“Xin hỏi… trong nhà các vị có ai biết người xuất hiện cùng cô Tô tại văn phòng công chứng chiều hôm đó là ai không?”
Giọng quản lý Vương từ điện thoại vang lên rõ đến mức cả phòng ăn như đông cứng.
Chu Cảnh Hoài đánh rơi tờ giấy xuống nền đá cẩm thạch.
Mẹ chồng tôi, bà Trương Tú Phân, cúi xuống nhặt lên. Bà nhìn dòng chữ nhỏ ở góc cuối giấy xác nhận, sắc mặt lập tức thay đổi.
“Đây… đây là cái gì?”
Tôi vẫn ngồi nguyên tại bàn, chậm rãi đặt thìa xuống.
“Không phải mẹ giữ tờ giấy này ba tháng rồi sao?”
“Cô đừng giả vờ!” Bà Trương đập tờ giấy xuống bàn. “Dãy số này là gì? Cái dấu này từ đâu ra?”
Tôi nhìn bà.
“Dấu xác nhận lưu chứng cứ.”
Phòng ăn im phăng phắc.
Cảnh Hoài bước tới trước mặt tôi.
“Vãn Ninh, em giải thích rõ ràng.”
Tôi bật cười.
“Anh muốn em giải thích điều gì? Giải thích tại sao ngày cưới của mình, sau khi bị mẹ anh chuyển sạch 1,8 triệu tệ, em lại nghĩ đến chuyện bảo vệ bản thân sao?”
“Mẹ chỉ mượn tiền cho Cảnh Dương!”
“Có ai mượn tiền mà bắt chủ tiền ký giấy tặng cho không?”
Cảnh Hoài nghẹn lại.
Điện thoại vẫn bật loa ngoài. Đầu kia, Chu Cảnh Dương nóng ruột hỏi:
“Rốt cuộc có chuyện gì vậy? Người của ngân hàng đang không cho em chuyển tiền!”
Quản lý Vương bình tĩnh trả lời:
“Khoản tiền này đang có tranh chấp về nguồn gốc và ý chí chuyển giao. Ngân hàng cần xác minh trước khi tiếp tục xử lý giao dịch lớn.”
Bà Trương lập tức giành điện thoại.
“Tranh chấp cái gì? Con dâu tôi ký rồi! Chính tay nó ký!”
“Tôi hiểu. Nhưng hồ sơ đi kèm cho thấy vào cùng ngày ký giấy, cô Tô đã thực hiện thủ tục lưu giữ chứng cứ tại một văn phòng công chứng ở Hàng Châu.”
Mặt bà trắng bệch.
Tôi nhớ rất rõ ngày hôm đó.
Sau khi ký tờ giấy trong phòng tân hôn, tôi không khóc, cũng không tranh cãi.
Tôi chỉ nói mình hơi mệt rồi thay váy, xuống tầng hầm.
Luật sư Lương đã chờ sẵn trong một chiếc xe màu đen.
Vừa đóng cửa xe, ông đưa tôi một chai nước.
“Cô Tô, cô vẫn muốn tiếp tục cuộc hôn nhân này chứ?”
Tôi im lặng rất lâu.
“Cháu vừa cưới được ba tiếng.”
“Đó không phải câu trả lời.”
Tôi nhìn tòa nhà phía sau qua cửa kính.
“Cháu muốn biết Cảnh Hoài đứng về phía ai.”
Luật sư Lương khẽ thở dài.
“Vậy hôm nay cô đã biết rồi.”
Tôi không nói gì.
Chiếc bút tôi dùng để ký giấy là món quà cha đưa cho tôi trước lễ cưới.
Nhưng trong thân bút có thiết bị ghi âm siêu nhỏ.
Không phải để bẫy ai.
Cha chỉ nói với tôi trước khi cưới:
“Cha không mong con dùng đến nó. Nhưng số tiền này là tài sản cha mẹ tích góp cho con. Nếu bên nhà chồng ép con xử lý tài sản trái ý muốn, con phải có cách chứng minh chuyện đã xảy ra.”
Mọi lời nói trong phòng tân hôn hôm ấy đều được lưu lại.
“Con dâu cầm nhiều tiền chỉ sinh hư.”
“Con đã gả vào nhà họ Chu thì tiền của con cũng là tiền nhà họ Chu.”
“Nếu em không ký?”
“Ngày đầu làm dâu, đừng khiến mẹ anh mất mặt.”
Từng câu, từng chữ.
Chiều hôm đó, tôi cùng luật sư Lương tới văn phòng công chứng ở quận Thượng Thành, lập hồ sơ bảo toàn chứng cứ điện tử và trình bày toàn bộ sự việc.
