#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – CUỘC GỌI TRƯỚC BÀN THỜ MẸ
“Em tự lo đi. Anh có việc quan trọng hơn.”
Tôi đọc đi đọc lại dòng tin nhắn ấy giữa tiếng tụng kinh đều đều vang lên trong nhà tang lễ Tây Bảo Hưng ở Thượng Hải.
Chỉ tám chữ.
Tám chữ của người đàn ông đã sống cùng tôi suốt bảy năm.
Tám chữ được gửi đúng vào ngày mẹ tôi được đưa đi đoạn đường cuối cùng.
Ngoài trời, mưa tháng mười một rơi lạnh buốt. Người thân đã lần lượt ra về, trong sảnh tang lễ chỉ còn vài vòng hoa trắng, những dải băng đen và tấm di ảnh của mẹ tôi đặt giữa bàn thờ.
Mẹ trong ảnh vẫn cười hiền.
Còn tôi quỳ trước bà, hai chân tê cứng đến mức gần như không còn cảm giác.
Tôi tên là Tô Vãn Ninh, ba mươi hai tuổi, sinh ra ở Tô Châu nhưng lấy chồng rồi chuyển đến Thượng Hải. Chồng tôi, Lục Cảnh Thâm, là phó tổng giám đốc một công ty bất động sản do gia đình anh quản lý.
Khi còn yêu nhau, Cảnh Thâm từng nắm tay tôi bên bờ sông Hoàng Phố và nói:
“Sau này dù có chuyện gì, anh cũng sẽ đứng về phía em.”
Tôi đã tin.
Tin đến mức khi mẹ tôi đột ngột qua đời sau một cơn bệnh nặng, tôi gọi cho anh hơn mười cuộc, vẫn tự nhủ rằng anh bận họp.
Đến sáng hôm tang lễ, anh mới nhắn lại tám chữ lạnh lùng kia.
Tôi vừa đặt nén nhang cuối cùng xuống thì điện thoại rung lên.
Người gọi là mẹ chồng tôi, bà Lục Tú Lan.
Tôi nhìn màn hình một lúc lâu mới nhấn nghe.
“A lô.”
Giọng bà vang lên ngay lập tức, không có một câu hỏi thăm.
“Vãn Ninh, cô đang ở đâu?”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Hôm nay là tang lễ của mẹ con.”
“Tôi biết.”
Hai chữ nhẹ như không.
Rồi bà nói tiếp:
“Xong việc thì về nhà ngay. Có chuyện quan trọng cần giải quyết.”
Tôi nhìn di ảnh mẹ.
“Có chuyện gì không thể để ngày mai sao?”
Đầu dây bên kia im lặng hai giây.
Sau đó, bà Tú Lan thở dài như thể chính bà mới là người đang phải chịu đựng.
“Cảnh Thâm đã quyết định ly hôn với cô.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
Tôi đứng bật dậy, đầu gối va vào cạnh bàn gỗ.
“Mẹ nói gì?”
“Con bé Nhược Hy có thai rồi.”
Tất cả âm thanh quanh tôi dường như biến mất.
Chỉ còn tiếng mưa đập lộp bộp lên mái kính.
Trình Nhược Hy.
Tôi biết cái tên ấy.
Hai năm trước cô ta vào công ty của Cảnh Thâm với vị trí trợ lý dự án. Hai mươi sáu tuổi, tốt nghiệp đại học ở Hàng Châu, ngoại hình sáng, nói chuyện khéo léo.
Tôi từng gặp cô ta hai lần.
Lần nào cô ta cũng cúi đầu lễ phép:
“Chị Vãn Ninh.”
Lần thứ hai còn mang cho tôi một hộp bánh hoa quế từ Hàng Châu.
Tôi đã nhận.
Thậm chí còn cảm ơn.
Tay tôi lạnh ngắt.
“Đứa bé… là của Cảnh Thâm?”
Bà Tú Lan đáp ngay:
“Nếu không phải thì tôi gọi cho cô làm gì?”
Một hơi thở bị nghẹn lại trong ngực tôi.
Tôi chống tay vào bàn thờ để khỏi ngã.
“Mẹ gọi cho con vào đúng ngày này chỉ để nói chuyện đó sao?”
“Vãn Ninh, tôi biết cô đang buồn. Nhưng chuyện nào ra chuyện đó.”
Bà Tú Lan hạ giọng.
“Cô và Cảnh Thâm cưới nhau bảy năm vẫn chưa có con. Nhà họ Lục không thể không có người nối dõi.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười nghe còn khó chịu hơn khóc.
“Mẹ muốn con làm gì?”
“Ký đơn ly hôn.”
“Mẹ chuẩn bị sẵn rồi?”
“Luật sư đang ở nhà.”
Tôi nhắm mắt.
Vậy là không phải quyết định đột ngột.
Mọi thứ đã được chuẩn bị.
Có lẽ trong lúc tôi ở bệnh viện chăm mẹ từng ngày, gia đình chồng tôi đã ngồi với luật sư tính xem chia cho tôi bao nhiêu.
Có lẽ khi tôi túc trực bên giường bệnh đến ba giờ sáng, Cảnh Thâm đang ở cùng Trình Nhược Hy.
Có lẽ khi mẹ tôi hỏi:
“Cảnh Thâm bận lắm sao?”
Tôi còn nói dối:
“Anh ấy đang chạy dự án lớn, mẹ đừng trách.”
Bà Tú Lan lại nói:
“Cô cũng nên hiểu chuyện một chút. Căn hộ ở Tĩnh An sẽ để cho cô ở thêm ba tháng. Nhà bên Tô Châu là của cô, chúng tôi không đụng tới. Ngoài ra, Cảnh Thâm đồng ý đưa cô hai triệu tệ.”
Tôi mở mắt.
“Thì ra mọi người tính xong hết rồi.”
“Cô đừng nói khó nghe như vậy.”
“Mẹ muốn con nói thế nào?”
Tôi nhìn di ảnh mẹ.
“Cảm ơn cả nhà vì đã đợi mẹ con mất rồi mới đuổi con đi sao?”
“Vãn Ninh!”
Bà Tú Lan cao giọng.
“Cô đừng làm chuyện mất thể diện. Nếu cô ký sớm thì vẫn còn tình nghĩa. Còn nếu kéo dài…”
Bà bỏ lửng.
Tôi hỏi:
“Nếu con không ký thì sao?”
Giọng bà lập tức lạnh xuống.
