#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – CÁI QUỲ GIỮA BỮA TIỆC GIA TỘC
“Quỳ xuống.”
Giọng bà Tống lạnh đến mức cả phòng khách rộng hơn trăm mét vuông bỗng im phăng phắc.
Tôi đứng giữa căn biệt thự nhà họ Tống ở khu Tử Trúc Viện, Bắc Kinh, hai bàn tay siết chặt đến trắng bệch. Trước mặt tôi là hơn hai mươi người họ hàng đang ngồi quanh chiếc bàn gỗ tử đàn dài, phía trên bày trà Long Tỉnh, hoa quả nhập khẩu và những hộp quà đắt tiền vừa được mang đến chúc thọ bà nội chồng.
Mẹ chồng tôi, bà Tống Mỹ Lan, đặt mạnh chén trà xuống bàn.
“Tôi nói cô quỳ xuống. Không nghe thấy sao?”
Tôi nhìn sang chồng mình.
Tống Dịch Thần đứng cách tôi chưa đầy ba bước, mặc bộ vest màu xám tro, cổ tay lộ ra chiếc đồng hồ trị giá bằng cả căn hộ nhỏ của một gia đình bình thường ở Bắc Kinh.
Anh không nhìn tôi.
Bên cạnh anh là Hứa Mạn Nghi.
Người phụ nữ mà cả nhà họ Tống đều biết đang qua lại với chồng tôi, nhưng không ai thấy có gì đáng xấu hổ.
Cô ta mặc váy lụa màu ngọc trai, tóc uốn nhẹ, trên cổ là sợi dây chuyền mẹ chồng từng nói “chỉ con gái có giáo dưỡng mới đeo lên đẹp được”.
Thấy tôi nhìn sang, Mạn Nghi khẽ cong môi.
“Chị dâu,” cô ta lên tiếng nhẹ nhàng, “bác gái cũng chỉ muốn chị hiểu quy củ thôi. Chị đừng làm mọi người mất vui.”
Tôi bật cười khẽ.
Quy củ?
Mười năm làm dâu nhà họ Tống, tôi đã nghe hai chữ ấy đến mức gần như chai lì.
Quy củ là tôi phải dậy trước sáu giờ mỗi dịp giỗ tổ dù nhà có người giúp việc.
Quy củ là tôi không được ngồi cùng bàn khi nhà họ Tống tiếp khách làm ăn vì xuất thân “không đủ đẹp”.
Quy củ là trong lễ đầy tháng con trai tôi, người bế đứa bé chụp ảnh gia đình lại là mẹ chồng, còn tôi đứng phía ngoài khung hình.
Và hôm nay, quy củ là quỳ xuống giữa đám đông chỉ vì tôi làm bà Tống Mỹ Lan mất mặt.
Nguyên nhân rất đơn giản.
Trong bữa tiệc, một người cô họ hỏi tôi:
“Nghe nói Dịch Thần sắp đưa Mạn Nghi vào công ty làm phó giám đốc? Con thấy thế nào?”
Tôi chỉ đáp:
“Chuyện công ty do hội đồng quản trị quyết định. Không phải ai muốn ngồi vào ghế đó cũng được.”
Một câu nói bình thường.
Nhưng Mạn Nghi tái mặt.
Mẹ chồng tôi lập tức nổi giận.
Bởi trong mắt bà, tôi – một đứa con dâu “nhà nghèo từ tỉnh lẻ” – không có tư cách khiến tiểu thư nhà họ Hứa khó xử.
“Mười năm rồi mà cô vẫn không học được cách biết thân biết phận.”
Bà Mỹ Lan đứng dậy.
“Ngày trước nếu không phải Dịch Thần nhất quyết cưới, cô nghĩ mình có cửa bước vào nhà họ Tống sao?”
Một người họ hàng khẽ ho.
Một người khác cúi đầu uống trà.
Không ai nói giúp tôi.
Tôi nhìn người đàn ông từng nắm tay tôi dưới hàng cây ngân hạnh ở Đại học Thanh Hoa năm nào, từng nói dù thế giới có coi thường tôi, anh cũng sẽ đứng về phía tôi.
“Dịch Thần.”
Tôi gọi anh.
Cuối cùng anh cũng ngẩng lên.
Ánh mắt ấy khiến trái tim tôi lạnh đi.
Không còn áy náy.
Chỉ có sốt ruột.
“Lâm Vãn Thanh,” anh nói, “hôm nay là sinh nhật bà nội. Em đừng làm lớn chuyện.”
Tôi hỏi:
“Vậy anh muốn tôi quỳ?”
Anh im lặng vài giây.
Sau đó cau mày.
“Chỉ là xin lỗi mẹ thôi. Quỳ một lúc thì có gì đâu?”
Có gì đâu.
Bốn chữ ấy nhẹ tênh.
Nhưng nó giống như bàn tay cuối cùng đẩy tôi xuống đáy vực.
Tôi quay sang nhìn con trai.
Tống Tử Hạo tám tuổi đang đứng ở chân cầu thang, mặt trắng bệch. Thằng bé ôm chặt chiếc máy bay mô hình trong tay, đôi mắt đỏ hoe nhìn tôi.
Tôi đã chịu đựng quá lâu chỉ vì nó.
