#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – TỜ GIẤY KHÔNG KỊP XÉ
“Tiền đó đưa cho Tiểu Vũ. Bố cô dù sao cũng là người ngoài, còn nó mới là người nhà họ Trình.”
Mẹ chồng tôi, bà Trình Tú Lan, đặt tờ giấy chuyển viện của bố tôi xuống bàn trà, giọng lạnh đến mức căn phòng khách rộng lớn cũng như giảm đi vài độ.
Tôi đứng giữa căn hộ cao cấp nhìn xuống dòng xe đông nghịt bên bờ sông Tiền Đường, hai tay siết chặt chiếc túi hồ sơ.
Trong đó có toàn bộ giấy tờ nhập viện của bố cùng chứng từ khoản tiền 380.000 tệ tôi vừa gom đủ sau khi bán phần cổ phần cuối cùng mẹ để lại.
Ba ngày nữa, bố tôi sẽ phẫu thuật tại Bệnh viện Nhân dân tỉnh Chiết Giang.
Còn em chồng tôi, Trình Vũ, muốn dùng số tiền ấy để mở cửa hàng trà sữa thứ hai gần khu Hồ Tân.
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Mẹ vừa nói gì?”
Bà Tú Lan nhíu mày.
“Tiểu Vũ đã tìm được mặt bằng đẹp. Vị trí đó người ta tranh nhau còn không được. Cô đưa tiền cho nó trước.”
“Đó là tiền chữa bệnh của bố con.”
“Thì sao?”
Bà nhìn tôi như thể tôi vừa nói một điều hết sức ngây thơ.
“Ông ấy hơn sáu mươi rồi. Bệnh lại nặng. Đổ thêm bao nhiêu tiền mới đủ? Tiểu Vũ còn trẻ, nó là con trai nhà họ Trình. Nó làm ăn phát đạt thì sau này cả nhà đều được nhờ.”
Tôi cảm thấy lòng bàn tay lạnh ngắt.
“Mẹ, bố con không phải món đồ để mẹ cân xem có đáng bỏ tiền hay không.”
Trình Vũ đang ngồi trên sofa lập tức bật cười.
“Chị dâu, chị nói nghiêm trọng quá. Em chỉ mượn thôi.”
“Bao giờ trả?”
Cậu ta cúi xuống điện thoại.
Tôi quay sang chồng.
Trình Hạo, người đàn ông tôi đã sống cùng sáu năm, vẫn ngồi bên bàn ăn, từ đầu đến cuối tránh ánh mắt tôi.
“Anh nói đi.”
Anh thở dài.
“Uyển Ninh, mẹ cũng chỉ nghĩ cho tương lai nhà mình.”
“Tương lai nhà mình?”
Tôi bật cười, nhưng khóe mắt đã nóng lên.
“Ba ngày nữa bố em phẫu thuật.”
“Bệnh viện có thể tìm cách khác.”
“Cách nào?”
Anh im lặng.
Chỉ hai tháng trước, chính bố tôi đã rút gần hết tiền tiết kiệm để giúp chúng tôi bù khoản vay mua căn hộ này. Năm ngoái, trong lễ mừng thọ mẹ chồng, ông còn chống gậy từ Tô Châu tới Hàng Châu, mang theo trà Long Tỉnh thượng hạng làm quà.
Khi đó bà Tú Lan nắm tay ông, liên tục gọi “thông gia”.
Bây giờ ông nằm trên giường bệnh, bà lại gọi ông là “người ngoài”.
Tôi ôm chặt chiếc túi.
“Không ai được động vào số tiền này.”
Sắc mặt bà Tú Lan đổi hẳn.
“Cô nói lại xem?”
“Con nói tiền này là của bố con.”
Bà đứng bật dậy.
“Lâm Uyển Ninh, cô bước chân vào nhà họ Trình sáu năm, ăn ở nhà này, dùng đồ nhà này, bây giờ có chút tiền lại phân biệt rạch ròi?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Tiền đặt cọc căn hộ này do bố con đưa.”
Căn phòng im phăng phắc.
Trình Hạo quát nhỏ:
“Uyển Ninh!”
“Em nói sai sao?”
“Đủ rồi!”
Bà Tú Lan bất ngờ bước tới giật chiếc túi khỏi tay tôi.
“Mẹ trả đây!”
Tôi chưa kịp giữ lại, bà đã kéo toàn bộ hồ sơ ra.
Rẹt!
Tờ giấy đầu tiên bị xé đôi.
Tôi chết lặng.
“Mẹ!”
Rẹt!
Biên lai viện phí.
Rẹt!
Giấy xác nhận lịch phẫu thuật.
Từng mảnh giấy rơi xuống nền đá cẩm thạch trắng như những mảnh tuyết lạnh lẽo.
Tôi quỳ xuống nhặt.
“Đừng xé nữa… Con xin mẹ.”
Bà vẫn không dừng.
“Không có mấy thứ này, tôi xem cô còn lấy tiền đi đâu!”
Tôi ngẩng phắt lên.
“380.000 tệ là tiền của con!”
“Cô là con dâu nhà họ Trình thì tiền của cô cũng là tiền nhà họ Trình!”
Trình Hạo bước tới nhưng không ngăn mẹ mình. Anh chỉ kéo tay tôi.
“Uyển Ninh, đừng làm ầm lên. Chuyện của bố em chúng ta tính sau.”
Tôi hất tay anh ra.
“Sau là khi nào? Sau khi không còn kịp nữa sao?”
Anh tái mặt.
Bà Tú Lan ném những mảnh cuối cùng xuống trước mặt tôi.
“Muốn trách thì trách bố cô không có phúc. Tiền phải dùng cho người còn tương lai.”
Tôi không tranh cãi nữa.
Tôi chỉ quỳ trên sàn, nhặt từng mảnh giấy bằng đôi tay run rẩy.
Cho đến khi một tờ giấy màu vàng nhạt trượt khỏi lớp bìa kép của túi hồ sơ.
Nó vẫn còn nguyên.
