“Cô ấy…”
Giọng nói già nua ở đầu dây bên kia dừng lại vài giây, rồi chậm rãi vang lên:
“Cô ấy có phải là con gái của Quốc Thành không?”
Tôi sững người.
Cha tôi cũng đứng chết lặng.
Lưu Chấn Đông nhìn ông, ánh mắt đầy kinh ngạc.
Còn Chu Cảnh Hoài thì sắc mặt trắng bệch.
“Con gái?” anh ta lặp lại, giọng khàn đi.
Tôi nhìn cha.
“Cha… chuyện gì vậy?”
Cha tôi không trả lời.
Ông chỉ siết chặt chiếc túi vải cũ trong tay, giống như đang cố giữ lại một bí mật mà ông đã chôn suốt hơn hai mươi năm.
Lưu Chấn Đông lập tức ra hiệu cho trợ lý.
“Ra ngoài.”
Mọi người trong phòng đồng loạt đứng dậy.
Cánh cửa đóng lại.
Chỉ còn tôi, cha tôi, Chu Cảnh Hoài và Lưu Chấn Đông.
Điện thoại vẫn đang kết nối.
Đầu dây bên kia lại vang lên:
“Quốc Thành, nếu ông thật sự còn sống… hãy đưa Vãn Thanh rời khỏi Thượng Hải ngay hôm nay.”
Tôi lạnh sống lưng.
“Cha?”
Cha tôi ngẩng đầu.
Ánh mắt vốn hiền lành bỗng trở nên nặng nề.
“Vãn Thanh, con đừng hỏi.”
“Nhưng tại sao người đó biết tên con?”
“Bởi vì…” Lưu Chấn Đông nhìn cha tôi, “có lẽ ông ấy biết con từ trước khi con biết chính mình là ai.”
Chu Cảnh Hoài lập tức bước lên.
“Lưu tổng, chuyện này rốt cuộc là gì?”
Lưu Chấn Đông quay sang.
“Cậu còn nhớ khoản đầu tư ba năm trước không?”
Cảnh Hoài gật đầu.
“Nhớ.”
“Khoản tiền đầu tư đầu tiên vào Hạo Thành không phải của tôi.”
Cảnh Hoài khựng lại.
“Không phải của ngài?”
“Không.”
Lưu Chấn Đông nhìn cha tôi.
“Nó đến từ một quỹ đầu tư ở Hồng Kông. Người đứng sau quỹ đó chưa bao giờ xuất hiện trước công chúng. Tôi chỉ là người đại diện.”
Cảnh Hoài lắp bắp:
“Vậy… người đó là ai?”
Lưu Chấn Đông không trả lời.
Cha tôi bỗng lên tiếng:
“Lưu tổng, đủ rồi.”
“Anh Tô…”
“Chuyện cũ đã qua rất lâu. Tôi không muốn nhắc lại.”
Tôi nhìn cha, trong lòng càng lúc càng rối.
Từ nhỏ đến lớn, cha tôi chỉ là một người thợ cơ khí ở Hàng Châu. Ông sống giản dị, quanh năm tiết kiệm. Mẹ tôi mất sớm, ông một mình nuôi tôi trưởng thành.
Tôi chưa từng nghĩ ông có liên quan gì tới những tập đoàn lớn ở Thượng Hải.
Càng không nghĩ một tấm danh thiếp lại khiến Lưu Chấn Đông kính trọng ông đến vậy.
Cảnh Hoài bỗng cười khẽ.
“Thì ra tất cả chỉ là trò diễn.”
Cha tôi nhìn anh.
“Cậu nói gì?”
“Ông cố tình giả nghèo?”
Tôi quay phắt sang chồng.
“Cảnh Hoài!”
Anh ta chỉ vào chiếc túi vải dưới đất.
“Ba trăm nghìn tệ. Một người bình thường làm sao có thể tùy tiện lấy ra số tiền đó?”
Cha tôi bình tĩnh đáp:
“Đó là tiền dưỡng già.”
“Tiền dưỡng già?”
Cảnh Hoài bật cười.
“Hay là tiền của người đứng sau ông?”