Trước khi rời đi, ông Lương hỏi:
“Cô muốn yêu cầu hoàn trả ngay không?”
Tôi lắc đầu.
“Chưa.”
“Tại sao?”
“Tôi muốn xem họ sẽ dùng số tiền này như thế nào.”
Ông nhìn tôi một lúc.
“Cô đang cho chồng cô một cơ hội cuối cùng?”
“Vâng.”
Ba tháng.
Tôi chờ đúng ba tháng.
Ba tháng đó, Cảnh Hoài chưa từng nhắc đến chuyện trả tiền.
Cảnh Dương thì mỗi tuần đều đi xem nhà.
Mẹ chồng thậm chí còn khoe với họ hàng rằng bà biết cách “quản con dâu”.
Đêm nào nằm cạnh Cảnh Hoài, tôi cũng tự hỏi anh có bao giờ nhớ 1,8 triệu ấy vốn là lời chúc phúc mà cha mẹ tôi dành cho con gái hay không.
Không.
Anh chưa từng nhắc.
Bây giờ, đứng trong phòng ăn, Cảnh Hoài nhìn tôi như nhìn một người xa lạ.
“Em ghi âm anh?”
“Em ghi lại chuyện xảy ra với tài sản của em.”
“Em không tin anh từ trước khi cưới?”
Câu ấy khiến tôi thực sự bật cười.
“Cảnh Hoài, người lấy tiền của em là gia đình anh. Người đặt giấy trước mặt em, ép em ký, cũng là anh. Bây giờ anh hỏi tại sao em không tin anh?”
“Anh chỉ muốn giúp em trai!”
“Bằng tiền của vợ?”
“Mọi người là người một nhà!”
Tôi đứng dậy.
“Anh nói câu này rất hay. Vậy tôi hỏi anh, khi cha anh nằm viện năm ngoái, ai chuyển 300.000 tệ cho anh trong đêm?”
Anh im lặng.
“Là tôi.”
“Mẹ anh muốn sửa căn nhà cũ ở Lâm An, ai đưa 120.000?”
Sắc mặt bà Trương hơi đổi.
“Tôi.”
“Tôi chưa từng đòi lại một đồng. Vì lúc ấy tôi thật sự coi mọi người là người nhà.”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Nhưng người nhà không có nghĩa là được quyền lấy sạch của hồi môn của tôi.”
Bà Trương nghiến răng.
“Cô nói như thể nhà họ Chu chúng tôi tham tiền của cô!”
“Không tham?”
Tôi chỉ vào tờ giấy.
“Vậy trả lại.”
Bà lập tức im bặt.
Điện thoại vang lên giọng Cảnh Dương:
“Chị dâu, chị đừng làm lớn chuyện nữa! Em đã đặt cọc căn hộ rồi. Nếu hôm nay không chuyển phần còn lại, em mất 100.000 tệ tiền giữ chỗ!”
“Đó là việc của em.”
“Nhưng tiền nằm trong tài khoản em!”
“Tiền nằm trong tài khoản em không có nghĩa nguồn gốc của nó thay đổi.”
Cảnh Dương tức tối:
“Chị đã ký cho em!”
Tôi bình tĩnh đáp:
“Vậy hãy để luật sư xác định chữ ký ấy được ký trong hoàn cảnh nào.”
Bên kia im bặt.
Cảnh Hoài hạ giọng:
“Vãn Ninh, chuyện gia đình có cần phải kéo luật sư vào không?”
Tôi quay lại nhìn anh.
“Ngày anh đặt giấy tặng cho trước mặt em, anh đã biến chuyện gia đình thành chuyện tài sản rồi.”
Môi anh động đậy nhưng không thốt được lời nào.
Đúng lúc đó, chuông cửa vang lên.
Bà Trương giật mình.
“Ai đấy?”
Tôi bước tới mở cửa.
Ngoài hành lang có ba người.
Người đứng đầu là luật sư Lương.
Bên cạnh ông là cha tôi, Tô Quốc Thành.
Cha mặc chiếc áo khoác màu xám, gương mặt bình tĩnh đến lạnh lùng.
Bà Trương vừa thấy ông lập tức đổi giọng:
“Thông gia, chuyện nhỏ trong nhà thôi, sao anh cũng tới?”
Cha tôi bước vào.
“Chuyện nhỏ?”
Ông nhìn tờ giấy trên bàn.
“1,8 triệu tệ tôi cho con gái làm của hồi môn bị chuyển sang tài khoản con trai bà ngay trong ngày cưới. Bà gọi đó là chuyện nhỏ?”
“Vãn Ninh đã đồng ý!”
“Đồng ý?”
Luật sư Lương mở cặp tài liệu.
