyền lấy nỗi đau của mình làm lý do khiến người khác đau theo.”
Bà nhìn tôi.
Không phản bác.
Đúng lúc ấy, ông Cố Chấn Đình lên sân khấu.
Tiếng trò chuyện trong đại sảnh giảm xuống.
Ông cầm micro.
“Cảm ơn mọi người đã đến dự sinh nhật của tôi.”
Mọi người vỗ tay.
Ông không cười.
“Hôm nay ngoài chuyện mừng tuổi, tôi còn có một việc phải công bố.”
Gương mặt một số người trong nhà họ Cố lập tức thay đổi.
Tôi nhìn bố chồng mình, Cố Quốc Lương.
Ông ngồi ở bàn gần sân khấu.
Hai tay đặt trên đầu gối.
Gương mặt cứng lại.
Ông Cố nói tiếp:
“Việc này đáng lẽ phải được nói từ hai mươi sáu năm trước.”
Cả đại sảnh im lặng.
“Em gái tôi, Cố Vân Chi, không mất tích vì tự ý bỏ nhà như gia đình từng công bố.”
Một tiếng xôn xao nổi lên.
Cố Quốc Lương đứng bật dậy.
“Cha!”
Ông Cố nhìn con trai.
“Ngồi xuống.”
“Đây là tiệc sinh nhật, cha đừng nói những chuyện không liên quan.”
“Chính vì hôm nay tất cả người liên quan đều có mặt nên ta mới nói.”
Quốc Lương tái mặt.
Ông Cố tiếp tục:
“Vân Chi có một con gái. Đứa trẻ ấy còn sống.”
Nhiều người quay sang nhau.
Bà Tôn đứng bất động.
“Người đó chính là Tôn Quế Lan.”
Cả đại sảnh gần như nổ tung.
Một vài người họ hàng đứng lên.
“Quế Lan?”
“Không thể nào!”
“Vậy chị ấy là…”
Ông Cố nói rõ:
“Là con gái ruột của Cố Vân Chi.”
Bà Tôn không khóc.
Bà chỉ nhìn xuống.
Ông Cố tiếp tục:
“Phần cổ phần đứng tên Vân Chi trước khi mất tích, cùng toàn bộ quyền lợi phát sinh suốt hai mươi sáu năm qua, tôi sẽ chuyển lại theo đúng thủ tục pháp lý cho người thừa kế của nó.”
Chú hai Minh Hạo lập tức đứng dậy.
“Anh cả, chuyện này cần kiểm tra lại!”
Ông Cố lạnh lùng:
“Luật sư đã kiểm tra ba năm.”
“Nhưng tập đoàn…”
“Không ai được lấy lợi ích của tập đoàn để phủ lên quyền của người khác.”
Tôi nhìn bà Tôn.
Lẽ ra đây phải là khoảnh khắc bà giành lại thứ thuộc về mình.
Nhưng bà chỉ nói:
“Tôi không cần.”
Ông Cố nhìn bà.
“Quế Lan…”
“Tôi nói tôi không cần.”
Bà bước lên gần sân khấu.
“Cha tôi đâu?”
Ông Cố im lặng.
“Mẹ tôi đâu?”
Vẫn im lặng.
“Những năm tôi sốt cao, ai bế tôi đến bệnh viện?”
Bà quay sang mọi người.
“Là cha mẹ nuôi tôi.”
“Lúc tôi đi học bị người ta chê không có bố, ai đứng trước cổng trường chờ tôi?”
“Là cha nuôi tôi.”
“Bây giờ các người đưa cho tôi một đống cổ phần rồi nói đây là bù đắp?”
Bà cười.
“Tôi không cần.”
Không ai dám nói.
Tôi bỗng nhận ra, bà Tôn cả đời bám lấy địa vị nhà họ Cố, nhưng sâu bên trong lại căm ghét chính cái họ ấy.
Cố Quốc Lương bất ngờ nói:
“Quế Lan, chuyện cũ không cần đào nữa.”
Bà quay đầu.
“Anh sợ à?”
Cả đại sảnh lặng đi.
Gương mặt ông Quốc Lương căng cứng.
“Tôi sợ gì?”
Bà nhìn ông.
“Đêm kho xưởng cháy, người ra lệnh khóa cửa sau là anh đúng không?”
Mọi người ồ lên.
Minh Hạo nắm tay tôi.
Tôi cảm nhận tay anh lạnh ngắt.
Cố Quốc Lương quát:
“Cô nói linh tinh!”
Bà Tôn cười lạnh.
