#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“BÀ ĐỪNG ĐỘNG VÀO CHIẾC VÍ ĐÓ!”
Tiếng hét của cô gái trẻ vang lên giữa hành lang tầng bảy, khiến tất cả những người đang chờ trước phòng cấp cứu đồng loạt quay đầu lại.
Một chiếc xe đẩy rác nằm nghiêng bên bức tường trắng. Nắp thùng bật mở, vài túi rác y tế chưa phân loại trượt xuống nền. Những quả táo đỏ lăn tứ tung dưới chân ghế chờ. Một chiếc ví da màu nâu sẫm rơi ngay cạnh bánh xe, miệng ví hé mở, để lộ góc của một tấm ảnh đã cũ.
Bà lao công họ Lâm đang quỳ xuống nhặt ví bỗng khựng lại.
Bàn tay gầy guộc của bà run lên.
Trong tấm ảnh là một người phụ nữ trẻ mặc đồng phục y tá, đứng bên cổng một bệnh viện cũ. Bên cạnh cô là một bé gái khoảng tám tuổi, tóc buộc hai bên, ôm một con thỏ vải màu trắng.
Phía sau tấm ảnh có một dòng chữ viết tay đã nhòe mực:
“Gửi Tiểu Vũ, con gái của mẹ. Ngày 17 tháng 10 năm 2015.”
Bà Lâm nhìn chằm chằm vào khuôn mặt người phụ nữ trong ảnh.
Môi bà tái đi.
“Đây… đây là…”
Cô sinh viên mặc áo khoác màu be lao đến, giật chiếc ví khỏi tay bà.
Gương mặt vốn luôn dịu dàng của cô trắng bệch. Hai mắt mở lớn, hơi thở gấp gáp như vừa bị ai kéo ra khỏi một giấc mơ giấu kín suốt nhiều năm.
“Bà nhìn thấy gì rồi?”
Bà Lâm không trả lời ngay.
Bà chống một tay xuống nền, từ từ đứng lên. Ánh mắt bà không rời khỏi chiếc ví.
“Người phụ nữ trong ảnh…”
Cô gái siết chặt ví đến mức các khớp ngón tay trắng ra.
“Bà không biết cô ấy.”
“Ta biết.”
Hai chữ ấy rơi xuống hành lang như một hòn đá.
Cô gái lùi lại một bước.
Bà Lâm chỉ vào chiếc ví, giọng khàn đặc:
“Người đó tên là Tống Nhược Mai.”
Cả người cô gái cứng lại.
Mấy người nhà bệnh nhân đứng gần bắt đầu xì xào.
“Chuyện gì vậy?”
“Bà lao công quen người trong ảnh sao?”
“Cô gái này ngày nào cũng đến tìm bà ấy mà.”
Cô gái nhìn quanh, rồi kéo tay bà Lâm về phía cầu thang thoát hiểm.
“Chúng ta vào trong nói.”
Bà Lâm không bước.
Bà nhìn cô, đôi mắt đục ngầu bỗng ánh lên một nỗi đau khó gọi tên.
“Cháu là ai?”
Cô gái không đáp.
“Cháu tên thật là gì?”
“Cháu đã nói rồi. Cháu là Giang Vũ Đồng.”
“Ta không hỏi cái tên cháu dùng ở trường.”
Cô gái tái mặt.
Bà Lâm tiến lên một bước.
“Ta hỏi cháu có phải là đứa bé trong ảnh hay không.”
Cánh cửa phòng cấp cứu bật mở đúng lúc ấy.
Một y tá chạy ra, gọi lớn:
“Người nhà bệnh nhân giường số bảy đâu? Bệnh nhân cần ký xác nhận thủ thuật ngay!”
Đám đông lập tức chuyển động. Một người đàn ông trung niên chạy tới. Tiếng bánh xe cáng, tiếng gọi nhau, tiếng giày cao su ma sát với nền hành lang làm khoảnh khắc căng thẳng bị cắt ngang.
Cô gái nhân lúc đó cúi xuống nhặt những quả táo còn sót lại.
Bà Lâm vẫn đứng yên.
“Cháu chưa trả lời ta.”
Cô gái ôm giỏ trái cây vào ngực.
Một lúc lâu sau, cô nói rất khẽ:
“Bà nhầm người rồi.”
Rồi cô quay người chạy về phía thang máy.
Bà Lâm gọi với theo:
“Tiểu Vũ!”
Bước chân cô gái dừng lại.
Chỉ một nhịp.
Sau đó cánh cửa thang máy mở ra. Cô bước vào, không quay đầu.
Khi cánh cửa kim loại khép lại, bà Lâm mới nhận ra bàn tay mình đang run dữ dội.
Bà dựa lưng vào tường.
Mười năm.
Bà đã cố quên cái tên ấy suốt mười năm.
Nhưng chỉ một tấm ảnh trong chiếc ví cũ đã kéo toàn bộ quá khứ trở lại.
Bệnh viện Nhân dân số Hai thành phố Nam Kinh là một trong những bệnh viện đông nhất khu vực. Tòa nhà ngoại trú cao mười hai tầng, lúc nào cũng đầy người. Mỗi sáng, từ khi trời còn chưa sáng rõ, hành lang đã vang tiếng bước chân, tiếng xe đẩy thuốc, tiếng người nhà hỏi đường và tiếng loa phát thanh nhắc số thứ tự.
Lâm Tú Cầm làm lao công ở đây đã sáu năm.
Bà năm nay năm mươi tám tuổi, người gầy, tóc đã bạc quá nửa. Bà phụ trách khu hành lang tầng sáu và tầng bảy, nơi tập trung các phòng nội trú và một khu cấp cứu nhỏ.
Công việc bắt đầu lúc năm giờ sáng.
Mỗi ngày, bà phải đẩy chiếc xe thu gom màu xanh qua hàng chục phòng, thay túi rác, lau hành lang, cọ nhà vệ sinh, dọn những thứ người khác không muốn nhìn thấy.
Bà ít nói.
Các y tá quen gọi bà là dì Lâm.
Người nhà bệnh nhân thường chỉ nhìn thấy bộ đồng phục xám và đôi găng tay cao su, ít ai để ý bà đã ăn sáng chưa, chân có đau không hay lưng đã còng xuống từ bao giờ.
Chỉ có cô sinh viên trẻ tên Giang Vũ Đồng là khác.
Lần đầu tiên cô xuất hiện là vào đầu tháng chín.
Hôm ấy, trời Nam Kinh mưa lớn. Nước mưa từ ô của người ra vào nhỏ đầy sảnh. Bà Lâm đang cúi lau vệt bùn cạnh thang máy thì một đôi giày thể thao trắng dừng trước mặt.
“Bà ơi, cháu đi qua bên nào để không làm bẩn chỗ bà vừa lau?”
Bà Lâm ngẩng lên.
Cô gái khoảng hai mươi hai tuổi, tóc đen buộc thấp, mặc áo sơ mi trắng và quần bò, tay ôm một chồng sách. Gương mặt thanh tú, đôi mắt sáng nhưng có chút mệt mỏi.
Bà chỉ sang mép hành lang.
“Đi bên đó.”
Cô gái đi được vài bước lại quay lại.
“Bà chưa ăn sáng phải không?”
Bà Lâm cau mày.
“Cháu hỏi làm gì?”
Cô gái lấy từ túi giấy ra hai chiếc bánh bao.
“Cháu mua nhầm nhiều quá.”
“Nhầm sao được?”
“Cháu tưởng bạn cùng phòng chưa ăn, nhưng cô ấy ăn rồi.”
Bà Lâm lắc đầu.
“Bà không lấy.”
Cô gái đặt túi lên góc xe đẩy.
“Vậy cháu để đây. Nếu bà không ăn thì bỏ đi cũng phí.”
Nói xong cô chạy vào thang máy.
Hôm sau, cô lại đến.
Lần này là hai hộp sữa đậu nành.
“Quán khuyến mãi mua hai tặng một. Cháu uống không hết.”
Ngày thứ ba là một túi quýt.
“Nhà cháu bán trái cây. Hôm nay ế quá, cha cháu bảo mang đi cho người khác.”
Bà Lâm nhìn túi quýt còn dán tem của một siêu thị cao cấp.
“Nhà cháu bán ở đâu?”
Cô gái chớp mắt.
“Ở… gần trường.”
“Siêu thị nhà cháu lớn nhỉ.”
Cô cúi nhìn chiếc tem rồi cười ngượng.
“Người quen cho mượn quầy.”
Bà biết cô nói dối.
Nhưng bà không vạch trần.
Từ hôm đó, cứ hai hoặc ba ngày, cô lại xuất hiện.
Có khi là táo.
Có khi là lê.
Có khi là một hộp dâu tây được rửa sạch, chia thành từng phần nhỏ.
Cô không bao giờ đưa tiền.
Không mua quà đắt.
Cô chỉ luôn tìm một cái cớ vụng về:
“Nhà cháu nhập nhiều.”
“Khách đặt rồi không lấy.”
“Hôm nay bán ế.”
“Trái cây sắp không còn tươi.”
Nhưng tất cả đều mới, sạch và được chọn kỹ.
Ban đầu, bà Lâm nghĩ cô thương hại mình.
