#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – CÁNH CỬA BỊ ĐUỔI KHỎI
“Lâm Thanh Nghi! Mở cửa!”
Tiếng Trần Hạo nện xuống cánh cửa phòng làm việc khiến khung ảnh trên giá sách rung lên.
“Em đang cầm thứ gì trong đó?”
Tôi đứng chết lặng trước bàn.
Tờ hồ sơ cổ đông trong tay chỉ mỏng vài trang, vậy mà nặng đến mức khiến những ngón tay tôi lạnh ngắt.
Ở trang cuối, bên dưới chữ ký của cha tôi, là một cái tên mà tôi không bao giờ nghĩ sẽ xuất hiện.
Trần Kiến Quốc.
Cha của Trần Hạo.
Người sáng lập Tập đoàn Trần Thịnh.
Cũng là người đã mất cách đây bốn năm.
Tôi nhìn dòng chữ xác nhận chuyển nhượng cổ phần phía dưới, đầu óc ù đi.
Mười hai năm trước, khi Trần Thịnh còn chỉ là một công ty vật liệu xây dựng đang nợ nần, cha tôi đã góp vốn.
Không phải vài trăm nghìn tệ.
Mà là một khoản đủ lớn để cứu công ty khỏi nguy cơ phá sản.
Đổi lại, cha tôi sở hữu mười tám phần trăm cổ phần.
Nhưng tên ông chưa từng xuất hiện công khai.
Tôi vừa đọc đến dòng “ủy quyền quản lý cổ phần” thì bên ngoài lại vang lên tiếng Trần Hạo.
“Thanh Nghi! Anh đếm đến ba!”
Tôi lập tức chụp ảnh toàn bộ hồ sơ rồi gửi cho luật sư Chu.
Tin nhắn trả lời đến gần như ngay lập tức.
“Đừng giao bản gốc cho bất kỳ ai.”
Tôi vừa cất giấy trở lại phong bì thì khóa cửa xoay mạnh.
Trần Hạo đã dùng chìa dự phòng.
Cánh cửa bật mở.
Anh đứng đó, khuôn mặt lạnh ngắt.
Phía sau anh là Triệu Mạn Mạn.
Ánh mắt cô ta lập tức rơi xuống chiếc phong bì trên tay tôi.
“Chị Thanh Nghi…”
Cô ta khẽ cười.
“Đồ của nhà họ Trần thì chị cũng nên trả lại chứ?”
Tôi ngước lên.
“Cô biết bên trong có gì sao?”
Nụ cười trên môi Mạn Mạn lập tức khựng lại.
Chỉ một khoảnh khắc rất ngắn.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Trần Hạo bước tới.
“Đưa đây.”
“Tại sao?”
“Vì đây là phòng làm việc của anh.”
Tôi nhìn quanh.
Bàn gỗ óc chó, tủ sách, két sắt, thảm Ba Tư…
Tất cả đều do cha mẹ tôi bỏ tiền mua khi chúng tôi dọn vào căn hộ này.
Thế mà sáu năm qua, tôi chưa từng nhắc một câu.
Tôi từng nghĩ hôn nhân không nên tính toán ai đóng góp nhiều hơn.
Bây giờ mới hiểu, sự im lặng của tôi đã khiến một số người tưởng lòng tốt đồng nghĩa với ngu ngốc.
Tôi đặt phong bì sau lưng.
“Trần Hạo, anh vừa đuổi bố mẹ tôi khỏi căn nhà mà chính họ góp tiền mua.”
Anh cười khẩy.
“Lại chuyện đó?”
“Anh thật sự cho rằng căn hộ này hoàn toàn thuộc về anh?”
“Không thì thuộc về ai?”
Anh tiến sát tôi.
“Giấy chứng nhận bất động sản ghi tên hai vợ chồng. Tiền vay ngân hàng do anh trả. Em sống ở đây sáu năm, chưa từng kiếm được bao nhiêu. Em còn muốn tranh?”
Tôi suýt bật cười.
Ba năm đầu hôn nhân, tiền tôi kiếm được từ công ty thiết kế đều chuyển vào tài khoản chung.
Sau ca phẫu thuật, tôi nghỉ việc sáu tháng.
Chỉ sáu tháng ấy thôi, trong miệng anh đã biến thành “chưa từng kiếm được bao nhiêu”.
Triệu Mạn Mạn bước tới, giọng ngọt lịm.
“Chị Thanh Nghi, vợ chồng sống với nhau mà tính toán như vậy thì mệt lắm.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô đang sống trong nhà người khác, khoác tay chồng người khác rồi khuyên tôi cách giữ hôn nhân?”
Sắc mặt cô ta đỏ lên.
Trần Hạo lập tức quát:
“Đủ rồi!”
Anh giật lấy phong bì.
Tôi không chống cự.
Bởi những thứ quan trọng nhất đã nằm trong điện thoại của luật sư Chu.
Trần Hạo mở ra.
Vừa nhìn thấy trang đầu, sắc mặt anh thay đổi.
“Cái này ở đâu ra?”
“Cha tôi để lại.”
“Ông ấy lấy được từ đâu?”
“Tại sao anh căng thẳng?”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Anh biết tài liệu này?”
Trần Hạo không trả lời.
Nhưng bàn tay đang cầm giấy đã siết chặt.
Triệu Mạn Mạn nhìn qua vai anh, sắc mặt cũng tái đi.
Tôi ghi nhớ phản ứng ấy.
Hai người họ biết.
Ít nhất là biết một phần.
Tôi bình tĩnh nói:
“Anh vừa nói nhà họ Lâm không có tư cách bước vào căn nhà này. Nhưng nếu cha tôi thực sự là cổ đông của Trần Thịnh, anh nghĩ ông ấy có tư cách bước vào trụ sở công ty nhà anh không?”
“Giấy giả.”
Trần Hạo đáp ngay.
Quá nhanh.
Tôi mỉm cười.
“Anh còn chưa xem hết.”
Anh khựng lại.
Tôi bước tới lấy lại tập giấy.
“Trần Hạo, anh sợ cái gì?”
“Anh không sợ.”
“Vậy sáng mai cùng tôi đến công ty đối chiếu hồ sơ.”