Có lẽ bà Tú Lan không nhìn thấy.
Tôi định cất đi thì ánh mắt vô tình lướt qua dòng chữ trên cùng.
Không phải giấy tờ bệnh viện.
Đó là một văn bản được lập tại Văn phòng Công chứng Tô Châu mười tám năm trước.
Bên dưới có tên bố tôi.
Lâm Kiến Quốc.
Và một cái tên khiến tim tôi đột ngột đập mạnh—
Trình Quốc Đống.
Bố chồng tôi.
Người đã mất trước khi tôi kết hôn.
Phía sau vang lên tiếng chiếc cốc rơi xuống.
Choang!
Tôi quay lại.
Mặt bà Tú Lan trắng bệch.
“Cô… lấy thứ đó ở đâu?”
“Trong hồ sơ của bố con.”
Trình Hạo cau mày.
“Giấy gì?”
Tôi cúi xuống đọc tiếp.
Bà Tú Lan đột nhiên lao tới.
“Đưa cho tôi!”
Tôi lùi lại.
“Mẹ sợ cái gì?”
“Lâm Uyển Ninh, đưa đây!”
Điện thoại tôi rung lên đúng lúc đó.
Một số lạ gửi tới:
“Cô đã tìm thấy văn bản ông Lâm giữ rồi đúng không? Đừng để người nhà họ Trình biết cô đã đọc nó. Đặc biệt là chồng cô.”
Tôi chưa kịp hiểu, tin nhắn thứ hai hiện ra:
“Muốn biết vì sao ông Lâm giữ bí mật suốt mười tám năm, hãy đọc mục cuối.”
Tôi hạ mắt xuống.
Dòng chữ in đậm ở cuối văn bản khiến cả người tôi cứng lại.
“Ông Trình Quốc Đống xác nhận khoản vốn 1.200.000 nhân dân tệ do ông Lâm Kiến Quốc góp vào Công ty Thương mại Hạo Thịnh được giữ dưới hình thức ủy thác danh nghĩa. Quyền sở hữu thực tế thuộc ông Lâm Kiến Quốc và người thừa kế hợp pháp của ông.”
Tôi đọc lại ba lần.
Hạo Thịnh.
Chính là công ty gia đình mà mẹ chồng luôn nói đã do bố chồng gây dựng từ tay trắng.
Công ty hiện đứng tên Trình Hạo.
Tôi chậm rãi ngẩng đầu.
“Mẹ… cái này nghĩa là gì?”
Bà Tú Lan giật giật khóe môi.
“Giấy giả.”
“Có dấu công chứng.”
“Giả cũng làm được!”
Trình Hạo bước tới.
“Đưa anh xem.”
Tôi lập tức gấp văn bản lại.
Tin nhắn vừa rồi hiện lên trong đầu.
Đặc biệt là chồng cô.
Tôi không hiểu tại sao, nhưng một cảm giác bất an buộc tôi phải lùi xa anh.
“Ngày mai em sẽ đem nó đi xác minh.”
Trình Hạo nhìn tôi rất lâu.
Ánh mắt ấy không giống người chồng vừa thấy một tài liệu xa lạ.
Nó giống ánh mắt của một người đang tính toán.
Đêm đó, tôi không ngủ.
Gần hai giờ sáng, tôi nghe tiếng cửa phòng làm việc mở.
Qua khe cửa phòng ngủ, tôi nhìn thấy Trình Hạo đi chân trần ra ban công, nói điện thoại rất nhỏ.
“Mẹ, sao giấy đó lại ở chỗ bố cô ấy?”
Tôi nín thở.
Không biết đầu dây bên kia nói gì, sắc mặt anh càng lúc càng căng.
“Con tưởng năm đó đã xử lý sạch rồi.”
Tim tôi thắt lại.
Xử lý sạch?
Anh biết.
Anh đã biết từ trước.
Tôi lặng lẽ bật ghi âm trên điện thoại.
Trình Hạo tiếp tục:
“Nếu Uyển Ninh mang nó đi xác minh thì sao?”
Một lát sau, anh nói:
“Con biết. Sáng mai con sẽ giữ cô ấy ở nhà.”
Tôi đứng sau cánh cửa, lạnh từ đầu đến chân.
Sáu năm kết hôn, đây là lần đầu tôi hiểu rằng có lẽ mình chưa từng thật sự biết người đàn ông đang nằm cạnh mình mỗi đêm.
Tôi lập tức nhắn cho số điện thoại lạ:
“Anh là ai?”
Phía bên kia trả lời gần như ngay lập tức.
“Tôi là Chu Minh Viễn, luật sư từng làm việc với bố cô. Sáng mai 8 giờ, quán trà bên đường Nam Sơn. Đi một mình.”
Tôi nhìn sang phòng khách.
Trình Hạo đã cúp máy.
Tôi nhanh chóng chụp từng trang văn bản, tải lên kho lưu trữ cá nhân rồi giấu bản gốc vào lớp lót áo khoác.
Sáu giờ sáng, tôi nói với chồng:
“Em phải vào viện làm lại giấy tờ cho bố.”
Anh đang uống cà phê liền đặt cốc xuống.
“Anh đưa em đi.”
“Không cần.”
“Anh nói anh đưa.”
Tôi mỉm cười.
“Trình Hạo, anh sợ em đi đâu sao?”
Tay anh khựng lại.
“Em nghĩ nhiều rồi.”
“Vậy thì để em tự đi.”
Tôi bước ra cửa.
Anh không cản.
Nhưng khi thang máy đóng lại, tôi nhìn thấy qua khe cửa ánh mắt anh tối sầm.
Tám giờ kém năm, tôi đến quán trà.
Một người đàn ông ngoài năm mươi tuổi đã ngồi chờ ở góc khuất. Ông mặc áo sơ mi xám, tóc điểm bạc, trước mặt là ấm trà Bích Loa Xuân chưa rót.
“Cô Lâm?”
“Tôi là Uyển Ninh.”
Ông đứng dậy.
“Tôi là Chu Minh Viễn.”