Tôi chưa kịp nói gì thì Lưu Chấn Đông đã lạnh giọng:
“Chu tổng, cẩn thận lời nói.”
Cảnh Hoài im bặt.
Lần đầu tiên tôi thấy anh ta sợ.
Không phải sợ tôi.
Mà sợ một sự thật nào đó đang dần hiện ra.
Cha tôi cúi xuống nhặt chiếc túi.
“Vãn Thanh, về nhà với cha.”
Tôi đứng im.
“Cha, con muốn biết sự thật.”
“Không cần biết.”
“Con cần!”
Giọng tôi run lên.
“Cha giấu con chuyện gì?”
Cha tôi nhìn tôi thật lâu.
Cuối cùng, ông chỉ nói:
“Con tin cha không?”
Tôi cắn môi.
“Tin.”
“Vậy đi với cha.”
Cảnh Hoài lập tức chắn trước cửa.
“Không được.”
Tôi nhìn anh.
“Tránh ra.”
“Em là vợ tôi.”
“Còn ông ấy là cha em.”
“Em biết công ty đang gặp chuyện thế nào không?”
Tôi sững lại.
Cảnh Hoài hạ giọng:
“Nếu Hạo Thành sụp, chúng ta cũng mất tất cả.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Ba năm trước, khi tôi cưới anh, tôi từng nghĩ anh là người có thể che chở cho mình.
Ba năm sau, anh vừa ném tiền của cha tôi xuống đất chỉ vì sĩ diện.
Tôi bỗng cảm thấy khoảng cách giữa hai chúng tôi chưa bao giờ lớn đến thế.
“Cảnh Hoài,” tôi nói rất khẽ, “em từng nghĩ anh chỉ coi thường cha em.”
Anh không đáp.
“Nhưng hôm nay em mới hiểu…”
Tôi nhìn số tiền vẫn còn nằm trong túi.
“…người anh coi thường nhất lại chính là người đã luôn cố giúp anh.”
Cảnh Hoài im lặng.
Cha tôi kéo tay tôi.
Hai cha con bước ra khỏi phòng họp.
Nhưng trước khi đi, Lưu Chấn Đông gọi tôi lại.
“Tô tiểu thư.”
Tôi quay đầu.
Ông đưa cho tôi một chiếc phong bì màu nâu.
“Cha cô bảo tôi đưa cái này cho cô nếu một ngày ông ấy không thể tiếp tục giấu nữa.”
Tôi nhìn cha.
Ông khẽ nhắm mắt.
“Đừng mở ở đây.”
Tôi cầm phong bì.
Trên đó chỉ có bốn chữ viết tay:
“Gửi Vãn Thanh, con gái của cha.”
Tim tôi đập mạnh.
Tối hôm đó, trong căn hộ ở khu Tĩnh An, tôi đặt phong bì lên bàn.
Cha ngồi bên cửa sổ.
Ông im lặng rất lâu.
“Cha.”
“Ừ.”
“Con mở nhé?”
Cha nhìn ra ngoài.
“Con đã lớn rồi.”
Tôi mở phong bì.
Bên trong là một tấm ảnh cũ.
Trong ảnh, cha tôi trẻ hơn rất nhiều.
Bên cạnh ông là một người phụ nữ trẻ.
Và phía sau họ là một tòa nhà tôi chưa từng thấy.
Tôi lật mặt sau.
Có một dòng chữ:
“Thượng Hải, tháng 11 năm 2002. Dự án Bến Đông.”
Tôi ngẩng lên.
“Cha, người phụ nữ này là ai?”
Cha tôi không trả lời.
Tôi nhìn kỹ khuôn mặt cô ấy.
Một cảm giác kỳ lạ chạy qua người.
Cô ấy có đôi mắt rất giống tôi.
Đúng lúc đó, điện thoại của tôi reo.
Một số lạ.
Tôi nghe máy.
Một giọng phụ nữ vang lên:
“Cô Tô, nếu cô muốn biết mẹ mình thực sự qua đời như thế nào…”
Tôi cứng người.