Anh im lặng.
Triệu Mạn Mạn vội xen vào:
“Chị Thanh Nghi, chuyện công ty không liên quan đến chuyện gia đình.”
“Cô là thư ký mà biết nhiều thật.”
Tôi quay sang cô ta.
“Hay cô không chỉ là thư ký?”
Không khí trong phòng đông cứng.
Trần Hạo bất ngờ ném tập giấy xuống bàn.
“Thanh Nghi, đừng tưởng cầm vài tờ giấy không rõ nguồn gốc là có thể uy hiếp anh.”
“Uy hiếp?”
Tôi nhìn người đàn ông từng quỳ trước mặt cha mẹ tôi ở Tô Châu, hứa sẽ chăm sóc tôi cả đời.
Ngày đó anh mặc chiếc áo sơ mi chưa đến ba trăm tệ.
Cha tôi còn tự tay rót trà cho anh.
Mẹ tôi sợ anh ở Thượng Hải thuê nhà vất vả, lén đưa cho tôi khoản tiết kiệm để hai đứa đặt cọc mua căn hộ.
Trần Hạo từng ôm vai cha tôi mà nói:
“Sau này chú dì chính là bố mẹ con.”
Hôm nay anh lại chỉ tay vào cửa.
Tôi bỗng thấy sáu năm hôn nhân giống như một vở kịch quá dài.
“Anh nhầm rồi.”
Tôi nói.
“Tôi không cần uy hiếp anh.”
“Vậy em muốn gì?”
“Muốn biết sự thật.”
Anh bật cười lạnh.
“Sự thật là bố mẹ em nghèo, nhưng luôn muốn dựa vào nhà họ Trần.”
Tôi còn chưa kịp đáp thì điện thoại rung.
Luật sư Chu gọi.
Tôi bật loa ngoài.
“Cô Lâm, tôi đã xác minh số đăng ký trên bản thỏa thuận cổ đông.”
Trần Hạo lập tức quay sang.
Giọng luật sư Chu đều đặn vang khắp phòng.
“Tài liệu là thật.”
Cả căn phòng im phăng phắc.
“Ngày 16 tháng 9, mười hai năm trước, ông Lâm Quốc Bình đã góp vốn vào Công ty Trần Thịnh. Sau nhiều lần tăng vốn, tỷ lệ sở hữu thực tế đã thay đổi, nhưng quyền lợi gốc của ông ấy chưa từng được thanh toán dứt điểm.”
Tôi nhìn sắc mặt Trần Hạo trắng dần.
“Còn một chuyện nữa.”
Luật sư Chu tiếp tục.
“Bốn năm trước, sau khi ông Trần Kiến Quốc qua đời, có một văn bản xác nhận mua lại phần vốn của ông Lâm.”
“Nhưng chữ ký của ông Lâm trên đó có dấu hiệu bất thường.”
Tôi hỏi:
“Ý anh là sao?”
“Có khả năng chữ ký bị sao chép.”
Triệu Mạn Mạn vô thức lùi lại nửa bước.
Tôi lập tức nhìn thấy.
“Cô Triệu.”
Tôi gọi.
Cô ta giật mình.
“Tại sao cô sợ?”
“Chị nói linh tinh gì vậy?”
“Luật sư mới chỉ nhắc đến chữ ký.”
Tôi tiến một bước.
“Cô làm thư ký cho Trần Hạo ba năm. Những tài liệu về cổ phần cũ, có qua tay cô không?”
Mạn Mạn cắn môi.
Trần Hạo chắn trước mặt cô ta.
“Đủ rồi!”
Tôi nhìn anh.
Trong khoảnh khắc đó, tôi hiểu.
Không phải chỉ ngoại tình.
Không phải chỉ căn nhà.
Có một chuyện lớn hơn đã xảy ra sau lưng tôi.
Luật sư Chu nói tiếp:
“Cô Lâm, sáng mai chín giờ, chúng tôi sẽ gửi yêu cầu bảo toàn chứng cứ đến Tập đoàn Trần Thịnh. Tôi khuyên cô tối nay không ký bất kỳ giấy tờ nào.”
“Được.”
Tôi cúp máy.
Trần Hạo nhìn tôi bằng ánh mắt tôi chưa từng thấy trong sáu năm.
Không còn khinh thường.
Mà là đề phòng.
Anh hạ giọng.
“Thanh Nghi, chúng ta nói chuyện riêng.”
Triệu Mạn Mạn lập tức nói:
“Anh Hạo…”
“Em ra ngoài.”
Cô ta không muốn đi.
Nhưng cuối cùng vẫn đóng cửa lại.
Trần Hạo quay sang tôi.
“Em muốn bao nhiêu?”
Tôi bật cười.
“Anh nghĩ chuyện gì cũng có thể mua bằng tiền sao?”
“Anh biết em tức vì bố mẹ.”
Anh kéo ghế ngồi xuống, giọng dịu đi bất thường.
“Anh vừa nóng quá.”
“Anh có thể xin lỗi họ.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Mười phút trước còn gọi cha mẹ tôi là gánh nặng.
Mười phút sau đã biết xin lỗi.
Không phải vì anh hối hận.
Mà vì mười tám phần trăm cổ phần năm xưa.
“Anh gọi cho bố mẹ tôi đi.”
Tôi nói.
Anh cau mày.
“Bây giờ?”
“Đúng.”
“Xin lỗi họ.”
Anh im lặng rất lâu.
Cuối cùng lấy điện thoại.
Nhưng ngay trước khi bấm gọi, màn hình anh sáng lên.
Một tin nhắn hiện ra.
Tôi chỉ kịp nhìn thấy vài chữ.
“Hồ sơ năm đó không thể để cô ấy…”
Người gửi: Mạn Mạn.
Trần Hạo lập tức tắt màn hình.
Quá muộn.
Tôi đã thấy.
Tôi bình tĩnh hỏi:
“Hồ sơ năm đó là hồ sơ gì?”
“Không liên quan đến em.”
“Có chữ ký cha tôi thì liên quan.”
Anh đứng bật dậy.
“Lâm Thanh Nghi!”
Lần đầu tiên tôi không thấy sợ khi anh gọi cả tên họ của mình.
