#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – ĐÊM BỊ ĐUỔI KHỎI NHÀ HỌ TRẦN
“Lục túi nó ra! Hôm nay tôi phải cho cả nhà họ Trần biết con dâu mà mọi người vẫn khen hiền lành thực chất là người thế nào!”
Giọng bà Trần Tú Lan vang lên giữa phòng khách rộng lạnh lẽo của căn biệt thự ba tầng ở khu Kim Kê Hồ, Tô Châu.
Ngoài cửa kính, mưa đầu đông nghiêng theo gió. Trong nhà, hơn chục người họ hàng đứng kín quanh tôi.
Tôi, Lâm Nhược Hi, ba mươi tuổi, đã làm con dâu nhà họ Trần đúng năm năm.
Và tối hôm đó, tôi bị chính chồng mình buộc tội lấy trộm sáu chiếc vòng vàng cùng một thỏi vàng mà mẹ anh cất trong két sắt.
“Con không lấy.”
Tôi cố giữ giọng bình tĩnh, nhìn thẳng vào Trần Hạo Dương.
“Tối qua em ở bệnh viện chăm bố. Anh biết rõ.”
Hạo Dương đứng cạnh chiếc sofa da màu xám, khuôn mặt không chút cảm xúc.
“Nhưng em về nhà lúc gần một giờ sáng.”
“Em về lấy áo khoác cho bố rồi quay lại bệnh viện.”
“Chìa khóa két chỉ có mẹ và em biết chỗ cất.”
Tôi bật cười vì quá cay đắng.
“Anh cũng biết.”
“Nhược Hi!”
Anh đột ngột đập tay xuống bàn trà.
“Đến lúc này em còn định kéo anh xuống cùng sao?”
Cả căn phòng lập tức im bặt.
Tôi nhìn người đàn ông mình đã sống cùng năm năm.
Ngày cưới, anh từng nắm tay tôi trước hàng trăm khách mời ở khách sạn bên hồ Thái Hồ, nói rằng dù sau này xảy ra chuyện gì cũng sẽ đứng về phía tôi.
Vậy mà lúc này, khoảng cách giữa chúng tôi chỉ chưa đầy hai mét, nhưng tôi có cảm giác anh đã đứng ở một thế giới khác.
Bà Tú Lan giật chiếc túi xách khỏi tay tôi.
“Mở ra!”
“Mẹ, đây là đồ cá nhân của con.”
“Cô còn biết xấu hổ à?”
Bà hất toàn bộ đồ trong túi xuống nền đá cẩm thạch.
Điện thoại, ví tiền, thẻ công tác bệnh viện, chìa khóa, son môi và một túi thuốc của bố chồng tôi văng tung tóe.
Một người cô họ nhà họ Trần lập tức xì xào:
“Nhà họ Lâm vốn chẳng khá giả gì.”
Người khác tiếp lời:
“Tôi nghe nói em trai cô ta gần đây làm ăn thua lỗ.”
Tôi quay phắt lại.
“Chuyện của em trai tôi không liên quan tới chuyện hôm nay.”
Bà Tú Lan cười lạnh.
“Sao lại không liên quan? Không có tiền thì mới nảy lòng tham.”
Tôi siết chặt hai tay.
Nhưng thứ khiến tôi khó chịu hơn tất cả những lời đó lại là người phụ nữ đang đứng bên cạnh Hạo Dương.
Tô Mạn Mạn.
Hai mươi sáu tuổi.
Trợ lý riêng của anh.
Cô ta mặc một chiếc áo khoác dạ màu kem, mái tóc uốn nhẹ, bàn tay gần như dựa hẳn lên cánh tay chồng tôi.
Tôi nhìn thẳng vào bàn tay ấy.
“Bỏ tay khỏi chồng tôi.”
Mạn Mạn cong môi.
“Chị Nhược Hi, đến giờ chị vẫn còn quan tâm chuyện này sao?”
“Hạo Dương, cô ta lấy tư cách gì đứng ở đây?”
Anh không trả lời.
Bà Tú Lan lập tức nói:
“Ít nhất Mạn Mạn không lấy vàng của tôi.”
Ngay lúc ấy, người cô họ tên Trần Ngọc Phân bước đến.
“Áo khoác của nó cũng phải kiểm tra.”
“Tôi không đồng ý.”
Tôi lùi lại.
Bà Tú Lan quát:
“Giữ nó lại!”
Hai người phụ nữ lập tức tiến tới.
Tôi chưa kịp phản ứng thì Ngọc Phân đã thò tay vào túi áo khoác của tôi.
Một vật màu đỏ rơi xuống nền nhà.
Chiếc túi nhung nhỏ.
Căn phòng im phăng phắc.
Bà Tú Lan lao tới nhặt lên, mở dây buộc.
Bên trong là một chiếc vòng vàng chạm hoa mẫu đơn.
Mặt tôi lạnh ngắt.
“Không thể nào…”
Tô Mạn Mạn che miệng.
“Chị… sao chị lại làm vậy?”
Tôi nhìn cô ta.
“Tôi chưa từng thấy thứ này.”
