#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – CÁI TÊN Ở CUỐI HỒ SƠ
“Y tá Chu, cô đang đưa thứ gì cho con dâu tôi vậy?”
Giọng bà Lưu Tú Lan vang lên ngay ngoài cửa khiến tôi lạnh toát sống lưng.
Chu Mẫn phản ứng nhanh hơn tôi tưởng. Cô giật lấy túi niêm phong trên giường, nhét vào túi áo blouse rồi kéo chăn phủ lên đùi tôi. Tôi lập tức cuộn tờ xét nghiệm trong lòng bàn tay, giấu nó dưới gối.
Cửa mở.
Bà Tú Lan bước vào trước, sau lưng là Trần Hạo.
Ánh đèn hành lang hắt lên gương mặt mẹ chồng tôi, làm đôi mắt bà càng sắc lạnh.
Bà nhìn Chu Mẫn.
“Gần hai giờ sáng rồi. Con dâu tôi cần nghỉ ngơi. Cô còn ở đây làm gì?”
Chu Mẫn bình tĩnh đáp:
“Bệnh nhân vừa báo khó ngủ và tức ngực. Tôi kiểm tra huyết áp.”
“Thế sao không bật đèn?”
“Cô Tô nói ánh sáng làm cô ấy đau đầu.”
Mẹ chồng nhìn tôi.
“Vãn Ninh, con lại khó chịu ở đâu?”
Tôi cắn chặt môi.
Người phụ nữ này vẫn có thể gọi tên tôi bằng giọng dịu dàng như chưa từng lén đổi thuốc, chưa từng đứng ngoài phòng bệnh nói rằng chỉ cần có hồ sơ tâm thần thì việc ly hôn sẽ dễ dàng hơn.
Trần Hạo đứng cạnh cửa.
Anh mặc chiếc áo sơ mi màu xám mà chính tôi mua trong dịp kỷ niệm năm năm kết hôn.
Tôi nhìn anh.
“Anh đến làm gì?”
Anh khựng lại.
“Mẹ nói em không chịu uống thuốc.”
“Tôi không bệnh.”
“Vãn Ninh…”
“Tôi hỏi anh một lần nữa. Anh thật sự cho rằng tôi bị bệnh tâm thần sao?”
Trần Hạo không trả lời ngay.
Mẹ chồng chen vào:
“Bác sĩ đã nói rồi, con đừng cố chấp.”
“Tôi hỏi chồng tôi!”
Tôi bật cao giọng.
Bà Tú Lan lập tức quay sang Chu Mẫn.
“Cô thấy chưa? Nó lại kích động.”
Một luồng tức giận dâng lên trong ngực, nhưng đúng lúc đó tôi nhớ tới lời Chu Mẫn.
Nếu tôi tiếp tục nổi nóng, tất cả những gì họ cần làm chỉ là ghi thêm vài dòng vào bệnh án.
Tôi hít sâu.
Sau đó tôi từ từ ngồi thẳng lưng.
“Được.”
Cả ba người đều nhìn tôi.
Tôi nói thật chậm:
“Tôi không tranh cãi nữa.”
Mẹ chồng hơi nheo mắt.
Tôi tiếp tục:
“Tôi sẽ phối hợp điều trị.”
“Vãn Ninh?”
Trần Hạo có vẻ bất ngờ.
Tôi nhìn anh, cố nén cảm giác đau buốt nơi lồng ngực.
“Tôi mệt rồi.”
Chu Mẫn lập tức nói:
“Người nhà nên ra ngoài để bệnh nhân nghỉ.”
Bà Tú Lan còn muốn nói gì đó nhưng cuối cùng chỉ kéo tay con trai.
“Đi thôi. Để nó ngủ.”
Trước khi ra khỏi phòng, Trần Hạo quay lại nhìn tôi một lần.
Chúng tôi từng quen nhau bảy năm, kết hôn năm năm.
Có thời gian chỉ cần tôi hơi cau mày, anh đã biết tôi đang khó chịu vì điều gì.
Vậy mà bây giờ giữa chúng tôi là một cánh cửa bệnh viện.
Và chính anh là người ký giấy để tôi bị giữ lại nơi này.
Cửa khép lại.
Chu Mẫn không quay về ngay.
Cô đi ra cùng họ nhưng khoảng năm phút sau lại trở lại.
“Cô giấu được chưa?”
Tôi rút tờ giấy dưới gối ra.
“Được.”
“Cô đã nhìn thấy tên chưa?”
Tôi gật đầu.
Ở góc cuối bản xét nghiệm có dòng xác nhận yêu cầu bổ sung kiểm tra độc chất.
Người ký là:
Trần Minh Viễn.
Bố chồng tôi.
Nhưng ông Trần Minh Viễn đã qua đời gần hai năm trước.
Tôi ngẩng lên, giọng khô khốc:
“Bố chồng tôi chết rồi.”
Chu Mẫn khẽ gật.
“Đó chính là vấn đề.”
“Có thể chỉ là người trùng tên không?”
“Không. Bên cạnh chữ ký có số căn cước và quan hệ với bệnh nhân.”
Tôi nhìn lại.
Quả thật là số căn cước của bố chồng.
Tôi từng đi cùng ông tới bệnh viện làm thủ tục phẫu thuật đục thủy tinh thể nên còn nhớ vài số cuối.
Không thể nhầm.
“Tại sao hồ sơ bệnh án của tôi lại có chữ ký của một người đã mất?”
Chu Mẫn kéo ghế ngồi sát giường.
“Hồ sơ điện tử cho thấy biểu mẫu này được tải lên hệ thống hai ngày trước khi cô nhập viện.”
“Từ đâu?”
“Phòng khám tư nhân Hòa An ở Tĩnh An.”
Tôi chưa từng nghe tên phòng khám đó.
Chu Mẫn nói tiếp:
“Nhưng hôm nay mẹ chồng cô yêu cầu đổi ngày ký thành một năm trước.”
Tôi sững sờ.
“Một năm trước?”
“Nếu đổi thành công, tài liệu này sẽ tạo cảm giác rằng gia đình cô đã phát hiện cô có triệu chứng bất thường từ rất lâu.”
Một năm trước.
Tôi bỗng nhớ đến một chuyện.
Cách đây hơn một năm, bố chồng tôi từng nhắc đến việc sửa di chúc.