“Vậy chúng ta nghe lại xem cô ấy đồng ý thế nào.”
Ông đặt điện thoại lên bàn.
Một đoạn ghi âm vang lên.
Giọng bà Trương rõ ràng:
“Nếu không ký thì cô đừng mong ngày đầu làm dâu được yên ổn.”
Tiếp đó là giọng Cảnh Hoài:
“Vãn Ninh, ký đi. Đừng khiến mẹ anh mất mặt.”
Cảnh Hoài đứng chết lặng.
Bà Trương lùi một bước.
“Cái… cái này không chứng minh được gì!”
Luật sư Lương đáp:
“Có chứng minh được hay không, không phải bà quyết định.”
Cha tôi từ đầu đến cuối chỉ nhìn con rể.
“Cảnh Hoài, bác chỉ hỏi cháu một câu.”
Anh cúi đầu.
“Bác hỏi đi.”
“Ba tháng qua, cháu có một lần nào nghĩ đến chuyện trả số tiền đó cho Vãn Ninh không?”
Cảnh Hoài im lặng.
Sự im lặng kéo dài đến mức câu trả lời đã quá rõ.
Cha gật đầu.
“Được.”
Ông quay sang tôi.
“Vãn Ninh, con quyết định đi.”
Tôi nhìn người đàn ông mà ba tháng trước mình vẫn gọi là chồng bằng tất cả tình yêu.
Trong đầu hiện lên lễ cưới bên Tây Hồ, hoa trắng trải dài từ cửa tới sân khấu, Cảnh Hoài nắm tay tôi thề trước hơn hai trăm khách:
“Sau này anh sẽ bảo vệ em.”
Chỉ vài giờ sau, anh đặt một cây bút trước mặt tôi.
“Em ký đi.”
Tôi hít một hơi.
“Luật sư Lương, gửi thông báo yêu cầu hoàn trả.”
Bà Trương hét lên:
“Không được!”
Tôi nhìn bà.
“Tại sao?”
“Tiền đã là của Cảnh Dương!”
“Vậy chúng ta giải quyết theo thủ tục.”
Cảnh Hoài bỗng nắm lấy cổ tay tôi.
“Vãn Ninh!”
Tôi cúi xuống nhìn bàn tay anh.
Anh lập tức buông ra.
“Em nhất định phải làm đến mức này sao?”
Tôi chưa kịp trả lời thì điện thoại trên bàn lại reo.
Lần này Cảnh Dương gọi video.
Màn hình vừa kết nối, mặt cậu ta tái mét.
Phía sau là quầy giao dịch ngân hàng.
“Anh… anh hai.”
“Sao?”
“Ngân hàng không chỉ dừng khoản chuyển.”
Cảnh Dương nuốt khan.
“Họ nói tài khoản của em còn có vài khoản tiền khác cần giải trình.”
Bà Trương sững người.
“Tiền khác?”
Cảnh Dương nhìn bà, ánh mắt hoảng loạn.
“Mẹ… số 600.000 tệ chuyển vào tài khoản con tháng trước là tiền gì?”
Không khí trong phòng lập tức thay đổi.
Cảnh Hoài quay phắt sang mẹ.
“600.000 tệ nào?”
Bà Trương không trả lời.
Tôi cũng khựng lại.
Bởi lần đầu tiên trong suốt ba tháng, tôi nhìn thấy trên mặt mẹ chồng mình một thứ còn rõ hơn cả tức giận.
Đó là sợ hãi.
CHƯƠNG 2 – SÁU TRĂM NGHÌN TỆ KHÔNG RÕ NGUỒN GỐC
“Mẹ, con hỏi mẹ đấy. Sáu trăm nghìn tệ là tiền gì?”
Giọng Chu Cảnh Hoài vang lên trong phòng khách.
Bà Trương Tú Phân ngồi xuống ghế, hai bàn tay siết chặt.
“Tiền của mẹ.”
“Tiền của mẹ ở đâu ra?”
“Mẹ dành dụm.”
Cảnh Hoài bật cười khó tin.
“Cha làm công nhân kỹ thuật trước khi nghỉ hưu, mẹ làm kế toán trường tiểu học hơn hai mươi năm. Hai người sửa nhà năm ngoái còn nói không đủ tiền. Bây giờ mẹ bảo mẹ tự nhiên có 600.000 tệ?”
“Mày đang tra hỏi mẹ đấy à?”
“Con chỉ hỏi.”
“Mẹ nuôi mày ba mươi năm, giờ vì một người phụ nữ mà mày quay sang tra hỏi mẹ?”
Tôi đứng cạnh cửa sổ, không chen vào.
Đây là lần đầu tiên Cảnh Hoài thực sự chất vấn mẹ mình.