“…hãy đến căn nhà cũ ở Hàng Châu trước bình minh.”
Cuộc gọi kết thúc.
Tôi quay sang cha.
Ông đã đứng bật dậy.
Gương mặt ông lần đầu tiên hiện rõ vẻ hoảng sợ.
“Vãn Thanh.”
“Dạ?”
“Đừng đi.”
Tôi nhìn cha.
“Vì sao?”
Ông im lặng rất lâu.
Rồi nói:
“Bởi vì người gọi cho con… chính là người mà cha đã trốn suốt hai mươi bốn năm.”
CHƯƠNG 2 – BÍ MẬT BỊ CHÔN TRONG CĂN NHÀ CŨ
Bốn giờ sáng, tôi vẫn không ngủ.
Câu nói của cha cứ lặp đi lặp lại trong đầu.
Người mà cha đã trốn suốt hai mươi bốn năm.
Tôi chưa từng nghĩ cuộc đời mình lại có một bí mật lớn đến vậy.
Cha tôi vốn là người ít nói.
Ông chưa bao giờ kể về quá khứ.
Mỗi khi tôi hỏi mẹ, ông chỉ nói:
“Mẹ con là người tốt.”
Không hơn.
Tôi từng nghĩ đó là vì ông đau lòng nên không muốn nhắc.
Nhưng bây giờ tôi mới hiểu.
Có những chuyện ông không nói không phải vì quên.
Mà vì sợ.
Gần năm giờ, tôi nhận được tin nhắn.
“Nếu cô muốn biết sự thật, hãy đến nhà cũ trước sáu giờ. Đừng báo cảnh sát. Đừng đưa Chu Cảnh Hoài theo.”
Tôi nhìn màn hình.
Tôi không biết người gửi là ai.
Nhưng tôi biết một điều.
Tôi phải đi.
Căn nhà cũ của gia đình tôi nằm ở ngoại ô Hàng Châu.
Đó là nơi tôi lớn lên.
Sau khi mẹ mất, cha bán phần lớn đồ đạc, rồi đưa tôi đến sống ở thành phố.
Hai mươi phút sau, tôi đến nơi.
Cánh cổng sắt đã cũ.
Căn nhà chìm trong màn sương buổi sáng.
Tôi mở cửa.
Mùi gỗ cũ và bụi thời gian lập tức ùa ra.
Tôi đi vào phòng khách.
Trên chiếc bàn cũ có một hộp gỗ.
Bên cạnh là một mảnh giấy.
“Mở ngăn kéo thứ ba.”
Tôi kéo ngăn kéo.
Một chiếc chìa khóa xuất hiện.
Tôi nhớ ra căn nhà có một căn phòng nhỏ phía sau bếp mà cha luôn khóa.
Từ nhỏ, tôi chưa từng được phép vào.
Tôi cầm chìa khóa bước tới.
Cạch.
Cánh cửa mở.
Bên trong không có đồ đạc.
Chỉ có một chiếc tủ sắt.
Tôi mở tủ.
Hàng chục tập hồ sơ cũ được xếp ngay ngắn.
Trên tập đầu tiên là cái tên:
“Tập đoàn Tần thị – Dự án Bến Đông.”
Tôi chết lặng.
Tần thị?
Đó chính là tập đoàn mà người trong điện thoại hôm qua nhắc tới.
Tôi lật từng trang.
Các bản hợp đồng từ năm 2002.
Biên bản họp.
Danh sách cổ đông.
Và một tấm ảnh.
Trong ảnh có ba người đàn ông.
Một người là cha tôi.
Một người là Lưu Chấn Đông.
Người còn lại…
Tôi nhận ra ngay.
Đó là Tần Chính Minh, chủ tịch Tần thị hiện tại.
Tôi run tay.
Ba người họ từng làm việc cùng nhau?
Tại sao cha chưa bao giờ nói?
Bỗng phía sau có tiếng động.
Tôi quay lại.
“Vãn Thanh.”
Tôi giật mình.
Cha đứng ở cửa.
Tôi nhìn ông.
“Cha theo con tới đây?”
“Cha biết con sẽ tới.”
