“Đừng nói nữa!”
Tiếng quát của bà Cố Tú Lan khiến cả đại sảnh khách sạn Kim Đỉnh im phăng phắc.
Hơn một trăm khách dự tiệc mừng thọ đều nhìn về phía bà.
Tôi vẫn đứng cạnh đống mảnh sứ, lòng bàn tay bị cứa một đường dài. Nhưng lúc này, tôi gần như không còn cảm thấy đau.
Ánh mắt tôi chỉ dừng trên tập hồ sơ cũ mà giáo sư Trần vừa đặt xuống bàn.
Trên bìa là ba chữ: Tô Nhã Phương.
Tên mẹ tôi.
Bên dưới là một cái tên xa lạ.
Cố Văn Sơn.
Tôi quay sang Cố Cảnh Thâm.
“Cố Văn Sơn là ai?”
Anh mím chặt môi.
Mẹ chồng tôi đứng bật dậy.
“Chuyện của người đã mất, cô hỏi làm gì?”
Giáo sư Trần nhìn bà.
“Bà Cố, nếu thật sự không có gì, tại sao bà lại sợ cô ấy hỏi?”
“Đây là việc nhà họ Cố!”
“Không.”
Ông đẩy tập hồ sơ về phía tôi.
“Đây là việc của mẹ cô ấy.”
Tôi mở hồ sơ.
Tờ giấy đầu tiên đã ngả vàng.
Đó là biên bản bàn giao một bộ sưu tập đồ cổ từ hơn hai mươi năm trước.
Người giao: Tô Nhã Phương.
Người nhận: Cố Văn Sơn.
Danh sách phía dưới gồm mười bảy món đồ.
Tôi đọc đến món thứ tám thì đầu ngón tay bỗng lạnh đi.
“Bình men lam hình hoa sen, niên đại cuối đời Thanh…”
Tôi từ từ cúi xuống nhìn những mảnh sứ dưới đất.
Minh Châu bật cười gượng.
“Không thể nào. Đồ cổ giống nhau thiếu gì.”
Giáo sư Trần lấy kính lúp, đeo găng rồi ngồi xuống.
Ông kiểm tra vài mảnh sứ, đặc biệt là phần đáy.
Chưa đầy hai phút, ông đứng lên.
“Chiếc bình này không phải đồ đời Thanh.”
Cả đại sảnh lập tức ồn ào.
Bà Tú Lan quát:
“Ông nói linh tinh!”
Giáo sư Trần bình thản đáp:
“Phần men được xử lý bằng kỹ thuật hiện đại. Dấu nung dưới đáy cũng được làm cũ nhân tạo. Giá thị trường của món này…”
Ông nhìn mảnh sứ.
“…nhiều nhất vài nghìn tệ.”
Tôi nghe thấy tiếng ai đó hít mạnh một hơi.
Ba triệu tệ.
Vài nghìn tệ.
Khoảng cách ấy khiến sắc mặt người nhà họ Cố đồng loạt thay đổi.
Tôi quay sang luật sư.
“Vậy giấy nhận nợ ba triệu tệ tôi vừa ký còn giá trị không?”
Luật sư lúng túng.
“Việc này…”
“Trong giấy ghi rõ tôi bồi thường theo giá trị thực tế của chiếc bình, đúng không?”
Ông ta cúi xuống đọc lại rồi không đáp.
Tôi cười.
“Vậy phiền ông giữ thật kỹ.”
Mẹ chồng tôi đập bàn.
“Tô Vãn Ninh! Cô đừng tưởng tìm được một người tới diễn trò là có thể lật ngược trắng đen!”
Tôi nhìn bà.
“Diễn trò?”
Tôi giơ một mảnh bình lên.
“Vậy mẹ giải thích giúp con tại sao một món đồ mẹ nói trị giá ba triệu tệ lại là đồ giả?”
Bà nghẹn lại.
Cảnh Thâm bước tới kéo tôi.
“Đủ rồi. Hôm nay là sinh nhật mẹ.”
Tôi rút tay ra.
“Anh vừa ép em ký nợ ba triệu tệ trước hơn trăm người.”
“Bây giờ lại nhớ hôm nay là sinh nhật mẹ?”
Sắc mặt anh tối lại.
