#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – CUỘC GỌI KHÔNG AI BẮT MÁY
Khi đồng hồ trên tường bệnh viện chỉ 7 giờ 40 phút tối, tôi đã gọi cho chồng mình lần thứ hai mươi ba.
Đầu dây bên kia vẫn chỉ là giọng nữ máy móc:
“Thuê bao quý khách vừa gọi hiện không thể kết nối…”
Tôi nằm trên chiếc giường sát cửa sổ của Bệnh viện Nhân dân số 1 Hàng Châu, bụng vẫn âm ỉ đau sau ca phẫu thuật buổi sáng. Trên mu bàn tay phải còn cắm kim truyền, môi khô đến mức mỗi lần nuốt nước bọt đều thấy rát.
Bác sĩ đã dặn ít nhất tối nay phải có người nhà ở lại.
Tôi đã nói rất chắc chắn:
“Chồng tôi sẽ đến.”
Nhưng từ lúc tôi được đẩy ra khỏi phòng hồi sức đến tận bây giờ, chiếc ghế bên cạnh vẫn trống.
Tôi mở WeChat, nhìn hàng dài cuộc gọi màu đỏ hiện trên màn hình.
23 cuộc.
Không một cuộc nào được trả lời.
Tin nhắn cuối cùng tôi gửi cho chồng cách đây gần một tiếng:
“Trình Hạo, em đau lắm. Anh đến bệnh viện được không?”
Không hồi âm.
Tôi nhắm mắt lại, tự thuyết phục mình có lẽ anh đang họp.
Trình Hạo làm quản lý kinh doanh cho một công ty thiết bị y tế ở khu Tân Thành Tiền Giang. Công việc thường xuyên phải tiếp khách, điện thoại không tiện nghe cũng không phải chuyện hiếm.
Nhưng hôm nay khác.
Anh biết tôi phẫu thuật.
Anh còn biết rõ sáng nay tôi đã sợ đến mức nào.
Trước khi được đưa vào phòng mổ, tôi từng nắm tay anh ngoài hành lang và hỏi:
“Anh thật sự không thể ở lại sao?”
Trình Hạo nhìn đồng hồ, rút tay khỏi tay tôi.
“Anh có việc gấp ở công ty. Mẹ sẽ qua.”
“Nhưng em muốn anh ở đây.”
Anh nhíu mày.
“Chỉ là một ca mổ nhỏ thôi, đừng làm như có chuyện lớn.”
Nói xong, anh quay lưng rời đi.
Mẹ chồng tôi, bà Lưu Tú Lan, cuối cùng cũng không xuất hiện.
Đến giờ tôi vẫn không hiểu vì sao lúc ấy mình còn bênh vực họ.
Có lẽ tám năm hôn nhân đã khiến tôi quen với việc tự tìm lý do thay cho người khác.
Tôi tên Tô Vãn, ba mươi ba tuổi.
Ngày cưới Trình Hạo, tôi từng nghĩ mình là người phụ nữ may mắn.
Anh xuất thân từ một gia đình bình thường ở Thiệu Hưng, còn tôi lớn lên tại Hàng Châu. Hai người quen nhau khi cùng làm ở một công ty quảng cáo.
Thời trẻ, Trình Hạo không giàu nhưng rất biết quan tâm.
Trời mưa, anh chạy qua nửa thành phố chỉ để đưa tôi một chiếc ô.
Tôi sốt, anh ngồi bên giường cả đêm.
Ngày cầu hôn bên Tây Hồ, anh từng nói:
“Sau này dù em ốm hay khỏe, dù xảy ra chuyện gì, anh nhất định sẽ là người đầu tiên đứng bên cạnh em.”
Tôi tin.
Tin đến tận hôm nay.
Một tiếng “ting” vang lên.
Tôi lập tức mở điện thoại.
Không phải Trình Hạo.
Là mẹ chồng.
Tôi vội nhắn:
“Mẹ, Trình Hạo có ở chỗ mẹ không? Con vừa mổ xong, bác sĩ bảo cần người nhà đến đón.”
Ba phút sau, bà trả lời.
Chỉ một câu.
“Cô khỏe thì tự về, nhà này còn phải lo cho người sắp sinh cháu!”
Tôi nhìn chằm chằm màn hình.
Từng chữ như chậm rãi đâm xuống đáy lòng.
Người… sắp sinh cháu?
Tôi đọc lại lần nữa.
Rồi lần thứ ba.
Không thể hiểu sai.
Tay tôi bắt đầu run.
Tôi gõ:
“Mẹ nói ai?”
Tin nhắn đã gửi đi.
Không ai trả lời.
Tôi gọi thẳng cho bà.
Bà tắt máy.
Ngay lúc ấy, cửa phòng bệnh mở ra.
Một nữ y tá trẻ bước vào thay chai truyền. Thấy sắc mặt tôi trắng bệch, cô ấy hỏi:
“Chị Tô, chị khó chịu ở đâu sao?”
Tôi cố cười.
“Không sao.”
“Người nhà chị vẫn chưa đến à?”
Tôi không biết phải trả lời thế nào.
Tôi cúi mặt.
“Chắc họ bận.”
Nữ y tá nhìn tôi một lúc, không hỏi thêm.
Cô chỉnh tốc độ truyền rồi nói nhẹ:
“Nếu chị cần xuống xe lúc xuất viện, cứ báo quầy y tá. Chúng tôi sẽ hỗ trợ.”
Một câu rất bình thường.
Vậy mà mắt tôi cay lên.
Người xa lạ còn nhớ tôi vừa mổ.
Còn chồng tôi thì đang ở đâu?
Đúng lúc đó, điện thoại rung.
Một người bạn đại học tên Hứa Ninh gửi cho tôi hai bức ảnh.
Kèm theo một dòng:
“Vãn Vãn… cậu đang ở đâu?”
Tôi bấm mở.
Bức ảnh đầu tiên chụp trong sảnh một trung tâm sản phụ khoa tư nhân ở đường Khánh Xuân.
Trình Hạo đứng nghiêng người trước quầy tiếp tân.
Bên cạnh anh là một cô gái mặc váy màu kem, tóc dài ngang vai.