Tôi chỉ thấy buồn cười.
“Anh không cần hét.”
Tôi thu tập tài liệu vào túi.
“Ngày mai gặp nhau ở công ty.”
“Em không được mang nó đi!”
Trần Hạo đưa tay định giữ tôi.
Đúng lúc ấy, chuông cửa vang lên.
Anh khựng lại.
Tôi bước ra phòng khách.
Triệu Mạn Mạn đang đứng trước màn hình chuông cửa.
Mặt cô ta trắng bệch.
“Anh Hạo…”
“Ai?”
Cô ta không đáp.
Tôi đi tới nhìn.
Trên màn hình là cha tôi.
Ông đứng một mình ngoài cửa.
Chiếc áo khoác cũ vẫn còn trên người.
Nhưng bên cạnh ông là luật sư Chu cùng hai người đàn ông mặc vest.
Cha tôi nhìn thẳng vào camera.
Giọng ông chậm rãi vang qua loa.
“Trần Hạo.”
“Chú quay lại lấy một thứ.”
Trần Hạo bước tới.
“Thứ gì?”
Cha tôi đáp:
“Căn nhà này.”
Cả phòng khách đông cứng.
Ông tiếp tục:
“Chính xác hơn…”
“Là phần tiền chú đã bỏ ra để mua nó.”
Chương 2 – NGƯỜI CHA “NGHÈO” VÀ BẢN HỢP ĐỒNG BỊ GIẤU
Trần Hạo đứng bất động trước cửa.
Tôi chưa từng thấy anh mất bình tĩnh đến vậy.
Anh luôn tự hào mình là người nhà họ Trần.
Từ ngày được bổ nhiệm phó tổng giám đốc, anh nói chuyện với nhân viên bằng giọng ra lệnh, đi đâu cũng có tài xế đưa đón, gặp họ hàng bên tôi thì chỉ miễn cưỡng gật đầu.
Anh tin khoảng cách giữa nhà họ Trần và nhà họ Lâm đã quá xa.
Nhưng bây giờ, người đàn ông anh vừa đuổi khỏi nhà đang đứng bên ngoài cùng luật sư.
Và nói muốn lấy lại căn hộ.
Tôi mở cửa.
“Bố?”
Cha nhìn tôi.
“Con không sao chứ?”
Tôi lắc đầu.
Mẹ không đi cùng.
Có lẽ cha đã đưa bà ra ga rồi quay lại.
Luật sư Chu bước vào, theo sau là hai nhân viên của văn phòng luật.
Trần Hạo lập tức hỏi:
“Các người tới đây làm gì?”
Luật sư Chu đưa danh thiếp.
“Tôi đại diện cho ông Lâm Quốc Bình và cô Lâm Thanh Nghi xử lý tranh chấp tài sản.”
Trần Hạo nhìn cha tôi.
“Chú chuẩn bị từ trước?”
Cha bình thản cởi áo khoác.
“Không.”
“Chú vẫn hy vọng cậu biết điều.”
Câu nói ấy khiến mặt Trần Hạo nóng bừng.
Triệu Mạn Mạn đứng bên cạnh, vẻ mặt khó chịu.
“Chú Lâm, dù trước đây chú có hỗ trợ mua nhà thì đây cũng là chuyện giữa vợ chồng anh Hạo.”
Cha tôi nhìn cô ta.
“Cô là ai?”
Mạn Mạn sững người.
“Tôi…”
“Người nhà?”
“Thư ký của anh Hạo.”
Cha gật đầu.
“Vậy cô không có tư cách xen vào.”
Tôi gần như muốn bật cười.
Cha tôi vốn ít nói.
Nhưng ông chưa bao giờ yếu đuối.
Chỉ là nhiều năm qua, vì tôi, ông luôn nhường nhà họ Trần.
Luật sư Chu lấy ra một tập hồ sơ.
“Căn hộ này được mua vào tháng 4 sáu năm trước. Tổng giá trị khi đó là 15,8 triệu tệ.”
Trần Hạo nói:
“Tôi biết.”
“Ông Lâm và bà Lâm chuyển 10,5 triệu tệ trực tiếp cho bên bán.”
Sắc mặt Trần Hạo cứng lại.
“Tiền đó là quà cưới.”
“Không.”
Luật sư Chu mở một trang.
“Trong thỏa thuận chuyển tiền có ghi rõ: khoản tiền dùng để góp mua nhà cho con gái, không phải tặng cho con rể.”
Anh chỉ vào chữ ký bên dưới.
“Cậu đã ký xác nhận.”
Tôi nhìn Trần Hạo.
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Anh nhớ chưa?”
“Chỉ là một tờ giấy nhiều năm trước.”
“Nhưng anh đã ký.”
“Thanh Nghi, em định vì chuyện tối nay mà làm đến mức này?”
Tôi nhìn anh, bất giác thấy thất vọng hơn cả tức giận.
“Anh vẫn nghĩ nguyên nhân là chuyện tối nay sao?”
Tôi chỉ sang Triệu Mạn Mạn.
“Cô ta khoác tay anh bước vào nhà.”
“Anh tuyên bố cô ta sẽ chuyển tới.”
“Anh đuổi bố mẹ tôi khỏi căn hộ họ bỏ phần lớn tiền mua.”
“Anh còn muốn sang tên căn hộ.”
Tôi hít sâu.
“Trần Hạo, nếu tối nay tôi tiếp tục im lặng thì ngày mai người bị đuổi đi có lẽ là tôi.”
Anh cau mày.
“Anh chưa từng nói sẽ đuổi em.”
Triệu Mạn Mạn bất ngờ cúi mặt.
Một chi tiết nhỏ.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Tôi quay sang cô ta.
“Cô Triệu, hợp đồng sang tên căn hộ đâu?”
Cô ta tái mặt.
“Chị nói gì?”
“Lúc bố mẹ tôi vừa đi, cô đã hỏi Trần Hạo chuyện sang tên.”
“Anh ấy nói ngày mai làm.”
Tôi tiến đến.
“Sang cho ai?”
Cô ta không trả lời.
Trần Hạo quát:
“Không liên quan!”