“Vãn Ninh, em nhất định phải khiến mọi chuyện khó coi đến mức này sao?”
Tôi bật cười.
“Người đẩy em xuống cạnh mảnh vỡ không phải em.”
“Người nói em làm vỡ bình cũng không phải em.”
“Người đưa căn nhà của mẹ em vào giấy bảo đảm càng không phải em.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Vậy rốt cuộc ai khiến mọi chuyện khó coi?”
Anh im lặng.
Sự im lặng ấy khiến trái tim tôi nguội hẳn.
Năm năm.
Tôi đã làm vợ người đàn ông này năm năm.
Ngày cưới, anh từng đứng bên Tây Hồ nói với tôi rằng dù nhà tôi không giàu, anh cũng sẽ không bao giờ để bất kỳ ai coi thường tôi.
Vậy mà hôm nay, người đầu tiên ép tôi cúi đầu lại chính là anh.
Giáo sư Trần mở tiếp tập hồ sơ.
“Cô Tô, chuyện chiếc bình chỉ là phần nhỏ.”
Tôi nhìn ông.
“Phần lớn là gì?”
Ông lấy ra một bản vẽ căn nhà.
Chính là căn nhà số 17 ngõ Thanh Hà ở Tô Châu.
Ngôi nhà mẹ tôi để lại.
Trên bản vẽ có đánh dấu một gian nhỏ phía sau từ đường.
“Khoảng hai mươi ba năm trước, mẹ cô từng làm việc cùng ông Cố Văn Sơn.”
“Ông ấy là em trai của cha chồng cô.”
Tôi sững người.
Tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Nhà anh còn một người chú?”
Minh Châu lập tức nói:
“Ông ấy mất lâu rồi.”
“Vì sao chưa từng ai nhắc?”
Không ai trả lời.
Giáo sư Trần chậm rãi nói:
“Năm đó, ông Cố Văn Sơn phụ trách mảng sưu tầm cổ vật của Cố thị. Mẹ cô là chuyên viên phục chế.”
“Hai người cùng phát hiện một số món đồ mà tập đoàn mua vào có nguồn gốc không rõ ràng.”
“Mẹ cô muốn báo cáo.”
“Ba ngày sau, ông Văn Sơn rời khỏi Cố thị.”
“Một tháng sau, mẹ cô cũng nghỉ việc.”
Tôi cảm thấy cổ họng khô khốc.
“Mẹ tôi chưa từng kể.”
“Bà ấy không muốn cô dính vào.”
Giáo sư Trần chỉ vào căn nhà.
“Trước khi mất, ông Văn Sơn gửi một số tài liệu cho mẹ cô.”
“Bà ấy giấu chúng tại nhà số 17.”
Cả người tôi cứng lại.
Tôi cuối cùng cũng hiểu.
Không phải nhà họ Cố tham một căn nhà cũ ở Tô Châu.
Thứ họ muốn là thứ nằm bên trong căn nhà.
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Cho nên mẹ dựng chuyện chiếc bình để ép con ký giấy.”
“Sau đó lấy căn nhà.”
Bà Tú Lan tái mặt.
“Cô đừng nghe ông ta nói bừa!”
Tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Anh có biết không?”
Anh không trả lời.
Tôi bước đến gần.
“Cố Cảnh Thâm.”
“Em hỏi anh lần cuối.”
“Anh có biết họ muốn căn nhà vì những tài liệu đó không?”
Một lúc lâu, anh mới nói:
“Anh chỉ biết mẹ muốn căn nhà.”
Tôi cười nhạt.
“Anh không hỏi vì sao?”
“Anh nghĩ căn nhà ấy không đáng bao nhiêu.”
Một câu nói rất nhẹ.
Nhưng trong lòng tôi, nó nặng hơn ba triệu tệ.
Anh nghĩ nó không đáng bao nhiêu.
Đó là căn nhà mẹ tôi sống hơn nửa đời người.
Là nơi bà nuôi tôi lớn.
Là thứ cuối cùng bà để lại.
Trong mắt chồng tôi, chỉ là một món tài sản “không đáng bao nhiêu”.
Tôi tháo chiếc nhẫn cưới.
Đặt lên tờ giấy nhận nợ.
“Vãn Ninh…”
“Đừng gọi tên em.”
