“Không được để nó đọc!”
Tiếng hét của Tôn Quế Lan xé toạc bầu không khí phòng ăn.
Bà lao tới nhanh đến mức chiếc ghế phía sau bị hất nghiêng. Nhưng người luật sư mặc vest xám đã lập tức khép tập hồ sơ lại, bước sang một bên.
“Bà Tôn,” ông trầm giọng, “đây là tài liệu thuộc về cô Lâm. Bà không có quyền ngăn cản.”
Hơn hai mươi người họ hàng nhà họ Chu ngồi chết lặng.
Vài phút trước, họ còn cười cợt tôi vì chiếc bát mẻ.
Bây giờ không một ai dám phát ra tiếng.
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Tại sao mẹ sợ?”
“Ta… ta sợ cái gì?”
Tôn Quế Lan cố lấy lại bình tĩnh, nhưng bàn tay đặt trên mép bàn run rõ rệt.
“Ngày đầu năm, mang luật sư tới nhà người khác, còn nói chuyện hôn nhân cũ, chẳng phải cố tình gây xui xẻo sao?”
Người đàn ông lớn tuổi đứng trước mặt tôi bỗng cười nhạt.
“Bà Tôn vẫn giống sáu năm trước. Chuyện gì không muốn người khác biết thì gọi đó là xui xẻo.”
Sáu năm trước?
Tôi ngẩng đầu.
“Chủ tịch Trình… ông từng gặp mẹ chồng tôi?”
Ông chính là Trình Đức Hải, chủ tịch tập đoàn Trình Thịnh ở Hàng Châu.
Cái tên ấy tôi đã nghe Chu Cảnh Hạo nhắc hàng trăm lần trong nửa năm qua.
Công ty vật liệu xây dựng của nhà họ Chu đang mắc kẹt trong một khoản vay hơn tám mươi triệu nhân dân tệ. Nếu không tìm được nguồn vốn mới trước cuối quý, họ có thể mất phần lớn tài sản thế chấp.
Cảnh Hạo đã tìm đủ mọi cách để xin một cuộc gặp với Trình Đức Hải.
Nhưng hôm nay, người đàn ông mà chồng tôi cầu còn không được gặp lại tự mình đến nhà họ Chu.
Không phải tìm anh ta.
Mà tìm tôi.
Trình Đức Hải nhìn tôi hồi lâu rồi nói:
“Không chỉ gặp. Bà ấy còn từng đến văn phòng tôi ba lần.”
Tôn Quế Lan lập tức quát:
“Ông đừng nói linh tinh!”
“Tôi có cần đưa lịch khách ra không?”
Chỉ một câu đã khiến bà im bặt.
Chu Cảnh Hạo bước tới, giọng khàn đặc:
“Chủ tịch Trình, rốt cuộc chuyện này là thế nào?”
Trình Đức Hải không nhìn anh.
Ông chỉ vào tờ giấy cũ mà Cảnh Hạo vừa nhặt được.
“Cậu đọc thấy gì?”
Cảnh Hạo cúi xuống.
Tờ giấy đó là bản sao một thỏa thuận tài sản từ cuộc hôn nhân đầu tiên của tôi.
Tôi đã giữ nó sáu năm.
Không phải vì còn tình cảm.
Mà bởi đó là thứ cuối cùng chứng minh rằng bốn mươi ba ngày hôn nhân ấy từng thực sự tồn tại.
Cảnh Hạo đọc chậm:
“Trong trường hợp bên A xảy ra sự cố trước khi hoàn tất thủ tục chuyển nhượng, toàn bộ quyền lợi tại phần vốn góp đứng tên bên A sẽ được chuyển cho… Lâm Vãn Thanh.”
Căn phòng bỗng im như tờ.
Chu Mỹ Kỳ cau mày.
“Phần vốn góp gì?”
Tôi cũng nhìn Trình Đức Hải.
“Tôi không hiểu.”
Ông ra hiệu cho luật sư.
Người luật sư mở tập hồ sơ.
“Cô Lâm, chồng cũ của cô, anh Tạ Minh Viễn, không phải nhân viên kinh doanh bình thường như cô từng biết.”
Tim tôi như bị ai siết lại.
Cái tên ấy đã sáu năm không ai nhắc trước mặt tôi.
Tạ Minh Viễn.
Người đàn ông tôi từng quen trong một chuyến công tác tới Tô Châu.
Chúng tôi yêu nhau chưa đầy một năm rồi đăng ký kết hôn.
Bốn mươi ba ngày sau, anh gặp tai nạn trên đường cao tốc từ Tô Châu về Hàng Châu.
Tôi chỉ nhớ hôm đó trời mưa.
Điện thoại bệnh viện gọi đến lúc hơn hai giờ sáng.
Tất cả kết thúc quá nhanh đến mức tôi còn chưa kịp học cách làm vợ đã trở thành một người có quá khứ mà người đời thích đem ra soi xét.
Tôi cắn môi.
“Anh ấy nói mình làm kinh doanh xuất nhập khẩu.”
“Đúng.”
Trình Đức Hải gật đầu.
“Nhưng Minh Viễn còn là một trong những người sáng lập đầu tiên của Trình Thịnh.”
Cả phòng lập tức xôn xao.