“Cô đấu không lại nhà họ Lục đâu.”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi đứng chết lặng trong căn phòng trắng lạnh.
Năm phút sau, sức lực cuối cùng trong người tôi như biến mất.
Tôi quỳ xuống trước bàn thờ mẹ.
“Mẹ…”
Vừa thốt ra một tiếng, nước mắt đã trào xuống.
“Mẹ ơi…”
Tôi khóc như một đứa trẻ.
Không còn giữ dáng vẻ bình tĩnh của người phụ nữ ba mươi hai tuổi.
Không còn cố tỏ ra mạnh mẽ.
Tôi cúi đầu xuống nền, hai vai run lên từng hồi.
“Con xin lỗi.”
“Đến cuối cùng con vẫn để mẹ lo cho con.”
Mẹ tôi từng không thích cuộc hôn nhân này.
Ngày Cảnh Thâm đưa tôi về ra mắt, mẹ chỉ nói riêng:
“Nhà cậu ấy giàu hơn nhà mình quá nhiều. Mẹ không sợ con nghèo. Mẹ chỉ sợ sau này con bị coi thường.”
Tôi còn giận.
“Mẹ lúc nào cũng nghĩ xấu cho anh ấy.”
Mẹ không tranh luận.
Bà chỉ nói:
“Vãn Ninh, nếu có một ngày con không còn đường lui, hãy nhớ nhà này vẫn là nhà của con.”
Nhưng bây giờ bà không còn nữa.
Tôi khóc đến khi cổ họng đau rát.
Đúng lúc đó, người phụ trách tang lễ bước vào, trên tay cầm một túi vải xám.
“Cô Tô.”
Tôi ngẩng lên.
“Đây là đồ cá nhân của mẹ cô được bệnh viện bàn giao lại. Ban nãy bận quá nên tôi quên đưa.”
Tôi nhận lấy.
Trong túi có một chiếc khăn tay, chìa khóa cũ, một chuỗi hạt gỗ đàn hương và chiếc điện thoại nút bấm mà mẹ đã dùng gần mười năm.
Tôi cầm chiếc điện thoại.
Một ký ức bỗng lóe lên.
Ba ngày trước khi mất, mẹ đã tỉnh lại trong chốc lát.
Bà nắm tay tôi rất chặt.
“Vãn Ninh.”
“Dạ?”
“Nếu có chuyện gì xảy ra với con…”
Mẹ thở rất khó.
Tôi cúi sát xuống.
Bà nói:
“Trong điện thoại cũ của mẹ có một số.”
“Số gì?”
“Lưu tên là… chú Cố.”
Tôi khi ấy chỉ nghĩ bà mê sảng.
“Mẹ nghỉ đi, đừng nói nữa.”
Nhưng mẹ cố lắc đầu.
“Nếu nhà họ Lục ép con đến đường cùng…”
Hơi thở bà ngắt quãng.
“Hãy gọi cho ông ấy.”
Tôi đứng bất động trước bàn thờ.
Hai tay bắt đầu run.
Chiếc điện thoại cũ vẫn còn pin.
Tôi bật máy.
Danh bạ chỉ có hơn hai mươi số.
Tôi lướt xuống.
Cuối cùng nhìn thấy hai chữ:
Cố thúc.
Chú Cố.
Không họ tên đầy đủ.
Không công ty.
Không ghi chú.
Tôi chưa từng nghe mẹ nhắc về một người như vậy.
Nhưng lúc này, tôi chẳng còn gì để mất.
Tôi nhấn gọi.
Một hồi chuông.
Hai hồi.
Ba hồi.
Cuộc gọi được kết nối.
Một giọng đàn ông lớn tuổi vang lên.
“A lô?”
Tôi không biết phải mở lời thế nào.
“Xin hỏi… có phải chú Cố không?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi nói:
“Cháu là con gái của Tô Mỹ Lan.”
Có tiếng vật gì đó rơi xuống.
Sau vài giây, người đàn ông hỏi, giọng đã khác hẳn:
“Vãn Ninh?”
Tôi sửng sốt.
“Chú biết cháu?”
Ông không trả lời.
Chỉ hỏi rất chậm:
“Mẹ cháu đâu?”
Tôi nhìn di ảnh.
“Hôm nay là tang lễ của mẹ.”
Một khoảng lặng rất dài.
Sau đó, tôi nghe người đàn ông thở mạnh.
“Mỹ Lan… mất rồi?”
“Vâng.”
Tôi cắn môi.
“Trước khi mất mẹ bảo nếu cháu gặp chuyện thì gọi cho chú.”
Ông lập tức hỏi:
“Cháu gặp chuyện gì?”
Tôi định nói không sao.
Đó là phản xạ của tôi suốt nhiều năm.
Nhưng nhìn nén nhang trước mặt, tôi bỗng không muốn nhẫn nhịn nữa.
Tôi kể.
Kể việc Cảnh Thâm bỏ tang lễ.
Kể Trình Nhược Hy mang thai.
Kể cuộc gọi ép ly hôn.
Kể cả câu nói cuối cùng của mẹ chồng:
“Cô đấu không lại nhà họ Lục đâu.”
Đầu dây bên kia im lặng hoàn toàn.
Một lúc sau, chú Cố hỏi:
“Nhà họ Lục nào?”
“Lục thị địa ốc ở Thượng Hải.”
Lại im lặng.
Rồi tôi nghe ông cười rất khẽ.
Nhưng đó không phải tiếng cười vui vẻ.
“Lục Kiến Quốc là chủ tịch?”
“Vâng.”
“Con trai ông ta là Lục Cảnh Thâm?”
“Vâng.”
Người đàn ông nói:
“Vãn Ninh, cháu nghe chú.”
“Dạ.”
“Đừng ký bất kỳ thứ gì.”
Tim tôi đập mạnh.
Ông nói tiếp:
“Không ký đơn ly hôn. Không ký thỏa thuận tài sản. Không ký giấy từ bỏ quyền lợi.”
“Nhưng…”
“Và ngày mai, đúng chín giờ sáng, đến trụ sở Lục thị.”
Tôi ngơ ngác.
“Cháu đến đó làm gì?”
Giọng ông bình tĩnh đến đáng sợ.
“Đến xem họ còn dám bắt con gái của Tô Mỹ Lan ra khỏi nhà với hai bàn tay trắng hay không.”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Chú Cố… rốt cuộc chú là ai?”
Ông im lặng vài giây.
Sau đó nói:
“Cháu cứ gọi chú là Cố Trường Phong.”
Tôi sững lại.