Nhưng tôi không còn cảm động nữa.
Nếu 1,8 triệu của tôi không bị giữ lại ở ngân hàng, liệu anh có hỏi không?
Có lẽ không.
Luật sư Lương nhận một cuộc gọi rồi bước ra hành lang.
Mười phút sau ông quay lại.
“Khoản tiền của cô Tô hiện chưa thể tiếp tục được sử dụng cho giao dịch mua bất động sản. Về phần 600.000 tệ kia, đó là vấn đề riêng giữa chủ tài khoản và ngân hàng. Chúng ta không cần can dự.”
Tôi gật đầu.
Tôi chỉ muốn lấy lại thứ thuộc về mình.
Nhưng Cảnh Dương lại hoảng.
“Không được! Nếu tài khoản của em bị kiểm tra lâu, căn hộ của em thì sao?”
Tôi nhìn màn hình.
“Em có thể dùng tiền của mình.”
Cậu ta đỏ mặt.
“Em làm gì có từng ấy!”
“Vậy tại sao lại chọn căn hộ hơn ba triệu?”
“Mẹ bảo chị có tiền.”
Một câu nói khiến cả phòng yên lặng.
Bà Trương lập tức quát:
“Cảnh Dương!”
Nhưng đã muộn.
Tôi nhìn bà.
“Thì ra từ trước khi tôi cưới vào, bà đã tính số tiền cha mẹ tôi sẽ cho?”
“Cô đừng nói khó nghe như thế!”
“Vậy nên nói thế nào?”
Tôi bước tới.
“Ngày đính hôn, bà hỏi mẹ tôi của hồi môn bao nhiêu. Mẹ tôi không trả lời. Một tuần trước lễ cưới, bà lại hỏi tôi có được đứng tên căn hộ nào không. Hôm ấy tôi nghĩ bà chỉ tò mò.”
Tôi bật cười.
“Hóa ra bà đã tính từ trước.”
Bà Trương đứng bật dậy.
“Đúng! Tôi hỏi thì sao?”
Cảnh Hoài nhíu mày.
“Mẹ!”
“Con im đi!”
Bà chỉ tay về phía tôi.
“Nhà họ Tô có điều kiện. Chỉ có hai đứa con gái, công ty vật liệu xây dựng của cha cô mỗi năm kiếm bao nhiêu? Nhà họ Chu chúng tôi giúp con gái họ có chồng, lấy chút tiền giúp em trai thì có gì quá đáng?”
Cha tôi đang ngồi trên sofa bỗng ngẩng đầu.
“Giúp con gái tôi có chồng?”
Giọng ông rất nhẹ.
Nhưng mặt bà Trương lập tức cứng lại.
Cha đứng lên.
“Bà Trương, con gái tôi có công việc riêng, có nhà riêng, có thu nhập riêng. Nó kết hôn vì yêu con trai bà, không phải vì nhà tôi cần nhà họ Chu ‘giúp’ nó lấy được chồng.”
“Thông gia, tôi chỉ…”
“Từ hôm nay đừng gọi tôi là thông gia nữa.”
Cảnh Hoài tái mặt.
“Bác Tô…”
Cha không nhìn anh.
Tôi biết tính cha.
Ông càng tức giận thì càng ít nói.
Luật sư Lương đặt một văn bản trước mặt Cảnh Hoài.
“Đây là thông báo yêu cầu Chu Cảnh Dương hoàn trả 1,8 triệu tệ. Chúng tôi ưu tiên thương lượng. Nếu các bên không thống nhất, cô Tô sẽ sử dụng các thủ tục pháp lý phù hợp để bảo vệ quyền lợi.”
Bà Trương lập tức hỏi:
“Nếu trả lại tiền thì chuyện này kết thúc đúng không?”
Tôi nhìn bà.
“Chuyện tiền thì kết thúc.”
“Còn chuyện gì nữa?”
Tôi quay sang Cảnh Hoài.
“Chuyện hôn nhân.”
Anh bước nhanh tới.
“Vãn Ninh, em định ly hôn?”
Không hiểu sao lúc nghe ba chữ ấy, tim tôi vẫn đau.
Ba năm yêu nhau không thể biến mất chỉ trong vài tháng.
Tôi từng cùng anh ăn mì lúc hai giờ sáng sau khi tăng ca.
Từng đứng dưới mưa ở ga Hàng Châu Đông chỉ để đợi chuyến tàu anh đi công tác về.
Từng tin rằng người đàn ông ấy không giàu có bằng gia đình tôi, nhưng ít nhất sẽ đứng về phía tôi.
Có lẽ thứ khó buông nhất không phải một người.
Mà là hình ảnh chúng ta từng tưởng người ấy sẽ trở thành.