Cánh tay anh đang vòng qua eo cô ta.
Bức ảnh thứ hai rõ hơn.
Cô gái cầm một tờ giấy siêu âm.
Trình Hạo cúi xuống nhìn.
Mẹ chồng tôi đứng cạnh, miệng cười đến không khép lại được.
Tôi nhận ra cô gái ấy.
Chu Dao.
Nhân viên mới của phòng kinh doanh công ty Trình Hạo.
Hai mươi sáu tuổi.
Tôi từng gặp cô ta trong tiệc cuối năm.
Hôm ấy cô ta nâng ly với tôi, ngoan ngoãn gọi:
“Chị dâu.”
Tôi bỗng nghe trong đầu mình vang lên một tiếng ù kéo dài.
Hứa Ninh gọi tới.
Tôi mất vài giây mới ấn nghe.
“Vãn Vãn?”
“…Ừ.”
“Cậu đang ở đâu?”
“Bệnh viện.”
“Bệnh viện?”
“Ừ. Sáng nay mình vừa mổ.”
Đầu bên kia im lặng.
Hứa Ninh hạ giọng.
“Trình Hạo biết không?”
“Biết.”
“Vậy tại sao anh ta…”
Cô ấy không nói hết.
Tôi cũng không cần nghe hết.
Tôi hỏi:
“Cậu gặp họ lúc nào?”
“Khoảng sáu giờ. Mình đưa chị họ đi khám. Mình tưởng nhìn nhầm nên đứng xa chụp lại.”
Tôi nhìn tờ giấy siêu âm trong tay Chu Dao.
“Cô ấy mang thai bao lâu?”
“Mình không biết.”
Tôi im lặng.
Hứa Ninh nói nhanh:
“Vãn Vãn, cậu đừng làm gì vội. Mình qua bệnh viện với cậu.”
“Không cần.”
“Cậu một mình mà.”
Tôi nhìn căn phòng trắng lạnh.
“Không sao.”
“Cậu đừng cứng đầu.”
Tôi cười rất nhỏ.
“Ninh Ninh, mình không cứng đầu.”
Tôi dừng vài giây.
“Chỉ là mình vừa hiểu ra một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Có những cuộc hôn nhân… thực ra đã kết thúc từ lâu. Chỉ là người ở trong đó không biết.”
Tôi tắt máy.
Sau đó tôi tháo nhẫn cưới.
Chiếc nhẫn bạch kim Trình Hạo mua năm chúng tôi kết hôn không đắt.
Năm ấy anh còn nghèo.
Tôi từng trân trọng nó hơn mọi món trang sức.
Tám năm rồi, trên ngón áp út đã để lại một vòng trắng nhạt.
Tôi đặt chiếc nhẫn lên bàn đầu giường.
Nhìn nó một lúc rất lâu.
Lạ thay, tôi không khóc nữa.
Có lẽ đau đến một mức nào đó, người ta sẽ trở nên tỉnh táo.
Tôi mở ứng dụng ngân hàng.
Tài khoản chung của hai vợ chồng chỉ còn hơn bốn mươi nghìn tệ.
Ba tháng trước vẫn còn gần ba trăm nghìn.
Tôi cau mày.
Sau đó mở tài khoản tiết kiệm khác.
Một khoản tám trăm nghìn tệ đáo hạn tuần trước cũng đã bị rút.
Tôi ngồi bật dậy quá nhanh, vết mổ đau nhói.
“Không thể nào…”
Số tiền đó phần lớn là khoản tôi tích góp trước hôn nhân cộng với tiền bán căn hộ nhỏ mà bố mẹ để lại.
Trình Hạo từng nói cần dùng tạm để xoay vòng vốn cho một dự án.
Anh hứa ba tháng sẽ trả lại.
Tôi đã đồng ý.
Tôi bắt đầu lục lại lịch sử giao dịch.
Một khoản lớn chuyển vào tài khoản mang tên Lưu Tú Lan.
Mẹ chồng tôi.
Một khoản khác chuyển đến một công ty tên “Hạo Viễn Thương mại”.
Tôi chưa từng nghe tên.
Lòng tôi lạnh dần.
Đây không còn chỉ là chuyện ngoại tình.
Đúng lúc đó, điện thoại đổ chuông.
Một số lạ từ Thượng Hải.
Tôi vốn định không nghe.
Nhưng không hiểu sao vẫn bấm nhận.
“A lô?”
Một giọng đàn ông trung niên vang lên:
“Xin hỏi cô có phải cô Tô Vãn không?”
“Vâng.”
“Tôi là luật sư Cao Minh Viễn, thuộc văn phòng luật Minh Hòa ở Thượng Hải.”
Tôi hơi khựng lại.
“Luật sư?”
“Đúng vậy. Tôi gọi liên quan đến ông Tô Kiến Quốc.”
Tim tôi thắt lại.
Đó là tên bố tôi.
Ông đã qua đời sáu năm trước.
Tôi siết điện thoại.
“Ông biết bố tôi?”
“Không chỉ biết.”
Ông Cao dừng một nhịp.
“Trước khi qua đời, bố cô đã ủy thác cho văn phòng chúng tôi quản lý một phần tài sản đứng dưới tên một quỹ gia đình.”
Tôi hoàn toàn sững sờ.
“Quỹ… gia đình?”
“Có một điều khoản ông ấy yêu cầu chỉ được thông báo khi cô đủ ba mươi ba tuổi hoặc khi cuộc hôn nhân của cô xuất hiện nguy cơ ảnh hưởng đến quyền lợi tài sản.”
Tôi nhìn xuống chiếc nhẫn cưới vừa tháo khỏi tay.
Luật sư Cao tiếp tục:
“Ba tuần trước, chúng tôi phát hiện có người sử dụng giấy tờ liên quan đến cô để yêu cầu xác minh quyền sở hữu một số tài sản trong danh mục quỹ.”
“Người đó là ai?”
“Trên hồ sơ yêu cầu có tên Trình Hạo.”
Tôi không nói được gì.
Ông Cao hỏi:
“Cô Tô, cô có từng ủy quyền cho chồng mình tiếp cận quỹ tín thác của bố cô không?”
