#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – BA TRĂM NGHÌN TỆ VÀ TỜ ĐƠN LY HÔN
“Ba trăm nghìn tệ đối với anh chỉ là một bữa tiệc tiếp khách, nhưng với mẹ em, đó là tiền cứu mạng!”
Giữa phòng khách căn hộ cao cấp nhìn xuống sông Hoàng Phố, tôi đặt tờ dự toán phẫu thuật xuống bàn trước mặt chồng.
Cố Cảnh Thâm vẫn không ngẩng đầu.
Anh tháo chiếc đồng hồ đắt tiền khỏi cổ tay, đặt bên cạnh ly trà rồi lạnh nhạt hỏi:
“Lâm Vãn Ninh, nhà họ Lâm các em thiếu tiền, tại sao lần nào cũng tìm đến tôi?”
Tôi đứng chết lặng.
Ngoài cửa kính, ánh đèn Lục Gia Chủy rực rỡ đến chói mắt. Căn hộ hơn ba trăm mét vuông này trị giá hàng chục triệu tệ, nhưng lúc ấy, tôi lại cảm thấy nơi mình đứng lạnh lẽo hơn hành lang bệnh viện.
“Mẹ em đang nằm trong phòng chăm sóc đặc biệt.”
“Đó là mẹ em, không phải mẹ tôi.”
Một câu nói khiến bàn tay tôi lạnh buốt.
Tôi và Cố Cảnh Thâm kết hôn ba năm.
Anh là con trai trưởng của nhà họ Cố, hiện giữ chức phó tổng giám đốc Cố thị, tập đoàn bất động sản có hàng chục dự án tại Thượng Hải, Tô Châu và Hàng Châu.
Còn tôi chỉ từng là một kiến trúc sư bình thường.
Ba năm trước, tôi từ bỏ công việc để làm con dâu nhà họ Cố vì Cảnh Thâm nói:
“Em không cần vất vả nữa. Anh nuôi được em.”
Tôi từng xem câu đó là lời hứa.
Đến hôm nay mới hiểu, thứ người ta cho bạn cũng có thể trở thành lý do để người ta xem thường bạn.
Tôi hít sâu.
“Em không xin anh cho. Coi như em vay. Em sẽ viết giấy nợ.”
Cảnh Thâm khẽ bật cười.
“Cô lấy gì trả?”
“Em có thể đi làm lại.”
“Ba năm không đụng vào bản vẽ, cô nghĩ mình vẫn là Lâm Vãn Ninh của ngày trước sao?”
Tôi siết chặt tay.
“Dù mất mười năm em cũng trả.”
Anh nhìn tôi, ánh mắt không chút dao động.
“Đủ rồi. Đừng dùng bệnh tình của mẹ cô để ép tôi.”
Tôi không nói thêm.
Chỉ chậm rãi cầm tờ dự toán phẫu thuật lên.
Khi bước đến cửa, tôi nghe anh gọi:
“Vãn Ninh.”
Trong một giây, tôi đã hy vọng.
Hy vọng anh đổi ý.
Nhưng Cảnh Thâm chỉ nói:
“Ngày mai mẹ tôi tổ chức tiệc trà ở nhà cũ. Nhớ đến đúng giờ. Đừng để bà mất mặt.”
Tôi quay đầu nhìn người đàn ông mình từng yêu đến mức sẵn sàng từ bỏ cả sự nghiệp.
“Cảnh Thâm, mẹ em có thể không chờ được đến ngày mai.”
Anh khựng lại.
Nhưng cuối cùng vẫn chỉ đáp:
“Bác sĩ luôn nói quá để người nhà chuẩn bị tiền.”
Khoảnh khắc ấy, chút tình cảm cuối cùng trong tôi dường như cũng tắt.
Tôi trở lại Bệnh viện Nhân Tế gần nửa đêm.
Cha tôi, Lâm Quốc Bình, ngồi cúi đầu trên chiếc ghế nhựa ngoài hành lang. Chỉ vài ngày, tóc ông bạc đi rất nhiều.
Thấy tôi, ông vội đứng dậy.
“Vãn Ninh, sao rồi?”
Tôi cố cười.
“Ba đừng lo. Con có cách.”
Ông nhìn phía sau tôi.
“Cảnh Thâm không đến sao?”
“Anh ấy bận.”
Cha tôi im lặng.
Ông không hỏi thêm, chỉ thở dài:
“Nhà họ Cố nhiều việc, ba hiểu.”
Tôi quay mặt đi.
Cha tôi luôn như vậy.
Dù bị người khác coi thường, ông vẫn tìm lý do giúp họ.
Một lúc sau, bác sĩ Trịnh bước ra khỏi khu điều trị.
“Cô Lâm.”
Tôi lập tức đứng dậy.
“Bác sĩ Trịnh, mẹ tôi sao rồi?”
“Hiện tại tạm ổn, nhưng ca phẫu thuật không thể trì hoãn lâu. Phần chi phí còn thiếu, phía bệnh viện đã xin gia hạn cho gia đình đến trưa mai.”
Tôi khàn giọng:
“Tôi hiểu.”
Ông nhìn tôi một lúc rồi bất ngờ hỏi:
“Cô thật sự là con dâu nhà họ Cố?”