Tôi đặt bản chụp văn bản trước mặt ông.
“Cái này là thật sao?”
Ông không nhìn lâu.
“Thật.”
Tôi nghẹn giọng.
“Vậy tại sao bố tôi chưa từng nói?”
Luật sư Chu im lặng vài giây rồi lấy từ cặp ra một phong bì.
“Mười tám năm trước, bố cô và ông Trình Quốc Đống cùng mở công ty vận tải nhỏ ở Tô Châu. Bố cô góp phần lớn vốn. Ông Trình phụ trách quan hệ và vận hành. Sau đó ông Trình muốn chuyển công ty lên Hàng Châu, đổi tên thành Hạo Thịnh.”
“Rồi sao?”
“Thời điểm đó mẹ cô vừa bệnh nặng. Bố cô cần tiền, nên định rút vốn.”
Tôi siết tay.
“Ông Trình không trả?”
“Không. Ông ấy xin hoãn ba năm, lập văn bản này để bảo đảm quyền lợi cho bố cô.”
“Nhưng ba năm thành mười tám năm?”
Luật sư Chu thở dài.
“Một năm sau, ông Trình gặp tai nạn. Sau khi ông ấy mất, bà Tú Lan phủ nhận toàn bộ.”
Tôi thấy đầu óc quay cuồng.
“Bố tôi không kiện?”
“Ông ấy định kiện. Nhưng rồi Trình Hạo tìm đến.”
Tôi chết lặng.
“Mười tám năm trước anh ấy mới mười sáu tuổi.”
“Đúng.”
Luật sư Chu đẩy phong bì về phía tôi.
“Đây là lá thư bố cô viết ba tháng trước.”
Tôi mở ra.
Nét chữ của bố run hơn trước rất nhiều.
Uyển Ninh,
nếu con đọc được thư này, có nghĩa là bố không thể giấu nữa. Bố từng định lấy lại tiền, nhưng sau khi Quốc Đống mất, Trình Hạo khi ấy còn nhỏ đã tới Tô Châu quỳ trước cửa nhà mình cả đêm. Nó nói nếu công ty bị chia, mẹ và em trai nó sẽ không còn gì. Bố mềm lòng.
Tầm nhìn tôi nhòe đi.
Tôi đọc tiếp.
Sau này khi con nói muốn lấy Trình Hạo, bố từng phản đối, nhưng con nói con yêu nó. Bố không muốn chuyện cũ biến thành cái bóng trong cuộc hôn nhân của con.
Tôi đưa tay che miệng.
Luật sư Chu nói nhỏ:
“Nhưng còn một chuyện ông Lâm chưa biết.”
Tôi ngẩng đầu.
“Chuyện gì?”
Ông lấy ra bản sao sao kê ngân hàng.
“Ba năm trước, Trình Hạo phát hiện bố cô vẫn giữ văn bản. Cậu ta đã âm thầm chuyển một phần tài sản của Hạo Thịnh sang công ty đứng tên Trình Vũ.”
Tôi nhìn những con số trên giấy.
Hơn bảy triệu tệ.
“Anh ấy muốn làm gì?”
“Chuẩn bị trước để nếu bố cô đòi quyền lợi, Hạo Thịnh không còn đủ tài sản.”
Tôi bật cười, nhưng nước mắt rơi xuống.
Bố tôi đã giữ im lặng vì muốn bảo vệ cuộc hôn nhân của con gái.
Còn người chồng mà ông bảo vệ lại âm thầm đề phòng ông suốt ba năm.
Luật sư Chu nhìn tôi.
“Cô Lâm, 380.000 tệ chữa bệnh của bố cô chỉ là phần nhỏ.”
“Tôi không cần tiền của họ.”
“Nhưng có thể cô phải cần.”
Ông nhìn thẳng vào tôi.
“Bởi sáng nay ngân hàng đã nhận yêu cầu đóng băng tài khoản cá nhân của cô do một khoản bảo lãnh doanh nghiệp mang tên cô.”
Tôi sững sờ.
“Tôi chưa từng bảo lãnh công ty nào.”
“Nhưng có chữ ký của cô.”
Tim tôi rơi xuống.
Một câu nói của Trình Hạo đêm qua vang lên trong đầu.
Sáng mai con sẽ giữ cô ấy ở nhà.
Tôi lập tức lấy điện thoại.
Tài khoản vốn có 380.000 tệ vẫn hiển thị số dư.
Nhưng bên dưới xuất hiện một dòng đỏ:
Giao dịch tạm thời bị hạn chế.
Ba ngày nữa bố tôi phẫu thuật.
Tiền đã có.
Nhưng tôi không thể chuyển nổi một đồng.
Điện thoại rung lên.
Trình Hạo gọi.
Tôi nghe máy.
Giọng anh vẫn dịu dàng như mọi ngày.
“Uyển Ninh, em đang ở đâu?”
Tôi nhìn luật sư Chu.
Rồi nhìn tờ giấy mười tám năm trước.
Lần đầu tiên trong sáu năm, tôi không còn muốn hỏi chồng tại sao nữa.
Tôi chỉ trả lời:
“Em đang đi tìm lại thứ vốn thuộc về bố em.”
Đầu dây bên kia im bặt.
Một lúc sau, giọng Trình Hạo trầm xuống.
“Em gặp Chu Minh Viễn rồi đúng không?”
Tôi lạnh người.
Anh biết cả luật sư Chu.
“Trình Hạo…”
Anh cắt ngang.
“Về nhà.”
“Không.”
“Uyển Ninh, có những chuyện biết quá nhiều không giúp em sống dễ chịu hơn đâu.”
Tôi siết điện thoại.
“Anh đang đe dọa em sao?”
Anh im lặng vài giây.
Rồi nói một câu khiến chút hy vọng cuối cùng trong tôi vỡ vụn.
“Anh chỉ đang nhắc em nhớ, tiền phẫu thuật của bố em hiện nằm trong tài khoản không thể sử dụng.”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI NHÀ HỌ TRÌNH
Tôi trở lại bệnh viện vào gần mười giờ sáng.