“Bắt được tận tay còn chối?”
Bà Tú Lan giơ tay.
Một tiếng chát vang lên.
Tôi loạng choạng, bàn tay chống vào cạnh bàn mới đứng vững.
Mọi tiếng xì xào xung quanh bỗng biến thành một âm thanh ù đặc.
Tôi quay sang Hạo Dương.
Chỉ cần anh nói một câu.
Một câu rằng anh tin tôi.
Nhưng Hạo Dương chỉ khép mắt vài giây rồi nói:
“Đủ rồi.”
Tôi nhìn anh.
“Anh tin em không?”
“Nhược Hi…”
“Em chỉ hỏi một lần. Anh tin em không?”
Anh im lặng.
Sau đó, anh lấy từ ngăn kéo chiếc tủ bên cạnh một tập giấy.
“Chúng ta ly hôn đi.”
Tôi nhìn dòng chữ trên trang đầu.
Thỏa thuận ly hôn.
Tim tôi đập thình thịch.
“Anh chuẩn bị thứ này từ bao giờ?”
“Chuyện đó không quan trọng.”
“Không quan trọng?”
Tôi bật cười.
“Năm phút trước mẹ anh còn nói vừa phát hiện mất vàng. Nhưng đơn ly hôn đã được in sẵn, ngay cả phần phân chia tài sản cũng đã chuẩn bị hoàn chỉnh.”
Sắc mặt anh thoáng thay đổi.
Chỉ một giây.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Tô Mạn Mạn lập tức chen vào:
“Có lẽ anh Trần đã suy nghĩ chuyện ly hôn từ lâu.”
Tôi quay sang cô ta.
“Cô biết khá rõ nhỉ?”
Mạn Mạn im lặng.
Bà Tú Lan ném cây bút xuống bàn.
“Ký đi. Nhà này không chứa nổi cô nữa.”
Tôi không cầm.
“Nhà này đứng tên bố.”
“Thì sao?”
“Bố vẫn đang nằm ở bệnh viện. Chưa ai có quyền thay ông đuổi tôi.”
Bà Tú Lan tái mặt.
Đúng lúc ấy, Mạn Mạn bất ngờ tiến lại gần.
“Chị Nhược Hi, chị nên biết điều một chút.”
Tôi nhìn cô ta.
Cô ta hạ thấp giọng:
“Có những thứ vốn không thuộc về chị. Giữ năm năm rồi cũng phải trả lại.”
Tôi khựng lại.
“Cô nói gì?”
Cô ta lập tức lùi ra, nở nụ cười vô tội.
Tôi nhìn quanh căn phòng.
Mười mấy người.
Không một ai đứng về phía tôi.
Ngay cả người đàn ông từng gọi tôi là vợ.
Tôi cúi xuống nhặt điện thoại và thẻ công tác.
Tờ đơn ly hôn vẫn nằm trên bàn.
“Tôi sẽ không ký tối nay.”
Hạo Dương cau mày.
“Em còn muốn làm lớn chuyện?”
“Tôi chỉ muốn biết sự thật.”
“Vàng đã tìm thấy trong người em.”
“Vậy những món còn lại đâu?”
Anh không trả lời.
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Nếu tôi lấy sáu chiếc vòng và một thỏi vàng, tại sao trong túi chỉ có một chiếc?”
Cả phòng lặng đi.
Bà Tú Lan lập tức nói:
“Có thể cô đã giấu những thứ còn lại.”
“Ở đâu?”
“Làm sao tôi biết?”
“Vậy đừng kết luận.”
Bà giận đến run người.
“Cút ra khỏi đây!”
Tôi khoác áo.
“Được.”
Tôi đi ngang qua Hạo Dương.
Anh đột nhiên gọi:
“Nhược Hi.”
Tôi dừng lại nhưng không quay đầu.
Anh im lặng rất lâu.
Cuối cùng chỉ nói:
“Ngày mai luật sư sẽ liên hệ với em.”
Tôi nhắm mắt.
Đến lúc ấy, hy vọng cuối cùng trong lòng tôi cũng tắt.
Tôi bước ra ngoài trời mưa.
Không ô.
Không hành lý.
Chỉ có chiếc điện thoại gần hết pin và bộ quần áo đang mặc.
Tôi bắt taxi tới một nhà nghỉ nhỏ gần Bệnh viện Nhân dân số Một Tô Châu, nơi bố chồng tôi, ông Trần Quốc Thành, đang điều trị sau một cơn đau tim.
Suốt đêm tôi không ngủ.
Khoảng sáu giờ bốn mươi sáng, màn hình điện thoại đột nhiên sáng.
Một thông báo hiện lên.
Thiết bị phòng khách đã khôi phục kết nối. Có dữ liệu chưa đồng bộ.
Tôi ngồi bật dậy.
Ba tháng trước, chính bố chồng bảo tôi lắp lại chiếc camera cũ ở phòng khách để ông tiện kiểm tra người giúp việc và theo dõi từ xa mỗi khi sức khỏe không ổn.
Sau khi thiết bị thường xuyên mất mạng, mọi người đều tưởng nó đã hỏng.
