#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“KHÔNG ĐƯỢC MỞ!”
Tiếng hét của Tống Nhã Lệ vang lên giữa phòng khách rộng lớn, sắc đến mức làm tất cả những người đang đứng quanh chiếc bàn gỗ đồng loạt giật mình.
Nhưng đã quá muộn.
Luật sư Chu Khải Minh đặt chiếc chìa khóa đồng vào ổ, xoay nhẹ.
Một tiếng “cạch” khô khốc vang lên.
Nắp chiếc hộp gỗ tử đàn bật mở.
Mùi giấy cũ, long não và gỗ ẩm lập tức lan ra.
Tống Nhã Lệ đứng cách đó chưa đầy ba bước, khuôn mặt đang đỏ vì kích động bỗng trắng bệch. Cô ta lùi lại, bàn tay run rẩy bấu lấy mép ghế. Khi luật sư Chu nhấc tập hồ sơ đầu tiên khỏi hộp, đôi mắt cô ta trợn lớn như vừa nhìn thấy thứ đáng sợ nhất đời mình.
“Không…” cô ta lẩm bẩm. “Không thể nào…”
Rồi hai đầu gối cô ta mềm nhũn.
Cả người gục xuống bên chân bàn.
Chồng tôi, Cố Minh Thần, đứng chết lặng.
Trong tay anh vẫn còn cầm bản giấy chứng nhận quyền sở hữu căn biệt thự mà anh vừa tuyên bố đã thuộc về mình.
Em chồng tôi, Cố Mạn Đình, người đã gọi cả họ hàng đến chứng kiến việc “bàn giao nhà”, cũng không còn giữ được vẻ đắc ý. Cô ta nhìn tập hồ sơ trong tay luật sư, môi run lên:
“Thứ đó… sao lại còn ở đây?”
Câu hỏi ấy khiến căn phòng im bặt.
Bố chồng tôi quay phắt sang con gái:
“Mạn Đình, con biết trong hộp có gì?”
Cô ta lập tức lắc đầu.
“Con… con chỉ đoán.”
Tôi đứng bên cửa sổ, nhìn từng gương mặt.
Bên ngoài là một buổi chiều mưa xám tại Hàng Châu. Nước mưa trượt trên lớp kính lớn, làm mờ cảnh vườn trúc và hồ cảnh phía sau biệt thự.
Bên trong, tất cả những người từng nghĩ tôi sẽ phải kéo vali rời khỏi căn nhà này đang bắt đầu nhận ra kế hoạch của họ đã không hoàn hảo như tưởng tượng.
Tôi tên Hứa Thanh Nghi, ba mươi lăm tuổi.
Mười một năm trước, tôi kết hôn với Cố Minh Thần.
Căn biệt thự này là quà cưới bố mẹ tôi tặng.
Năm ấy, bố tôi, ông Hứa Kiến Phong, vẫn còn điều hành một công ty xây dựng nhỏ ở Ninh Ba. Mẹ tôi bán một phần cổ phiếu thừa kế từ ông ngoại, cộng với tiền tích lũy của gia đình, mua căn nhà ven Tây Hồ làm nơi ở cho hai vợ chồng tôi.
Trong tiệc cưới, bố đã nói trước mặt hai họ:
“Nhà này là để Thanh Nghi có chỗ dựa. Sau này vợ chồng hòa thuận thì cùng ở. Nếu có chuyện gì, con gái tôi vẫn còn một nơi để trở về.”
Khi ấy, Minh Thần nắm tay tôi, xúc động nói:
“Con sẽ không bao giờ để Thanh Nghi phải một mình trở về.”
Mười một năm sau, chính anh cùng người tình và em gái ruột tìm cách biến lời hứa ấy thành trò cười.
Mọi chuyện bắt đầu từ ba tháng trước.
Tôi phát hiện một bản sao giấy chứng nhận quyền sở hữu trong ngăn kéo phòng làm việc của Minh Thần.
Trên đó, tên chủ sở hữu không còn là tôi.
Mà là Cố Minh Thần và Cố Mạn Đình.
Tôi đã cầm tờ giấy ấy rất lâu.
Dấu đỏ nhìn qua giống thật.
Mã hồ sơ đúng.
Số thửa đất đúng.
Ngay cả chữ ký của tôi ở trang cuối cũng giống đến đáng sợ.
Nhưng tôi biết mình chưa từng ký.
Tôi không lập tức chất vấn chồng.
Tôi chụp lại từng trang, đặt giấy về chỗ cũ rồi tìm luật sư Chu, người từng phụ trách hồ sơ mua căn nhà năm xưa.
Sau khi kiểm tra, ông chỉ nói:
“Bản này là giấy giả, nhưng người làm đã có được rất nhiều thông tin nội bộ.”
“Tôi cần làm gì?”
“Chưa làm gì cả.”
“Tại sao?”
“Bởi giấy giả chỉ là bước đầu. Họ chắc chắn còn muốn dùng nó cho một giao dịch thật.”
“Tôi phải đợi đến lúc họ ra tay sao?”
“Đúng. Nếu cô chỉ phát hiện giấy giả rồi tố cáo, họ có thể phủ nhận, đổ cho người làm hồ sơ hoặc nói đó là bản nháp. Chúng ta cần biết họ định dùng nó để chiếm quyền sở hữu theo cách nào.”
Tôi đã nghe theo.
Và trong ba tháng, tôi sống cạnh chồng như chưa biết gì.
Tôi nhìn anh về nhà muộn.
Nhìn điện thoại anh úp xuống bàn mỗi khi có tin nhắn.
Nhìn em chồng liên tục đến biệt thự, giả vờ quan tâm bố mẹ nhưng thực chất lục lọi giấy tờ.
Tôi cũng nhìn thấy Tống Nhã Lệ.
Cô ta là giám đốc truyền thông tại công ty của Minh Thần, trẻ hơn tôi bảy tuổi, xinh đẹp, khéo nói, luôn xuất hiện với vẻ vô tội.
Lần đầu tiên cô ta đến nhà, Minh Thần giới thiệu:
“Đây là Nhã Lệ, phụ trách chiến dịch thương hiệu mới.”
Cô ta mỉm cười với tôi:
“Em nghe anh Cố nhắc chị rất nhiều.”
Tôi cũng cười.
“Nhắc thế nào?”
Cô ta hơi khựng lại.
“Anh ấy nói chị rất giỏi quản lý gia đình.”
Một câu nghe như khen, nhưng ẩn sau đó là lời phân chia.
Tôi chỉ là người quản lý gia đình.
Cô ta là người cùng anh làm việc, cùng tham vọng, cùng thế giới.
Sau này tôi mới biết, mối quan hệ của họ đã bắt đầu gần một năm trước.
Còn sự cấu kết giữa Nhã Lệ và Mạn Đình bắt đầu sớm hơn.
Mạn Đình nợ hơn mười triệu tệ do đầu tư vào một chuỗi trung tâm chăm sóc da. Cô ta giấu gia đình, dùng nhiều khoản vay ngắn hạn để xoay vòng.
Nhã Lệ biết chuyện.
Cô ta đề nghị một kế hoạch:
Dùng giấy tờ giả để chuyển quyền sở hữu căn biệt thự sang cho Minh Thần và Mạn Đình.
Sau đó thế chấp nhà lấy tiền.
Minh Thần sẽ ly hôn với tôi, cưới Nhã Lệ.
Mạn Đình trả hết nợ.
Còn tôi được “bồi thường” một căn hộ nhỏ và một khoản tiền tượng trưng.
Kế hoạch rất đẹp.
Ít nhất trong mắt họ.
Hôm nay là ngày họ định công khai chiến thắng.
Từ sáng, mẹ chồng tôi đã gọi:
“Thanh Nghi, chiều con về nhà sớm. Cả nhà có chuyện quan trọng.”
Tôi hỏi:
“Chuyện gì?”
“Về căn biệt thự.”
Tôi im lặng vài giây.
“Được.”
Đến ba giờ, phòng khách đã đông đủ.
Bố mẹ chồng.
Mạn Đình.
Hai người chú họ.
Một luật sư do Minh Thần mời.
Tống Nhã Lệ cũng có mặt.
Cô ta ngồi sát bên chồng tôi, mặc váy lụa màu kem, tóc búi thấp, gương mặt trang điểm tinh tế.
Tôi bước vào, nhìn cô ta:
“Cô Tống cũng là người nhà sao?”
Minh Thần đứng lên.
“Thanh Nghi, hôm nay anh muốn nói rõ.”
“Tôi đang nghe.”
Anh đặt một tập giấy lên bàn.
“Chúng ta ly hôn.”
Mẹ chồng tôi, bà Lưu Tú Cầm, lập tức tiếp lời:
“Minh Thần và Nhã Lệ đã có tình cảm. Chuyện đến mức này rồi, miễn cưỡng không ích gì.”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ biết từ bao giờ?”