Bà từng lạnh lùng nói:
“Cháu đừng đem nữa. Bà có lương.”
Cô gái chỉ cười.
“Cháu biết.”
“Bà không cần người khác giúp.”
“Cháu cũng không giúp bà.”
“Vậy cháu làm gì?”
“Cháu chia đồ ăn.”
“Khác gì nhau?”
Cô ngồi xuống chiếc ghế nhựa cạnh cửa sổ.
“Giúp đỡ khiến người ta cảm thấy mình đang đứng cao hơn một bậc. Chia đồ ăn thì chỉ là hai người ngồi cùng nhau.”
Câu nói ấy khiến bà Lâm im lặng.
Ngày hôm đó, lần đầu tiên bà bóc một quả quýt trước mặt cô.
Cô gái vui như trẻ con.
Từ đó, Giang Vũ Đồng không chỉ mang trái cây.
Cô bắt đầu phụ bà đẩy xe.
Lúc đầu bà không cho.
“Đây là việc của bà. Cháu mặc quần áo sạch, đừng chạm vào.”
Cô lại nói:
“Cháu học ngành quản lý y tế. Cháu đến đây thực tập quan sát quy trình vệ sinh.”
Bà Lâm nghi ngờ:
“Trường nào dạy sinh viên đẩy xe rác?”
“Trường cháu chú trọng thực tế.”
“Cháu nói dối ngày càng kém.”
Cô cười.
“Vậy bà cứ coi như cháu tập thể dục.”
Cô rất kiên trì.
Hễ có giờ trống là đến.
Có hôm chỉ mười lăm phút.
Có hôm ở gần hai tiếng.
Cô phụ bà thay túi rác, xếp lại dụng cụ, nhắc người nhà bệnh nhân bỏ rác đúng chỗ.
Lúc gặp thứ bẩn, cô không tỏ vẻ ghê sợ.
Bà Lâm từng hỏi:
“Nhà cháu thật sự bán trái cây à?”
Cô cúi đầu lau tay.
“Vâng.”
“Cha mẹ cháu biết cháu làm việc này không?”
“Không.”
“Tại sao?”
“Vì họ bận.”
“Bận đến mức không biết con gái ngày nào cũng vào bệnh viện?”
Cô im lặng một lúc rồi đáp:
“Có những gia đình sống chung một nhà nhưng không biết nhau đang nghĩ gì.”
Bà Lâm nhìn cô, cảm thấy câu nói ấy không giống lời của một cô gái lớn lên trong hạnh phúc.
Dần dần, bà cũng quen chờ cô.
Buổi sáng, nếu không thấy bóng áo khoác màu be xuất hiện, bà sẽ nhìn về phía thang máy nhiều hơn vài lần.
Khi cô đến, bà ngoài miệng vẫn trách:
“Lại mang đồ đến.”
Nhưng tay đã tự động nhận lấy giỏ.
Hai người thường ngồi ở góc hành lang cuối giờ trưa.
Vũ Đồng gọt táo.
Bà Lâm kể những chuyện nhỏ trong bệnh viện.
“Bà cụ phòng 612 hôm nay tự đi được ba bước.”
“Đứa bé tầng tám xuất viện rồi.”
“Cô y tá mới làm rơi cả khay thuốc, sợ đến khóc.”
Vũ Đồng nghe rất chăm chú.
Có lần cô hỏi:
“Bà có con không?”
Bà Lâm đang bóc quýt bỗng dừng lại.
“Có.”
“Con trai hay con gái?”
“Con trai.”
“Anh ấy sống ở đâu?”
“Thâm Quyến.”
“Có thường về thăm bà không?”
“Bận.”
“Vậy bà sống một mình?”
“Ta ở ký túc xá công nhân.”
Cô gái im lặng.
Bà hỏi lại:
“Còn cháu?”
“Cháu là con một.”
“Cha mẹ thương cháu chứ?”
Vũ Đồng cười, nhưng mắt không cười.
“Họ cho cháu mọi thứ.”
“Ta hỏi có thương không.”
Cô cúi xuống tách múi quýt.
“Đôi khi người ta cho rất nhiều thứ vì không biết phải cho tình cảm thế nào.”
Lúc đó bà Lâm không hiểu.
Sau này bà mới biết, câu nói ấy chứa cả tuổi thơ của cô.
Sau sự việc chiếc ví rơi ra, Vũ Đồng biến mất ba ngày.
Bà Lâm vẫn đi làm như bình thường, nhưng tâm trí không yên.
Mỗi lần thang máy mở, bà đều quay lại.
Không có cô gái trẻ.
Ngày thứ tư, y tá trưởng Trương đưa cho bà một túi giấy.
“Dì Lâm, có người gửi dì.”
Bên trong là sáu quả táo và một mảnh giấy.
“Cháu phải về trường vài hôm. Bà nhớ ăn sáng.”
Không ký tên.
Bà Lâm vò mảnh giấy trong tay.
Tối hôm đó, bà không ngủ.
Trong phòng ký túc xá nhỏ hẹp, bà lấy từ đáy vali ra một hộp thiếc.
Hộp đã gỉ.
Bên trong có một chiếc kẹp tóc hình cánh bướm, một tấm thẻ nhân viên cũ và một mẩu báo đã ngả vàng.
Trên thẻ là ảnh của Tống Nhược Mai.
Chức danh: y tá khoa nhi.
Bệnh viện Trung tâm Giang Bắc.
Ngày cấp thẻ: tháng ba năm 2011.
Bà Lâm chạm vào khuôn mặt trong ảnh.
“Nhược Mai…”
Mười năm trước, bà đã thề không nhắc tên cô ấy nữa.
Không phải vì ghét.
Mà vì sợ.
Sợ nhớ lại đêm mưa ấy.
Sợ nhớ lại hành lang bệnh viện cũ.
Sợ nhớ lại tiếng một đứa trẻ khóc gọi mẹ.
Và sợ nhất là phải thừa nhận rằng nếu năm đó bà can đảm hơn một chút, có lẽ kết cục đã khác.
Sáng hôm sau, bà xin nghỉ một ngày.
Bà tìm đến Đại học Y Nam Kinh.
Bà chỉ biết Vũ Đồng học ở đó vì từng nhìn thấy tên trường trên bìa sách.
Khuôn viên trường rộng, sinh viên đi lại đông. Bà đứng ngoài cổng gần một giờ, không biết phải hỏi ai.
Cuối cùng, bà đến phòng bảo vệ.
“Chú có thể giúp tôi tìm một sinh viên tên Giang Vũ Đồng không?”
Người bảo vệ hỏi:
“Khoa nào?”
“Quản lý y tế.”
“Khóa mấy?”
“Không biết.”
“Có số điện thoại không?”
Bà Lâm lắc đầu.
Người bảo vệ thở dài.
“Trường có hàng chục nghìn sinh viên. Chỉ có tên thì khó tìm.”
Đúng lúc ấy, một chiếc xe màu đen dừng trước tòa nhà hành chính.
Tài xế bước xuống mở cửa.
Một người phụ nữ trung niên mặc áo khoác dài màu đen đi ra. Bà có gương mặt đẹp nhưng lạnh, tóc búi gọn, dáng vẻ sang trọng.
Đi cạnh bà là một người đàn ông đeo kính, tay cầm hồ sơ.
Bà Lâm chỉ nhìn thoáng qua rồi cứng người.
Người phụ nữ ấy là Giang Thu Bình.
Mười năm trước, bà ta từng xuất hiện trong phòng giám đốc bệnh viện, đặt một tập hồ sơ lên bàn và nói:
“Chuyện này phải kết thúc tại đây.”
Bà Lâm vội quay mặt đi.
Nhưng đã muộn.
Giang Thu Bình nhìn thấy bà.
Ánh mắt bà ta dừng lại vài giây, rồi sắc mặt thay đổi.
“Lâm Tú Cầm?”
Bà Lâm siết chặt quai túi.
Người bảo vệ hỏi:
“Hai người quen nhau à?”
Giang Thu Bình bước tới.
“Bà đến đây làm gì?”
“Ta tìm người.”
“Tìm ai?”
“Không liên quan đến bà.”
Giang Thu Bình nhìn bộ đồng phục lao công của bà.
“Bà vẫn làm ở bệnh viện?”
“Vẫn sống được.”
“Ta hỏi bà tìm ai.”
Bà Lâm nhìn thẳng vào mắt bà ta.
“Con gái bà.”
Gương mặt Giang Thu Bình lạnh hẳn.
“Bà gặp Vũ Đồng rồi?”
“Quả nhiên đó là tên thật của con bé.”
“Bà đã nói gì với nó?”
“Ta chưa nói gì.”
“Vậy thì tiếp tục im lặng.”
Giọng Giang Thu Bình rất thấp, nhưng đầy sức ép.
Bà Lâm bật cười chua chát.
“Mười năm rồi, bà vẫn chỉ biết bắt người khác im lặng.”
“Bà không hiểu chuyện đó phức tạp thế nào.”
“Ta chỉ biết một người đã mất, một đứa trẻ mất mẹ, còn những người có tiền thì tiếp tục sống như chưa từng xảy ra gì.”