Chu Cảnh Hạo bật thốt:
“Không thể nào!”
Trình Đức Hải quay sang.
“Tại sao không thể?”
“Người sáng lập Trình Thịnh ngoài ông còn có…”
Anh ta bỗng khựng lại.
Tôi từng nghe Cảnh Hạo kể.
Trình Thịnh có một cổ đông sáng lập bí ẩn đã rút khỏi điều hành từ nhiều năm trước. Người này nắm một phần cổ phần thông qua công ty đầu tư ở Ninh Ba, nhưng danh tính gần như không xuất hiện trên truyền thông.
Cảnh Hạo nhìn tôi như nhìn một người xa lạ.
“Đừng nói với anh…”
Luật sư tiếp lời:
“Anh Tạ Minh Viễn chính là người đó.”
Một người bác họ của Cảnh Hạo đánh rơi đôi đũa.
Chu Mỹ Kỳ há miệng.
Tôn Quế Lan thì lùi lại một bước.
Tôi nghe rõ tiếng tim mình.
“Nếu đúng như vậy… tại sao sáu năm qua không ai tìm tôi?”
Trình Đức Hải im lặng vài giây.
“Vì có người đã đưa cho chúng tôi một văn bản xác nhận rằng cô tự nguyện từ bỏ mọi quyền lợi.”
Tôi chết sững.
“Tôi chưa từng ký.”
“Tôi biết.”
“Ông biết?”
“Ba tháng trước mới biết.”
Ông nhìn thẳng vào Tôn Quế Lan.
“Sau khi chúng tôi rà soát lại hồ sơ cũ.”
Mọi ánh mắt đổ dồn về phía bà.
Tôn Quế Lan lập tức phản bác:
“Nhìn ta làm gì? Ta có liên quan gì?”
Trình Đức Hải chậm rãi nói:
“Sáu năm trước, người mang văn bản từ bỏ quyền lợi tới công ty tôi tên là Tôn Quốc Bình.”
Sắc mặt bà trắng bệch.
Tôi chưa từng nghe tên đó.
Nhưng Chu Cảnh Hạo lại thay đổi sắc mặt.
“Mẹ… đó chẳng phải cậu của mẹ sao?”
Không khí đông cứng.
Tôn Quế Lan chống tay lên bàn.
“Quốc Bình làm gì thì liên quan gì đến ta?”
“Vậy bà giải thích thế nào về khoản ba triệu nhân dân tệ được chuyển vào tài khoản của ông ta hai ngày sau đó?”
Trình Đức Hải hỏi.
Bà cứng họng.
Tôi thấy đầu mình ong lên.
“Mẹ biết Minh Viễn?”
“Không!”
“Vậy tại sao cậu của mẹ lại xuất hiện trong hồ sơ tài sản của chồng cũ tôi?”
“Ta đã bảo không biết!”
Tôn Quế Lan đột nhiên quay sang tôi, giọng cao vút.
“Cô đừng nghe mấy người này nói rồi đổ hết lên đầu ta!”
Tôi nhìn bà.
Những chuyện xảy ra ba tháng qua bỗng xâu chuỗi lại.
Từ khi mẹ chồng phát hiện tôi từng kết hôn, thái độ của bà thay đổi gần như ngay lập tức.
Ban đầu tôi tưởng bà chỉ coi trọng danh tiếng gia đình.
Sau đó bà liên tục hỏi tên chồng cũ của tôi, quê quán, công việc, thậm chí hỏi tôi còn giữ giấy tờ gì từ cuộc hôn nhân ấy không.
Lúc đó tôi chỉ nghĩ bà tò mò.
Bây giờ nhớ lại…
Tôi lạnh cả sống lưng.
“Mẹ biết tôi là vợ của Tạ Minh Viễn từ trước, đúng không?”
Tôn Quế Lan tránh mắt.
Chu Cảnh Hạo bước tới.
“Mẹ, nói đi!”
“Con quát mẹ vì một người ngoài?”
“Mẹ vừa làm nhục vợ con trước cả họ hàng!”
Anh chỉ vào chiếc bát mẻ.
“Còn bây giờ người ta nói cậu Quốc Bình từng giả giấy tờ của cô ấy. Mẹ bảo con phải nghĩ thế nào?”
Tôn Quế Lan nghiến răng.
“Ta làm tất cả cũng vì nhà họ Chu!”
Câu nói vừa bật ra, chính bà cũng sững lại.
Cả phòng không ai lên tiếng.
Trình Đức Hải lạnh giọng:
“Cuối cùng cũng chịu thừa nhận?”
“Ta chưa thừa nhận gì cả!”
Nhưng đã muộn.
Tôi cảm giác cổ họng đắng ngắt.
“Vì nhà họ Chu?”
Tôi hỏi.
“Chuyện của Minh Viễn sáu năm trước liên quan gì tới nhà họ Chu?”
Tôn Quế Lan nhìn tôi, ánh mắt giằng co.
Rồi bà bỗng ngồi phịch xuống ghế.
“Lâm Vãn Thanh, cô muốn biết đúng không?”
“Mẹ!”
Cảnh Hạo định ngăn.
Bà quát:
“Im đi!”
Tôn Quế Lan cười, nhưng đôi mắt đỏ lên.
