#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – CÁNH CỬA SAU TÁM NĂM HÔN NHÂN
Ba tiếng gõ ngoài cửa vang lên chậm rãi.
Cốc.
Cốc.
Cốc.
Tôi vẫn cầm điện thoại trong tay, trên màn hình là dòng tin nhắn vừa nhận được:
“Muốn biết căn nhà của bố mẹ cô thực sự đã được dùng để đổi lấy thứ gì… thì mở cửa.”
Luật sư Chu Văn Bân lập tức đứng dậy.
“Thanh Nghi, đừng mở.”
Tôi nhìn ông.
“Chú biết người ngoài đó?”
Ông không trả lời.
Ngoài hành lang lại vang lên một giọng đàn ông:
“Lâm Thanh Nghi, cô có thể không mở. Nhưng nếu hôm nay cô bỏ qua, cô sẽ không bao giờ biết tại sao tám năm trước Lục Minh Hạo nhất định phải cưới cô.”
Tay tôi lạnh ngắt.
Tám năm.
Cũng chính là khoảng thời gian tôi bước chân vào nhà họ Lục.
Tôi tiến về phía cửa.
Luật sư Chu giữ cổ tay tôi.
“Thanh Nghi.”
“Chú Chu, cháu đã mất căn nhà bố mẹ để lại, tiền bị chồng lấy đi, vòng ngọc của mẹ cháu nằm trên tay một người phụ nữ khác. Cháu còn gì để sợ nữa?”
Ông nhìn tôi rất lâu rồi chậm rãi buông tay.
Tôi mở cửa.
Người đứng ngoài khoảng hơn bốn mươi tuổi, mặc áo sơ mi xám đơn giản, tay cầm một chiếc cặp tài liệu màu đen.
Ông ta nhìn tôi rồi cúi đầu.
“Cô Lâm, tôi tên Hứa Kiến Quốc. Trước đây tôi từng phụ trách tài chính cho Công ty Lục Thành.”
Tôi sững lại.
Lục Thành là công ty mà chồng tôi, Lục Minh Hạo, vẫn luôn nói do anh tự gây dựng từ hai bàn tay trắng.
Tôi né sang một bên.
“Vào đi.”
Hứa Kiến Quốc bước vào, nhìn thấy luật sư Chu thì hơi khựng lại.
“Ông cũng ở đây.”
Luật sư Chu lạnh giọng:
“Ông biến mất sáu năm, bây giờ mới xuất hiện?”
“Bởi vì trước đây tôi không dám.”
Không khí trong phòng lập tức nặng xuống.
Tôi đặt phong bì của bố lên bàn.
“Có ai giải thích cho tôi được không?”
Hứa Kiến Quốc mở chiếc cặp.
Bên trong là một tập hồ sơ dày.
Ông đẩy tờ đầu tiên về phía tôi.
Đó là bản sao hồ sơ thành lập Công ty Lục Thành tám năm trước.
Tên người góp vốn đầu tiên không phải Lục Minh Hạo.
Mà là…
Lâm Quốc Thành.
Bố tôi.
Tôi ngẩng lên.
“Không thể nào.”
Hứa Kiến Quốc nói:
“Bố cô góp một triệu sáu trăm nghìn nhân dân tệ vào dự án đầu tiên của nhà họ Lục.”
“Tại sao tôi không biết?”
“Bởi vì ông ấy không muốn cô biết.”
Tôi bật cười khô khốc.
“Bố tôi giúp nhà họ Lục, nhưng trước khi mất lại để lại lời nhắn bảo tôi đừng tin bất kỳ ai mang họ Lục?”
Luật sư Chu cuối cùng lên tiếng:
“Chuyện xảy ra sau đó mới là lý do.”
Ông kéo chiếc phong bì về phía tôi.
Lần này, ông không ngăn tôi nữa.
Tôi mở nó.
Bên trong là một lá thư viết tay.
Nét chữ quen thuộc khiến mắt tôi cay lên.
“Thanh Nghi, nếu con đọc được thư này, có nghĩa điều bố lo nhất đã xảy ra. Bố từng đầu tư vào công ty nhà họ Lục vì tin Lục Chính Đức, bố của Minh Hạo. Nhưng sau đó bố phát hiện họ muốn dùng cuộc hôn nhân của con để giữ quyền kiểm soát một phần tài sản của gia đình ta.”
Tôi phải dừng lại.
“Quyền kiểm soát tài sản?”
Hứa Kiến Quốc lấy thêm một hồ sơ.
“Căn nhà ở Tô Châu không chỉ là một căn nhà.”
Tôi cau mày.
“Ý ông là gì?”
“Phần đất đó nằm trong một khu phố cổ có giá trị thương mại đặc biệt. Sáu năm trước, một công ty phát triển văn hóa từng muốn gom một số bất động sản quanh Bình Giang Lộ để làm dự án cải tạo.”
Tôi nhớ lại.
Bố tôi luôn nói căn nhà ấy không được bán.
Tôi từng nghĩ ông chỉ lưu luyến kỷ niệm.
“Bố tôi biết trước?”
“Ông ấy biết giá trị của nó có thể tăng mạnh.”
Hứa Kiến Quốc chỉ vào một dòng trong hồ sơ.
“Nhưng quan trọng hơn, quyền sở hữu căn nhà được gắn với một thỏa thuận đầu tư cũ. Nếu cô tự nguyện bán, một phần quyền ưu tiên mua lại cổ phần trong Công ty Lục Thành sẽ được kích hoạt.”
Tôi không hiểu ngay.
Luật sư Chu giải thích:
“Nói đơn giản, năm xưa bố cháu góp vốn nhưng không lấy cổ phần đứng tên mình. Ông ấy yêu cầu ký một thỏa thuận bảo đảm. Nếu căn nhà được bán theo điều kiện nhất định, cháu sẽ có quyền yêu cầu hoàn lại phần lợi ích tương ứng từ nhà họ Lục.”
Tim tôi đập mạnh.
“Vậy Minh Hạo bán căn nhà…”
Hứa Kiến Quốc gật đầu.
“Có thể không chỉ vì tiền.”
Tôi nhìn bản hợp đồng giả trước mặt.