“…Không.”
“Vậy thì chúng ta cần gặp nhau.”
Tôi ngước nhìn ánh đèn trắng trên trần bệnh viện.
Tim đập rất chậm.
“Tài sản đó… là gì?”
Luật sư Cao trả lời:
“Một phần cổ phần của Công ty Dược phẩm Vân Thịnh, hai bất động sản thương mại tại Hàng Châu và khoản đầu tư tài chính khác.”
“Tổng giá trị?”
Ông Cao im lặng vài giây.
“Ước tính hiện tại khoảng hơn sáu mươi triệu nhân dân tệ.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Sáu mươi… triệu?”
“Đúng.”
Ông nói tiếp:
“Nhưng đây chưa phải vấn đề lớn nhất.”
Tôi nắm chặt mép chăn.
“Còn chuyện gì?”
“Người gửi yêu cầu xác minh tài sản đã đính kèm một bản thỏa thuận có chữ ký của cô.”
“Tôi chưa từng ký.”
“Chúng tôi cũng nghi ngờ điều đó.”
Giọng ông Cao trở nên nghiêm túc.
“Vì vậy, trước khi cô ký bất cứ giấy tờ nào do chồng hoặc người nhà chồng đưa tới, tuyệt đối đừng ký.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn trên bàn.
Một tiếng cười khẽ bật ra.
Không vui.
Không buồn.
Chỉ lạnh.
“Muộn rồi, luật sư Cao.”
Ông ấy lập tức hỏi:
“Cô đã ký gì sao?”
“Không.”
Tôi chậm rãi nói.
“Ý tôi là… cuộc hôn nhân này đã muộn rồi.”
Tối hôm ấy, tôi xuất viện một mình.
Không gọi Trình Hạo nữa.
Không hỏi Chu Dao mang thai bao lâu.
Cũng không nhắn thêm cho mẹ chồng một chữ.
Trước khi rời phòng, tôi cầm chiếc nhẫn cưới lên.
Nhưng thay vì đeo lại, tôi bỏ nó vào ngăn nhỏ nhất của túi xách.
Tôi từng nghĩ tháo chiếc nhẫn ấy sẽ rất đau.
Hóa ra thứ khiến tôi đau nhất không phải tháo nó xuống.
Mà là nhận ra tám năm qua, chỉ có mình tôi vẫn xem nó như lời hứa.
Khi taxi chạy khỏi cổng bệnh viện, điện thoại đột nhiên sáng lên.
Trình Hạo cuối cùng cũng gọi.
Tôi nhìn tên anh trên màn hình.
Không nghe.
Anh gọi lần hai.
Lần ba.
Sau đó gửi một tin nhắn:
“Em về nhà chưa? Anh có chuyện quan trọng cần bàn với em.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu.
Rồi trả lời đúng bốn chữ:
“Ngày mai nói.”
Bởi lúc đó tôi chưa biết chuyện “quan trọng” mà Trình Hạo chuẩn bị nói chính là thứ anh đã tính toán suốt nhiều tháng.
Và anh càng không biết…
Sáng hôm sau, tôi sẽ bước vào nhà không phải với tư cách một người vợ đang chờ lời giải thích.
Mà là người duy nhất trong căn nhà ấy đã nhìn thấy bàn cờ thật sự.
# CHƯƠNG 2 – BỮA CƠM GIA ĐÌNH
Sáng hôm sau, tôi trở về căn hộ ở khu ven sông Tiền Đường lúc gần mười giờ.
Cửa vừa mở, tôi đã nghe tiếng mẹ chồng nói vọng từ phòng khách:
“Con gái mang thai phải ăn nhiều một chút, đừng sợ béo. Sinh cho nhà họ Trình một đứa cháu trai mới là quan trọng.”
Tay tôi dừng trên tay nắm cửa.
Giọng Chu Dao khe khẽ:
“Bác gái, còn chị Tô…”
“Nhắc cô ta làm gì?”
Bà Lưu đáp ngay.
“Cưới tám năm còn chẳng có con. Con mới là người có công với nhà này.”
Tôi đứng ngoài cửa khoảng ba giây.
Sau đó đẩy vào.
Phòng khách lập tức im bặt.
Trình Hạo đứng bên cửa sổ.
Chu Dao ngồi trên sofa, trước mặt là một bát tổ yến.
Mẹ chồng tôi đang cầm thìa.
Ba người nhìn tôi như thể tôi mới là kẻ xuất hiện không đúng chỗ.
Trình Hạo là người lên tiếng trước.
“Em về rồi à?”
Tôi tháo giày chậm rãi.
“Ừ.”
Anh nhìn khuôn mặt tôi.
“Bệnh viện nói em tự làm thủ tục xuất viện.”
“Tôi có chân.”
Mẹ chồng lập tức cau mặt.
“Cô nói chuyện kiểu gì đấy?”
Tôi nhìn bà.
“Kiểu của một người vừa mổ xong và tự bắt taxi về nhà.”
Bà tránh ánh mắt tôi.
Trình Hạo ho nhẹ.
“Vãn Vãn, chúng ta vào phòng nói chuyện.”
“Không cần.”
Tôi nhìn Chu Dao.
“Chuyện có bốn người thì nói ở đây.”
Chu Dao cúi mặt, hai tay đặt lên bụng.
Trình Hạo hơi mất kiên nhẫn.
“Em biết rồi phải không?”
“Biết chuyện nào?”
Anh khựng lại.
Tôi mỉm cười.
“Chuyện anh bỏ vợ đang nằm viện để đưa nhân viên đi siêu âm?”
Mặt Chu Dao lập tức đỏ lên.
“Chị Tô…”
“Tôi chưa hỏi cô.”
Cô ta im bặt.
Trình Hạo bước lên.
“Đừng trút giận lên Dao Dao. Chuyện này là lỗi của anh.”
Tôi nhìn anh.
Đã bao lâu rồi tôi không nghe anh nhận lỗi?
Thật trớ trêu.
Ngày tôi cần anh nhất, anh không thấy mình có lỗi.
Đến lúc bảo vệ người phụ nữ khác, anh lại rất nhanh chóng đứng ra.