“Năm đó công ty nhà họ Chu chỉ là một xưởng nhỏ. Cha Cảnh Hạo cần vốn để giữ nhà máy. Tôn Quốc Bình làm trung gian tài chính. Ông ta nói có một khoản tiền sẽ không ai nhận, chỉ cần xử lý vài giấy tờ.”
Tôi nghe từng chữ như rơi xuống đáy vực.
“Khoản tiền của Minh Viễn?”
Bà không trả lời.
Trình Đức Hải nói thay:
“Ba triệu nhân dân tệ.”
Chu Cảnh Hạo quay phắt sang mẹ.
“Mẹ dùng tiền đó đầu tư vào công ty?”
“Sau này đã trả lại rồi!”
“Trả cho ai?”
Không ai trả lời được.
Tôi bật cười.
Một tiếng cười rất khẽ.
Hóa ra sáu năm trước, trong lúc tôi còn chưa thoát khỏi những ngày trắng đêm vì mất người thân, đã có những người lặng lẽ lấy đi thứ Minh Viễn để lại cho tôi.
Và sáu năm sau, tôi lại bước chân vào đúng gia đình đã hưởng lợi từ việc đó.
Tôi nhìn Cảnh Hạo.
“Anh có biết không?”
Anh lập tức lắc đầu.
“Anh thề anh không biết!”
“Thật sao?”
“Vãn Thanh…”
Anh tiến tới.
Tôi lùi lại.
Lần đầu tiên sau hai năm hôn nhân, tôi nhìn người đàn ông trước mặt mà không biết nên tin bao nhiêu phần.
Đúng lúc đó luật sư lấy thêm một phong bì.
“Cô Lâm, còn một việc nữa.”
Tôn Quế Lan lập tức ngẩng đầu.
Trình Đức Hải nói:
“Ba tháng trước, sau khi bà Tôn phát hiện thân phận của cô, có người đã tới gặp luật sư của Trình Thịnh.”
Tôi quay sang bà.
“Để làm gì?”
Luật sư đặt lên bàn một bản photocopy.
“Đề nghị chúng tôi tiếp tục công nhận giấy từ bỏ quyền lợi cũ.”
Bên dưới có một chữ ký.
Tôn Quế Lan.
Chu Cảnh Hạo cầm tờ giấy lên, bàn tay run dữ dội.
“Mẹ…”
Bà không dám nhìn con trai.
Anh đọc tiếp.
Rồi sắc mặt bỗng thay đổi.
“Không chỉ có chữ ký của mẹ.”
Tôi quay lại.
Cảnh Hạo đứng bất động.
Ánh mắt anh dừng ở cuối trang.
Tôi bước tới giật lấy.
Ngay bên cạnh chữ ký của Tôn Quế Lan là một cái tên khác.
Ba chữ tôi quá quen thuộc.
Chu Cảnh Hạo.
Tôi ngẩng đầu.
Anh ta vội nói:
“Vãn Thanh, nghe anh giải thích…”
Chiếc bát mẻ vẫn nằm trên bàn.
Tôi nhìn nó rất lâu rồi bất giác bật cười.
“Mẹ anh nói đúng.”
Cảnh Hạo tái mặt.
Tôi cầm chiếc bát lên, đặt vào tay anh.
“Đồ đã mẻ thì không nên cố giữ.”
Rồi tôi nhìn thẳng vào đôi mắt người chồng hai năm của mình.
“Chỉ là bà ấy nhầm một chuyện.”
“Người cần dùng chiếc bát này…”
“Không phải tôi.”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI CHỒNG NÓI “ANH KHÔNG BIẾT”
“Anh ký nhưng anh không biết đó là giấy gì!”
Chu Cảnh Hạo đuổi theo tôi ra tận phòng khách.
Ngoài sân biệt thự, tuyết mỏng còn đọng trên những cành mai. Tiếng pháo điện tử mừng năm mới từ khu dân cư xa xa vọng tới, nhưng trong nhà họ Chu không còn chút không khí Tết nào.
Tôi dừng lại.
“Anh ký tên mình mà không biết?”
“Mẹ nói đó là hồ sơ xác minh quá khứ của em để ngân hàng thẩm định tài sản gia đình.”
“Vậy tại sao hồ sơ thẩm định tài sản lại cần xác nhận tôi từ bỏ quyền lợi của chồng cũ?”
Cảnh Hạo nghẹn lời.
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Hay anh biết, chỉ là không nghĩ tôi có ngày phát hiện?”
“Không phải!”
Anh túm lấy tay tôi.
Tôi gỡ ra.
“Đừng chạm vào tôi.”
Anh đứng sững.
Hai năm trước, chính bàn tay ấy đeo nhẫn vào ngón tay tôi.
Ngày đó anh từng nói:
“Anh biết em từng trải qua chuyện không vui. Sau này anh sẽ không để ai dùng quá khứ đó làm em tổn thương nữa.”
Bây giờ tôi mới hiểu.
Lời hứa của một người đôi khi không cần đến hai năm để biến thành trò cười.
Chỉ cần một chữ ký.
Tôn Quế Lan từ phòng ăn đi ra.
“Cảnh Hạo, để nó đi!”
Anh quay lại.
“Mẹ còn muốn nói gì nữa?”