Luật sư Chu lên tiếng:
“Thực ra có liên quan.”
Anh lấy điện thoại.
“Chúng tôi đã kiểm tra hồ sơ đăng ký điện tử.”
“Chiều nay, có một yêu cầu chuẩn bị giao dịch đối với căn hộ này.”
Tôi cảm thấy lòng mình chìm xuống.
“Mục đích?”
“Chuyển nhượng phần quyền sở hữu của ông Trần Hạo.”
“Người dự kiến nhận…”
Luật sư Chu nhìn sang Mạn Mạn.
“Là cô Triệu Mạn Mạn.”
Không khí nặng nề đến nghẹt thở.
Tôi quay sang chồng.
“Anh giải thích đi.”
“Chỉ là phương án tài chính.”
“Tài chính?”
Tôi cười.
“Chuyển nhà cho thư ký?”
“Anh có lý do.”
“Lý do gì?”
Anh không nói được.
Mạn Mạn lại lên tiếng:
“Chị Thanh Nghi, chị không hiểu chuyện công ty.”
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Vậy cô giải thích.”
Cô ta im bặt.
Cha tôi nhìn hai người một lúc rồi chậm rãi nói:
“Thanh Nghi, bố còn một chuyện chưa nói với con.”
Tôi quay sang.
“Chuyện cổ phần?”
Cha gật đầu.
Trần Hạo lập tức nhìn ông.
Cha ngồi xuống sofa.
Chiếc sofa mà chưa đầy một giờ trước Mạn Mạn đã ngồi cười nhạo mẹ tôi.
“Ngày trước, bố và Trần Kiến Quốc quen nhau ở Tô Châu.”
Ông nói.
“Lúc đó ông ấy chưa có Tập đoàn Trần Thịnh.”
“Chỉ có một xưởng vật liệu nhỏ.”
“Một lần chuỗi vốn đứt gãy, ngân hàng không cho vay thêm. Ông ấy tới tìm bố.”
Tôi ngạc nhiên.
“Bố lấy đâu ra nhiều tiền như vậy?”
Cha cười nhẹ.
“Nhà mình từng nghèo.”
“Nhưng không nghèo như Trần Hạo tưởng.”
Tôi im lặng.
Cha mẹ tôi sống trong một căn nhà cũ ở Tô Châu.
Mẹ mặc quần áo bình thường.
Cha đi chiếc Volkswagen đã hơn mười năm.
Họ chưa từng khoe khoang.
Thậm chí khi tôi lấy chồng, cha còn dặn:
“Nhà người ta có điều kiện hơn, con sống đừng so đo.”
Bây giờ tôi mới nhận ra mình chưa từng thực sự hỏi về quá khứ của cha.
“Ông ngoại con để lại một số nhà xưởng.”
Cha nói.
“Sau này bố bán bớt, đầu tư cùng Trần Kiến Quốc.”
“Tụi bố có thỏa thuận cổ phần.”
“Nhưng ông ấy cần hình ảnh một doanh nghiệp gia đình nên bố không đứng ra công khai.”
Trần Hạo lạnh lùng cắt ngang:
“Nếu thật vậy, tại sao bố tôi chưa từng nhắc?”
Cha nhìn anh.
“Cậu chắc ông ấy chưa từng nhắc?”
Trần Hạo cứng người.
Cha lấy từ cặp ra một chiếc USB.
“Trước khi mất ba tháng, ông ấy tới Tô Châu gặp tôi.”
“Ông ấy nói sức khỏe không tốt.”
“Muốn giải quyết chuyện cổ phần.”
“Ông ấy còn ghi âm lại.”
Triệu Mạn Mạn bỗng đánh rơi điện thoại.
Tiếng “cạch” vang lên rất rõ.
Tôi quay sang.
Cô ta vội cúi nhặt.
Cha nhìn cô ta vài giây.
“Cô sợ đoạn ghi âm?”
Mạn Mạn lắc đầu.
“Tôi không biết chú đang nói gì.”
Cha không nói thêm.
Luật sư Chu cắm USB vào máy tính.
Một đoạn âm thanh phát ra.
Giọng cha chồng tôi hiện lên.
Già hơn trong ký ức.
“Quốc Bình, phần cổ phần của cậu tôi vẫn ghi nhận.”
“Sau này nếu tôi không còn, tôi đã yêu cầu Hạo xử lý đúng thỏa thuận.”
Tôi quay phắt sang Trần Hạo.
Khuôn mặt anh không còn chút máu.
Đoạn ghi âm tiếp tục.
“Còn chuyện hai đứa nhỏ…”
“Thanh Nghi là con dâu tốt.”
“Nếu sau này Hạo phụ con bé, cậu đừng vì tình nghĩa với tôi mà nhịn.”
Cha tôi trong đoạn ghi âm cười.
“Trẻ con có chuyện của chúng.”
Ông Trần Kiến Quốc thở dài.
“Chính vì tôi hiểu con trai nên mới lo.”
Đoạn ghi âm dừng.
Phòng khách yên lặng.
Tôi cảm thấy sống mũi cay lên.
Cha chồng tôi lúc còn sống luôn đối xử rất tốt với tôi.
Sau khi ông mất, mọi thứ trong nhà họ Trần bắt đầu thay đổi.
Mẹ chồng tôi chuyển sang Canada sống cùng con gái.
Trần Hạo tiếp quản nhiều quyền lực hơn.
Và cũng từ đó, anh dần trở thành một người khác.
Tôi nhìn chồng.
“Anh biết chuyện này?”
Anh không đáp.
“Cha anh đã nói với anh?”
“Thanh Nghi…”
“Trả lời tôi!”
Anh nghiến răng.
“Biết một phần.”
Tim tôi lạnh xuống.
“Vậy hồ sơ mua lại cổ phần có chữ ký của bố tôi là sao?”
“Anh không phụ trách.”
“Vậy ai?”
Ánh mắt anh vô thức nhìn sang Mạn Mạn.
Chỉ một cái liếc.
Đủ rồi.
Tôi quay sang cô ta.
Cô ta lùi lại.
“Không phải tôi.”
Tôi chưa hề buộc tội.
Cô ta đã tự phủ nhận.