“Được.” Tôi gật đầu. “Vậy nói đi.”
Anh kéo ghế ngồi xuống.
“Dao Dao đang mang thai gần năm tháng.”
Gần năm tháng.
Tôi nhẩm trong đầu.
Năm tháng trước chính là lúc Trình Hạo nói công ty có dự án mới, thường xuyên tăng ca.
Tôi hỏi:
“Của anh?”
Mẹ chồng đập tay xuống bàn.
“Không của nó thì của ai?”
Tôi quay sang nhìn bà.
“Mẹ biết từ bao giờ?”
Bà thoáng lúng túng.
“Chuyện đó không quan trọng.”
“Tôi hỏi từ bao giờ.”
Trình Hạo chen vào.
“Ba tháng.”
Tôi bật cười.
Ba tháng.
Ba tháng trước cũng là lúc tám trăm nghìn tệ biến khỏi tài khoản.
Tất cả đột nhiên nối lại thành một đường.
Tôi nhìn Trình Hạo.
“Anh muốn gì?”
Anh im một lúc mới nói:
“Ly hôn.”
Không có bất ngờ.
Nhưng khi hai chữ ấy thật sự được nói ra, ngực tôi vẫn đau nhói.
Tám năm.
Cuối cùng chỉ cần hai chữ.
Tôi hỏi:
“Điều kiện?”
Anh dường như không ngờ tôi bình tĩnh như vậy.
Mẹ chồng lại nhanh miệng hơn:
“Căn nhà này Hạo Hạo trả phần lớn tiền vay, tất nhiên phải để lại cho nó.”
Tôi nhìn bà.
“Tiền đặt cọc là tôi trả.”
“Nhưng con trai tôi đã trả tiền vay nhiều năm!”
“Tiền vay mỗi tháng được trích từ tài khoản chung.”
Bà nghẹn lại.
Trình Hạo nói:
“Vãn Vãn, anh không muốn làm mọi chuyện khó coi.”
Tôi gật.
“Vậy đừng làm khó coi.”
Anh lấy một tập hồ sơ từ ngăn kéo bàn trà.
Rõ ràng đã chuẩn bị sẵn.
“Anh đã hỏi luật sư. Nếu hai bên thỏa thuận, sẽ nhanh hơn.”
Tôi không cầm.
“Trong đó viết gì?”
“Căn hộ này thuộc về anh. Chiếc xe BMW để lại cho em. Tiền tiết kiệm mỗi người một nửa.”
Tôi cười.
“Tiền tiết kiệm?”
Anh tránh mắt.
“Hiện tại công ty anh cần vốn…”
“Tám trăm nghìn đâu rồi?”
Phòng khách im lặng.
Mẹ chồng nhìn Trình Hạo.
Chu Dao cũng ngẩng lên.
Trình Hạo cau mày.
“Anh đã nói rồi, dùng đầu tư.”
“Đầu tư vào đâu?”
“Việc kinh doanh.”
“Công ty Hạo Viễn?”
Sắc mặt anh thay đổi.
Chỉ một chút.
Nhưng tôi nhìn thấy.
“Em điều tra anh?”
“Tôi chỉ xem tài khoản của chính mình.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Tiền vợ chồng thì phân biệt của ai làm gì?”
Tôi nhìn bà.
“Vậy tại sao tám trăm nghìn lại chuyển vào tài khoản của mẹ?”
Bà tắt tiếng.
Trình Hạo đứng bật dậy.
“Vãn Vãn, chuyện tiền bạc để sau nói.”
“Tại sao để sau?”
“Vì hôm nay anh muốn giải quyết ly hôn trước.”
“Được.”
Tôi nhìn tập giấy.
“Đưa đây.”
Trình Hạo thoáng thở phào.
Anh tưởng tôi đã mềm xuống.
Tôi lật từng trang.
Điều khoản cuối cùng khiến tôi dừng lại.
Sau khi ly hôn, hai bên từ bỏ mọi quyền lợi đối với tài sản đứng tên riêng của đối phương, bao gồm tài sản thừa kế, cổ phần, quyền lợi đầu tư hoặc các khoản tài chính phát sinh trước và trong hôn nhân.
Tôi nhìn rất lâu.
Thì ra đây mới là mục tiêu.
Nếu hôm qua không có cuộc gọi của luật sư Cao, có lẽ tôi sẽ chẳng để ý đến câu này.
Tôi ngẩng đầu.
“Ai soạn?”
“Luật sư.”
“Luật sư nào?”
Trình Hạo mất kiên nhẫn.
“Có cần thiết hỏi kỹ như vậy không?”
“Có.”
Tôi đặt giấy xuống.
“Bởi tôi chưa từng nói với anh rằng bố tôi có tài sản đầu tư.”
Anh im lặng.
Mẹ chồng lập tức xen vào:
“Bố cô mất bao năm rồi còn gì?”
Tôi nhìn sang bà.
“Con cũng chưa nói với mẹ.”
Căn phòng đông cứng.
Chu Dao rõ ràng không hiểu chuyện gì.
Cô ta nhìn Trình Hạo.
“Anh Hạo?”
Trình Hạo trừng tôi.
“Em muốn nói gì?”
Tôi dựa lưng vào ghế.
“Không gì cả.”
Sau đó cầm tập thỏa thuận lên.
“Để tôi mang về xem.”
Anh đưa tay ngăn.
“Không cần. Nếu không có ý kiến thì ký hôm nay.”
“Gấp vậy?”
“Dao Dao sắp bước sang giai đoạn thai kỳ sau. Anh muốn ổn định mọi thứ.”
Tôi nhìn người đàn ông từng sống cùng mình tám năm.
“Tức là vợ vừa mổ hôm qua, hôm nay anh đã muốn cô ấy ký ly hôn để người mới của anh được ‘ổn định’?”
Trình Hạo siết hàm.
“Đừng nói khó nghe.”
Tôi cười.
“Tôi chỉ nói đúng thứ anh đang làm.”
Chu Dao bỗng đứng dậy.
“Chị Tô, em xin lỗi.”
Tôi nhìn cô ta.