Khi ấy ông vẫn còn sống, sức khỏe yếu đi nhưng đầu óc hoàn toàn minh mẫn.
Ông có cổ phần trong công ty thiết bị y tế mà Trần Hạo đang điều hành.
Một tối, ông gọi riêng tôi vào phòng đọc sách.
“Vãn Ninh, con có biết vì sao bố muốn để lại cho con một phần cổ phần không?”
Tôi giật mình.
“Bố, con không cần.”
Ông cười.
“Không phải cho không. Bố thấy được những năm qua con giúp Trần Hạo thế nào.”
Tôi từng phụ trách thiết kế ba trung tâm trưng bày của công ty, giới thiệu nhiều khách hàng lớn và thậm chí dùng khoản tiết kiệm trước hôn nhân để giúp Trần Hạo vượt qua giai đoạn thiếu vốn.
Ông Minh Viễn nói:
“Con là người biết giữ tiền, cũng biết nhìn người. Sau này nếu có chuyện xảy ra, bố muốn con có tiếng nói trong công ty.”
Nhưng sau khi ông qua đời, mẹ chồng bảo chưa kịp sửa di chúc.
Tôi cũng không hỏi thêm.
Bây giờ nghĩ lại, tim tôi đập dữ dội.
“Chu Mẫn.”
“Tôi nghe.”
“Nếu có hồ sơ cho thấy tôi mắc bệnh tâm thần từ một năm trước… liệu nó có ảnh hưởng đến việc sở hữu tài sản hoặc ký giấy tờ không?”
Chu Mẫn im lặng.
“Tôi không phải luật sư, nhưng chắc chắn nó có thể bị dùng để nghi ngờ năng lực hành vi của cô trong một số thời điểm.”
Tôi lạnh cả người.
Nếu có ai muốn chứng minh rằng một văn bản nào đó tôi từng ký không có giá trị…
Hoặc ngược lại, muốn nói rằng tôi không đủ khả năng quản lý cổ phần…
Mọi thứ bỗng có một hướng hoàn toàn khác.
Không chỉ là ly hôn.
Có thứ gì đó lớn hơn rất nhiều đang bị che giấu.
Tôi hỏi:
“Viên thuốc cô lấy ở đâu?”
Chu Mẫn nhìn ra cửa.
“Trong túi đồ cá nhân gia đình giao cho bệnh viện.”
“Túi của tôi?”
“Đúng. Theo quy định, đồ dùng khi nhập viện được kiểm tra. Tôi thấy một lọ vitamin không có trong danh sách thuốc nhưng bên trong lại là những viên trắng giống hệt viên cô mô tả.”
“Cô đã xét nghiệm chưa?”
“Chưa thể tự ý xét nghiệm. Nhưng tôi đã giữ một viên.”
Tôi nắm chặt tay.
“Cô Chu, tại sao cô giúp tôi?”
Chu Mẫn im lặng rất lâu.
Cuối cùng cô nói:
“Vì em gái tôi từng bị người thân nói rằng nó ‘không bình thường’ chỉ vì nó phản đối một cuộc hôn nhân ép buộc. Tôi biết cảm giác khi cả gia đình cùng nói một lời còn mình thì chẳng ai tin.”
Giọng cô rất nhẹ.
“Tôi không biết cô hoàn toàn vô tội hay không. Nhưng hồ sơ của cô có điểm bất thường. Chừng đó đủ để tôi không thể làm ngơ.”
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt, sống mũi cay lên.
“Cảm ơn cô.”
Chu Mẫn lắc đầu.
“Đừng cảm ơn vội. Từ ngày mai, cô phải làm đúng một việc.”
“Việc gì?”
“Đừng cho họ thấy cô đang điều tra.”
Tôi hiểu.
Sáng hôm sau, bác sĩ trưởng khoa đến kiểm tra.
Tôi không cãi.
Ông hỏi:
“Đêm qua cô ngủ thế nào?”
“Khoảng bốn tiếng.”
“Còn thấy người nhà muốn hại mình không?”
Tôi nhìn thẳng ông.
“Tôi nghĩ thời gian qua tôi căng thẳng quá mức. Có thể tôi đã hiểu sai một số việc.”
Bác sĩ ghi vào hồ sơ.
Đứng phía sau, mẹ chồng tôi khẽ thở phào.
Trần Hạo nhìn tôi đầy nghi ngờ.
Sau khi bác sĩ rời đi, anh ngồi xuống cạnh giường.
“Em chịu hợp tác là tốt.”
Tôi nhìn anh.
“Anh muốn ly hôn phải không?”
Anh cứng người.
“Bây giờ chưa phải lúc nói chuyện đó.”
“Em chỉ muốn biết.”
Trần Hạo im lặng một hồi.
“Chúng ta đã không còn như trước.”
“Có người khác à?”
Anh nhìn đi chỗ khác.
Tôi bật cười rất khẽ.
Vậy là có.
Nhưng lạ thay, sau tất cả chuyện này, việc chồng ngoại tình lại không còn là điều khiến tôi đau nhất.
Tôi hỏi:
“Nếu em đồng ý ly hôn, anh có cho em ra viện không?”
Mắt anh lập tức chuyển động.
Chỉ một khoảnh khắc rất nhỏ, nhưng tôi nhìn thấy.
Anh hỏi:
“Em nói thật?”
“Em mệt rồi.”
Tôi cúi đầu.
“Em chỉ muốn rời khỏi đây.”
Trần Hạo đứng dậy.
“Anh sẽ nói với mẹ và bác sĩ.”
Buổi chiều, mẹ chồng tới một mình.
Bà mang cháo cá và hoa quả.
“Vãn Ninh, cuối cùng con cũng nghĩ thông rồi.”
Tôi cầm thìa, giả vờ thờ ơ.
“Con sẽ ký ly hôn.”
Bà Tú Lan hơi cong khóe môi.
“Thế mới phải.”
“Nhưng tài sản chia thế nào?”
Nụ cười trên mặt bà biến mất.
“Con bệnh thế này còn nghĩ đến tiền?”
Tôi đặt thìa xuống.
“Con chỉ hỏi thôi.”
Bà nhìn tôi rất lâu rồi hạ giọng.