Ngay cả tôi cũng nghĩ vậy.
Tôi mở ứng dụng.
Một đoạn ghi hình lúc 2 giờ 17 phút sáng, đêm trước khi số vàng biến mất.
Phòng khách tối mờ.
Một người bước vào.
Trần Hạo Dương.
Anh nhìn quanh rồi mở ngăn tủ phía sau bức tranh sơn thủy.
Sau đó, một người thứ hai xuất hiện.
Người đó cầm chính chiếc túi nhung đỏ đã được tìm thấy trong áo khoác của tôi.
Tôi run tay tăng âm lượng.
Hạo Dương nói:
“Sau khi đuổi được Nhược Hi đi, chuyện bản di chúc phải xử lý ngay. Tuyệt đối không được để cô ấy biết bố đã để lại thứ gì cho cô ấy.”
Tôi chết sững.
Người bên cạnh quay mặt lại.
Không phải Tô Mạn Mạn.
Mà là…
Trần Ngọc Phân.
Người cô họ vừa tự tay lục túi áo tôi tối qua.
Tôi không thở nổi.
Trong video, Ngọc Phân lấy từ két một phong bì có dấu đỏ rồi đặt trước mặt Hạo Dương.
“Muốn cô ta biến mất khỏi nhà họ Trần thì được.”
Bà ta nhìn thẳng vào anh.
“Nhưng trước tiên cậu phải nói cho tôi biết… Lâm Nhược Hi rốt cuộc đã biết bao nhiêu chuyện về thân phận của mình?”
Tôi đánh rơi điện thoại xuống giường.
“Thân phận… của mình?”
Đúng lúc ấy, điện thoại lại rung.
Một tin nhắn từ số lạ hiện ra.
“Nếu cô đã xem được đoạn camera, đừng quay về nhà họ Trần. Và tuyệt đối đừng hỏi chồng cô về năm cô ba tuổi.”
CHƯƠNG 2 – PHONG BÌ MÀU NÂU
Tôi đọc tin nhắn ba lần.
Năm tôi ba tuổi?
Tôi không nhớ gì về khoảng thời gian ấy.
Trong ký ức của tôi, bố mẹ tôi luôn là Lâm Chính Minh và Chu Vân Hà, một đôi vợ chồng bình thường sống ở ngoại ô Tô Châu. Bố từng làm thợ sửa máy, mẹ mở cửa hàng bán vải nhỏ.
Tôi chưa từng nghi ngờ nguồn gốc của mình.
Điện thoại tiếp tục rung.
Tin nhắn thứ hai xuất hiện:
“Đến phòng 1708, khu nội trú tim mạch. Đi một mình.”
Phòng 1708 chính là phòng của bố chồng.
Tôi thay quần áo rồi lập tức đến bệnh viện.
Khi mở cửa, ông Trần Quốc Thành đang nằm dựa đầu giường. Sắc mặt ông vẫn nhợt nhạt nhưng tinh thần đã tỉnh táo.
Ông nhìn tôi rất lâu.
“Con biết rồi?”
Tôi đứng bất động.
“Tin nhắn là bố gửi?”
Ông gật đầu.
“Điện thoại của bố bị Tú Lan giữ. Bố nhờ y tá trưởng gửi.”
Tôi bước đến.
“Bố biết chuyện họ vu oan cho con?”
“Bố đoán được.”
“Tại sao bố không nói sớm?”
Ông nhắm mắt, vẻ mệt mỏi hiện rõ.
“Vì bố không nghĩ Hạo Dương lại đi xa đến mức này.”
Tôi đặt điện thoại trước mặt ông.
“Bố giải thích đi.”
Ông xem đoạn camera.
Khi khuôn mặt Trần Ngọc Phân hiện lên, bàn tay ông siết chặt mép chăn.
“Quả nhiên là bà ta.”
“Bà ta là cô ruột của Hạo Dương.”
“Không.”
Tôi ngẩng lên.
Ông nhìn tôi.
“Ngọc Phân không phải em gái ruột của bố.”
Tôi cảm giác từng bí mật trong căn phòng này đang nối tiếp nhau mở ra.
Ông nói chậm:
“Hơn ba mươi năm trước, ông nội Hạo Dương nhận bà ta làm con nuôi. Khi đó gia đình Ngọc Phân gặp biến cố. Sau này bố mẹ ruột bà ấy mất, bà ấy ở lại nhà họ Trần.”
“Chuyện đó liên quan gì tới con?”
Ông im lặng hồi lâu rồi kéo ngăn tủ cạnh giường.
Bên trong có một phong bì màu nâu.
“Tối qua họ muốn tìm thứ này.”
Tôi nhận lấy.
Bên trong là một bản sao giấy chứng nhận chuyển nhượng cổ phần và một tờ giấy viết tay đã ngả màu.
Tên người nhận quyền sở hữu trên giấy là:
Lâm Nhược Hi.
Tôi sửng sốt.
“Đây là gì?”
“Bảy phần trăm cổ phần Trần Thịnh.”