Tôi hơi bất ngờ.
“Vâng.”
“Cố thị?”
“Đúng.”
Bác sĩ Trịnh dường như muốn nói gì đó, nhưng rồi chỉ lắc đầu.
“Không có gì. Cô chăm sóc ba mình trước đi.”
Gần nửa đêm, cha tôi ngủ gục trên ghế.
Tôi ngồi một mình bên cửa sổ cuối hành lang.
Điện thoại sáng lên.
Tin nhắn của Cảnh Thâm.
“Bao giờ bình tĩnh thì về nhà.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu.
Sau đó mở chiếc túi vẫn mang theo.
Bên trong là đơn ly hôn tôi đã chuẩn bị từ hai tháng trước.
Hai tháng trước, tôi tình cờ nghe mẹ chồng, Tưởng Tú Lan, nói với Cảnh Thâm trong thư phòng:
“Con cưới nó ba năm mà chưa có con. Nhà họ Cố không thể chờ mãi.”
Cảnh Thâm đáp:
“Con biết.”
Chỉ hai chữ.
Không bảo vệ tôi.
Không phản đối.
Từ hôm ấy, tôi đã hiểu cuộc hôn nhân này thực ra chỉ còn một mình tôi cố giữ.
Nhưng tôi vẫn chưa ký.
Cho đến đêm nay.
Tôi đặt giấy lên đùi, cầm bút.
Không yêu cầu căn hộ.
Không yêu cầu xe.
Không yêu cầu cổ phần.
Không lấy bất kỳ món quà cưới nào của nhà họ Cố.
Tôi chỉ viết thêm một dòng:
“Tự nguyện chấm dứt hôn nhân, không tranh chấp tài sản.”
Khi ký tên mình, tay tôi run.
Ba năm.
Cuối cùng chỉ còn lại ba chữ “Lâm Vãn Ninh”.
Tôi gọi dịch vụ chuyển phát khẩn, nhờ họ giao hồ sơ đến văn phòng Cố Cảnh Thâm vào sáng hôm sau.
Sau đó tắt điện thoại.
Tám giờ hai mươi sáng, tầng ba mươi sáu trụ sở Cố thị.
Cuộc họp đầu tư đang diễn ra thì trợ lý Trần Hạo bước vào.
“Cố tổng, xin lỗi, có chuyện khẩn cấp.”
Cảnh Thâm cau mày.
“Nói.”
Trần Hạo nhìn quanh.
“Chuyện liên quan đến phu nhân.”
Cảnh Thâm tựa lưng vào ghế.
“Cô ấy lại cần tiền?”
“Không.”
Trần Hạo đặt phong bì lên bàn.
“Phu nhân gửi đơn ly hôn.”
Phòng họp im bặt.
Cảnh Thâm khựng vài giây rồi cười nhạt.
“Cô ấy muốn dùng cách này ép tôi?”
Trần Hạo thấp giọng:
“Cố tổng… phu nhân không yêu cầu bất kỳ tài sản nào.”
Nụ cười trên môi anh biến mất.
Anh giật tập hồ sơ, lật nhanh đến trang cuối.
Chữ ký của tôi nằm ngay ngắn bên dưới.
Không tài sản.
Không bồi thường.
Không điều kiện.
Chỉ muốn rời đi.
Cảnh Thâm bất giác siết tờ giấy.
Đúng lúc đó, điện thoại Trần Hạo rung lên.
Anh ta nghe máy vài giây, sắc mặt thay đổi.
“Cố tổng…”
“Còn chuyện gì?”
“Bệnh viện Nhân Tế vừa gọi đến phòng pháp chế.”
Cảnh Thâm đứng bật dậy.
“Tại sao bệnh viện gọi Cố thị?”
“Họ nói hồ sơ điều trị của bà Lâm liên quan đến một hồ sơ tài trợ y tế ba mươi năm trước, người ký là…”
Trần Hạo ngập ngừng.
“Ông cụ Cố.”
Cảnh Thâm sững người.
“Ông nội tôi?”
“Vâng.”
“Bệnh của mẹ Vãn Ninh liên quan gì đến ông nội?”
Chưa ai trả lời được thì điện thoại Cảnh Thâm đổ chuông.
Là Tưởng Tú Lan.
Vừa bắt máy, giọng bà đã gấp gáp:
“Cảnh Thâm, con đang ở đâu?”
“Công ty.”
“Đến bệnh viện ngay!”
“Mẹ cũng biết chuyện?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Sau đó, bà nói một câu khiến tay anh siết chặt điện thoại:
“Đừng để Lâm Vãn Ninh rời khỏi đó. Nhất định phải giữ con bé lại trước khi nó nhìn thấy thứ trong két hồ sơ của mẹ nó.”
“Mẹ nói gì vậy?”
“Không còn thời gian giải thích!”
Cảnh Thâm lao khỏi phòng họp.
Chưa đầy bốn mươi phút sau, chiếc Maybach đen dừng gấp trước cổng bệnh viện.
Anh chạy lên tầng mười hai.
Nhưng phòng bệnh của mẹ tôi đã trống.
“Người đâu?”