“Vậy tại sao hôm qua cha bảo con đừng đi?”
Ông không đáp.
Tôi giơ tập hồ sơ lên.
“Cha từng làm việc cho Tần thị?”
Ông khẽ gật.
“Ừ.”
“Cha là cổ đông?”
“Không.”
“Vậy là gì?”
Ông ngồi xuống chiếc ghế cũ.
“Người phụ trách tài chính.”
Tôi sững người.
“Nhưng cha chỉ là thợ cơ khí.”
“Đó là cuộc sống cha chọn sau này.”
Tôi không nói được gì.
Cha nhìn tôi.
“Vãn Thanh, ngày trước cha từng làm việc ở Thượng Hải. Khi đó Tần Chính Minh còn chưa có tập đoàn lớn như bây giờ.”
“Vậy mẹ con?”
Ánh mắt cha lập tức tối xuống.
“Mẹ con cũng làm ở đó.”
“Cô ấy là ai?”
“Người phụ trách pháp lý.”
Tôi nghẹn lời.
“Vậy tại sao hai người rời đi?”
Cha im lặng.
Tôi lấy một tập hồ sơ.
“Có phải vì dự án Bến Đông?”
Cha không trả lời.
Tôi tiếp tục lật.
Một bản báo cáo khiến tôi chú ý.
Trong đó ghi rõ một khoản tiền khổng lồ đã bị chuyển khỏi dự án.
Bên cạnh có chữ ký của một người.
Chu Minh Khải.
Tôi khựng lại.
“Chu Minh Khải…”
Cha nhìn tôi.
“Cha biết người này?”
“Ông ta là cha của Cảnh Hoài.”
Tôi cảm thấy cả người lạnh đi.
“Không thể nào.”
Cha nhắm mắt.
“Đó chính là lý do cha không muốn con cưới Cảnh Hoài.”
Tôi lùi lại một bước.
“Cha biết gia đình anh ấy từ trước?”
“Biết.”
“Vậy tại sao cha không ngăn con?”
“Cha đã ngăn.”
Tôi nhớ lại.
Ngày tôi nói sẽ kết hôn, cha từng phản đối rất mạnh.
Ông thậm chí còn nói:
“Người nhà họ Chu không đơn giản.”
Khi ấy tôi tưởng ông chỉ lo con gái lấy chồng xa.
Tôi không nghe.
Bây giờ mới hiểu.
“Cha…”
Tôi nghẹn giọng.
“Cảnh Hoài có biết chuyện này không?”
“Có thể không biết toàn bộ.”
“Còn Chu Minh Khải?”
Cha không trả lời.
Đúng lúc đó điện thoại của tôi rung lên.
Một tin nhắn từ Cảnh Hoài.
“Em đang ở đâu?”
Tôi không trả lời.
Tin nhắn thứ hai đến ngay sau đó.
“Lưu Chấn Đông vừa đóng băng quyền ký của anh.”
Tin thứ ba:
“Vãn Thanh, anh cần em.”
Tôi nhìn màn hình.
Ba năm qua, mỗi khi anh cần giúp đỡ, tôi đều xuất hiện.
Nhưng hôm qua, khi cha tôi cần được tôn trọng, anh lại khiến ông nhặt từng tờ tiền dưới đất.
Tôi cất điện thoại.
“Cha, con muốn biết toàn bộ sự thật.”
Cha thở dài.
“Được.”
Ông mở chiếc tủ sắt cuối cùng.
Bên trong có một chiếc hộp nhỏ.
Cha lấy ra.
“Tất cả bắt đầu từ năm con sinh ra.”
Tôi ngẩng lên.
“Con?”
“Đúng.”
Ông mở hộp.
Một giấy khai sinh cũ.
Tên mẹ tôi.
Tên cha tôi.
Nhưng bên dưới còn có một dòng ghi chú khiến tôi chết lặng.
“Người giám hộ thứ hai: Tần Chính Minh.”
Tôi nhìn cha.
“Ông ấy là người giám hộ của con?”
“Sau khi mẹ con qua đời, Tần Chính Minh từng muốn đưa con về Thượng Hải.”