Bà tránh mắt.
“Chuyện tình cảm không thể nói rõ ngày nào.”
“Vậy là biết lâu rồi.”
Mạn Đình cười lạnh:
“Chị đừng cố làm người bị hại. Anh tôi sống với chị mười một năm mà không có con. Chẳng lẽ chị còn muốn giữ anh ấy cả đời?”
Tôi quay sang cô ta.
“Chúng tôi không có con liên quan gì đến cô?”
“Nhà họ Cố cần người nối dõi.”
Bố chồng nhíu mày:
“Mạn Đình, đừng nói quá.”
Nhưng ông không phủ nhận.
Tống Nhã Lệ đặt tay lên bụng.
Chỉ một động tác ấy đã khiến tất cả hiểu.
Cô ta nói nhỏ:
“Chị Thanh Nghi, em xin lỗi. Em đang mang thai.”
Mẹ chồng lập tức nhìn cô ta bằng ánh mắt vui mừng.
“Bác sĩ nói khả năng là con trai.”
Tôi nhìn Minh Thần.
“Anh chắc?”
Anh cau mày:
“Em đang nói gì?”
“Tôi hỏi anh có chắc đứa trẻ là con anh không.”
Nhã Lệ lập tức đỏ mắt.
“Chị có thể trách em, nhưng đừng xúc phạm con em.”
Mạn Đình đập tay xuống bàn:
“Chị còn tư cách nói sao? Anh tôi đã quyết định ly hôn. Hôm nay không phải để chị chất vấn.”
“Vậy để làm gì?”
Minh Thần đẩy giấy đến trước mặt tôi.
“Đây là thỏa thuận ly hôn. Căn biệt thự đứng tên anh và Mạn Đình. Anh sẽ để lại cho em căn hộ ở khu Tân Thành cùng hai triệu tệ.”
Tôi nhìn tập giấy.
“Căn biệt thự đứng tên anh và Mạn Đình từ khi nào?”
Anh lấy ra giấy chứng nhận giả.
“Ba năm trước em đã đồng ý chuyển một phần.”
Tôi bật cười.
“Anh có chắc chữ ký đó của tôi?”
“Đã công chứng.”
“Ở đâu?”
Luật sư bên phía anh lên tiếng:
“Thưa bà Hứa, hồ sơ có đầy đủ xác nhận.”
Tôi nhìn ông ta:
“Ông đã kiểm tra bản gốc?”
Ông ta hơi khựng lại.
“Khách hàng cung cấp bản sao hợp lệ.”
“Vậy là chưa.”
Minh Thần mất kiên nhẫn:
“Thanh Nghi, đừng kéo dài. Em ký đi.”
“Còn nếu tôi không ký?”
Mạn Đình nói:
“Thì chị vẫn phải rời đi. Nhà không còn thuộc về chị.”
Tôi nhìn từng người.
“Các người thật sự nghĩ căn nhà này đã thuộc về mình?”
Mẹ chồng lạnh giọng:
“Giấy tờ rõ ràng. Cô còn muốn thế nào?”
“Tôi muốn mở một thứ.”
Tôi cúi xuống gầm chiếc bàn gỗ giữa phòng.
Kéo ra một chiếc hộp tử đàn đã được đặt ở đó từ trước.
Mạn Đình giật mình.
“Chiếc hộp này ở đâu ra?”
“Tôi đặt sáng nay.”
“Bên trong là gì?”
“Tài liệu gốc của căn nhà.”
Minh Thần lập tức bước tới.
“Đưa anh.”
Tôi lùi lại.
“Không.”
“Em đang giữ giấy tờ gia đình.”
“Đây là tài sản của tôi.”
“Căn nhà không còn thuộc về em!”
“Vậy càng nên mở hộp để xác nhận.”
Tống Nhã Lệ nhìn chiếc hộp, biểu cảm thay đổi rất nhẹ.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Cô ta biết chiếc hộp.
Luật sư Chu bước vào đúng lúc ấy.
Ông cầm cặp hồ sơ, cúi đầu chào:
“Xin lỗi đã để mọi người chờ.”
Minh Thần quay sang:
“Ai mời ông?”
“Tôi.”
Tôi đặt hộp lên bàn.
“Luật sư Chu từng xử lý hợp đồng mua biệt thự. Ông ấy sẽ mở.”
Tống Nhã Lệ bật dậy:
“Không được!”
Cả phòng nhìn cô ta.
Cô ta lập tức nói:
“Ý tôi là… chuyện riêng gia đình, không cần người ngoài.”
Luật sư Chu bình tĩnh:
“Tôi không phải người ngoài đối với hồ sơ pháp lý.”
Ông lấy chìa khóa.
Và rồi chiếc hộp được mở.
Nhã Lệ gục xuống.
Minh Thần đứng chết lặng.
Luật sư Chu lấy ra tập hồ sơ đầu tiên.
“Đây là hợp đồng mua bán gốc của căn biệt thự.”
Tập thứ hai.
“Đây là giấy tặng cho riêng trước hôn nhân, do ông Hứa Kiến Phong và bà Trần Mỹ Lan lập cho con gái Hứa Thanh Nghi.”
Tập thứ ba.
“Đây là phụ lục xác nhận căn nhà không nhập vào tài sản chung vợ chồng.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Không thể. Tôi chưa từng nghe.”
Tôi nhìn bà.
“Vì mẹ chưa từng hỏi.”
Minh Thần giật tập giấy.
Anh đọc nhanh, sắc mặt càng lúc càng khó coi.
“Anh đã ký?”
Luật sư Chu chỉ trang cuối.
“Đúng. Ông Cố ký với tư cách người xác nhận không có quyền sở hữu.”
Minh Thần nhìn chữ ký của chính mình.
“Lúc đó tôi không biết.”
Tôi nói:
“Anh ký ngay sau đám cưới. Bố tôi đã giải thích rất rõ.”
“Anh tưởng chỉ là thủ tục thuế.”
“Không. Anh không đọc.”
Mạn Đình chen vào:
“Dù vậy, ba năm trước chị đã ký chuyển nhượng.”
Luật sư Chu lấy tập thứ tư.
“Đây là báo cáo giám định chữ ký.”
Ông mở từng trang.
“Chữ ký trên hồ sơ chuyển nhượng ba năm trước không phải chữ ký của bà Hứa.”
Sắc mặt Mạn Đình tái đi.
“Giám định có thể sai.”
“Có ba đơn vị độc lập cùng kết luận.”
Luật sư Chu tiếp:
“Con dấu công chứng cũng là giả. Hồ sơ không tồn tại trong hệ thống công chứng.”
Luật sư của Minh Thần bắt đầu đứng ngồi không yên.
Ông ta hỏi:
“Nhưng giấy chứng nhận mới…”
“Là bản giả được in dựa trên dữ liệu thật.”
Luật sư Chu đặt thêm một tài liệu.
“Văn phòng đăng ký bất động sản xác nhận chủ sở hữu hợp pháp duy nhất vẫn là bà Hứa Thanh Nghi.”
Mẹ chồng ngồi phịch xuống ghế.
Bố chồng quay sang con trai:
“Minh Thần, rốt cuộc chuyện gì?”
Anh lắc đầu.
“Con không biết giấy là giả. Mạn Đình nói đã xử lý.”
Tất cả nhìn em chồng.
Cô ta hét:
“Anh đừng đổ hết lên em! Chính anh đưa chữ ký mẫu của chị ta.”
Căn phòng chết lặng.
Minh Thần quát:
“Em nói linh tinh gì?”
“Anh đưa tài liệu cũ cho Nhã Lệ! Cô ấy tìm người làm hồ sơ!”
Tống Nhã Lệ vẫn ngồi dưới đất.
Cô ta ôm ngực, thở gấp.
Tôi nhìn cô ta.
“Cuối cùng cũng đến cô.”
Cô ta lắc đầu.
“Không phải tôi.”
“Vậy tại sao vừa mở hộp cô đã gục?”
“Tôi… chóng mặt.”
“Tại sao cô biết chiếc hộp phải được giấu dưới bàn?”
Cô ta ngẩng lên.
“Cô nói gì?”
Tôi lấy điện thoại, mở một đoạn ghi hình.
Trên màn hình là camera phòng khách cách đây hai tuần.
Tống Nhã Lệ lén vào nhà vào buổi trưa.
Cô ta đi thẳng đến gầm bàn.
Kéo chiếc hộp ra.
Thử mở nhưng không được.
Sau đó chụp ảnh ổ khóa.
Cả nhà nhìn đoạn video.
Minh Thần nhìn người tình như lần đầu thấy cô ta.
“Em từng vào đây?”
Nhã Lệ lắp bắp:
“Em chỉ… muốn tìm một hợp đồng cho anh.”
“Vì sao tìm dưới gầm bàn?”