Một y tá nhìn anh ngạc nhiên.
“Anh là người nhà bà Lâm?”
“Tôi là con rể.”
“Bệnh nhân vừa chuyển sang khu chuẩn bị phẫu thuật.”
Cảnh Thâm khựng lại.
“Phẫu thuật? Tiền đã đóng rồi?”
“Đã có người thanh toán toàn bộ.”
“Ai?”
“Tôi không rõ.”
Y tá suy nghĩ rồi nói tiếp:
“Còn cô Lâm… vừa có một người đàn ông lớn tuổi đến tìm.”
“Người đàn ông nào?”
“Ông ấy đưa cho cô Lâm một chiếc hộp gỗ. Ông ấy nói mẹ cô dặn phải giao lại nếu một ngày nhà họ Cố từ chối cứu bà.”
Cảnh Thâm đứng sững.
Đúng lúc ấy, từ cuối hành lang vang lên giọng tôi:
“Cảnh Thâm?”
Anh quay phắt lại.
Tôi đang đứng trước phòng tư vấn, hai mắt đỏ hoe, trên tay ôm một chiếc hộp gỗ cũ.
“Anh đến đây làm gì?”
Cảnh Thâm bước nhanh tới.
“Vãn Ninh, đừng mở nó.”
Tôi nhìn anh.
“Tại sao?”
Anh không trả lời.
Chính sự hoảng loạn hiếm thấy trong ánh mắt anh khiến tôi chậm rãi nhìn xuống chiếc hộp.
Bên trong có một phong bì đã ố vàng.
Trên đó là nét chữ của mẹ tôi:
**“Gửi con gái. Nếu con đã quyết định rời khỏi nhà họ Cố, đây là lúc con phải biết chuyện năm đó.”**
Tôi vừa chạm vào mép phong bì thì một giọng già nua vang lên phía sau:
“Vãn Ninh, trước khi đọc lá thư ấy, cháu nên hỏi chồng cháu một câu.”
Tôi quay lại.
Người đàn ông khoảng bảy mươi tuổi mặc áo khoác xám, chống gậy gỗ, đôi mắt sâu và sắc.
Cảnh Thâm tái mặt.
“Bác Phương?”
Ông lão nhìn thẳng vào anh.
“Cậu còn nhớ tôi sao?”
Tôi ngơ ngác.
“Ông là ai?”
“Phương Đức Hải. Ba mươi năm trước tôi là luật sư riêng của ông nội Cố Cảnh Thâm.”
Ông dừng lại, sau đó nói chậm rãi:
“Vãn Ninh, cháu nên hỏi chồng cháu xem cậu ta có biết vì sao năm đó ông nội cậu ta đã quỳ trước mẹ cháu không.”
Tay tôi cứng lại trên phong bì.
Cảnh Thâm lập tức bước tới.
“Vãn Ninh, khoan mở nó.”
Tôi nhìn anh.
“Anh biết chuyện này?”
“Anh không biết.”
“Vậy tại sao anh sợ em mở?”
Anh không trả lời được.
Tôi bật cười, nhưng nước mắt lại rơi.
“Ba năm làm vợ anh, lần đầu tiên em thấy anh hoảng sợ như vậy.”
Tôi xé phong bì.
Bên trong không chỉ có một lá thư.
Mà còn có một bản thỏa thuận cũ đóng dấu đỏ.
Dòng đầu tiên khiến tôi không thể thở nổi.
**“Thỏa thuận chuyển giao quyền thụ hưởng 15% cổ phần sáng lập Tập đoàn Cố thị.”**
Người thụ hưởng ban đầu: **Lâm Tú Mai.**
Tên mẹ tôi.
Tôi ngẩng phắt lên.
“Cảnh Thâm…”
Anh nhìn chằm chằm bản giấy trong tay tôi.
Tôi hỏi từng chữ:
“Vì sao mẹ em lại có cổ phần của nhà họ Cố?”
Phương Đức Hải chậm rãi đáp thay anh:
“Bởi nếu không có mẹ cháu, ba mươi năm trước đã không có Cố thị của ngày hôm nay.”
---
# CHƯƠNG 2 – MÓN NỢ BA MƯƠI NĂM
Tôi tưởng mình đã nghe nhầm.
“Mẹ cháu?”
Phương Đức Hải gật đầu.
“Năm ấy bà ấy tên Lâm Tú Mai, mới hai mươi sáu tuổi, làm kế toán tại một công ty vật liệu xây dựng ở Thượng Hải.”
Cảnh Thâm nhìn ông.
“Bác Phương, những chuyện này sao tôi chưa từng nghe ông nội nhắc?”
“Vì ông nội cậu đã hứa với bà Lâm.”
“Hứa gì?”
“Không làm phiền cuộc sống của bà ấy nữa.”
Hành lang bệnh viện bỗng trở nên yên tĩnh lạ thường.
Tôi cúi nhìn bản thỏa thuận.
Mười lăm phần trăm cổ phần sáng lập Cố thị.
Nếu tính theo giá trị hiện tại, đó là một con số tôi thậm chí không dám nghĩ đến.
Tôi lắc đầu.