“Anh ấy muốn kích hoạt điều khoản rồi chuyển quyền đó cho người khác?”
“Đúng.”
“Cho ai?”
Ông im lặng vài giây.
“Tống Giai Kỳ.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười lạnh đến chính tôi cũng thấy xa lạ.
“Cô ta không chỉ nhận tiền?”
“Không.”
Hứa Kiến Quốc nói tiếp:
“Cô ta đã được chuẩn bị để trở thành cổ đông mới của một công ty liên kết thuộc Lục Thành.”
Tôi nhớ cảnh Giai Kỳ ung dung ngồi cạnh chồng tôi, gọi mẹ chồng tôi là “dì Trương”, đeo vòng ngọc của mẹ tôi.
Hóa ra cô ta chưa bao giờ chỉ là một trợ lý.
Tôi hỏi:
“Còn giấy ủy quyền bán nhà?”
Căn phòng bỗng im lặng.
Luật sư Chu và Hứa Kiến Quốc nhìn nhau.
Tôi đập nhẹ tay xuống bàn.
“Ai ký?”
Hứa Kiến Quốc nói chậm rãi:
“Trên hồ sơ công chứng có chữ ký mang tên cô.”
“Tôi biết. Nhưng tôi chưa từng ký.”
“Chúng tôi cũng biết.”
“Vậy ai?”
Ông mở một tấm ảnh.
Đó là ảnh chụp từ camera hành lang của một văn phòng công chứng tư nhân ở Thượng Hải, cách đây gần ba tháng.
Trong hình có Lục Minh Hạo.
Tống Giai Kỳ.
Và một người phụ nữ khác.
Tôi nhìn kỹ.
Hơi thở lập tức nghẹn lại.
Người phụ nữ đó mặc áo sườn xám màu xanh đậm, tóc búi gọn.
Là mẹ chồng tôi.
Trương Tú Lan.
“Bà ấy?”
“Bà Trương đưa theo giấy tờ của cô.”
“Tại sao bà ấy có?”
Tôi nhớ lại một năm trước, mẹ chồng từng nói cần bản sao chứng minh thư và giấy tờ hộ khẩu của tôi để làm hồ sơ bảo hiểm gia đình.
Lúc đó tôi không nghi ngờ.
Hứa Kiến Quốc nói:
“Chúng tôi chưa thể khẳng định bà ấy trực tiếp giả chữ ký. Nhưng bà ấy xuất hiện trong toàn bộ quá trình.”
Tôi nhắm mắt vài giây.
Trong đầu vang lên giọng bà:
“Cô đã là dâu thì phải hy sinh.”
Hóa ra câu đó không phải sự khinh thường bộc phát.
Đó là cách bà ta nhìn tôi suốt tám năm.
Một nguồn lực.
Một người phải đưa tiền.
Một người phải im lặng.
Một người có tài sản để họ sử dụng.
Tôi mở mắt.
“Bây giờ tôi có thể làm gì?”
Luật sư Chu nhìn tôi.
“Đầu tiên, không để họ biết cháu đã có những tài liệu này.”
“Tại sao?”
“Vì nếu họ nhận ra cháu đang điều tra, họ sẽ chuyển những tài sản còn lại.”
Hứa Kiến Quốc tiếp lời:
“Công ty Lục Thành đang gặp vấn đề dòng tiền. Minh Hạo đã dùng nhiều khoản vay ngắn hạn để mở rộng quá nhanh. Món nợ của mẹ anh ta cũng chỉ là phần nổi.”
Tôi cau mày.
“Anh ta từng nói công ty đang tăng trưởng rất tốt.”
“Báo cáo gửi cho gia đình là báo cáo đã được điều chỉnh.”
“Còn báo cáo thật?”
Hứa Kiến Quốc vỗ nhẹ vào chiếc cặp.
“Ở đây.”
Tôi mở ra.
Các con số khiến tôi choáng váng.
Khoản vay.
Khoản bảo lãnh.
Những công ty liên kết.
Một khoản đầu tư thất bại ở Hàng Châu.
Một dự án thương mại tại Ninh Ba đang chậm tiến độ.
Và đáng chú ý nhất là một công ty mới thành lập tên Gia Thịnh Văn Hóa, người đại diện pháp luật là Tống Giai Kỳ.
Tôi hỏi:
“Đây là công ty cô ta nói cần vốn?”
“Đúng.”
“Tiền bán nhà của tôi được chuyển sang đó?”
“Phần lớn.”
Tôi dựa lưng vào ghế.
Một cảm giác rất kỳ lạ xuất hiện.
Tôi tưởng mình sẽ đau lòng.
Nhưng không.
Sau cú sốc ban đầu, thứ còn lại chỉ là sự tỉnh táo.
Tám năm qua, tôi quá tin một gia đình chưa từng thật sự xem tôi là người nhà.
Bây giờ tôi sẽ không tin thêm lần nào nữa.
Điện thoại tôi bất ngờ đổ chuông.
Tên người gọi hiện lên:
Lục Minh Hạo.
Tôi ra hiệu cho hai người im lặng rồi nhấc máy.
“Alo.”
Giọng Minh Hạo vang lên đầy khó chịu:
“Em đang ở đâu?”
“Tô Châu.”
“Về Thượng Hải ngay.”
“Tại sao?”
“Mẹ nhập viện vì huyết áp không ổn. Em làm con dâu mà bỏ đi như vậy được à?”
Tôi suýt bật cười.
Mới ba ngày trước, chính bà ấy còn hỏi tôi rời nhà họ Lục thì tôi còn gì.
Bây giờ lại nhớ đến hai chữ “con dâu”.
Tôi bình thản hỏi:
“Bà ấy nghiêm trọng không?”
“Bác sĩ bảo cần nghỉ ngơi.”
“Vậy thì nghỉ đi.”
“Thanh Nghi!”
Minh Hạo quát lên.
“Em đừng quá đáng.”
Tôi nhìn những hồ sơ trước mặt.
“Quá đáng?”
Anh im lặng.
Tôi hạ giọng:
“Minh Hạo, em hỏi anh một lần cuối. Tiền bán căn nhà Tô Châu, anh có định trả lại không?”