“Em nghe Mạn Đình nói.”
Mạn Đình hét:
“Đừng kéo tôi vào! Cô mới là người nói chiếc hộp có hồ sơ gốc.”
Tôi nói:
“Cả hai đều biết.”
Luật sư Chu lấy tập cuối cùng khỏi hộp.
“Và đây là thứ khiến cô Tống sợ nhất.”
Ông đặt một hồ sơ mỏng xuống bàn.
Trên bìa ghi tên một công ty:
“CÔNG TY TƯ VẤN BẤT ĐỘNG SẢN THỊNH AN.”
Nhã Lệ nhắm mắt.
Minh Thần hỏi:
“Công ty này là gì?”
Tôi trả lời:
“Công ty được dùng để làm giả hồ sơ.”
“Liên quan đến Nhã Lệ?”
“Tổng giám đốc danh nghĩa là người khác. Nhưng người hưởng lợi cuối cùng là Tống Nhã Lệ.”
Luật sư Chu đưa giấy đăng ký cổ đông.
Tên cô ta nằm ở phần người kiểm soát thực tế.
Minh Thần nhìn cô ta.
“Em mở công ty để làm giấy giả?”
“Không. Công ty có từ trước.”
“Từ trước khi em quen anh?”
Cô ta im lặng.
Tôi nói:
“Bốn năm trước.”
Minh Thần đứng bất động.
Chúng tôi chỉ biết nhau qua công ty gần ba năm.
Nếu Nhã Lệ đã lập công ty chuyên xử lý giấy tờ bất động sản đáng ngờ trước đó, vậy cô ta không phải người bị cuốn vào kế hoạch sau khi yêu anh.
Cô ta có mục tiêu riêng.
Tôi tiếp:
“Trong ba năm, công ty này tham gia sáu vụ chuyển quyền sở hữu bằng hồ sơ giả. Ba vụ liên quan đến người cao tuổi, hai vụ liên quan đến ly hôn, một vụ chính là căn biệt thự này.”
Bố chồng lạnh giọng:
“Cô là người chuyên lừa tài sản?”
Nhã Lệ bật khóc.
“Không! Tôi chỉ làm tư vấn. Người dưới quyền làm sai.”
Luật sư Chu hỏi:
“Vậy cô giải thích khoản tiền ba triệu tệ từ tài khoản của Cố Mạn Đình chuyển vào công ty cô?”
Mạn Đình quay phắt sang Nhã Lệ.
“Ba triệu? Tôi chỉ đưa cô một triệu rưỡi!”
Câu nói vừa thoát ra, cô ta lập tức che miệng.
Nhưng đã muộn.
Bố chồng đập gậy xuống sàn:
“Con thật sự trả tiền làm giấy giả?”
Mạn Đình khóc:
“Con bị ép! Chủ nợ đòi tiền. Nhã Lệ nói chỉ cần thế chấp căn nhà sẽ giải quyết được.”
“Còn một triệu rưỡi kia?”
Nhã Lệ không trả lời.
Tôi đặt lên bàn một sao kê khác.
“Cô ấy lấy của cô ba triệu, nhưng chỉ dùng tám trăm nghìn cho việc làm hồ sơ. Phần còn lại chuyển qua ba tài khoản, cuối cùng vào một quỹ đầu tư cá nhân đứng tên em trai cô ấy.”
Mạn Đình lao đến:
“Cô lừa tôi?”
Nhã Lệ bật dậy.
“Cô im đi! Nếu không có tôi, cô đã bị chủ nợ tìm đến tận nhà.”
“Nhưng cô lấy tiền của tôi!”
“Đó là phí!”
“Cô nói một triệu rưỡi!”
“Cô tự chuyển thêm!”
“Vì cô nói cần mua người trong cơ quan đăng ký!”
Minh Thần quát:
“Đủ rồi!”
Anh nhìn Nhã Lệ.
“Em đã lừa cả anh?”
Cô ta ôm bụng.
“Minh Thần, em đang mang con anh.”
“Anh hỏi em về tiền và công ty.”
“Chúng ta sẽ nói riêng.”
“Trả lời ngay.”
Nhã Lệ rơi nước mắt.
“Em làm tất cả vì tương lai của chúng ta.”
“Tương lai nào?”
“Anh ly hôn. Căn nhà trở thành tài sản chung của chúng ta. Mạn Đình trả nợ. Không ai mất gì.”
Tôi bật cười.
“Không ai mất gì, trừ tôi.”
Cô ta quay sang:
“Chị vốn có rất nhiều. Một căn nhà có là gì?”
“Tài sản nhiều hay ít không quyết định người khác có quyền lấy trộm.”
Minh Thần hỏi:
“Em có thật sự yêu anh không?”
Nhã Lệ nhìn anh.
“Có.”
“Hay em tiếp cận anh vì căn nhà?”
“Không phải!”
“Vậy vì sao công ty của em bắt đầu tìm thông tin căn nhà ngay sau khi em vào Cảnh Hòa?”
Tôi lấy thêm một bản báo cáo.
“Ba tháng sau khi cô Tống vào công ty của Minh Thần, cô ấy đã thuê người tra hồ sơ tài sản của vợ chồng chúng tôi.”
Minh Thần lùi lại.
“Ba tháng?”
Tôi gật đầu.
“Trong khi mối quan hệ giữa hai người, theo anh nói, mới bắt đầu một năm trước.”
Nhã Lệ nói:
“Em tra vì công việc!”
“Công việc truyền thông cần tra căn nhà riêng của chủ tịch?”
Cô ta không trả lời được.
Mạn Đình nhìn cô ta bằng ánh mắt kinh hoàng.
“Ngay từ đầu cô đã nhắm vào căn biệt thự?”
Nhã Lệ quát:
“Còn cô thì sao? Cô không muốn tiền à?”
“Tôi chỉ muốn trả nợ!”
“Vậy đừng giả vờ vô tội!”
Hai người phụ nữ từng cấu kết bắt đầu cắn xé nhau ngay giữa phòng khách.
Bố chồng nhắm mắt.
Mẹ chồng ôm đầu.
Còn Minh Thần nhìn tôi.
Trong mắt anh không chỉ có giận dữ.
Mà còn có một thứ gần giống sợ hãi.
“Thanh Nghi,” anh nói, “em biết từ bao giờ?”
“Ba tháng.”
“Em để mọi chuyện diễn ra?”
“Để biết ai tham gia.”
“Em gài bẫy?”
“Tôi không làm giả giấy. Không chuyển tiền. Không ngoại tình. Tôi chỉ ghi lại.”
Anh cứng họng.
Luật sư Chu nói:
“Chúng tôi đã gửi tài liệu cho cơ quan liên quan. Những người có mặt sẽ được mời phối hợp làm rõ.”
Mạn Đình lập tức hét:
“Không! Chị không thể báo!”
“Tại sao?”
“Em là em của Minh Thần!”
“Tôi biết.”
“Chị muốn hủy cả gia đình sao?”
Tôi nhìn cô ta.
“Gia đình không bị hủy bởi người nói ra sự thật. Nó bị hủy bởi những người cùng nhau làm điều sai rồi nghĩ không ai biết.”
Nhã Lệ bỗng quay người chạy ra cửa.
Nhưng hai nhân viên an ninh của khu biệt thự đã đứng bên ngoài.
Cô ta dừng lại.
Luật sư Chu nói:
“Cô Tống, cô có thể rời đi, nhưng hồ sơ và điện thoại liên quan cần được bảo toàn.”
Cô ta quay sang Minh Thần.
“Anh giúp em.”
Anh nhìn cô ta rất lâu.
Rồi hỏi:
“Đứa trẻ có thật sự là con anh không?”
Nhã Lệ sững người.
“Anh nghi em?”
“Trả lời.”
“Đương nhiên.”
“Vậy làm xét nghiệm khi phù hợp.”
Cô ta bật khóc:
“Anh cũng giống họ! Chỉ biết nghi ngờ.”
Minh Thần quay đi.
“Anh đã tin em đủ nhiều.”
Tôi nhìn cảnh ấy mà không thấy hả hê.
Chỉ thấy mệt.
Bởi dù người đàn ông này đã phản bội tôi, tôi vẫn nhớ anh của mười một năm trước.
Người từng đội mưa chạy đến bệnh viện khi mẹ tôi phẫu thuật.
Người từng nấu cháo vụng về khi tôi sốt.
Người từng nói không cần căn nhà, chỉ cần tôi.
Không biết từ lúc nào, anh đã biến thành người sẵn sàng dùng chữ ký giả để lấy chính nơi bố mẹ tôi tặng.
Có lẽ con người không thay đổi trong một ngày.
Họ chỉ nhượng bộ từng bước nhỏ.
Một lời nói dối.
Một lần tự biện minh.
Một quyết định nghĩ rằng “không ai bị hại quá nhiều”.