Ngày trước, khi Dịch Thần lần đầu đưa một vết son lạ về nhà, tôi đã muốn rời đi.
Nhưng Tử Hạo khi ấy mới ba tuổi, ôm chân tôi khóc:
“Mẹ ơi, con muốn cả bố lẫn mẹ.”
Tôi mềm lòng.
Sau đó là lần thứ hai.
Lần thứ ba.
Cho đến khi Hứa Mạn Nghi xuất hiện công khai trong các bữa tiệc của nhà họ Tống.
Tôi vẫn ở lại.
Không phải vì còn yêu.
Mà bởi tôi từng ngu ngốc tin rằng một mái nhà đủ cha đủ mẹ sẽ tốt hơn một cuộc chia tay.
Hôm nay, nhìn ánh mắt hoảng sợ của con trai, tôi mới hiểu mình đã sai.
Một mái nhà mà mẹ nó bị chà đạp trước mặt nó, chưa bao giờ là một mái nhà trọn vẹn.
“Được.”
Tôi nói.
Mẹ chồng nhướng mày.
Mạn Nghi mỉm cười.
Dịch Thần thở phào.
Tôi từ từ quỳ xuống.
Đầu gối chạm tấm thảm dày đến mức gần như không có tiếng động.
Nhưng trong lòng tôi, một thứ gì đó đã vỡ rất rõ.
Bà Mỹ Lan nhìn tôi từ trên cao.
“Nhớ kỹ vị trí của mình. Nhà họ Tống cho cô cơm ăn áo mặc mười năm, cô phải biết ơn.”
Tôi ngẩng đầu.
“Cho tôi cơm ăn áo mặc?”
“Không đúng sao?”
Tôi chưa kịp trả lời, Mạn Nghi đã nhẹ nhàng cười.
“Bác gái, thôi mà. Chị ấy cũng có lòng tự trọng.”
Bà Mỹ Lan lạnh nhạt:
“Người không có thân phận thì lòng tự trọng đáng giá bao nhiêu?”
Một vài người bật cười nhỏ.
Tôi nhìn từng khuôn mặt.
Tôi nhớ hết.
Không phải để trả thù.
Chỉ là sau mười năm, tôi muốn ghi nhớ thật kỹ những người đã khiến tôi hiểu rằng sự nhẫn nhịn nếu đặt sai chỗ chỉ khiến người khác nghĩ bạn yếu đuối.
Tôi đứng dậy.
Bà Mỹ Lan lập tức quát:
“Ai cho cô đứng?”
“Tôi xin lỗi đủ rồi.”
“Cô…”
Tôi quay đi.
Phía sau, Mạn Nghi cất giọng:
“Chị Vãn Thanh, nếu chị thấy khó chịu thì đừng trách mọi người. Xuất thân khác nhau, cách sống vốn không giống nhau.”
Tôi dừng lại.
Quay đầu.
“Cô nói đúng.”
Cô ta hơi sững người.
Tôi nhìn thẳng vào mắt cô ta.
“Xuất thân của chúng ta đúng là khác nhau.”
Tối hôm ấy, Dịch Thần về phòng ngủ rất muộn.
Anh đứng trước cửa, tháo cà vạt rồi nói:
“Chuyện ban ngày em đừng để bụng. Mẹ chỉ nóng tính.”
Tôi đang xếp quần áo của Tử Hạo vào vali.
Anh khựng lại.
“Em làm gì vậy?”
“Chuẩn bị đồ.”
“Đi đâu?”
“Tử Hạo tuần sau tham gia trại khoa học của trường.”
Tôi nói dối.
Anh thở phào rồi ngồi xuống ghế.
“Vãn Thanh, anh biết mấy năm nay em chịu thiệt. Nhưng em cũng phải hiểu áp lực của anh.”
Tôi nhìn anh.
“Áp lực gì?”
“Công ty đang cần hợp tác với nhà họ Hứa. Mạn Nghi…”
“Anh yêu cô ấy sao?”
Căn phòng im bặt.
Dịch Thần nhìn tôi một lúc.
“Em hỏi cái đó để làm gì?”
“Trả lời tôi.”
Anh xoa trán.
“Có những chuyện trong hôn nhân không đơn giản là yêu hay không yêu.”
Tôi gật đầu.
“Vậy là có.”
Anh không phủ nhận.
Tôi bỗng thấy nhẹ nhõm kỳ lạ.
Có lẽ khi đau quá lâu, đến lúc nghe được câu trả lời mình đã biết sẵn, người ta sẽ chẳng còn sức để đau nữa.
Hai ngày sau, mẹ chồng gọi tôi đến phòng trà.
Bà đặt trước mặt tôi một tập giấy.
“Dịch Thần muốn ly hôn.”
Tôi nhìn xuống.
Đơn thỏa thuận.
Căn nhà đứng tên nhà họ Tống.
Xe thuộc công ty.
Cổ phần không có phần tôi.
Con trai sẽ do nhà họ Tống nuôi dưỡng.
Còn tôi nhận ba triệu nhân dân tệ và rời khỏi Bắc Kinh.
Mạn Nghi ngồi bên cạnh mẹ chồng.
Cô ta không còn che giấu nữa.
Bàn tay đặt lên bụng dưới.