“Con nhìn thái độ của nó đi! Chuyện sáu năm trước có phải nhà ta cố tình cướp của nó đâu. Cậu Quốc Bình bảo tiền không có người nhận. Nhà chúng ta lúc đó khó khăn…”
Tôi quay phắt lại.
“Không có người nhận?”
Giọng tôi bình tĩnh đến mức chính tôi cũng bất ngờ.
“Tôi còn sống.”
Bà khựng lại.
“Tôi là vợ hợp pháp của Minh Viễn.”
“Cô chỉ làm vợ nó bốn mươi ba ngày!”
Tôn Quế Lan buột miệng.
Cả phòng khách chết lặng.
Tôi cảm giác có thứ gì đó trong mình cuối cùng đã đứt.
Không đau nữa.
Chỉ lạnh.
“Bốn mươi ba ngày thì không phải hôn nhân sao?”
“Ta không có ý đó…”
“Vậy mẹ có ý gì?”
Tôi bước tới.
“Sáng nay mẹ dùng chiếc bát mẻ để nhắc tôi rằng tôi từng có chồng. Bây giờ lại nói vì tôi chỉ kết hôn bốn mươi ba ngày nên những gì người ấy để lại cho tôi không đáng tính?”
Bà mím môi.
Tôi nhìn thẳng bà.
“Mẹ ghét việc tôi từng kết hôn không phải vì danh dự nhà họ Chu.”
“Là vì mẹ sợ tôi nhớ tới Tạ Minh Viễn.”
Không ai phản bác.
Trình Đức Hải cùng hai luật sư cũng đi ra.
Ông đặt chiếc hộp gỗ màu đen lên bàn trà.
“Cô Lâm, cô nên mở nó.”
Tôi ngồi xuống.
Nắp hộp bật ra.
Bên trong không có vàng bạc hay tài sản quý giá.
Chỉ có một chiếc đồng hồ nam cũ, một chiếc chìa khóa và một phong thư.
Tôi nhận ra chiếc đồng hồ.
Ngày cưới, tôi từng trách Minh Viễn vì đồng hồ xước hết mặt kính mà không chịu đổi.
Anh cười:
“Đây là món đồ đầu tiên anh mua bằng tiền mình kiếm được. Đợi sau này giàu thật rồi mới đổi.”
Tôi đã từng cho rằng đó chỉ là câu đùa.
Ngón tay tôi run lên.
Trên phong thư có bốn chữ:
“Gửi Vãn Thanh.”
Tôi nhìn Trình Đức Hải.
“Tại sao bây giờ mới đưa cho tôi?”
Ông thở dài.
“Sau tai nạn, đồ của Minh Viễn được đối tác thu lại. Lúc ấy nội bộ Trình Thịnh đang tranh chấp cổ phần. Phong thư cùng hồ sơ bị niêm phong trong két của văn phòng Ninh Ba.”
“Vậy còn sáu năm?”
“Đó là lỗi của tôi.”
Ông không né tránh.
“Chúng tôi tin vào giấy xác nhận rằng cô đã từ bỏ quyền lợi. Sau này công ty tái cấu trúc, phần cổ phần của Minh Viễn được chuyển vào quỹ ủy thác.”
Tôi siết phong thư.
“Giờ trị giá bao nhiêu?”
Câu hỏi vừa dứt, cả nhà họ Chu như nín thở.
Luật sư trả lời:
“Sau nhiều lần tăng vốn, chia tách và cổ tức chưa nhận, phần quyền lợi quy đổi hiện tại ước tính khoảng một trăm sáu mươi triệu nhân dân tệ.”
Chu Mỹ Kỳ đang đứng ở cửa phòng ăn suýt đánh rơi điện thoại.
Một trăm sáu mươi triệu.
Cảnh Hạo bất động.
Tôn Quế Lan chậm rãi ngồi xuống.
Tôi lại không thấy vui.
Tôi chỉ nhìn phong thư.
“Tiền có thể giải quyết sau.”
Tôi nói.
“Tôi muốn biết Minh Viễn viết gì.”
Tôn Quế Lan bỗng lên tiếng:
“Vãn Thanh.”
Lần đầu tiên trong hai năm, bà gọi tên tôi mà không mang theo giọng khinh miệt.
“Chuyện hôm nay… mẹ có thể giải thích.”
Tôi không nhìn bà.
“Để sau.”
Tôi xé phong bì.
Bên trong là hai trang giấy viết tay.
Nét chữ của Minh Viễn.
Tôi chỉ đọc dòng đầu tiên, mắt đã cay.
“Vãn Thanh, nếu em nhận được thư này thì chắc anh đã không kịp tự mình nói với em một chuyện.”
Tôi phải dừng lại vài giây mới đọc tiếp.
Anh viết rằng khi cưới tôi, Trình Thịnh đang ở thời kỳ nguy hiểm nhất. Anh không muốn tôi bị kéo vào những tranh chấp kinh doanh nên giấu thân phận cổ đông.
Anh định chờ dự án ở Ninh Ba hoàn tất sẽ đưa tôi tới gặp Trình Đức Hải.
Anh còn viết:
“Anh biết em ghét việc người ta đánh giá người khác qua tiền bạc, nên anh thích khoảng thời gian được làm một Tạ Minh Viễn bình thường bên cạnh em.”