Trần Thịnh là công ty vật liệu xây dựng do bố chồng sáng lập hơn hai mươi năm trước, hiện do Hạo Dương điều hành.
Tôi nhìn ông.
“Vì sao bố lại chuyển cổ phần cho con?”
“Không phải bố.”
Ông lắc đầu.
“Là ông nội của Hạo Dương.”
Tôi gần như không tin vào tai mình.
“Nhưng khi ông mất, con còn chưa quen Hạo Dương.”
“Chính xác.”
Tôi im bặt.
Ông Trần thở dài.
“Hồi con ba tuổi, con từng sống trong nhà họ Trần gần nửa năm.”
Tôi cảm giác da đầu tê dại.
“Không thể.”
“Bố biết con rất khó tin.”
Ông chỉ tờ giấy viết tay.
“Năm đó có một người phụ nữ tên Lâm Uyển Thanh đưa con tới đây.”
Tên ấy khiến tôi khựng lại.
Đó là tên dì ruột của tôi.
Người mà mẹ từng nói đã mất trong một vụ tai nạn khi còn trẻ.
“Dì Uyển Thanh?”
“Bà ấy không phải dì con.”
Tôi không nói được gì.
Ông nhìn thẳng vào tôi.
“Bà ấy là mẹ ruột của con.”
Căn phòng dường như mất hết âm thanh.
Tôi lùi lại một bước.
“Bố đang nói gì vậy?”
“Nhược Hi…”
“Mẹ con vẫn còn sống. Bà ấy là Chu Vân Hà.”
“Chu Vân Hà là người nuôi con lớn.”
“Không!”
Tôi vô thức nâng cao giọng.
Một y tá đi ngang nhìn vào rồi tiếp tục rời đi.
Tôi hạ thấp tiếng.
“Không thể nào. Mẹ chưa từng nói…”
“Vì bà ấy đã hứa với Uyển Thanh.”
Tôi nhìn bức ảnh đen trắng nhỏ kẹp trong phong bì.
Một phụ nữ trẻ bế một bé gái.
Tôi nhận ra chiếc vòng bạc trên cổ tay đứa trẻ.
Tôi từng có chiếc vòng giống hệt như vậy trong hộp đồ cũ của mẹ.
Ông Trần nói:
“Lâm Uyển Thanh từng là kế toán trưởng đầu tiên của Trần Thịnh.”
“Sau đó?”
“Bà ấy phát hiện một số khoản tiền trong công ty bị chuyển ra ngoài bằng chứng từ giả.”
“Ai làm?”
Ông không trả lời ngay.
Tôi chợt nhớ tới Trần Ngọc Phân.
“Là bà Ngọc Phân?”
“Bà ta có liên quan, nhưng không phải một mình.”
“Tại sao mẹ ruột của con lại đưa con tới nhà họ Trần?”
“Vì bà ấy nghĩ mình đang bị theo dõi.”
Tôi lạnh cả người.
“Rồi bà ấy đâu?”
“Ba ngày sau, bà ấy mất trong một vụ tai nạn trên đường từ Vô Tích về Tô Châu.”
Tôi nhìn tờ giấy trong tay đến nhòe mắt.
“Bố biết hết?”
“Bố chỉ biết một phần.”
“Vậy tại sao suốt năm năm qua bố không nói với con?”
Ông nhắm mắt.
“Bố từng muốn nói. Nhưng Chu Vân Hà cầu xin bố để con sống như một người bình thường.”
“Thế còn cổ phần?”
“Trước khi mất, bố của bố lập một văn bản riêng. Ông cho rằng gia đình họ Trần có trách nhiệm với cái chết của Uyển Thanh, nên để lại một phần cổ phần cho con. Nhưng lúc đó con còn nhỏ, quyền này tạm thời do bố quản lý.”
Tôi bỗng hiểu.
“Bây giờ bố muốn trao lại.”
“Đúng.”
“Hạo Dương biết?”
“Khoảng một tháng trước.”
Tôi bật cười khô khốc.
“Vậy là anh ấy vu oan cho con vì bảy phần trăm cổ phần?”
“Không chỉ vậy.”
Ông Trần nhìn về phía cửa.
“Trong di chúc mới, bố còn để lại cho con quyền biểu quyết đối với mười hai phần trăm cổ phần khác trong năm năm.”
Tôi sững người.
“Nếu bố xảy ra chuyện, Hạo Dương sẽ không thể toàn quyền kiểm soát công ty.”
“Cho nên nó muốn con ký ly hôn trước.”
Ông Trần gật đầu.
“Nếu con ly hôn và bị chứng minh có hành vi làm tổn hại tài sản gia đình, chúng có thể vin vào điều khoản đạo đức trong thỏa thuận ủy thác để phản đối quyền của con.”
Tôi nhớ lại chiếc vòng vàng được lấy từ túi áo mình.
Mọi thứ lập tức rõ ràng hơn.
“Tối qua Ngọc Phân cố tình nhét vòng vào áo con.”
“Phải.”
“Tô Mạn Mạn thì sao?”
“Bố không biết cô ta biết bao nhiêu.”
Tôi im lặng vài giây.