Cô cúi đầu.
“Em biết chuyện này khiến chị khó chịu. Nhưng em và anh Hạo thật lòng với nhau.”
“Thật lòng?”
“Vâng.”
“Vậy cô có biết hôm qua tôi phẫu thuật không?”
Cô ta khựng lại.
“Em…”
“Có biết không?”
“…Biết.”
Tôi gật đầu.
Tôi không còn gì để hỏi nữa.
Tôi quay sang Trình Hạo.
“Anh nói với cô ấy?”
Anh không trả lời.
Mọi thứ đã đủ rõ.
Tôi đứng dậy.
Vết mổ vẫn đau, nhưng không bằng cảm giác trong lòng.
“Tôi sẽ không ký hôm nay.”
Mẹ chồng lập tức đứng chắn trước mặt.
“Cô định kéo dài đến bao giờ?”
“Bao lâu là quyền của tôi.”
“Con trai tôi đã không còn tình cảm với cô!”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ yên tâm.”
“Gì?”
“Tôi cũng hết rồi.”
Bà nghẹn họng.
Tôi cầm túi đi vào phòng ngủ.
Trình Hạo theo sau.
Anh đóng cửa lại.
“Vãn Vãn.”
Tôi mở tủ lấy quần áo.
“Có chuyện gì?”
“Em đừng nghe mẹ nói.”
“Nhưng lời bà ấy rất thật.”
Anh thở dài.
“Anh biết anh có lỗi.”
Tôi không quay lại.
“Ừ.”
“Nhưng chúng ta cũng đã có vấn đề từ lâu.”
Tôi bật cười.
“Đây là lúc anh định nói vì tôi bận làm việc, vì chúng ta ít nói chuyện, vì tôi không sinh con nên anh mới tìm người khác?”
Anh im lặng.
Tôi quay lại nhìn anh.
“Trình Hạo, đừng lấy khuyết điểm của cuộc hôn nhân làm giấy phép cho sự phản bội.”
Mặt anh cứng lại.
“Anh không muốn tranh luận.”
“Vậy ra ngoài.”
Anh đứng yên.
Một lát sau mới nói:
“Nếu em ký, anh có thể để em chiếc xe và thêm hai trăm nghìn.”
Tôi nhìn anh.
“Hào phóng thật.”
“Anh chỉ muốn hai bên kết thúc nhẹ nhàng.”
“Tại sao anh lại sợ tôi không ký đến vậy?”
Mắt anh lóe lên.
“Anh không sợ.”
“Vậy chờ đi.”
Tôi kéo vali.
Ngay trước lúc ra khỏi phòng, anh đột nhiên hỏi:
“Em có liên lạc với ai ở Thượng Hải không?”
Tay tôi dừng lại trên tay kéo.
Chỉ một giây.
Tôi quay đầu.
“Ai ở Thượng Hải?”
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Không có gì.”
Tôi mỉm cười.
“Vậy thì đừng hỏi.”
Tôi rời nhà.
Buổi chiều, tôi gặp luật sư Cao tại một quán trà yên tĩnh gần Tây Hồ.
Ông khoảng năm mươi tuổi, mặc vest xám, nói chuyện từ tốn.
Sau khi xem bản thỏa thuận ly hôn, ông lắc đầu.
“Quả nhiên.”
“Ông đoán được?”
“Điều khoản này nếu cô ký, không đồng nghĩa chồng cô có thể lấy tài sản tín thác. Nhưng nó có thể được sử dụng để tạo tranh chấp hoặc gây áp lực sau đó.”
Tôi hỏi:
“Anh ấy biết quỹ này từ đâu?”
Luật sư Cao đặt lên bàn một tập hồ sơ.
“Có lẽ từ mẹ cô.”
Tôi sững người.
“Mẹ tôi?”
“Mẹ cô từng là người đồng thụ hưởng một phần. Sau khi bà qua đời ba năm trước, toàn bộ quyền lợi chuyển sang cô.”
Tôi chạm tay lên tập giấy.
“Nhưng mẹ chưa từng nói.”
“Có thể bà muốn bảo vệ cô.”
Ông Cao nhìn tôi.
“Bố mẹ cô đã ghi rất rõ trong thỏa thuận: tài sản chỉ thuộc về cô, không nhập vào tài sản hôn nhân.”
Tôi im lặng.
Ông đẩy thêm một tờ giấy sang.
“Còn đây là vấn đề nghiêm trọng hơn.”
Tôi nhìn xuống.
Một bản sao chữ ký.
Tên tôi.
“Tô Vãn.”
“Đây là chữ ký giả?”
“Chúng tôi chưa kết luận. Nhưng có dấu hiệu rõ ràng không phù hợp với mẫu chữ ký lưu trữ.”
“Ai gửi?”
“Một công ty tư vấn tài chính ở Hàng Châu, đại diện liên hệ là Trình Hạo.”
Tôi siết tay.
Luật sư Cao nói tiếp:
“Cô Tô, tôi khuyên cô lập tức khóa toàn bộ quyền xác minh tài sản, rà soát giấy tờ cá nhân và giữ nguyên chứng cứ giao dịch.”
Tôi gật đầu.
“Được.”
Ông nhìn tôi.
“Cô rất bình tĩnh.”
Tôi cười nhạt.
“Hôm qua tôi không bình tĩnh.”
“Còn hôm nay?”
Tôi nhìn ra mặt hồ.
“Hôm nay tôi chỉ muốn biết họ đã tính toán đến đâu.”
Ngay lúc ấy, Hứa Ninh gửi cho tôi một đoạn ghi âm.
Cô ấy nhắn:
“Mình không biết có nên gửi không. Nhưng đây là đoạn mình vô tình nghe được hôm qua ở trung tâm khám thai.”
Tôi đeo tai nghe.
Giọng mẹ chồng vang lên trước:
“Chỉ cần nó ký xong, sau này tài sản nhà ngoại nó cũng chẳng liên quan nữa.”
Sau đó là giọng Trình Hạo:
“Mẹ nói nhỏ thôi.”
Bà Lưu cười:
“Con sợ gì? Nó vẫn nghĩ con chỉ muốn ly hôn vì Dao Dao.”