“Em chưa quyết định.”
Ánh mắt anh sáng lên.
“Vậy cho anh một cơ hội.”
Mẹ anh quát:
“Cảnh Hoài! Mày xin nó làm gì?”
Anh quay phắt lại.
“Mẹ đủ rồi!”
Bà Trương sững sờ.
“Mày nói gì?”
“Con nói đủ rồi!”
Đây là lần đầu tiên tôi nghe Cảnh Hoài lớn tiếng với mẹ.
“1,8 triệu không phải tiền của mẹ. Mẹ lấy tiền của Vãn Ninh chuyển cho Cảnh Dương, con đã sai khi đồng ý. Bây giờ trả lại đi.”
Bà nhìn con trai như không tin nổi.
“Mày vì nó mà chống lại mẹ?”
“Con không chống lại mẹ. Con đang sửa việc sai.”
“Muộn rồi.”
Câu nói ấy là của tôi.
Cảnh Hoài quay lại.
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Anh biết điều khiến em thất vọng nhất là gì không?”
Anh không đáp.
“Không phải anh nghèo hơn nhà em. Không phải mẹ anh khó tính. Cũng không phải em trai anh cần mua nhà.”
Tôi chỉ vào tờ giấy tặng cho.
“Là ngày hôm ấy, anh biết rõ em không muốn ký.”
Mắt anh đỏ lên.
“Anh…”
“Anh vẫn đặt bút trước mặt em.”
Anh cúi đầu.
“Tối đó anh định nói với em…”
“Nhưng anh không nói.”
“Anh nghĩ sau khi Cảnh Dương ổn định…”
“Anh vẫn không nói.”
Anh không còn lời nào.
Chiều hôm ấy tôi về căn hộ riêng của mình ở quận Củng Thự.
Tôi mua nó trước khi quen Cảnh Hoài.
Ba tháng sau đám cưới, đây là đêm đầu tiên tôi trở về.
Khi cánh cửa đóng lại, tôi dựa lưng vào tường rất lâu.
Mẹ gọi.
“Con ăn tối chưa?”
Chỉ một câu đơn giản khiến mắt tôi cay lên.
“Mẹ.”
“Ừ?”
“Con xin lỗi.”
“Xin lỗi gì?”
“Con làm đám cưới lớn như vậy… cuối cùng lại thành thế này.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Rồi mẹ nói:
“Đám cưới là một ngày. Cuộc đời con là mấy chục năm.”
Tôi cắn môi.
“Nếu chọn sai thì sao?”
“Chọn sai thì chọn lại.”
Tôi bật khóc.
Ba tháng tôi không khóc.
Ngày bị lấy tiền tôi không khóc.
Ngày ký giấy tôi không khóc.
Ngày nghe mẹ chồng khoe rằng em chồng dùng của hồi môn của tôi mua nhà, tôi cũng không khóc.
Nhưng câu “chọn sai thì chọn lại” của mẹ khiến tôi không giữ được nữa.
Hai ngày sau, Cảnh Dương hoàn trả được 1,2 triệu tệ.
Còn thiếu 600.000.
Luật sư Lương gọi cho tôi.
“Cậu ấy nói 600.000 đã được chuyển đi trước đó.”
“Đi đâu?”
“Đặt cọc một căn hộ.”
Tôi hơi bất ngờ.
“Tôi tưởng căn hộ mới chưa thanh toán?”
“Không phải căn hộ của Cảnh Dương.”
Tôi im lặng.
Luật sư Lương nói tiếp:
“Người đứng tên hợp đồng đặt cọc là Trương Mỹ Kỳ.”
Tôi chưa từng nghe cái tên ấy.
“Ai vậy?”
“Em gái ruột của mẹ chồng cô.”
Tôi khựng lại.
Luật sư Lương tiếp tục:
“Và có một chuyện cô nên biết.”
“Chuyện gì?”
“Sáu trăm nghìn này không phải tiền bà Trương tự có.”
Tôi siết điện thoại.
“Nguồn tiền từ đâu?”
Ông Lương ngừng một nhịp.
“Có dấu hiệu nó được chuyển từ một khoản tiền khác mà Chu Cảnh Hoài từng giao cho mẹ mình quản lý.”
Tôi nhíu mày.
“Tiền của Cảnh Hoài?”
“Đúng.”
“Bao nhiêu?”
“Khoảng 920.000 tệ.”
Tôi đứng chết lặng.
Chín trăm hai mươi nghìn.
Trước khi cưới, Cảnh Hoài từng nói với tôi rằng anh chỉ có khoảng 200.000 tệ tiết kiệm.
Vì vậy căn hộ tân hôn do tôi và cha mẹ tôi bỏ phần lớn tiền nội thất.