“Anh tưởng tôi không biết?”
Ông Cố Chấn Đình đập tay xuống bàn.
“Quốc Lương.”
“Cha, ngay cả cha cũng tin chuyện này?”
Ông Cố lấy một chiếc máy ghi âm cũ đặt lên bàn.
“Không phải tin.”
“Là có bằng chứng.”
Gương mặt Quốc Lương trắng bệch.
Ông Cố nói:
“Năm đó con mới hai mươi ba tuổi. Ông nội con bảo Vân Chi đang làm mất mặt gia đình. Con muốn lấy lòng ông ấy nên dẫn người đến xưởng.”
“Con không đốt kho!”
“Không ai nói con đốt.”
Ông Quốc Lương sững lại.
Ông Cố nhìn con trai.
“Nhưng con đã bảo người khóa cửa sau để ngăn Vân Chi rời đi.”
Quốc Lương lùi một bước.
“Con chỉ muốn giữ cô ấy ở lại chờ ông nội tới.”
“Nhưng đúng lúc đó xảy ra cháy.”
“Con không biết sẽ cháy!”
Giọng ông vang khắp hội trường.
Ngay sau đó, ông tự nhận ra mình vừa thừa nhận điều gì.
Không ai nói một lời.
Ông Cố nhắm mắt.
“Chính vì con không cố ý nên hai mươi sáu năm nay ta không báo chuyện này như một hành vi cố tình gây hại.”
Ông nhìn thẳng con trai.
“Nhưng con đã che giấu sự thật.”
Quốc Lương thở dốc.
“Cha cũng che giấu!”
“Đúng.”
Hai chữ ấy khiến tất cả im lặng.
Ông Cố không trốn tránh.
“Ta cũng sai.”
“Ta biết cha mình ép Vân Chi. Ta biết Quốc Lương làm theo lệnh người lớn. Nhưng vì bảo vệ danh tiếng gia đình, ta đã chọn im lặng.”
Ông cúi đầu trước toàn bộ đại sảnh.
“Tôi xin lỗi.”
Một người đàn ông từng là trụ cột nhà họ Cố, trước mặt con cháu và đối tác, cúi đầu nhận sai.
Không ai vỗ tay.
Cũng không ai cười.
Tôi bỗng nhớ lời mẹ.
Chỉ mở phong bì sau khi Cố Chấn Đình nói hết.
Tôi lấy nó ra.
“Ông nội.”
Ông nhìn tôi.
“Mẹ cháu gửi cái này.”
Tôi mở phong bì.
Bên trong là một lá thư cũ.
Giấy đã ố vàng.
Nét chữ mảnh nhưng rõ.
Người viết là Cố Vân Chi.
Tôi đọc:
“Anh cả, nếu anh đọc được lá thư này, có lẽ em đã không còn ở Thượng Hải.”
Mọi người lặng đi.
“Tú Phương không liên quan đến bất kỳ quyết định nào của em. Xin đừng làm khó cô ấy.”
“Con gái em cũng không phải món nợ để nhà họ Cố giành giật hay bù đắp.”
“Nếu một ngày con bé biết mình là ai, xin hãy để nó tự chọn tên, chọn nhà, chọn cuộc đời.”
Bà Tôn bắt đầu khóc.
Tôi tiếp tục:
“Còn Quốc Lương…”
Bố chồng tôi ngẩng lên.
“Em biết anh khóa cửa.”
Ông lảo đảo.
“Nhưng em cũng biết anh không biết kho sẽ cháy.”
Mọi người nín thở.
“Em không tha thứ cho anh.”
“Nhưng em cũng không muốn anh dùng cả đời để nói dối thêm.”
Tôi dừng lại.
Câu cuối cùng làm tay tôi run lên.
“Nếu gia đình thật sự muốn bù đắp, đừng đưa tiền cho con gái em.”
“Hãy học cách tôn trọng lựa chọn của nó.”
Tôi gấp lá thư.
Không ai nói gì.
Rất lâu sau, bà Tôn quay sang ông Cố.
“Tôi sẽ nhận phần thuộc về mẹ tôi.”
Ông Cố sững lại.
Bà nói tiếp:
“Nhưng không phải để trở về nhà họ Cố.”
“Tôi nhận vì đó là thứ mẹ tôi từng có.”
“Sau đó tôi sẽ lập một quỹ hỗ trợ con gái của công nhân ngoại tỉnh học đại học.”
Tôi nhìn bà.
Lần đầu tiên, tôi cảm thấy người phụ nữ trước mặt không còn là mẹ chồng cao ngạo đã xé vé của tôi.