“Căn hộ Lục Gia Chủy là Trần Hạo mua. Công ty là của nhà họ Trần. Con lấy đồ cá nhân và khoản tiền trong tài khoản của con là đủ rồi.”
Tôi gần như muốn bật cười.
Căn hộ được mua sau khi kết hôn, một phần tiền đặt cọc là khoản tiết kiệm của tôi.
Nhưng tôi vẫn gật đầu.
“Được.”
Bà Tú Lan rõ ràng không ngờ tôi đồng ý dễ như vậy.
“Thật?”
“Thật.”
Bà vừa đứng dậy thì điện thoại rung.
Màn hình sáng lên.
Tôi vô tình nhìn thấy tên người gọi.
Luật sư Cao.
Bà bước ra ban công nghe máy.
Giọng rất nhỏ nhưng cửa kính không đóng kín.
“Đúng, nó chịu ký rồi.”
Im lặng.
“Không, nó chưa biết chuyện cổ phần.”
Tim tôi như ngừng đập.
Bà tiếp tục:
“Chỉ cần lấy được chữ ký trước thứ Hai, bên công chứng sẽ xử lý phần còn lại.”
Tôi siết chặt mép chăn.
Cổ phần.
Quả nhiên có liên quan đến cổ phần.
Buổi tối Chu Mẫn vào phòng.
Tôi kể lại tất cả.
Cô nghe xong, chỉ nói:
“Vậy cô cần người bên ngoài.”
“Điện thoại của tôi bị giữ.”
“Có ai cô tin tuyệt đối không?”
Tôi nghĩ rất lâu.
Cha mẹ tôi sống ở Hàng Châu. Nếu gọi cho họ, họ sẽ lập tức tới bệnh viện, chắc chắn đánh động Trần Hạo.
Cuối cùng trong đầu tôi hiện lên một người.
“Có.”
“Ai?”
“Luật sư từng làm việc với bố chồng tôi.”
Chu Mẫn nhìn tôi.
“Cô biết số không?”
“Tôi nhớ tên công ty.”
Hai ngày sau, tôi tiếp tục giả vờ ổn định.
Đến sáng thứ Bảy, Trần Hạo mang tới một tập hồ sơ.
Anh đặt trước mặt tôi.
“Đây là thỏa thuận ly hôn.”
Tôi lật vài trang.
Không có gì về cổ phần.
Tôi ngẩng lên.
“Em ký rồi sẽ được về?”
“Bác sĩ nói nếu tình trạng ổn định thì có thể điều trị ngoại trú.”
“Được.”
Tôi cầm bút.
Mẹ chồng đứng phía sau anh, ánh mắt gần như không giấu nổi sự sốt ruột.
Đầu bút vừa chạm xuống giấy, cửa phòng bất ngờ mở ra.
Một người đàn ông khoảng năm mươi tuổi mặc vest đen bước vào.
Mẹ chồng tôi lập tức biến sắc.
“Ông tới đây làm gì?”
Tôi nhận ra ông.
Đó là luật sư Tần Quốc Phong, người từng nhiều lần đến nhà gặp bố chồng tôi.
Ông không nhìn bà Tú Lan.
Ông bước tới trước mặt tôi, đặt một tập tài liệu lên bàn.
“Cô Tô, rất may cô chưa ký.”
Trần Hạo đứng bật dậy.
“Luật sư Tần, đây là chuyện gia đình tôi.”
Ông Tần bình tĩnh đáp:
“Không.”
Rồi ông nhìn thẳng tôi.
“Đây còn là chuyện liên quan đến di chúc của ông Trần Minh Viễn.”
Tôi nghe rõ tiếng mẹ chồng hít mạnh.
Luật sư Tần mở tập tài liệu.
“Ba tháng trước khi qua đời, ông Trần đã lập một bản bổ sung di chúc hợp pháp.”
Ông đẩy nó về phía tôi.
“Trong đó, ông chuyển mười tám phần trăm cổ phần công ty cho cô.”
Tôi chết lặng.
Trần Hạo tái mặt.
Nhưng luật sư Tần chưa dừng lại.
“Và còn một điều kiện.”
Tôi nhìn ông.
“Điều kiện gì?”
Ông chỉ vào dòng cuối.
“Nếu có người cố tình dùng tình trạng sức khỏe tinh thần của cô để tước quyền sở hữu số cổ phần này, toàn bộ phần cổ phần còn lại của ông Trần sẽ bị đóng băng cho đến khi hoàn tất điều tra độc lập.”
Căn phòng im phăng phắc.
Tôi chậm rãi quay sang mẹ chồng.
Lần đầu tiên kể từ ngày bị đưa vào bệnh viện, tôi nhìn thấy sự hoảng loạn thực sự trong mắt bà.
CHƯƠNG 2 – VIÊN THUỐC KHÔNG CÓ TÊN
“Bản di chúc đó không thể có thật!”
Bà Lưu Tú Lan gần như hét lên.
Luật sư Tần vẫn bình thản.
“Bà Lưu, đây là bản sao công chứng. Bản gốc đang được lưu tại văn phòng luật sư và một bản khác gửi ngân hàng lưu ký.”
Trần Hạo giật lấy tài liệu.
Anh đọc nhanh từng dòng.
“Bố chưa từng nói với tôi.”
“Ông Trần yêu cầu giữ bí mật cho đến khi thủ tục chuyển quyền hoàn tất.”
“Tại sao đến bây giờ mới xuất hiện?”
Luật sư Tần nhìn tôi.
“Vì ba tuần trước văn phòng chúng tôi gửi thông báo yêu cầu cô Tô có mặt để ký xác nhận tiếp nhận cổ phần.”
Tôi ngẩn ra.
“Tôi chưa nhận được.”
“Thông báo chuyển phát được ký nhận tại căn hộ của cô.”
Ông lấy điện thoại, mở ảnh biên nhận.
Người ký nhận là Lưu Tú Lan.
Tôi ngẩng đầu.
Mẹ chồng lập tức nói:
“Tôi nhận hộ rồi quên đưa thôi!”
“Quên?”
Tôi nhìn bà.
“Đúng lúc con bắt đầu mất ngủ, mẹ nhận được giấy thông báo con sắp có mười tám phần trăm cổ phần?”
“Con đừng suy diễn!”
Tôi bật cười.
“Sau đó mẹ đưa thuốc cho con.”
“Tôi chỉ muốn con ngủ được!”