Một khoảng im lặng.
Rồi Trình Hạo nói:
“Chuyện quỹ kia chưa chắc đã có thật.”
Mẹ chồng đáp:
“Có hay không cứ để nó ký trước đã. Mấy chục triệu đấy, không thể để rơi hết vào tay nó.”
Tôi tháo tai nghe.
Không gian trước mắt như trở nên đặc quánh.
Luật sư Cao hỏi:
“Cô ổn chứ?”
Tôi gật đầu.
Rất lâu sau mới nói:
“Bây giờ tôi hiểu rồi.”
“Hiểu gì?”
Tôi nhìn bản thỏa thuận ly hôn trên bàn.
“Họ không chỉ muốn tôi rời khỏi nhà.”
Tôi mỉm cười rất nhạt.
“Họ muốn tôi rời khỏi chính cuộc đời mình với hai bàn tay trắng.”
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI RỜI ĐI KHÔNG PHẢI KẺ THUA
Ba ngày sau, Trình Hạo gọi cho tôi.
Giọng anh mềm hơn hẳn.
“Vãn Vãn, tối nay về ăn cơm đi.”
“Tại sao?”
“Chúng ta nói chuyện tử tế.”
“Tôi tưởng nói hết rồi.”
Anh im lặng một lúc.
“Mẹ cũng muốn xin lỗi em.”
Tôi suýt bật cười.
Bà Lưu Tú Lan xin lỗi tôi?
Nếu mặt trời mọc từ phía Tây có lẽ còn dễ tin hơn.
Nhưng tôi vẫn nói:
“Được.”
Tối đó, tôi trở lại căn hộ.
Trên bàn ăn có sáu món.
Cá giấm Tây Hồ, thịt Đông Pha, tôm rang Long Tỉnh… toàn món tôi từng thích.
Mẹ chồng nhìn thấy tôi còn chủ động đứng lên.
“Vãn Vãn, về rồi à?”
Tôi đáp:
“Vâng.”
Chu Dao không có mặt.
Trình Hạo kéo ghế.
“Ngồi đi.”
Không khí giống một bữa cơm gia đình bình thường.
Chỉ tiếc chúng tôi đều biết nó không còn là gia đình.
Sau vài câu xã giao, Trình Hạo bắt đầu.
“Anh đã suy nghĩ mấy ngày.”
Tôi uống một ngụm trà.
“Ừ.”
“Anh không nên để em một mình trong bệnh viện.”
“Đúng.”
“Chuyện Dao Dao… anh cũng có lỗi.”
Tôi nhìn anh.
“Chỉ ‘có lỗi’?”
Mẹ chồng chen vào:
“Chuyện tình cảm ai nói trước được? Bây giờ con bé đã mang thai rồi, cứ giải quyết cho êm.”
Tôi đặt chén trà xuống.
“Vậy hai người muốn giải quyết thế nào?”
Bà lập tức lấy một tập giấy khác.
“Thỏa thuận đã sửa rồi.”
Tôi nhận lấy.
Căn hộ vẫn thuộc về Trình Hạo.
Tôi được thêm ba trăm nghìn tệ.
Xe thuộc về tôi.
Đổi lại, tôi phải xác nhận hai bên không còn bất kỳ tranh chấp tài chính nào sau ly hôn.
Tôi bật cười.
“Ba trăm nghìn?”
Mẹ chồng nói:
“Không ít đâu.”
“Tiền của tôi bị chuyển đi tám trăm nghìn.”
“Đó là đầu tư chung!”
“Tôi chưa từng đồng ý.”
Trình Hạo nhìn tôi.
“Vãn Vãn, đừng cố chấp.”
“Tôi cố chấp ở đâu?”
“Em giữ những thứ đó để làm gì?”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Những thứ nào?”
Anh không nói.
Tôi hỏi lại:
“Tiền tiết kiệm?”
Anh vẫn im.
“Hay quỹ tài sản bố tôi để lại?”
Đôi đũa trong tay mẹ chồng rơi xuống bàn.
Trình Hạo lập tức biến sắc.
“Em biết rồi?”
Tôi mỉm cười.
“Biết cái gì?”
Không ai nói.
Tôi chậm rãi lấy điện thoại đặt lên bàn.
“Hay để tôi nói hộ nhé?”
Mẹ chồng lập tức nói lớn:
“Cô định làm trò gì?”
“Tôi chỉ muốn hiểu một chuyện.”
Tôi nhìn Trình Hạo.
“Anh biết về quỹ của bố tôi từ khi nào?”
Anh dựa lưng vào ghế.
Sau vài giây, vẻ dịu dàng giả tạo biến mất.
“Khoảng nửa năm.”
“Bằng cách nào?”
“Anh vô tình thấy một email trong máy tính của em.”
Tôi cau mày.
“Tôi chưa từng nhận email đó.”
Anh không nói.
Tôi lập tức hiểu.
“Anh vào tài khoản của mẹ tôi?”
Trình Hạo nhìn chỗ khác.
Tôi thấy lạnh sống lưng.
Mẹ chồng lên tiếng:
“Chồng xem giấy tờ nhà vợ thì có gì ghê gớm?”
Tôi quay sang.
“Sau đó mẹ cùng anh ấy tìm cách làm giấy ủy quyền?”
Bà sững lại.
“Cô đừng nói linh tinh.”
“Tôi chưa nói chữ ký giả.”
Sắc mặt bà trắng bệch.
Trình Hạo đập tay xuống bàn.
“Đủ rồi!”
Tôi không hề giật mình.
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ gì?”
“Anh không sợ!”
“Vậy tại sao lớn tiếng?”
Trình Hạo đứng bật dậy.
“Anh chỉ muốn bảo vệ quyền lợi của mình!”
Tôi cười.
“Quyền lợi nào của anh trong tài sản bố mẹ tôi để lại?”
“Chúng ta là vợ chồng tám năm!”
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Vì tám năm đó nên tôi mới càng muốn nghe anh giải thích.”
Anh nhìn tôi.
Tôi hỏi:
“Anh ở bên Chu Dao vì yêu cô ấy, hay vì muốn tôi ký ly hôn đúng thời điểm?”