Bố đang ngồi bên cửa sổ, khoác chiếc áo bệnh nhân rộng hơn thân hình đã gầy đi rất nhiều. Ngoài cửa kính, Hàng Châu phủ trong một lớp mưa mỏng.
Thấy tôi, ông mỉm cười.
“Lại chạy tới chạy lui à? Bố đã bảo đừng lo.”
Tôi đứng ngoài cửa vài giây mới đủ bình tĩnh bước vào.
“Bố.”
“Ừ?”
“Bố biết chuyện tài khoản của con bị khóa chưa?”
Nụ cười trên môi ông tắt hẳn.
Tôi lấy tờ giấy công chứng đặt trước mặt.
Bàn tay đang cầm cốc nước của bố khẽ run.
“Con tìm thấy rồi.”
“Bố định giấu con tới bao giờ?”
Ông im lặng.
Tôi kéo ghế ngồi đối diện.
“Bố dùng tiền cả đời mình giúp nhà họ Trình. Khi mẹ bệnh, bố không lấy lại được. Khi con lấy Trình Hạo, bố vẫn im lặng. Đến lúc bố cần phẫu thuật, mẹ anh ta nói bố là người ngoài.”
Giọng tôi nghẹn lại.
“Bố có thấy đáng không?”
Bố nhìn ra cửa sổ.
“Không phải chuyện gì trên đời cũng tính bằng đáng hay không.”
“Nhưng con cần biết sự thật.”
Ông nhắm mắt rất lâu.
“Ngày xưa bố với Quốc Đống là bạn thân. Lúc nghèo nhất, hai người ngủ ngay trong kho hàng, mỗi ngày ăn mì gói. Sau này công ty có chút tiền thì mẹ con bệnh.”
“Ông ấy giữ tiền của bố.”
“Ông ấy hứa trả.”
“Nhưng chưa trả.”
Bố thở dài.
“Sau khi Quốc Đống mất, Tú Lan một mình nuôi hai đứa con. Trình Hạo khi đó mới mười sáu. Nó từ Hàng Châu xuống Tô Châu, quỳ trước cửa nhà mình từ tối đến sáng.”
Tôi cắn môi.
“Bố mềm lòng.”
“Bố từng nghèo. Bố biết cảm giác nhìn cả gia đình sắp mất chỗ dựa.”
“Nhưng anh ấy lớn lên rồi.”
Bố không đáp.
Tôi lấy sao kê do luật sư Chu đưa.
“Ba năm trước Trình Hạo đã biết tất cả. Anh ấy còn chuyển tài sản khỏi Hạo Thịnh.”
Bố nhìn chằm chằm những con số.
Sự thất vọng dần hiện rõ trên khuôn mặt già nua.
“Thật sao?”
Tôi gật đầu.
Lần đầu tiên tôi thấy bố cúi đầu thật lâu.
“Bố đã nhìn nhầm người.”
Một câu rất nhẹ.
Nhưng nó đau hơn cả lời trách móc.
Điện thoại tôi vang lên.
Mẹ chồng gọi.
Tôi bật loa ngoài.
“Lâm Uyển Ninh, cô đang ở bệnh viện?”
“Vâng.”
“Đem giấy đó về đây.”
“Không.”
“Cô đừng quên mình là vợ Trình Hạo.”
Tôi nhìn bố.
“Chính vì con chưa quên nên con mới muốn hỏi mẹ một chuyện. Tại sao chữ ký của con lại xuất hiện trên giấy bảo lãnh vay vốn?”
Đầu dây im lặng.
Rồi bà Tú Lan lạnh giọng:
“Chuyện công ty thì Trình Hạo quyết.”
“Anh ấy giả chữ ký của con?”
“Vợ chồng với nhau, tính toán như vậy làm gì?”
Tôi bật cười.
“Lúc cần chữ ký thì con là vợ. Lúc bố con cần tiền thì ông ấy lại là người ngoài.”
“Cô đừng hỗn!”
“Con còn chưa nói hết.”
Tôi nhìn thẳng vào tờ giấy trước mặt.
“Mười tám năm trước, 1,2 triệu tệ của bố con là vốn gốc trong Hạo Thịnh. Theo văn bản này, quyền lợi đó chưa từng thuộc hoàn toàn về nhà họ Trình.”
Giọng bà Tú Lan lập tức cao lên.
“Cô dám động vào công ty?”
“Không phải con động.”
Tôi chậm rãi nói.
“Là nhà họ Trình giữ đồ của người khác quá lâu rồi.”
Bà cúp máy.
Bố nhìn tôi, lo lắng.
“Uyển Ninh, đừng vì bố mà làm chuyện quá lớn.”
Tôi nắm tay ông.
“Không chỉ vì bố.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn cưới trên tay.
“Con phải biết sáu năm qua mình đang sống với ai.”
Buổi chiều, luật sư Chu đưa tôi tới ngân hàng.
Sau khi kiểm tra, ngân hàng xác nhận tài khoản bị hạn chế do tôi đứng tên bảo lãnh cho khoản vay 2,6 triệu tệ của một công ty có tên Vũ Thành Thương mại.
Người đại diện pháp luật: Trình Vũ.
Tôi nhìn hồ sơ mà tay lạnh buốt.
“Ngày ký hợp đồng là khi nào?”
Nhân viên ngân hàng trả lời:
“Ngày 12 tháng 4 năm ngoái.”
Tôi nhớ rất rõ ngày đó.
Tôi đang ở Tô Châu chăm bố nhập viện lần đầu.
Tôi không thể nào xuất hiện tại Hàng Châu để ký.
Luật sư Chu nói:
“Chúng tôi đề nghị giám định chữ ký, đồng thời khiếu nại việc phong tỏa.”
Tôi hỏi:
“Mất bao lâu?”
“Trường hợp khẩn cấp có thể xin xử lý nhanh, nhưng vẫn cần thời gian.”
“Bố tôi không có thời gian.”