Cái tên ấy…
Tôi từng nghe ở đâu rồi.
Rồi tôi nhớ.
Ba tháng trước, trên bản tin tài chính, người dẫn chương trình từng nhắc đến Tập đoàn Trường Hưng – quỹ đầu tư đang nắm một lượng cổ phần rất lớn tại nhiều doanh nghiệp bất động sản phía Đông Trung Quốc.
Chủ tịch tập đoàn ấy…
Cố Trường Phong.
Tôi vừa định hỏi thì ông đã nói tiếp:
“Vãn Ninh.”
“Dạ?”
“Mẹ cháu từng cứu mạng chú.”
Giọng ông bỗng trầm xuống.
“Ba mươi năm trước, nếu không có bà ấy, chú đã không còn sống đến hôm nay.”
Tôi không nói được gì.
“Chú từng hứa với mẹ cháu rằng đời này chỉ cần bà ấy mở lời, chú sẽ giúp.”
Ông dừng một chút.
“Nhưng mẹ cháu chưa từng nhờ chú điều gì.”
Tôi nhìn di ảnh mẹ.
Nước mắt lại rơi.
Chú Cố nói:
“Đến tận lúc sắp mất, bà ấy mới để lại số điện thoại cho cháu.”
Một cơn lạnh chạy dọc sống lưng tôi.
“Có lẽ bà ấy đã biết cháu sẽ gặp chuyện.”
Ông nói câu cuối cùng:
“Ngày mai, để chú thay mẹ cháu đến xem nhà họ Lục đối xử với con gái bà ấy thế nào.”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi vẫn quỳ trước bàn thờ rất lâu.
Ngoài cửa sổ, mưa đã ngừng.
Tôi lau nước mắt, đứng lên, châm thêm ba nén nhang.
“Mẹ.”
“Con đã nghe lời mẹ.”
Tôi cúi đầu.
“Lần này con sẽ không nhịn nữa.”
Điện thoại của tôi đúng lúc sáng lên.
Một tin nhắn từ Cảnh Thâm.
“Ngày mai 9 giờ đến công ty ký giấy. Đừng làm mọi chuyện khó xử.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy.
Rồi chậm rãi trả lời:
“Được.”
Chỉ một chữ.
Ở đầu bên kia thành phố, có lẽ Cảnh Thâm đang nghĩ tôi đã đầu hàng.
Anh không hề biết rằng cùng lúc ấy, trên tầng cao nhất của tòa nhà Trường Hưng bên Bến Thượng Hải, một cuộc điện thoại khác vừa được thực hiện.
“Chuẩn bị xe.”
“Thông báo luật sư Tần.”
“Và kiểm tra toàn bộ cổ phần của Lục thị mà chúng ta đang nắm.”
Trợ lý hỏi:
“Chủ tịch Cố, có chuyện gì sao?”
Người đàn ông đứng trước cửa kính nhìn xuống thành phố sáng rực.
Ông chỉ trả lời:
“Ngày mai tôi đi đòi một món nợ ba mươi năm.”
---
# CHƯƠNG 2 – NGƯỜI ĐẾN KÝ ĐƠN LY HÔN KHÔNG ĐẾN MỘT MÌNH
Sáng hôm sau, tôi đến trụ sở Lục thị lúc tám giờ năm mươi.
Tòa nhà nằm ở khu Phố Đông, cao hơn ba mươi tầng, mặt kính phản chiếu bầu trời xám bạc.
Tôi mặc áo khoác đen.
Không trang điểm.
Trên ngực vẫn cài một dải vải nhỏ màu trắng theo phong tục để tang mẹ.
Nhân viên lễ tân nhìn tôi với ánh mắt có chút lúng túng.
“Chị Lục…”
Tôi nhẹ giọng:
“Gọi tôi là cô Tô.”
Cô gái lập tức im bặt.
Có lẽ tin tức về cuộc hôn nhân của phó tổng giám đốc đã lan khắp công ty.
Tôi lên tầng hai mươi tám.
Phòng họp nhỏ đã có đủ người.
Cảnh Thâm ngồi bên trái.
Mẹ chồng tôi ngồi bên phải.
Bố chồng, ông Lục Kiến Quốc, ngồi giữa.
Bên cạnh còn có luật sư của gia đình.
Và Trình Nhược Hy.
Cô ta mặc một chiếc váy len màu kem, bên ngoài khoác áo dài màu be. Bụng vẫn chưa rõ, nhưng một tay luôn đặt lên trước bụng như thể sợ người khác quên mất cô đang mang thai.
Tôi bước vào.
Cảnh Thâm cau mày.
“Sao giờ em mới tới?”
Tôi nhìn đồng hồ.
“Tám giờ năm mươi tám.”
“Anh bảo chín giờ.”
“Vậy tôi đến sớm hai phút.”
Anh nghẹn lại.
Mẹ chồng tôi lạnh nhạt chỉ vào ghế.
“Ngồi đi.”
Tôi không ngồi ngay.
Tôi nhìn Nhược Hy.
Cô ta tránh mắt tôi.
Tôi hỏi:
“Cô cũng tham gia việc chia tài sản của tôi sao?”
Nhược Hy lập tức đỏ mặt.
“Chị Vãn Ninh, em không có ý đó.”
“Tôi đã nói gọi tôi là cô Tô.”
Cảnh Thâm đập nhẹ tay xuống bàn.
“Vãn Ninh, đừng trút giận lên Nhược Hy.”
Tôi quay sang anh.
“Anh đang bảo vệ cô ấy?”
“Cô ấy đang có thai.”
“Còn hôm qua mẹ tôi vừa được hỏa táng.”
Cảnh Thâm khựng lại.
Trong phòng im lặng.
Tôi nhìn anh.
“Anh biết hôm qua là ngày gì không?”
“Anh biết.”
“Biết mà vẫn không đến?”
“Anh có việc.”
“Việc quan trọng hơn việc đưa tang mẹ vợ?”
Anh cau mày.
“Anh không muốn cãi chuyện này.”
Tôi bật cười.
“Đương nhiên anh không muốn.”
Bố chồng tôi gõ ngón tay xuống mặt bàn.
“Được rồi.”
Ông ta nhìn tôi.
“Vãn Ninh, chuyện đã đến đây thì không cần kéo dài nữa. Cảnh Thâm và cô không còn tình cảm. Nhược Hy lại có con. Cô ký vào thỏa thuận, gia đình sẽ không bạc đãi cô.”
Luật sư đẩy một tập giấy sang.