Anh siết quai hàm.
Mẹ chồng nói chen:
“Tất nhiên là vì tình cảm.”
Tôi quay sang bà.
“Vậy tại sao trong đoạn ghi âm hôm đi siêu âm, mẹ lại nói phải khiến tôi ký trước khi tôi biết về mấy chục triệu?”
Cả phòng chết lặng.
Mặt Trình Hạo lập tức đổi màu.
“Mày… cô ghi âm chúng tôi?”
“Không phải tôi.”
Tôi mở đoạn ghi âm.
Giọng bà Lưu vang lên rất rõ:
“Có hay không cứ để nó ký trước đã. Mấy chục triệu đấy, không thể để rơi hết vào tay nó…”
Bà Lưu lao tới.
“Tắt đi!”
Tôi cầm điện thoại lên.
“Nghe giọng mình khó chịu lắm sao?”
“Cô…”
Trình Hạo quay sang mẹ.
“Mẹ nói những câu này ở chỗ đông người?”
Bà luống cuống.
“Lúc đó mẹ có biết ai nghe đâu!”
Tôi bật cười.
“Cuối cùng cũng không phủ nhận nữa.”
Trình Hạo nhìn tôi.
“Em muốn bao nhiêu?”
Câu hỏi ấy khiến tôi đứng yên vài giây.
“Anh nghĩ tôi đến đây để đòi tiền?”
“Không thì em muốn gì?”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Nhiều năm qua, tôi từng nghĩ anh thay đổi vì áp lực công việc.
Sau đó lại nghĩ có lẽ chúng tôi thiếu giao tiếp.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Một số người không thay đổi.
Họ chỉ dần thôi giả vờ khi cảm thấy mình đã nắm chắc phần thắng.
“Tôi muốn ly hôn.”
Anh khựng lại.
Mẹ chồng cũng ngạc nhiên.
“Tôi sẽ ly hôn.” Tôi nói lại. “Nhưng theo điều kiện công bằng.”
Trình Hạo cau mày.
“Em muốn căn nhà?”
“Tôi muốn phần thuộc về tôi.”
“Cụ thể?”
“Tám trăm nghìn đã chuyển đi phải hoàn lại. Căn hộ được định giá rồi phân chia theo tỷ lệ đóng góp hợp pháp. Tài khoản chung kê khai đầy đủ. Các khoản đầu tư trong hôn nhân phải minh bạch.”
Mẹ chồng lập tức phản đối:
“Không thể!”
Tôi quay sang.
“Vậy gặp luật sư.”
Bà im bặt.
Trình Hạo hạ giọng.
“Vãn Vãn, không cần làm đến mức đó.”
“Anh đã làm đến mức nào thì tôi đi đến mức đó.”
“Em định báo chuyện giấy ủy quyền?”
Tôi nhìn anh.
“Tôi chưa nói sẽ làm gì.”
“Chúng ta từng là vợ chồng.”
Tôi bật cười.
“Lúc tôi nằm viện gọi hai mươi ba cuộc, sao anh không nhớ chúng ta từng là vợ chồng?”
Anh không đáp.
Tôi đứng dậy.
Mẹ chồng bỗng nói:
“Cô đừng tưởng có vài chục triệu là ghê gớm.”
Tôi quay lại.
“Cháu tôi sắp ra đời rồi. Hạo Hạo có gia đình mới. Cô có tiền thì cũng chỉ…”
Bà dừng lại.
Tôi nhìn bà.
“Chỉ gì?”
Bà quay mặt.
Tôi hiểu bà muốn nói gì.
Tám năm trước, tôi từng rất sợ câu này.
Sợ người khác nghĩ tôi không có con là thiếu sót.
Sợ mẹ chồng thất vọng.
Sợ chồng xa cách.
Tôi từng uống đủ loại thuốc bổ, đi khám hết bệnh viện này đến bệnh viện khác, ép bản thân gánh lấy một trách nhiệm mà chưa bao giờ chắc chắn chỉ thuộc về mình.
Nhưng hôm nay, câu nói của bà không còn làm tôi đau nữa.
Tôi nói:
“Mẹ biết vì sao tám năm chúng tôi chưa có con không?”
Bà quay lại.
“Còn vì sao?”
Trình Hạo lập tức nhìn tôi.
Tôi mở túi, đặt lên bàn một tập kết quả xét nghiệm.
“Ba năm trước, tôi từng khuyên Trình Hạo đi kiểm tra cùng.”
Mặt anh lập tức tái đi.
“Mẹ anh luôn nói vấn đề nằm ở tôi.”
Tôi nhìn bà Lưu.
“Nhưng kết quả cho thấy khả năng sinh sản tự nhiên của con trai mẹ rất thấp.”
Không khí như ngừng lại.
Bà Lưu lắc đầu.
“Không thể.”
Tôi đẩy giấy qua.
“Bà có thể xem.”
Trình Hạo chộp lấy tập giấy.
“Sao em còn giữ cái này?”
“Tại sao không?”
Anh nhìn tôi, trán bắt đầu nổi gân.
Mẹ chồng cầm lấy kết quả.
Bà đọc rất chậm.
Sau đó nhìn con trai.
“Hạo Hạo… cái này là sao?”
Trình Hạo gắt:
“Chuyện cũ rồi!”
Bà lắp bắp:
“Nhưng Dao Dao mang thai…”
Không ai nói tiếp.
Tôi cũng không cần nói.
Tôi chỉ bình thản nhìn họ.
Mẹ chồng đột nhiên hoảng lên.
“Có thể điều trị rồi! Đúng, chắc chắn là thế!”
Trình Hạo cúi mặt.
Tôi biết anh đang nghĩ điều gì.
Tôi không nói đứa trẻ không phải của anh.
Kết quả ba năm trước cũng không thể chứng minh điều đó.
Nhưng chỉ riêng sự nghi ngờ đã đủ khiến căn phòng này đổi màu.
Thật trớ trêu.
Mấy ngày trước họ dùng một đứa trẻ chưa sinh để đẩy tôi ra khỏi gia đình.