“Anh đã nói rồi, sau này anh sẽ xử lý.”
“Khi nào?”
“Em có cần tính toán từng đồng với chồng mình không?”
Tôi nhắm mắt.
Câu nói ấy chính thức cắt đứt chút do dự cuối cùng trong tôi.
“Được.”
Giọng anh dịu lại.
“Em hiểu là tốt.”
Tôi nói:
“Ngày mai em về.”
“Về nhà?”
“Ừ.”
Minh Hạo im lặng vài giây rồi nói:
“Anh biết em chỉ đang nóng giận. Vợ chồng tám năm rồi, đừng vì một căn nhà mà làm mọi chuyện khó coi.”
Tôi nhìn lá thư của bố.
“Anh nói đúng.”
“Vậy mai về nói chuyện.”
“Được.”
Tôi tắt máy.
Luật sư Chu nhìn tôi đầy nghi ngờ.
“Cháu định quay về thật?”
“Tất nhiên.”
“Để làm gì?”
Tôi lấy chiếc nhẫn cưới đã tháo ra từ túi áo, đặt lên bàn.
“Tám năm qua họ luôn nghĩ cháu mềm lòng.”
Tôi nhìn Hứa Kiến Quốc.
“Chú nói công ty của Minh Hạo đang thiếu tiền?”
“Rất thiếu.”
“Và một phần hợp đồng quan trọng của Lục Thành hiện vẫn cần chữ ký của người từng góp vốn bảo đảm?”
Ông hơi ngạc nhiên.
“Đúng.”
Tôi khẽ gật đầu.
“Vậy thì trước khi rời khỏi cuộc hôn nhân này, cháu muốn lấy lại tất cả những gì thuộc về mình.”
Luật sư Chu hỏi:
“Cháu định bắt đầu từ đâu?”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Mưa Tô Châu đang rơi trên những mái ngói xám của khu phố cổ.
Tôi nhớ câu cuối trong thư bố:
“Đường lui không phải để con trốn chạy. Nó là thứ giúp con có thể quay lại bàn cờ khi người khác tưởng con đã thua.”
Tôi cầm điện thoại lên.
Có một tin nhắn mới từ Tống Giai Kỳ.
“Chị Thanh Nghi, ngày mai dì Trương muốn bàn chuyện ly hôn. Nếu chị cần điều kiện gì, cứ nói trước với em.”
Tôi nhìn màn hình rất lâu.
Rồi trả lời đúng bốn chữ:
“Được. Mai gặp.”
Giai Kỳ gần như lập tức gửi lại một biểu tượng mặt cười.
Cô ta tưởng tôi đã chịu thua.
Nhà họ Lục cũng tưởng tôi quay về để thương lượng tiền ly hôn.
Không ai biết rằng trong chiếc cặp tôi mang về Thượng Hải ngày hôm sau có ba thứ:
Bằng chứng căn nhà bị chuyển nhượng bằng hồ sơ có dấu hiệu bất thường.
Báo cáo tài chính thật của Lục Thành.
Và một bản thỏa thuận mà bố tôi đã giữ kín suốt tám năm.
Một bản thỏa thuận có thể khiến quyền kiểm soát công ty mà Minh Hạo tự hào nhất không còn nằm hoàn toàn trong tay anh nữa.
Nhưng điều tôi chưa biết là khi tôi vừa bước khỏi văn phòng luật sư, Hứa Kiến Quốc nhận được một cuộc gọi.
Ông nhìn số điện thoại rồi biến sắc.
Đầu dây bên kia chỉ nói:
“Ông đã gặp Lâm Thanh Nghi rồi đúng không?”
Hứa Kiến Quốc im lặng.
Người kia cười nhạt.
“Vậy thì nói với cô ấy một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Người nhà họ Lục muốn căn nhà Tô Châu không phải vì tiền.”
Giọng người đàn ông thấp xuống.
“Trong căn nhà ấy còn có một thứ mà bố cô ấy giấu trước khi mất.”
CHƯƠNG 2 – BỮA CƠM GIA ĐÌNH Ở THƯỢNG HẢI
Ngày tôi trở lại Thượng Hải, mẹ chồng đã xuất viện.
Không có vẻ gì giống một người vừa trải qua tình trạng sức khỏe đáng lo.
Bà Trương Tú Lan đang ngồi trong phòng khách, mặc áo lụa màu tím nhạt, trước mặt là một ấm trà Long Tỉnh.
Tống Giai Kỳ ngồi cạnh bà.
Cổ tay cô ta vẫn đeo chiếc vòng ngọc của mẹ tôi.
Lục Minh Hạo đứng bên cửa sổ.
Khi tôi kéo vali vào, mẹ chồng liếc nhìn rồi nói:
“Cuối cùng cũng biết đường về.”
Tôi đặt vali xuống.
“Con về lấy đồ.”
Nụ cười của bà lập tức biến mất.
Minh Hạo quay lại.
“Thanh Nghi, chúng ta đã nói qua điện thoại rồi.”
“Anh nói. Em nghe. Không có nghĩa em đồng ý.”
Giai Kỳ vội đứng lên.
“Chị đừng hiểu lầm. Hôm nay em chỉ đến vì dì Trương muốn—”
Tôi nhìn thẳng cô ta.
“Đây là chuyện gia đình tôi. Cô ngồi ở đây với tư cách gì?”
Giai Kỳ cứng mặt.
Mẹ chồng đập nhẹ tay xuống bàn.
“Cô nói chuyện kiểu gì vậy?”
Tôi kéo ghế, ngồi xuống đối diện họ.
“Vậy mẹ nói xem, cô ấy là gì?”
Không ai trả lời.
Tôi nhìn Minh Hạo.
“Trợ lý?”
Anh cau mày.
“Thanh Nghi, đừng gây chuyện.”
“Tôi chỉ hỏi.”
Giai Kỳ cắn môi.
Minh Hạo thở dài rồi nói:
“Anh và Giai Kỳ đang cùng làm một dự án.”
“Dự án cần đeo vòng ngọc của mẹ tôi?”
Căn phòng lập tức yên tĩnh.
Giai Kỳ cúi nhìn cổ tay.