Cho đến khi nhìn lại, họ đã đứng ở nơi rất xa chính mình.
Tôi cầm bản thỏa thuận ly hôn.
“Minh Thần.”
Anh ngẩng lên.
“Tôi vẫn đồng ý ly hôn.”
Anh ngạc nhiên.
“Sau chuyện này?”
“Chính vì chuyện này.”
“Còn căn nhà?”
“Thuộc về tôi.”
“Anh biết.”
“Anh và gia đình phải rời đi trong bảy ngày.”
Mẹ chồng bật dậy:
“Cô đuổi cả bố mẹ?”
“Tôi không đuổi. Mọi người có nhà riêng.”
“Nhưng chúng tôi sống ở đây nhiều năm.”
“Vì tôi cho phép.”
Bà run lên.
“Cô lạnh lùng quá.”
Tôi nhìn bà:
“Ngày mọi người ngồi đây ép tôi ký, không ai thấy mình lạnh lùng.”
Bà im lặng.
Minh Thần hỏi:
“Em định kiện anh?”
“Tùy mức độ hợp tác.”
“Em muốn anh làm gì?”
“Khai đúng sự thật. Trả lại mọi giấy tờ. Chấm dứt quyền truy cập tài sản và công ty riêng của tôi. Ký thỏa thuận ly hôn không tranh chấp.”
Anh nhìn tôi.
“Vậy là hết?”
“Đúng.”
“Không còn cơ hội?”
“Không.”
Nhã Lệ bỗng cười cay đắng.
“Anh thấy chưa? Cô ta chưa từng yêu anh. Nếu yêu, cô ta đã cho anh cơ hội.”
Tôi quay sang cô ta.
“Tình yêu không phải giấy miễn trách nhiệm.”
Rồi tôi nhìn Minh Thần.
“Và cơ hội không phải thứ người phản bội có thể yêu cầu vô hạn.”
Anh cúi đầu.
Bên ngoài, mưa vẫn rơi.
Chiếc hộp gỗ nằm mở trên bàn.
Không có vàng bạc.
Không có kho báu.
Chỉ có những tờ giấy.
Nhưng từng trang giấy đã xé toạc lớp vỏ của một gia đình tưởng mình có thể dùng huyết thống, tình yêu và một đứa trẻ chưa chào đời để hợp pháp hóa lòng tham.
Tôi tưởng đây đã là phần đáng sợ nhất.
Nhưng khi luật sư Chu lật đáy chiếc hộp, ông phát hiện một ngăn kép.
Bên trong có một phong bì nhỏ.
Không phải của bố mẹ tôi.
Mà mang tên Tống Nhã Lệ.
Cô ta vừa nhìn thấy đã hét:
“Đừng mở!”
Lần này, Minh Thần là người cầm phong bì.
Anh xé niêm phong.
Bên trong là bản sao một giấy đăng ký kết hôn.
Tên người vợ: Tống Nhã Lệ.
Tên người chồng: Phương Tử Hào.
Ngày đăng ký: bốn năm trước.
Minh Thần nhìn cô ta.
“Em đã kết hôn?”
Nhã Lệ lùi lại.
“Chỉ trên giấy.”
“Bốn năm trước?”
“Bọn em đã ly thân.”
“Đã ly hôn chưa?”
Cô ta không đáp.
Tôi cảm thấy cả căn phòng chìm xuống.
Minh Thần siết tờ giấy.
“Đứa trẻ là của ai?”
Nhã Lệ ôm bụng, môi run.
“Em không biết.”
Và lần này, người đứng không vững không còn là cô ta.
Mà là chồng tôi.
CHƯƠNG 2: NGƯỜI CHỒNG TRÊN GIẤY VÀ KHOẢN NỢ KHÔNG AI BIẾT
Sau khi giấy đăng ký kết hôn được mở ra, không ai còn nhớ đến chai trà vừa rót hay bữa cơm đang chờ trong phòng ăn.
Cả căn biệt thự rơi vào một sự im lặng nặng nề.
Cố Minh Thần ngồi xuống ghế.
Anh không nhìn tôi.
Không nhìn bố mẹ.
Chỉ nhìn tờ giấy trong tay như thể muốn dùng ánh mắt biến nó thành đồ giả.
“Phương Tử Hào là ai?” anh hỏi.
Tống Nhã Lệ lau nước mắt.
“Người cũ.”
“Chồng cũ hay chồng hiện tại?”
“Trên thực tế bọn em đã chia tay.”
“Anh hỏi pháp lý.”
Cô ta im lặng.
Luật sư Chu nói:
“Theo dữ liệu được xác minh ba tuần trước, hôn nhân chưa chấm dứt.”
Minh Thần quay sang tôi.
“Em điều tra cô ấy?”
“Đúng.”
“Từ khi nào?”
“Từ lúc phát hiện giấy giả.”
“Em biết cô ấy đã kết hôn mà không nói?”
“Tôi không có nghĩa vụ bảo vệ anh khỏi người anh chọn phản bội cùng.”
Câu trả lời khiến anh nhắm mắt.
Mẹ chồng nhìn Nhã Lệ bằng ánh mắt vừa sợ vừa giận.
“Cô còn chồng mà dám qua lại với con trai tôi?”
Nhã Lệ bật lại:
“Bà đã biết anh ấy có vợ, chẳng phải vẫn chấp nhận tôi sao?”
Bà Tú Cầm nghẹn lời.
Tống Nhã Lệ cười lạnh.
“Trong căn phòng này, ai có tư cách dạy tôi đạo đức?”
Không ai trả lời.
Bởi câu nói ấy tàn nhẫn nhưng không hoàn toàn sai.
Mạn Đình là người đầu tiên phục hồi.
Cô ta hỏi:
“Vậy Phương Tử Hào có liên quan đến công ty Thịnh An?”
Luật sư Chu gật đầu.
“Người đứng tên tổng giám đốc danh nghĩa chính là Phương Tử Hào.”
Mạn Đình quay sang Nhã Lệ.
“Vợ chồng cô cùng nhau lừa tôi?”
“Không phải.”
“Tiền của tôi chuyển vào công ty chồng cô!”
“Anh ta chỉ đứng tên.”
“Cô còn nói gì được?”
Nhã Lệ hét:
“Cô cũng chẳng tốt đẹp! Chính cô đưa giấy tờ, đưa chữ ký, đưa thông tin ngân hàng của anh trai cô!”
Mạn Đình lao tới.
Hai người suýt xô vào nhau.
Bố chồng chống gậy đứng chắn.
“Đủ rồi!”
Ông vốn ít nói, nhưng tiếng quát lần này khiến cả hai dừng lại.
Ông nhìn con gái.
“Con nợ bao nhiêu?”
Mạn Đình cúi đầu.
“Mười hai triệu.”
“Mười hai triệu?”
Mẹ chồng ôm ngực.
“Con nói chỉ ba triệu.”
“Ba triệu là khoản đến hạn.”
“Còn chín triệu?”
“Vay từ các nền tảng và người quen.”
Bố chồng hỏi:
“Tiền đi đâu?”
“Dự án thất bại.”
“Dự án nào?”
“Chuỗi trung tâm chăm sóc da.”
“Tại sao gia đình không biết?”
“Vì mọi người sẽ phản đối.”
“Cho nên con định lấy nhà của chị dâu thế chấp?”
Mạn Đình khóc:
“Con định trả! Khi dự án hồi phục, con sẽ chuộc nhà.”
Tôi hỏi:
“Cô có chắc căn nhà sau khi thế chấp còn chuộc được?”
Cô ta nhìn tôi.
“Chị có nhiều tài sản.”
“Lại câu đó.”
Tôi đứng dậy.
“Vì tôi có nhiều nên cô lấy một căn cũng không sao?”
“Em không nghĩ chị sẽ mất tất cả.”
“Nhưng cô biết tôi không đồng ý.”
Mạn Đình cúi mặt.
“Em xin lỗi.”
“Tôi nghe.”
Cô ta ngẩng lên, hy vọng.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng xin lỗi không xóa trách nhiệm.”
Mắt cô ta tối đi.
Minh Thần hỏi luật sư Chu:
“Phong bì có từ đâu?”
“Được gửi cho bà Hứa tuần trước.”
“Ai gửi?”
“Tôi.”
Một giọng đàn ông vang lên từ cửa.
Tất cả quay lại.
Một người đàn ông cao gầy khoảng ba mươi lăm tuổi bước vào, mặc áo khoác xám, gương mặt hốc hác.
Nhã Lệ vừa nhìn thấy liền lùi lại.
“Tử Hào…”
Phương Tử Hào nhìn cô ta.
“Lâu rồi.”
Minh Thần đứng bật dậy.
“Anh là chồng cô ấy?”
“Trên giấy tờ, đúng.”
“Anh đến làm gì?”