“Chị Vãn Thanh,” cô ta nói, “em có thai rồi.”
Tôi nhìn cô ta.
Sau đó nhìn chồng mình đang ngồi ở phía đối diện.
“Bao lâu?”
“Gần ba tháng.”
Dịch Thần đáp.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Nhà họ Tống không thể để đứa bé mang huyết thống của mình không danh không phận. Cô ký đi.”
Tôi lật từng trang.
Điều khoản được chuẩn bị rất kỹ.
Dường như họ đã tính toán từ lâu.
“Còn Tử Hạo?”
“Ở lại.”
Mẹ chồng nói ngay.
“Thằng bé mang họ Tống. Cô không được đưa nó đi.”
Tôi đóng tập giấy lại.
“Vậy nếu tôi không đồng ý?”
Bà bật cười.
“Cô lấy gì đấu với chúng tôi?”
Dịch Thần nhìn tôi.
“Vãn Thanh, đừng làm mọi chuyện khó coi.”
Tôi lặng người vài giây.
Rồi hỏi:
“Anh cũng muốn con ở lại?”
“Điều kiện giáo dục của nhà họ Tống tốt hơn cho nó.”
“Còn mẹ nó?”
Dịch Thần không trả lời.
Mạn Nghi nhẹ giọng xen vào:
“Sau này em sẽ đối xử tốt với Tử Hạo.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô không cần.”
Nụ cười của cô ta cứng lại.
Mẹ chồng đập bàn.
“Lâm Vãn Thanh! Đừng tưởng chúng tôi còn cần nể cô!”
Tôi chậm rãi lấy điện thoại từ túi áo.
“Được.”
Bà Mỹ Lan nhíu mày.
“Được gì?”
“Tôi đồng ý ly hôn.”
Mạn Nghi lập tức lộ vẻ vui mừng.
Dịch Thần cũng thả lỏng vai.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Có điều, ba triệu thì không cần.”
Mẹ chồng cười khẩy.
“Lại muốn thêm?”
“Tôi chẳng muốn tiền nhà họ Tống.”
Tôi bấm một số điện thoại đã mười năm không gọi.
Đầu dây bên kia chỉ reo hai tiếng đã có người bắt máy.
Một giọng đàn ông lớn tuổi run lên:
“Tiểu thư?”
Cả căn phòng im lặng.
Tôi nhìn những người đối diện.
“Chú Trần.”
Tôi nói rất chậm.
“Mười năm rồi.”
“Vâng… cuối cùng cô cũng gọi.”
“Tôi không muốn trốn nữa.”
Bên kia nghẹn giọng.
“Cô muốn chúng tôi làm gì?”
Tôi nhìn thẳng vào Dịch Thần.
“Thông báo với bố tôi.”
“Ngày mai, tôi sẽ trở về Thượng Hải.”
Mẹ chồng bật cười.
“Bố cô? Người bán thuốc đông y ở quê ấy à?”
Tôi không đáp.
Chỉ nói thêm vào điện thoại:
“Và bảo tập đoàn Minh Châu tạm dừng toàn bộ kế hoạch đầu tư vào Tống Thịnh.”
Nụ cười trên mặt Dịch Thần biến mất.
Anh đứng bật dậy.
“Em vừa nói gì?”
Tôi cúp máy.
Nhìn anh.
“Chẳng phải anh luôn muốn biết trước khi cưới anh, tôi là ai sao?”
Tôi mỉm cười.
“Ngày mai anh sẽ biết.”
# CHƯƠNG 2 – NGƯỜI THỪA KẾ BIẾN MẤT MƯỜI NĂM
Sáng hôm sau, lúc tôi đưa Tử Hạo rời biệt thự, trời Bắc Kinh có mưa nhẹ.
Thằng bé nắm tay tôi thật chặt.
“Mẹ, chúng ta đi thật sao?”
“Ừ.”
“Bố có đi không?”
Tôi khựng lại.
Đó là câu hỏi khiến tôi từng chịu đựng mười năm.
Nhưng lần này, tôi không nói dối con.
“Không.”
Tử Hạo cúi đầu.
Một lúc sau, thằng bé hỏi:
“Vì bố thích dì Hứa hơn mẹ à?”
Tôi ngồi xuống trước mặt con.
“Chuyện của người lớn phức tạp hơn vậy. Nhưng có một điều con phải nhớ.”
“Gì ạ?”
“Không ai có quyền làm tổn thương người khác rồi bắt người đó phải chịu đựng chỉ để giữ một gia đình nhìn có vẻ đầy đủ.”
Tử Hạo nhìn tôi thật lâu.
Rồi bất ngờ ôm cổ tôi.
“Con đi với mẹ.”
Tôi nhắm mắt.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi thấy quyết định của mình không còn đáng sợ.
Chiếc xe màu đen dừng trước cổng.
Tài xế xuống xe, cúi đầu:
“Tiểu thư.”
Người giúp việc nhà họ Tống đứng gần đó sững sờ.
Tử Hạo kéo tay tôi.
“Mẹ, chú ấy gọi mẹ là tiểu thư.”
Tôi cười.
“Sau này mẹ sẽ kể cho con.”
Ba tiếng sau, chúng tôi có mặt trên chuyến bay đến Thượng Hải.