“Không thể nào. Mẹ cháu sống rất bình thường. Nhà cháu trước giờ chưa từng giàu có.”
Phương Đức Hải thở dài.
“Bởi bà ấy chưa từng nhận số cổ phần đó.”
“Tại sao?”
“Vì một người.”
Ông nhìn về phía Cảnh Thâm.
“Bà nội cậu.”
Cảnh Thâm lập tức cau mày.
“Bác đang nói bà nội tôi?”
“Năm 1996, Cố thị còn chưa thành tập đoàn. Ông nội cậu, Cố Hoài Sơn, đầu tư vào một dự án xây dựng ở Phố Đông. Vì đối tác làm giả sổ sách, công ty đứng trước nguy cơ mất toàn bộ vốn.”
Phương Đức Hải nói chậm rãi:
“Lâm Tú Mai là người phát hiện vấn đề.”
Tôi bỗng nhớ hồi nhỏ, mẹ từng nói bà học kế toán nhưng sau này bỏ nghề.
Tôi hỏi:
“Rồi sao nữa?”
“Bà ấy thu thập chứng từ, giúp ông Cố chứng minh khoản tiền bị chuyển sai. Quan trọng hơn, khi ngân hàng từ chối gia hạn khoản vay, bà ấy đã thuyết phục cha mình thế chấp một nhà kho của gia đình để giúp công ty vượt qua.”
Tôi sững sờ.
“Ông ngoại cháu?”
“Đúng.”
Ông ngoại mất khi tôi còn nhỏ.
Tôi chỉ nhớ ông sống rất giản dị trong một căn nhà cũ ở Tô Châu.
Phương Đức Hải nói:
“Nhà kho ấy sau đó bị bán vì công ty mất gần hai năm mới hoàn vốn. Nhà họ Lâm từ một gia đình khá giả trở thành bình thường.”
Cảnh Thâm nghiến hàm.
“Vậy ông nội tôi hứa cho bà ấy mười lăm phần trăm cổ phần?”
“Không phải cho.”
Phương Đức Hải nhìn anh.
“Là trả.”
Một chữ ấy khiến sắc mặt Cảnh Thâm thay đổi.
“Ông cụ từng nói, nếu không có cha con bà Tú Mai, Cố thị đã phá sản từ trước khi cậu ra đời.”
Tôi nhìn bản thỏa thuận, đầu óc rối loạn.
“Nhưng tại sao mẹ cháu không nhận?”
Phương Đức Hải im lặng vài giây.
“Vì lúc chuẩn bị ký chuyển nhượng chính thức, bà nội Cảnh Thâm biết chuyện.”
Cảnh Thâm cứng người.
“Bà đã làm gì?”
“Bà tìm đến nhà họ Lâm.”
Tôi siết tờ giấy.
Phương Đức Hải tiếp tục:
“Bà ấy cho rằng một cô gái trẻ không có quan hệ huyết thống với nhà họ Cố mà nắm giữ mười lăm phần trăm cổ phần là mối nguy. Bà đề nghị trả tiền mặt. Mẹ cháu từ chối.”
“Sau đó?”
“Sau đó bà nội Cảnh Thâm nói nếu Tú Mai nhất quyết nhận cổ phần, bà sẽ khiến chuyện giữa cô ấy và ông Cố bị bóp méo thành một mối quan hệ không đứng đắn.”
Tôi lập tức ngẩng lên.
“Nhưng họ không có…”
“Không.”
Phương Đức Hải lắc đầu.
“Giữa họ chỉ là ân nghĩa. Khi ấy ông Cố đã có gia đình, mẹ cháu cũng chuẩn bị kết hôn với cha cháu.”
Tôi cảm thấy tim mình nặng trĩu.
“Mẹ cháu sợ ảnh hưởng đến cha cháu?”
“Đúng.”
“Vậy bà từ bỏ?”
“Bà ấy yêu cầu một điều kiện.”
“Điều kiện gì?”
Phương Đức Hải nhìn xuống phòng phẫu thuật.
“Nếu một ngày nhà họ Lâm gặp biến cố lớn, nhà họ Cố phải giúp một lần, vô điều kiện.”
Tôi bất động.
Ba trăm nghìn tệ.
Mẹ tôi nằm viện.
Tôi đến cầu xin chồng.
Và anh đã nói:
“Đó là mẹ cô, không phải mẹ tôi.”
Một cảm giác chua chát dâng lên cổ họng.
Tôi nhìn Cảnh Thâm.
Anh cũng dường như vừa hiểu.
“Vậy cuộc gọi sáng nay…”
Phương Đức Hải gật đầu.
“Hệ thống pháp lý của quỹ gia tộc Cố lưu bản thỏa thuận này. Bệnh viện tra thông tin bảo lãnh y tế cũ khi kiểm tra hồ sơ của bà Tú Mai nên mới liên hệ Cố thị.”
Tôi hỏi:
“Vậy người đóng tiền phẫu thuật là ai?”
“Tôi.”
Phương Đức Hải đáp.
“Nhưng khoản tiền đó vốn phải do nhà họ Cố chi trả.”
Ngay lúc ấy, tiếng giày cao gót vang lên.
Tưởng Tú Lan xuất hiện cuối hành lang.