“Làm rõ việc công ty của tôi bị dùng để làm giả hồ sơ và chuyển tiền.”
Nhã Lệ quát:
“Công ty là của tôi!”
“Cô đứng sau. Nhưng người chịu trách nhiệm pháp lý là tôi.”
“Anh đã đồng ý.”
“Tôi đồng ý cho cô dùng công ty tư vấn, không đồng ý làm giấy giả.”
“Đừng giả vờ vô tội.”
Phương Tử Hào cười mệt mỏi.
“Tôi không vô tội. Tôi đã giúp cô quá lâu.”
Anh đặt một ổ cứng và tập giấy lên bàn.
“Đây là email, lệnh chuyển tiền và bản ghi âm giữa Nhã Lệ với Cố Mạn Đình.”
Mạn Đình tái mặt.
“Ông ghi âm?”
“Văn phòng tự động ghi cuộc gọi.”
Nhã Lệ lao đến.
“Anh không được đưa!”
Minh Thần chặn cô ta.
“Để anh ta nói.”
Tử Hào nhìn anh.
“Ông Cố, cô ấy tiếp cận ông không chỉ vì căn nhà.”
“Còn gì nữa?”
“Công ty của ông.”
Minh Thần nhíu mày.
Tử Hào nói:
“Nhã Lệ muốn có quyền tiếp cận hệ thống truyền thông và dữ liệu khách hàng của Cảnh Hòa.”
Tôi biết công ty Minh Thần đang điều hành là một tập đoàn thiết bị y tế có mạng lưới khách hàng lớn ở Chiết Giang và Giang Tô.
Dữ liệu ấy rất có giá trị.
Minh Thần hỏi:
“Cô ấy lấy chưa?”
“Đã sao chép một phần.”
Anh quay sang Nhã Lệ.
“Em lấy dữ liệu công ty?”
“Em là giám đốc truyền thông. Em có quyền.”
“Quyền sử dụng cho công việc, không phải chuyển ra ngoài.”
“Em chưa bán.”
Tử Hào nói:
“Cô ấy đã dùng dữ liệu để gọi vốn cho một nền tảng chăm sóc sức khỏe đứng tên em trai mình.”
Nhã Lệ quát:
“Anh im đi!”
Minh Thần cười như không tin.
“Vậy ngay cả việc vào công ty cũng có mục đích?”
Cô ta khóc:
“Ban đầu em chỉ muốn cơ hội. Sau đó em thật sự yêu anh.”
“Câu này cô đã nói bao nhiêu lần với bao nhiêu người?”
“Chỉ với anh.”
Phương Tử Hào nhìn xuống.
Không ai bỏ qua biểu cảm ấy.
Tôi hỏi:
“Anh Phương, hai người kết hôn vì tình cảm hay vì công việc?”
“Cả hai.”
“Vì sao chưa ly hôn?”
“Cô ấy không chịu ký.”
Nhã Lệ bật lại:
“Anh cũng không ký!”
“Tôi đã gửi giấy ba lần.”
“Vì anh muốn lấy nửa công ty.”
“Công ty đứng tên tôi.”
“Tiền của tôi!”
“Tiền ban đầu là của những người bị lừa.”
Nhã Lệ lao đến tát anh.
Tử Hào không tránh.
Cả căn phòng sững lại.
Anh chỉ nói:
“Bốn năm rồi, em vẫn nghĩ lớn tiếng là có thể đổi sự thật.”
Nhã Lệ thở dốc.
“Anh phản bội tôi.”
“Không. Tôi đang dừng việc phản bội người khác cùng em.”
Câu nói ấy khiến cô ta ngồi xuống.
Lần đầu tiên, vẻ sắc sảo biến mất.
Chỉ còn một người phụ nữ hoảng sợ khi mọi đường lui bị đóng lại.
Minh Thần hỏi:
“Đứa trẻ có thể là của anh ta?”
Tử Hào nhìn Nhã Lệ.
“Ba tháng trước, cô ấy đến gặp tôi.”
Nhã Lệ lập tức nói:
“Chỉ để bàn ly hôn.”
“Cô ở lại qua đêm.”
“Anh ép tôi uống!”
“Không.”
Minh Thần quay mặt.
Tôi thấy bàn tay anh siết lại.
Anh từng dùng đứa trẻ để biện minh cho phản bội.
Mẹ chồng dùng nó để xúc phạm tôi vì không sinh con.
Bố chồng dùng nó để đồng ý chuyện ly hôn.
Bây giờ họ thậm chí không biết đứa trẻ thuộc về ai.
Nhưng sự thật đáng nói hơn là:
Ngay cả khi đứa trẻ là của Minh Thần, những gì họ làm với tôi vẫn sai.
Một đứa trẻ không biến hành vi chiếm tài sản thành chính đáng.
Tôi nói:
“Chuyện huyết thống để sau. Bây giờ xử lý giấy tờ giả.”
Luật sư Chu gật đầu.
Ông yêu cầu từng người giao điện thoại, máy tính và hồ sơ liên quan để phục vụ xác minh.
Mạn Đình khóc:
“Chị Thanh Nghi, chị có thể rút đơn không?”
“Tôi chưa nộp đơn chính thức.”
Cô ta nhìn tôi hy vọng.
“Nhưng tôi sẽ.”
“Chị muốn em vào tù sao?”
“Tôi muốn mọi việc được xử lý đúng.”
“Em là em chồng chị mười một năm.”
“Và cô dùng mười một năm đó để lấy thông tin tài sản của tôi.”
Mạn Đình ôm mặt.
Mẹ chồng bước tới nắm tay tôi.
“Thanh Nghi, mẹ xin con. Mạn Đình còn trẻ.”
“Tôi cũng từng trẻ khi bước vào nhà này.”
“Con bé chỉ nhất thời hồ đồ.”
“Ba tháng làm giấy giả không phải một phút hồ đồ.”
“Nhưng nếu chuyện lớn lên, danh dự nhà họ Cố…”
Tôi rút tay lại.
“Mẹ vẫn chỉ nghĩ đến danh dự.”
Bà cứng người.
“Con muốn mẹ nghĩ gì?”
“Ít nhất một lần nghĩ đến người bị hại.”
Bà không nói.
Bố chồng lên tiếng:
“Bà để con bé chịu trách nhiệm.”
Bà Tú Cầm quay sang chồng:
“Đó là con gái ông!”
“Chính vì là con gái nên càng phải dạy nó không thể lấy đồ của người khác.”
“Ông nói dễ. Nếu nó bị xử lý, ai chăm nó?”
“Tự nó phải lớn.”
Mạn Đình bật khóc lớn hơn.
Tôi không thấy vui.
Nhưng tôi hiểu nếu hôm nay tôi mềm lòng, ngày mai họ sẽ lại dùng câu “người một nhà” để buộc tôi im lặng.
Tình thân không thể là nơi hành vi sai trái được miễn phí.
Buổi tối, mọi người lần lượt rời biệt thự.
Nhã Lệ được người thân đưa đi.
Phương Tử Hào ở lại làm việc với luật sư.
Mạn Đình về cùng bố mẹ.
Minh Thần không đi.
Anh đứng trong phòng khách tối, nhìn chiếc hộp gỗ.
Tôi đi ngang.
Anh gọi:
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng lại.
“Anh có thể ở lại nói chuyện không?”
“Tối nay.”
“Cảm ơn.”
Chúng tôi ngồi đối diện nhau.
Không còn bố mẹ.
Không còn người tình.
Không còn họ hàng.
Chỉ còn hai người đã sống bên nhau mười một năm.
Minh Thần hỏi:
“Chiếc hộp này bố em để lại?”
“Đúng.”
“Vì sao giấu dưới bàn?”
“Bố từng nói nếu một ngày có người tranh căn nhà, hãy đặt nó ở nơi gần nhất nhưng không ai để ý.”
Anh cười buồn.
“Anh sống ở đây mười một năm mà không biết.”
“Vì anh chưa từng hỏi căn nhà được mua thế nào.”
“Anh tưởng bố mẹ em tặng chung.”
“Tôi đã từng muốn coi là chung.”
“Vậy tại sao còn giấy tặng riêng?”
“Bố mẹ tôi sợ con gái không có đường lui.”
Anh cúi đầu.
“Có lẽ họ đúng.”
Tôi không trả lời.
Một lúc sau, anh nói:
“Anh không biết Nhã Lệ đã kết hôn.”
“Tôi tin.”
“Anh cũng không biết công ty của cô ấy có vấn đề.”
“Tôi tin.”
“Anh chỉ biết Mạn Đình cần tiền và căn nhà có thể giúp.”
“Tức là anh biết kế hoạch lấy nhà.”
Anh im lặng.
“Tôi không thể tha thứ phần đó.”
“Anh hiểu.”
“Anh thật sự nghĩ tôi sẽ ký?”
“Anh nghĩ nếu đưa em căn hộ và tiền, em sẽ đồng ý.”