Tôi đưa tay che miệng.
Sáu năm qua, đôi khi tôi từng trách anh.
Tại sao kết hôn rồi vẫn còn nhiều bí mật?
Tại sao đi công tác mà không nói rõ?
Tại sao để tôi một mình đối diện quá nhiều câu hỏi không có câu trả lời?
Bây giờ những câu trả lời nằm trước mắt.
Chỉ là người đáng lẽ giải thích đã không còn cơ hội.
Dòng cuối cùng khiến nước mắt tôi rơi xuống.
“Nếu có ngày anh không còn ở đó, đừng sống như người mắc nợ quá khứ. Em được phép bắt đầu lại. Người thật lòng yêu em sẽ không bắt em xin lỗi vì đã từng có một cuộc đời trước khi gặp họ.”
Tôi gấp thư lại.
Không khí im lặng đến nghẹt thở.
Tôi nhìn Cảnh Hạo.
Anh cúi đầu.
Có lẽ anh cũng hiểu sự trớ trêu.
Người chồng đã mất của tôi để lại lời nhắn rằng người thật lòng yêu tôi sẽ không bắt tôi xin lỗi vì quá khứ.
Còn gia đình hiện tại vừa đặt trước mặt tôi một chiếc bát mẻ chỉ vì tôi từng kết hôn.
“Vãn Thanh…”
Cảnh Hạo khàn giọng.
“Anh xin lỗi.”
Tôi đáp:
“Xin lỗi vì chuyện nào?”
Anh ngẩng lên.
“Vì không bảo vệ em hôm nay.”
“Còn chữ ký?”
Anh im lặng.
“Còn ba tháng qua, mỗi lần mẹ anh nói tôi là người ‘đã qua một đời chồng’, anh đều nói ‘mẹ chỉ đùa’?”
“Anh…”
“Còn việc mẹ anh hỏi giấy tờ hôn nhân cũ, anh biết không?”
Lần này anh không trả lời ngay.
Chỉ sự im lặng ấy đã đủ.
Tôi cười nhạt.
“Anh biết.”
“Anh chỉ biết mẹ đang điều tra chuyện chồng cũ của em, nhưng anh không biết liên quan đến tiền!”
“Khác nhau sao?”
“Khác!”
Cảnh Hạo gần như mất bình tĩnh.
“Anh sợ mẹ không chấp nhận em. Anh nghĩ nếu để bà ấy kiểm tra hết rồi thấy không có chuyện gì thì bà ấy sẽ thôi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh cho mẹ mình quyền điều tra cuộc đời tôi để đổi lấy sự yên ổn cho anh.”
Anh đứng bất động.
Đó mới là sự thật.
Không phải anh trực tiếp lấy tiền của tôi.
Không phải anh tạo giấy tờ sáu năm trước.
Nhưng khi đứng giữa vợ và mẹ, anh luôn chọn cách dễ nhất.
Bảo tôi nhịn.
Bảo tôi hiểu.
Bảo tôi đừng làm lớn chuyện.
Bởi người phải nuốt ấm ức luôn là tôi, nên anh cảm thấy gia đình mình vẫn yên ổn.
Tôi tháo nhẫn cưới.
Tôn Quế Lan lập tức bật dậy.
“Cô làm gì?”
Tôi đặt chiếc nhẫn xuống bàn.
“Ngày mai là ngày nghỉ. Sau Tết, tôi sẽ tìm luật sư.”
Cảnh Hạo tái mặt.
“Em muốn ly hôn?”
“Đúng.”
Anh chặn trước mặt tôi.
“Chỉ vì bữa cơm hôm nay?”
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Anh vẫn nghĩ là vì chiếc bát sao?”
Cảnh Hạo không nói được.
Tôi xách túi lên.
Trình Đức Hải nói:
“Xe của tôi ở ngoài. Tôi đưa cô về.”
Nhưng đúng lúc ấy, điện thoại của Chu Cảnh Hạo reo lên.
Anh nhìn màn hình.
Giám đốc tài chính công ty.
Cảnh Hạo bắt máy.
Chỉ vài câu sau, sắc mặt anh biến đổi.
“Cái gì?”
Tôn Quế Lan căng thẳng.
“Công ty làm sao?”
Anh không đáp.
Đầu dây bên kia nói rất nhanh.
Cảnh Hạo nhìn Trình Đức Hải.
“Ngân hàng vừa thông báo tạm dừng gia hạn khoản vay.”
Mấy người nhà họ Chu lập tức xôn xao.
Tôn Quế Lan quay sang Trình Đức Hải.
“Là ông làm?”
Trình Đức Hải lạnh nhạt:
“Tôi không cần làm gì cả. Khoản vay của các người vốn đã có vấn đề.”
Cảnh Hạo nói:
“Nhưng Trình Thịnh đã đồng ý xem xét đầu tư.”
“Đúng.”
Trình Đức Hải gật đầu.
“Cho đến sáng nay.”
Tôn Quế Lan nhìn tôi.
Ánh mắt bà từ hoảng hốt chuyển thành một thứ mà tôi chưa từng thấy.
Sợ hãi.
“Vãn Thanh…”
Bà bước tới, giọng mềm hẳn.