“Chuyện đó…”
Tôi đưa tay ra.
“Tháo xuống.”
Cô ta nhìn Minh Hạo.
Minh Hạo nói:
“Thanh Nghi, chỉ là một món đồ.”
Tôi bật cười.
“Anh có biết mẹ tôi đeo chiếc vòng ấy bao nhiêu năm không?”
Anh im lặng.
“Mười chín năm.”
Tôi nói chậm rãi.
“Hôm mẹ mất, chính tay tôi tháo nó xuống. Sau đó tôi cất trong ngăn khóa của phòng ngủ.”
Tôi nhìn Minh Hạo.
“Anh mở ngăn khóa của tôi, lấy di vật của mẹ tôi rồi tặng người khác. Bây giờ anh nói chỉ là một món đồ?”
Mẹ chồng chen vào:
“Cùng một nhà mà cô tính toán chuyện nhỏ nhặt như vậy làm gì?”
Tôi quay sang bà.
“Vậy chiếc vòng vàng bà nội để lại cho mẹ, mẹ đưa cho con được không?”
Bà lập tức đổi sắc mặt.
“Đó là đồ gia truyền nhà họ Lục!”
Tôi gật đầu.
“Thì ra đồ của nhà họ Lục là gia truyền. Đồ của nhà họ Lâm lại là chuyện nhỏ.”
Bà há miệng nhưng không nói được gì.
Tôi nhìn Giai Kỳ.
“Tháo.”
Lần này giọng tôi không lớn.
Nhưng cô ta lập tức tháo chiếc vòng.
Tôi nhận lấy, dùng khăn giấy lau nhẹ rồi cho vào túi.
Giai Kỳ đỏ mặt.
“Chị cần gì phải làm em khó xử trước mọi người?”
Tôi nhìn cô ta.
“Người đang dùng tài sản của người khác mà thấy khó xử, ít nhất vẫn còn tốt hơn người không biết khó xử.”
“Chị…”
Minh Hạo đứng lên.
“Đủ rồi.”
Tôi cũng đứng dậy.
“Vậy vào chuyện chính.”
Tôi lấy một tập giấy trong túi.
“Đây là đơn đề nghị ly hôn và danh sách tài sản cần xác minh.”
Minh Hạo sững người.
Mẹ chồng bật cười.
“Cô còn đòi chia tài sản?”
Tôi nhìn bà.
“Tất nhiên.”
“Công ty là của Minh Hạo.”
“Vậy thì kiểm tra xem có thật sự chỉ là của anh ấy không.”
Nụ cười của bà biến mất.
Minh Hạo nhìn tôi chăm chú.
“Em có ý gì?”
Tôi bình thản:
“Không có gì. Luật sư sẽ xử lý.”
Tôi không nhắc tới thỏa thuận của bố.
Chưa phải lúc.
Minh Hạo ngồi xuống, giọng hạ thấp.
“Thanh Nghi, anh không muốn mọi chuyện tới mức này.”
“Nhưng anh đã bán nhà của em.”
“Anh có lý do.”
“Đưa tiền cho Giai Kỳ?”
Giai Kỳ lập tức nói:
“Đó là khoản đầu tư.”
Tôi quay sang.
“Bằng tiền của tôi.”
“Sau này công ty có lợi nhuận…”
“Tên cổ đông là ai?”
Cô ta im bặt.
Minh Hạo nhìn cô ta, rõ ràng không ngờ tôi biết.
Tôi nói tiếp:
“Gia Thịnh Văn Hóa, thành lập cách đây bốn tháng. Người đại diện pháp luật: Tống Giai Kỳ.”
Mẹ chồng bật đứng dậy.
“Cô điều tra chúng tôi?”
Tôi bật cười.
“Mẹ dùng giấy tờ của con để bán nhà, còn trách con điều tra?”
Mặt bà trắng bệch.
Đó chỉ là một câu thử.
Nhưng phản ứng của bà đã nói quá nhiều.
Tôi nhìn thẳng bà.
“Vậy đúng là mẹ có liên quan.”
“Cô đừng nói bậy!”
“Con chưa nói mẹ làm gì.”
Bà khựng lại.
Minh Hạo lập tức chen vào:
“Mẹ chỉ giúp anh xử lý thủ tục.”
“Thủ tục gì?”
“…”
“Giấy ủy quyền?”
Anh không trả lời.
Tôi cảm thấy sự bình tĩnh trong mình ngày càng rõ ràng.
Trước đây, mỗi lần tranh luận với Minh Hạo, tôi luôn là người nhượng bộ vì sợ gia đình tan vỡ.
Hôm nay tôi mới nhận ra: khi mình không còn sợ mất nữa, lời nói của họ chẳng còn sức nặng.
Minh Hạo kéo tôi sang phòng làm việc.
Anh đóng cửa.
“Em muốn bao nhiêu?”
Tôi nhìn anh.
“Anh nghĩ em quay về để lấy tiền?”
“Không phải sao?”
“Căn nhà của bố mẹ em bán được bao nhiêu?”
“Ba triệu hai.”
“Tiền đâu?”
“Anh đã nói—”
“Tôi hỏi số tiền còn lại.”
Minh Hạo xoa trán.
“Công ty cần vốn.”
“Vậy là anh dùng hết?”
“Thanh Nghi, anh đang cố cứu tương lai của chúng ta.”
Tôi nhìn anh như nhìn một người xa lạ.
“Anh đưa tiền cho một người phụ nữ khác mở công ty rồi nói là tương lai của chúng ta?”
Anh mất kiên nhẫn.
“Giai Kỳ có năng lực. Cô ấy giúp được anh.”
“Còn tôi?”
Anh im lặng vài giây.
“Em không hiểu kinh doanh.”
Câu nói ấy khiến tôi gần như muốn cười.
Tám năm trước, khi Minh Hạo mở văn phòng đầu tiên ở Phố Đông, tôi từng thức đến hai giờ sáng giúp anh làm bảng dự toán.
Khi công ty thiếu tiền trả lương, tôi bán bộ trang sức cưới.
Khi anh cần gặp khách hàng ở Tô Châu, tôi nhờ những mối quan hệ cũ của bố giới thiệu.