“Tại sao?”
“Vì em luôn bình tĩnh. Không thích tranh chấp.”
Tôi cười.
“Sự bình tĩnh của tôi khiến anh nghĩ tôi dễ lấy đồ?”
“Không.”
“Nhưng anh đã làm.”
Anh cúi đầu.
“Anh xin lỗi.”
“Tôi nghe rồi.”
“Em không thể cho anh cơ hội sao?”
“Tôi đã cho trước khi anh ra tay.”
“Anh không biết em biết.”
“Cơ hội làm điều đúng không cần người khác đứng bên cạnh nhắc.”
Anh nhắm mắt.
“Anh từng rất yêu em.”
“Có thể.”
“Bây giờ em không tin?”
“Tôi tin anh từng yêu. Nhưng tình yêu cũ không bảo vệ tôi khỏi lựa chọn hiện tại của anh.”
Anh nhìn tôi.
“Em sẽ ly hôn thật?”
“Đúng.”
“Sau này em có hối hận không?”
“Có thể có lúc nhớ. Nhưng nhớ không đồng nghĩa quay lại.”
“Căn nhà…”
“Anh rời trong bảy ngày.”
“Bố mẹ?”
“Họ có căn nhà ở Tây Khê.”
“Còn Mạn Đình?”
“Căn hộ của cô ấy sẽ được dùng xử lý nợ.”
Anh thở dài.
“Em đã tính hết.”
“Không. Tôi chỉ chuẩn bị.”
“Có khác sao?”
“Có. Tính toán là tạo ra chuyện. Chuẩn bị là không để chuyện người khác tạo ra hủy mình.”
Anh im lặng rất lâu.
Trước khi lên lầu, anh hỏi:
“Em có từng muốn có con với anh không?”
Câu hỏi khiến tôi dừng lại.
Chúng tôi từng cố.
Hai năm đầu.
Sau đó công ty của anh khó khăn.
Rồi mẹ anh bệnh.
Rồi công việc tôi bận.
Mỗi lần định đi khám, anh đều nói để sau.
Cuối cùng, chuyện con cái trở thành khoảng trống không ai nhắc.
Tôi nói:
“Có.”
“Vì sao không nói?”
“Tôi đã nói nhiều lần.”
Anh ngẩng lên.
“Anh không nhớ.”
“Tôi biết.”
Đó là điều đau nhất.
Không phải anh phản đối.
Mà là anh không nhớ.
Sáng hôm sau, một chuyện khác xảy ra.
Phương Tử Hào gọi cho tôi.
“Cô Hứa, tôi tìm thấy một tệp ẩn trong ổ cứng.”
“Liên quan đến căn nhà?”
“Không.”
“Vậy là gì?”
“Liên quan đến cái chết của bố cô.”
Tôi cứng người.
Bố tôi mất hai năm trước vì tai nạn giao thông trên đường từ Ninh Ba đến Hàng Châu.
Cảnh sát kết luận tài xế xe tải buồn ngủ, va chạm ngoài ý muốn.
Tử Hào nói:
“Ba tuần trước tai nạn, ông Hứa đã gửi email cho Nhã Lệ.”
“Tại sao?”
“Ông ấy nghi cô ta đang tiếp cận gia đình để lấy tài sản.”
Tôi không biết.
“Email viết gì?”
“Ông Hứa nói đã điều tra công ty Thịnh An. Ông yêu cầu Nhã Lệ rời khỏi Minh Thần và không được tiếp cận giấy tờ căn nhà.”
Tay tôi lạnh đi.
“Cô ta trả lời?”
“Không bằng email. Nhưng có một bản ghi âm.”
“Gửi tôi.”
Tệp âm thanh được gửi.
Giọng bố tôi vang lên:
“Cô Tống, tôi biết cô dùng công ty chồng mình làm hồ sơ giả. Nếu cô còn tiếp cận con gái tôi, tôi sẽ báo.”
Giọng Nhã Lệ:
“Ông không có bằng chứng.”
“Có.”
“Ông nghĩ Thanh Nghi sẽ tin ông hơn chồng cô ấy sao?”
“Con gái tôi có thể đau, nhưng nó không ngu ngốc.”
“Ông già rồi. Đừng xen vào chuyện người trẻ.”
“Căn nhà là tôi mua. Tôi có quyền bảo vệ.”
Sau đó là tiếng Nhã Lệ cười.
“Vậy ông giữ cho kỹ.”
Bản ghi dừng.
Tôi ngồi bất động.
Câu cuối không trực tiếp chứng minh gì.
Nhưng nó khiến vụ tai nạn của bố trở nên đáng ngờ.
Tôi gọi luật sư Chu.
Ông nghe xong nói:
“Chúng ta phải chuyển ngay cho cơ quan điều tra.”
“Ông nghĩ có liên quan?”
“Chưa thể kết luận. Nhưng phải xác minh.”
Tôi nhìn bức ảnh bố trên bàn.
Hai năm qua, tôi luôn nghĩ ông ra đi vì một tai nạn.
Nếu ông từng cảnh báo Nhã Lệ, nếu cô ta biết ông có bằng chứng, vậy cái chết ấy có thể không đơn giản.
Tôi không muốn suy đoán.
Nhưng cũng không thể bỏ qua.
Chiều hôm đó, Tống Nhã Lệ mất liên lạc.
Căn hộ trống.
Điện thoại tắt.
Hộ chiếu biến mất.
Cô ta định rời Hàng Châu.
Minh Thần nghe tin, mặt trắng bệch.
Anh hỏi:
“Em nghĩ cô ấy liên quan đến bố em?”
“Tôi chưa kết luận.”
“Nhưng cô ấy bỏ trốn.”
“Có thể vì hồ sơ giả.”
“Hoặc vì chuyện khác.”
Tôi nhìn anh.
“Anh có biết hai năm trước cô ấy từng gặp bố tôi?”
“Không.”
“Anh chắc?”
Anh do dự.
Chỉ một giây.
Nhưng tôi thấy.
“Anh biết?”
“Anh biết bố em đến công ty.”
“Vì sao?”
“Ông gặp Nhã Lệ.”
“Anh nghe gì?”
“Ông bảo cô ấy tránh xa anh.”
“Tại sao anh không nói với tôi?”
“Anh nghĩ bố em can thiệp quá sâu.”
“Tức là anh biết bố nghi cô ta.”
“Anh không biết về công ty giấy tờ.”
“Nhưng anh vẫn tiếp tục.”
Anh cúi đầu.
“Anh xin lỗi.”
Tôi cười cay đắng.
“Anh có biết lời xin lỗi của anh đang ngày càng rẻ không?”
Anh không đáp.
Cơ quan chức năng sau đó chặn được Nhã Lệ tại ga tàu phía đông.
Cô ta không ra nước ngoài.
Cô ta định đến Quảng Châu.
Trong hành lý có tiền mặt, ổ cứng và một bản sao chìa khóa căn biệt thự.
Khi bị hỏi về bố tôi, cô ta phủ nhận.
“Tôi chỉ dọa ông ấy. Tôi không làm gì.”
“Vì sao có lịch trình chuyến đi của ông Hứa trong điện thoại cũ?”
“Tôi từng định gặp.”
“Gặp ở đâu?”
“Trạm nghỉ.”
“Vì sao?”
“Để yêu cầu ông ấy im lặng.”
“Cô đã gặp chưa?”
“Không.”
Nhưng dữ liệu camera cũ cho thấy xe cô ta từng xuất hiện gần trạm nghỉ hôm đó.
Chưa đủ để buộc tội.
Nhưng đủ để mở lại quá trình xác minh.
Còn tôi, lần đầu tiên trong nhiều năm, thấy căn biệt thự trở nên xa lạ.
Nơi bố mẹ mua để tôi có chỗ dựa giờ chứa quá nhiều bí mật.
Một đêm, tôi ngồi dưới bàn, kéo chiếc hộp ra.
Ở đáy còn một mảnh giấy nhỏ tôi chưa từng thấy.
Chữ của bố:
“Thanh Nghi, nếu con đọc đến đây, nghĩa là căn nhà đã trở thành nguyên nhân khiến người ta lộ bản chất. Đừng giữ nó chỉ vì bố mẹ. Nhà là chỗ người ta muốn trở về. Nếu một ngày nó chỉ còn khiến con đau, con có quyền bán.”
Tôi khóc.
Lần đầu tiên từ ngày mọi chuyện bắt đầu.
Không phải vì Minh Thần.
Không phải vì Nhã Lệ.
Mà vì bố đã biết trước tôi có thể phải đối mặt với điều này.
Ông đã chuẩn bị một chiếc hộp.
Không để tôi thắng người khác.
Mà để tôi không mất chính mình.