Tôi lật trang đầu tiên.
Ly hôn tự nguyện.
Phân chia tài sản.
Hai triệu tệ tiền hỗ trợ.
Căn hộ ở Tĩnh An thuộc quyền sở hữu của Lục thị, tôi được quyền ở thêm ba tháng.
Xe đứng tên công ty phải giao lại.
Tôi đọc đến cuối.
“Cổ phần của tôi trong công ty đâu?”
Không khí trong phòng lập tức thay đổi.
Cảnh Thâm nhìn tôi.
“Cổ phần gì?”
“Tám phần trăm cổ phần Lục thị mà ông nội anh chuyển cho tôi khi chúng ta kết hôn.”
Bà Tú Lan lập tức nói:
“Đó chỉ là danh nghĩa.”
Tôi ngẩng đầu.
“Trên giấy tờ đăng ký không ghi ‘danh nghĩa’.”
Bà ta sắc mặt khó coi.
“Năm đó ông nội chỉ muốn cô có cảm giác an toàn.”
“Vậy bây giờ tôi đang không an toàn.”
Tôi đặt hợp đồng xuống.
“Cho nên tôi càng không có lý do trả lại.”
Cảnh Thâm nghiến răng.
“Em đang muốn tiền?”
Tôi nhìn anh rất lâu.
Người đàn ông này từng chăm sóc tôi suốt một đêm khi tôi sốt cao.
Từng lái xe hơn một trăm cây số đến Tô Châu chỉ để đưa mẹ tôi đi khám.
Từng quỳ dưới tuyết cầu hôn tôi.
Vậy mà lúc này, anh nhìn tôi như một người xa lạ tham lam.
Tôi hỏi:
“Anh nghĩ tôi ở bên anh bảy năm chỉ vì tiền?”
“Anh không nói vậy.”
“Nhưng ánh mắt anh nói vậy.”
Nhược Hy chợt lên tiếng:
“Chị… cô Tô, em thật sự xin lỗi.”
Tôi quay sang.
Cô ta nói nhỏ:
“Em cũng không muốn mọi chuyện thành thế này.”
“Vậy cô muốn thế nào?”
“Em và anh Cảnh Thâm…”
Cô ta dừng lại.
“Bọn em thật lòng yêu nhau.”
Tôi gật đầu.
“Bao lâu rồi?”
Cảnh Thâm quát:
“Đủ rồi!”
Tôi không nhìn anh.
Tôi vẫn nhìn Nhược Hy.
“Bao lâu?”
Cô ta mím môi.
“Hơn một năm.”
Tôi thấy trong lòng mình có thứ gì đó vỡ hẳn.
Một năm.
Một năm trước, mẹ tôi bắt đầu phát bệnh.
Một năm trước, Cảnh Thâm thường xuyên nói đi công tác.
Một năm trước, tôi còn thay anh chuẩn bị quà sinh nhật cho Nhược Hy vì cô ta là “nhân viên nòng cốt”.
Tôi thở ra chậm rãi.
“Hiểu rồi.”
Luật sư nhà họ Lục xen vào:
“Cô Tô, nếu cô không phản đối nội dung chính, chúng ta có thể…”
“Tôi phản đối toàn bộ.”
Bà Tú Lan đập bàn.
“Cô định làm gì?”
“Tôi đã nói chưa?”
Tôi ngẩng lên.
“Không ký.”
“Cô đừng không biết điều!”
“Tối qua mẹ đã nói rồi.”
Tôi nhìn bà.
“Nhưng hôm nay tôi vẫn đến.”
Bà ta cười lạnh.
“Cô nghĩ đến đây làm ầm ĩ sẽ có tác dụng sao?”
Đúng lúc ấy, cửa phòng họp mở ra.
Thư ký của bố chồng tôi chạy vào, sắc mặt trắng bệch.
“Chủ tịch Lục…”
Ông Kiến Quốc cau mày.
“Không biết gõ cửa sao?”
Người thư ký nuốt nước bọt.
“Chủ tịch Cố của Trường Hưng đang ở dưới sảnh.”
Cả căn phòng im bặt.
Bố chồng tôi đứng bật dậy.
“Cố Trường Phong?”
“Vâng.”
“Ông ấy có hẹn không?”
“Không.”
“Đi cùng ai?”
“Một đội luật sư và giám đốc đầu tư của Trường Hưng.”
Sắc mặt ông Kiến Quốc thay đổi hoàn toàn.
Ông ta lập tức chỉnh lại áo vest.
“Sao không báo sớm?”
“Ông ấy… đã lên thang máy rồi.”
Bà Tú Lan cũng đứng dậy.
“Trường Hưng đến đây làm gì?”
Cảnh Thâm cau mày.
Nhược Hy hoàn toàn không hiểu tình hình.
Chỉ có tôi ngồi yên.
Ba mươi giây sau, cửa mở.
Một người đàn ông khoảng sáu mươi tuổi bước vào.
Tóc ông đã điểm bạc, mặc bộ vest màu than, dáng người cao, ánh mắt sắc nhưng bình tĩnh.
Sau lưng là bốn người khác.
Tôi nhận ra ông ngay.
Cố Trường Phong.
Người tôi từng nhìn thấy trên truyền hình.
Bố chồng tôi lập tức bước tới.
“Chủ tịch Cố, sao hôm nay ông đột nhiên…”
Ông Cố không bắt tay.
Ánh mắt ông lướt qua tất cả mọi người.
Rồi dừng lại ở tôi.
Chỉ trong một giây, vẻ lạnh lùng trên gương mặt ông thay đổi.
Ông bước thẳng đến trước mặt tôi.
“Vãn Ninh?”
Tôi đứng lên.
“Chú Cố.”
Cả phòng sửng sốt.
Bà Tú Lan nhìn tôi rồi nhìn ông.
“Ông… quen con dâu tôi?”
Ông Cố nhìn dải vải tang trên ngực tôi.
Ánh mắt chùng xuống.
“Chú đến muộn một ngày.”
Tôi hiểu ông đang nói đến tang lễ mẹ.
“Không sao.”
Ông gật đầu.
Sau đó quay sang bố chồng tôi.
“Chủ tịch Lục.”
Giọng ông lập tức trở lại lạnh lùng.
“Nghe nói hôm nay nhà ông muốn con bé ký ly hôn.”
Ông Kiến Quốc nhìn tôi.
“Chủ tịch Cố, đây là chuyện gia đình.”
“Đúng.”
Ông Cố kéo ghế ngồi xuống.