“Rồi con chóng mặt, mất trí nhớ, cáu gắt.”
“Đó là bệnh của con!”
“Rồi mẹ nói con hoang tưởng.”
Bà Tú Lan đập tay xuống bàn.
“Vì đúng là như vậy!”
Tôi không nổi nóng.
Tôi chỉ quay sang Trần Hạo.
“Anh biết chuyện cổ phần không?”
Anh im lặng.
Chỉ vậy thôi đã đủ.
Tôi cảm thấy trong lồng ngực mình như có thứ gì đó vỡ vụn.
“Từ đầu anh đã biết?”
“Anh chỉ biết sau khi mẹ nhận được giấy.”
“Sau đó thì sao?”
“Vãn Ninh, nghe anh giải thích.”
“Em đang nghe.”
Anh bóp chặt tập tài liệu.
“Công ty đang trong giai đoạn đàm phán huy động vốn. Nếu mười tám phần trăm cổ phần chuyển sang tên em, cấu trúc quyền biểu quyết sẽ thay đổi.”
“Và?”
“Bên đầu tư không muốn có thêm một cổ đông lớn không tham gia điều hành.”
Tôi cười nhạt.
“Vậy nên anh cần biến em thành người không đủ năng lực quản lý tài sản?”
“Không phải!”
“Thế là gì?”
Anh nhìn tôi, giọng thấp xuống.
“Ban đầu anh chỉ muốn trì hoãn việc chuyển cổ phần.”
“Bằng cách đưa em vào bệnh viện tâm thần?”
“Anh không biết thuốc có vấn đề.”
Tôi nhìn thẳng mắt anh.
“Nhưng anh biết mẹ anh muốn tạo hồ sơ bệnh án cho em.”
Anh im lặng.
Sự im lặng lần thứ hai.
Đôi khi sự thật không cần lời thú nhận.
Mẹ chồng lập tức kéo tay con trai.
“Trần Hạo, đừng nói nữa.”
Luật sư Tần bước lên.
“Cô Tô, từ lúc này tôi khuyên cô không ký bất kỳ giấy tờ nào khi chưa có luật sư độc lập xem xét.”
Bà Tú Lan cười lạnh.
“Ông đang kích động một bệnh nhân.”
Chu Mẫn đứng gần cửa bất ngờ lên tiếng:
“Bà Lưu, bệnh viện chưa có kết luận cuối cùng rằng cô Tô mắc rối loạn tâm thần.”
Mẹ chồng quay phắt sang.
“Cô là y tá, cô biết gì?”
“Tôi biết hồ sơ nhập viện có dấu hiệu bất thường.”
Sắc mặt bà Tú Lan đổi hẳn.
Trần Hạo nhìn Chu Mẫn.
“Bất thường gì?”
Tôi định ngăn cô nhưng Chu Mẫn chỉ nói:
“Bệnh viện sẽ báo cáo nội bộ. Tôi không có nghĩa vụ giải thích với người nhà ở đây.”
Luật sư Tần nhìn tôi.
“Cô muốn tôi liên hệ với gia đình cô không?”
Tôi nghĩ vài giây rồi lắc đầu.
“Chưa.”
Tôi không muốn cha mẹ lao tới khi tình hình chưa rõ.
Tôi cần biết toàn bộ sự thật trước.
Ngay chiều hôm đó, luật sư Tần gửi yêu cầu chính thức tới bệnh viện, đề nghị đánh giá độc lập và bảo toàn toàn bộ hồ sơ xét nghiệm.
Bác sĩ trưởng khoa rõ ràng bắt đầu thận trọng hơn.
Ông cho tôi làm xét nghiệm máu lại, chụp não, kiểm tra chức năng thần kinh và đánh giá tâm lý bởi một bác sĩ không tham gia quá trình nhập viện ban đầu.
Hai ngày sau, bác sĩ Tưởng Gia Minh gặp riêng tôi.
Ông khoảng hơn bốn mươi tuổi, nói chuyện điềm đạm.
“Cô Tô, tôi đã xem kết quả.”
“Tôi có bệnh không?”
“Hiện tại không có bằng chứng đủ để chẩn đoán cô mắc bệnh tâm thần nặng.”
Tôi siết chặt tay.
“Vậy những triệu chứng trước đó?”
“Có thể liên quan đến thuốc hoặc chất tác động lên thần kinh.”
Tim tôi đập mạnh.
“Viên thuốc y tá Chu giữ lại thì sao?”
Ông Tưởng hơi ngạc nhiên.
“Cô biết rồi?”
“Tôi đoán bệnh viện đã xét nghiệm.”
Ông không xác nhận trực tiếp nhưng lấy ra một tờ giấy.
“Chúng tôi phát hiện viên thuốc chứa hoạt chất thuộc nhóm có thể ảnh hưởng đến giấc ngủ, khả năng tập trung và cảm xúc nếu sử dụng không đúng chỉ định hoặc sai liều.”
Tôi nuốt khan.
“Nó có phải thuốc điều trị mất ngủ thông thường không?”
“Không phải loại có thể tự ý mua rồi dùng theo lời khuyên của người nhà.”
“Có nguy hiểm không?”
“Điều đó phụ thuộc liều lượng, thời gian sử dụng và cơ địa.”
Tôi nhắm mắt.
Ba tuần.
Mỗi tối bà Tú Lan đều đứng ở cửa phòng hỏi:
“Uống thuốc chưa?”
Có hôm tôi nói chưa, bà tự rót nước.
Có hôm tôi không muốn uống, Trần Hạo còn bảo:
“Mẹ chỉ lo cho em thôi.”
Từng chi tiết trở lại như những mảnh kính.
Bác sĩ Tưởng nói:
“Cô Tô, chúng tôi đã tạm dừng toàn bộ thuốc không cần thiết. Nếu tình trạng ổn định, cô có thể sớm xuất viện.”
“Tôi muốn bản sao kết quả.”
“Luật sư của cô đã yêu cầu.”
“Tôi còn muốn biết ai kê viên thuốc đó.”
Bác sĩ nhìn tôi.
“Trên bao bì không có thông tin.”
“Nhưng trong hồ sơ có giấy của phòng khám Hòa An.”
Sắc mặt ông thay đổi rất nhẹ.
“Tôi không phụ trách phần đó.”