CHƯƠNG 3: NGƯỜI CUỐI CÙNG RỜI KHỎI CĂN BIỆT THỰ
Bảy ngày sau khi chiếc hộp được mở, nhà họ Cố rời khỏi căn biệt thự.
Không có cảnh ầm ĩ.
Không có ai bị kéo ra ngoài.
Chỉ có từng chiếc vali được mang xuống cầu thang.
Mẹ chồng tôi khóc từ sáng.
Bà đứng giữa phòng khách, nhìn bộ bàn ghế, tranh thủy mặc và tủ rượu.
“Thanh Nghi, mẹ sống ở đây tám năm.”
“Tôi biết.”
“Con không thể cho bố mẹ ở thêm sao?”
“Nhà ở Tây Khê đã dọn xong.”
“Nhưng nơi đó nhỏ.”
“Ba trăm mét vuông không nhỏ.”
“Không bằng ở đây.”
Tôi nhìn bà.
“Đó không phải lý do để ở lại nhà người khác.”
Bà cắn môi.
“Con vẫn gọi mẹ là người khác?”
“Từ lúc ly hôn, chúng ta không còn quan hệ pháp lý.”
“Còn tình cảm?”
“Tình cảm không thể chỉ được nhắc khi mẹ cần.”
Bà khóc lớn hơn.
Bố chồng kéo vali đi ngang.
Ông nói:
“Đủ rồi. Chúng ta đi.”
Bà quay sang:
“Ông không nói giúp sao?”
Ông nhìn tôi.
“Chúng ta đã sai.”
Chỉ bốn chữ.
Nhưng là lần đầu tiên một người trong gia đình chồng thừa nhận mà không thêm “nhưng”.
Tôi gật đầu.
“Cảm ơn bố.”
Ông cười buồn.
“Sau này đừng gọi bố nữa.”
“Được.”
Ông sững lại một chút, rồi gật.
Có những câu nghe lạnh.
Nhưng cần thiết.
Mạn Đình không đến lấy đồ.
Cô ta đang phối hợp điều tra vụ giấy tờ giả và các khoản chuyển tiền.
Luật sư nói vì cô ta chủ động khai báo, hoàn trả hồ sơ và không phải người tổ chức chính, mức xử lý có thể được xem xét.
Căn hộ của cô ta được bán để trả một phần nợ.
Chuỗi trung tâm chăm sóc da đóng cửa.
Bạn bè từng vay tiền quay lưng.
Mẹ chồng muốn tôi giúp.
Tôi từ chối.
Không phải vì muốn cô ta khổ.
Mà vì nếu tôi tiếp tục dọn hậu quả, cô ta sẽ không bao giờ hiểu lựa chọn của mình có giá.
Cố Minh Thần rời sau cùng.
Anh mặc áo khoác đen, tay kéo chiếc vali nhỏ.
Phòng làm việc của anh đã trống.
Những tài liệu liên quan công ty được chuyển đi.
Anh đứng ở cửa phòng khách.
“Anh ký thỏa thuận rồi.”
“Tôi biết.”
“Luật sư nói một tháng nữa hoàn tất.”
“Được.”
“Em không cần thêm gì?”
“Không.”
“Cổ phần công ty?”
“Không liên quan căn nhà. Xử lý theo thỏa thuận tài sản chung.”
Anh gật đầu.
Một lúc lâu, anh nói:
“Anh muốn xin lỗi bố em.”
“Tại sao?”
“Vì ông đã cảnh báo. Anh không nghe.”
“Ông không còn.”
“Anh biết.”
“Vậy sống tốt hơn. Đừng dùng lời xin lỗi với người đã mất để giảm tội cho mình.”
Anh nhìn tôi.
“Em thật sự không còn chút tình cảm?”
“Tôi không nói vậy.”
“Vậy…”
“Có tình cảm không có nghĩa tiếp tục hôn nhân.”
Anh cười buồn.
“Em luôn rõ ràng hơn anh.”
“Không. Tôi chỉ buộc phải rõ sau khi bị đẩy đến giới hạn.”
Anh nhìn chiếc hộp trên bàn.
“Em sẽ giữ nhà?”
“Tôi chưa quyết.”
“Bố em muốn em có chỗ dựa.”
“Chỗ dựa không nhất thiết là căn nhà.”
“Vậy là gì?”
“Tự mình.”
Anh cúi đầu.
“Anh hiểu quá muộn.”
“Đúng.”
Anh kéo vali ra cổng.
Đến bậc thềm, anh quay lại.
“Thanh Nghi.”
“Tôi nghe.”
“Đứa trẻ…”
“Không cần nói với tôi.”
“Nhã Lệ đã đồng ý xét nghiệm sau khi sinh.”
“Đó là chuyện của hai người.”
“Anh chỉ muốn em biết.”
“Tại sao?”
“Anh không biết.”
“Tôi biết.”
Anh nhìn tôi.
“Anh muốn giữ một sợi dây để còn quay lại nói chuyện.”
Anh không phủ nhận.
Tôi nói:
“Đừng.”
Anh gật đầu.
Cánh cổng đóng lại.
Lần đầu tiên sau mười một năm, căn biệt thự chỉ còn mình tôi.
Tôi đi qua từng phòng.
Phòng khách.
Phòng ăn.
Phòng làm việc.
Phòng ngủ.
Mỗi nơi đều có ký ức.
Có cái đẹp.
Có cái xấu.
Có thứ tôi muốn giữ.
Có thứ tôi chỉ muốn quên.
Tôi mở cửa phòng bố mẹ từng ở mỗi lần đến Hàng Châu.
Trên bàn vẫn còn chiếc cốc bố thích dùng.
Tôi ngồi xuống.
“Bố,” tôi nói nhỏ, “con đã giữ được nhà.”
Nhưng trong lòng lại nghe câu ông viết:
“Nếu một ngày nó chỉ còn khiến con đau, con có quyền bán.”
Cuộc điều tra về tai nạn của bố kéo dài nhiều tháng.
Cuối cùng, không có đủ bằng chứng kết luận Tống Nhã Lệ trực tiếp gây ra.
Camera cho thấy cô ta đến trạm nghỉ nhưng rời đi trước thời điểm tai nạn.
Người lái xe tải vẫn thừa nhận buồn ngủ.
Không có giao dịch tiền đáng ngờ giữa cô ta và tài xế.
Tuy nhiên, cơ quan điều tra xác nhận cô ta từng theo dõi lịch trình của bố và có ý định lấy lại bằng chứng.
Cô ta bị xử lý chủ yếu về hành vi làm giả hồ sơ, sử dụng dữ liệu bất hợp pháp và một số giao dịch tài chính liên quan.
Phương Tử Hào hợp tác đầy đủ.
Anh nộp đơn ly hôn.
Tống Nhã Lệ sinh một bé gái.
Kết quả xác định đứa trẻ là con của Cố Minh Thần.
Anh nhận trách nhiệm.
Nhưng không cưới cô ta.
Một lần, anh gọi cho tôi:
“Anh sẽ nuôi con.”
“Đó là trách nhiệm.”
“Nhã Lệ hỏi em có thể rút một phần yêu cầu không.”
“Không.”
“Anh đã nói với cô ấy em sẽ không.”
“Vậy tại sao gọi?”
“Anh muốn nghe giọng em.”
Tôi im lặng.
“Thanh Nghi, anh sống một mình.”
“Anh có bố mẹ.”
“Không giống.”
“Đó là hậu quả.”
“Anh biết.”
“Vậy đừng gọi nữa.”
Tôi ngắt máy.
Sau đó chặn số.
Không phải vì ghét.
Mà vì muốn kết thúc thật sự.
Sáu tháng sau, tôi bán căn biệt thự.
Quyết định khiến nhiều người bất ngờ.
Mẹ tôi hỏi:
“Con không tiếc sao?”
“Có.”
“Vậy tại sao bán?”
“Vì mỗi lần bước vào, con không còn thấy nhà.”
Bà im lặng.
Tôi tiếp:
“Con thấy phòng họ từng làm giấy giả. Thấy chiếc bàn họ ép con ký. Thấy chỗ Nhã Lệ gục xuống. Thấy bố đã phải âm thầm bảo vệ con.”
Mẹ nắm tay tôi.
“Con muốn mua nơi khác?”
“Vâng.”
Tôi mua một căn nhà nhỏ hơn ở gần sông Tiền Đường.
Không quá xa trung tâm.
Có ban công lớn.
Có phòng làm việc nhiều ánh sáng.
Không có ký ức cũ.
Tôi mang chiếc hộp gỗ theo.
Nhưng không đặt dưới gầm bàn.
Tôi đặt nó trong tủ kính.
Bên trong giữ các giấy tờ gốc, lá thư của bố và một bản sao hồ sơ vụ việc.
Không phải để nhắc mình sống trong oán giận.
Mà để nhớ:
Tài sản quan trọng.