“Cho nên tôi đến với tư cách người nhà của Vãn Ninh.”
Mẹ chồng tôi bật thốt:
“Người nhà?”
Luật sư Tần, người đi cùng ông Cố, đặt một tập hồ sơ lên bàn.
Ông Cố nói:
“Ba mươi năm trước, mẹ Vãn Ninh cứu tôi khỏi một vụ tai nạn ở Tô Châu.”
Tôi nhìn ông.
Đây cũng là lần đầu tôi nghe câu chuyện đầy đủ.
“Mỹ Lan khi đó chỉ là y tá thực tập. Bà ấy ở lại chăm tôi gần hai ngày trong lúc gia đình tôi chưa đến kịp.”
Ông dừng lại.
“Sau này tôi muốn báo đáp, bà ấy không nhận tiền.”
Căn phòng không một ai nói.
Ông Cố nhìn tôi.
“Mẹ cháu chỉ nhờ chú một việc duy nhất.”
Tôi khẽ hỏi:
“Việc gì?”
“Nếu có một ngày bà ấy không còn, mà cháu gặp khó khăn…”
Ông nhìn thẳng vào nhà họ Lục.
“Không được để ai bắt nạt cháu.”
Sắc mặt mẹ chồng tôi trở nên khó coi.
Cảnh Thâm đứng lên.
“Chủ tịch Cố, chuyện giữa cháu và Vãn Ninh không liên quan đến…”
Ông Cố cắt ngang:
“Cậu là Lục Cảnh Thâm?”
“Vâng.”
“Hôm qua cậu không đến tang lễ mẹ vợ?”
Cảnh Thâm khựng lại.
“Cháu có việc…”
“Quan trọng hơn?”
Không ai nói.
Ông Cố khẽ gật đầu.
“Tôi hiểu.”
Ba chữ ấy khiến không khí lạnh hơn hẳn.
Luật sư Tần mở hồ sơ.
“Chủ tịch Lục, trước khi cô Tô ký bất cứ văn bản nào, chúng tôi cần xác minh tình trạng cổ phần.”
Ông Kiến Quốc lập tức nói:
“Cổ phần của Vãn Ninh là chuyện nội bộ.”
Luật sư Tần mỉm cười.
“Hiện tại cô Tô sở hữu tám phần trăm cổ phần Lục thị.”
“Đúng.”
“Trường Hưng sở hữu mười bảy phần trăm.”
Tôi nghe tiếng Cảnh Thâm hít mạnh.
Ông Cố dựa lưng vào ghế.
“Tôi vốn không có ý định can thiệp vào quản trị Lục thị.”
Bố chồng tôi nhìn ông.
“Ông muốn nói gì?”
“Nhưng nếu người đang giữ tám phần trăm cổ phần cần bảo vệ quyền lợi…”
Ông dừng lại.
“Hai bên cộng lại là hai mươi lăm phần trăm.”
Sắc mặt ông Kiến Quốc tái đi.
Tôi không hiểu hết ý nghĩa con số ấy.
Nhưng rõ ràng mọi người nhà họ Lục đều hiểu.
Ông Cố nói tiếp:
“Với tỷ lệ này, chúng tôi có quyền yêu cầu triệu tập họp cổ đông bất thường, kiểm tra một số giao dịch liên quan và đề xuất thay đổi thành viên hội đồng quản trị.”
Bà Tú Lan nhìn tôi.
“Vãn Ninh, cô định phá công ty sao?”
Tôi chưa kịp nói thì ông Cố đã đáp:
“Bà Lục.”
Ông nhìn bà.
“Ngày hôm qua khi mẹ cháu ấy vừa mất, bà gọi ép ký ly hôn.”
Bà Tú Lan cứng mặt.
“Đây là…”
“Bây giờ lại trách cháu ấy làm ảnh hưởng công ty?”
Ông nhếch môi.
“Nhà họ Lục của các người có cách nói chuyện thật thú vị.”
Cảnh Thâm bước đến trước mặt tôi.
“Vãn Ninh, ra ngoài nói chuyện với anh.”
“Tại sao?”
“Chuyện giữa hai chúng ta, đừng kéo người ngoài vào.”
Tôi nhìn anh.
“Người ngoài?”
Tôi bỗng thấy buồn cười.
“Hôm qua người tôi gọi mười hai cuộc không nghe máy là chồng tôi.”
Tôi chỉ vào ông Cố.
“Còn người nghe điện thoại khi tôi khóc trước bàn thờ mẹ lại là ‘người ngoài’.”
Cảnh Thâm tái mặt.
Tôi nói:
“Cảnh Thâm, từ hôm qua anh đã không còn tư cách nói với tôi hai chữ người nhà nữa rồi.”
Nhược Hy bỗng đứng dậy.
“Anh Cảnh Thâm…”
Cô ta có vẻ sợ hãi.
Bố chồng tôi nhắm mắt vài giây rồi lên tiếng:
“Được.”
Ông nhìn tôi.
“Vãn Ninh, cô muốn gì?”
Tôi im lặng.
Nếu là hôm qua, có lẽ tôi sẽ nói tôi chỉ muốn Cảnh Thâm xin lỗi.
Tôi muốn anh đến trước mộ mẹ cúi đầu.
Muốn anh thừa nhận anh sai.
Nhưng lúc này tôi chợt hiểu.
Một lời xin lỗi không thể làm mẹ sống lại.
Cũng không thể trả lại bảy năm của tôi.
Tôi kéo tập đơn ly hôn về phía mình.
“Ly hôn.”
Cảnh Thâm nhìn tôi.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng theo điều kiện của tôi.”
Mẹ chồng hỏi:
“Điều kiện gì?”
“Thứ nhất, tôi giữ toàn bộ tám phần trăm cổ phần.”
“Không thể!”
“Thứ hai, tài sản chung được kiểm kê độc lập.”
“Vãn Ninh!”
“Thứ ba.”
Tôi nhìn thẳng vào Cảnh Thâm.
“Căn hộ Tĩnh An không phải ‘cho tôi ở ba tháng’. Một nửa giá trị căn hộ thuộc về tôi theo thỏa thuận hôn nhân.”
Luật sư Tần khẽ gật đầu.
Tôi tiếp tục:
“Và cuối cùng…”
Cả phòng nhìn tôi.
“Tôi không cần hai triệu tệ bố thí.”
Tôi đẩy bản thỏa thuận cũ trở lại.
“Các người giữ lấy.”
Cảnh Thâm hỏi:
“Em chắc chứ?”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu nhất.