Tôi gọi cho bệnh viện.
Bác sĩ nói khoản đặt cọc phẫu thuật phải hoàn tất chậm nhất trước trưa hôm sau.
Tôi thấy cổ họng nghẹn cứng.
Đúng lúc đó, Trình Hạo nhắn:
“Về nhà nói chuyện. Anh có thể giải quyết tiền viện phí.”
Tôi nhìn tin nhắn rất lâu.
Luật sư Chu hỏi:
“Cô định về?”
“Vâng.”
Ông cau mày.
“Không nên đi một mình.”
“Tôi cần anh ấy thừa nhận một chuyện.”
Tối đó, tôi bước vào căn hộ nhà họ Trình.
Trên bàn ăn đã bày sẵn sáu món.
Bà Tú Lan ngồi chính giữa. Trình Vũ ngồi bên phải. Trình Hạo ngồi đối diện tôi.
Không khí giống một cuộc họp gia đình hơn là bữa cơm.
Bà Tú Lan lên tiếng trước.
“Ngồi đi.”
Tôi không ngồi.
“Tiền viện phí của bố con đâu?”
Trình Hạo đặt một tấm thẻ ngân hàng lên bàn.
“Trong này có 400.000.”
Tôi nhìn anh.
“Điều kiện?”
Bà Tú Lan đáp:
“Giao văn bản công chứng ra. Ký giấy xác nhận từ bỏ mọi quyền lợi liên quan đến Hạo Thịnh. Chuyện bảo lãnh của Tiểu Vũ chúng ta cũng sẽ xử lý.”
Tôi gần như bật cười.
“Hóa ra tiền cứu bố con lại trở thành công cụ để đổi lấy tài sản?”
Trình Vũ cau có.
“Chị dâu, chị đừng nói khó nghe. Công ty đó là nhà họ Trình gây dựng.”
“Bằng tiền bố tôi.”
“Đó là chuyện mười tám năm trước!”
“Tiền mười tám năm trước thì không còn là tiền sao?”
Bà Tú Lan đập bàn.
“Cô muốn bao nhiêu?”
“Con không muốn bao nhiêu cả.”
Tôi rút điện thoại đặt lên bàn.
“Con chỉ muốn biết tại sao chữ ký của con xuất hiện trên hợp đồng bảo lãnh.”
Trình Hạo nhìn tôi.
“Anh sẽ giải thích sau.”
“Giải thích bây giờ.”
“Uyển Ninh.”
“Ngày 12 tháng 4 năm ngoái em ở Tô Châu.”
Anh im lặng.
Tôi nhìn thẳng vào mắt chồng.
“Anh ký thay em?”
Trình Vũ lập tức nói:
“Anh Hạo chỉ muốn giúp em vay vốn. Chị là người nhà, bảo lãnh một chút thì có gì…”
“Câm miệng.”
Lần đầu tiên tôi quát cậu ta.
Trình Vũ sững lại.
Tôi quay về phía Trình Hạo.
“Anh trả lời.”
Một khoảng im lặng kéo dài.
Cuối cùng anh nói:
“Anh dùng bản chữ ký điện tử em từng ký cho hồ sơ mua nhà.”
Tôi nghe rõ tiếng tim mình đập.
“Không hỏi em?”
“Anh định trả khoản vay trước khi em biết.”
“Nhưng không trả được.”
Anh siết hàm.
“Tiểu Vũ kinh doanh gặp khó khăn.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Cho nên bà muốn lấy 380.000 tệ chữa bệnh của bố tôi để lấp vào?”
Bà quay mặt.
Mọi thứ bỗng sáng rõ.
Không phải họ cần tiền mở cửa hàng mới.
Khoản vay của Trình Vũ đã gặp vấn đề.
380.000 tệ của tôi chỉ là chiếc phao gần nhất.
Tôi cười khẽ.
“Thì ra cái gọi là ‘tương lai’ của Tiểu Vũ là một khoản nợ.”
Trình Vũ đỏ mặt.
“Chị đừng coi thường em!”
“Tôi không cần coi thường cậu. Chính sổ sách đã nói thay rồi.”
Trình Hạo đứng lên.
“Đủ rồi. Uyển Ninh, ký giấy từ bỏ. Anh chuyển tiền ngay cho bệnh viện.”
Tôi nhìn người đàn ông từng đứng cùng mình trước cục dân chính, từng hứa dù nghèo hay giàu cũng sẽ không để tôi chịu thiệt.
“Anh có biết bố em từng tha cho gia đình anh một lần không?”
Anh khựng lại.
“Từ năm anh mười sáu tuổi.”
Mặt anh biến sắc.
Tôi biết luật sư Chu nói thật.
“Anh nhớ đêm anh quỳ trước cửa nhà bố em chứ?”
Bà Tú Lan lập tức đứng dậy.
“Cô im đi!”
Tôi quay sang bà.
“Mẹ sợ Tiểu Vũ biết?”
Trình Vũ ngơ ngác.
“Biết gì?”
Tôi nói rõ từng chữ:
“Biết rằng Hạo Thịnh không hoàn toàn thuộc nhà họ Trình.”
Trình Vũ quay phắt sang mẹ.
“Mẹ?”
“Đừng nghe cô ta!”
Trình Hạo bước tới nắm cổ tay tôi.
“Uyển Ninh, em muốn phá nát cái nhà này sao?”
Tôi nhìn bàn tay anh trên tay mình.
“Người phá nó không phải em.”
Tôi giơ điện thoại.
“Mà là người đã giả chữ ký của vợ mình.”
Anh lập tức buông tay.
Sắc mặt anh trắng bệch.
Tôi tiếp tục:
“Và cuộc nói chuyện này đã được ghi âm.”
Cả phòng như đông cứng.
Bà Tú Lan lao tới.
“Cô ghi âm?”
Tôi lùi lại.
“Vâng.”
“Xóa đi!”
“Không.”
Tôi quay người.
Trình Hạo chặn cửa.
“Uyển Ninh.”
Tôi nhìn anh.