“Con nghĩ cô ta biết rất nhiều.”
Tôi nhớ câu cô ta ghé tai tôi nói.
Có những thứ vốn không thuộc về chị, giữ năm năm cũng phải trả lại.
Không phải cô ta nói về Hạo Dương.
Có lẽ cô ta nói về chính vị trí của tôi trong nhà họ Trần.
Đúng lúc ấy, ngoài hành lang vang lên tiếng bước chân.
Cửa phòng bật mở.
Trần Hạo Dương xuất hiện.
Anh khựng lại khi thấy tôi.
“Em làm gì ở đây?”
Tôi giấu phong bì sau lưng.
“Thăm bố.”
Anh nhìn tôi rồi nhìn ông Trần.
“Bố vừa mới tỉnh. Bác sĩ dặn không được làm phiền.”
Ông Trần lạnh lùng:
“Người làm bố phiền nhất chính là con.”
Sắc mặt Hạo Dương cứng lại.
“Bố, có chuyện gì để sau này nói.”
“Con sợ bố nói gì?”
“Con không sợ.”
Tôi quan sát anh.
Lần đầu tiên tôi thấy trong ánh mắt Hạo Dương có sự hoảng hốt.
Anh quay sang tôi.
“Nhược Hi, luật sư đang tìm em.”
“Tôi không ký.”
“Chuyện hôm qua đã đủ khó coi rồi.”
“Tôi cũng thấy rất khó coi.”
Tôi tiến gần.
“Nhất là đoạn camera lúc hai giờ mười bảy phút sáng.”
Gương mặt anh lập tức mất màu.
“Camera nào?”
Tôi mỉm cười.
“Anh biết mà.”
“Hệ thống đó hỏng từ lâu.”
“Tiếc thật.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Nó vừa hoạt động lại.”
Hạo Dương bất động.
Ngoài hành lang, một chiếc xe đẩy y tế chạy qua.
Anh đột nhiên hạ giọng:
“Em đã xem được bao nhiêu?”
Câu hỏi ấy chính là lời thừa nhận.
Tôi cảm thấy thứ gì đó trong lòng mình vỡ hoàn toàn.
“Đủ để biết chiếc vòng không tự chui vào túi áo tôi.”
“Nghe anh giải thích…”
“Năm năm rồi.”
Tôi ngắt lời.
“Anh có rất nhiều thời gian để giải thích. Nhưng anh chọn đứng nhìn mẹ anh lục túi tôi trước mặt cả họ.”
Anh siết tay.
“Chuyện không đơn giản như em nghĩ.”
“Vậy đơn giản hóa nó đi.”
Tôi lấy điện thoại.
“Chúng ta tới đồn cảnh sát.”
Anh lập tức đổi sắc mặt.
“Nhược Hi!”
Tôi nhìn anh.
“Sợ à?”
Anh bước tới.
Nhưng bố chồng tôi đập mạnh tay xuống giường.
“Dừng lại!”
Hạo Dương đứng yên.
Ông Trần nói từng chữ:
“Con mà chạm vào Nhược Hi, bố sẽ lập tức gọi luật sư công bố di chúc.”
Hạo Dương quay lại.
“Bố thật sự muốn giao công ty cho một người ngoài sao?”
Tôi nhìn anh.
Người ngoài.
Sau năm năm, đó là cách chồng tôi gọi tôi.
Ông Trần cười nhạt.
“Con vẫn chưa hiểu sao?”
“Hiểu gì?”
“Nhược Hi chưa bao giờ là người ngoài.”
Hạo Dương tái mặt.
Ngay lúc ấy, điện thoại tôi nhận được một tin nhắn mới.
Người gửi là Tô Mạn Mạn.
Chỉ có một bức ảnh.
Trong ảnh, mẹ nuôi tôi – Chu Vân Hà – đang ngồi trong một quán trà ở phố Bình Giang.
Đối diện bà là Trần Ngọc Phân.
Tin nhắn tiếp theo hiện lên:
“Nếu chị muốn biết mẹ ruột chị chết thế nào, hãy đến đây trước mười giờ. Đừng tin bất kỳ ai trong nhà họ Trần, kể cả người đang nằm trên giường bệnh.”
Tôi nhìn đồng hồ.
Chín giờ hai mươi ba phút.
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI KHÔNG NÊN XUẤT HIỆN TRONG CAMERA
Tôi rời bệnh viện mà không báo với Hạo Dương.
Quán trà trong ảnh nằm sâu trong một con ngõ gần phố Bình Giang, khu phố cổ nổi tiếng của Tô Châu.
Khi tôi tới nơi, mưa đã ngừng nhưng mái ngói vẫn nhỏ nước.
Tô Mạn Mạn đứng dưới chiếc đèn lồng đỏ trước cửa.
Cô ta không trang điểm đậm như tối qua, vẻ mặt cũng không còn nụ cười khinh miệt.
“Chị đến rồi.”
Tôi dừng cách cô ta hai mét.
“Mẹ tôi đâu?”
“Đã rời đi mười phút trước.”
“Cô gọi tôi tới để chơi trò gì?”
“Em muốn giúp chị.”