Anh sững lại.
Tôi nói:
“Chuyện của chúng ta để sau.”
“Trước tiên tôi muốn biết nhà họ Cố đã làm gì mẹ tôi.”
Bà Tú Lan bỗng bước tới giật tập hồ sơ.
Giáo sư Trần tránh đi.
Bà gằn giọng:
“Không có bằng chứng gì cả!”
Đúng lúc ấy, cửa đại sảnh lần nữa mở ra.
Một trợ lý của giáo sư Trần bước nhanh vào.
Trong tay anh ta là một chiếc hộp gỗ cũ.
“Giáo sư, chúng tôi vừa nhận được thứ này từ Tô Châu.”
Giáo sư Trần nhìn tôi.
“Cô Tô, sáng nay tôi đã nhờ người đến căn nhà số 17 theo chỉ dẫn mẹ cô để lại.”
Ông đặt chiếc hộp trước mặt tôi.
Bên trong có một chiếc chìa khóa nhỏ.
Một cuốn sổ tay.
Và một bức ảnh cũ.
Trong ảnh, mẹ tôi đứng cạnh một người đàn ông trẻ.
Phía sau họ là mười bảy món cổ vật.
Một trong số đó chính là chiếc bình men lam.
Nhưng người khiến tôi lạnh sống lưng lại đứng ở góc bức ảnh.
Bà Cố Tú Lan.
Trẻ hơn hai mươi năm.
Và đang cầm trên tay một chiếc hộp có con dấu của Cố thị.
Tôi từ từ ngẩng đầu.
“Mẹ nói mẹ không biết chuyện này?”
Môi bà run nhẹ.
Tôi lật mặt sau bức ảnh.
Có một dòng chữ viết tay của mẹ tôi.
“Nếu Vãn Ninh đọc được dòng này, nghĩa là họ cuối cùng cũng tìm đến căn nhà.”
Bên dưới còn một câu.
“Con đừng tin bất kỳ ai mang họ Cố.”
Tôi ngẩng lên.
Cố Cảnh Thâm đứng ngay trước mặt tôi.
Lần đầu tiên sau năm năm kết hôn, tôi không còn biết người đàn ông ấy đứng về phía ai.
Và đúng lúc ấy, điện thoại của tôi rung lên.
Là hệ thống báo động ở căn nhà Tô Châu.
Có người vừa phá khóa bước vào.
CHƯƠNG 2 – BÍ MẬT TRONG CĂN NHÀ SỐ 17
Tôi lập tức gọi cảnh sát Tô Châu.
Cùng lúc, ứng dụng camera trong căn nhà gửi đến một đoạn hình ảnh.
Một người đàn ông đội mũ bước qua sân sau.
Theo sau là hai người khác.
Họ không tìm tiền.
Không tìm đồ quý.
Họ đi thẳng về phía từ đường.
Giáo sư Trần biến sắc.
“Họ biết vị trí.”
Tôi quay màn hình cho mọi người xem.
Bà Tú Lan lập tức tránh ánh mắt.
Tôi hỏi:
“Người của mẹ?”
“Cô dựa vào đâu mà vu cho tôi?”
“Vậy mẹ giải thích vì sao họ biết chính xác chỗ cần tìm?”
Cảnh Thâm bước tới.
“Vãn Ninh, đưa điện thoại anh.”
“Để làm gì?”
“Anh gọi người bên Tô Châu ngăn họ lại.”
Tôi nhìn anh vài giây.
“Người của anh?”
Anh khựng lại.
Chỉ một phản ứng nhỏ ấy cũng đủ khiến tôi hiểu.
Tôi lùi về sau.
“Không cần.”
“Từ giờ chuyện của nhà tôi không cần người họ Cố can thiệp.”
Cảnh Thâm sa sầm mặt.
“Anh là chồng em.”
“Tối nay anh còn là chồng em.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn trên bàn.
“Ngày mai chưa chắc.”
Sắc mặt anh lập tức trắng đi.
Bà Tú Lan bật cười lạnh.
“Cô tưởng rời nhà họ Cố thì cô là ai?”
“Không có Cảnh Thâm, cô chỉ là một người phục chế đồ cổ bình thường.”