“Chưa bao giờ chắc hơn.”
Anh im lặng.
Nhưng đúng lúc luật sư Tần chuẩn bị thu hồ sơ, giám đốc đầu tư bên Trường Hưng nhận được một tin nhắn.
Ông ta cúi xuống nói nhỏ với Cố Trường Phong.
Sắc mặt ông Cố lập tức thay đổi.
“Chắc chắn?”
“Đã xác minh.”
Ông Cố quay sang bố chồng tôi.
“Chủ tịch Lục.”
“Có chuyện gì?”
“Có lẽ hôm nay chúng ta không chỉ nói về ly hôn.”
Tất cả cùng nhìn ông.
Ông Cố đặt một bản tài liệu mới lên bàn.
“Ba công ty con của Lục thị đã chuyển hơn một trăm hai mươi triệu tệ qua một doanh nghiệp trung gian trong mười tám tháng qua.”
Bố chồng tôi biến sắc.
“Không thể nào.”
Giám đốc đầu tư nói:
“Người phê duyệt cuối cùng là phó tổng giám đốc Lục Cảnh Thâm.”
Tôi quay sang chồng mình.
Anh đứng im.
Còn Nhược Hy ở bên cạnh bỗng đánh rơi chiếc cốc trong tay.
Choang.
Nước tràn khắp bàn.
Cô ta lắp bắp:
“Không… không liên quan đến em.”
Không ai hỏi cô.
Cả phòng lập tức quay sang nhìn.
Và ngay giây phút ấy, tôi biết chuyện này còn chưa kết thúc.
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI RỜI KHỎI NHÀ HỌ LỤC KHÔNG PHẢI LÀ KẺ THUA
“Cô vừa nói gì?”
Giọng luật sư Tần vang lên giữa căn phòng im phăng phắc.
Trình Nhược Hy đứng bên bàn, mặt trắng bệch.
“Em… em nói chuyện công ty không liên quan đến em.”
Luật sư Tần nhìn cô.
“Nhưng không ai nói nó liên quan đến cô.”
Nhược Hy siết hai tay.
Cảnh Thâm lập tức bước chắn trước mặt cô.
“Đừng suy diễn.”
Tôi nhìn hành động ấy, lòng bỗng bình tĩnh lạ thường.
Ngày trước chỉ cần thấy anh bảo vệ một người phụ nữ khác như vậy, tôi có lẽ sẽ đau đến không thở nổi.
Nhưng bây giờ, tôi chỉ cảm thấy xa lạ.
Ông Kiến Quốc cầm tài liệu lên xem.
“Đây là số liệu từ đâu?”
Giám đốc đầu tư Trường Hưng đáp:
“Báo cáo tài chính công khai kết hợp dữ liệu từ phía đối tác mà chúng tôi có quyền tiếp cận.”
“Không thể chỉ dựa vào đó mà kết luận.”
“Chúng tôi chưa kết luận.”
Luật sư Tần nói.
“Chúng tôi chỉ yêu cầu giải trình.”
Bố chồng tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Ba công ty này do con phụ trách?”
Cảnh Thâm đáp sau một thoáng im lặng:
“Vâng.”
“Khoản tiền đó là gì?”
“Thanh toán dự án.”
“Dự án nào?”
Cảnh Thâm không trả lời ngay.
Ông Kiến Quốc đập mạnh tập hồ sơ xuống bàn.
“Nói!”
Nhược Hy giật mình.
Cảnh Thâm nghiến răng.
“Dự án khu đô thị ở Gia Định.”
Giám đốc đầu tư lập tức lắc đầu.
“Không khớp.”
Ông mở máy tính bảng.
“Chi phí xây dựng của dự án Gia Định đã thanh toán qua nhà thầu chính. Các khoản này chuyển sang Công ty Tư vấn Minh Viễn.”
Cái tên ấy khiến Nhược Hy tái mặt.
Tôi nhìn cô ta.
“Cô biết công ty đó?”
“Không.”
Cô ta đáp quá nhanh.
Luật sư Tần hỏi:
“Trình Minh Viễn là ai?”
Nhược Hy cắn môi.
Không trả lời.
Cảnh Thâm quát:
“Đủ rồi. Đây là điều tra sao?”
Ông Cố nhìn anh.
“Cậu căng thẳng gì?”
“Cháu chỉ không thích cách mọi người ép hỏi cô ấy.”
Tôi bỗng lên tiếng:
“Trình Minh Viễn là bố cô ấy.”
Cả phòng quay sang tôi.
Ngay cả Nhược Hy cũng sửng sốt.
Tôi lấy điện thoại.
“Một năm trước Cảnh Thâm bảo tôi chuẩn bị quà Trung thu cho trưởng nhóm dự án. Tôi từng thấy danh sách nhân sự người thân của nhân viên.”
Tôi nhìn cô ta.
“Bố cô là Trình Minh Viễn.”
Nhược Hy siết chặt môi.
Bố chồng tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Con chuyển tiền cho công ty của bố cô ta?”
“Ba…”
“Bao nhiêu?”
Cảnh Thâm nhắm mắt.
“Không phải con lấy tiền.”
“Vậy là gì?”
“Dịch vụ tư vấn.”
“Có thật sự cung cấp dịch vụ không?”
Không đáp.
Chỉ một sự im lặng ấy đã đủ nói lên rất nhiều.
Bà Tú Lan bắt đầu hoảng.
“Cảnh Thâm, con nói rõ đi.”
Anh đột nhiên quay sang Nhược Hy.
“Em về trước.”
Nhược Hy lắc đầu.
“Không.”
“Nghe anh.”
“Em không về.”
Mắt cô ta đỏ lên.
“Nếu bây giờ em đi, mọi người sẽ nghĩ em có vấn đề.”
Ông Cố bình thản nói:
“Cô đi hay ở không thay đổi được dữ liệu.”
Nhược Hy nhìn ông, rồi bất chợt quay sang tôi.
“Chị hài lòng chưa?”
Tôi sững lại.
Cô ta bật khóc.
“Chị gọi một người quyền lực đến đây, khiến mọi người ép anh ấy, như vậy chị hài lòng chưa?”
Tôi nhìn cô thật lâu.
“Trình Nhược Hy.”
“Tôi…”
“Ngày hôm qua mẹ tôi được đưa đi hỏa táng.”
Tôi nói rất chậm.
“Chồng tôi không đến.”
Cô ta im bặt.
“Tối hôm trước đó, anh ấy ở đâu?”