“Vì sao?”
“Vì con không chỉ là con gái của cha.”
Tôi không hiểu.
Cha nhìn tôi.
“Con còn là người thừa kế hợp pháp của một phần tài sản mà mẹ con để lại.”
Tôi đứng bất động.
“Bao nhiêu?”
“Cha không biết chính xác.”
“Vậy tại sao con chưa từng có?”
“Bởi vì số tài sản ấy đã bị phong tỏa.”
“Bởi ai?”
Cha không nói.
Nhưng tôi đã đoán ra.
“Chu Minh Khải?”
Cha gật đầu.
Ngay lúc đó, ngoài cửa vang lên tiếng phanh xe.
Một chiếc Mercedes màu đen dừng trước sân.
Cửa xe mở.
Chu Cảnh Hoài bước xuống.
Tôi hoảng hốt.
“Anh ấy tới đây làm gì?”
Cha lập tức đứng dậy.
“Con không được gặp cậu ta.”
Nhưng đã muộn.
Cảnh Hoài đẩy cửa bước vào.
Anh nhìn tôi.
“Vãn Thanh, về với anh.”
Tôi lạnh lùng:
“Anh theo dõi em?”
“Anh chỉ muốn nói chuyện.”
“Ở đây không có gì để nói.”
Cảnh Hoài nhìn cha tôi.
Rồi ánh mắt anh dừng ở tập hồ sơ trên bàn.
Sắc mặt anh thay đổi.
“Ông đã nói với cô ấy?”
Cha không đáp.
Cảnh Hoài bỗng cười buồn.
“Thì ra ông vẫn giấu cô ấy.”
Tôi cau mày.
“Anh biết?”
“Anh biết cha anh từng có chuyện với Tần thị.”
“Còn chuyện mẹ tôi?”
Cảnh Hoài im lặng.
Tôi tiến lại.
“Anh biết gì?”
“Không nhiều.”
“Vậy nói đi.”
Anh nhìn tôi.
“Cha anh từng nói một câu.”
“Câu gì?”
“Ông ấy nói…”
Cảnh Hoài nuốt khan.
“Chỉ cần Tô Quốc Thành còn sống, chuyện năm đó sẽ không bao giờ bị lật lại.”
Tôi quay sang cha.
Ông nhắm mắt.
Cảnh Hoài tiếp tục:
“Và tối qua, sau khi Lưu Chấn Đông nhận ra ông…”
Anh nhìn cha tôi.
“Cha anh đã gọi cho anh.”
“Ông ấy nói gì?”
“Ông ấy bảo…”
Cảnh Hoài dừng lại.
“Bằng mọi giá phải khiến em ký vào một bộ hồ sơ chuyển nhượng tài sản.”
Tôi sững người.
“Chuyển nhượng tài sản gì?”
Cảnh Hoài không nói.
Tôi nhìn anh.
“Anh cưới em… cũng vì chuyện này?”
Câu hỏi khiến căn phòng im lặng.
Cảnh Hoài cúi đầu.
Rất lâu sau, anh nói:
“Ban đầu… anh không biết.”
Tôi bật cười cay đắng.
“Còn sau đó?”
Anh không trả lời.
Tôi hiểu.
Có những câu trả lời không cần nói thành lời.
Đúng lúc ấy điện thoại cha tôi reo.
Là Lưu Chấn Đông.
Cha nghe máy.
Chỉ vài giây sau, sắc mặt ông biến đổi.
“Cái gì?”
Tôi nhìn ông.
“Có chuyện gì?”
Ông từ từ đặt điện thoại xuống.
“Vãn Thanh…”
“Dạ?”
“Tần Chính Minh vừa tỉnh lại.”
Tôi sững người.
“Ông ấy nói muốn gặp con.”
“Ở đâu?”
Cha nhìn tôi.
“Bệnh viện Hoa Sơn.”
Ông dừng lại.
“Và ông ấy nói… người cần xin lỗi con không phải cha con.”
Tôi không hiểu.
“Là ai?”
Cha nhìn sang Cảnh Hoài.
“Chu Minh Khải.”