Còn tại Bắc Kinh, một cơn hỗn loạn khác đang bắt đầu.
Tống Dịch Thần tới công ty lúc chín giờ thì thư ký chạy vào.
“Tổng giám đốc Tống, Minh Châu yêu cầu hoãn ký.”
Anh bật đứng.
“Cái gì?”
“Bên họ nói cần đánh giá lại toàn bộ kế hoạch rót vốn.”
“Lý do?”
“Không nói.”
Minh Châu là tập đoàn đầu tư đa ngành có trụ sở tại Thượng Hải, sở hữu chuỗi bất động sản, trung tâm thương mại và quỹ đầu tư lớn ở Hoa Đông.
Suốt tám tháng, Dịch Thần theo đuổi khoản hợp tác này.
Nếu thành công, Tống Thịnh có thể bước vào top những doanh nghiệp bất động sản có tốc độ tăng trưởng nhanh nhất Bắc Kinh.
Nếu thất bại…
Hai dự án đang dùng vốn vay ngắn hạn của ngân hàng sẽ gặp vấn đề ngay lập tức.
Dịch Thần nhớ đến cuộc điện thoại của tôi.
Anh gọi.
Tôi không nghe.
Anh gọi lần nữa.
Vẫn im lặng.
Đến trưa, mẹ chồng tôi gọi sang.
“Dịch Thần, xảy ra chuyện gì? Mạn Nghi nói bố nó bảo nhà họ Hứa muốn xem lại chuyện hợp tác.”
“Con đang xử lý.”
“Có liên quan đến con bé Vãn Thanh không?”
Anh im lặng.
Bà bật cười.
“Đừng tự dọa mình. Một đứa con gái xuất thân từ huyện nhỏ thì làm được gì?”
Dịch Thần không thấy nhẹ nhõm.
Bởi anh chợt nhớ một chuyện.
Mười năm trước, khi đăng ký kết hôn, tôi chỉ nói cha mẹ đã mất liên lạc từ lâu.
Tôi chưa bao giờ đưa anh về quê.
Chưa bao giờ cho anh gặp họ hàng.
Mỗi lần anh hỏi, tôi đều tránh.
Ngày ấy anh cho rằng tôi tự ti.
Bây giờ nghĩ lại, có quá nhiều điểm kỳ lạ.
Ở Thượng Hải, xe đưa tôi đến một căn biệt thự cũ trên đường Hoa Sơn.
Cánh cổng sắt mở ra.
Một người đàn ông ngoài sáu mươi đứng giữa sân.
Tóc ông đã bạc hơn nửa.
Tôi vừa bước xuống xe, ông đã đỏ mắt.
“Vãn Thanh.”
Tôi đứng yên.
Mười năm.
Tôi đã tưởng mình sẽ căm giận khi gặp ông.
Nhưng nhìn vai cha đã còng đi, những lời trách móc bỗng mắc lại nơi cổ họng.
Ông tiến đến.
“Con chịu về rồi.”
Tôi nói:
“Con chỉ về vì lần này con cần giúp.”
Ông cười buồn.
“Chỉ cần con chịu về, lý do gì cũng được.”
Tử Hạo nhìn ông tò mò.
Tôi cúi xuống.
“Tử Hạo, gọi ông ngoại.”
Thằng bé ngơ ngác.
“Ông ngoại?”
Cha tôi quỳ xuống ngay trước mặt cháu.
“Đúng, ông là ông ngoại.”
Tử Hạo lí nhí:
“Chào ông ngoại.”
Cha tôi bật khóc.
Tôi quay mặt đi.
Mười năm trước, tôi là Lâm Vãn Thanh, con gái duy nhất của Lâm Chính Nghiệp – người sáng lập tập đoàn Minh Châu.
Mẹ tôi mất khi tôi mười chín tuổi.
Hai năm sau, cha muốn tôi kết hôn với con trai một gia đình kinh doanh lâu đời ở Hàng Châu để củng cố quan hệ.
Tôi phản đối.
Đúng lúc ấy, tôi quen Dịch Thần.
Anh khi đó chưa phải người thừa kế hào nhoáng.
Anh chỉ là sinh viên cao học có tham vọng, thường ăn mì bò với tôi ở quán nhỏ gần trường.
Khi biết cha tôi phản đối mối quan hệ, tôi bỏ nhà đi.
Tôi đổi cách sống.
Giấu thân phận.
Tự xin việc.
Tự trả tiền thuê phòng.
Tôi muốn chứng minh mình có thể có hạnh phúc mà không cần cái họ Lâm.
Cha nổi giận, cắt mọi liên hệ.
Nhưng ông vẫn âm thầm để chú Trần theo dõi tôi từ xa.
Tôi biết.
Chỉ là chúng tôi đều quá kiêu ngạo để bước về phía nhau.
Cho đến hôm nay.
Buổi tối, cha đặt trước mặt tôi một tập hồ sơ.
“Con muốn Minh Châu rút vốn thật sao?”
“Tạm dừng.”
“Tại sao không rút hẳn?”
Tôi đáp:
“Con không muốn hủy công ty của Dịch Thần chỉ vì chuyện hôn nhân.”
Cha nhìn tôi.
“Nó làm nhục con.”