Tôi đáp:
“Ít nhất người bình thường không cần dựng một chiếc bình giả ba triệu tệ để cướp nhà của con dâu.”
Một số khách bắt đầu rời tiệc.
Những người còn lại đều thì thầm.
Buổi mừng thọ mà bà Tú Lan chuẩn bị suốt hai tháng đã trở thành màn chất vấn trước hơn trăm người.
Nhưng tôi không quan tâm.
Tôi chỉ muốn về Tô Châu.
Ba giờ sau, tôi cùng giáo sư Trần và luật sư riêng của mình có mặt tại ngõ Thanh Hà.
Cảnh sát đã giữ được ba người đột nhập.
Căn nhà cũ vẫn còn nguyên, chỉ có cửa từ đường bị cạy.
Một cảnh sát hỏi tôi:
“Cô có quen họ không?”
Tôi nhìn ba người đàn ông.
Không quen.
Nhưng một người trong số họ vừa thấy Cố Cảnh Thâm bước xuống xe phía sau tôi thì lập tức cúi đầu.
Tôi quay lại.
“Anh tới làm gì?”
“Anh lo cho em.”
“Hay lo cho thứ trong nhà?”
“Vãn Ninh!”
“Anh trả lời đi.”
Anh siết hàm.
“Anh không biết ba người đó.”
Người đàn ông đang bị giữ bỗng nói:
“Cố tổng…”
Cảnh Thâm quay phắt lại.
Tất cả đều nhìn anh.
Người đàn ông kia dường như nhận ra mình lỡ lời, lập tức im bặt.
Tôi hỏi:
“Anh vẫn muốn nói không biết?”
Cảnh Thâm không đáp.
Một viên cảnh sát yêu cầu người kia nói rõ.
Cuối cùng, anh ta khai mình là nhân viên của một công ty bảo vệ từng nhận hợp đồng từ Cố thị.
Người trực tiếp gọi họ đến không phải Cảnh Thâm.
Mà là trợ lý riêng của bà Tú Lan.
Tôi nhắm mắt.
Dù đã đoán trước, khi nghe xác nhận tôi vẫn thấy lạnh người.
Mẹ chồng tôi không chỉ muốn căn nhà.
Bà sẵn sàng cho người xông vào lấy đồ ngay trong đêm.
Giáo sư Trần mở cuốn sổ tay mẹ tôi để lại.
Trang cuối ghi một câu:
“Chìa khóa nằm dưới bàn thờ, nhưng thứ quan trọng nhất không nằm trong két.”
Tôi bước vào từ đường.
Mùi gỗ đàn hương quen thuộc khiến ngực tôi nghẹn lại.
Ngày nhỏ, mỗi khi tôi bị mẹ mắng, tôi thường trốn vào đây.
Cha mất sớm.
Mẹ một mình nuôi tôi.
Bà làm việc cả ngày ở viện phục chế, tối về vẫn dạy tôi cách nhìn men sứ dưới ánh sáng, cách nghe tiếng đồ gốm khi gõ nhẹ.
Bà từng nói:
“Đồ cổ có thể giả.”
“Nhưng dấu vết thời gian rất khó giả.”
Tôi chưa từng nghĩ câu ấy sau này lại cứu mình.
Tôi cúi xuống gầm bàn thờ.
Quả nhiên có một khe gỗ.
Chiếc chìa khóa mở được một ngăn bí mật.
Bên trong không có tiền.
Chỉ có một máy ghi âm cũ, một con dấu và vài tập giấy.
Giáo sư Trần cầm lên xem.
“Đây là hồ sơ nội bộ của Cố thị.”
Tôi mở một tập.
Những con số khiến tôi không hiểu hết.
Nhưng tôi nhận ra tên của rất nhiều món cổ vật.
Bên cạnh mỗi món là hai mức giá.
Giá mua thực.
Và giá khai trong sổ sách.
Chênh lệch cực lớn.
Luật sư của tôi đọc nhanh rồi nói:
“Có dấu hiệu một số người từng dùng giao dịch đồ cổ để rút tiền khỏi công ty.”
Tôi hỏi:
“Người ký là ai?”
Anh lật vài trang.
Rồi dừng lại.
“Cố Tú Lan.”
Tôi chết lặng.
Hai mươi năm trước bà vẫn chưa phải người đứng đầu nhà họ Cố.