Và bây giờ tôi là người “không hiểu kinh doanh”.
Tôi gật đầu.
“Được.”
Anh nhìn tôi.
“Em hiểu rồi?”
“Ừ.”
“Vậy chúng ta đừng ly hôn vội.”
Tôi hỏi:
“Tại sao?”
“Công ty đang trong giai đoạn quan trọng. Nếu tin ly hôn truyền ra ngoài, đối tác sẽ nghi ngờ.”
Đến đây tôi mới hiểu.
Anh không giữ tôi vì tình cảm.
Anh giữ tôi vì sợ ảnh hưởng công ty.
Tôi bước gần lại.
“Minh Hạo, có một câu em muốn hỏi từ lâu.”
“Gì?”
“Tám năm trước, anh cưới em vì yêu em hay vì biết bố em từng góp vốn vào Lục Thành?”
Sắc mặt anh thay đổi rõ rệt.
Chỉ một giây.
Nhưng tôi nhìn thấy.
“Em nghe ai nói?”
Tim tôi lạnh đi.
Nếu hoàn toàn không biết, câu đầu tiên đáng lẽ phải là: “Em đang nói gì vậy?”
Không phải: “Em nghe ai nói?”
Tôi cười.
“Vậy là anh biết.”
“Thanh Nghi…”
Tôi lùi lại.
“Đừng giải thích.”
Anh chặn cửa.
“Nghe anh nói.”
“Tôi không muốn.”
“Bố em tự nguyện giúp bố anh.”
“Còn chuyện cưới tôi?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi lần nữa:
“Có phải trước khi theo đuổi tôi, anh đã biết tất cả không?”
“Chuyện không đơn giản như em nghĩ.”
Tôi nhìn anh.
“Đó là có hay không?”
Anh nghiến răng.
“Có.”
Một chữ.
Chỉ một chữ.
Nhưng đủ khiến tám năm ký ức trong tôi đổ xuống.
Những bó hoa thời đại học.
Những lần anh đứng dưới ký túc xá chờ tôi.
Buổi cầu hôn bên sông Hoàng Phố.
Tôi từng nghĩ tất cả bắt đầu từ tình yêu.
Bây giờ tôi không còn chắc nữa.
Tôi mở cửa bước ra.
Mẹ chồng nhìn chúng tôi.
“Bàn xong chưa?”
Tôi lấy vali.
“Xong rồi.”
Bà hỏi:
“Cô đi đâu?”
“Khách sạn.”
“Đã về rồi còn bày đặt!”
Tôi quay lại.
“Mẹ.”
Có lẽ đây là lần cuối tôi gọi bà như vậy.
“Ngày trước mẹ nói con đã làm dâu thì phải hy sinh.”
Bà khoanh tay.
“Có gì sai?”
“Từ ngày mai, con không hy sinh nữa.”
Tôi kéo vali ra cửa.
Bà quát:
“Cô nghĩ rời nhà này là thắng sao?”
Tôi dừng bước.
“Không.”
Tôi quay đầu, mỉm cười.
“Con chỉ vừa bắt đầu thôi.”
Đêm đó, tôi không đến khách sạn.
Tôi bắt tàu cao tốc trở lại Tô Châu.
Gần mười một giờ, tôi cùng luật sư Chu đến căn nhà cũ ở Bình Giang Lộ.
Người mua mới chưa sửa chữa.
Nhờ thỏa thuận với họ, chúng tôi được phép vào kiểm tra những đồ dùng gia đình còn sót lại trước khi bàn giao hoàn toàn.
Tôi đứng giữa căn phòng nơi mình từng lớn lên.
Mùi gỗ cũ.
Mái ngói.
Chiếc bàn nơi bố từng viết thư pháp.
Tất cả vẫn gần như nguyên vẹn.
Tôi nhớ lời người bí ẩn nói:
“Trong căn nhà ấy còn có một thứ mà bố cô giấu trước khi mất.”
Chúng tôi tìm suốt gần một giờ.
Không có gì.
Luật sư Chu nói:
“Có thể đó chỉ là cách hù dọa.”
Tôi nhìn lên bức tranh thủy mặc treo trên tường.
Bức tranh ấy bố tôi chưa từng cho ai di chuyển.
Tôi bước đến.
Phía sau khung tranh có một mảng tường hơi khác màu.
Tôi gọi:
“Chú Chu.”
Chúng tôi tháo tranh xuống.
Sau lớp gỗ mỏng là một hốc nhỏ.
Bên trong có một chiếc hộp kim loại.
Tôi mở ra.
Không có vàng.
Không có tiền.
Chỉ có một cuốn sổ, một chiếc USB và một bức ảnh cũ.
Trong ảnh là bố tôi, Lục Chính Đức – bố của Minh Hạo – và một người thứ ba.
Tôi nhận ra người thứ ba.
Là Hứa Kiến Quốc.
Phía sau bức ảnh có một dòng chữ:
“Ba người biết sự thật. Chỉ một người giữ lời.”
Tôi còn chưa kịp hỏi thì điện thoại luật sư Chu rung lên.
Ông nghe máy.
Sắc mặt lập tức thay đổi.
“Cái gì?”
Tôi nhìn ông.
“Có chuyện gì?”
Ông từ từ hạ điện thoại.
“Thanh Nghi…”
“Chú nói đi.”
“Hứa Kiến Quốc vừa mất liên lạc.”
Tôi sững người.
“Là sao?”
“Văn phòng ông ấy bị lục tung. Máy tính và một số hồ sơ không còn ở đó.”
Tôi siết chặt chiếc USB trong tay.
Ngay lúc ấy, bên ngoài căn nhà vang lên tiếng bước chân.
Một bóng người dừng trước cửa.
Rồi điện thoại tôi nhận được một tin nhắn.
“Cô đã tìm thấy chiếc hộp rồi đúng không?”
Tin nhắn thứ hai lập tức hiện lên.
“Nếu muốn biết ai là người thật sự đứng sau toàn bộ chuyện này, sáng mai đến Thượng Hải. Đừng nói với luật sư Chu.”
Tôi nhìn sang người đàn ông đang đứng cạnh mình.