Luật sư Chu lập tức hỏi:
“Cô Triệu, tại sao cô biết chúng tôi đang nghi ngờ cô?”
Mạn Mạn mím môi.
Trần Hạo bước tới.
“Đừng ép cô ấy.”
Tôi nhìn anh.
“Anh vẫn bảo vệ cô ta?”
“Chuyện này không đơn giản như em nghĩ.”
“Vậy nói cho tôi biết nó phức tạp thế nào.”
Anh im lặng rất lâu.
Cuối cùng nói:
“Năm cha anh mất, công ty đang chuẩn bị một vòng đầu tư lớn.”
“Nếu cổ phần của chú Lâm được công khai, tỷ lệ kiểm soát của nhà họ Trần sẽ bị ảnh hưởng.”
Cha tôi hỏi:
“Cho nên?”
Trần Hạo hạ giọng.
“Ban quản trị đề xuất mua lại.”
“Bố không đồng ý.”
“Tôi chưa từng nhận tiền.”
“Anh biết.”
Tôi cảm thấy cả người lạnh buốt.
“Anh biết?”
Trần Hạo cúi đầu.
“Anh định xử lý sau.”
“Bốn năm?”
Tôi bật cười.
“Anh định xử lý đến bao giờ?”
Không ai trả lời.
Đúng lúc ấy, điện thoại luật sư Chu rung.
Anh đọc tin nhắn rồi sắc mặt thay đổi.
“Có chuyện rồi.”
Tôi hỏi:
“Chuyện gì?”
Anh nhìn Trần Hạo.
“Máy chủ nội bộ của Trần Thịnh vừa ghi nhận một tài khoản quản trị đang xóa hồ sơ tài chính cũ.”
Cha đứng bật dậy.
“Có thể dừng không?”
“Bên kỹ thuật đang sao lưu.”
Tôi quay sang Triệu Mạn Mạn.
Cô ta vừa lặng lẽ lùi về phía cửa.
“Mạn Mạn.”
Tôi gọi.
Cô ta khựng lại.
“Tối nay cô không nên đi đâu.”
“Chị không có quyền giữ tôi.”
“Đúng.”
Tôi nói.
“Nhưng công ty có camera.”
“Văn phòng có nhật ký truy cập.”
“Máy tính có lịch sử đăng nhập.”
“Cô đi bây giờ cũng không làm những thứ đó biến mất.”
Mặt cô ta tái mét.
Trần Hạo bỗng nói:
“Thanh Nghi, dừng lại đi.”
Tôi nhìn anh.
Anh tiến tới, giọng gần như cầu xin.
“Chuyện căn nhà, anh xin lỗi.”
“Anh gọi bố mẹ quay lại.”
“Cổ phần, anh sẽ trả.”
“Em muốn ly hôn… anh cũng có thể đồng ý.”
“Tất cả giải quyết trong nhà.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Rồi hỏi:
“Anh đang sợ cảnh sát sao?”
Triệu Mạn Mạn run lên.
Trần Hạo quát:
“Anh không làm gì phạm pháp!”
Cha tôi đứng dậy.
“Vậy sáng mai cứ để cơ quan kiểm toán xem.”
Trần Hạo không nói nữa.
Cha quay sang tôi.
“Con thu dọn đồ.”
Tôi ngạc nhiên.
“Bố?”
“Đêm nay con không ở đây.”
Tôi nhìn căn nhà mình từng gọi là tổ ấm.
Những chiếc đèn tôi tự chọn.
Chiếc bàn ăn nơi tôi từng nấu mì trường thọ cho Trần Hạo mỗi sinh nhật.
Ban công nơi anh từng ôm tôi nhìn tuyết rơi hiếm hoi ở Thượng Hải.
Từng thứ đều quen thuộc.
Nhưng đột nhiên chẳng còn gì đáng lưu luyến.
Tôi vào phòng ngủ kéo một chiếc vali nhỏ.
Trần Hạo đứng ngoài cửa.
“Thanh Nghi.”
Tôi không quay lại.
“Anh đã từng thật lòng yêu em.”
Tay tôi dừng trên ngăn tủ.
Tôi đáp:
“Có lẽ.”
“Nhưng người từng yêu tôi không phải người tối nay đuổi bố mẹ tôi ra đường.”
Tôi kéo vali đi ngang qua anh.
Đến cửa, luật sư Chu bỗng nhận một cuộc gọi.
Anh nghe vài giây rồi nhìn chúng tôi.
“Đã tìm thấy bản sao lưu.”
“Trong đó có lệnh xử lý hồ sơ mua lại cổ phần bốn năm trước.”
Trần Hạo nhắm mắt.
Tôi hỏi:
“Ai ký?”
Luật sư Chu đáp:
“Không phải ông Trần Hạo.”
Tôi hơi bất ngờ.
Anh quay màn hình điện thoại về phía chúng tôi.
“Người phê duyệt cuối cùng là…”
Anh chưa nói hết, cha tôi đã nhìn thấy tên.
Sắc mặt ông lập tức thay đổi.
Tôi chưa bao giờ thấy cha như thế.
“Không thể nào.”
Ông lẩm bẩm.
Tôi bước tới.
Trên màn hình là ba chữ.
Lâm Tú Lan.
Tên mẹ tôi.
Chương 3 – CÁI GIÁ CỦA SỰ KHINH THƯỜNG
Tôi tưởng mình đọc nhầm.
“Mẹ?”
Luật sư Chu gật đầu.
“Tài khoản phê duyệt hồ sơ mang tên bà Lâm Tú Lan.”
Cha tôi giật lấy điện thoại.
“Không thể.”
“Bà ấy chưa từng làm việc ở Trần Thịnh.”
“Tài khoản này được tạo bằng giấy tờ tùy thân của bà Lâm.”
Cha quay sang tôi.
“Gọi mẹ con.”
Tôi lập tức bấm số.
Không ai nghe.
Lần thứ hai.
Vẫn không.
Tim tôi bắt đầu đập nhanh.
“Mẹ vừa đi đâu?”
“Bố đưa mẹ đến khách sạn gần ga Hồng Kiều.”
Cha đáp.
“Bà ấy nói sáng mai mới về Tô Châu.”