“Chuyện trong nhà đóng cửa bảo nhau được không?”
Tôi nhìn bà.
Mới hơn một giờ trước, bà còn ném túi tôi xuống đất trước hơn hai mươi người.
Bây giờ bà lại nói “chuyện trong nhà”.
Tôi chưa kịp trả lời, Chu Mỹ Kỳ đã chen vào:
“Chị dâu, công ty là tâm huyết của cả nhà. Chị không thể vì giận mẹ mà để anh em nhà họ Chu mất hết được.”
Tôi bật cười.
“Liên quan gì đến tôi?”
“Chủ tịch Trình tới vì chị!”
“Thì sao?”
“Chị nói giúp vài câu…”
Tôi nhìn cô ta.
“Chiếc bát mẻ đâu?”
Mỹ Kỳ cứng mặt.
Tôi chỉ vào bàn ăn.
“Lúc cười tôi, cô nói nó rất hợp với tôi mà.”
Không ai nói gì.
Tôi kéo cửa.
Phía sau, Tôn Quế Lan đột nhiên gọi lớn:
“Lâm Vãn Thanh!”
Tôi dừng lại.
Bà nghiến răng.
“Nếu cô bước khỏi cửa hôm nay, đừng mong quay lại nhà họ Chu!”
Tôi từ từ quay đầu.
Rồi mỉm cười.
“Yên tâm.”
“Tôi không quay lại.”
Nhưng ngay lúc tôi bước xuống bậc thềm, luật sư của Trình Đức Hải bỗng nhận một cuộc gọi.
Ông nghe vài giây rồi sắc mặt trở nên nghiêm trọng.
“Chủ tịch Trình.”
“Có chuyện gì?”
Luật sư nhìn tôi.
“Chúng tôi vừa tìm được một chứng từ cũ liên quan tới ba triệu nhân dân tệ năm đó.”
Tôn Quế Lan đứng bên trong cửa lập tức biến sắc.
Luật sư nói tiếp:
“Người nhận cuối cùng không phải Tôn Quốc Bình.”
Tôi quay lại.
“Vậy là ai?”
Ông nhìn thẳng vào Chu Cảnh Hạo.
“Là một tài khoản đứng tên cha anh ta.”
CHƯƠNG 3 – CHIẾC BÁT LÀNH CUỐI CÙNG
Chu Cảnh Hạo đứng như hóa đá.
“Cha tôi?”
Giọng anh khô khốc.
“Nhưng cha tôi mất bốn năm rồi.”
Luật sư gật đầu.
“Giao dịch xảy ra sáu năm trước.”
Tôn Quế Lan đột nhiên lao tới.
“Đủ rồi!”
Bà chắn trước mặt con trai.
“Chuyện đó do ta và cha nó làm. Cảnh Hạo không biết gì cả!”
Tôi nhìn bà.
Lần đầu tiên Tôn Quế Lan không còn dáng vẻ của người phụ nữ luôn tự cho mình quyền quyết định tất cả.
Vai bà hơi khom xuống.
Gương mặt già đi chỉ trong một buổi sáng.
Trình Đức Hải nói:
“Vậy bà kể đi.”
Tôn Quế Lan nhắm mắt.
Hồi lâu sau bà mới lên tiếng.
“Sáu năm trước, công ty nhà họ Chu nợ gần mười triệu. Cha Cảnh Hạo vay khắp nơi không được. Quốc Bình nói anh ta đang xử lý một hồ sơ thừa kế có ba triệu chưa ai đòi.”
“Ông ta nói người vợ trẻ của người đã mất đã ký từ bỏ.”
Tôi siết chặt tay.
“Nhưng tôi không ký.”
“Sau này ta mới biết.”
Tôn Quế Lan nói rất nhỏ.
“Tiền đã vào công ty rồi.”
“Biết rồi tại sao không trả?”
Bà ngẩng lên, đôi mắt đỏ hoe.
“Lúc đó nhà máy vừa sống lại. Nếu rút ba triệu ra, hơn một trăm công nhân có thể mất việc. Cha Cảnh Hạo nói đợi công ty khá hơn sẽ tìm cô.”
Tôi bật cười.
“Rồi sáu năm.”
Bà im lặng.
“Nhà máy từ một xưởng nhỏ thành công ty doanh thu hàng trăm triệu.”
Tôi nhìn quanh căn biệt thự rộng lớn.
“Nhà cũng đổi.”
“Xe cũng đổi.”
“Nhưng ba triệu đó chưa từng được trả.”
Không ai dám nhìn tôi.
Tôn Quế Lan lắp bắp:
“Sau này cha Cảnh Hạo có tìm…”
“Thế còn ba tháng trước?”
Tôi cắt lời.
“Ông ấy mất bốn năm rồi. Ba tháng trước là mẹ tự ký giấy đề nghị tiếp tục công nhận tôi từ bỏ quyền lợi.”
Bà cứng người.
Tôi hiểu rồi.
Sáu năm trước có thể là tham lam trong lúc túng quẫn.
Ba tháng trước thì không còn bất kỳ lý do nào.
Đó là lựa chọn.
Tôn Quế Lan nhận ra tôi chính là người có quyền đòi lại tài sản.
Thay vì thú nhận, bà muốn chôn bí mật thêm lần nữa.