Lần đầu tiên, tôi nhớ lại câu bố viết:
“Đừng tin bất kỳ ai mang họ Lục.”
Nhưng bức ảnh trong tay lại khiến tôi phải đặt ra một câu hỏi khác.
Nếu người cần đề phòng không chỉ có nhà họ Lục thì sao?
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI CUỐI CÙNG TRÊN BÀN CỜ
Sáng hôm sau, tôi không làm theo tin nhắn.
Tôi không đến điểm hẹn một mình.
Tôi cũng không giấu luật sư Chu.
Sau tám năm đặt niềm tin sai chỗ, tôi không định tiếp tục chơi theo luật của một người nặc danh.
Tôi đưa toàn bộ tin nhắn cho ông xem.
Luật sư Chu đọc xong, đặt điện thoại xuống.
“Cháu nghi chú?”
“Tối qua có một lúc.”
Ông cười buồn.
“Đúng. Cháu nên nghi.”
Tôi nhìn ông.
“Chú không giận?”
“Bố cháu dặn cháu phải cẩn thận. Nếu cháu tin chú chỉ vì chú là bạn ông ấy, cháu lại mắc sai lầm cũ.”
Câu nói khiến tôi nhẹ lòng đôi chút.
Chúng tôi kiểm tra chiếc USB.
Bên trong có bảy thư mục.
Phần lớn là hợp đồng cũ.
Nhưng thư mục cuối cùng mang tên:
“LU – 2018.”
Tôi mở ra.
Một bản ghi âm.
Giọng bố tôi vang lên.
“Chính Đức, tôi đồng ý giúp công ty, nhưng tôi không đồng ý biến cuộc hôn nhân của con cái thành một phần thỏa thuận.”
Một giọng đàn ông khác đáp:
“Ông nghĩ quá nặng rồi. Minh Hạo thích Thanh Nghi. Hai đứa cưới nhau thì tài sản hai nhà cũng ổn định hơn.”
Bố tôi lạnh giọng:
“Căn nhà Tô Châu là của con gái tôi.”
“Tôi đâu nói lấy của nó.”
“Nhưng ông muốn ghi quyền bảo đảm của căn nhà vào hồ sơ đầu tư.”
“Chỉ là phương án dự phòng.”
Sau đó là tiếng ghế kéo.
Bố tôi nói:
“Nếu nhà họ Lục một ngày động tới căn nhà mà không có sự đồng ý của Thanh Nghi, quyền bảo đảm sẽ tự động chuyển thành quyền yêu cầu hoàn trả vốn và phần lợi ích phát sinh. Tôi sẽ giao văn bản cho luật sư.”
Bản ghi kết thúc.
Tôi ngồi bất động.
Luật sư Chu nói:
“Đó chính là thỏa thuận chú đang giữ.”
Tôi mở tiếp tài liệu.
Có một bảng tính ghi lại khoản vốn ban đầu của bố và mức định giá tương ứng theo từng giai đoạn phát triển của Lục Thành.
Con số cuối khiến tôi sững người.
“Ba mươi hai triệu?”
“Đó là giá trị ước tính quyền lợi theo phương pháp trong hợp đồng, không phải số tiền chắc chắn cháu sẽ nhận.”
“Nhưng ít nhất có cơ sở để yêu cầu xác minh?”
“Có.”
Tôi hiểu vì sao họ phải bán căn nhà.
Nếu việc chuyển nhượng được thực hiện dưới danh nghĩa tôi đồng ý, họ có thể tạo ra một bộ hồ sơ mới nhằm chứng minh tôi đã từ bỏ hoặc chuyển quyền lợi.
Và người nhận cuối cùng có thể là Tống Giai Kỳ.
Tôi bật cười.
“Thì ra ba triệu tiền bán nhà chỉ là món nhỏ.”
Luật sư Chu gật đầu.
“Họ muốn thứ lớn hơn.”
Tôi hỏi:
“Vậy bây giờ làm sao?”
“Chúng ta không đánh vào chuyện tình cảm.”
Ông nhìn tôi.
“Chúng ta đánh vào giấy tờ.”
Hai ngày sau, luật sư chính thức gửi văn bản yêu cầu xác minh giao dịch chuyển nhượng căn nhà, đồng thời thông báo tranh chấp liên quan tới quyền lợi đầu tư cũ.
Chỉ ba tiếng sau, Minh Hạo gọi tôi liên tục.
Mười bảy cuộc.
Tôi không nghe.
Đến cuộc thứ mười tám, tôi mới nhấc máy.
Anh gần như hét lên:
“Em đang làm gì vậy?”
“Làm rõ tài sản của tôi.”
“Em có biết đối tác vừa gọi hỏi anh chuyện tranh chấp không?”
“Đó là việc của công ty anh.”
“Thanh Nghi, em đang cố phá công ty sao?”
Tôi bật cười.
“Công ty anh nếu trong sạch thì sợ gì kiểm tra?”
Anh im lặng.
Rồi giọng hạ xuống.
“Chúng ta gặp nhau.”
“Được.”
“Tối nay.”
“Không. Ngày mai, tại văn phòng luật sư của tôi.”
“Anh không muốn có người ngoài.”
“Chuyện giữa chúng ta từ lúc anh bán nhà của tôi đã không còn là chuyện riêng nữa.”
Tôi tắt máy.
Ngày hôm sau, Minh Hạo đến cùng mẹ chồng.
Tống Giai Kỳ cũng có mặt.
Bà Trương vừa bước vào đã quát:
“Lâm Thanh Nghi, cô muốn ép nhà họ Lục đến đường cùng sao?”
Tôi đang uống trà.
“Con chỉ muốn lấy lại thứ của mình.”
“Cô ăn ở nhà họ Lục tám năm!”
Tôi đặt chén xuống.
“Con cũng góp tiền cho gia đình tám năm.”
“Cô là con dâu!”
“Từ hôm nay chúng ta nói chuyện bằng giấy tờ, không nói bằng danh phận.”
Bà tức đến đỏ mặt.
Minh Hạo kéo ghế ngồi xuống.
“Em muốn điều kiện gì?”
Luật sư Chu đáp thay:
“Thứ nhất, xác nhận toàn bộ tiền bán căn nhà và dòng tiền sau giao dịch.”