Tôi gọi lần thứ ba.
Điện thoại tắt máy.
Trần Hạo đứng phía sau, vẻ mặt cũng trở nên khó hiểu.
Anh hỏi:
“Chú thật sự không biết?”
Cha quay phắt lại.
“Nếu tôi biết vợ mình có tài khoản ở công ty cậu, tôi còn đứng đây sao?”
Luật sư Chu nhanh chóng xem dữ liệu.
“Tài khoản được tạo bốn năm trước.”
“Chỉ đăng nhập ba lần.”
“Cả ba đều từ một máy tính trong văn phòng thư ký ban giám đốc.”
Tất cả ánh mắt lập tức đổ dồn vào Triệu Mạn Mạn.
Cô ta lùi sát tường.
“Không phải tôi.”
Luật sư Chu hỏi:
“Bốn năm trước cô đã làm ở Trần Thịnh chưa?”
“Chưa.”
Tôi nhớ lại.
Đúng.
Mạn Mạn vào công ty ba năm trước.
Tôi quay sang Trần Hạo.
“Bốn năm trước ai là thư ký?”
Anh chậm rãi nói:
“Tôn Lệ.”
“Cô ấy nghỉ việc sau khi cha anh mất nửa năm.”
“Hiện ở đâu?”
“Không biết.”
Cha tôi bỗng nói:
“Tôi biết.”
Chúng tôi quay lại.
Ông lấy điện thoại, tìm một số liên lạc.
“Tôn Lệ từng tới Tô Châu tìm tôi.”
Tôi kinh ngạc.
“Khi nào?”
“Ba năm trước.”
“Tại sao bố chưa từng nói?”
“Cô ấy chỉ hỏi tôi đã nhận được tiền mua lại cổ phần chưa.”
Cha thở dài.
“Bố tưởng là thủ tục công ty.”
“Tôi nói chưa.”
“Sau đó cô ấy bỏ đi.”
“Bố gọi lại thì số không còn dùng.”
Luật sư Chu hỏi:
“Ông có nhớ cô ấy nói gì nữa không?”
Cha suy nghĩ.
“Có một câu.”
“Cô ấy nói nếu chưa nhận được tiền thì đừng ký thêm bất cứ giấy nào.”
Tôi nhìn Trần Hạo.
“Mười tám phần trăm cổ phần của bố tôi biến mất.”
“Có tài khoản giả mang tên mẹ tôi.”
“Có chữ ký của bố tôi trên giấy mua lại.”
“Anh vẫn muốn nói tất cả chỉ là thủ tục?”
Trần Hạo ngồi xuống sofa.
Lần đầu tiên tối nay, vẻ kiêu ngạo trên khuôn mặt anh hoàn toàn biến mất.
“Anh không biết chuyện tài khoản của dì.”
Tôi nhìn anh.
“Vậy anh biết những gì?”
Anh im lặng thật lâu rồi nói:
“Sau khi cha mất, chú hai anh — Trần Minh Đức — tạm thời phụ trách tài chính.”
Tôi biết người đó.
Em trai cha chồng.
Một người luôn cười rất hiền trong các bữa cơm gia đình.
Mỗi dịp Tết đều gọi tôi là “Thanh Nghi nhà mình”.
Trần Hạo tiếp tục:
“Ông ấy nói cổ phần của chú Lâm đã được mua lại.”
“Anh hỏi chứng từ.”
“Ông ấy đưa anh xem hợp đồng.”
“Có chữ ký.”
Cha lạnh lùng hỏi:
“Cậu tin?”
“Lúc đó anh vừa tiếp quản công ty.”
Trần Hạo nhìn tôi.
“Anh không có lý do nghi ngờ.”
“Sau này anh phát hiện dòng tiền không khớp.”
Tôi hỏi:
“Rồi sao?”
Anh không nói.
Tôi hiểu.
“Anh im lặng.”
Trần Hạo nhắm mắt.
“Anh sợ công ty xảy ra tranh chấp.”
“Hay sợ mất vị trí?”
Anh không trả lời.
Đó chính là câu trả lời.
Luật sư Chu nói:
“Bây giờ quan trọng nhất là tìm bà Lâm Tú Lan và cô Tôn Lệ.”
Cha lập tức chuẩn bị đi.
Tôi kéo vali theo.
Trần Hạo đứng dậy.
“Anh đi cùng.”
Tôi lạnh lùng đáp:
“Không cần.”
“Thanh Nghi…”
“Anh ở lại với cô Triệu đi.”
Triệu Mạn Mạn bỗng khóc.
“Chị đừng nói như thể tôi phá gia đình chị!”
Tôi dừng lại.
“Cô chuyển hành lý vào nhà tôi.”
“Khi bố mẹ tôi bị đuổi đi, cô ngồi cười.”
“Cô hỏi bao giờ sang tên căn hộ cho mình.”
Tôi nhìn thẳng cô ta.
“Cô muốn tôi gọi hành vi đó là gì?”
Mạn Mạn cứng họng.
Trần Hạo quay sang cô.
“Mạn Mạn, chuyện sang tên căn hộ là em đề xuất.”
Cô ta trợn mắt.
“Anh Hạo?”
“Em nói nếu căn hộ chuyển sang tên em trong thời gian tái cơ cấu tài sản thì sẽ an toàn hơn.”
“Chính anh đồng ý!”
“Anh đồng ý vì em nói đó chỉ là đứng tên tạm.”
Mạn Mạn bật cười.
“Bây giờ anh đổ hết cho em?”
Hai người bắt đầu cãi nhau.
Tôi bỗng thấy cảnh tượng ấy thật nực cười.
Một tiếng trước họ còn đứng cạnh nhau như chủ nhân mới của căn nhà.
Bây giờ khi lợi ích bị đụng tới, tình cảm lập tức mỏng hơn giấy.
Cha kéo tôi.
“Đi thôi.”
Chúng tôi xuống bãi xe.
Trên đường đến khách sạn, mẹ gọi lại.
Tôi gần như bật khóc.
“Mẹ đang ở đâu?”
Giọng mẹ rất bình thường.
“Ở khách sạn.”
“Điện thoại hết pin.”