Tôi cười lạnh.
“Người tối qua đứng cạnh chồng tôi, nhìn tôi bị vu oan, hôm nay nói muốn giúp tôi?”
“Em không phải người nhét vàng vào áo chị.”
“Nhưng cô biết.”
Mạn Mạn im lặng.
“Cô biết mà không nói.”
“Đúng.”
“Vậy chúng ta không có gì để nói.”
Tôi quay người.
“Khoan.”
Cô ta gọi.
“Trần Hạo Dương cũng định bỏ em.”
Tôi dừng lại.
“Đó là chuyện của cô.”
“Không. Nó liên quan tới chị.”
Tôi quay đầu.
Mạn Mạn lấy từ túi ra một chiếc USB.
“Hạo Dương từng nói chỉ cần chị ký ly hôn thì anh ấy sẽ cưới em. Em tin. Nhưng ba ngày trước em phát hiện anh ấy đang chuẩn bị đưa em ra nước ngoài dưới danh nghĩa chuyển công tác.”
“Thế thì sao?”
“Anh ấy muốn tất cả những người biết chuyện rời khỏi Tô Châu.”
Tôi nhìn cô ta.
“Chuyện gì?”
“Chuyện sổ sách cũ của Trần Thịnh.”
Tôi nhớ tới lời bố chồng.
Mạn Mạn nói tiếp:
“Khoảng nửa năm trước, anh ấy nhờ em tìm hồ sơ tài chính từ hơn hai mươi năm trước. Trong đó có tên Lâm Uyển Thanh.”
Tim tôi thắt lại.
“Cô tìm thấy gì?”
“Một danh sách chuyển khoản.”
“Cho ai?”
“Cho Trần Ngọc Phân.”
Tôi không bất ngờ nữa.
“Còn gì?”
“Có một cái tên khác.”
“Ai?”
Cô ta nhìn tôi vài giây.
“Chu Vân Hà.”
Tôi chết lặng.
“Mẹ tôi?”
“Bà ấy từng nhận một khoản tiền rất lớn ba ngày sau khi Lâm Uyển Thanh mất.”
Tôi lập tức nắm cổ tay Mạn Mạn.
“Cô nói rõ đi.”
“Em chỉ biết thế.”
“Tiền từ đâu?”
“Trần Thịnh.”
“Ai duyệt?”
Cô ta hít sâu.
“Trần Quốc Thành.”
Tôi buông tay.
Lời nhắn lúc sáng chợt vang lên trong đầu.
Đừng tin bất kỳ ai trong nhà họ Trần, kể cả người đang nằm trên giường bệnh.
“USB có gì?”
“Bản sao chứng từ, thư điện tử cũ đã phục hồi và một file âm thanh.”
“Đưa tôi.”
Mạn Mạn giữ lại.
“Em có điều kiện.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô vẫn muốn gì?”
“Em muốn chị giữ em ra khỏi vụ này.”
“Cô tham gia vu oan tôi.”
“Em thừa nhận em đã đứng về phía họ. Nhưng em không nhét vàng và không lấy tài liệu trong két.”
“Cô nghĩ thế là vô tội?”
“Không.”
Cô ta cúi mắt.
“Nhưng em cũng không muốn trở thành người gánh hết hậu quả thay cho nhà họ Trần.”
Tôi chìa tay.
“Đưa USB.”
“Chị đồng ý?”
“Tôi không hứa bảo vệ cô.”
Mạn Mạn nhìn tôi.
“Tôi chỉ hứa nếu cô nói thật, tôi sẽ nói đúng phần sự thật đó.”
Cô ta im lặng rồi đặt USB vào tay tôi.
“Chị khác Hạo Dương thật.”
“Tôi hy vọng thế.”
Tôi quay về căn hộ nhỏ của mẹ ở quận Cô Tô.
Chu Vân Hà đang ngồi trong bếp.
Khi thấy tôi, bà đứng bật dậy.
“Nhược Hi?”
Tôi đặt chiếc USB lên bàn.
“Mẹ ngồi xuống đi.”
“Có chuyện gì?”
“Lâm Uyển Thanh là ai?”
Chiếc chén trong tay bà rơi xuống.
Tách.
Mảnh sứ vỡ trên sàn.
Tôi nhìn bà.
“Con hỏi lại. Lâm Uyển Thanh là ai?”
Mắt bà đỏ lên gần như ngay lập tức.
“Con… biết rồi sao?”
“Bà ấy là mẹ ruột của con?”
Mẹ tôi run rẩy ngồi xuống.
Rất lâu sau mới gật đầu.
“Phải.”
Tôi cảm thấy đau, nhưng kỳ lạ là không khóc được.
“Còn mẹ?”
“Uyển Thanh là chị họ của mẹ.”
“Vì sao suốt ba mươi năm mẹ không nói?”
“Vì chị ấy muốn con sống.”
“Mẹ nói như thể nếu biết sự thật con sẽ gặp nguy hiểm.”
Bà nhìn tôi.
“Đúng.”
Tôi kéo ghế ngồi đối diện.
“Mẹ kể hết đi.”