Nhưng chữ ký ấy rõ ràng là của bà.
Giáo sư Trần thở dài.
“Bây giờ cô hiểu tại sao bà ấy muốn lấy căn nhà rồi.”
“Chỉ cần những tài liệu này biến mất, chuyện cũ sẽ mãi mãi bị chôn.”
Cảnh Thâm đứng ngoài cửa từ đường.
Anh nghe thấy tất cả.
Một lúc sau, anh bước vào.
“Cho anh xem.”
Tôi đóng hồ sơ.
“Không.”
“Đó là chuyện của gia đình anh.”
“Nhưng tài liệu do mẹ tôi giữ.”
Anh nhìn tôi.
“Vãn Ninh, nếu chuyện này truyền ra ngoài, Cố thị sẽ bị ảnh hưởng.”
Tôi ngẩn người.
Đến lúc này anh vẫn nghĩ về Cố thị.
Tôi hỏi:
“Còn mẹ em?”
“Bà bị kéo vào chuyện này hơn hai mươi năm.”
“Bà phải bỏ nghề.”
“Bà sống những năm cuối đời trong sợ hãi.”
“Anh không hỏi bà ấy bị ảnh hưởng thế nào sao?”
Anh cúi đầu.
“Anh sẽ bù đắp.”
Tôi bật cười.
“Lại là tiền?”
“Trong nhà anh, chuyện gì cũng có giá phải không?”
“Chiếc bình giả ba triệu.”
“Căn nhà của mẹ em.”
“Danh dự của em.”
“Bây giờ đến sự thật cũng định mua?”
Anh gằn giọng:
“Anh đang bảo vệ cả gia đình!”
“Em không còn là gia đình của anh sao?”
Anh lập tức im lặng.
Tôi không khóc.
Không hiểu vì sao lúc ấy tôi lại rất bình tĩnh.
Có lẽ khi thất vọng đủ nhiều, con người ta không còn sức để đau nữa.
Tôi đưa tài liệu cho luật sư.
“Lập biên bản.”
“Ngày mai tôi giao toàn bộ bản sao cho cơ quan có thẩm quyền.”
Cảnh Thâm chặn cửa.
“Không được.”
Tôi nhìn anh.
“Tránh ra.”
“Vãn Ninh, nghe anh một lần.”
“Tránh ra.”
Anh không nhúc nhích.
Đúng lúc ấy, một giọng nói già nua vang lên phía sau.
“Để cô ấy đi.”
Tất cả quay lại.
Một ông lão tóc bạc đứng giữa sân.
Cảnh Thâm lập tức sững sờ.
“Ông nội?”
Đó là Cố Hoài Sơn, người sáng lập Cố thị, nhiều năm nay gần như không xuất hiện trước công chúng.
Ông chống gậy bước vào.
Nhìn tập hồ sơ trong tay tôi.
Rồi nhìn cháu trai mình.
“Nếu cháu còn cản cô ấy…”
“Ngày mai cháu không cần tới Cố thị nữa.”
Cảnh Thâm tái mặt.
“Ông nội!”
Ông Cố không nhìn anh.
Ông quay sang tôi.
“Tô Vãn Ninh.”
“Tôi nợ mẹ cô một lời xin lỗi hơn hai mươi năm.”
Tôi siết bàn tay.
“Ông biết?”
“Biết một phần.”
“Vậy tại sao ông im lặng?”
Ông nhắm mắt.
“Vì năm đó tôi chọn bảo vệ danh tiếng Cố thị.”
Tôi cười nhạt.
“Lại là Cố thị.”
Ông không phản bác.
Một lúc sau, ông nói:
“Cô có quyền trách tôi.”
“Nhưng trước khi cô giao số tài liệu này đi…”
“Tôi muốn cho cô nghe một thứ.”
Ông lấy từ túi áo ra một chiếc USB.
“Đây là bản ghi âm cuối cùng của Cố Văn Sơn.”
“Người em trai đã mất của tôi.”
“Trong đó có toàn bộ sự thật.”
Tôi cầm chiếc USB.
Ông nói tiếp:
“Và có một chuyện…”
“…liên quan trực tiếp đến cái chết của mẹ cô.”
Cố Cảnh Thâm lập tức ngẩng đầu.