“Có chuyện gì?”
“Mẹ từng có tài khoản ở Trần Thịnh sao?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Cha nhìn tôi.
Tôi bật loa ngoài.
“Mẹ?”
Một lúc lâu sau, bà hỏi:
“Các con tìm thấy rồi?”
Tôi sững sờ.
“Mẹ biết?”
“Ừ.”
Cha gần như quát:
“Tú Lan!”
“Bà giấu tôi chuyện gì?”
Mẹ thở dài.
“Ông đến đây rồi nói.”
Hai mươi phút sau, chúng tôi có mặt trong phòng khách sạn.
Mẹ ngồi bên cửa sổ.
Chiếc vali vẫn cạnh giường.
Mắt bà còn đỏ vì chuyện lúc tối.
Nhưng vẻ mặt đã hoàn toàn bình tĩnh.
Bà nhìn luật sư Chu rồi nói:
“Tài khoản đó không phải của tôi.”
“Tôi biết có người dùng giấy tờ của tôi.”
Cha hỏi:
“Tại sao bà không nói?”
Mẹ nhìn ông.
“Vì tôi không có bằng chứng.”
Bà mở ngăn trong vali, lấy ra một chiếc điện thoại cũ.
“Tôn Lệ tìm tôi trước khi tìm ông.”
Cha sững người.
Mẹ bật một đoạn ghi âm.
Giọng một phụ nữ vang lên.
“Dì Lâm, giấy tờ của dì từng được photo khi làm thủ tục mua nhà cho Thanh Nghi.”
“Có người lấy bản sao đó tạo tài khoản nội bộ.”
Mẹ trong đoạn ghi âm hỏi:
“Ai?”
Tôn Lệ đáp:
“Tôi chưa thể nói.”
“Nếu tôi nói ngay, tôi không ra khỏi Thượng Hải được.”
Cả phòng im lặng.
Đoạn ghi âm tiếp tục.
“Nhưng dì nhớ kỹ.”
“Khoản tiền mua lại cổ phần chưa từng chuyển cho chú Lâm.”
“Nó được chuyển qua ba công ty trung gian.”
“Người cuối cùng kiểm soát các công ty đó là Trần Minh Đức.”
Cha nắm chặt tay.
Tôi lập tức hiểu.
Chú hai Trần Minh Đức đã dùng chữ ký giả của cha tôi để tạo ra một giao dịch mua lại.
Sau đó lại dùng thông tin của mẹ tạo tài khoản phê duyệt, biến nó thành một hồ sơ có vẻ hợp lệ.
Tôi hỏi:
“Tại sao mẹ giữ chuyện này suốt ba năm?”
Mắt bà đỏ lên.
“Vì lúc đó con vừa mang thai.”
Tôi sững lại.
Đứa bé ấy tôi đã không giữ được.
Sau biến cố đó, tôi mất gần một năm mới có thể sống bình thường.
Mẹ nói:
“Mẹ sợ con biết nhà chồng có chuyện lớn sẽ càng suy sụp.”
“Sau này bố con lại nói Trần Hạo đối xử với con tốt.”
“Bố mẹ nghĩ thôi thì cứ điều tra từ từ.”
Bà cười buồn.
“Không ngờ cậu ta lại đối xử với bố mẹ như tối nay.”
Tôi cúi đầu.
Nước mắt cuối cùng cũng rơi.
Không phải vì Trần Hạo.
Mà vì cha mẹ tôi.
Họ đã âm thầm chịu quá nhiều chỉ để tôi giữ được một cuộc hôn nhân vốn không đáng giữ.
Cha đặt tay lên vai mẹ.
“Ngày mai nộp hết hồ sơ.”
Bà gật đầu.
Sáng hôm sau, luật sư Chu gửi yêu cầu bảo toàn chứng cứ, đồng thời chuyển những tài liệu liên quan đến bộ phận kiểm toán và cơ quan có thẩm quyền.
Trần Thịnh lập tức náo loạn.
Buổi chiều, hội đồng quản trị tổ chức họp khẩn.
Tôi đi cùng cha.
Lần đầu tiên trong đời, tôi bước vào phòng họp tầng ba mươi tám với tư cách người đại diện quyền lợi của gia đình họ Lâm.
Trần Hạo ngồi phía đối diện.
Chỉ sau một đêm, anh trông như già đi vài tuổi.
Bên cạnh anh không còn Triệu Mạn Mạn.
Tôi nghe nói cô ta đã nộp đơn nghỉ việc trong đêm.
Nhưng tài khoản của cô ta vẫn bị kiểm tra vì có liên quan đến một số hồ sơ tài sản gần đây.
Trần Minh Đức đến muộn.
Ông ta vẫn cười.
“Quốc Bình, chuyện bao nhiêu năm rồi, sao lại làm ầm lên?”
Cha tôi nhìn ông ta.
“Vì tiền của tôi chưa bao giờ được trả.”
“Hiểu lầm thôi.”
“Vậy giải thích ba công ty trung gian.”
Nụ cười của Trần Minh Đức biến mất.
Cuộc họp kéo dài bốn giờ.
Tôi không hiểu hết những thuật ngữ tài chính.
Nhưng tôi hiểu một điều.
Sự thật đã không còn nằm dưới tấm thảm nữa.
Ba tuần sau, kết quả kiểm toán nội bộ xác nhận hồ sơ mua lại cổ phần năm đó có nhiều sai lệch nghiêm trọng.
Trần Minh Đức bị đình chỉ toàn bộ chức vụ trong thời gian điều tra.
Một số giao dịch liên quan được chuyển cho cơ quan chức năng xử lý theo quy định.
Phần quyền lợi của cha tôi được phong tỏa để xác minh lại.
Còn Trần Hạo bị hội đồng quản trị tạm thời đình chỉ vị trí phó tổng giám đốc vì đã biết bất thường nhưng không báo cáo.
Ngày nhận quyết định, anh đứng dưới tòa nhà công ty chờ tôi.
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng lại.
Anh nói:
“Anh đã ký đơn ly hôn.”
“Ừ.”
“Căn hộ anh sẽ không tranh.”
“Đó là điều luật sư giải quyết.”