Chu Vân Hà ôm mặt.
“Năm đó Uyển Thanh làm kế toán ở Trần Thịnh. Chị ấy phát hiện Ngọc Phân cùng một số người dùng công ty để rút tiền qua những hợp đồng giả.”
“Trần Quốc Thành có biết?”
Mẹ tôi không trả lời.
Tôi hỏi lại.
“Ông ấy có biết không?”
“Biết.”
Ngực tôi lạnh ngắt.
“Ông ấy tham gia?”
“Ban đầu không.”
“Sau đó?”
“Sau đó… ông ấy chọn im lặng.”
Tôi nhắm mắt.
“Khoản tiền mẹ nhận sau khi mẹ ruột con mất là gì?”
Bà giật mình.
“Con biết cả chuyện đó?”
“Trả lời con.”
“Là tiền bồi thường.”
“Bồi thường cho cái gì?”
“Mẹ không biết lúc đầu.”
“Lúc đầu?”
“Trần Quốc Thành nói đó là tiền hỗ trợ để mẹ nuôi con.”
Tôi cười chua chát.
“Mẹ nhận?”
“Mẹ cần tiền. Con khi ấy mới ba tuổi, bố nuôi con lại đang bệnh.”
“Sau đó mẹ phát hiện thế nào?”
Bà bật khóc.
“Ba năm sau, mẹ tìm được thư Uyển Thanh gửi trước khi mất.”
“Trong thư nói gì?”
“Chị ấy nói nếu chị ấy xảy ra chuyện, tai nạn đó có thể không phải ngẫu nhiên.”
Tôi đứng bật dậy.
“Lá thư đâu?”
Mẹ nhìn tôi, khuôn mặt trắng bệch.
“Mất rồi.”
“Mất?”
“Có người từng đột nhập vào nhà.”
“Khi nào?”
“Khoảng hai tháng trước khi con cưới Hạo Dương.”
Tôi cảm giác từng sự kiện trong cuộc đời mình đang bị kéo lại thành một sợi dây.
“Vậy mẹ biết nhà họ Trần có vấn đề, tại sao vẫn để con cưới anh ta?”
“Mẹ đã phản đối!”
Bà đứng lên.
“Con có nhớ không? Mẹ từng bảo con suy nghĩ lại.”
Tôi nhớ.
Khi ấy tôi cho rằng mẹ không thích gia đình giàu có.
“Mẹ không thể nói lý do?”
“Mẹ sợ.”
“Mẹ sợ họ?”
“Mẹ sợ con biết mình không phải con ruột của mẹ.”
Tôi nhìn bà rất lâu.
Cuối cùng, tôi khẽ nói:
“Con không trách mẹ vì đã nuôi con.”
Bà bật khóc.
“Tôi chỉ trách mọi người đều tự quyết định rằng tôi không cần biết cuộc đời của chính mình.”
Buổi chiều, tôi mở USB.
Bên trong đúng như Mạn Mạn nói.
Chứng từ.
Danh sách giao dịch.
Ảnh chụp hồ sơ cũ.
Và một file âm thanh có tên:
1998_11_03.
Ngày trước khi Lâm Uyển Thanh gặp tai nạn.
Tôi đeo tai nghe.
Ban đầu chỉ có tiếng rè.
Sau đó là giọng một phụ nữ.
“Mọi bằng chứng tôi đã sao lưu. Nếu các người còn tiếp tục, tôi sẽ giao cho cảnh sát.”
Một giọng đàn ông đáp:
“Uyển Thanh, cô bình tĩnh.”
Tôi nhận ra.
Trần Quốc Thành.
“Chuyện này có thể giải quyết trong nội bộ.”
“Ông biết Ngọc Phân làm giả chứng từ mà vẫn muốn giải quyết nội bộ?”
“Cô ấy sẽ trả lại tiền.”
“Không chỉ là tiền.”
Giọng Lâm Uyển Thanh run lên.
“Có người đứng sau cô ta.”
Khoảng lặng kéo dài.
Rồi bà nói một cái tên.
Tôi tháo tai nghe ra.
Không thể.
Tôi tua lại.
Nghe lần nữa.
Vẫn cái tên đó.
Tôi đứng chết lặng giữa căn phòng.
Người đứng sau Trần Ngọc Phân khi ấy…
là Trần Đức Hải, cha ruột của Trần Hạo Dương.
Nhưng theo tất cả những gì tôi từng biết, Trần Đức Hải đã qua đời khi Hạo Dương mới năm tuổi.
Tức là trước thời điểm đoạn ghi âm này gần bốn năm.
Tôi lập tức gọi cho mẹ.
“Mẹ, bố ruột của Hạo Dương mất năm nào?”
Bà im lặng.
“Mẹ?”
“Nhược Hi…”
“Năm nào?”
“Không ai biết chắc.”
“Cái gì?”
“Mẹ chỉ nghe người nhà họ Trần nói ông ta mất ở nước ngoài.”
Tôi chợt nhớ đến đoạn video camera lúc hai giờ mười bảy phút.
Trong video, trước khi Trần Ngọc Phân xuất hiện, cửa kính phía bên phải phản chiếu một bóng người.