“Tránh ra.”
“Em đi rồi, chuyện giữa chúng ta sẽ không quay lại được nữa.”
Tôi thấy sống mũi cay lên.
“Ngay lúc anh dùng chữ ký của em để bảo lãnh cho em trai anh, chúng ta đã không còn đường quay lại rồi.”
Anh vẫn không nhúc nhích.
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi vang lên.
Bác sĩ của bố gọi.
Tôi nghe máy.
Giọng bác sĩ gấp gáp:
“Cô Lâm, tình trạng của ông Lâm vừa thay đổi. Chúng tôi cần điều chỉnh lịch can thiệp sớm hơn dự kiến. Gia đình tới bệnh viện ngay.”
Tai tôi ù đi.
“Tôi tới ngay.”
Tôi bước qua Trình Hạo.
Anh giữ vai tôi.
“Anh chuyển tiền.”
Tôi quay lại.
“Không cần.”
“Em lấy đâu ra?”
“Tôi sẽ tìm cách.”
Bà Tú Lan cười lạnh.
“Không có nhà họ Trình, cô nghĩ mình làm được gì?”
Tôi nhìn bà.
Rồi lấy từ túi ra một tờ giấy luật sư Chu vừa giao trước khi tôi tới đây.
“Con cũng vừa định hỏi mẹ câu đó.”
Tôi đặt nó xuống bàn.
Đó là thông báo phong tỏa tạm thời phần tài sản đang tranh chấp của Hạo Thịnh theo yêu cầu bảo toàn chứng cứ.
Trình Hạo cầm lên, mặt lập tức đổi màu.
“Mẹ…”
Tôi mở cửa.
Trước khi bước ra ngoài, tôi quay lại nhìn ba người họ.
“Mười tám năm trước, bố tôi đã cho nhà họ Trình một con đường.”
“Tối nay, tôi sẽ không cho lần thứ hai.”
CHƯƠNG 3 – AI MỚI LÀ NGƯỜI NHÀ?
Khi tôi chạy tới bệnh viện, bố đã được chuyển vào khu theo dõi đặc biệt.
Bác sĩ nói tình trạng của ông chưa đến mức nguy kịch, nhưng các chỉ số không ổn định như trước. Nếu có thể hoàn thành thủ tục tài chính ngay trong đêm, bệnh viện sẽ sắp xếp phẫu thuật vào sáng hôm sau.
Tôi đứng ngoài quầy thu phí, tay cầm điện thoại mà đầu óc trống rỗng.
380.000 tệ vẫn bị phong tỏa.
Tôi còn chưa biết phải vay ai thì một giọng quen thuộc vang lên phía sau.
“Uyển Ninh.”
Tôi quay lại.
Là dì tôi, Lâm Thu Hà, em gái của bố.
Phía sau dì còn có hai người bác họ từ Tô Châu.
Tôi sững sờ.
“Sao mọi người…”
Dì Thu Hà đưa cho tôi một chiếc túi.
“Bố cháu gọi cho dì lúc chiều.”
Tôi nhìn qua cửa kính phòng bệnh.
“Bố gọi?”
“Ông ấy bảo nếu có chuyện gì thì tuyệt đối không được để cháu cúi đầu trước nhà họ Trình.”
Dì lấy ra ba thẻ ngân hàng.
“Dì có 120.000. Bác cả góp 80.000. Bác hai vừa chuyển 60.000. Phần còn thiếu luật sư Chu nói ông ấy có thể tạm ứng từ khoản ký quỹ mà bố cháu từng gửi.”
Tôi đứng bất động.
“Bố còn tiền ký quỹ?”
Dì thở dài.
“Không nhiều. Ông ấy giữ cho cháu.”
Nước mắt tôi rơi xuống.
Trong sáu năm ở nhà họ Trình, tôi đã nghe quá nhiều câu “con gái lấy chồng là người nhà chồng”.
Tối nay, những người từ Tô Châu bắt tàu cao tốc tới Hàng Châu chỉ vì một cuộc điện thoại.
Không ai hỏi khi nào tôi trả.
Không ai hỏi bố tôi còn sống được bao lâu.
Không ai cân đo xem bỏ tiền cho ông có “đáng” hay không.
Tôi ôm lấy dì.
“Dì…”
Dì vỗ lưng tôi.
“Đi đóng tiền đi. Chuyện còn lại tính sau.”
Sáng hôm sau, bố được đưa vào phòng phẫu thuật.
Trước khi cửa đóng, ông nắm tay tôi.
“Uyển Ninh.”
“Con đây.”
“Đừng vì bố mà biến mình thành người chỉ biết trả thù.”
Tôi cố mỉm cười.
“Con không trả thù.”
“Vậy con định làm gì?”
“Lấy lại thứ thuộc về mình.”
Ông nhìn tôi rất lâu rồi gật đầu.
“Vậy thì bố yên tâm.”
Ca phẫu thuật kéo dài gần năm giờ.
Khi bác sĩ bước ra thông báo quá trình diễn ra thuận lợi, tôi ngồi bệt xuống ghế hành lang, lần đầu tiên sau nhiều ngày mới cảm thấy mình có thể thở.
Nhưng chuyện với nhà họ Trình mới bắt đầu.
Ba ngày sau, kết quả giám định sơ bộ cho thấy chữ ký trên hồ sơ bảo lãnh không được tôi ký trực tiếp.
Bản ghi âm tại căn hộ cùng lời thừa nhận của Trình Hạo trở thành chứng cứ quan trọng để yêu cầu ngân hàng gỡ hạn chế tài khoản.
Luật sư Chu đồng thời gửi thông báo pháp lý tới Hạo Thịnh, yêu cầu kiểm tra lại toàn bộ nguồn vốn và giao dịch chuyển tài sản ba năm gần nhất.
Trình Hạo gọi cho tôi hơn hai mươi cuộc.
Tôi không nghe.
Đến ngày thứ tư, anh đứng ngoài phòng bệnh.
Anh gầy đi rõ rệt, mắt đầy mệt mỏi.