Nhưng khả năng nhận ra ai đang dùng tình cảm để tiếp cận tài sản còn quan trọng hơn.
Một năm sau, tôi mở một văn phòng tư vấn nhỏ hỗ trợ phụ nữ kiểm tra tài sản trước hôn nhân, thừa kế và ly hôn.
Không ít người tìm đến trong tình cảnh giống tôi.
Có người bị chồng ép sang tên nhà.
Có người bị gia đình chồng giữ sổ đỏ.
Có người tin rằng “người một nhà” không cần giấy tờ, đến khi xảy ra chuyện mới biết mình không có bằng chứng.
Tôi luôn nói:
“Tin tưởng không có nghĩa từ bỏ quyền tự bảo vệ.”
Một khách hàng hỏi:
“Chị có còn tin tình yêu không?”
Tôi suy nghĩ.
“Có.”
“Sau tất cả?”
“Có. Nhưng tôi không còn tin tình yêu thật sự sẽ sợ sự minh bạch.”
Cô ấy gật đầu.
Ngày kỷ niệm bố mất, tôi về Ninh Ba.
Mẹ lấy ra một hộp giấy nhỏ.
“Cái này bố con để lại.”
“Lại hộp?”
Bà cười.
“Chỉ là ảnh.”
Bên trong là ảnh cưới của tôi.
Bố đứng cạnh Minh Thần, cười rất vui.
Phía sau ảnh có dòng chữ:
“Con gái, bố mong con hạnh phúc. Nhưng nếu một ngày con không hạnh phúc, đừng ở lại chỉ để chứng minh bố đã chọn đúng người.”
Tôi khóc.
Bố chưa từng ép tôi giữ hôn nhân.
Ông chỉ chuẩn bị đường lui.
Căn biệt thự là đường lui đầu tiên.
Chiếc hộp gỗ là đường lui thứ hai.
Còn câu nói này là đường lui cuối cùng:
Cho phép tôi không phải xấu hổ vì đã chọn sai.
Không ai muốn thừa nhận mình từng yêu nhầm người.
Nên nhiều người cố ở lại.
Cố giải thích.
Cố sửa.
Cố chịu đựng.
Cho đến khi mất nhiều hơn một căn nhà.
Tôi đã mất mười một năm.
Nhưng giữ được phần đời còn lại.
Một buổi chiều mùa thu, luật sư Chu gọi:
“Cô Hứa, vụ việc đã có kết quả cuối cùng.”
“Tôi nghe.”
“Tống Nhã Lệ phải hoàn trả toàn bộ phần tiền thu lợi bất chính. Cố Mạn Đình được xem xét giảm nhẹ do hợp tác. Hồ sơ căn nhà được xác nhận không có bất kỳ tranh chấp nào.”
“Cảm ơn ông.”
“Còn một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Cố Minh Thần vừa nộp đơn từ chức chủ tịch Cảnh Hòa.”
Tôi im lặng.
“Vì sao?”
“Anh ta nói muốn chịu trách nhiệm cho việc để dữ liệu bị lộ và quản trị yếu kém.”
“Đó là việc nên làm.”
“Anh ta có gửi một lá thư cho cô.”
“Ông đọc chưa?”
“Chưa.”
“Không cần gửi.”
Luật sư Chu hỏi:
“Cô chắc?”
“Chắc.”
“Có thể anh ta muốn xin lỗi.”
“Tôi đã nghe đủ.”
Tôi ngắt máy.
Ngoài cửa sổ, lá cây chuyển vàng.
Căn nhà mới yên tĩnh.
Tôi pha trà, mở cửa ban công.
Một người hàng xóm mới chuyển đến đang tưới cây.
Cô ấy chào tôi.
Tôi chào lại.
Cuộc sống tiếp tục bình thường đến lạ.
Không có âm nhạc cao trào.
Không có ai gục xuống.
Không có bản giấy giả.
Chỉ có những ngày sáng đi làm, tối về nhà, cuối tuần ăn cơm với mẹ.
Nhưng chính sự bình thường ấy là điều quý giá nhất.
Nhiều tháng sau, Cố Mạn Đình đến văn phòng tôi.
Cô ta gầy hơn trước, mặc áo khoác đơn giản.
Tôi hỏi:
“Cô đến làm gì?”
“Xin lỗi.”
“Cô đã xin.”
“Lần trước em chỉ xin vì sợ.”
“Bây giờ?”
“Bây giờ em hiểu mình đã làm gì.”
Tôi im lặng.
Cô ta đặt một phong bì lên bàn.
“Đây là phần tiền em có thể trả.”
“Tôi không mất tiền trực tiếp.”
“Nhưng chị đã bỏ chi phí điều tra, luật sư…”
“Tôi không nhận.”
“Vậy em phải làm gì?”
“Trả nợ của cô. Sống đúng. Đừng lặp lại.”
“Chị không tha thứ?”
“Tôi không biết.”
Cô ta cúi đầu.
“Em hiểu.”
Trước khi đi, cô ta hỏi:
“Anh em còn cơ hội không?”
“Không.”
“Anh ấy vẫn…”
“Tình cảm của anh ấy bây giờ không còn liên quan đến tôi.”
Cô ta gật đầu.
“Em xin lỗi vì đã gọi chị là người ngoài.”
Tôi nhìn cô ta.
“Sau này đừng dùng hai chữ người nhà để lấy quyền quyết định tài sản của người khác.”
“Vâng.”
Cô ta rời đi.
Tôi không thấy nhẹ nhõm.
Cũng không thấy tức giận.
Có lẽ đó là dấu hiệu chuyện cũ thật sự bắt đầu lùi xa.
Một năm rưỡi sau ngày chiếc hộp được mở, tôi tổ chức một buổi nói chuyện nhỏ tại văn phòng.
Chủ đề là bảo vệ tài sản gia đình.
Tôi kể một câu chuyện không nêu tên:
Một người chồng.
Một người tình.
Một em gái.
Một căn biệt thự làm quà cưới.
Một bộ giấy tờ giả.
Và một chiếc hộp gỗ dưới gầm bàn.
Một người tham dự hỏi:
“Khoảnh khắc người tình gục xuống, chị có thấy mình thắng không?”
Tôi trả lời:
“Không.”
“Tại sao?”
“Bởi khi một cuộc hôn nhân đi đến mức đó, không ai thật sự thắng.”
“Vậy điều quan trọng nhất là gì?”
“Tôi không bị lấy mất thứ thuộc về mình. Và tôi không để cảm giác xấu hổ khiến mình ở lại.”
“Còn căn nhà?”
“Tôi đã bán.”
Cả phòng bất ngờ.
Một người hỏi:
“Chị đấu tranh lâu như vậy rồi lại bán?”
“Tôi đấu tranh không phải để giữ từng viên gạch. Tôi đấu tranh để quyền quyết định thuộc về tôi.”
Câu trả lời khiến mọi người im lặng.
Đúng vậy.
Nếu tôi bị họ lấy nhà, đó là cướp đoạt.
Nếu tôi tự bán, đó là lựa chọn.
Hai việc nhìn bên ngoài có thể cùng dẫn đến việc tôi không còn sống trong căn biệt thự.
Nhưng ý nghĩa hoàn toàn khác.
Cuối buổi, một phụ nữ lớn tuổi đến gần.
Bà nói:
“Con gái tôi đang bị chồng ép thêm tên vào nhà.”
“Tài sản mua khi nào?”
“Trước hôn nhân.”
“Giấy tờ có giữ không?”
“Có.”
“Tốt. Đừng ký gì khi chưa có luật sư.”
Bà nắm tay tôi.
“Cảm ơn.”
Tôi nhìn bà, chợt nhớ bố.
Có lẽ chiếc hộp ông để lại không chỉ bảo vệ một mình tôi.
Nó đã khiến tôi biết cách giúp người khác.
Tối đó, tôi về nhà, mở tủ kính.
Chiếc hộp vẫn nằm đó.
Tôi lấy lá thư cuối cùng ra đọc lại:
“Thanh Nghi, căn nhà chỉ là vật. Điều bố muốn giữ cho con là quyền nói không.”
Tôi gấp thư.
Đóng hộp.
Không khóa.
Vì bí mật đã được phơi bày.
Những người cần rời đã rời.
Những gì cần trả giá đang được trả giá.
Và người phụ nữ từng ngồi giữa phòng khách, nhìn chồng cùng người tình và em chồng công bố căn nhà đã thuộc về họ, giờ không còn cần một chiếc khóa để bảo vệ mình.
Tôi đã học được cách tự giữ cửa.
Không phải bằng sợ hãi.
Mà bằng ranh giới.
Không phải bằng trả thù.
Mà bằng sự thật.
Và không phải bằng cách giữ chặt một căn biệt thự.
Mà bằng việc hiểu rằng bất kỳ nơi nào tôi có quyền lựa chọn, nơi đó mới thật sự là nhà.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.