Lúc đầu tôi tưởng đó chỉ là Hạo Dương.
Tôi lập tức mở lại video, phóng lớn.
Một người đàn ông đứng ngoài hành lang.
Tóc đã bạc.
Dáng người cao.
Ông ta không bước vào phòng khách, nhưng trong một giây ngắn ngủi, khuôn mặt phản chiếu rõ trên kính.
Tôi nín thở.
Tôi từng thấy khuôn mặt ấy.
Trong bức ảnh gia đình cũ treo ở nhà họ Trần.
Trần Đức Hải.
Người cha được nói rằng đã mất hơn hai mươi năm.
Tôi lập tức lưu bản sao video vào ba nơi khác nhau.
Đúng lúc ấy, chuông cửa vang lên.
Tôi nhìn qua mắt thần.
Trần Hạo Dương đứng bên ngoài.
Một mình.
Tôi không mở.
“Nhược Hi.”
Giọng anh vọng qua cửa.
“Anh biết em đang ở trong đó.”
Tôi im lặng.
“Anh tới để nói sự thật.”
“Tôi không cần.”
“Em cần.”
Tôi siết điện thoại.
Anh nói:
“Người đàn ông trong camera không phải bố anh.”
Tôi lạnh người.
Anh biết tôi đã nhìn thấy.
“Vậy là ai?”
Ngoài cửa im lặng vài giây.
Sau đó Hạo Dương nói:
“Nếu anh nói ra, em sẽ hiểu tại sao mẹ ruột em phải chết, tại sao bố anh biến mất, và tại sao từ ngày đầu tiên chúng ta gặp nhau…”
Giọng anh khàn đi.
“…cuộc hôn nhân của chúng ta đã không phải là tình cờ.”
Tôi bước tới sát cửa.
“Anh nói gì?”
“Nhược Hi.”
“Anh cưới tôi vì bản di chúc?”
“Không.”
“Vì cổ phần?”
“Không.”
“Vậy vì cái gì?”
Hạo Dương không trả lời.
Thay vào đó, anh nói một câu khiến toàn thân tôi lạnh buốt:
“Em còn nhớ lần đầu chúng ta gặp nhau ở Hàng Châu không?”
“Tất nhiên.”
“Anh nói dối.”
Tôi nắm chặt tay nắm cửa.
“Chuyện gì?”
“Đó không phải lần đầu tiên anh gặp em.”
Ngoài hành lang vang lên tiếng thang máy mở.
Hạo Dương lập tức quay đầu.
Tôi nhìn qua mắt thần.
Một người đàn ông lớn tuổi mặc áo khoác đen bước ra.
Hạo Dương lùi lại như vừa nhìn thấy thứ đáng sợ nhất đời mình.
“Ông…”
Người đàn ông ngẩng đầu.
Chính là khuôn mặt tôi vừa thấy trong camera.
Ông ta nhìn thẳng về phía cánh cửa nơi tôi đang đứng rồi bình thản nói:
“Nhược Hi.”
Tôi nín thở.
Ông ta biết tôi ở đây.
“Ba mươi năm rồi.”
Khóe miệng người đàn ông khẽ cong lên.
“Cuối cùng cháu cũng bắt đầu hỏi đúng câu hỏi.”
Hạo Dương chắn trước cửa.
“Ông không được gặp cô ấy.”
Người đàn ông bật cười.
“Con vẫn tưởng mình có quyền quyết định sao?”
Sau đó ông ta lấy từ túi áo một chiếc vòng bạc trẻ em đã cũ.
Giống hệt chiếc vòng trong bức ảnh mẹ ruột tôi từng bế tôi.
Ông đưa nó lên trước mắt Hạo Dương.
“Cậu chưa từng nói với vợ mình à?”
Giọng ông trầm xuống.
“Ngày Lâm Uyển Thanh đưa con bé tới nhà họ Trần… chính cậu là đứa trẻ đã mở cửa cho hai mẹ con họ.”
Tôi đứng sau cánh cửa, bàn tay lạnh ngắt.
Hạo Dương khi ấy mới khoảng năm tuổi.
Nhưng điều người đàn ông nói tiếp mới thực sự khiến mọi ký ức của tôi đảo lộn.
“Và cậu cũng chưa nói cho nó biết…”
Ông nhìn thẳng về phía mắt thần.
“…đêm mẹ nó biến mất, cậu đã nhìn thấy ai đưa bà ấy lên chiếc xe đó, đúng không?”
Hạo Dương không nói một lời.
Tôi chậm rãi đặt tay lên khóa cửa.
Bởi sau năm năm hôn nhân, lần đầu tiên tôi hiểu rằng bí mật lớn nhất giữa chúng tôi chưa bao giờ là Tô Mạn Mạn, số vàng bị mất hay bản di chúc.
Mà là việc người chồng nằm cạnh tôi suốt năm năm…
có thể đã biết hung thủ đứng sau cái chết của mẹ ruột tôi từ khi anh còn là một đứa trẻ.
Và vẫn lựa chọn cưới tôi.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.