“Thứ hai, hoàn trả chiếc vòng ngọc và các tài sản cá nhân khác của cô Lâm.”
“Thứ ba, cung cấp hồ sơ liên quan tới việc sử dụng giấy ủy quyền.”
“Thứ tư, phối hợp kiểm toán những quyền lợi đầu tư liên quan tới thỏa thuận của ông Lâm Quốc Thành.”
Khi nghe đến tên bố tôi, mẹ chồng tái mặt.
Minh Hạo nhìn tôi.
“Em tìm được thỏa thuận đó rồi?”
Tôi không trả lời.
Câu hỏi của anh đã đủ để xác nhận anh biết nó tồn tại.
Giai Kỳ quay sang anh.
“Thỏa thuận gì?”
Lần đầu tiên tôi thấy cô ta hoang mang thật sự.
Tôi nhìn cô ta.
“Minh Hạo chưa nói?”
“…”
“Cô tưởng ba triệu hai tiền bán nhà là thứ quan trọng nhất?”
Cô ta quay phắt sang Minh Hạo.
“Anh bảo em chỉ là một giao dịch nhà đất.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Giai Kỳ, chuyện công ty cô không cần biết.”
Cô ta đứng bật dậy.
“Nhưng tiền được chuyển vào công ty của tôi!”
Tôi ngả người ra sau.
Gia đình tưởng rất đoàn kết trước mặt tôi bắt đầu rạn ngay khi quyền lợi va vào nhau.
Minh Hạo lạnh giọng:
“Ngồi xuống.”
Giai Kỳ không ngồi.
“Anh nói rõ đi. Nếu giao dịch có vấn đề, tại sao anh chuyển tiền qua tài khoản công ty em?”
“Để đầu tư.”
“Hay để em đứng tên thay anh?”
Cả phòng im phăng phắc.
Tôi nhìn Minh Hạo.
Một giây.
Hai giây.
Anh không phủ nhận.
Giai Kỳ hiểu ra.
“Anh dùng em?”
“Em đừng nói linh tinh.”
“Anh nói sau này công ty sẽ thuộc về chúng ta!”
Mẹ chồng lập tức quát:
“Cô im đi!”
Tôi quay sang bà.
“Vậy mẹ cũng biết?”
Bà nhận ra mình lỡ lời.
Tôi không cần thêm nữa.
Luật sư Chu bình tĩnh ghi lại thời điểm.
Sau buổi gặp, Giai Kỳ chủ động tìm tôi dưới sảnh.
“Chị Thanh Nghi.”
Tôi dừng lại.
Cô ta không còn vẻ tự tin như lần đầu gặp.
“Em muốn nói chuyện.”
“Về gì?”
“Em có tài liệu.”
Tôi nhìn cô ta.
“Đổi lại?”
“Em muốn ra khỏi chuyện này.”
“Cô có thể tự đi.”
“Không dễ như chị nghĩ.”
Cô ta mở điện thoại.
Bên trong có hàng chục ảnh chụp tin nhắn với Minh Hạo.
Một đoạn khiến tôi chú ý.
Minh Hạo: “Chỉ cần bên công chứng chấp nhận hồ sơ, chuyện còn lại mẹ anh xử lý.”
Giai Kỳ: “Thanh Nghi phát hiện thì sao?”
Minh Hạo: “Cô ấy mềm lòng. Cùng lắm cho cô ấy một khoản tiền.”
Tôi đọc mà không còn cảm giác đau.
Có lẽ người ta chỉ đau đến một mức nào đó.
Sau đó là tỉnh.
Tôi hỏi:
“Cô muốn gì?”
“Em sẽ giao bản sao tài liệu cho luật sư. Đổi lại, em không muốn bị kéo vào tranh chấp giữa gia đình chị.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô đã ở trong đó từ ngày nhận tiền của tôi.”
Giai Kỳ cúi đầu.
“Em biết.”
“Vậy cô phải chịu trách nhiệm về phần mình.”
Cô cắn môi.
Cuối cùng gật đầu.
“Được.”
Những tài liệu Giai Kỳ cung cấp trở thành mảnh ghép còn thiếu.
Hồ sơ chuyển nhượng căn nhà được chuẩn bị bởi một bên trung gian do Minh Hạo liên hệ.
Mẹ chồng là người giao bản sao giấy tờ.
Minh Hạo trực tiếp chỉ đạo dòng tiền.
Giai Kỳ nhận tiền nhưng không biết toàn bộ mục đích phía sau điều khoản đầu tư cũ.
Mọi thứ được chuyển cho luật sư xử lý theo trình tự pháp lý.
Tôi không cần trả đũa bằng những cách cực đoan.
Không cần đứng trước công ty làm ầm.
Không cần công khai đời tư cho cả thành phố biết.
Tôi chỉ cần để sự thật xuất hiện đúng nơi nó cần xuất hiện.
Một tháng sau, thủ tục ly hôn bước vào giai đoạn chính thức.
Lục Thành phải tiến hành rà soát lại một loạt giao dịch liên quan.
Khoản tiền bán căn nhà được phong tỏa một phần để chờ giải quyết tranh chấp.
Dự án của Gia Thịnh Văn Hóa tạm dừng vì nguồn vốn không rõ ràng.
Mẹ chồng buộc phải tự xử lý phần nợ còn lại của cửa hàng trà.
Còn Minh Hạo?
Ngày cuối cùng chúng tôi gặp riêng, anh gầy đi trông thấy.
Anh ngồi đối diện tôi trong một quán trà gần Bến Thượng Hải.
“Thanh Nghi.”
“Ừ.”
“Nếu anh trả lại tiền, em có thể dừng chuyện này không?”
“Chuyện ly hôn?”
“Cả chuyện công ty.”
Tôi nhìn anh.
“Anh vẫn nghĩ đây là một cuộc mặc cả.”
Anh cúi đầu.
“Anh biết anh sai.”
“Anh sai ở đâu?”
“Anh không nên bán nhà.”
“Chỉ vậy?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Còn việc tiếp cận em từ tám năm trước?”
Anh nhắm mắt.
“Ban đầu bố anh có nói về khoản đầu tư của bố em.”