Và có lẽ bà càng làm nhục tôi vì sợ.
Sợ tôi nhớ quá khứ.
Sợ tôi tìm lại giấy tờ.
Sợ một ngày tôi biết mình từng bị lấy mất thứ gì.
Tôi hỏi:
“Chiếc bát hôm nay cũng vì chuyện đó?”
Bà không trả lời.
Nhưng tôi đã có đáp án.
Bà muốn biến quá khứ của tôi thành điều đáng xấu hổ.
Nếu một người bị nhắc đi nhắc lại rằng cuộc hôn nhân cũ là vết nhơ, họ sẽ ít muốn đào lại nó.
Một cách rất đơn giản.
Và rất tàn nhẫn.
Chu Cảnh Hạo bỗng lên tiếng:
“Mẹ, tại sao mẹ bắt con ký tờ giấy kia?”
Tôn Quế Lan nhìn con.
“Mẹ chỉ muốn bảo vệ công ty.”
“Bằng cách lừa con?”
“Mẹ sinh con ra, cả đời làm gì chẳng vì con!”
Cảnh Hạo bật cười chua chát.
“Lại là vì con.”
Anh quay sang tôi.
“Vãn Thanh, anh thật sự không biết chuyện ba triệu.”
Tôi đáp:
“Tôi tin.”
Anh sững lại.
Một chút hy vọng hiện lên trong mắt.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Nhưng chuyện đó không thay đổi quyết định ly hôn.”
Hy vọng vừa xuất hiện lập tức tan đi.
“Vì sao?”
“Bởi vấn đề giữa chúng ta chưa bao giờ chỉ là ba triệu.”
Tôi nhìn anh.
“Nếu hôm nay không có Chủ tịch Trình đến, anh sẽ làm gì?”
Anh im lặng.
“Tôi nói mẹ anh làm nhục tôi. Anh bảo bà nói đùa.”
“Tôi muốn rời bàn. Mẹ anh giật túi ném xuống đất. Anh có ngăn không?”
Anh cúi đầu.
“Không.”
“Tôi hỏi anh đổi chiếc bát mẻ với tôi. Anh có đổi không?”
Một khoảng lặng rất dài.
“Không.”
Tôi gật đầu.
“Đó là lý do.”
Mắt Cảnh Hạo đỏ lên.
“Anh có thể sửa.”
“Có những thứ sửa được.”
Tôi nói.
“Có những thứ chỉ khi mất đi người ta mới biết lẽ ra mình nên trân trọng.”
Tôi không muốn tranh cãi nữa.
Trình Đức Hải đưa tôi về một khách sạn gần Tây Hồ.
Ba ngày sau, luật sư hoàn tất bước đầu xác nhận quyền lợi của tôi trong quỹ ủy thác mà Tạ Minh Viễn để lại.
Tôi không nhận ngay toàn bộ.
Việc xác minh, tính cổ tức và xử lý văn bản giả cần thời gian.
Nhưng điều quan trọng nhất đã rõ.
Tôi chưa từng từ bỏ.
Một tuần sau kỳ nghỉ Tết, tôi nộp đơn ly hôn.
Chu Cảnh Hạo không ký.
Anh đứng trước căn hộ của chúng tôi ở quận Thượng Thành suốt một buổi tối.
“Vãn Thanh, cho anh một cơ hội.”
Tôi mở cửa nhưng không mời anh vào.
Anh gầy đi thấy rõ.
“Anh đã chuyển ra khỏi nhà mẹ.”
Tôi im lặng.
“Anh cũng yêu cầu bà trả lại ba triệu cùng khoản lợi tức tương ứng.”
“Đó là việc nhà anh phải làm.”
“Anh sẽ sửa tất cả.”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng thật lòng muốn sống cùng cả đời.
“Cảnh Hạo, anh biết điều tôi tiếc nhất là gì không?”
Anh lắc đầu.
“Tôi từng nghĩ anh là người giúp tôi bước qua quá khứ.”
Tôi cười nhẹ.
“Hóa ra suốt hai năm, tôi chỉ cố chứng minh với gia đình anh rằng mình xứng đáng được cưới lần hai.”
“Anh chưa từng nghĩ em không xứng đáng.”
“Nhưng anh cho phép họ đối xử với tôi như vậy.”
Anh nghẹn lại.
Tôi nói:
“Im lặng trước sự coi thường cũng là một lựa chọn.”
Cảnh Hạo cúi đầu rất lâu.
Cuối cùng anh đặt một túi giấy trước cửa.
“Đồ của em còn ở nhà mẹ. Anh mang hết tới rồi.”
Anh quay đi.
Tôi gọi:
“Cảnh Hạo.”
Anh lập tức quay lại.
Tôi đưa chiếc nhẫn cưới.
“Cầm đi.”
Anh không nhận.
“Em giữ được không?”
“Không.”
“Vì ghét anh?”
Tôi lắc đầu.
“Vì tôi không muốn giữ một thứ khiến mình tưởng rằng phải nhẫn nhịn mới xứng đáng có gia đình.”
Anh nhìn chiếc nhẫn.
Cuối cùng cũng nhận.
Đó là lần cuối chúng tôi nói chuyện với tư cách vợ chồng.