“Bác sĩ Tưởng.”
Tôi nhìn ông.
“Có người đang dùng bệnh viện của ông để biến tôi thành một bệnh nhân.”
Ông im lặng vài giây.
“Bệnh viện đã mở kiểm tra nội bộ.”
Tối đó, Trần Hạo quay lại.
Không có mẹ anh đi cùng.
Anh đứng cạnh cửa rất lâu.
“Vãn Ninh.”
“Tôi không muốn nói chuyện.”
“Anh muốn xin lỗi.”
Tôi bật cười.
“Vì chuyện gì? Vì ký giấy nhập viện? Vì giấu thư cổ phần? Hay vì để mẹ anh đưa thuốc cho tôi?”
“Anh thật sự không biết thuốc bị đổi.”
“Tôi tin điều đó.”
Anh ngẩng lên.
“Thật sao?”
“Nhưng anh biết tôi bình thường.”
Mặt anh cứng lại.
Tôi nói tiếp:
“Anh ngủ cạnh tôi mỗi tối. Anh biết tôi chưa từng nghe thấy tiếng người không tồn tại, chưa từng nhìn thấy thứ không có thật. Tôi chỉ chóng mặt, quên trước quên sau và nổi nóng sau khi uống thuốc.”
“Anh tưởng em căng thẳng.”
“Không.”
Tôi nhìn anh.
“Anh không cần biết em bệnh hay không. Anh chỉ cần một hồ sơ nói rằng em bệnh.”
Trần Hạo ngồi xuống.
Lần đầu tiên tôi thấy anh thật sự mệt mỏi.
“Công ty đang thiếu tiền.”
Tôi không nói gì.
“Bố để cổ phần cho em làm thay đổi kế hoạch huy động vốn. Mẹ nói chỉ cần trì hoãn vài tháng, sau khi đầu tư xong sẽ giải quyết.”
“Giải quyết bằng cách nào?”
“Anh không hỏi.”
“Anh không dám hỏi.”
Anh cúi đầu.
Tôi nhìn người đàn ông từng khiến tôi tin rằng mình đã chọn đúng người.
“Người phụ nữ kia là ai?”
Trần Hạo giật mình.
“Tôi biết anh có người khác.”
“Vãn Ninh…”
“Là ai?”
Anh im lặng rồi nói:
“Khương Lệ.”
Tôi biết cái tên đó.
Giám đốc tài chính mới của công ty.
Ba mươi mốt tuổi.
Từng hai lần ăn tối cùng chúng tôi trong các buổi gặp đối tác.
Tôi khẽ gật đầu.
“Bao lâu?”
“Nửa năm.”
“Cô ấy biết kế hoạch này?”
“Không.”
Tôi nhìn anh.
Lần này anh nhìn thẳng.
Nhưng tôi không còn biết có thể tin gì nữa.
Trước khi đi, anh đặt một chiếc chìa khóa nhỏ trên bàn.
Tôi hỏi:
“Cái gì?”
“Chìa khóa ngăn kéo trong phòng làm việc của mẹ.”
“Anh đưa tôi để làm gì?”
Anh siết hàm.
“Có một chiếc điện thoại cũ trong đó. Mấy hôm trước anh thấy mẹ dùng nó gọi cho ai đó rồi lập tức cất đi.”
“Anh muốn tôi tin rằng bây giờ anh đứng về phía tôi?”
“Anh chỉ không muốn mọi chuyện đi xa hơn nữa.”
Tôi cười.
“Anh nên nghĩ điều đó trước khi ký giấy.”
Anh cúi đầu rồi rời khỏi phòng.
Ba ngày sau, tôi được xuất viện.
Cha mẹ tôi đã biết chuyện qua luật sư Tần và từ Hàng Châu lên Thượng Hải đón tôi.
Mẹ vừa nhìn thấy tôi đã ôm chặt.
“Vãn Ninh, sao con không gọi cho bố mẹ?”
Tôi phải cố lắm mới không khóc.
“Con sợ hai người lo.”
Cha tôi đỏ mắt.
“Con bị người ta đưa vào bệnh viện mà còn sợ bố mẹ lo?”
Tôi không trở lại căn hộ Lục Gia Chủy.
Tôi thuê một căn hộ dịch vụ tại Từ Hối và nghỉ làm một tuần.
Luật sư Tần gửi cho tôi bản sao toàn bộ tài liệu.
Điều kỳ lạ nhất là phòng khám Hòa An.
Theo đăng ký, phòng khám này đã ngừng hoạt động tám tháng trước.
Nhưng hồ sơ của tôi lại được phát hành chỉ ba tuần trước.
Tôi gọi Chu Mẫn.
“Có thể tra người tải hồ sơ lên hệ thống bệnh viện không?”
“Bên kỹ thuật đang kiểm tra.”
“Còn chữ ký của bố chồng tôi?”
“Tôi nghĩ là chữ ký được quét từ tài liệu cũ.”
Tôi nhớ đến chìa khóa Trần Hạo đưa.
Cuối cùng tôi quyết định trở về căn hộ một lần.
Luật sư Tần đi cùng.
Mẹ chồng không có nhà.
Trần Hạo đã chuyển tạm sang khách sạn.
Tôi mở phòng làm việc của bà.
Trong ngăn kéo thứ hai có chiếc điện thoại cũ.
Không khóa mật khẩu.
Lịch sử cuộc gọi gần như trống.
Nhưng trong ứng dụng tin nhắn còn một đoạn hội thoại chưa bị xóa.
Người liên hệ chỉ lưu bằng một chữ:
L.
Tin nhắn gần nhất được gửi trước ngày tôi nhập viện.
Bà Tú Lan viết:
“Liều lần này có vẻ chưa đủ. Nó đã bắt đầu nghi ngờ.”
Người kia trả lời:
“Đừng tăng nữa. Nếu xảy ra vấn đề thật thì rất phiền.”
“Tôi chỉ cần nó mất kiểm soát trước mặt Trần Hạo.”
“Sau đó bà phải xóa toàn bộ thuốc còn lại.”
Tôi nhìn màn hình, tay lạnh ngắt.
Luật sư Tần chụp lại từng tin nhắn.
Rồi ông kéo lên trên.
Một tin nhắn cũ hơn xuất hiện.