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI ĐỨNG SAU TẤT CẢ
Bệnh viện Hoa Sơn nằm giữa khu phố náo nhiệt nhưng tầng bệnh VIP lại yên tĩnh đến lạ.
Khi tôi bước vào phòng, người đàn ông nằm trên giường đã già đi rất nhiều.
Tần Chính Minh nhìn tôi.
Ông không nói ngay.
Chỉ nhìn rất lâu.
Sau đó, ông khẽ cười.
“Con giống mẹ.”
Tôi đứng bên cửa.
“Tôi không biết ông.”
“Nhưng ta biết con.”
“Biết từ khi nào?”
“Trước khi con chào đời.”
Tôi bước tới.
“Vậy hãy nói cho tôi biết chuyện gì đã xảy ra.”
Tần Chính Minh nhìn sang cha tôi.
“Quốc Thành, ông vẫn không muốn nói?”
Cha im lặng.
Tần Chính Minh thở dài.
“Được. Để ta nói.”
Ông kể.
Năm 2002, Tần thị khi ấy chỉ là một doanh nghiệp đang phát triển. Tô Quốc Thành phụ trách tài chính, mẹ tôi phụ trách pháp lý.
Hai người phát hiện một khoản tiền lớn trong dự án Bến Đông bị chuyển sai mục đích.
Người ký lệnh chuyển tiền là Chu Minh Khải.
Khi mẹ tôi chuẩn bị công khai hồ sơ, bà gặp một vụ tai nạn trên đường về Hàng Châu.
Bà qua đời.
Tô Quốc Thành sau đó đưa tôi rời Thượng Hải.
Nhưng điều không ai biết là trước khi xảy ra tai nạn, mẹ tôi đã gửi một bộ hồ sơ cho Tần Chính Minh.
Bộ hồ sơ ấy chứng minh bà không chỉ phát hiện sai phạm tài chính.
Bà còn phát hiện một thỏa thuận bí mật liên quan tới quyền sở hữu dự án.
Tần Chính Minh nói:
“Sau khi mẹ con mất, ta muốn đưa con về nuôi.”
Cha tôi lập tức lên tiếng:
“Nhưng tôi không đồng ý.”
“Bởi vì ông sợ con bé bị cuốn vào chuyện này.”
Cha gật đầu.
“Đúng.”
Tôi nhìn cha.
“Vậy tại sao cha lại để con lấy Cảnh Hoài?”
Cha cúi đầu.
“Cha từng nghĩ mọi chuyện đã kết thúc.”
Tần Chính Minh cười nhạt.
“Nhưng Chu Minh Khải chưa bao giờ từ bỏ.”
Tôi bỗng nhớ lại những năm qua.
Những lần Cảnh Hoài hỏi về tài sản của gia đình tôi.
Những lần anh cố thuyết phục tôi ký giấy tờ mà tôi không hiểu.
Những lần anh nói:
“Em cứ ký đi, anh sẽ xử lý.”
Tôi từng tin đó là vì anh muốn tốt cho tôi.
Hóa ra có những thứ tôi chưa bao giờ nhìn thấy.
Tần Chính Minh đưa cho tôi một tập hồ sơ.
“Đây là bản sao di chúc của mẹ con.”
Tôi run tay nhận lấy.
Tên tôi nằm ở cuối trang.
Tất cả tài sản thuộc phần của mẹ tôi sẽ được giữ cho tôi đến khi đủ tuổi trưởng thành.
Nhưng có một điều kiện.
Tôi phải tự mình quyết định có tiếp tục quyền thừa kế hay không.
Tôi nhìn cha.
“Vậy ba trăm nghìn tệ…”
Cha cười.
“Cha thật sự mang tiền dưỡng già đến.”
“Không phải để thử Cảnh Hoài?”
“Không.”
Ông lắc đầu.
“Cha chỉ nghĩ nếu công ty con rể thật sự gặp khó khăn, cha có thể giúp một chút.”
Mắt tôi cay xè.
“Cha…”
Ông quay mặt đi.
“Cha không muốn con nghĩ cha giúp con vì những thứ này.”