Hai tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Nhà họ Chu cũng trải qua một cuộc khủng hoảng lớn.
Trình Thịnh không đầu tư.
Ngân hàng yêu cầu công ty bổ sung tài sản bảo đảm.
Gia đình phải bán một căn nhà và một phần cổ phần để tái cấu trúc khoản vay.
Tôi không yêu cầu họ phá sản.
Luật sư của tôi chỉ yêu cầu hoàn trả khoản tiền đã được sử dụng sai cùng phần lợi ích tài chính hợp lý theo thỏa thuận.
Tôn Quế Lan từng gọi cho tôi.
Lần đầu tôi không nghe.
Lần thứ hai, bà để lại tin nhắn:
“Vãn Thanh, mẹ muốn xin lỗi.”
Tôi nghe rồi xóa.
Không phải mọi lời xin lỗi đều cần một cuộc gặp để nhận.
Đôi khi không trả lời cũng là câu trả lời.
Nửa năm sau, tôi gặp lại Trình Đức Hải tại trụ sở Trình Thịnh ven sông Tiền Đường.
Ông đưa tôi văn bản cuối cùng xác nhận phần tài sản thuộc quyền của tôi.
“Tôi nghĩ Minh Viễn sẽ vui nếu biết cuối cùng thứ này trở lại đúng người.”
Tôi nhìn chiếc đồng hồ cũ đang đeo trên cổ tay.
“Tôi từng nghĩ anh ấy để lại cho tôi một khối tài sản.”
Trình Đức Hải cười.
“Không phải sao?”
“Tài sản lớn nhất là lá thư.”
Ông im lặng rồi gật đầu.
Tôi không dùng số tiền đó để sống một cuộc đời xa hoa.
Một phần được đầu tư vào quỹ bảo toàn vốn.
Một phần tôi dùng để thành lập một chương trình hỗ trợ pháp lý nhỏ tại Hàng Châu dành cho phụ nữ gặp tranh chấp tài sản sau hôn nhân.
Tôi đặt tên quỹ là “Minh Thanh”.
Không phải để níu kéo một người đã mất.
Mà để cảm ơn một phần cuộc đời đã từng tồn tại.
Mùa đông năm sau, Trình Đức Hải mời tôi ăn bữa cơm tất niên cùng gia đình ông tại một nhà hàng nhìn ra Tây Hồ.
Khi nhân viên mang bát đĩa ra, tôi vô thức nhìn chiếc bát trước mặt.
Sứ trắng.
Nguyên vẹn.
Một cô bé ngồi đối diện thấy tôi nhìn mãi liền hỏi:
“Cô Lâm, bát của cô có gì đặc biệt à?”
Tôi bật cười.
“Không có gì.”
Chỉ là đúng lúc đó tôi nhớ tới bữa cơm đầu năm ở nhà họ Chu.
Chiếc bát mẻ.
Tiếng cười của họ hàng.
Câu nói:
“Đồ đã qua một đời chồng thì dùng đồ lành làm gì?”
Ngày ấy, tôi từng thấy nhục.
Sau này mới hiểu người đáng xấu hổ chưa bao giờ là tôi.
Một cuộc hôn nhân thất bại không làm một con người trở nên khiếm khuyết.
Một quá khứ không hoàn hảo cũng không khiến ai thấp hơn người khác.
Điều thực sự làm người ta “mẻ” đi là sự ích kỷ, coi thường và việc luôn bắt một người khác phải nhẫn nhịn để giữ lấy cái gọi là hòa khí.
Điện thoại tôi sáng lên.
Một tin nhắn từ số lạ.
“Vãn Thanh, mẹ là Tôn Quế Lan. Năm nay nhà vẫn ăn cơm đầu năm. Mẹ đã mua một bộ bát mới. Nếu con…”
Tôi đọc đến đó rồi khóa màn hình.
Không trả lời.
Ngoài cửa kính, những ngọn đèn bên Tây Hồ nối thành một dải sáng dài.
Tôi nâng chén trà.
Trình Đức Hải hỏi:
“Năm mới có mong muốn gì?”
Tôi nghĩ một lúc.
“Không nhiều.”
“Chỉ mong từ nay về sau, dù ngồi ở bàn ăn nào, tôi cũng không cần chứng minh rằng mình xứng đáng có một chiếc bát lành.”
Ông bật cười.
Tôi cũng cười.
Rồi tôi cúi xuống.
Trước mặt mình là chiếc bát sứ trắng nguyên vẹn.
Tôi cầm nó lên bằng cả hai tay.
Lần này, không một ai có quyền đổi nó thành chiếc bát mẻ nữa.
Bởi cuối cùng tôi cũng hiểu:
Giá trị của một người phụ nữ chưa bao giờ nằm ở việc cô ấy kết hôn lần thứ nhất hay lần thứ hai.
Càng không nằm trong lời phán xét của một gia đình nào đó.
Nó nằm ở khoảnh khắc cô ấy đủ tỉnh táo để rời khỏi chiếc bàn mà ở đó, người ta chỉ cho cô một chỗ ngồi với điều kiện cô phải chấp nhận bị coi thường.
Và đôi khi, bước ra khỏi một cánh cửa tưởng như mất đi một gia đình…
Lại chính là lúc người ta tìm được cuộc đời của mình.