Bà chỉ là một đứa trẻ từng bị bỏ lại, cuối cùng dám nhìn thẳng quá khứ.
Buổi tiệc kết thúc sớm.
Khách lần lượt rời đi.
Không có cắt bánh.
Không có chụp ảnh gia đình.
Bên ngoài khách sạn, gió từ sông Hoàng Phố thổi lạnh.
Tôi kéo vali.
Minh Hạo chạy theo.
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng lại.
Anh đứng trước tôi.
“Em định đi đâu?”
“Sân bay.”
“Về Thành Đô?”
“Ừ.”
“Anh đi cùng.”
Tôi lắc đầu.
“Không cần.”
Anh im lặng.
Tôi nhìn anh.
“Minh Hạo, chuyện nhà anh hôm nay đã rõ.”
“Nhưng chuyện của chúng ta chưa rõ.”
Anh gật đầu.
“Anh biết.”
“Tối hôm mẹ anh xé vé, điều làm em đau nhất không phải tấm vé.”
“Anh biết.”
“Không. Khi ấy anh không biết.”
Tôi nói chậm:
“Em đã chờ anh nói một câu.”
“Mẹ, đừng làm vậy.”
“Chỉ một câu thôi.”
Anh đỏ mắt.
“Anh xin lỗi.”
Lần này tôi không ngăn anh xin lỗi.
Anh nói:
“Anh luôn nghĩ đứng giữa mẹ và em thì im lặng là cách không làm tổn thương ai.”
“Sau đó anh mới hiểu, im lặng cũng là lựa chọn.”
Tôi nhìn anh.
“Đúng.”
“Và anh đã chọn đứng về phía người đang làm em tổn thương.”
Anh cúi đầu.
“Anh không biện minh.”
Tôi hỏi:
“Anh biết mình không phải con ruột của bà từ khi nào?”
“Trưa nay.”
“Bà nói rồi?”
“Ừ.”
Minh Hạo kể, bố mẹ ruột anh là một đôi vợ chồng bạn thân của bà Tôn, mất trong một tai nạn khi anh chưa đầy một tuổi.
Bà Tôn không thể sinh con sau một cuộc phẫu thuật, nên nhận anh làm con.
“Từ nhỏ anh luôn được bà yêu thương.” Minh Hạo nói. “Dù tính bà khó, với anh bà chưa từng tiếc điều gì.”
Tôi gật đầu.
“Vậy càng chứng minh huyết thống không quyết định ai là gia đình.”
Anh nhìn tôi.
Tôi tiếp tục:
“Nhưng tôn trọng thì có.”
Anh hiểu ý.
“Em muốn ly hôn sao?”
Tôi không trả lời ngay.
Nhìn dòng xe trên đường Trung Sơn Đông Nhất, tôi nhớ đến bốn năm chúng tôi sống cùng nhau.
Không phải tất cả đều giả.
Anh từng thức cả đêm chăm tôi khi sốt.
Từng bay từ Bắc Kinh về chỉ vì tôi bị tai nạn nhỏ.
Từng âm thầm học nấu món cá sốt cay Thành Đô vì tôi nhớ nhà.
Nhưng tình yêu không thể dùng để xóa đi sự hèn yếu trong những thời điểm quan trọng.
“Em chưa quyết định.”
Tôi nói.
“Nhưng em cần rời khỏi căn hộ ở Tĩnh An một thời gian.”
“Được.”
“Em cũng sẽ quản lý tiền của mình.”
“Được.”
“Và từ nay không ai được ngăn em về thăm mẹ.”
“Không ai có quyền.”
Tôi nhìn anh.
“Không phải nói vì sợ em đi.”
“Anh biết.”
Anh lấy trong túi áo ra thứ gì đó.
Một tấm vé máy bay.
Thượng Hải – Thành Đô.
Tên hành khách: Lâm Thanh Nghi.
Tôi cau mày.
“Anh mua lúc nào?”
“Sáng qua.”
“Trước khi gọi cho em?”
“Ừ.”
“Tại sao?”
Anh cười buồn.
“Sau khi mẹ xé vé, anh đã đặt lại.”
Tôi ngẩn người.
“Vậy sao anh bảo em đừng đến sân bay?”
“Vì ông nội gọi cho anh. Ông nói mẹ em có thể nói hết trước khi ông kịp giải thích. Anh hoảng.”
“Anh muốn giữ em lại?”
“Anh muốn tự mình đưa em về sau khi nói sự thật.”
Tôi bật cười.
“Anh vẫn muốn quyết định thay em.”