Còn tôi cảm thấy cả căn phòng như biến mất.
Tôi chỉ còn nghe được một câu.
Cái chết của mẹ tôi.
Bảy năm trước, mẹ tôi qua đời sau một cơn đột quỵ.
Tất cả mọi người đều nói đó chỉ là bệnh.
Tôi từ từ nhìn ông Cố.
“Ông vừa nói gì?”
Ông chưa kịp trả lời thì ngoài sân vang lên tiếng phanh xe.
Một chiếc xe màu đen dừng trước cổng.
Bà Tú Lan bước xuống.
Bà không còn dáng vẻ của người phụ nữ quyền quý trong buổi tiệc.
Mái tóc hơi rối.
Gương mặt trắng bệch.
Nhưng khi nhìn thấy chiếc USB trong tay tôi, bà lập tức lao tới.
“Đưa nó cho tôi!”
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI PHẢI QUỲ KHÔNG PHẢI TÔI
Bà Tú Lan vừa lao tới đã bị cảnh sát chặn lại.
“Đưa cho tôi!”
Bà gần như mất bình tĩnh.
Tôi chưa từng thấy mẹ chồng mình như vậy.
Năm năm làm dâu, dù tức giận đến đâu bà vẫn luôn giữ dáng vẻ cao ngạo của phu nhân nhà họ Cố.
Nhưng lúc này, ánh mắt bà chỉ còn sự hoảng loạn.
Tôi nắm chặt chiếc USB.
“Mẹ sợ cái gì trong này?”
“Đó là tài sản nhà họ Cố!”
Ông Cố Hoài Sơn lạnh lùng nói:
“Tài sản?”
“Em trai tôi trước khi mất giao nó cho luật sư.”
“Sau đó luật sư đưa lại cho tôi.”
“Tú Lan, cô có tư cách gì gọi nó là tài sản của cô?”
Bà quay sang ông.
“Cha, chuyện đã hơn hai mươi năm rồi!”
“Vậy cô càng không cần sợ.”
Ông nhìn thẳng vào bà.
“Trừ khi năm đó cô đã làm chuyện không thể để người khác biết.”
Không ai nói thêm.
Chiếc USB được cắm vào máy tính của luật sư.
Một đoạn ghi âm cũ vang lên.
Giọng đàn ông hơi rè.
“Tôi là Cố Văn Sơn.”
“Nếu bản ghi này được mở, có lẽ tôi không còn cơ hội tự mình nói sự thật nữa.”
Cả phòng im lặng.
Ông ta kể rằng hơn hai mươi năm trước, một số người thuộc Cố thị lợi dụng bộ phận thu mua cổ vật để nâng khống giá.
Người trực tiếp phụ trách nhiều hồ sơ là Cố Tú Lan.
Mẹ tôi, Tô Nhã Phương, phát hiện bất thường khi phục chế một món đồ.
Bà báo cho Cố Văn Sơn.
Hai người âm thầm sao chép tài liệu.
Sau đó mọi chuyện bị phát hiện.
Giọng ghi âm dừng vài giây.
“Tôi đã khuyên Nhã Phương rời khỏi Hàng Châu.”
“Cô ấy mang tài liệu về Tô Châu.”
“Chị dâu tôi, Cố Tú Lan, từng tìm cô ấy nhiều lần.”
Tôi nhìn bà.
Bà lắc đầu.
“Không phải…”
Bản ghi tiếp tục.
“Nếu có chuyện gì xảy ra với Nhã Phương, hãy kiểm tra người đã gặp cô ấy.”
Đoạn ghi âm kết thúc.
Tôi quay sang ông Cố.
“Ông nói cái chết của mẹ tôi có liên quan là sao?”
Ông thở dài.
“Bảy năm trước, trước khi mẹ cô nhập viện, bà ấy từng gọi cho tôi.”
Tôi cứng người.
“Bà nói có người lại tới đòi tài liệu.”
“Là ai?”
Ông nhìn bà Tú Lan.
Không cần thêm lời nào nữa.
Bà lập tức nói:
“Cha đừng vu cho con!”
“Con chỉ tới nói chuyện!”
Tôi bước tới.
“Bà đã tới gặp mẹ tôi?”
Bà cắn môi.