Nét mặt cô thay đổi.
Tôi hiểu.
“Ở cùng cô?”
Cô ta cúi xuống.
Tôi gật đầu.
“Được.”
Tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Hôm qua anh nhắn anh có việc quan trọng hơn.”
Anh tránh mắt tôi.
Tôi hỏi:
“Việc quan trọng đó là đưa cô ấy đi khám thai?”
Anh không trả lời.
Nhược Hy khẽ nói:
“Bác sĩ hẹn…”
Tôi giơ tay.
“Không cần giải thích.”
Tôi nhìn hai người họ.
“Tôi chỉ muốn xác nhận một việc.”
“Trong lúc tôi một mình tiễn mẹ, anh ở bệnh viện với cô ấy.”
Cảnh Thâm nói:
“Anh không biết tang lễ kết thúc sớm…”
Tôi bật cười.
“Cảnh Thâm.”
Anh im.
“Đến bây giờ anh vẫn không hiểu.”
Tôi lắc đầu.
“Không phải anh đến muộn.”
“Mà là anh đã không muốn đến.”
Cả căn phòng chìm vào im lặng.
Lần đầu tiên, Cảnh Thâm không phản bác.
Có lẽ bởi anh cũng biết tôi nói đúng.
Cuộc họp ly hôn bị dừng lại.
Bố chồng tôi yêu cầu bộ phận kiểm toán nội bộ kiểm tra ngay các giao dịch.
Nhưng Cố Trường Phong không đồng ý để nội bộ tự kiểm tra.
“Trường Hưng là cổ đông.”
Ông nói.
“Chúng tôi sẽ đề nghị đơn vị độc lập.”
Ông Kiến Quốc không còn đủ bình tĩnh để phản đối.
Trước khi rời phòng, Cảnh Thâm nắm cổ tay tôi.
“Chúng ta nói chuyện.”
Tôi rút tay ra.
“Nói đi.”
Anh nhìn những người xung quanh.
“Ra ngoài.”
Tôi theo anh đến cuối hành lang.
Ngoài cửa kính là Thượng Hải phủ một lớp sương mỏng.
Anh đứng quay lưng về phía tôi một lúc.
“Em biết chuyện Trường Hưng từ bao giờ?”
“Đêm qua.”
“Em cố ý giăng bẫy anh?”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Bẫy?”
“Em biết chủ tịch Cố có thể giúp em mà chưa từng nói.”
Tôi nhìn anh.
“Anh đang trách tôi giấu anh việc mẹ tôi có một người bạn cũ?”
“Anh không có ý đó.”
“Vậy anh có ý gì?”
Anh im.
Tôi nói:
“Cảnh Thâm, tôi cũng chỉ biết ông ấy tối qua.”
Anh quay lại.
“Anh xin lỗi chuyện tang lễ.”
Cuối cùng.
Câu tôi đã chờ suốt hai ngày.
Nhưng kỳ lạ thay, khi nghe được, tôi không còn cảm giác gì.
Anh nói:
“Nhược Hy hôm đó bị đau bụng. Bác sĩ bảo có dấu hiệu không ổn. Anh không thể bỏ cô ấy.”
“Ừ.”
Anh cau mày.
“Chỉ vậy?”
“Anh muốn tôi nói gì?”
“Ít nhất em nên hiểu tình huống.”
Tôi nhìn anh.
“Thế anh có hiểu tình huống của tôi không?”
Anh im.
“Mẹ tôi chỉ mất một lần.”
Tôi nói.
“Đứa bé của cô ấy có bác sĩ, có anh, có mẹ anh.”
“Còn ngày hôm đó tôi chỉ có một mình.”
Cảnh Thâm hơi hé môi.
Nhưng không nói được gì.
Tôi bước qua anh.
Anh gọi:
“Vãn Ninh.”
Tôi dừng lại.
“Chúng ta thật sự không thể quay lại sao?”
Tôi không quay đầu.
“Anh hỏi câu này trước mặt người phụ nữ đang mang thai con anh, anh không thấy buồn cười sao?”
Sau lưng tôi hoàn toàn im lặng.
Ba ngày sau, kết quả kiểm toán sơ bộ xuất hiện.
Một phần khoản tiền chuyển sang Minh Viễn đúng là không có hồ sơ dịch vụ tương ứng.
Tuy nhiên, Cảnh Thâm không trực tiếp nhận tiền.
Anh khai rằng Trình Minh Viễn giới thiệu một nhóm “cố vấn dự án”, còn anh vì tin Nhược Hy nên phê duyệt nhanh.
Dù câu chuyện cuối cùng được giải quyết thế nào, hội đồng quản trị vẫn quyết định tạm đình chỉ chức vụ của anh để kiểm tra trách nhiệm quản lý.
Bố chồng tôi gọi cho tôi lần đầu tiên không phải bằng giọng ra lệnh.
“Vãn Ninh.”
“Vâng.”
“Có thể nói chuyện không?”
Chúng tôi gặp nhau tại một trà quán yên tĩnh ở Tĩnh An.
Ông già đi thấy rõ chỉ sau vài ngày.
Ông rót trà cho tôi.
“Tôi xin lỗi thay cho Cảnh Thâm.”
Tôi không uống.
“Bác không cần xin lỗi thay anh ấy.”
“Còn chuyện mẹ cô…”
Ông thở dài.
“Gia đình tôi xử lý quá tệ.”
Tôi nhìn làn hơi bốc lên từ tách trà.
“Nếu chú Cố không xuất hiện, bác có nói câu này không?”
Tay ông dừng lại.
Tôi cười nhẹ.
“Bác không cần trả lời.”
Ông im rất lâu.
Sau đó nói:
“Cô muốn giữ tám phần trăm cổ phần?”
“Đó là tài sản hợp pháp của tôi.”
“Đúng.”
Ông gật đầu.
“Cô có định hợp tác với Trường Hưng gây khó cho Lục thị không?”
Tôi nhìn ông.
“Bác đang hỏi với tư cách bố chồng hay chủ tịch?”
Ông hơi khựng lại.
“Chủ tịch.”
“Vậy câu trả lời của tôi là: nếu công ty hoạt động minh bạch, tôi không có lý do gây khó.”
“Còn nếu không?”
“Thì tôi sẽ làm đúng trách nhiệm của cổ đông.”
Ông Kiến Quốc nhìn tôi khá lâu.
Có lẽ đây là lần đầu ông nhìn tôi như một người trưởng thành bình đẳng, chứ không phải cô con dâu đến từ gia đình bình thường ở Tô Châu.