Bà Tú Lan hỏi:
“Hồ sơ của Minh Viễn đã sửa được chưa?”
Người kia trả lời:
“Chữ ký thì được. Nhưng ngày tháng phải chờ bên bệnh viện.”
Tôi ngẩng lên.
“Là cùng một người.”
Luật sư Tần gật đầu.
“Có vẻ vậy.”
Tôi hỏi:
“Có tra được số này không?”
Ông vừa định trả lời thì điện thoại trong tay tôi bất ngờ rung lên.
Một tin nhắn mới hiện ra.
Từ chính người tên L.
Chỉ có một câu:
“Bà nói cô ấy đã ký rồi. Tại sao luật sư Tần lại đang kiểm tra hồ sơ?”
Tôi và ông Tần nhìn nhau.
Người bên kia vẫn chưa biết tôi đang cầm điện thoại.
Luật sư Tần hạ giọng:
“Đừng trả lời vội.”
Nhưng ngay sau đó, thêm một tin nhắn hiện lên.
“Nếu chuyện năm đó bị đào lại, không chỉ bà gặp rắc rối. Cả cái chết của Minh Viễn cũng sẽ bị nhắc lại.”
Tôi đứng chết lặng.
Bố chồng tôi qua đời vì một cơn đau tim đột ngột.
Ít nhất đó là điều cả gia đình đã nói với tôi suốt hai năm qua.
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI MUỐN TÔI TRỞ THÀNH KẺ ĐIÊN
Tôi đọc đi đọc lại dòng tin nhắn cuối cùng.
“Cả cái chết của Minh Viễn cũng sẽ bị nhắc lại.”
Luật sư Tần lập tức lấy điện thoại khỏi tay tôi.
“Cô Tô, từ bây giờ đừng tự xử lý bất kỳ thứ gì.”
“Ông nghĩ bố chồng tôi…”
“Chưa thể kết luận.”
“Nhưng người này rõ ràng đang đe dọa mẹ chồng tôi.”
“Đúng.”
Ông nhìn chiếc điện thoại.
“Và đó là lý do chúng ta phải giữ nguyên mọi dữ liệu.”
Tôi dựa vào bàn, đầu óc quay cuồng.
Tôi nhớ rất rõ ngày bố chồng mất.
Đó là một buổi sáng tháng Mười Một.
Tôi đang ở công trình tại Hồng Kiều thì Trần Hạo gọi điện.
Giọng anh run lên:
“Vãn Ninh, bố xảy ra chuyện rồi.”
Khi tôi đến bệnh viện, ông đã qua đời.
Mẹ chồng ngồi ngoài hành lang khóc đến gần ngất.
Bác sĩ nói nguyên nhân là biến cố tim mạch cấp tính.
Ông Minh Viễn từng có huyết áp cao nên không ai nghi ngờ.
Nhưng giờ đây một người bí ẩn lại viết về “chuyện năm đó”.
Tôi hỏi luật sư:
“Trước khi mất, bố có nói gì với ông không?”
Luật sư Tần suy nghĩ.
“Khoảng một tuần trước đó, ông Trần từng gọi cho tôi.”
“Nói gì?”
“Ông ấy muốn kiểm tra lại toàn bộ giấy tờ cổ phần.”
“Tại sao?”
“Ông nói có vài chữ ký nội bộ xuất hiện mà ông không nhớ đã ký.”
Tôi lạnh sống lưng.
“Giống hồ sơ của tôi.”
“Có khả năng.”
“Ông không điều tra sao?”
“Tôi đề nghị kiểm toán nhưng ông Trần bảo chờ vài ngày. Sau đó ông ấy qua đời.”
Tôi nhắm mắt.
Rất nhiều thứ vốn rời rạc bắt đầu nối lại.
Di chúc.
Cổ phần.
Chữ ký giả.
Hồ sơ bệnh án.
Thuốc.
Có lẽ tôi không phải người đầu tiên trong nhà họ Trần bị ai đó lợi dụng chữ ký.
Chúng tôi giao chiếc điện thoại cho cơ quan chức năng cùng đơn trình báo về việc nghi ngờ bị cho sử dụng thuốc không đúng chỉ định và làm giả hồ sơ.
Tôi không biết chuyện sẽ được xử lý tới đâu.
Nhưng lần đầu tiên sau nhiều tuần, tôi không còn đơn độc.
Hai ngày sau, người mang ký hiệu “L” được xác định.
Tên ông ta là Lâm Đức Thành.
Năm mươi hai tuổi.
Từng làm bác sĩ tại một cơ sở y tế tư nhân và là bạn cũ của mẹ chồng tôi.
Quan trọng hơn, ông ta từng cộng tác với phòng khám Hòa An.
Khi luật sư Tần nói cái tên này, tôi chợt nhớ.
Tôi đã từng gặp ông ta.
Trong tang lễ bố chồng.
Một người đàn ông đeo kính, đứng gần mẹ chồng suốt buổi chiều.
Khi ấy bà giới thiệu:
“Bạn cũ của gia đình.”
Ba ngày tiếp theo, mọi thứ diễn ra rất nhanh.
Bệnh viện chính thức sửa lại phần đánh giá ban đầu, ghi rõ chưa đủ căn cứ xác định tôi mắc bệnh tâm thần và những triệu chứng trước nhập viện có thể liên quan đến hoạt chất không rõ nguồn gốc.
Hồ sơ giả mang chữ ký bố chồng bị tách khỏi bệnh án.
Chu Mẫn trở thành người cung cấp thông tin nội bộ về việc bà Tú Lan từng yêu cầu sửa ngày.
Còn Lâm Đức Thành biến mất khỏi nơi cư trú.
Mẹ chồng gọi cho tôi hơn hai mươi cuộc.
Tôi không nghe.
Đến tối thứ Sáu, bà xuất hiện dưới căn hộ dịch vụ.
Bảo vệ gọi lên.
“Cô Tô, có một phụ nữ tự xưng là mẹ chồng cô.”
Tôi định từ chối.
Nhưng cuối cùng tôi nói:
“Cho bà ấy lên.”
Tôi muốn nghe bà nói gì.
Bà Tú Lan bước vào.
Chỉ mới hơn một tuần mà bà như già đi vài tuổi.
Không trang điểm.
Tóc rối.
Bà nhìn tôi.
“Vãn Ninh.”