Người đàn ông đi cùng Giang Thu Bình bước tới.
“Thưa bà Giang, đây không phải nơi thích hợp.”
Giang Thu Bình không để ý.
Bà nhìn bà Lâm:
“Vũ Đồng không biết gì cả. Nó không cần biết.”
“Con bé mang ảnh Nhược Mai theo người.”
Sắc mặt Giang Thu Bình thay đổi.
“Bà nhìn thấy ảnh?”
“Không chỉ ảnh.”
“Còn gì?”
“Ta nhìn thấy nó gọi Nhược Mai là mẹ trong ánh mắt.”
Giang Thu Bình nắm chặt tay.
“Lâm Tú Cầm, ta cảnh cáo bà. Đừng kéo nó vào chuyện cũ.”
“Chính bà mới là người kéo nó ra khỏi sự thật.”
“Ta nuôi nó mười năm.”
“Bà cho rằng nuôi một đứa trẻ bằng tiền là đủ sao?”
Giang Thu Bình tiến sát lại.
“Ta cho nó họ Giang, cho nó học hành, cho nó cuộc sống mà Nhược Mai không bao giờ cho được.”
“Nhưng bà không cho nó biết mẹ nó đã chết thế nào.”
Hai người đứng đối diện nhau giữa cổng trường.
Không khí lạnh đến mức người bảo vệ cũng không dám xen vào.
Cuối cùng, Giang Thu Bình nói:
“Nếu bà thật sự thương nó, hãy tránh xa.”
Bà quay người đi.
Bà Lâm gọi theo:
“Bà Giang!”
Giang Thu Bình dừng lại.
“Có một chuyện ta muốn hỏi suốt mười năm.”
Bà Lâm bước lên.
“Đêm Nhược Mai gặp chuyện, người gọi cô ấy đến kho thuốc là ai?”
Giang Thu Bình không quay đầu.
“Ta không biết.”
“Bà nói dối.”
“Bà không có chứng cứ.”
“Nhưng bà biết.”
Giang Thu Bình im lặng vài giây rồi lên xe.
Chiếc xe rời đi.
Bà Lâm đứng nhìn theo, lòng nặng trĩu.
Đúng lúc ấy, một giọng nói vang lên phía sau:
“Bà tìm cháu sao?”
Bà quay lại.
Vũ Đồng đứng cách đó không xa.
Cô mặc áo len trắng, tay ôm sách.
Mặt cô tái nhợt.
“Cháu đã nghe thấy bao nhiêu?”
Cô hỏi.
Bà Lâm không trả lời.
Vũ Đồng bước đến, đôi mắt đỏ.
“Người phụ nữ tên Tống Nhược Mai là mẹ cháu, đúng không?”
Bà Lâm khẽ gật đầu.
“Và bà Giang không phải mẹ ruột cháu?”
“Cháu biết rồi sao?”
“Cháu biết từ năm mười sáu tuổi.”
Bà Lâm sững sờ.
Vũ Đồng cười buồn.
“Cháu vô tình nhìn thấy giấy nhận nuôi trong két. Nhưng khi cháu hỏi, bà ấy nói mẹ ruột cháu đã bỏ đi theo người khác.”
“Không.”
Bà Lâm lập tức nói.
“Nhược Mai không bỏ cháu.”
“Vậy mẹ cháu đâu?”
Bà Lâm nhìn cô.
Câu trả lời mắc trong cổ.
Vũ Đồng tiến thêm một bước.
“Bà biết mẹ cháu, đúng không?”
“Ta từng làm cùng cô ấy.”
“Bà ấy còn sống không?”
Bà Lâm nhắm mắt.
“Không.”
Nước mắt Vũ Đồng lập tức trào ra, nhưng cô không khóc thành tiếng.
Cô đã đoán từ lâu.
Nhưng nghe người khác xác nhận vẫn như một nhát cắt.
“Mẹ cháu mất thế nào?”
“Vũ Đồng…”
“Xin bà đừng giấu cháu nữa.”
Cô nắm lấy tay bà.
“Mười năm qua cháu sống trong một ngôi nhà mà không ai chịu nói thật. Cháu chỉ có một tấm ảnh, một cái tên và một ngày tháng không ai giải thích. Xin bà nói cho cháu biết.”
Bà Lâm nhìn khuôn mặt giống Nhược Mai đến đau lòng.
Cuối cùng, bà nói:
“Mẹ cháu từng là y tá khoa nhi ở Bệnh viện Trung tâm Giang Bắc.”
“Rồi sao?”
“Năm 2015, bệnh viện xảy ra một vụ thất thoát thuốc.”
“Thuốc gì?”
“Một lô thuốc hỗ trợ điều trị cho trẻ em mắc bệnh hiếm. Giá trị rất lớn.”
“Mẹ cháu có liên quan?”
“Cô ấy phát hiện sổ kho bị sửa.”
“Sau đó?”
“Cô ấy định báo cáo.”
“Và rồi mẹ cháu mất?”
Bà Lâm không trả lời.
Sự im lặng đã nói thay tất cả.
Vũ Đồng buông tay bà.
“Đó là tai nạn sao?”
“Người ta kết luận là tai nạn.”
“Còn bà tin sao?”
Bà Lâm lắc đầu.
“Không.”
Gió lạnh thổi qua hàng cây trong sân trường.
Vũ Đồng đứng bất động.
Một lúc sau, cô hỏi:
“Bà Giang có liên quan không?”
“Ta không biết.”
“Bà vừa hỏi bà ấy ai gọi mẹ cháu đến kho thuốc.”
“Vì đêm đó, Nhược Mai nhận được một cuộc gọi.”
“Từ ai?”
“Ta không nghe rõ. Chỉ biết cô ấy nói: ‘Chị Giang, em sẽ đến ngay.’”
Vũ Đồng lùi lại.
“Chị Giang…”
“Có thể là Giang Thu Bình.”
“Bà ấy nói không biết.”
“Bà ấy đã dùng ảnh hưởng để yêu cầu bệnh viện khép lại chuyện đó.”
Vũ Đồng ôm chặt sách vào ngực.
“Vì sao bà ấy nhận nuôi cháu?”
“Ta cũng không biết.”
“Bà nói thật đi.”
“Ta thật sự không biết.”
“Không ai nhận nuôi con của một người đã mất trong một vụ việc đáng ngờ mà không có lý do.”
Bà Lâm không thể phản bác.
Vũ Đồng quay người.
“Cháu sẽ hỏi bà ấy.”
Bà Lâm vội giữ lại.
“Không được.”
“Tại sao?”
“Nếu bà ấy thật sự liên quan, cháu không biết bà ấy sẽ làm gì.”
Vũ Đồng cười đau đớn.
“Bà ấy nuôi cháu mười năm. Cháu không tin bà ấy sẽ làm hại cháu.”
“Ta cũng từng tin vài người sẽ không hại Nhược Mai.”
Câu nói ấy khiến cô dừng lại.
Bà Lâm siết tay cô.
“Cho ta thời gian. Ta sẽ tìm lại những người biết chuyện năm đó.”
“Bà đã im lặng mười năm.”
“Đúng.”
Bà cúi đầu.
“Và đó là điều ta hối hận nhất.”
Vũ Đồng nhìn bà.
“Vì sao bà im lặng?”
“Mẹ cháu đã giao cho ta một cuốn sổ.”
Cô gái chấn động.
“Cuốn sổ ở đâu?”
“Mất rồi.”
“Bà làm mất?”
“Đêm đó, có người vào phòng trọ của ta. Họ lấy cuốn sổ và để lại lời nhắn rằng nếu ta tiếp tục, con trai ta sẽ không yên.”
“Vì vậy bà sợ?”
“Ta sợ.”
Bà Lâm thừa nhận.
“Con trai ta khi ấy mới mười sáu tuổi.”
“Sau đó bà bỏ việc?”
“Ta bị bệnh viện cho nghỉ với lý do vi phạm quy trình.”
“Rồi mẹ cháu…”
“Ba ngày sau, cô ấy được phát hiện trong kho thuốc cũ. Người ta nói cô ấy trượt ngã.”
Vũ Đồng nhắm mắt.
Nước mắt chảy dài.
“Không ai điều tra sao?”
“Có. Nhưng camera hỏng. Cuộc gọi không lưu. Hồ sơ kho thuốc đã được làm lại.”
“Còn bà Giang?”
“Bà ấy khi đó là phó giám đốc một tập đoàn phân phối dược phẩm có hợp đồng với bệnh viện.”
Cô gái mở mắt.
“Lô thuốc bị mất thuộc công ty bà ấy?”
“Đúng.”
Vũ Đồng đứng im rất lâu.
Sau đó cô nói:
“Cháu không tin bà ấy là người làm hại mẹ cháu.”
Bà Lâm không tranh luận.
“Nhưng cháu cũng không thể tiếp tục giả vờ không biết.”
Cô lấy điện thoại.
“Cháu sẽ gọi.”
Bà Lâm định ngăn, nhưng Vũ Đồng đã bấm số.
Đầu dây bên kia bắt máy rất nhanh.
“Vũ Đồng, con đang ở đâu?”
“Ở trường.”
“Bà Lâm nói gì với con?”