Tôi ôm lấy ông.
Bao nhiêu năm qua, tôi luôn nghĩ cha quá bình thường.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Ông từng có thể sống một cuộc đời khác.
Nhưng ông chọn trở về Hàng Châu, sửa máy, sống tiết kiệm và nuôi con gái.
Chỉ để tôi được lớn lên bình thường.
Cửa phòng mở.
Lưu Chấn Đông bước vào.
“Cô Tô.”
Tôi quay lại.
“Chu Minh Khải đang ở ngoài.”
Tôi im lặng vài giây.
“Cho ông ấy vào.”
Cánh cửa mở.
Một người đàn ông ngoài sáu mươi bước vào.
Ông ta nhìn cha tôi.
Hai người nhìn nhau rất lâu.
Không ai nói gì.
Cuối cùng, Chu Minh Khải lên tiếng:
“Quốc Thành.”
Cha tôi lạnh lùng:
“Lâu rồi không gặp.”
“Ông vẫn còn sống.”
“Ông thất vọng sao?”
Chu Minh Khải im lặng.
Tôi đứng giữa hai người.
“Ông muốn gì?”
Ông ta nhìn tôi.
“Ta muốn giải quyết chuyện này.”
“Sau hai mươi bốn năm?”
“Ta biết đã quá muộn.”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Không phải quá muộn.”
Tôi đặt tập hồ sơ lên bàn.
“Chỉ là bây giờ tôi đã biết.”
Chu Minh Khải nhìn thấy tài liệu, sắc mặt thay đổi.
“Cô đã xem?”
“Rồi.”
“Cảnh Hoài…”
Ông ta dừng lại.
Tôi hỏi:
“Chồng tôi có biết ông đã làm gì không?”
“Cậu ấy biết một phần.”
Tôi cười nhạt.
“Ông đã dùng chính con trai mình để tiếp cận tôi.”
Chu Minh Khải không phủ nhận.
“Tôi không muốn như vậy.”
“Nhưng ông đã làm.”
Ông ta cúi đầu.
Lần đầu tiên tôi thấy người đàn ông từng khiến bao người nể sợ lại không dám nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Ta chỉ muốn bảo vệ Chu gia.”
Tôi đáp:
“Còn mẹ tôi thì sao?”
Ông ta im lặng.
“Bà ấy đã mất.”
“Ta biết.”
“Cha tôi sống cả đời trong sợ hãi.”
“Ta biết.”
“Còn tôi bị đưa vào cuộc hôn nhân này mà không biết gì.”
Chu Minh Khải nhắm mắt.
“Ta xin lỗi.”
Tôi không đáp.
Bởi một lời xin lỗi không thể thay đổi hai mươi bốn năm.
Đúng lúc đó, cửa lại mở.
Chu Cảnh Hoài bước vào.
Anh nhìn tôi.
“Vãn Thanh.”
Tôi không quay lại.
Anh đứng cách tôi vài bước.
“Anh muốn nói với em một chuyện.”
“Tôi nghe.”
“Anh đã hủy bộ hồ sơ chuyển nhượng.”
Tôi khựng lại.
“Cái gì?”
“Bộ hồ sơ cha anh muốn em ký.”
Anh lấy từ cặp ra một tập giấy.
“Anh chưa từng gửi nó đi.”
Tôi nhìn anh.
“Vì sao?”
Cảnh Hoài cười buồn.
“Vì sau ngày hôm qua, anh nhận ra mình đã sai.”
Tôi không nói.
Anh tiếp:
“Anh từng nghĩ tiền bạc và địa vị là tất cả. Anh sợ người khác biết anh cần tiền của nhà vợ. Anh sĩ diện.”
Anh nhìn cha tôi.
“Nhưng ông ấy vẫn mang tiền đến giúp anh.”
Cha tôi không đáp.
Cảnh Hoài cúi đầu.
“Cha, cháu xin lỗi.”
Tôi nhìn anh.
Ba năm trước, có lẽ chỉ một câu ấy cũng đủ khiến tôi mềm lòng.