Tôi chậm rãi hỏi:
“Anh ấy biết không?”
Luật sư Lương đáp:
“Câu đó cô nên hỏi chồng mình.”
Tối hôm đó Cảnh Hoài đến.
Anh đứng ngoài cửa gần hai mươi phút tôi mới mở.
“Em có chuyện muốn hỏi anh.”
Anh gật đầu.
“Tài khoản mẹ anh từng nhận 920.000 tệ từ anh là thế nào?”
Mặt Cảnh Hoài lập tức biến sắc.
Chỉ một biểu cảm ấy đã cho tôi câu trả lời.
Anh biết.
Tôi cười.
“Thì ra anh có tiền.”
“Vãn Ninh, nghe anh giải thích.”
“Anh có gần một triệu tệ, nhưng lúc em trai anh mua nhà, anh không lấy tiền của anh.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt chồng.
“Anh lấy của hồi môn của em.”
Anh đứng trước cửa, môi trắng bệch.
“Không phải như em nghĩ.”
“Vậy là thế nào?”
Cảnh Hoài siết tay.
Rất lâu sau, anh mới nói:
“920.000 đó… vốn là tiền anh chuẩn bị mua một căn hộ khác.”
Tôi sững lại.
“Căn hộ khác?”
Anh không dám nhìn tôi.
Tôi hỏi từng chữ:
“Cho ai?”
Sự im lặng của anh khiến hành lang lạnh ngắt.
Cuối cùng anh đáp:
“Cho mẹ anh đứng tên.”
Ngay khoảnh khắc ấy, tôi hiểu ra.
Chuyện 1,8 triệu tệ chưa bao giờ chỉ là một người mẹ chồng tham kiểm soát.
Trong cuộc hôn nhân này, chồng tôi còn giấu tôi nhiều thứ hơn tôi tưởng.
CHƯƠNG 3 – THỨ TÔI LẤY LẠI KHÔNG CHỈ LÀ TIỀN
“Anh có 920.000 tệ nhưng nói với em anh chỉ có 200.000?”
Tôi đứng trước cửa, không cho Cảnh Hoài bước vào.
Anh khàn giọng:
“Khoản đó là tiền anh tích góp cùng một phần cha mẹ cho trước đây.”
“Vậy tại sao phải giấu em?”
“Mẹ anh nói…”
Tôi bật cười.
“Lại là mẹ anh.”
“Vãn Ninh…”
“Anh ba mươi hai tuổi rồi, Cảnh Hoài.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
“Anh có thể nghe lời mẹ. Nhưng anh phải chịu trách nhiệm cho lựa chọn của chính mình.”
Anh cúi đầu.
“Mẹ nói nhà em giàu hơn nhà anh quá nhiều. Nếu sau này vợ chồng có chuyện, anh sẽ chẳng có gì trong tay. Bà bảo anh nên giữ một tài sản riêng để phòng thân.”
Tôi nghe xong bỗng thấy buồn cười đến đau lòng.
“Anh phòng em?”
“Không phải.”
“Trước khi cưới, anh giấu gần một triệu tệ để mua nhà cho mẹ đứng tên. Sau khi cưới, mẹ anh lấy 1,8 triệu của em cho em trai anh. Anh đứng bên cạnh giúp bà ép em ký.”
Tôi nhìn anh.
“Cảnh Hoài, nhà anh phòng em đến mức ấy, vậy tại sao vẫn cưới em?”
Anh ngẩng đầu.
“Vì anh yêu em.”
“Yêu một người nhưng lại luôn chuẩn bị đường lui bằng tài sản của người đó?”
Anh không trả lời được.
Đêm ấy tôi không cho anh vào nhà.
Một tuần tiếp theo, dưới sự thương lượng của luật sư hai bên, 1,8 triệu tệ được hoàn trả đầy đủ.
Khoản 600.000 thiếu hụt cuối cùng do Cảnh Hoài tự chuyển.
Anh bán một số khoản đầu tư và rút tiền tiết kiệm.
Khi điện thoại hiện thông báo số dư trở lại, tôi nhìn màn hình rất lâu.
Ba tháng trước, con số 0,00 khiến tôi lạnh cả người.
Bây giờ 1.800.000 hiện lên, tôi lại không cảm thấy vui.
Tiền trở về rồi.
Nhưng có vài thứ không thể chuyển khoản trở lại.
Niềm tin chẳng hạn.
Ba ngày sau, nhà họ Chu hẹn tôi đến một nhà hàng bên sông Tiền Đường.
Bà Trương Tú Phân vừa thấy tôi đã nói:
“Tiền cũng trả rồi, cô còn muốn thế nào?”
Cảnh Hoài cau mày.