“Sau đó?”
“Sau đó anh thực sự có tình cảm.”
Tôi bật cười nhẹ.
“Có lẽ có.”
Anh ngẩng lên.
“Vậy em tin anh?”
“Tôi tin tám năm không thể hoàn toàn giả.”
Mắt anh sáng lên một chút.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Nhưng tình cảm không xóa được lựa chọn.”
Anh khựng lại.
“Từng lần anh lấy tiền của tôi mà không hỏi.”
“Từng lần anh để mẹ anh coi sự hy sinh của tôi là nghĩa vụ.”
“Từng lần anh đứng về phía Giai Kỳ.”
“Từng chữ ký, từng bộ hồ sơ…”
Tôi lắc đầu.
“Đó đều là lựa chọn.”
Minh Hạo im lặng rất lâu.
“Chúng ta thật sự không còn cơ hội?”
Tôi nhìn dòng người ngoài cửa kính.
“Ngày tôi phát hiện căn nhà bị bán, tôi từng nghĩ điều đau nhất là mất ngôi nhà bố mẹ để lại.”
“Sau đó tôi mới hiểu, điều đau nhất là nhận ra mình đã sống tám năm trong một gia đình chưa từng tôn trọng ranh giới của mình.”
Tôi đứng lên.
“Nhưng cũng nhờ vậy tôi biết bố tại sao luôn nói căn nhà đó là đường lui.”
Anh hỏi:
“Em lấy lại được nhà không?”
Tôi dừng lại.
“Người mua đã đồng ý hủy giao dịch sau khi phát hiện hồ sơ tranh chấp. Tôi sẽ hoàn tất thủ tục mua lại.”
Anh cúi đầu.
Tôi bước ra khỏi quán.
Ba tháng sau, tôi trở lại căn nhà bên con ngõ gần Bình Giang Lộ.
Mùa thu Tô Châu dịu hơn tôi nhớ.
Tường trắng.
Ngói xám.
Những cây ngô đồng ven kênh bắt đầu vàng lá.
Tôi sửa lại mái nhà, thay cửa gỗ, nhưng giữ nguyên căn phòng của bố mẹ.
Chiếc bàn thư pháp vẫn ở đó.
Bức tranh thủy mặc cũng được treo lại đúng vị trí.
Ngày dọn vào, luật sư Chu mang đến cho tôi một hộp nhỏ.
“Có thứ này chú nghĩ cháu nên giữ.”
Bên trong là chiếc nhẫn cưới tôi đã tháo ngày rời Thượng Hải.
Tôi nhìn nó rồi lắc đầu.
“Chú giúp cháu cất vào hồ sơ cũ đi.”
“Không giữ làm kỷ niệm sao?”
Tôi mỉm cười.
“Kỷ niệm không nhất thiết phải mang theo.”
Buổi tối, tôi ngồi một mình bên cửa sổ.
Trên bàn là lá thư cuối cùng của bố.
Có một đoạn trước đây tôi chưa đọc kỹ:
“Thanh Nghi, bố để lại căn nhà cho con không phải vì sợ con thất bại trong hôn nhân. Bố chỉ muốn con nhớ rằng dù ở bên ai, con cũng phải có một nơi, một tài sản và một lựa chọn thuộc về chính mình.”
Tôi đặt thư xuống.
Điện thoại rung.
Một tin nhắn từ số của Minh Hạo.
“Mẹ anh muốn gặp em. Bà nói muốn xin lỗi.”
Tôi đọc xong.
Không trả lời.
Một lát sau, một tin khác đến.
“Thanh Nghi, anh hy vọng một ngày nào đó em có thể tha thứ.”
Tôi tắt màn hình.
Ngoài cửa sổ, ánh đèn đỏ treo dọc con ngõ phản chiếu trên mặt kênh.
Tôi từng nghĩ trả giá nghĩa là nhìn những người làm tổn thương mình mất đi thứ họ quý nhất.
Sau cùng tôi mới hiểu, cái giá lớn nhất của họ không phải tiền.
Không phải công ty.
Không phải một cuộc tranh chấp.
Mà là từ ngày tôi bước ra khỏi cánh cửa căn hộ ở Thượng Hải, họ không còn quyền quyết định cuộc đời tôi nữa.
Tôi giữ lại căn nhà.
Giữ lại di vật của mẹ.
Giữ lại phần tài sản thuộc về mình.
Và quan trọng nhất—
tôi giữ lại chính mình.
Tôi rót một chén trà nóng, đặt cạnh khung ảnh bố mẹ.
Ngoài ngõ có tiếng khách du lịch nói chuyện, tiếng xe đạp lướt qua cầu đá, tiếng nước vỗ nhẹ bên bờ kênh.
Tám năm trước, tôi bước vào nhà họ Lục với suy nghĩ hôn nhân nghĩa là cùng nhau chia sẻ tất cả.
Tám năm sau, tôi hiểu thêm một điều.
Chia sẻ không có nghĩa là trao cho người khác quyền lấy đi bất cứ thứ gì họ muốn.
Hy sinh không đồng nghĩa với im lặng.
Và gia đình không thể được xây bằng việc một người luôn nhường, còn những người khác luôn nhận.
Tôi khép cửa sổ.
Trên chiếc móc gỗ cạnh cửa treo một tấm biển nhỏ tôi vừa đặt làm.
Chỉ có bốn chữ:
LÂM GIA CỰ TRẠCH.
Nhà của gia đình họ Lâm.
Không phải tài sản bảo đảm.
Không phải món hàng.
Không phải thứ dùng để trả nợ cho bất kỳ ai.
Chỉ là nhà.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi ngủ một giấc không cần chờ tiếng chìa khóa của Minh Hạo ngoài cửa.
Sáng hôm sau, ánh nắng xuyên qua giàn hoa trước sân.
Tôi mở cánh cửa gỗ.
Con ngõ Tô Châu trải dài trước mắt.
Không ai đứng đó chờ tôi.
Không ai ra lệnh tôi phải quay về.
Không ai nói tôi phải hy sinh.
Tôi bước ra ngoài.
Và lần này, con đường phía trước hoàn toàn thuộc về tôi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.