Anh cũng cười, mắt đỏ lên.
“Ừ. Anh sai đến tận phút cuối.”
Tôi cầm tấm vé.
“Vé này không dùng được nữa.”
“Anh biết.”
“Vậy đưa em làm gì?”
“Để em biết ít nhất lúc đó anh đã muốn sửa sai.”
Tôi nhìn tấm vé rất lâu.
Rồi gấp lại bỏ vào túi.
Không phải tha thứ.
Chỉ là giữ lại một bằng chứng rằng con người có thể hối hận.
Ba tuần sau, tôi chuyển về Thành Đô làm việc từ xa.
Mẹ hồi phục tốt.
Bà Tôn đến thăm một lần.
Bà đứng ngoài cửa phòng bệnh gần mười phút mới dám bước vào.
Hai người phụ nữ nhìn nhau rất lâu.
Mẹ tôi là người lên tiếng trước.
“Quế Lan.”
Bà Tôn bật khóc ngay khi nghe cái tên ấy.
“Tôi tưởng dì sẽ không bao giờ gọi tôi như vậy.”
Mẹ nói:
“Con là con của anh trai dì.”
Bà Tôn ngồi xuống.
“Dì có ghét tôi không?”
“Vì sao?”
“Vì những gì tôi làm với Thanh Nghi.”
Mẹ nhìn bà.
“Có.”
Bà Tôn sững người.
Mẹ nói tiếp:
“Nhưng chuyện của hai đứa thì hai đứa tự giải quyết.”
Tôi đứng ngoài hành lang, nghe đến đó thì bật cười.
Ba tháng sau, bà Tôn chuyển phần lớn cổ tức đầu tiên từ tài sản thừa kế vào quỹ học bổng mang tên “Vân Chi – Quốc Thành”.
Bà không đổi họ.
Vẫn là Tôn Quế Lan.
Ông Cố Chấn Đình rút khỏi một số vị trí điều hành, giao quyền quản lý cho thế hệ sau.
Cố Quốc Lương công khai xin lỗi gia đình, đồng thời rời hội đồng quản trị một thời gian.
Còn Minh Hạo…
Anh bay đến Thành Đô gần như mỗi cuối tuần.
Không mang hoa.
Không mang quà đắt tiền.
Có lần anh chỉ mang một túi bánh đào mà mẹ tôi thích.
Anh không hỏi khi nào tôi trở lại Thượng Hải.
Cũng không hỏi khi nào tôi tha thứ.
Một buổi chiều cuối thu, chúng tôi đi bộ bên bờ sông Cẩm Giang.
Anh hỏi:
“Thanh Nghi, anh còn cơ hội không?”
Tôi nhìn dòng nước.
“Cơ hội gì?”
“Làm lại.”
Tôi cười.
“Không thể làm lại.”
Anh im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng có thể bắt đầu lại từ chỗ khác.”
Anh quay sang nhìn tôi.
Tôi không hứa gì thêm.
Có những vết rạn không thể biến mất chỉ bằng một câu xin lỗi.
Nhưng nếu cả hai thật sự muốn sửa, người ta có thể xây một thứ mới trên phần đã vỡ.
Trước khi chia tay ở ngã tư, Minh Hạo gọi tôi.
“Thanh Nghi.”
“Hửm?”
“Lần sau em muốn đi đâu, cứ đi.”
Tôi bật cười.
“Anh có quyền cấm sao?”
“Không.”
Anh cũng cười.
“Ý anh là, anh sẽ đi cùng nếu em cho phép.”
Tôi không trả lời.
Chỉ quay người bước tiếp.
Trong túi áo tôi vẫn giữ mảnh vé máy bay anh mua lại ngày hôm ấy.
Còn tấm vé bị bà Tôn xé, tôi đã không nhặt.
Bởi cuối cùng tôi hiểu:
Thứ bị xé đêm đó chưa bao giờ chỉ là một tờ giấy.
Nó là giới hạn mà tôi đã nhẫn nhịn suốt bốn năm.
Và cũng chính từ đêm ấy, tôi học được một điều.
Gia đình không phải nơi giữ một người lại bằng lời đe dọa.
Tình yêu cũng không phải lý do để bắt ai đó từ bỏ cha mẹ, quê hương hay quyền lựa chọn của mình.
Người thật sự muốn bạn ở lại sẽ không khóa cánh cửa phía sau bạn.
Họ sẽ mở cửa.
Và nếu bạn vẫn quyết định bước đi, họ sẽ tôn trọng con đường bạn chọn.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.