“Đó là chuyện cá nhân.”
“Còn việc Tống Thịnh dùng quan hệ hôn nhân với nhà họ Hứa để tìm vốn thay thế?”
Tôi ngẩng đầu.
“Bố biết?”
“Bố biết nhiều hơn con nghĩ.”
Ông đẩy hồ sơ sang.
“Tống Thịnh đang gặp vấn đề dòng tiền. Hai năm qua, Dịch Thần mở rộng quá nhanh. Nếu Minh Châu không đầu tư, nhà họ Hứa là lựa chọn thứ hai.”
Tôi chợt hiểu.
“Vậy nên mẹ anh ta chấp nhận Hứa Mạn Nghi.”
Cha cười lạnh.
“Không chỉ chấp nhận. Họ đang cần cô ta.”
Một cảm giác buồn nôn chạy qua ngực tôi.
Thì ra cuộc hôn nhân mười năm trong mắt họ cuối cùng cũng chỉ là một bài toán lợi ích.
Ngày hôm sau, luật sư của tôi gửi văn bản chính thức tới nhà họ Tống.
Yêu cầu quyền nuôi con.
Kiểm kê tài sản chung hình thành trong hôn nhân.
Và xác minh một số khoản tiền của Dịch Thần có dấu hiệu được chuyển ra ngoài trước khi làm thủ tục ly hôn.
Chưa đầy một giờ sau, anh gọi.
Lần này tôi nghe.
“Vãn Thanh, em đang ở đâu?”
“Thượng Hải.”
“Em thật sự có quan hệ với Minh Châu?”
“Có.”
“Quan hệ gì?”
Tôi im lặng.
Anh gần như quát:
“Em nói đi!”
“Chủ tịch Lâm Chính Nghiệp là bố tôi.”
Đầu dây bên kia không còn tiếng động.
Rất lâu sau, Dịch Thần cười khô.
“Không thể nào.”
“Tại sao?”
“Con gái ông Lâm đã biến mất mười năm.”
“Đúng.”
“Nhưng em…”
“Tôi chính là người đã biến mất.”
Dịch Thần thở nặng.
“Vãn Thanh, chuyện lớn như thế này… tại sao em không nói với anh?”
Tôi bỗng bật cười.
“Anh muốn nghe câu trả lời thật sao?”
“Đương nhiên.”
“Ngày chúng ta cưới, tôi đã định nói.”
Tôi nhớ rất rõ ngày đó.
Tôi từng cầm điện thoại, chuẩn bị gọi cho cha.
Nhưng trước lễ cưới một tối, tôi nghe mẹ chồng nói với Dịch Thần trong phòng khách:
“May mà con bé Vãn Thanh không có gia thế gì. Sau này nó không dám trèo lên đầu mẹ.”
Tôi đứng ngoài cửa.
Dịch Thần khi ấy chỉ cười:
“Mẹ đừng nghĩ nhiều.”
Anh không phản đối.
Tôi đã nuốt lại sự thật.
Tôi muốn xem nếu không có tiền, không có thân phận, họ sẽ đối xử với tôi ra sao.
Và rồi tôi có câu trả lời.
“Vậy em thử chúng tôi?”
Dịch Thần hỏi.
“Không.”
Tôi đáp.
“Tôi từng thật lòng muốn sống như một người bình thường.”
“Vãn Thanh, chúng ta gặp nhau nói chuyện được không?”
“Không cần.”
“Anh có thể giải thích chuyện Mạn Nghi.”
“Cô ấy có thai.”
Anh im lặng.
“Tôi còn gì cần nghe?”
“Anh…”
Tôi cắt ngang:
“Dịch Thần, tôi không gọi Minh Châu để khiến anh quay về.”
“Vậy em muốn gì?”
“Ly hôn.”
Tôi cúp máy.
Ba ngày sau, nhà họ Tống bay đến Thượng Hải.
Không báo trước.
Cha tôi đang tiếp khách thì quản gia vào nói:
“Ông Tống và bà Tống từ Bắc Kinh tới.”
Cha nhìn tôi.
“Con muốn gặp không?”
Tôi gấp quyển sách lại.
“Cho họ vào.”
Mẹ chồng tôi bước vào phòng khách với vẻ mặt phức tạp.
Bà nhìn căn biệt thự cổ, nhìn những bức tranh treo trên tường, rồi nhìn cha tôi.
Lần đầu tiên trong mười năm, giọng bà không còn cao ngạo.
“Ông… là chủ tịch Lâm?”
Cha tôi không đứng lên.
“Tôi là cha Vãn Thanh.”
Bà Mỹ Lan nhìn tôi.
Môi bà giật nhẹ.
“Vãn Thanh, chuyện trước đây… có lẽ chúng ta hiểu lầm.”
Tôi hỏi:
“Hiểu lầm nào?”
Bà nghẹn lại.
Dịch Thần bước tới.
“Anh muốn nói chuyện riêng với em.”
“Không cần.”
“Vãn Thanh.”
“Có gì nói ở đây.”
Anh nhìn cha tôi rồi nói:
“Mạn Nghi và anh… chưa chắc sẽ kết hôn.”
Tôi nhìn anh vài giây.
Sau đó bật cười.