“Con muốn hỏi mẹ một chuyện.”
Cách cô gọi “mẹ” khiến cả hai người phụ nữ đều đau lòng.
Giang Thu Bình im lặng.
Vũ Đồng hỏi:
“Ngày 17 tháng 10 năm 2015, mẹ có gọi Tống Nhược Mai đến kho thuốc không?”
Đầu dây bên kia không có tiếng trả lời.
“Mẹ có nghe con hỏi không?”
“Về nhà rồi nói.”
“Con chỉ cần một câu trả lời.”
“Vũ Đồng.”
“Có hay không?”
Giọng cô run lên.
Sau một khoảng lặng rất dài, Giang Thu Bình nói:
“Có.”
Mặt Vũ Đồng trắng bệch.
Bà Lâm nắm chặt vai cô.
Cô tiếp tục hỏi:
“Sau cuộc gọi đó, bà ấy đã mất. Mẹ biết đúng không?”
“Biết.”
“Vậy tại sao mười năm qua mẹ nói bà ấy bỏ con?”
“Vì ta không muốn con sống với hận thù.”
“Hay vì mẹ sợ con biết sự thật?”
“Con đang ở đâu? Ta đến đón.”
“Không cần.”
“Vũ Đồng, nghe mẹ nói…”
Cô ngắt máy.
Điện thoại rơi khỏi tay.
Bà Lâm đỡ lấy cô.
Vũ Đồng không khóc nữa.
Cô chỉ nói rất khẽ:
“Mẹ nuôi cháu thừa nhận đã gọi mẹ ruột cháu đến nơi bà ấy mất.”
Bà Lâm ôm cô.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, bà cảm thấy như đang ôm lại đứa bé từng khóc trong đêm mưa ấy.
Nhưng cả hai chưa biết rằng cuộc điện thoại vừa rồi đã khiến một người khác hoảng sợ.
Tại văn phòng tầng ba mươi của Tập đoàn Dược phẩm Giang Thịnh, Giang Thu Bình đứng bên cửa sổ, tay siết chặt điện thoại.
Người đàn ông đeo kính đứng sau lưng hỏi:
“Cô ấy biết đến đâu rồi?”
“Lâm Tú Cầm đã nói.”
“Phải ngăn lại.”
Giang Thu Bình quay phắt lại.
“Không ai được động vào Vũ Đồng.”
“Nhưng nếu cô ấy tiếp tục điều tra, chuyện năm đó sẽ bị mở lại.”
“Ta nói không ai được động vào con bé.”
Người đàn ông hạ giọng:
“Bà Giang, chuyện này không chỉ liên quan đến bà.”
Giang Thu Bình nhìn ông ta.
Trong mắt bà lần đầu xuất hiện nỗi sợ thật sự.
“Trịnh Văn Bác, ông đang đe dọa ta sao?”
Ông ta mỉm cười.
“Tôi chỉ nhắc bà rằng mười năm trước, tất cả chúng ta đều có lựa chọn.”
Giang Thu Bình đáp:
“Và ta đã chọn cứu một đứa trẻ.”
“Còn bây giờ, đứa trẻ đó có thể hủy tất cả.”
Ông ta đặt một tập hồ sơ lên bàn.
“Bà nên đưa cô ấy ra nước ngoài ngay.”
Giang Thu Bình không mở.
“Không.”
“Vậy tôi sẽ tự xử lý.”
Bà lập tức bước tới.
“Nếu ông làm gì con bé, tôi sẽ công khai toàn bộ.”
Nụ cười của Trịnh Văn Bác biến mất.
“Bà nghĩ mình còn đường lùi sao?”
Giang Thu Bình nhìn ông.
“Ta không cần đường lùi.”
Bà nói chậm rãi:
“Nhưng Vũ Đồng phải sống bình yên.”
Ngoài cửa sổ, mây đen phủ kín bầu trời Nam Kinh.
Một cơn mưa lớn sắp đến.
Và cùng với nó, những bí mật bị chôn suốt mười năm cũng bắt đầu trồi lên.
CHƯƠNG 2: NGƯỜI MẸ KHÔNG CÓ TÊN TRÊN GIẤY KHAI SINH
Tối hôm đó, Vũ Đồng không về nhà.
Cô theo bà Lâm đến khu ký túc xá nhân viên phía sau bệnh viện.
Căn phòng chỉ rộng khoảng mười mét vuông. Một chiếc giường đơn kê sát tường, cạnh đó là bàn gỗ nhỏ, bếp điện và tủ quần áo cũ.
Bà Lâm bật đèn.
“Chỗ này chật. Cháu có thể về trường.”
Vũ Đồng đặt ba lô xuống ghế.
“Cháu không muốn ở một mình.”
Bà Lâm không nói nữa.
Bà đun nước, nấu hai bát mì.
Vũ Đồng ngồi trên giường, hai tay ôm đầu gối.
Từ lúc gọi cho Giang Thu Bình, cô không nói thêm lời nào.
Bà Lâm đặt bát mì trước mặt.
“Ăn một chút.”
“Cháu không đói.”
“Không đói cũng phải ăn.”
Câu nói giống hệt cách một người mẹ trách con.
Vũ Đồng ngẩng lên.
“Ngày trước bà cũng nói với mẹ cháu như vậy sao?”
Bà Lâm khựng lại.
“Nhược Mai rất hay quên ăn.”
“Bà ấy là người thế nào?”
“Cứng đầu.”
“Còn gì nữa?”
“Hay giúp người.”
“Còn gì?”
“Thích cười.”
Bà Lâm ngồi xuống.
“Cô ấy không phải kiểu người dịu dàng mọi lúc. Có khi nóng tính, nói thẳng, dễ làm người khác phật ý. Nhưng khi gặp trẻ con, cô ấy kiên nhẫn lạ thường.”
“Bà ấy có thương cháu không?”
“Rất thương.”
“Vậy tại sao ảnh trong ví chỉ có một tấm?”
Bà Lâm nhìn cô.
“Cháu lấy chiếc ví ở đâu?”
“Trong một chiếc hộp cũ ở nhà.”
“Giang Thu Bình đưa cho cháu?”
“Không. Cháu tìm thấy sau khi vô tình mở kho chứa đồ.”
“Bà ấy không biết?”
“Có lẽ không.”
“Trong hộp còn gì?”
“Một con thỏ vải, vài bộ quần áo trẻ con và một lá thư không có nội dung.”
“Không có nội dung?”
“Chỉ có phong bì ghi tên cháu. Bên trong là tờ giấy trắng.”
Bà Lâm cau mày.
“Có thể là giấy viết bằng mực đặc biệt.”
“Cháu đã nghĩ vậy, nhưng chưa kiểm tra.”
“Ngày mai lấy ra xem.”
Vũ Đồng gật đầu.
Sau đó cô hỏi:
“Cha cháu là ai?”
Bà Lâm im lặng.
“Bà không biết?”
“Nhược Mai chưa từng nói rõ.”
“Bà ấy chưa kết hôn?”
“Không.”
“Vậy cháu là…”
“Cháu là con của cô ấy.”
Bà Lâm ngắt lời.
“Đừng dùng những từ khiến mình thấy thấp kém. Hoàn cảnh sinh ra không quyết định giá trị của cháu.”
Vũ Đồng cắn môi.
“Nhưng cháu muốn biết.”
“Ta chỉ biết cha cháu từng là bác sĩ.”
“Ở cùng bệnh viện?”
“Có thể.”
“Ông ấy còn sống không?”
“Ta không biết.”
“Bà thật sự không biết, hay lại đang giấu?”
Bà Lâm nhìn cô.
“Ta đã giấu cháu một lần. Ta không muốn giấu nữa.”
Cô gái cúi đầu.
“Xin lỗi.”
“Không cần.”
Bà Lâm đưa bát mì cho cô.
“Ăn đi.”
Vũ Đồng ăn được vài miếng thì điện thoại rung.
Mười bảy cuộc gọi nhỡ từ Giang Thu Bình.
Một tin nhắn:
“Về nhà. Mẹ sẽ nói hết.”
Vũ Đồng nhìn rất lâu.
Bà Lâm hỏi:
“Cháu muốn về không?”
“Cháu không biết.”
“Dù bà ấy có lỗi, bà ấy đã nuôi cháu. Cháu cần nghe bà ấy nói.”
“Bà không sợ sao?”
“Sợ.”
“Vậy tại sao còn khuyên cháu về?”
“Vì sự thật không thể chỉ nghe từ một phía.”
Vũ Đồng do dự rồi gọi lại.
Giang Thu Bình bắt máy ngay.
“Con đang ở đâu?”
“Chỗ bà Lâm.”
“Ta đến đón.”
“Không cần. Mẹ đến đây một mình.”
Đầu dây bên kia im lặng.
“Một mình,” Vũ Đồng nhắc lại. “Không tài xế, không trợ lý.”
“Được.”
Nửa giờ sau, có tiếng gõ cửa.
Giang Thu Bình đứng ngoài hành lang trong chiếc áo khoác đen. Không trang điểm, không mang túi xách, bà trông mệt mỏi hơn rất nhiều.
Bà Lâm mở cửa nhưng không mời vào ngay.