Bà vẫn mặc bộ sườn xám màu lam nhạt, gương mặt trang điểm chỉnh tề, nhưng bước chân rõ ràng gấp gáp.
“Cảnh Thâm!”
Thấy tập giấy trong tay tôi, sắc mặt bà biến đổi.
“Con đã mở rồi?”
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Mẹ biết?”
Bà im lặng.
Tôi bật cười.
“Mẹ biết từ đầu?”
“Vãn Ninh, nghe mẹ giải thích.”
“Ba năm nay mẹ luôn nói nhà họ Lâm trèo cao.”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Ngày cưới, mẹ nói trước mặt họ hàng rằng nhà cháu không có gì ngoài một cô con gái tốt số.”
Tưởng Tú Lan mím môi.
“Mẹ chỉ…”
“Lúc ba cháu nhập viện năm ngoái, mẹ nói nhà họ Lâm cứ có chuyện là dựa vào nhà họ Cố.”
Giọng tôi run lên.
“Trong khi người từng dựa vào nhà họ Lâm lại chính là nhà họ Cố.”
“Vãn Ninh!”
Cảnh Thâm bước tới.
Tôi quay sang.
“Anh cũng vậy.”
Anh khựng lại.
“Anh không biết chuyện cũ.”
“Em tin.”
Cảnh Thâm ngạc nhiên.
Tôi cười nhạt.
“Nhưng chuyện tối qua anh biết.”
Anh im bặt.
“Anh biết mẹ em đang nằm viện. Anh biết em bán trang sức, vay tiền khắp nơi. Anh biết em chỉ còn cách cầu xin anh.”
Tôi nhìn anh.
“Và anh vẫn từ chối.”
“Anh…”
“Anh không cần biết chuyện ba mươi năm trước mới có thể đối xử tử tế với vợ mình.”
Câu ấy khiến Cảnh Thâm không thể nói tiếp.
Tưởng Tú Lan bước tới.
“Vãn Ninh, giờ mẹ con đang phẫu thuật, những chuyện khác để sau.”
Tôi quay sang bà.
“Mẹ sợ điều gì?”
Bà khựng lại.
“Sợ cháu giữ bản thỏa thuận này?”
“Không phải.”
“Hay sợ mười lăm phần trăm cổ phần?”
Tưởng Tú Lan lập tức nói:
“Thỏa thuận ấy chưa từng được thực hiện. Về mặt pháp lý—”
Phương Đức Hải cắt ngang:
“Bà Cố, bà không nên nói về pháp lý trước mặt tôi.”
Bà lạnh mặt.
“Luật sư Phương, đây là chuyện gia đình.”
“Ba mươi năm trước bà cũng nói vậy.”
Không khí căng thẳng.
Tôi mở lá thư của mẹ.
Bên trong chỉ có vài trang giấy viết tay.
“Vãn Ninh.
Nếu con đọc được lá thư này, có lẽ mẹ đã không còn khả năng ngăn con biết chuyện cũ.
Mẹ chưa từng muốn con bước vào nhà họ Cố vì món nợ năm xưa. Khi Cảnh Thâm đến xin cưới, mẹ từng hỏi con ba lần rằng con có thật sự yêu cậu ấy không.
Con đều nói có.
Vì vậy mẹ im lặng.
Mẹ chỉ mong thế hệ của con không phải sống dưới cái bóng ân oán của thế hệ trước.
Nhưng nếu một ngày nhà họ Cố dùng tiền bạc hoặc địa vị để làm tổn thương con, con hãy nhớ một điều:
Con chưa từng thấp hơn họ.”
Nước mắt tôi rơi xuống trang giấy.
Ở cuối thư còn một đoạn.
“Phần cổ phần năm ấy mẹ chưa nhận.
Nhưng ông Cố đã để lại một văn bản khác.
Mẹ giữ nó không phải để đòi tiền.
Mẹ giữ để một ngày con bị dồn đến đường cùng, con có quyền tự bảo vệ mình.”
Tôi ngẩng đầu.
“Một văn bản khác?”
Tưởng Tú Lan lập tức tái mặt.
“Không thể nào.”
Phương Đức Hải nhìn bà.
“Bà vẫn nghĩ ông cụ chỉ để lại một bản thỏa thuận?”
Cảnh Thâm cau mày.
“Bác Phương, ông nội còn để lại gì?”
Ông rút từ túi áo một chìa khóa nhỏ bằng đồng.
“Bản di chúc bổ sung.”
Cả hành lang im bặt.
Tưởng Tú Lan bước tới.
“Ông cụ chưa từng có di chúc bổ sung!”
“Bà không biết không có nghĩa là không tồn tại.”
“Ở đâu?”
“Ngân hàng Thượng Hải.”
Phương Đức Hải quay sang tôi.
“Người duy nhất có quyền mở két là mẹ cháu hoặc con gái ruột của bà ấy.”
Tôi siết chặt chìa khóa.
Cảnh Thâm nhìn tôi.
“Vãn Ninh…”
Tôi không đáp.
Đèn phòng phẫu thuật vẫn sáng.
Ba giờ sau, bác sĩ Trịnh bước ra.
Tôi lập tức chạy tới.