“Anh nghĩ vấn đề là anh có cưới cô ta hay không sao?”
“Anh biết anh sai.”
Mẹ chồng vội nói:
“Chỉ là đàn ông đôi khi hồ đồ…”
Cha tôi đặt mạnh chén trà xuống.
Căn phòng im bặt.
Ông nhìn bà.
“Con gái tôi quỳ trước bà, bà thấy thế nào?”
Mặt bà Mỹ Lan trắng đi.
“Tôi…”
“Mười năm nó ở nhà bà, tôi chưa từng can thiệp.”
Ông nói rất chậm.
“Bởi nó không cho phép.”
“Nhưng không có nghĩa là nó không có nhà để về.”
Tôi nhìn Dịch Thần.
Anh bỗng tiến một bước.
“Vãn Thanh, cho anh một cơ hội.”
Tôi còn chưa đáp thì điện thoại anh reo.
Anh nhìn màn hình.
Sắc mặt lập tức biến đổi.
Mẹ chồng hỏi:
“Sao vậy?”
Dịch Thần nghe máy.
Vài giây sau, anh siết chặt điện thoại.
“Cái gì?”
Anh nhìn tôi.
“Nhà họ Hứa hủy hợp tác.”
Tôi không bất ngờ.
Nhưng câu tiếp theo mới khiến mọi người trong phòng sững lại.
“Và… Hứa Mạn Nghi biến mất rồi.”
# CHƯƠNG 3 – NGÀY TÔI KHÔNG CÒN QUỲ TRƯỚC BẤT KỲ AI
Hứa Mạn Nghi không thực sự biến mất.
Cô ta chỉ rời Bắc Kinh.
Hai ngày sau, luật sư tìm được thông tin cô ta đã tới Hàng Châu, ở trong căn hộ của một người họ hàng bên ngoại.
Nhà họ Hứa tuyên bố tạm dừng mọi kế hoạch hợp tác với Tống Thịnh.
Lý do chính thức là “đánh giá lại rủi ro đầu tư”.
Nhưng ai cũng hiểu.
Khi họ phát hiện Dịch Thần từng có một người vợ là con gái duy nhất của chủ tịch Minh Châu mà cả nhà họ Tống lại đối xử với cô ấy đến mức ly hôn, nhà họ Hứa không còn tin vào khả năng kiểm soát rủi ro của anh nữa.
Dịch Thần ở lại Thượng Hải ba ngày.
Ngày nào cũng tới trước biệt thự nhà họ Lâm.
Ngày đầu tôi không gặp.
Ngày thứ hai cũng vậy.
Đến ngày thứ ba, Tử Hạo hỏi:
“Mẹ, bố vẫn đứng ngoài kia à?”
Tôi nhìn qua cửa kính.
Anh đứng dưới cây ngô đồng.
Áo sơ mi nhăn nhúm.
Hoàn toàn khác người đàn ông lúc nào cũng chỉnh tề trong ký ức tôi.
“Con muốn gặp bố không?”
Tử Hạo gật đầu.
“Muốn.”
Tôi không cản.
Dù hôn nhân kết thúc, Dịch Thần vẫn là cha của con tôi.
Tử Hạo chạy ra.
Dịch Thần quỳ xuống ôm lấy con.
Tôi đứng sau cửa sổ, thấy vai anh rung lên.
Một lúc lâu sau, con trai chạy vào.
“Bố muốn nói chuyện với mẹ.”
Tôi bước ra.
Dịch Thần nhìn tôi.
“Anh xin lỗi.”
Tôi không đáp.
“Anh biết bây giờ nói gì cũng muộn.”
“Đúng.”
Anh cười khổ.
“Em vẫn thẳng như ngày trước.”
“Tôi chỉ không muốn mất thêm thời gian.”
Anh cúi đầu.
“Anh sẽ đồng ý để Tử Hạo ở với em.”
Tôi hơi bất ngờ.
“Còn mẹ anh?”
“Anh sẽ nói với mẹ.”
“Điều kiện?”
“Không có.”
Tôi im lặng.
Anh lấy một tập giấy từ túi.
“Anh đã ký.”
Đó là bản thỏa thuận mới.
Quyền nuôi con thuộc về tôi.
Anh có quyền thăm con định kỳ.
Tài sản chung được kiểm kê theo quy định.
Không còn ba triệu nhân dân tệ bố thí.
Không còn điều khoản ép tôi rời Bắc Kinh.
Tôi nhận lấy.
“Cảm ơn.”
Dịch Thần nhìn tôi.
“Em không hỏi về Mạn Nghi sao?”
“Tại sao phải hỏi?”
“Đứa bé…”
Anh dừng một lúc.
“Không phải con anh.”
Tôi khựng lại.
Không phải vì đau.
Mà bởi sự trớ trêu của câu chuyện khiến tôi không biết nên phản ứng thế nào.
“Cô ấy nói gì?”
“Không nói gì.”
Dịch Thần cười nhạt.
“Sau khi nhà họ Hứa biết Minh Châu rút khỏi dự án, bố cô ấy bắt đầu kiểm tra lại mọi chuyện. Họ phát hiện Mạn Nghi còn qua lại với một người khác trước khi quen anh.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Mười năm trước, chỉ cần thấy anh buồn, tôi sẽ đau lòng.