“Bà thật sự đến một mình?”
“Đúng.”
Vũ Đồng đứng dậy.
“Mời bà ấy vào.”
Ba người ngồi trong căn phòng chật hẹp.
Giang Thu Bình nhìn bát mì nguội trên bàn, rồi nhìn con gái.
“Con chưa ăn?”
“Không cần nói chuyện đó.”
“Vũ Đồng…”
“Con muốn biết toàn bộ.”
Giang Thu Bình nhìn bà Lâm.
“Bà đã kể đến đâu?”
“Đủ để con bé biết bà nói dối.”
“Ta không hỏi bà.”
Vũ Đồng lạnh giọng:
“Mẹ đừng nói với bà ấy như vậy.”
Giang Thu Bình khựng lại.
Đây là lần đầu con gái nói với bà bằng giọng đó.
Bà hít sâu.
“Được. Con hỏi đi.”
“Ngày đó mẹ gọi Tống Nhược Mai đến kho thuốc?”
“Đúng.”
“Vì sao?”
“Cô ấy nói đã tìm thấy chứng cứ thất thoát thuốc.”
“Thuốc của công ty mẹ?”
“Thuốc do công ty phân phối.”
“Có người lấy thuốc đi bán?”
“Không đơn giản vậy.”
“Vậy là gì?”
Giang Thu Bình nhìn xuống tay.
“Lô thuốc đó có vấn đề về bảo quản.”
Bà Lâm ngẩng lên.
“Bảo quản?”
“Trong quá trình vận chuyển, hệ thống làm lạnh bị gián đoạn. Theo quy định, lô thuốc phải tiêu hủy.”
“Nhưng công ty không tiêu hủy?”
Giang Thu Bình gật đầu.
“Giám đốc kinh doanh khi đó là Trịnh Văn Bác. Ông ta đề nghị thay mã lô, chuyển thuốc sang bệnh viện khác.”
Vũ Đồng lạnh người.
“Thuốc đó dành cho trẻ em.”
“Ta biết.”
“Mẹ có đồng ý không?”
“Không.”
“Vậy tại sao chuyện vẫn xảy ra?”
“Vì ta chưa đủ quyền lực để ngăn.”
Bà Lâm cười chua chát.
“Bà là phó giám đốc.”
“Trên ta còn có hội đồng quản trị và cha ta.”
Vũ Đồng hỏi:
“Ông ngoại biết?”
Giang Thu Bình nhắm mắt.
“Biết.”
“Và mẹ im lặng?”
“Ban đầu ta định thu hồi bí mật, tránh gây hoảng loạn.”
“Tránh gây hoảng loạn hay tránh mất tiền?”
Giang Thu Bình không trả lời.
Vũ Đồng bật cười đau đớn.
“Con hiểu rồi.”
“Không, con chưa hiểu.”
Bà Giang vội nói.
“Ta đã yêu cầu kiểm tra toàn bộ. Nhưng trước khi hoàn tất, thuốc đã được đưa vào kho bệnh viện.”
“Mẹ cháu phát hiện?”
Bà Lâm hỏi.
“Đúng. Nhược Mai phát hiện mã lô trên hộp không khớp hồ sơ.”
“Cô ấy báo cho ai?”
“Trước tiên là trưởng khoa. Sau đó gọi cho ta.”
“Vì sao gọi cho bà?”
“Cô ấy biết ta từng phản đối việc chuyển thuốc.”
Vũ Đồng nhìn bà.
“Hai người quen nhau?”
Giang Thu Bình im lặng.
“Không chỉ quen,” bà Lâm nói. “Hai người là chị em cùng cha khác mẹ, đúng không?”
Vũ Đồng quay phắt sang.
Giang Thu Bình cũng sửng sốt.
“Bà biết?”
Bà Lâm nhìn bà ta.
“Ta từng thấy ảnh gia đình trong ngăn tủ của Nhược Mai.”
Vũ Đồng lùi lại.
“Chị em?”
Giang Thu Bình khẽ gật đầu.
“Tống Nhược Mai là em gái cùng cha khác mẹ của ta.”
Căn phòng im bặt.
Vũ Đồng nhìn người mẹ nuôi đã sống cùng mình mười năm.
“Vậy mẹ là dì ruột của con?”
“Đúng.”
“Vì sao chưa từng nói?”
“Gia đình ta không công nhận Nhược Mai.”
“Tại sao?”
“Mẹ cô ấy là y tá chăm sóc cha ta sau một ca phẫu thuật. Hai người có quan hệ ngoài hôn nhân. Khi Nhược Mai sinh ra, cha ta chu cấp tiền nhưng không đưa cô ấy về nhà.”
“Sau đó?”
“Nhược Mai dùng họ mẹ. Cô ấy lớn lên, học điều dưỡng rồi vào làm tại bệnh viện có hợp đồng với công ty.”
“Cô ấy biết mẹ là chị?”
“Biết.”
“Có hận mẹ không?”
“Có.”
Giang Thu Bình cười buồn.
“Cô ấy cho rằng gia đình ta đã khiến mẹ con cô ấy chịu khổ.”
“Có đúng không?”
“Đúng.”
Vũ Đồng nhắm mắt.
“Mẹ tiếp tục kể.”
“Đêm đó, Nhược Mai gọi ta, nói đã sao chép sổ kho và muốn gặp. Ta bảo cô ấy đến kho thuốc cũ vì ở đó kín.”
“Vì sao không gặp ở văn phòng?”
“Ta sợ có người theo dõi.”
“Trịnh Văn Bác?”
“Có thể.”
“Sau đó?”
“Ta đến muộn.”
Giọng Giang Thu Bình run lên lần đầu.
“Khi ta đến, cửa kho mở. Nhược Mai nằm dưới chân cầu thang.”
Vũ Đồng siết chặt mép áo.
“Bà ấy còn sống không?”
“Còn.”
“Có nói gì không?”
“Cô ấy nắm tay ta.”
Giang Thu Bình nhìn con gái, nước mắt trào ra.
“Cô ấy nói: ‘Chị, cứu Tiểu Vũ.’”
Vũ Đồng quay mặt đi.
“Rồi sao?”
“Ta gọi cấp cứu. Nhưng cô ấy không qua khỏi.”
“Báo công an?”
“Có.”
“Vậy tại sao kết luận là tai nạn?”
“Camera không hoạt động. Không có dấu hiệu vật lộn rõ ràng. Người ta cho rằng cô ấy vội xuống cầu thang nên trượt.”
“Còn sổ kho?”
“Không thấy.”
Bà Lâm hỏi:
“Bà có nói với cảnh sát về cuộc gọi?”
“Có.”
“Có nói về lô thuốc?”
Giang Thu Bình im lặng.
“Bà không nói,” bà Lâm kết luận.
“Ta sợ.”
“Bà lại sợ.”
“Ta sợ nếu công khai, toàn bộ tập đoàn sụp đổ, hàng nghìn người mất việc, cha ta vào tù.”
“Còn em gái bà thì sao?”
“Ta đã mất cô ấy!”
Giang Thu Bình bật khóc.
“Bà nghĩ ta không đau sao?”
Bà Lâm nhìn bà.
“Đau mà vẫn che giấu?”
“Ta đã đưa Vũ Đồng về.”
“Đó không phải chuộc lỗi.”
“Ta biết.”
Vũ Đồng đứng dậy.
“Vậy mẹ nhận nuôi con vì lời trăn trối của bà ấy?”
“Không chỉ vậy.”
“Còn gì?”
Giang Thu Bình nhìn cô thật lâu.
“Vì cha con là chồng chưa cưới của ta.”
Không khí như đông cứng.
Vũ Đồng không hiểu ngay.
“Mẹ nói gì?”
“Cha ruột của con tên là Lục Tử Hào. Anh ấy là bác sĩ khoa nhi.”
“Và là…”
“Người ta từng đính hôn.”
Bà Lâm chết lặng.
Giang Thu Bình kể tiếp:
“Trước ngày cưới ba tháng, ta phát hiện anh ấy và Nhược Mai có quan hệ.”
“Cha con phản bội mẹ?”
“Đúng.”
“Bà ấy có biết mẹ là chị mình?”
“Biết.”
“Vậy tại sao…”
“Vì Nhược Mai hận ta. Ban đầu có thể cô ấy chỉ muốn trả đũa. Nhưng sau đó họ thật sự yêu nhau.”
Vũ Đồng cảm thấy căn phòng quay cuồng.
“Cha con đâu?”
“Anh ấy mất trong một vụ tai nạn giao thông khi con chưa đầy một tuổi.”
“Bà ấy nuôi con một mình?”
“Đúng.”
“Vậy mẹ nhận con nuôi vì con là con của người đàn ông phản bội mẹ và em gái mẹ?”
Giang Thu Bình khóc không thành tiếng.
“Ta từng hận con.”
Vũ Đồng lùi lại.
“Nhưng khi nhìn con đứng một mình trong hành lang bệnh viện, ôm con thỏ vải và hỏi mẹ đâu, ta không thể bỏ đi.”
“Vậy mười năm qua…”
“Ta không biết mình nuôi con vì chuộc lỗi, vì lời Nhược Mai, hay vì con là phần còn lại của Tử Hào.”