Nhưng bây giờ, tôi đã không còn là cô gái chỉ cần một lời xin lỗi để quên đi mọi tổn thương.
“Cảnh Hoài.”
“Ừ.”
“Em hỏi anh một câu.”
Anh ngẩng lên.
“Nếu cha anh không có chuyện năm xưa, nếu em không có tài sản, nếu cha em thực sự chỉ là một người bình thường…”
Tôi dừng lại.
“Anh còn muốn em không?”
Cảnh Hoài không trả lời ngay.
Sự im lặng của anh chính là câu trả lời.
Tôi gật đầu.
“Em hiểu rồi.”
“Vãn Thanh…”
“Đừng nói nữa.”
Tôi bước ra cửa.
Cảnh Hoài không đuổi theo.
Có lẽ anh biết, lần này người rời đi không phải vì giận.
Mà vì đã hết hy vọng.
Ba tháng sau, Hạo Thành hoàn tất việc tái cấu trúc.
Lưu Chấn Đông rút khỏi vị trí cổ đông điều hành.
Tần Chính Minh chuyển giao phần tài sản liên quan tới mẹ tôi theo đúng pháp lý.
Chu Minh Khải tự nguyện rời khỏi hội đồng quản trị.
Còn tôi trở về Hàng Châu.
Tôi dùng một phần tiền thừa kế để thành lập một quỹ nhỏ mang tên mẹ.
Cha tôi vẫn sống trong căn nhà cũ.
Ông không muốn chuyển đến Thượng Hải.
Mỗi buổi chiều, ông vẫn ngồi trước sân uống trà.
Một hôm, tôi mang về chiếc túi vải cũ.
“Cha.”
“Ừ?”
“Ba trăm nghìn tệ đâu rồi?”
Cha cười.
“Cha gửi ngân hàng rồi.”
“Không mua quan tài à?”
Tôi cố tình trêu.
Cha nhìn tôi vài giây rồi bật cười.
“Cái thằng Cảnh Hoài nói câu đó mà con còn nhớ?”
“Nhớ chứ.”
“Quên đi.”
Tôi ngồi xuống cạnh cha.
“Con không quên.”
Cha nhìn tôi.
“Vì sao?”
Tôi khẽ nói:
“Vì nếu hôm đó cha không cúi xuống nhặt tiền…”
Tôi nhìn căn nhà.
“…con có lẽ sẽ không bao giờ biết người cha mà con luôn nghĩ là bình thường đã âm thầm bảo vệ con suốt cả đời.”
Cha không nói.
Chỉ đưa tay xoa đầu tôi như khi tôi còn nhỏ.
Điện thoại bỗng rung.
Một tin nhắn từ số lạ.
Tôi mở ra.
“Tô tiểu thư, tôi đã tìm được người cuối cùng trong danh sách của mẹ cô.”
Tôi khựng lại.
Tin nhắn tiếp theo xuất hiện.
“Ông ấy đang ở Bắc Kinh.”
Tôi nhìn cha.
Nụ cười trên mặt ông biến mất.
“Cha…”
Ông nhìn màn hình.
Một lúc lâu sau, ông hỏi:
“Người gửi là ai?”
“Con không biết.”
Cha cầm điện thoại.
Đọc xong, ông im lặng rất lâu.
“Vãn Thanh.”
“Dạ?”
“Có lẽ…”
Ông nhìn ra con đường trước nhà.
“…chuyện năm đó vẫn chưa kết thúc.”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Vậy chúng ta đi Bắc Kinh.”
Cha nhìn tôi.
Lần này, ông không ngăn cản.
Chỉ nhẹ nhàng nói:
“Được.”
Bên ngoài, chiều Hàng Châu phủ xuống mái nhà cũ.
Ba trăm nghìn tệ đã trở về đúng chỗ của nó.
Một cuộc hôn nhân đã kết thúc.
Một bí mật kéo dài hai mươi bốn năm vừa được hé mở.
Nhưng tôi hiểu rằng, đôi khi thứ đáng sợ nhất không phải là bí mật đã được phát hiện.
Mà là người đứng sau bí mật ấy vẫn còn đang chờ mình bước tới.