“Anh muốn nói chuyện.”
Tôi đóng cửa phòng bệnh lại rồi cùng anh đi xuống khuôn viên.
Mùa thu Hàng Châu bắt đầu se lạnh. Lá ngô đồng rơi dọc lối đi.
Anh nói:
“Bố em sao rồi?”
“Ổn.”
“Anh muốn vào thăm.”
“Không cần.”
Anh cúi đầu.
“Uyển Ninh, anh biết lần này anh sai.”
Tôi nhìn anh.
“Lần này?”
Anh im.
“Chỉ có lần này thôi sao?”
“Anh dùng chữ ký của em là sai. Nhưng anh không định làm em mất tiền. Anh chỉ nghĩ Tiểu Vũ sẽ xoay vòng được vốn.”
“Còn chuyện Hạo Thịnh?”
Anh siết hai tay.
“Chuyện đó từ đời bố mẹ.”
“Từ đời bố mẹ nhưng ba năm trước anh chuyển tài sản.”
“Vì anh sợ.”
“Anh sợ cái gì?”
“Sợ bố em đổi ý!”
Giọng anh đột nhiên lớn hơn.
Một vài người đi ngang quay lại nhìn.
Anh hạ giọng.
“Em không hiểu. Hạo Thịnh là thứ duy nhất bố anh để lại. Mẹ anh sống dựa vào nó. Tiểu Vũ cũng dựa vào nó. Nếu bố em đòi một nửa thì nhà anh sẽ ra sao?”
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Vậy bố em thì sao?”
Anh không trả lời.
“Tại sao trong tất cả tính toán của anh, chưa từng có bố em?”
“Anh…”
“Ông ấy từng tha cho gia đình anh vì anh quỳ trước cửa nhà ông ấy.”
Mặt Trình Hạo cứng lại.
“Từ năm mười sáu tuổi anh đã biết ông ấy là chủ thực sự của một phần công ty. Vậy mà lúc ông ấy nằm viện, anh vẫn ngồi im nghe mẹ anh gọi ông ấy là người ngoài.”
Anh cúi đầu.
“Anh không nghĩ mẹ sẽ nói nặng như vậy.”
“Nhưng anh cũng không ngăn bà xé hồ sơ.”
“Anh lúc đó…”
“Anh còn dùng tiền phẫu thuật để buộc em ký từ bỏ quyền lợi.”
Anh nhắm mắt.
Không còn lời nào để giải thích.
Một lúc lâu, anh hỏi:
“Em muốn ly hôn sao?”
Tôi tháo nhẫn cưới.
Chiếc nhẫn từng khiến tôi vui đến mất ngủ vào năm hai mươi tám tuổi giờ chỉ còn là một vòng kim loại lạnh.
“Vâng.”
“Uyển Ninh.”
Tôi đặt chiếc nhẫn vào tay anh.
“Sáu năm trước, em lấy anh vì nghĩ anh là người có tình nghĩa.”
Tôi cười buồn.
“Hóa ra chính vì bố em có tình nghĩa nên anh mới nghĩ ông ấy sẽ nhường mãi.”
Trình Hạo nắm chặt chiếc nhẫn.
“Cho anh một cơ hội.”
“Tôi đã cho anh sáu năm.”
Tôi quay đi.
Phía sau, anh không đuổi theo.
Một tháng sau, vụ tranh chấp được đưa vào quá trình hòa giải trước tố tụng.
Bằng văn bản công chứng, hồ sơ kế toán cũ, thư từ giữa bố tôi và bố chồng cùng chứng từ vốn, luật sư Chu chứng minh được phần quyền lợi của bố tôi trong giai đoạn thành lập Hạo Thịnh.
Số tiền 1,2 triệu tệ của mười tám năm trước không đơn giản được tính nguyên giá, bởi doanh nghiệp đã nhiều lần tăng vốn, thay đổi cấu trúc và chuyển đổi pháp nhân. Sau quá trình kiểm toán, hai bên thống nhất một phương án giải quyết: nhà họ Trình phải hoàn trả khoản vốn cùng phần lợi ích tương ứng, đồng thời hủy toàn bộ giấy bảo lãnh sử dụng chữ ký của tôi.
Điều khiến tôi bất ngờ nhất là Trình Vũ lại chính là người khiến mọi chuyện kết thúc nhanh hơn.
Cậu ta tìm tôi tại quán cà phê gần bệnh viện.
Không còn áo hàng hiệu, cũng không còn vẻ nghênh ngang.
“Chị dâu…”
“Tôi và anh cậu đang làm thủ tục ly hôn. Đừng gọi như vậy.”
Cậu ta cúi đầu.
“Chị Uyển Ninh.”
“Có chuyện gì?”
Cậu ta đặt một chiếc USB lên bàn.
“Trong này có sổ sách cửa hàng và các khoản anh Hạo chuyển cho em.”
Tôi cau mày.
“Tại sao đưa tôi?”
Trình Vũ cười chua chát.
“Vì hôm qua em mới biết mẹ định đẩy toàn bộ khoản vay sang tên em rồi nói với luật sư rằng chuyện chữ ký của chị là do em tự làm.”
Tôi không quá ngạc nhiên.
“Bây giờ cậu mới hiểu cách mẹ cậu bảo vệ ‘người nhà’?”
Cậu ta đỏ mắt.
“Em từng nghĩ bà thiên vị em.”
Tôi nhìn ra ngoài cửa kính.
“Bà ấy không thiên vị ai cả.”
“Vậy bà ấy…”
“Bà ấy chỉ bảo vệ thứ bà ấy cho là có lợi nhất ở từng thời điểm.”
Trình Vũ im lặng rất lâu.
Trước khi đi, cậu ta nói:
“Chuyện 380.000… em xin lỗi.”
Tôi không đáp.
Không phải lời xin lỗi nào cũng có thể đưa mọi chuyện về như cũ.
Nhưng ít nhất, có người cuối cùng đã bắt đầu nhìn thấy sự thật.