Bây giờ, tôi chỉ thấy một người trưởng thành đang đối diện với hậu quả từ lựa chọn của chính mình.
“Anh có trách cô ấy không?”
Tôi hỏi.
Dịch Thần im lặng.
“Có.”
Anh thừa nhận.
“Nhưng anh càng trách mình hơn.”
Tôi không nói gì.
Anh ngẩng đầu.
“Vãn Thanh, lúc em còn ở bên anh, anh luôn nghĩ em sẽ không đi.”
“Tôi cũng từng nghĩ vậy.”
“Anh nghĩ dù mẹ có nói gì, dù anh có phạm sai lầm gì, em vẫn sẽ ở nhà.”
“Vì tôi đã tha thứ quá nhiều lần.”
“Ừ.”
Anh cười buồn.
“Anh biến lòng tốt của em thành thứ đương nhiên.”
Một cơn gió thổi qua sân.
Lá ngô đồng xào xạc.
Anh nói:
“Nếu ngày trước em nói mình là con gái nhà họ Lâm…”
Tôi ngắt lời:
“Thì sao?”
Dịch Thần không trả lời.
Tôi hiểu.
Anh cũng hiểu.
Nếu ngày ấy tôi công khai thân phận, mẹ anh sẽ không dám bắt tôi quỳ.
Hứa Mạn Nghi chưa chắc có thể bước chân vào nhà họ Tống.
Và Dịch Thần có lẽ cũng sẽ giữ tôi thật chặt.
Nhưng một cuộc hôn nhân chỉ tốt đẹp khi người vợ có một gia thế đủ mạnh để người khác kính sợ, vậy cuộc hôn nhân ấy có gì đáng giữ?
“Tôi mừng vì mình đã không nói.”
Tôi bảo.
Anh ngạc nhiên.
“Tại sao?”
“Vì nhờ vậy, tôi mới biết khi tôi không có cái tên Minh Châu đứng sau lưng, mọi người thật sự nghĩ gì về tôi.”
Dịch Thần đỏ mắt.
“Anh từng yêu em.”
“Tôi biết.”
“Có lẽ bây giờ vẫn…”
“Đừng nói.”
Tôi lắc đầu.
“Có những lời nói đúng thời điểm mới có ý nghĩa.”
Anh im lặng.
Một tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Tôi không trở lại nhà họ Tống lấy đồ.
Những thứ cần thiết, luật sư gửi đến Thượng Hải.
Mẹ chồng gọi cho tôi ba lần.
Hai lần đầu tôi không nghe.
Lần thứ ba, tôi bắt máy.
Bà không còn giọng điệu ra lệnh.
“Vãn Thanh.”
“Có chuyện gì?”
Bà im lặng rất lâu.
“Tử Hạo khỏe không?”
“Khỏe.”
“Ta… muốn gặp thằng bé.”
“Tôi không cấm.”
Bà thở phào.
Sau đó bỗng nói:
“Chuyện hôm sinh nhật bà nội…”
Tôi chờ.
“Ta đã quá đáng.”
Đó có lẽ là câu xin lỗi khó nhất cuộc đời bà.
Tôi không hả hê.
Cũng không cảm động.
Chỉ thấy bình thản.
“Tôi biết.”
“Cô có thể…”
“Không.”
Tôi ngắt lời.
Bà im lặng.
Tôi nói:
“Tôi có thể để bà gặp cháu. Tôi có thể giữ phép lịch sự cần thiết. Nhưng tôi sẽ không quay lại làm con dâu nhà họ Tống.”
“Ta không có ý…”
“Và xin bà nhớ một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Sau này đừng bao giờ dạy Tử Hạo rằng giá trị của một con người được quyết định bởi gia thế.”
Bên kia không có tiếng đáp.
Tôi cúp máy.
Ba tháng sau, tôi quay lại làm việc tại Minh Châu.
Không phải với chức danh phó chủ tịch mà cha đã chuẩn bị.
Tôi xin bắt đầu từ bộ phận chiến lược đầu tư.
Cha nổi giận.
“Con là con gái bố.”
“Chính vì vậy con càng phải chứng minh mình đủ năng lực.”
Ông trừng tôi.
“Con giống mẹ con đến đáng ghét.”
Tôi cười.
“Bố vẫn nhớ mẹ à?”
Ông quay mặt.
“Ăn cơm đi.”
Tôi biết ông đang giấu nụ cười.
Tử Hạo chuyển sang học tại một trường song ngữ ở Thượng Hải.
Thằng bé thích nghi nhanh hơn tôi tưởng.
Một buổi tối, nó mang bài tập về nhà đến hỏi:
“Mẹ, cô giáo bảo viết về người con ngưỡng mộ nhất.”
“Con viết về ai?”
“Về mẹ.”
Tôi khựng lại.
“Vì sao?”
Nó suy nghĩ rồi nói:
“Vì mẹ rất mạnh.”
Tôi cười.
“Mẹ từng không mạnh đâu.”
“Có mà.”
“Có lúc mẹ còn quỳ trước người khác.”
Tử Hạo lắc đầu.
“Nhưng mẹ đứng lên rồi.”
Tôi không nói được gì.
Thằng bé cúi xuống viết tiếp.