Khi đứng dậy, ông bất ngờ nói:
“Mẹ cô đã dạy cô rất tốt.”
Sống mũi tôi cay lên.
Tôi chỉ nói:
“Cảm ơn bác.”
Một tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Tôi và Cảnh Thâm gặp nhau ở Cục Dân chính.
Ngày chúng tôi kết hôn cũng ở đây.
Năm ấy tôi mặc áo khoác đỏ, anh cứ nắm tay tôi cười suốt.
Hôm nay cả hai đều mặc màu tối.
Trước khi ký, anh hỏi:
“Em có hận anh không?”
Tôi cầm bút.
“Đã từng.”
“Bây giờ?”
“Tôi mệt rồi.”
Tôi ký tên.
Tô Vãn Ninh.
Ba chữ rất gọn.
Anh nhìn chữ ký.
“Nhược Hy và anh…”
Tôi ngắt lời.
“Không cần nói với tôi.”
Anh cau mày.
“Em không muốn biết sao?”
“Từ hôm nay không liên quan đến tôi nữa.”
Anh cúi đầu.
Một lúc sau mới nói:
“Anh xin lỗi vì chuyện mẹ em.”
Tôi nhìn anh.
Lần này câu xin lỗi có vẻ thật hơn.
Tôi khẽ đáp:
“Sau này nếu anh còn nhớ bà, thắp cho bà một nén nhang là được.”
Anh đỏ mắt.
Tôi quay đi.
Bước ra khỏi tòa nhà, tôi thấy chú Cố đang đứng cạnh xe.
Ông không vào cùng tôi.
Chỉ đợi ngoài đường.
“Xong rồi?”
“Vâng.”
“Buồn không?”
Tôi nhìn bầu trời Thượng Hải.
“Có một chút.”
Ông cười.
“Buồn là bình thường.”
Tôi im lặng.
Một lát sau hỏi:
“Chú Cố, mẹ cháu từng nói gì về cháu với chú?”
Ông nhìn tôi, ánh mắt dịu xuống.
“Nhiều lắm.”
“Ví dụ?”
“Bà ấy nói con gái mình từ nhỏ rất cứng đầu.”
Tôi bật cười.
“Còn gì nữa?”
“Bà ấy nói cháu hay tỏ ra mạnh mẽ.”
Tôi cúi đầu.
Ông nói tiếp:
“Nhưng thật ra rất sợ bị bỏ lại một mình.”
Nụ cười trên môi tôi chậm rãi biến mất.
Gió lạnh thổi qua.
Tôi nhìn dòng xe phía trước.
“Bây giờ mẹ bỏ cháu lại thật rồi.”
Chú Cố không an ủi ngay.
Ông chỉ đứng cạnh tôi.
Một lúc lâu sau mới nói:
“Bà ấy không bỏ cháu lại.”
Tôi nhìn ông.
“Bà ấy đã để lại cho cháu ngôi nhà ở Tô Châu.”
“Để lại chiếc điện thoại.”
“Để lại số của chú.”
Ông dừng một chút.
“Và quan trọng nhất, bà ấy để lại cho cháu khả năng đứng lên khi người khác muốn cháu quỳ xuống.”
Tôi quay mặt đi.
Nước mắt rơi.
Nhưng lần này tôi không thấy mình yếu đuối.
Tết Thanh Minh năm sau, tôi trở lại Tô Châu.
Mộ mẹ nằm trên một ngọn đồi nhỏ phía ngoài thành phố.
Tôi mang hoa cúc trắng, bánh thanh đoàn mẹ từng thích và một bình trà Long Tỉnh.
Tôi ngồi trước mộ rất lâu.
“Mẹ.”
“Con ly hôn rồi.”
Gió lướt qua những hàng cây.
“Con vẫn giữ cổ phần.”
“Con cũng nghỉ công việc cũ, mở lại studio thiết kế mà ngày trước mẹ luôn bảo con đừng bỏ.”
Tôi cười.
“Tháng trước có lời rồi.”
Tôi đặt chiếc điện thoại nút bấm cũ trước bia mộ.
“Mẹ để lại số của chú Cố cho con.”
“Nhưng con nghĩ món quà lớn nhất mẹ để lại không phải là chú ấy.”
Tôi ngẩng lên nhìn tên mẹ.
“Là việc mẹ khiến con nhớ ra rằng con chưa bao giờ cần sống dựa vào nhà họ Lục.”
Nước mắt rơi xuống tay.
Tôi lau đi.
“Con ổn rồi.”
Phía sau vang lên tiếng bước chân.
Tôi quay lại.
Là Cố Trường Phong.
Ông đứng từ xa, tay cầm một bó hoa trắng.
Tôi ngạc nhiên.
“Chú cũng đến?”
Ông nhìn bia mộ.
“Đã ba mươi năm rồi.”
Ông thở dài.
“Nợ cũ vẫn nên tự mình đến nói một câu cảm ơn.”
Ông đặt hoa xuống.
Rồi cúi đầu thật lâu trước mẹ tôi.
Tôi đứng bên cạnh.
Lúc xuống núi, điện thoại tôi nhận được một tin nhắn.
Là Cảnh Thâm.
“Anh vừa có con gái.”
Tôi dừng bước.
Tin nhắn thứ hai đến ngay sau đó.
“Mẹ con đều bình an.”
Tôi nhìn màn hình khá lâu.
Rồi trả lời bốn chữ:
“Chúc hai người bình an.”
Không nhiều hơn.
Không ít hơn.
Tôi tắt máy.
Chú Cố hỏi:
“Có chuyện gì?”
Tôi lắc đầu.
“Chuyện của một người cũ.”
Ông gật đầu.
“Vậy đi thôi.”
Tôi quay lại nhìn ngọn đồi lần cuối.
Một năm trước, tôi quỳ trước bàn thờ mẹ, nghĩ rằng mình vừa mất cả thế giới.
Mất mẹ.
Mất chồng.
Mất gia đình.
Nhưng sau cùng tôi mới hiểu, có những cánh cửa đóng lại không phải để đẩy chúng ta vào đường cùng.
Mà để chúng ta thôi đứng trong căn phòng vốn chưa bao giờ thuộc về mình.
Tôi kéo cao cổ áo, bước xuống những bậc đá.
Thành phố Tô Châu phía xa đã lên đèn.
Cuộc đời mới của tôi cũng vậy.
Và lần này, người quyết định tôi sẽ đi về đâu…
Là chính tôi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.