“Bác sĩ!”
Ông tháo khẩu trang, mỉm cười.
“Ca phẫu thuật thuận lợi.”
Tôi gần như khuỵu xuống vì nhẹ nhõm.
Cha tôi ôm lấy vai tôi.
“Vãn Ninh, mẹ con qua rồi.”
Tôi bật khóc.
Cảnh Thâm đứng cách đó vài bước.
Anh muốn tiến tới nhưng cuối cùng lại dừng lại.
Tôi nhìn anh.
Có những lúc, chỉ cần chậm một bước, khoảng cách giữa hai người đã không thể quay lại như cũ.
Chiều hôm đó, tôi cùng Phương Đức Hải đến ngân hàng.
Cảnh Thâm đi theo.
Tưởng Tú Lan cũng nhất quyết đến.
Chiếc két được mở trong một phòng riêng.
Bên trong không có vàng.
Không có tiền.
Chỉ có một tập hồ sơ dày.
Phương Đức Hải lấy ra một phong bì màu nâu, đặt trước mặt tôi.
Trên đó là dòng chữ của Cố Hoài Sơn:
**“Chỉ giao cho Lâm Tú Mai hoặc con gái của bà.”**
Tôi mở ra.
Bản đầu tiên là di chúc bổ sung.
Tôi đọc đến điều khoản thứ ba thì cả người đông cứng.
Cảnh Thâm giật lấy bản sao bên cạnh.
Sắc mặt anh dần trắng bệch.
Tưởng Tú Lan lùi lại một bước.
Bởi trong đó ghi rất rõ:
Nếu nhà họ Cố không thực hiện lời hứa hỗ trợ gia đình Lâm Tú Mai khi họ gặp biến cố nghiêm trọng, **15% cổ phần sáng lập được bảo lưu sẽ tự động chuyển quyền thụ hưởng cho Lâm Tú Mai hoặc người thừa kế trực hệ của bà.**
Phía dưới còn một dòng.
**“Quyền biểu quyết có hiệu lực ngay khi điều kiện vi phạm được xác lập.”**
Tôi ngẩng lên.
“Có nghĩa là gì?”
Phương Đức Hải nhìn tôi.
“Có nghĩa là từ thời điểm Cố Cảnh Thâm từ chối khoản cứu trợ tối qua…”
Ông dừng lại.
“Con đã chính thức có quyền yêu cầu nhận mười lăm phần trăm cổ phần Cố thị.”
Tưởng Tú Lan lập tức nói:
“Không thể!”
Nhưng Phương Đức Hải chưa nói hết.
Ông lấy thêm một tài liệu cuối cùng.
“Và còn một chuyện mà có lẽ chính ông cụ cũng đoán được sẽ xảy ra.”
Tôi nhìn trang giấy.
Dòng tiêu đề khiến cả Cảnh Thâm lẫn mẹ anh cùng biến sắc.
**“Danh sách cổ phần được đứng tên hộ.”**
Trong danh sách ấy, tên người đang đứng hộ phần cổ phần của mẹ tôi hiện tại lại là…
**Tưởng Tú Lan.**
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI TỪNG BỊ COI THƯỜNG TRỞ LẠI CỐ THỊ
“Mẹ đứng tên cổ phần của mẹ em?”
Cảnh Thâm nhìn Tưởng Tú Lan như không tin vào mắt mình.
Bà lập tức lắc đầu.
“Không phải như con nghĩ.”
“Vậy là thế nào?”
“Ngày đó ông cụ cần một người trong gia đình đứng tên tạm thời.”
“Ba mươi năm gọi là tạm thời?”
Giọng Cảnh Thâm lạnh hẳn.
Tôi không nói gì.
Tôi chỉ nhìn người phụ nữ đã ba năm liên tục nhắc tôi rằng:
“Con dâu nhà họ Cố phải biết thân phận.”
Hóa ra một phần địa vị bà dùng để nhìn xuống gia đình tôi lại được xây trên tài sản vốn thuộc về mẹ tôi.
Phương Đức Hải mở hồ sơ.
“Ban đầu 15% cổ phần được tách thành một quỹ ủy thác. Sau khi tập đoàn tái cấu trúc, số cổ phần này được chuyển sang tên bà Tưởng để thuận tiện biểu quyết.”
Tưởng Tú Lan nói:
“Tôi chỉ quản lý!”
“Đúng.”
Phương Đức Hải gật đầu.
“Nhưng điều khoản quy định rất rõ: khi điều kiện kích hoạt, bà phải hoàn trả toàn bộ quyền thụ hưởng trong vòng ba mươi ngày.”
Bà nhìn tôi.
“Vãn Ninh, con không hiểu chuyện kinh doanh. Nếu số cổ phần này đột nhiên thay đổi, giá cổ phiếu Cố thị sẽ bị ảnh hưởng. Hàng nghìn nhân viên sẽ bị liên lụy.”
Tôi hỏi:
“Vậy mẹ muốn con làm gì?”
“Con ký giấy từ bỏ.”
Cảnh Thâm lập tức quay sang.
“Mẹ!”
Tưởng Tú Lan vẫn nhìn tôi.