Bây giờ cũng chính vì đứa trẻ đó, họ bắt đầu nhìn nhau bằng ánh mắt hoài nghi.
Trình Hạo đột nhiên cầm điện thoại.
“Anh gọi Dao Dao.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Đúng! Gọi con bé tới hỏi.”
Tôi cầm túi.
“Đó là chuyện của mọi người.”
Trình Hạo quay lại.
“Em biết gì đúng không?”
“Tôi chỉ biết kết quả xét nghiệm của chồng mình ba năm trước.”
“Em cố ý mang cái này tới?”
“Không.”
Tôi nhìn anh.
“Tôi mang nó vì luật sư yêu cầu thu thập hồ sơ y tế liên quan trong thời kỳ hôn nhân.”
Anh im lặng.
Tôi đi về phía cửa.
Mẹ chồng gọi:
“Vãn Vãn!”
Đây là lần đầu tiên sau nhiều năm tôi nghe bà gọi tên mình mà không mang giọng ra lệnh.
Tôi quay lại.
Bà nhìn tôi, vẻ mặt phức tạp.
“Nếu… nếu chuyện Dao Dao có vấn đề, cô và Hạo Hạo…”
Tôi bật cười.
“Không.”
Chỉ một chữ.
Bà sững người.
Tôi nhìn Trình Hạo.
“Cho dù ngày mai cô ấy nói đứa trẻ không liên quan đến anh, tôi vẫn ly hôn.”
Anh nhìn tôi chằm chằm.
“Vì sao?”
Tôi thật sự bất ngờ với câu hỏi ấy.
“Anh còn hỏi vì sao?”
Anh không nói.
Tôi mở cửa.
Trước khi bước ra, tôi quay lại lần cuối.
“Trình Hạo, thứ kết thúc cuộc hôn nhân này chưa bao giờ là Chu Dao.”
“Vậy là gì?”
“Là ngày tôi nằm một mình trong bệnh viện, còn anh biết rõ nhưng vẫn lựa chọn không đến.”
Tôi dừng một giây.
“Chu Dao chỉ khiến tôi nhìn rõ thôi.”
Hai tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất sau quá trình thương lượng với luật sư hai bên.
Khoản tiền tám trăm nghìn được hoàn trả phần lớn sau khi đối chiếu giao dịch.
Căn hộ được bán, số tiền chia theo tỷ lệ quyền lợi đã xác định.
Trình Hạo từ bỏ yêu cầu liên quan đến mọi tài sản thừa kế và quỹ gia đình của tôi.
Về giấy ủy quyền bất thường, luật sư Cao tiếp tục xử lý theo quy trình pháp lý riêng.
Tôi không hỏi quá nhiều.
Tôi cũng không hỏi chuyện giữa Trình Hạo và Chu Dao cuối cùng ra sao.
Chỉ nghe Hứa Ninh kể rằng họ đã cãi nhau rất lớn.
Mẹ chồng tôi yêu cầu làm thêm xét nghiệm sau khi đứa trẻ ra đời.
Còn kết quả thế nào, tôi không quan tâm.
Bởi đó đã không còn là cuộc đời của tôi.
Ba tháng sau, tôi chuyển đến một căn hộ nhỏ gần kênh đào Kinh-Hàng.
Không quá lớn.
Nhưng cửa sổ hướng về phía Nam, sáng nào cũng có nắng.
Tôi cũng chính thức tiếp nhận quyền quản lý phần tài sản bố mẹ để lại.
Luật sư Cao từng hỏi:
“Cô định làm gì với số tiền này?”
Tôi nghĩ một lúc.
“Mở lại studio thiết kế.”
Trước khi cưới, tôi từng muốn có thương hiệu riêng.
Sau đó vì công việc của Trình Hạo thay đổi, tôi từ bỏ.
Ông Cao cười.
“Còn phần còn lại?”
“Tôi chưa biết.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
“Có lẽ lần đầu tiên trong đời, tôi không cần quyết định mọi thứ ngay lập tức.”
Một chiều cuối thu, khi đang đi bộ dọc bờ Tây Hồ, điện thoại tôi rung.
Là Trình Hạo.
Chúng tôi đã không nói chuyện hơn một tháng.
Tôi do dự vài giây rồi nghe.
“A lô?”
Anh im lặng rất lâu.
Cuối cùng nói:
“Vãn Vãn.”
“Ừ.”
“Anh nghe nói em mở studio.”
“Đúng.”
“Chúc mừng.”
“Cảm ơn.”
Lại im lặng.
Anh hỏi:
“Em có từng hối hận không?”
Tôi nhìn mặt hồ lấp lánh dưới nắng chiều.
“Hối hận chuyện gì?”
“Rời đi.”
Tôi cười.
“Không.”
Anh thở ra.
“Anh thì có.”
Tôi không trả lời.
Anh nói rất khẽ:
“Nếu hôm đó anh đến bệnh viện…”
Tôi ngắt lời.
“Trình Hạo.”
“Ừ?”
“Không có ‘nếu’.”
Anh im lặng.
Tôi nói:
“Ngày đó anh đã lựa chọn.”
“…”
“Bây giờ tôi cũng vậy.”
Tôi cúp máy.
Gió đầu thu lướt qua hàng liễu ven hồ.
Tôi cúi xuống nhìn bàn tay mình.
Vết hằn trắng nơi ngón áp út ngày nào đã gần như biến mất.
Tôi chợt nhớ đêm nằm viện ấy.
Tôi từng nghĩ mình bị bỏ lại.
Từng nghĩ một người phụ nữ bước khỏi cuộc hôn nhân tám năm sẽ chẳng còn gì.
Nhưng hóa ra cuộc gọi cuối cùng của luật sư Cao chỉ mở ra một cánh cửa.
Thứ thật sự thay đổi số phận tôi không phải sáu mươi triệu nhân dân tệ.
Mà là khoảnh khắc tôi tháo chiếc nhẫn cưới xuống và lần đầu tiên hiểu rằng:
Có những cánh cửa đóng lại không phải để nhốt chúng ta bên ngoài.
Mà để buộc chúng ta quay người lại…
và nhìn thấy con đường vốn thuộc về mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.