Tôi quay mặt nhìn ra cửa sổ.
Bên ngoài là ánh đèn Thượng Hải kéo dài dọc sông Hoàng Phố.
Mười năm trước, tôi rời thành phố này với một chiếc vali.
Tôi nghĩ mình đang chạy về phía tình yêu.
Mười năm sau, tôi trở về với một đứa con và một cuộc hôn nhân đã kết thúc.
Nghe có vẻ giống thất bại.
Nhưng tôi biết mình chưa bao giờ nhẹ nhõm như lúc này.
Sáu tháng sau, tôi có chuyến công tác ở Bắc Kinh.
Đối tác tổ chức tiệc tại một khách sạn ở khu Triều Dương.
Khi bước vào sảnh, tôi nhìn thấy mẹ chồng cũ.
Bà đang đứng cùng vài phu nhân quen thuộc.
Một người trong số đó nhận ra tôi.
“Đó chẳng phải Vãn Thanh sao?”
Bà Mỹ Lan quay lại.
Ánh mắt chúng tôi chạm nhau.
Ngày trước, mỗi lần đứng trước bà, lưng tôi luôn vô thức căng lên.
Hôm nay thì không.
Tôi mặc bộ vest màu kem đơn giản, tóc búi thấp, phía sau là hai đồng nghiệp của Minh Châu.
Người phụ nữ bên cạnh bà Mỹ Lan hỏi:
“Nghe nói cô là con gái chủ tịch Lâm thật à?”
Tôi mỉm cười.
“Vâng.”
Bà ta kinh ngạc.
“Trời ơi, trước đây chúng tôi cứ tưởng…”
Tôi nhẹ nhàng hỏi:
“Tưởng tôi là một cô gái nghèo không có chỗ dựa?”
Bà ta lúng túng.
Mẹ chồng cũ cúi mắt.
Tôi không làm khó họ.
Chỉ chào rồi bước đi.
Khi đi ngang qua, bà Mỹ Lan bỗng gọi:
“Vãn Thanh.”
Tôi dừng lại.
Bà nhìn tôi.
Rất lâu.
“Cô sống tốt chứ?”
Tôi đáp:
“Rất tốt.”
Bà gật đầu.
“Vậy thì tốt.”
Tôi bước tiếp.
Không ngoảnh lại.
Ở cửa thang máy, tôi gặp Dịch Thần.
Anh gầy hơn trước.
Nhưng trông bình tĩnh.
Anh nhìn tôi rồi cười.
“Lâu rồi không gặp.”
“Ừ.”
“Tử Hạo nói cuối tuần tới muốn về Bắc Kinh.”
“Tôi biết.”
“Anh sẽ đưa con đi bảo tàng hàng không.”
“Nó sẽ thích.”
Cửa thang máy mở.
Tôi bước vào.
Dịch Thần đột nhiên hỏi:
“Vãn Thanh.”
Tôi quay lại.
“Nếu được quay lại mười năm trước…”
Anh dừng lại.
“Em có còn cưới anh không?”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Rồi mỉm cười.
“Có.”
Anh sững người.
Tôi nói tiếp:
“Vì nếu không trải qua mười năm ấy, tôi sẽ không có Tử Hạo.”
Ánh mắt anh tối xuống.
“Còn anh?”
Tôi hỏi.
Anh cười cay đắng.
“Nếu quay lại, anh sẽ không để em phải quỳ.”
Cửa thang máy từ từ khép lại.
Tôi nhìn anh lần cuối.
“Tôi hy vọng vậy.”
Nhưng có một câu tôi không nói.
Tôi không cần quay lại nữa.
Bởi người phụ nữ từng quỳ giữa căn phòng đầy tiếng cười ấy đã không còn tồn tại.
Tôi từng nghĩ điều đáng sợ nhất là bị người khác coi thường.
Sau này tôi mới hiểu, đáng sợ hơn là vì muốn giữ một cuộc hôn nhân mà tự thuyết phục bản thân rằng mình nên chịu đựng.
Gia thế không khiến tôi trở nên cao quý hơn.
Tiền bạc cũng không khiến tôi mạnh mẽ hơn.
Điều thật sự thay đổi cuộc đời tôi là ngày tôi nhìn con trai mình đứng ở chân cầu thang và hiểu rằng:
Nếu tôi tiếp tục cúi đầu, chính tôi sẽ dạy con rằng yêu một người đồng nghĩa với việc chấp nhận bị xem nhẹ.
Vậy nên tôi đứng dậy.
Không phải với tư cách con gái chủ tịch Minh Châu.
Không phải người thừa kế của một tập đoàn lớn.
Mà chỉ với tư cách Lâm Vãn Thanh.
Một người phụ nữ cuối cùng đã hiểu rằng không cần ai cho phép mình mới có thể bước ra khỏi một nơi không còn dành cho mình.
Mười năm trước, tôi giấu thân phận để chứng minh rằng mình có thể sống mà không cần gia đình chống lưng.
Mười năm sau, tôi công khai thân phận không phải để khiến nhà họ Tống hối hận.
Mà để tự nhắc mình rằng:
Tôi vốn luôn có đường lui.
Chỉ là ngày đó, vì quá yêu một người, tôi đã quên mất đường về.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.