“Đổi lại, mẹ sẽ trả toàn bộ viện phí cho mẹ con, mua cho cha mẹ con một căn nhà ở Thượng Hải, và…”
Tôi bật cười.
Bà dừng lại.
“Tại sao con cười?”
“Vì đến giờ mẹ vẫn nghĩ con thiếu tiền.”
“Con…”
“Ba trăm nghìn tệ tối qua đúng là con thiếu.”
Tôi nhìn bà.
“Nhưng điều con thiếu hơn là một người chồng chịu đứng cạnh mình lúc khó khăn.”
Cảnh Thâm hạ mắt.
Tôi đặt hồ sơ xuống.
“Cổ phần này là của mẹ con. Con sẽ đợi bà tỉnh lại rồi hỏi ý bà.”
Tưởng Tú Lan cau mày.
“Con không được tùy tiện!”
“Tại sao?”
“Vì con vẫn là con dâu nhà họ Cố.”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Không lâu nữa.”
Cảnh Thâm siết tay.
“Vãn Ninh.”
Tôi quay sang.
“Đơn ly hôn anh nhận rồi chứ?”
Anh im lặng.
“Anh ký đi.”
“Anh không đồng ý.”
Tôi khựng lại.
Ba năm trước, nếu anh nói câu ấy, có lẽ tôi sẽ vui đến mất ngủ.
Nhưng hiện tại, tôi chỉ thấy mệt.
“Vì sao?”
“Chúng ta chưa đến mức phải ly hôn.”
Tôi hỏi nhỏ:
“Vậy theo anh, phải đến mức nào?”
Cảnh Thâm không đáp.
Tôi tiếp:
“Anh cần em quỳ xuống xin tiền sao?”
“Anh chưa từng muốn em quỳ.”
“Nhưng tối qua em đã gần như thế.”
Anh nhắm mắt.
“Anh sai.”
Đó là lần đầu tiên tôi nghe Cố Cảnh Thâm nói hai chữ ấy.
Tôi từng chờ nó rất lâu.
Đáng tiếc, nó đến quá muộn.
Anh nhìn tôi.
“Vãn Ninh, tối qua anh nghĩ nhà em lại gặp chuyện tiền bạc như những lần trước. Anh nghĩ nếu anh cứ giúp, mọi người sẽ càng phụ thuộc…”
“Những lần trước?”
Tôi cười.
“Ba em mổ mắt, con dùng tiền tiết kiệm của mình.”
Anh khựng lại.
“Em trai họ của em mở cửa hàng, anh ta hỏi vay anh nhưng em đã ngăn lại.”
Cảnh Thâm nhìn tôi.
“Anh…”
“Căn nhà cũ của ba mẹ sửa mái, chính mẹ em dùng tiền lương hưu.”
Tôi nói từng câu.
“Ba năm qua nhà họ Lâm chưa từng lấy một đồng của anh.”
Sắc mặt anh thay đổi.
“Nhưng mẹ anh nói…”
“Anh tin mẹ anh.”
Tôi gật đầu.
“Cũng bình thường thôi. Vì anh chưa từng thật sự quan tâm đến gia đình em.”
Cảnh Thâm không thể phản bác.
Tôi rời ngân hàng.
Anh đi theo tới tận bãi xe.
“Vãn Ninh.”
Tôi dừng lại.
“Còn chuyện gì?”
“Cho anh một cơ hội.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Bộ vest hàng may đo vẫn hoàn hảo.
Chiếc Maybach vẫn đỗ phía sau.
Anh vẫn là Cố Cảnh Thâm khiến vô số người ở Thượng Hải phải nể mặt.
Nhưng trong mắt tôi, anh chỉ là người đàn ông đã để tôi một mình ngoài hành lang bệnh viện.
“Cảnh Thâm, em từng cho anh rất nhiều cơ hội.”
“Anh không biết.”
“Đúng.”
Tôi mỉm cười nhạt.
“Vấn đề chính là anh chưa từng biết.”
Tôi quay đi.
Ba ngày sau, mẹ tôi tỉnh.
Bà còn yếu nhưng tinh thần ổn định.
Khi tôi kể chuyện chiếc hộp gỗ, bà im lặng rất lâu.
“Cuối cùng con vẫn biết.”
“Mẹ.”
Tôi nắm tay bà.
“Tại sao mẹ chưa từng nói?”
Bà nhìn tôi.
“Vì mẹ không muốn con cưới Cảnh Thâm với suy nghĩ nhà họ Cố nợ chúng ta.”
“Nhưng mẹ biết mẹ chồng con luôn coi thường nhà mình.”
“Mẹ biết.”
“Tại sao mẹ vẫn chịu?”
Bà cười yếu ớt.
“Bởi lúc con lấy chồng, ánh mắt con nhìn Cảnh Thâm giống hệt ánh mắt mẹ nhìn ba con năm đó.”
Tôi cay mắt.
“Mẹ sợ nếu nói ra, lòng tự trọng giữa hai nhà sẽ phá hỏng hôn nhân của con.”
“Nhưng cuối cùng…”
“Mẹ tính sai.”
Bà siết tay tôi.
“Không phải sai vì giữ bí mật.”
Bà nhìn tôi thật lâu.