Tôi chỉ ghế.
“Ngồi đi.”
Bà không ngồi.
“Con rút đơn được không?”
Tôi nhìn bà.
“Vì sao?”
“Mẹ chỉ muốn giúp Trần Hạo.”
“Bằng cách đổi thuốc của con?”
Bà bật khóc.
“Lúc đầu mẹ không định làm con ra nông nỗi này.”
“Vậy định đến mức nào?”
Bà không trả lời.
Tôi nói:
“Chỉ chóng mặt vừa đủ? Mất trí nhớ vừa đủ? Hay nổi nóng vừa đủ để mọi người tin con bị bệnh?”
“Vãn Ninh…”
“Bà đã cho tôi uống thứ gì?”
“Lâm Đức Thành nói chỉ là thuốc giúp ngủ.”
“Tôi đã đọc tin nhắn.”
Mặt bà trắng bệch.
Tôi tiếp tục:
“Ông ta bảo bà không được tăng liều. Nghĩa là bà biết rõ đó không phải vitamin hay thuốc ngủ bình thường.”
Bà ngồi sụp xuống ghế.
“Mẹ chỉ muốn con tạm thời không thể nhận cổ phần.”
“Tại sao?”
“Vì công ty đang cần khoản đầu tư.”
“Đó là lời Trần Hạo nói.”
“Mẹ không còn cách nào khác.”
“Có.”
Tôi nhìn bà.
“Bà có thể nói chuyện với tôi.”
Bà bật cười cay đắng.
“Con sẽ đồng ý sao?”
“Bà chưa từng hỏi.”
Bà im lặng.
Tôi lấy điện thoại, mở ảnh đoạn tin nhắn.
“Còn bố?”
Bà Tú Lan nhìn thấy câu nói về ông Minh Viễn, cả người lập tức run lên.
“Không liên quan đến mẹ.”
“Vậy liên quan đến ai?”
“Lâm Đức Thành.”
“Ông ta đã làm gì?”
“Mẹ không biết.”
“Bà nói dối.”
“Tôi thật sự không biết!”
Lần đầu tiên bà không gọi mình là “mẹ”.
Bà nắm chặt túi xách.
“Hai năm trước, Minh Viễn phát hiện công ty có một số khoản thanh toán không rõ ràng. Ông ấy nghi Trần Hạo.”
Tôi chết lặng.
“Trần Hạo?”
“Không phải nó!”
Bà lập tức phản bác.
“Là giám đốc tài chính cũ và Lâm Đức Thành có liên quan tới mấy hợp đồng thiết bị cho phòng khám.”
“Vậy tại sao bố nghi Trần Hạo?”
“Vì chữ ký phê duyệt là của nó.”
Tôi hiểu ra.
“Chữ ký cũng bị giả?”
Bà gật đầu.
“Minh Viễn muốn báo kiểm toán.”
“Rồi ông ấy mất.”
Môi bà run lên.
“Đêm trước đó, ông ấy có uống thuốc huyết áp.”
Tôi gần như không thở nổi.
“Thuốc do ai đưa?”
Bà nhắm mắt.
“Lâm Đức Thành.”
Căn phòng chìm vào im lặng.
Tôi hỏi:
“Bà biết chuyện này từ khi nào?”
“Sau tang lễ.”
“Và bà im lặng?”
“Mẹ không có bằng chứng!”
“Hay vì ông ta nắm bí mật của bà?”
Bà bật khóc.
“Ông ta nói nếu mẹ gây chuyện, ông ta sẽ đổ toàn bộ trách nhiệm hồ sơ tài chính lên Trần Hạo.”
Tôi lạnh lùng nhìn bà.
“Thế nên hai năm sau bà vẫn tìm ông ta để giúp bà làm giả hồ sơ của tôi?”
Bà không nói được nữa.
Chính câu hỏi đó đã trả lời tất cả.
Sợ hãi không biến một người thành vô tội.
Bà đã biết Lâm Đức Thành nguy hiểm nhưng vẫn tìm ông ta khi cần loại tôi khỏi cuộc chơi.
Sáng hôm sau, bà Tú Lan đến làm việc với cơ quan điều tra.
Trần Hạo cũng bị triệu tập để cung cấp thông tin.
Khương Lệ, người phụ nữ anh ngoại tình, bất ngờ liên hệ với tôi.
Chúng tôi gặp nhau tại một quán trà ở Tĩnh An.
Cô ta mặc áo khoác màu kem, sắc mặt mệt mỏi.
“Tôi biết chị ghét tôi.”
“Tôi không đủ thời gian để ghét cô.”
Cô khựng lại.
Tôi hỏi:
“Cô muốn gì?”
Khương Lệ đặt một chiếc USB lên bàn.
“Có lẽ thứ này chị cần.”
“Là gì?”
“Bản sao dữ liệu tài chính công ty.”
Tôi nhìn cô.
“Tại sao đưa tôi?”
“Vì Trần Hạo đang định đổ một số khoản thanh toán lên tôi.”
Tôi cười nhạt.
“Vậy cô cứu mình thôi.”
“Đúng.”
Cô trả lời rất thẳng.
“Nhưng trong đó có những giao dịch từ hai năm trước, liên quan đến phòng khám Hòa An và một công ty trung gian của Lâm Đức Thành.”
Tôi cầm USB.
“Trần Hạo biết?”
“Biết một phần.”
“Phần nào?”
“Anh ấy phát hiện bố mình từng định kiểm toán.”
Tôi lạnh người.
“Trước hay sau khi bố mất?”
Khương Lệ nhìn tôi vài giây.
“Trước.”
Tim tôi đập mạnh.
Cô tiếp tục:
“Nhưng tôi không biết anh ấy có liên quan tới cái chết của ông Trần hay không. Tôi chỉ biết anh ấy đã che giấu tài liệu sau đó vì sợ công ty sụp đổ.”
Tôi không nói được gì.
Tôi từng nghĩ điều tồi tệ nhất Trần Hạo làm là phản bội hôn nhân.
Sau đó tôi nghĩ đó là việc ký giấy đưa tôi vào viện.
Nhưng dường như mỗi cánh cửa mở ra đều cho thấy một căn phòng tối hơn phía sau.
Những tuần tiếp theo, tôi không còn trực tiếp đối đầu với họ.