Anh cúi đầu.
“Anh xin lỗi.”
Tôi im lặng.
“Anh biết nói bây giờ đã muộn.”
Anh cười tự giễu.
“Đêm đó anh chỉ nghĩ bố mẹ em ở đây làm anh mất tự do.”
“Anh nghĩ mình kiếm được tiền, có địa vị, nên tất cả phải nghe anh.”
“Cho đến khi mọi thứ sụp xuống…”
Tôi nhìn anh.
“Không phải mọi thứ sụp xuống.”
“Chỉ là những thứ vốn không thực sự thuộc về anh đang bị lấy lại.”
Anh đỏ mắt.
“Chúng ta thật sự không còn cơ hội?”
Tôi nghĩ đến sáu năm.
Không phải không có những ngày hạnh phúc.
Nhưng tôi cũng nhớ rõ hình ảnh mẹ kéo vali.
Cha cúi xuống nhặt áo khoác.
Và câu nói của anh.
“Tôi cưới cô chứ không cưới cả cái nhà nghèo của cô.”
Tôi bình tĩnh nói:
“Trần Hạo, thứ kết thúc hôn nhân của chúng ta không phải cổ phần.”
“Cũng không phải căn hộ.”
“Là khoảnh khắc anh cho rằng cha mẹ tôi nghèo nên có thể tùy ý làm nhục họ.”
Anh không nói được gì.
Tôi bước đi.
Hai tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Căn hộ ở Tĩnh An được xử lý theo thỏa thuận pháp lý.
Tôi không ở lại.
Tôi bán phần quyền lợi của mình sau khi mọi tranh chấp được giải quyết, rồi mua một căn hộ nhỏ hơn gần sông Tô Châu.
Ngày chuyển nhà, cha mẹ từ Tô Châu lên.
Mẹ vừa vào cửa đã hỏi:
“Nhà nhỏ thế này con quen không?”
Tôi cười.
“Nhỏ nhưng yên tĩnh.”
Cha đặt chậu lan lên ban công.
“Có chỗ uống trà là được.”
Tối đó, ba người chúng tôi ngồi quanh chiếc bàn gỗ nhỏ ăn mì.
Không có đèn chùm đắt tiền.
Không có sofa nhập khẩu.
Không có rượu vang.
Mẹ gắp cho tôi một miếng thịt.
“Con có tiếc không?”
Tôi biết bà hỏi về cuộc hôn nhân.
Tôi lắc đầu.
“Con chỉ tiếc vì đã để bố mẹ chịu tủi thân quá lâu.”
Cha cười.
“Biết sửa là được.”
Tôi nhìn mái tóc bạc của ông.
“Bố.”
“Hử?”
“Sau này nếu con lại chọn sai người thì sao?”
Ông đặt đũa xuống.
“Thì về nhà.”
“Nhưng nhà nào?”
Cha chỉ quanh căn hộ nhỏ.
“Nhà nào có người thương con thì nhà đó là nhà.”
Mắt tôi nóng lên.
Mẹ lập tức mắng:
“Đang ăn lại khóc.”
Tôi bật cười.
Ngoài cửa sổ, ánh đèn Thượng Hải trải dài trên mặt sông.
Điện thoại rung.
Luật sư Chu gửi một tin nhắn cuối cùng.
“Phần quyền lợi cổ đông của ông Lâm đã được xác nhận sơ bộ. Hồ sơ còn lại đang tiếp tục xử lý theo quy định.”
Tôi đưa cho cha xem.
Ông chỉ gật đầu.
Không vui mừng quá mức.
Không khoe khoang.
Giống như suốt mấy chục năm qua.
Tôi bỗng hiểu vì sao cha chưa từng dùng số tiền ấy để chứng minh mình giàu.
Bởi người thực sự có giá trị không cần dùng tài sản để ép người khác cúi đầu.
Ngược lại, kẻ chỉ biết nhìn quần áo, xe cộ và địa vị để đánh giá một con người thường chính là người nghèo nhất.
Nghèo về lòng tôn trọng.
Nghèo về cách đối nhân xử thế.
Và nghèo đến mức có thể tự tay đánh mất những người từng thật lòng đối với mình.
Một tuần sau, Trần Hạo gửi cho tôi chiếc áo khoác cũ của cha.
Chính chiếc áo anh từng ném khỏi sofa tối hôm ấy.
Bên trong túi có một mảnh giấy.
“Xin lỗi chú.”
Tôi đưa cho cha.
Ông đọc xong, gấp lại rồi đặt lên bàn.
“Bố tha thứ không?”
Cha nhấp ngụm trà.
“Tha thứ là chuyện của bố.”
“Quay lại hay không là chuyện của con.”
Tôi cười.
“Con sẽ không quay lại.”
Cha cũng cười.
“Vậy là được.”
Tôi bước ra ban công.
Gió cuối thu thổi qua những tòa nhà cao tầng của Thượng Hải.
Tôi từng nghĩ mất một cuộc hôn nhân là mất cả tương lai.
Sau này mới hiểu có những cánh cửa đóng lại không phải để nhốt ta bên ngoài.
Mà để ta nhìn rõ căn phòng mình vừa bước ra chưa từng thật sự là nhà.
Còn căn nhà cha mẹ tôi từng bị đuổi khỏi?
Tôi không giữ nó.
Bởi tôi đã học được một điều quan trọng hơn quyền sở hữu.
Một căn hộ có thể ghi tên bất kỳ ai trên giấy chứng nhận.
Nhưng một mái nhà chỉ thuộc về những người biết tôn trọng nhau.
Và lần này, khi cánh cửa phía sau tôi khép lại, không ai bị đuổi đi cả.
Tôi tự mình bước ra.
Không khóc.
Không ngoảnh lại.
Bởi tôi biết phía trước có một nơi luôn mở cửa chờ mình.
Nơi ấy chẳng cần hai trăm mét vuông giữa Tĩnh An.
Chẳng cần cổ phần.
Chẳng cần họ Trần.
Chỉ cần cha tôi ngồi bên ấm trà, mẹ tôi đứng trong bếp gọi:
“Thanh Nghi, về ăn cơm.”
Vậy là đủ để gọi là nhà.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.