Vũ Đồng bật cười, nước mắt rơi.
“Có khi nào mẹ thật sự thương con không?”
Giang Thu Bình đứng bật dậy.
“Có.”
“Thương như con gái, hay như vật thay thế?”
“Con là con gái ta.”
“Nhưng mẹ chưa bao giờ kể sự thật.”
“Vì ta sợ mất con.”
“Và mẹ vẫn mất.”
Câu nói khiến Giang Thu Bình tái mặt.
Bà đưa tay định chạm vào con gái.
Vũ Đồng tránh đi.
“Con cần thời gian.”
“Con định làm gì?”
“Điều tra chuyện mẹ ruột.”
“Không được.”
“Vì sao?”
“Trịnh Văn Bác vẫn còn quyền lực. Ông ta biết con đang hỏi.”
“Vậy mẹ biết ông ta nguy hiểm?”
“Biết.”
“Và vẫn im lặng mười năm?”
Giang Thu Bình không thể trả lời.
Vũ Đồng mở cửa.
“Mẹ về đi.”
“Con đi cùng ta.”
“Không.”
“Vũ Đồng…”
“Con nói mẹ về đi.”
Giọng cô không lớn, nhưng kiên quyết.
Giang Thu Bình đứng ở cửa rất lâu.
Cuối cùng, bà nói:
“Ta sẽ gửi cho con một địa chỉ. Ở đó có người từng làm quản lý kho.”
“Ông ấy biết gì?”
“Có thể biết ai đã sửa sổ.”
“Vì sao mẹ chưa từng tìm?”
“Ta đã tìm. Nhưng ông ấy biến mất.”
“Bây giờ lại xuất hiện?”
“Tuần trước có người gửi thư cho ta.”
“Có thể là bẫy.”
“Đúng.”
Vũ Đồng nhìn bà.
“Con vẫn sẽ đi.”
Giang Thu Bình khẽ gật đầu.
“Ta biết.”
Bà rời khỏi căn phòng.
Khi cánh cửa đóng lại, Vũ Đồng ngồi xuống nền.
Bà Lâm ôm cô.
Lần này cô khóc thật sự.
Cô khóc cho người mẹ ruột đã chết trong bí mật.
Khóc cho người mẹ nuôi đã dùng dối trá để giữ cô lại.
Khóc cho chính mình, một cô gái sống giữa hai người phụ nữ, nhưng chưa từng biết mình thật sự thuộc về đâu.
Sáng hôm sau, Giang Thu Bình gửi địa chỉ.
Một thị trấn nhỏ ở ngoại ô Trấn Giang.
Tên người cần tìm: Cao Duy Thành.
Bà Lâm kiên quyết đi cùng Vũ Đồng.
“Cháu không thể đi một mình.”
“Bà còn phải làm.”
“Ta xin nghỉ.”
“Bà sẽ mất tiền công.”
“Ta đã mất mười năm vì sợ. Không thể mất thêm một ngày.”
Hai người đi tàu đến Trấn Giang, rồi bắt xe buýt về thị trấn.
Địa chỉ là một cửa hàng sửa đồng hồ cũ.
Người đàn ông bên trong khoảng sáu mươi tuổi, đeo kính dày. Khi nghe tên Tống Nhược Mai, ông lập tức định đóng cửa.
Vũ Đồng chặn lại.
“Cháu là con gái bà ấy.”
Ông Cao nhìn cô.
Mặt ông thay đổi.
“Cô giống mẹ.”
“Ông biết chuyện gì?”
“Ta không biết.”
“Ông từng quản lý kho thuốc.”
“Chuyện đó đã qua.”
“Nhưng mẹ cháu đã mất.”
Ông Cao im lặng.
Bà Lâm lấy tấm thẻ nhân viên cũ ra.
“Cao Duy Thành, chúng ta từng làm cùng bệnh viện.”
Ông nhìn bà.
“Lâm Tú Cầm?”
“Đúng.”
“Bà còn sống?”
Bà Lâm cười buồn.
“Ông tưởng ta đã biến mất sao?”
Ông Cao nhìn quanh rồi kéo hai người vào trong.
Cửa tiệm đóng lại.
Ông lấy từ ngăn bàn một chiếc chìa khóa nhỏ.
“Ta đã chờ có người đến hỏi.”
“Chờ mười năm?”
“Ta không dám chủ động.”
“Ông giữ gì?”
“Bản sao danh sách thuốc.”
Vũ Đồng nín thở.
Ông Cao dẫn họ vào căn phòng phía sau, mở một chiếc két nhỏ.
Bên trong là một USB cũ và một tập giấy.
“Nhược Mai đã sao chép dữ liệu vào đây. Đêm cô ấy mất, ta nhận được tin nhắn yêu cầu xóa bản gốc. Ta giả vờ làm theo nhưng giữ lại một bản.”
“Tin nhắn từ ai?”
“Trịnh Văn Bác.”
“Ông có giữ tin không?”
“Điện thoại cũ vẫn còn.”
Ông lấy ra một chiếc điện thoại nút bấm.
Bà Lâm hỏi:
“Vì sao ông không báo?”
“Con gái ta khi ấy đang điều trị bệnh. Trịnh Văn Bác nói nếu ta lên tiếng, công ty sẽ ngừng hỗ trợ thuốc.”
“Ông đã chọn im lặng.”
“Đúng.”
Ông cúi đầu.
“Sau khi con gái khỏi bệnh, ta định nói. Nhưng Nhược Mai đã mất, bệnh viện kết luận tai nạn, còn ta bị chuyển công tác. Ta sợ.”
Vũ Đồng hỏi:
“Trong dữ liệu có gì?”
“Danh sách những lô thuốc bị thay mã. Số lượng, ngày chuyển, người phê duyệt.”
“Có chữ ký Trịnh Văn Bác?”
“Có chữ ký điện tử.”
“Còn Giang Thu Bình?”
Ông Cao nhìn cô.
“Có một lệnh tạm dừng do bà ấy ký.”
Vũ Đồng sững lại.
“Mẹ cháu thật sự phản đối?”
“Đúng. Nhưng lệnh bị hủy bởi chủ tịch tập đoàn, tức ông ngoại cô.”
“Vậy bà ấy không trực tiếp tham gia?”
“Không. Nhưng sau khi Nhược Mai mất, bà ấy ký vào biên bản chấp nhận kết quả kiểm tra nội bộ.”
Vũ Đồng nhắm mắt.
Mẹ nuôi không phải người khởi đầu.
Nhưng bà đã lựa chọn che giấu.
Ông Cao đưa USB cho cô.
“Cái này đủ để mở lại vụ việc.”
“Ông sẽ làm chứng?”
Ông ta run lên.
“Ta…”
Bà Lâm nhìn thẳng.
“Chúng ta đã trốn mười năm.”
Ông Cao cúi đầu.
“Cho ta một ngày.”
Đột nhiên ngoài cửa có tiếng đập mạnh.
“Cao Duy Thành! Mở cửa!”
Ông Cao tái mặt.
“Người của Trịnh Văn Bác.”
“Lối sau đâu?” Vũ Đồng hỏi.
Ông chỉ vào cánh cửa nhỏ.
Ba người chạy ra ngõ sau.
Vừa đến đầu ngõ, một chiếc xe đen chắn ngang.
Hai người đàn ông bước xuống.
“Cô Giang, ông Trịnh muốn nói chuyện.”
Vũ Đồng siết USB trong tay.
“Tránh ra.”
“Chúng tôi không muốn làm khó cô.”
Bà Lâm kéo cô ra sau.
“Có chuyện gọi công an.”
Một người đàn ông bước tới.
“Bà già, chuyện này không liên quan đến bà.”
“Liên quan.”
Bà đứng chắn trước Vũ Đồng.
“Mười năm trước ta đã lùi. Hôm nay không lùi nữa.”
Người đàn ông cau mày.
Đúng lúc đó, tiếng còi xe cảnh sát vang lên.
Một xe tuần tra xuất hiện ở đầu phố.
Hai người kia lập tức lên xe rời đi.
Vũ Đồng nhìn bà Lâm.
“Bà gọi?”
“Không.”
Một chiếc xe khác dừng phía sau cảnh sát.
Giang Thu Bình bước xuống.
Bà chạy tới ôm lấy Vũ Đồng.
“Con có sao không?”
Vũ Đồng đứng cứng người.
“Là mẹ báo?”
“Ta theo dõi vị trí điện thoại con.”
“Con không cho phép.”
“Ta biết.”
Bà buông cô ra.
“Nhưng ta không thể để chuyện cũ lặp lại.”
Vũ Đồng nhìn bà.
“Con tìm thấy chứng cứ.”
Giang Thu Bình nhìn USB.
“Đưa cho cảnh sát.”
“Còn mẹ?”
“Ta cũng sẽ làm chứng.”
“Mẹ biết điều đó có nghĩa gì không?”
“Tập đoàn có thể sụp đổ.”
“Ông ngoại…”
“Ông ấy đã mất ba năm trước.”
“Danh tiếng của gia đình…”
“Không còn quan trọng.”
Giang Thu Bình nhìn con gái.