“Mẹ.”
“Tao nói sai à?”
Bà quay sang tôi.
“Nhà nào chẳng có mâu thuẫn? Chỉ vì 1,8 triệu mà đòi chia tay, cô không thấy mình quá tính toán sao?”
Tôi kéo ghế ngồi xuống.
“Bà vẫn nghĩ vấn đề là 1,8 triệu?”
“Không thì là gì?”
Tôi lấy tờ giấy tặng cho ra.
Đó là bản sao.
“Vấn đề là ngày đầu tiên tôi bước vào nhà họ Chu, bà đã cho rằng tài sản của tôi đương nhiên thuộc về gia đình bà.”
Tôi đặt thêm một bản sao kê.
“Vấn đề là con trai bà giấu vợ gần một triệu tệ, trong khi để vợ chi phần lớn tiền sửa căn hộ tân hôn.”
Tôi đặt thứ cuối cùng lên bàn.
Một bản dự thảo thỏa thuận ly hôn.
Mặt Cảnh Hoài trắng bệch.
“Vãn Ninh…”
Bà Trương bật dậy.
“Cô thật sự muốn ly hôn?”
“Tôi đã suy nghĩ rất kỹ.”
“Cô đừng tưởng nhà cô có tiền thì muốn làm gì cũng được!”
Tôi bình tĩnh nhìn bà.
“Chính vì cha mẹ tôi có thể bảo vệ tôi nên bà nghĩ tôi sẽ dễ dàng bỏ qua sao?”
Bà nghẹn lời.
Cảnh Hoài cầm bản thỏa thuận, tay run nhẹ.
“Cho anh thêm thời gian được không?”
“Tôi đã cho anh ba tháng.”
“Anh không biết em đang đợi.”
“Tình cảm mà phải được thông báo ‘đây là cơ hội cuối cùng’ mới biết trân trọng thì đã quá muộn.”
Anh nhìn tôi.
Lần đầu tiên sau nhiều tuần, trong mắt anh không còn sự chống chế.
Chỉ còn hối hận.
“Anh sai rồi.”
Tôi không nói.
“Ngày hôm đó anh nghĩ chỉ cần em ký, mẹ sẽ vui, Cảnh Dương có nhà, gia đình sẽ yên.”
Anh cười cay đắng.
“Anh luôn nghĩ nhường một chút là gia đình yên ổn.”
Tôi hỏi:
“Nhưng người phải nhường luôn là ai?”
Anh im lặng.
“Tôi.”
Cảnh Hoài cúi đầu.
“Từ chuyện nhỏ đến chuyện lớn, anh luôn nói với tôi: ‘Mẹ lớn tuổi rồi, em nhường một chút.’ ‘Cảnh Dương còn nhỏ, em đừng tính toán.’ ‘Người một nhà, đừng phân biệt tiền của ai.’”
Tôi khẽ lắc đầu.
“Anh dùng sự nhẫn nhịn của tôi để duy trì bình yên cho gia đình anh.”
Bà Trương chen vào:
“Nó là chồng cô, nó nghĩ cho gia đình có gì sai?”
Tôi quay sang bà.
“Không sai.”
Bà vừa định nói tiếp thì tôi nói:
“Nhưng tôi cũng là gia đình của anh ấy.”
Bà im bặt.
Cảnh Hoài nhắm mắt.
Tôi biết câu ấy cuối cùng đã khiến anh hiểu.
Trong suốt cuộc hôn nhân ngắn ngủi này, anh luôn coi mẹ và em trai là “gia đình cần bảo vệ”.
Còn tôi là người “nên hiểu chuyện”.
Chúng tôi hoàn tất thủ tục sau đó.
Không có cảnh la hét.
Không có màn trả đũa.
Cũng không có ai thắng một cách huy hoàng.
Chỉ có hai người từng thật lòng yêu nhau ngồi đối diện trong một căn phòng, ký tên vào giấy tờ kết thúc cuộc hôn nhân chưa đầy nửa năm.
Trước khi rời đi, Cảnh Hoài gọi tôi.
“Vãn Ninh.”
Tôi dừng bước.
“Nếu hôm đó anh đứng về phía em…”
Tôi quay lại.
Anh cười rất buồn.
“Chúng ta có khác không?”
Tôi suy nghĩ vài giây.
“Có lẽ.”
Mắt anh đỏ lên.
“Anh xin lỗi.”
Lần này tôi tin lời xin lỗi ấy là thật.
Nhưng lời xin lỗi chân thành không phải lúc nào cũng có nghĩa mọi thứ phải quay lại như cũ.
“Tôi biết.”
Tôi mở cửa.
“Sau này hãy đối xử tốt với người tiếp theo.”