“Phải.”
“Khi nào?”
“Trước hôm bà ấy nhập viện.”
Tôi cảm thấy đầu mình ù đi.
“Bà nói gì với mẹ tôi?”
“Không có gì!”
“Bà nói gì?”
Tôi cao giọng lần đầu tiên.
Cảnh Thâm đứng bên cạnh định bước tới nhưng rồi dừng lại.
Bà Tú Lan hít sâu.
“Tôi chỉ bảo bà ấy đừng đào chuyện cũ lên.”
“Chỉ thế thôi?”
“Chỉ thế.”
“Vậy tại sao suốt bảy năm bà chưa từng nhắc chuyện bà gặp mẹ tôi?”
Bà im lặng.
Tôi nhìn bà thật lâu.
Cuối cùng, cảnh sát lên tiếng rằng chuyện năm xưa cần được xác minh bằng chứng, không thể chỉ dựa vào suy đoán.
Tôi hiểu.
Tôi không cần một màn trả thù trong căn nhà này.
Tôi cần sự thật được làm rõ theo đúng cách.
Tôi giao toàn bộ tài liệu cho luật sư sao lưu, đồng thời cung cấp bản cần thiết để làm rõ các giao dịch cũ và vụ đột nhập tối nay.
Bà Tú Lan nhìn tôi.
“Cô thật sự muốn hủy cả nhà họ Cố?”
Tôi lắc đầu.
“Từ đầu tới cuối tôi chưa từng muốn hủy ai.”
“Chính mẹ chọn làm chuyện này.”
Bà cười lạnh.
“Cô tưởng mình thắng rồi?”
“Cô vẫn là con dâu nhà họ Cố.”
“Không.”
Tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Từ hôm nay không còn nữa.”
Anh sững người.
“Vãn Ninh.”
“Tôi sẽ nộp đơn ly hôn.”
“Không được!”
Anh gần như phản xạ.
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu suốt tám năm.
Ba năm yêu.
Năm năm kết hôn.
Tôi từng nghĩ chúng tôi có thể đi đến cuối đời.
Nhưng đôi khi một cuộc hôn nhân không kết thúc vì một người thứ ba.
Nó kết thúc vào khoảnh khắc người bên cạnh bạn nhìn thấy bạn bị oan mà vẫn chọn im lặng.
“Anh còn nhớ tối nay anh nói gì không?”
Anh không đáp.
“Anh bảo em quỳ xuống.”
Sắc mặt anh trắng bệch.
“Anh chỉ muốn mẹ bình tĩnh…”
“Anh biết em không làm vỡ bình không?”
Anh nhắm mắt.
Chỉ một giây ấy đã cho tôi câu trả lời.
Tôi hỏi tiếp:
“Anh biết?”
Rất lâu sau, anh khẽ nói:
“Anh nhìn thấy.”
Căn phòng chết lặng.
Tôi bật cười.
Không phải cười vui.
Mà là một cảm giác chua chát đến mức không còn nước mắt.
“Anh nhìn thấy mẹ anh tự tay làm vỡ chiếc bình.”
“Nhưng vẫn ép em ký ba triệu tệ?”
“Anh nghĩ sau đó anh sẽ xử lý.”
“Xử lý thế nào?”
“Lấy căn nhà của mẹ em trước rồi trả lại?”
Anh không trả lời.
Tôi gật đầu.
“Đủ rồi.”
Cảnh Thâm nắm lấy tay tôi.
“Anh xin lỗi.”
Tôi rút ra.
“Có những lời xin lỗi đến quá muộn.”
Ba ngày sau, buổi mừng thọ tại khách sạn Kim Đỉnh trở thành chuyện khiến cả giới kinh doanh Hàng Châu xôn xao.
Kết quả kiểm định xác nhận chiếc bình chỉ là hàng phục chế hiện đại.
Tờ giấy nhận nợ ba triệu tệ trở thành bằng chứng cho kế hoạch ép tôi giao tài sản.
Ba người đột nhập căn nhà cũng khai ra người đã chỉ đạo họ.
Những hồ sơ cũ của Cố thị được kiểm tra lại.
Một số vấn đề thuộc thế hệ trước được tách riêng để làm rõ trách nhiệm.