“Mười năm trước, ta chọn bảo vệ gia đình và công ty. Lần này ta chọn bảo vệ sự thật.”
Vũ Đồng không nói.
Nhưng lần đầu tiên, cô không tránh khi Giang Thu Bình nắm tay mình.
CHƯƠNG 3: GIỎ TRÁI CÂY KHÔNG CÒN CẦN CÁI CỚ
Vụ việc được mở lại sau mười năm.
Dữ liệu trong USB của Cao Duy Thành trùng khớp với một phần hồ sơ điện tử cũ mà cơ quan điều tra khôi phục được.
Các mã lô thuốc đã bị thay đổi.
Một số giấy tờ có chữ ký của Trịnh Văn Bác.
Tin nhắn trong điện thoại cũ cho thấy ông ta từng yêu cầu Cao Duy Thành xóa dữ liệu, đồng thời nhắc đến việc “xử lý y tá Tống”.
Không có bằng chứng trực tiếp chứng minh Trịnh Văn Bác đẩy Tống Nhược Mai ngã.
Nhưng dữ liệu camera giao thông bên ngoài bệnh viện cho thấy xe của ông ta xuất hiện gần kho thuốc vào đêm xảy ra chuyện, trái với lời khai trước đây rằng ông đang ở Thượng Hải.
Một nhân viên bảo vệ cũ cũng xác nhận đã nhìn thấy ông đi vào khu kho.
Giang Thu Bình nộp toàn bộ biên bản nội bộ còn giữ.
Bà thừa nhận đã không công khai sai phạm, đồng ý chịu trách nhiệm theo quy định.
Tin tức nhanh chóng lan rộng.
Cổ phiếu tập đoàn giảm mạnh.
Nhiều người chỉ trích.
Một số người cho rằng bà là đồng phạm.
Một số khác nói bà đã chuộc lỗi quá muộn.
Vũ Đồng không đọc bình luận.
Cô chỉ đến bệnh viện cũ, nơi mẹ từng làm việc.
Tòa nhà đã được sửa, nhưng cầu thang kho thuốc vẫn còn.
Cô đứng dưới chân cầu thang rất lâu.
Bà Lâm đứng cạnh.
“Cháu có muốn lên không?”
“Không.”
“Vì sao?”
“Cháu không muốn ký ức cuối cùng về mẹ chỉ là nơi bà ấy ngã xuống.”
Cô lấy tấm ảnh trong ví.
“Cháu muốn nhớ bà ấy như thế này.”
Trong ảnh, Tống Nhược Mai cười rất tươi.
Vũ Đồng nhìn thật lâu rồi nói:
“Bà ấy có biết mình sắp gặp chuyện không?”
“Có thể.”
“Vậy tại sao vẫn đi?”
“Vì có những người biết sợ nhưng vẫn bước tới.”
Bà Lâm nhìn cô.
“Giống cháu.”
Vũ Đồng lắc đầu.
“Cháu có nhiều người giúp.”
“Mẹ cháu cũng có.”
“Nhưng mọi người đều im lặng.”
Câu nói khiến bà Lâm cúi đầu.
“Ta xin lỗi.”
Vũ Đồng nắm tay bà.
“Cháu từng giận bà.”
“Ta biết.”
“Nhưng nếu bà không kể, cháu vẫn sống trong dối trá.”
“Ta kể quá muộn.”
“Muộn còn hơn không.”
Bà Lâm khóc.
Vũ Đồng ôm bà.
“Bà không phải mẹ cháu.”
“Ta biết.”
“Nhưng bà là người đầu tiên khiến cháu cảm thấy không cần phải trả lại bất cứ điều gì khi nhận một quả táo.”
Bà Lâm vừa khóc vừa cười.
“Vì táo đó thật sự ế.”
“Bà vẫn tin sao?”
“Không.”
Hai người cùng cười trong hành lang cũ.
Ba tháng sau, kết quả điều tra sơ bộ được công bố.
Trịnh Văn Bác bị xử lý vì nhiều hành vi liên quan đến việc sửa đổi hồ sơ, tiêu hủy dữ liệu và cản trở quá trình xác minh.
Vụ việc của Tống Nhược Mai được xác định lại là có dấu hiệu liên quan đến hành vi của người khác, không còn bị coi đơn thuần là một tai nạn.
Dù chưa thể làm sáng tỏ mọi chi tiết, tên của cô được trả lại sự trong sạch.
Bệnh viện tổ chức một buổi tưởng niệm nhỏ.
Họ đặt tấm bảng tại khu khoa nhi:
“Tưởng nhớ y tá Tống Nhược Mai, người đã bảo vệ sự an toàn của bệnh nhân bằng lòng can đảm và trách nhiệm.”
Không có lời lẽ khoa trương.
Chỉ một dòng ngắn.
Nhưng với Vũ Đồng, thế là đủ.
Hôm lễ tưởng niệm, Giang Thu Bình đứng ở cuối hội trường.
Bà gầy đi nhiều.
Sau khi từ chức, bà hiếm khi xuất hiện trước công chúng.
Vũ Đồng nhìn thấy bà nhưng không bước tới ngay.
Bà Lâm hỏi:
“Cháu không nói chuyện với mẹ sao?”
Vũ Đồng đáp:
“Cháu chưa biết phải gọi bà ấy là gì.”
“Không cần vội.”
“Cháu vẫn giận.”
“Có quyền giận.”
“Nhưng cháu cũng nhớ bà ấy.”
“Vậy đến nói một câu.”
Vũ Đồng chậm rãi bước tới.
Giang Thu Bình nhìn cô, đôi mắt lập tức đỏ.
“Con đến rồi.”
“Vâng.”
Hai người im lặng.
Sau cùng, Giang Thu Bình nói:
“Ta không mong con tha thứ.”
“Con chưa thể.”
“Ta hiểu.”
“Nhưng con muốn hỏi một chuyện.”
“Con hỏi đi.”
“Trong mười năm qua, có lần nào mẹ định nói thật không?”
Giang Thu Bình cười buồn.
“Rất nhiều lần.”
“Vì sao không nói?”
“Mỗi lần nhìn con gọi ta là mẹ, ta đều sợ sau khi nói xong sẽ không còn được nghe nữa.”
Vũ Đồng nhìn bà.
“Bây giờ con vẫn gọi.”
Giang Thu Bình run lên.
“Con…”
“Nhưng không có nghĩa là mọi chuyện đã được bỏ qua.”
“Ta biết.”
“Con cần thời gian.”
“Ta sẽ đợi.”
Vũ Đồng lấy từ túi ra một quả táo.
“Bà Lâm cho.”
Giang Thu Bình nhận lấy.
“Bà ấy vẫn mang trái cây cho con?”
“Không. Bây giờ con mang cho bà ấy.”
“Vẫn nói nhà bán ế?”
Vũ Đồng bật cười.
“Mẹ biết?”
“Ta từng cho người tìm hiểu vì sợ bà ấy có ý đồ.”
“Bà ấy là lao công, có ý đồ gì?”
“Ta khi đó nhìn ai cũng bằng sự nghi ngờ.”
“Giờ thì sao?”
“Giờ ta biết có người đến gần con không phải vì tiền hay thân phận.”
Vũ Đồng nhìn bà.
“Con chọn học quản lý y tế vì mẹ ruột từng là y tá.”
“Con biết từ trước?”
“Không. Nhưng có lẽ đôi khi con người bị kéo về phía một điều nào đó mà chính mình không hiểu.”
Giang Thu Bình gật đầu.
“Con giống Nhược Mai.”
“Cả mẹ nữa.”
Bà kinh ngạc.
Vũ Đồng nói:
“Bà ấy dám nói thật từ đầu. Mẹ mất mười năm mới dám. Nhưng cuối cùng mẹ vẫn nói.”
Nước mắt Giang Thu Bình rơi xuống.
Bà ôm quả táo vào ngực.
“Cảm ơn con.”
Vũ Đồng không ôm bà.
Nhưng cô cũng không bỏ đi.
Hai người đứng cạnh nhau, nhìn tấm ảnh Tống Nhược Mai trên màn hình tưởng niệm.
Một người là em gái.
Một người là con gái.
Giữa họ có phản bội, dối trá và mất mát.
Nhưng cũng có một sợi dây không thể cắt đứt.
Bà Lâm tiếp tục làm việc tại Bệnh viện Nhân dân số Hai.
Sau khi câu chuyện được nhiều người biết, có người muốn quyên góp cho bà.
Bà đều từ chối.
“Ta có lương.”
Một tổ chức đề nghị trao tiền hỗ trợ.
Bà cũng không nhận.
Vũ Đồng hiểu.
Cô không ép.
Cô vẫn đến bệnh viện.
Nhưng không còn nói “nhà cháu bán trái cây, hôm nay ế quá” nữa.
Một buổi sáng, cô mang theo hai hộp dâu tây.
Bà Lâm hỏi:
“Lần này lấy cớ gì?”
“Không có.”
“Vậy bà không nhận.”
Vũ Đồng đặt hộp lên xe đẩy.
“Cháu mua cho bà.”
“Bà không thích nợ.”
“Bà đã cho cháu một sự thật. Hai hộp dâu không trả nổi.”
“Ta không cần cháu trả.”