Anh khẽ gật đầu.
“Tôi sẽ không kết hôn sớm đâu.”
Tôi mỉm cười.
“Vậy thì trước hết hãy học cách tự quyết định cuộc đời mình.”
Tôi bước ra ngoài.
Trời Hàng Châu đầu đông có nắng.
Hai bên đường, lá ngô đồng đã ngả vàng.
Cha đợi tôi dưới tầng.
Ông thấy tôi đi ra nhưng không hỏi kết quả.
Chỉ mở cửa xe.
“Đi ăn không?”
Tôi bật cười.
“Cha không hỏi gì à?”
“Có gì để hỏi?”
“Con vừa ly hôn.”
“Ừ.”
“Cha không buồn sao?”
Ông nhìn tôi.
“Ngày con kết hôn, cha chỉ mong con sống vui. Ngày con ly hôn, cha vẫn chỉ mong điều đó.”
Tôi quay mặt nhìn ra cửa kính.
Mắt bỗng cay.
Một tháng sau, tôi quay lại công ty của gia đình nhưng không làm dưới quyền cha.
Tôi xin vào bộ phận phát triển thị trường, bắt đầu từ những dự án nhỏ.
Số tiền 1,8 triệu tệ tôi không dùng để mua xe hay nhà.
Tôi gửi một phần tiết kiệm, phần còn lại góp vào một dự án kinh doanh nhỏ cùng chị họ.
Mẹ hỏi:
“Không sợ mất sao?”
Tôi cười.
“Tiền mất có thể kiếm lại.”
Mẹ hiểu ý tôi nên không nói thêm.
Đầu mùa xuân năm sau, tôi tình cờ gặp Cảnh Hoài ở Tây Hồ.
Anh đi một mình.
Chúng tôi đứng cách nhau vài mét.
Anh gầy hơn trước.
“Tình cờ thật.”
“Ừ.”
Anh hỏi tôi sống thế nào.
“Tốt.”
“Công việc?”
“Cũng tốt.”
Anh gật đầu.
Một lúc sau anh nói:
“Cảnh Dương không mua căn hộ kia nữa.”
Tôi không hỏi lý do.
“Mẹ anh cũng chuyển về Lâm An sống với cha.”
Tôi vẫn im lặng.
“Còn căn hộ 920.000 kia, anh không mua nữa.”
“Đó là chuyện của anh.”
Anh cười.
“Anh biết.”
Chúng tôi đi vài bước dọc bờ hồ.
Trước khi tách ra, Cảnh Hoài bỗng nói:
“Anh vẫn giữ cây bút em tặng anh hồi tốt nghiệp.”
Tôi hơi ngạc nhiên.
“Vậy à?”
“Ừ.”
Anh nhìn mặt hồ.
“Hồi đó chúng ta nghèo hơn bây giờ nhiều, nhưng hình như lại vui hơn.”
Tôi hiểu anh muốn nói gì.
Nhưng có những con đường chỉ nên nhớ, không nên quay lại.
“Cảnh Hoài.”
Anh quay sang.
“Tạm biệt.”
Anh nhìn tôi vài giây rồi mỉm cười.
“Tạm biệt, Vãn Ninh.”
Tôi bước đi.
Lần này không quay đầu.
Sau chuyện ấy, nhiều người hỏi tôi có tiếc cuộc hôn nhân ấy không.
Tôi từng tiếc.
Tôi tiếc ba năm tình cảm.
Tiếc đám cưới bên Tây Hồ mà cha mẹ chuẩn bị suốt nửa năm.
Tiếc người đàn ông từng đội mưa mang thuốc tới cho tôi lúc nửa đêm cuối cùng lại chính là người đặt cây bút trước mặt tôi và nói:
“Em ký đi.”
Nhưng tôi chưa bao giờ tiếc quyết định rời khỏi cuộc hôn nhân ấy.
Bởi ngày cưới, cha cho tôi 1,8 triệu tệ.
Ba tháng sau, tôi lấy lại đủ 1,8 triệu.
Nhưng thứ quan trọng nhất tôi lấy lại được không nằm trong tài khoản ngân hàng.
Đó là quyền quyết định tiền của mình thuộc về ai.
Quyền quyết định mình phải nhẫn nhịn đến đâu.
Và quan trọng nhất—
Quyền quyết định người nào xứng đáng được ở lại trong cuộc đời mình.
Có những người nghĩ một người phụ nữ biết nhường nhịn là vì cô ấy yếu.
Không.
Đôi khi cô ấy chỉ đang cho bạn cơ hội.
Đến ngày cô ấy không nhường nữa, không tranh cãi nữa, cũng không khóc nữa…
Có nghĩa là cơ hội cuối cùng đã hết.