Tôi không quan tâm Cố thị sẽ mất bao nhiêu tiền.
Điều tôi quan tâm nhất là hồ sơ y tế và những người từng gặp mẹ tôi.
Cuối cùng, không có bằng chứng cho thấy bà Tú Lan trực tiếp gây ra bệnh của mẹ.
Nhưng một người hàng xóm cũ xác nhận hôm đó bà đã tới nhà, hai người tranh cãi dữ dội.
Sau khi bà rời đi, mẹ tôi ngồi rất lâu trong sân rồi gọi cấp cứu vào sáng hôm sau.
Tôi không thể thay đổi chuyện đã xảy ra.
Nhưng ít nhất tôi biết mẹ đã cố bảo vệ tôi đến tận những năm cuối đời.
Hai tháng sau, tôi và Cảnh Thâm gặp nhau tại Cục Dân chính.
Anh gầy đi nhiều.
Anh đưa tôi một tập giấy.
“Anh không tranh tài sản.”
“Những thứ thuộc về em vẫn là của em.”
Tôi nhận lấy.
“Cảm ơn.”
Anh nhìn tôi.
“Chúng ta thật sự không còn cơ hội sao?”
Tôi im lặng một lát.
“Cảnh Thâm.”
“Nếu hôm đó chiếc bình thật sự trị giá ba triệu tệ, nếu em không biết giám định cổ vật…”
“Anh có để em mang món nợ đó cả đời không?”
Anh không trả lời.
Tôi mỉm cười.
“Anh thấy chưa?”
“Đó chính là câu trả lời.”
Tôi ký tên.
Tô Vãn Ninh.
Cũng ba chữ ấy.
Ngày trước tôi ký vào giấy nhận nợ giữa tiếng cười của nhà họ Cố.
Hôm nay tôi ký để bước ra khỏi họ.
Nửa năm sau, căn nhà số 17 ngõ Thanh Hà được sửa lại.
Tôi không bán.
Tôi biến tầng trước thành một xưởng phục chế nhỏ.
Tấm biển gỗ ngoài cửa chỉ có bốn chữ:
“Nhã Phương Cổ Vật.”
Tên của mẹ.
Một chiều đầu thu, giáo sư Trần mang tới một chiếc hộp.
Bên trong là chiếc bình men lam thật năm xưa.
Nó đã được cơ quan liên quan xác minh nguồn gốc và trả về theo hồ sơ hợp pháp.
Tôi nhìn nó rất lâu.
Giáo sư Trần cười.
“Món đồ thật cuối cùng cũng trở về đúng nơi.”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Ông nhìn tôi.
Tôi quay sang căn nhà ngập ánh nắng.
“Món đồ quý nhất mẹ để lại cho tôi chưa bao giờ là chiếc bình.”
“Là căn nhà?”
Tôi vẫn lắc đầu.
“Là việc bà dạy tôi…”
“…đừng vì người khác nói một thứ đáng giá ba triệu tệ mà tin nó thật sự đáng giá ba triệu.”
Giáo sư Trần bật cười.
Tôi cũng cười.
Đúng lúc ấy, ngoài cửa xuất hiện một người.
Cố Cảnh Thâm.
Anh đứng bên kia con ngõ, không bước vào.
Chúng tôi nhìn nhau vài giây.
Sau đó tôi quay người, đóng cánh cửa gỗ lại.
Không giận dữ.
Không tiếc nuối.
Có những cánh cửa đóng lại không phải vì bên ngoài có kẻ xấu.
Mà bởi người bên trong cuối cùng đã hiểu mình không cần tiếp tục chờ đợi nữa.
Ngày bà Cố Tú Lan bắt tôi quỳ trước hơn trăm người, bà từng nói:
“Bán nhà mẹ cô cũng không đủ đền.”
Nhưng cuối cùng, tôi không mất căn nhà.
Không mất danh dự.
Cũng không phải trả ba triệu tệ.
Người mất nhiều nhất lại chính là những người đã dựng nên cái bẫy.
Còn tôi chỉ mất một cuộc hôn nhân mà đáng lẽ nên kết thúc sớm hơn.
Và đổi lại…
Tôi tìm được sự thật mẹ đã giấu suốt hơn hai mươi năm.
Quan trọng hơn, tôi tìm lại được chính mình.