“Vậy càng tốt. Chúng ta chia nhau ăn.”
Bà Lâm nhìn cô, rồi bật cười.
“Cháu ngày càng biết nói.”
“Cháu học bà.”
Hai người lại cùng đẩy xe qua hành lang.
Một y tá trẻ thấy vậy chạy tới.
“Vũ Đồng, để tôi giúp.”
Cô lắc đầu.
“Không cần. Tôi đang học.”
“Ngày nào cũng học đẩy xe rác sao?”
“Đúng.”
“Có gì để học?”
Vũ Đồng nhìn bà Lâm.
“Có rất nhiều.”
Cô học rằng công việc không làm con người thấp đi.
Cô học rằng lòng tốt không cần phô trương.
Cô học rằng đôi khi một món quà nhỏ cần một cái cớ để người nhận không thấy mình yếu thế.
Nhưng cô cũng học được rằng có những lúc, cái cớ phải được bỏ xuống.
Bởi tình cảm thật sự không phải món nợ.
Nó không cần trao đổi.
Không cần cân đo.
Không cần phải giả vờ là đồ thừa.
Một năm sau, Vũ Đồng tốt nghiệp.
Cô từ chối vị trí quản lý tại một công ty của gia đình.
Cô nộp hồ sơ vào bộ phận quản lý chất lượng bệnh viện.
Giang Thu Bình không phản đối.
Bà chỉ hỏi:
“Lương thấp hơn rất nhiều.”
“Con biết.”
“Công việc vất vả.”
“Con biết.”
“Vậy vì sao?”
“Vì con muốn hệ thống mà mẹ ruột con từng cố bảo vệ trở nên tốt hơn.”
“Con không cần dùng cả đời để tiếp tục việc của bà ấy.”
“Con không làm vì nghĩa vụ.”
“Vậy vì gì?”
Vũ Đồng nhìn bà.
“Vì đó cũng là điều con muốn.”
Giang Thu Bình gật đầu.
“Ta hiểu.”
Quan hệ giữa hai người chưa trở lại như trước.
Có những vết thương cần rất lâu.
Có những câu hỏi không thể có đáp án hoàn hảo.
Nhưng họ bắt đầu nói thật.
Giang Thu Bình kể những chuyện về tuổi thơ của Nhược Mai.
Vũ Đồng kể cuộc sống ở bệnh viện.
Mỗi tuần, họ ăn cùng nhau một bữa.
Không còn những căn phòng sang trọng im lặng.
Không còn quà đắt tiền thay cho lời nói.
Có khi chỉ là một bát mì.
Một đĩa rau.
Một câu hỏi đơn giản:
“Hôm nay con có mệt không?”
Ngày giỗ thứ mười một của Tống Nhược Mai, ba người phụ nữ cùng đến nghĩa trang.
Vũ Đồng đặt một giỏ trái cây trước bia mộ.
Táo, quýt, lê và dâu tây.
Bà Lâm cười:
“Mang nhiều thế này, mẹ cháu ăn không hết.”
Vũ Đồng đáp:
“Nhà cháu bán trái cây. Hôm nay ế quá.”
Cả bà Lâm và Giang Thu Bình đều bật cười.
Nụ cười pha lẫn nước mắt.
Vũ Đồng ngồi xuống trước bia mộ.
“Mẹ, con đã tìm thấy bà Lâm.”
Bà Lâm quay đi lau mắt.
“Con cũng tìm lại được dì Thu Bình.”
Giang Thu Bình khẽ run.
“Con vẫn chưa biết phải tha thứ thế nào. Nhưng con đang học.”
Gió thổi qua hàng cây.
Một chiếc lá rơi lên giỏ trái cây.
Vũ Đồng tiếp tục:
“Con đã từng nghĩ mình phải tìm ra toàn bộ sự thật mới có thể sống tiếp. Sau này con hiểu, sự thật không phải để giữ con trong quá khứ. Nó là để con biết mình từ đâu đến, rồi tự chọn sẽ đi về đâu.”
Cô lấy tấm ảnh trong ví ra.
Tấm ảnh đã được ép lại cẩn thận.
“Con không còn giấu ảnh mẹ nữa.”
Cô đặt ảnh cạnh bia mộ.
“Con cũng không cần nói dối rằng trái cây bị ế.”
Bà Lâm nắm tay cô.
Giang Thu Bình đứng bên còn lại.
Ba người phụ nữ, ba cuộc đời bị nối với nhau bằng một đêm mưa từ mười năm trước.
Một người đã mất.
Một người từng im lặng vì sợ.
Một người từng nói dối vì muốn giữ lấy đứa trẻ.
Và một cô gái lớn lên giữa những bí mật.
Cuối cùng, họ đã đứng cùng nhau.
Không ai hoàn toàn vô tội.
Không ai hoàn toàn đáng trách.
Nhưng tất cả đều có cơ hội lựa chọn lại.
Vũ Đồng nhìn tấm bia.
“Mẹ, con sẽ sống thật tốt.”
Cô nói rất khẽ:
“Không phải để trả nợ mẹ.”
“Mà vì con biết mẹ đã từng muốn con được sống bình yên.”
Ánh nắng xuyên qua những cành cây, rơi lên gương mặt trong tấm ảnh.
Tống Nhược Mai vẫn cười.
Giống như ngày bà đứng trước cổng bệnh viện, ôm vai cô con gái nhỏ.
Vài ngày sau, tại hành lang tầng bảy, một người nhà bệnh nhân lớn tiếng trách bà Lâm vì chiếc xe đẩy chắn lối.
“Bà làm việc kiểu gì vậy? Không thấy người khác đang đi sao?”
Bà Lâm định kéo xe sang bên.
Vũ Đồng bước tới.
Cô không quát.
Chỉ bình tĩnh nói:
“Lối bên trái vẫn đủ rộng. Xe của bà ấy đang thu gom theo đúng quy trình. Xin chú chú ý lời nói.”
Người đàn ông nhìn thẻ nhân viên của cô.
“Cô là quản lý?”
“Không quan trọng.”
“Vậy cô xen vào làm gì?”
“Vì bà ấy đang làm việc.”
Người đàn ông lẩm bẩm rồi bỏ đi.
Bà Lâm nhìn cô.
“Cháu không cần bênh bà.”
“Cháu không bênh.”
“Vậy cháu làm gì?”
“Cháu nói điều đúng.”
Bà Lâm cười.
“Giống mẹ cháu.”
Vũ Đồng khựng lại rồi cũng cười.
Cô lấy từ túi ra một quả táo.
“Bà ăn không?”
“Lại ế?”
“Không.”
“Vậy bà không ăn.”
“Bà thật khó.”
“Ta sợ nợ.”
Vũ Đồng đặt quả táo vào tay bà.
“Bà không nợ cháu.”
“Vì sao?”
“Vì hôm nay cháu cũng ăn một quả.”
Cô lấy quả thứ hai ra.
Hai người ngồi xuống ghế cạnh cửa sổ.
Ngoài kia, thành phố Nam Kinh trải dài dưới bầu trời trong.
Xe cộ di chuyển.
Người vào viện, người xuất viện.
Có người khóc.
Có người cười.
Có những cuộc đời lướt qua nhau chỉ vài phút.
Nhưng đôi khi, chỉ một túi trái cây, một lần cùng đẩy chiếc xe cũ, hay một câu hỏi chân thành cũng đủ khiến hai người xa lạ trở thành người thân.
Vũ Đồng cắn một miếng táo.
“Ngọt không bà?”
Bà Lâm gật đầu.
“Ngọt.”
“Vậy ngày mai cháu mang tiếp.”
“Không cần.”
“Nhà cháu bán trái cây.”
“Hôm nay ế?”
Vũ Đồng bật cười.
“Không.”
Cô nhìn bà, ánh mắt dịu dàng.
“Cháu chỉ muốn mang cho bà.”
Lần này bà Lâm không từ chối.
Bà cắn thêm một miếng táo.
Bởi sau tất cả, bà đã hiểu rằng có những món quà được trao không phải để người nhận mang nợ.
Mà để nói với họ rằng:
“Bà không vô hình.”
“Công việc của bà đáng được tôn trọng.”
“Và trên thế giới này, vẫn có người thật lòng quan tâm đến bà.”
Còn Vũ Đồng cũng hiểu ra một điều.
Mười năm trước, cô đã mất mẹ.
Nhưng trong hành lang bệnh viện, bên chiếc xe thu gom và những giỏ trái cây mang theo lời nói dối vụng về, cô đã tìm thấy một người sẵn sàng ngồi cạnh mình khi sự thật đau đớn nhất được mở ra.
Cái cớ “trái cây bán ế” đã đưa họ đến gần nhau.
Nhưng chính sự chân thành mới giữ họ ở lại.
Và từ đó về sau, Vũ Đồng không cần tìm thêm bất kỳ lý do nào để tử tế.
Bởi lòng tốt thật sự không khiến người nhận cúi đầu.
Nó ngồi xuống bên cạnh họ.
Cùng ăn một quả táo.
Cùng đẩy một chiếc xe nặng.
Và âm thầm nhắc họ rằng:
Dù từng bị lãng quên, họ vẫn xứng đáng được yêu thương.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.