Ba tháng sau, tôi hoàn tất thủ tục ly hôn.
Ngày nhận giấy, Trình Hạo đứng bên ngoài Cục Dân chính quận Thượng Thành.
Trời Hàng Châu có nắng nhẹ.
Anh nhìn tôi.
“Bố em khỏe không?”
“Tốt hơn rồi. Ông ấy sắp về Tô Châu.”
“Anh có thể tới xin lỗi ông không?”
“Tùy bố tôi.”
Anh gật đầu.
Một lúc sau, anh hỏi:
“Em có từng hối hận vì lấy anh không?”
Tôi nghĩ rất lâu.
“Không.”
Anh ngạc nhiên.
“Tại sao?”
“Vì nếu chưa từng bước vào nhà họ Trình, có lẽ em sẽ không hiểu bố mình đã âm thầm bảo vệ em nhiều thế nào.”
Mắt anh đỏ lên.
Tôi quay người rời đi.
Phía sau, anh gọi:
“Uyển Ninh.”
Tôi dừng lại nhưng không quay đầu.
“Anh thật sự từng yêu em.”
Tôi khẽ đáp:
“Có lẽ.”
“Nhưng tình yêu không thể chỉ tồn tại lúc không phải lựa chọn.”
Tôi tiếp tục bước.
Cuối năm đó, bố trở về Tô Châu.
Ông không nhận toàn bộ số tiền nhà họ Trình hoàn trả.
Ông giữ lại phần vốn ban đầu cùng một khoản đủ để dưỡng già, phần còn lại chuyển sang tên tôi.
Tôi phản đối.
“Bố giữ đi.”
Ông lắc đầu.
“Đây vốn là thứ bố định để lại cho con.”
“Con tự kiếm được.”
Bố cười.
“Bố biết.”
Ông rót trà cho tôi rồi nhìn cây quế ngoài sân.
“Nhưng lần này bố không cho con vì sợ con thiếu tiền.”
“Vậy vì sao?”
“Để con nhớ một chuyện.”
Tôi nhìn ông.
Bố chậm rãi nói:
“Người nhà không phải là người cùng họ, cũng không phải người có tên chung trên một quyển hộ khẩu.”
Ông đẩy chén trà về phía tôi.
“Người nhà là người lúc con khó khăn nhất vẫn không biến con thành một phép tính.”
Tôi cúi đầu nhìn làn hơi mỏng bay khỏi chén trà.
Bất giác nhớ lại căn phòng khách ở Hàng Châu hôm ấy.
Nhớ mẹ chồng nói bố tôi là “người ngoài”.
Nhớ những mảnh giấy bị xé rơi trên nền đá.
Nếu hôm ấy tờ giấy màu vàng nhạt kia cũng bị xé nát, có lẽ tôi vẫn sẽ cứu bố bằng mọi cách.
Nhưng tôi có thể sẽ mất thêm nhiều năm mới hiểu rằng cuộc hôn nhân của mình vốn đã mục từ nơi tôi luôn tưởng là vững chắc nhất.
Tôi từng nghĩ tờ giấy đó giúp bố tôi lấy lại 1,2 triệu tệ của mười tám năm trước.
Sau này tôi mới hiểu, thứ nó thực sự trả lại cho tôi không phải tiền.
Mà là quyền được nhìn rõ một gia đình.
Quyền được rời khỏi một cuộc hôn nhân không còn sự tôn trọng.
Và quan trọng nhất—
quyền được ngẩng đầu khi ai đó nói với tôi rằng bố mình chỉ là “người ngoài”.
Tết năm ấy, tôi và bố treo câu đối đỏ trước căn nhà cũ ở Tô Châu.
Dì Thu Hà mang bánh niên cao tới. Hai người bác từ sáng đã ngồi trong bếp tranh nhau nấu cá hấp. Trong sân vang lên tiếng cười, tiếng gọi nhau, tiếng bát đũa va nhẹ.
Bố nhìn một bàn đầy người rồi hỏi tôi:
“Uyển Ninh, năm nay có thấy nhà mình chật không?”
Tôi nhìn quanh.
Căn nhà nhỏ hơn căn hộ ở Hàng Châu rất nhiều.
Không có đá cẩm thạch nhập khẩu.
Không có cửa kính nhìn xuống sông Tiền Đường.
Không có bộ sofa hàng trăm nghìn tệ mà mẹ chồng từng tự hào khoe với khách.
Nhưng tôi chưa bao giờ cảm thấy nơi nào rộng rãi đến thế.
Tôi mỉm cười.
“Không chật.”
Bố hỏi:
“Vậy là gì?”
Tôi tựa đầu lên vai ông như hồi còn nhỏ.
“Là vừa đủ.”
Ngoài cửa sổ, pháo hoa từ phía hồ Kim Kê sáng lên từng chùm trên bầu trời Tô Châu.
Tôi bỗng nhớ đến tờ giấy mười tám năm trước.
Một tờ giấy mà bà Tú Lan không kịp xé.
Một tờ giấy khiến bí mật cả một gia đình bị mở ra.
Nhưng nếu phải nói điều thay đổi cuộc đời tôi nhất, tôi sẽ không nói đó là văn bản công chứng.
Mà là câu nói của bố vào buổi chiều mùa đông ấy:
Người nhà là người lúc con khó khăn nhất vẫn không biến con thành một phép tính.
Mất sáu năm hôn nhân, tôi mới hiểu.
Có những người gọi bạn là người nhà mỗi ngày nhưng chỉ xem bạn là người nhà khi bạn còn có thứ để cho họ.
Cũng có những người chẳng bao giờ nói lời hoa mỹ, nhưng sẵn sàng mang tất cả những gì mình có chạy hàng trăm cây số đến bên bạn khi bạn cần.
Và từ ngày đó, tôi không còn hỏi ai rằng mình có phải “người nhà” của họ hay không nữa.
Tôi chỉ nhìn vào cách họ đối xử với mình lúc khó khăn.
Bởi câu trả lời thật sự—
chưa bao giờ nằm trong lời nói.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.