Tôi giao mọi bằng chứng cho luật sư.
Cơ quan chức năng xử lý phần nào thuộc trách nhiệm của họ.
Tôi chỉ làm điều mình có thể kiểm soát.
Tôi quay lại công ty thiết kế.
Thuê một căn hộ nhỏ ở Phố Đông.
Đón cha mẹ từ Hàng Châu lên ở vài ngày.
Và tiến hành ly hôn.
Ngày ký thỏa thuận chính thức, Trần Hạo ngồi đối diện tôi tại văn phòng luật sư.
Anh gầy đi nhiều.
“Vãn Ninh.”
Tôi không ngẩng đầu.
“Có gì nói với luật sư.”
“Anh muốn nói với em.”
Tôi đặt bút xuống.
“Nói đi.”
Anh nhìn tôi.
“Anh chưa từng muốn em bị tổn thương.”
Tôi im lặng vài giây rồi bật cười.
“Trần Hạo, câu đó bây giờ còn nghĩa gì?”
Anh cúi đầu.
“Tất cả bắt đầu chỉ vì anh sợ mất công ty.”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Tất cả bắt đầu vì anh nghĩ lợi ích của anh quan trọng hơn quyền được biết sự thật của tôi.”
Anh không nói nữa.
Tôi ký tên.
Không run.
Mười tám phần trăm cổ phần theo di chúc vẫn thuộc về tôi sau khi hoàn tất thủ tục pháp lý.
Tôi không giữ chúng vì muốn trả thù.
Tôi yêu cầu một cuộc kiểm toán độc lập toàn bộ công ty.
Khi kết quả sơ bộ xuất hiện, hàng loạt giao dịch bất thường với các nhà cung cấp liên quan đến Lâm Đức Thành bị phát hiện.
Một phần hồ sơ được chuyển cho cơ quan chức năng.
Về cái chết của bố chồng, cuộc xác minh kéo dài hơn và tôi không biết kết luận cuối cùng sẽ ra sao.
Tôi cũng không muốn tự dựng nên một bản án trong đầu khi sự thật chưa đầy đủ.
Nhưng có một sự thật tôi đã chắc chắn.
Bà Tú Lan thừa nhận việc nhờ người cung cấp thuốc cho tôi và cố tình tạo bằng chứng rằng tôi có vấn đề tinh thần.
Trần Hạo thừa nhận anh biết kế hoạch dựng hồ sơ để trì hoãn việc chuyển cổ phần nhưng không ngăn lại.
Bấy nhiêu đã đủ để cuộc hôn nhân của tôi kết thúc.
Ba tháng sau, tôi quay lại bệnh viện nơi từng khiến mình sợ hãi nhất.
Không phải để điều trị.
Tôi mang một bó hoa đến khoa cũ.
Chu Mẫn đang trực.
Thấy tôi, cô ngạc nhiên.
“Cô Tô?”
Tôi cười.
“Lâu rồi không gặp.”
“Trông cô khỏe hơn nhiều.”
“Nhờ cô một phần.”
Tôi đưa bó hoa.
Chu Mẫn vội xua tay.
“Tôi chỉ làm việc mình nên làm.”
“Tối hôm đó nếu cô không đưa phong bì cho tôi, có lẽ bây giờ tôi vẫn đang cố chứng minh với mọi người rằng mình không điên.”
Chu Mẫn nhận hoa, mỉm cười.
“Không.”
Tôi nhìn cô.
Cô nói:
“Có lẽ cô vẫn sẽ tìm ra. Chỉ là muộn hơn.”
Tôi bật cười.
Rồi ánh mắt vô thức nhìn về cuối hành lang.
Ba tháng trước, tôi từng đứng ở đó khóc đến khản giọng, đập lên lớp cửa kính và cầu xin chồng nói rằng tôi bình thường.
Ngày ấy tôi nghĩ nếu Trần Hạo không tin tôi, nghĩa là cả thế giới sẽ không tin tôi.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Có những lúc điều nguy hiểm nhất không phải là người khác gọi bạn là kẻ điên.
Mà là khi họ lặp lại điều đó đủ lâu để chính bạn bắt đầu nghi ngờ bản thân.
Tôi quay lại nhìn Chu Mẫn.
“Có một chuyện tôi vẫn luôn muốn hỏi.”
“Chuyện gì?”
“Đêm đó, nếu bà Tú Lan bước vào sớm hơn vài giây và phát hiện cô đưa bằng chứng cho tôi, cô có sợ không?”
Chu Mẫn cười.
“Có.”
“Vậy sao cô vẫn làm?”
Cô chỉnh lại bó hoa trong tay.
“Vì hồ sơ có thể nói dối.”
Cô nhìn tôi.
“Nhưng có những lúc, một người chỉ cần có một người khác chịu tin rằng điều họ nói đáng được kiểm tra.”
Tôi đứng lặng.
Ngoài cửa sổ bệnh viện, Thượng Hải bước vào cuối xuân.
Ánh nắng phủ xuống những tòa nhà phía xa.
Điện thoại tôi rung.
Một tin nhắn từ luật sư Tần.
“Cơ quan điều tra vừa thông báo đã tìm thấy Lâm Đức Thành tại Hàng Châu.”
Tôi nhìn dòng chữ vài giây.
Rồi phía dưới xuất hiện thêm một tin nữa.
“Ông ta đồng ý cung cấp lời khai về hồ sơ giả của cô và những tài liệu liên quan đến ông Trần Minh Viễn.”
Tay tôi khẽ siết điện thoại.
Chu Mẫn hỏi:
“Có chuyện gì sao?”
Tôi tắt màn hình.
“Có lẽ một cánh cửa khác sắp mở.”
“Cô sợ không?”
Tôi nhìn hành lang dài trước mặt.
Ba tháng trước, câu trả lời chắc chắn là có.
Nhưng bây giờ tôi chỉ mỉm cười.
“Không.”
Bởi lần này, dù phía sau cánh cửa ấy là sự thật nào, tôi cũng sẽ bước vào bằng chính đôi chân mình.
Không phải trong tiếng khóc.
Không phải với một hồ sơ bệnh án giả mang tên tôi.
Và càng không cần bất kỳ ai đứng ngoài cửa kính xác nhận rằng tôi tỉnh táo.
Tôi biết mình là ai.
Thế là đủ.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.