“Mẹ sai vì nghĩ một người yêu con thì tự nhiên sẽ biết trân trọng con.”
Tôi cúi đầu.
Mẹ hỏi:
“Con thật sự muốn ly hôn?”
“Vâng.”
“Không phải vì số cổ phần?”
“Không.”
“Không phải vì giận?”
Tôi lắc đầu.
“Con chỉ không muốn quay về cuộc sống cũ.”
Mẹ mỉm cười.
“Vậy thì ly hôn.”
Tôi ngạc nhiên.
“Mẹ không khuyên con suy nghĩ thêm sao?”
“Con đã suy nghĩ ba năm rồi.”
Một câu ấy khiến nước mắt tôi rơi.
Mười ngày sau, Cố thị triệu tập cuộc họp hội đồng quản trị bất thường.
Tin về 15% cổ phần chưa công khai ra ngoài, nhưng nội bộ đã dậy sóng.
Tưởng Tú Lan muốn giải quyết kín.
Tôi thì chỉ đưa ra một yêu cầu.
Phục hồi quyền sở hữu hợp pháp cho mẹ tôi.
Không hơn.
Không bớt.
Sáng hôm họp, tôi mặc bộ vest màu kem cũ từng dùng khi còn làm kiến trúc sư.
Ba năm rồi tôi mới mặc lại.
Đứng trước gương, tôi gần như không nhận ra mình.
Không còn là Cố thiếu phu nhân.
Chỉ là Lâm Vãn Ninh.
Tại trụ sở Cố thị, lễ tân nhìn tôi đầy ngạc nhiên.
“Cố phu nhân.”
Tôi mỉm cười.
“Gọi tôi là cô Lâm.”
Cửa phòng họp tầng ba mươi sáu mở ra.
Cảnh Thâm đã ngồi bên trong.
Khi thấy tôi, anh đứng dậy.
Bên cạnh là Tưởng Tú Lan và sáu thành viên hội đồng quản trị.
Phương Đức Hải đi cùng tôi.
Chủ tịch tạm quyền lên tiếng:
“Cô Lâm, chúng tôi đã xem tài liệu.”
Một người đàn ông trung niên nói:
“Nhưng chuyện xảy ra ba mươi năm trước, muốn xác định hiệu lực cần quy trình pháp lý.”
Phương Đức Hải bình thản đáp:
“Chúng tôi đã hoàn tất xác nhận tại văn phòng công chứng.”
Ông đặt hồ sơ xuống bàn.
“Không có tranh chấp về tính xác thực.”
Căn phòng xôn xao.
Tưởng Tú Lan nhìn tôi.
“Vãn Ninh, con thực sự muốn đẩy chuyện này đến mức ấy?”
Tôi đáp:
“Con chỉ lấy lại thứ vốn thuộc về mẹ con.”
“Mẹ từng chăm sóc con ba năm.”
Tôi im lặng vài giây.
“Và mẹ con đã giúp nhà họ Cố ba mươi năm.”
Bà không nói được nữa.
Cuối cùng, nghị quyết được đưa ra.
15% cổ phần chuyển về quỹ tín thác mang tên Lâm Tú Mai.
Do mẹ tôi đang hồi phục sức khỏe, bà ủy quyền quyền biểu quyết cho tôi trong sáu tháng.
Khi kết quả được công bố, cả phòng im lặng.
Ba năm trước, tôi bước vào nhà họ Cố với tư cách một cô dâu không môn đăng hộ đối.
Ba năm sau, tôi ngồi trong phòng họp Cố thị với quyền biểu quyết lớn thứ ba.
Nhưng kỳ lạ là tôi không thấy hả hê.
Chỉ thấy bình thản.
Sau cuộc họp, mọi người lần lượt ra ngoài.
Cảnh Thâm giữ tôi lại.
“Vãn Ninh.”
“Ừ?”
Anh đặt đơn ly hôn lên bàn.
Phía dưới chữ ký của tôi đã có thêm tên anh.
Tôi nhìn một lúc.
“Anh ký rồi?”
“Anh nói sẽ không ký.”
“Vậy tại sao…”
Anh cười buồn.
“Vì anh nhận ra không ký cũng không giữ được em.”
Tôi không nói gì.
Cảnh Thâm lấy từ túi áo ra một chiếc thẻ ngân hàng.
“Tối hôm đó… sau khi em đi, anh đã bảo Trần Hạo chuẩn bị tiền.”
Tôi nhìn chiếc thẻ.
“Nhưng anh chưa chuyển.”
“Anh định sáng hôm sau đưa em.”
“Cảnh Thâm.”
Tôi ngắt lời.
“Anh có biết khác biệt giữa yêu một người và ban ơn cho người đó là gì không?”
Anh khựng lại.
“Khi người mình yêu nói mẹ cô ấy có thể không qua khỏi, phản ứng đầu tiên không nên là kiểm tra xem cô ấy có xứng đáng được giúp hay không.”
Anh cúi đầu.
“Anh hiểu.”
“Bây giờ anh mới hiểu.”
“Anh biết.”
Lần đầu tiên, vẻ kiêu ngạo thường ngày biến mất hoàn toàn khỏi gương mặt anh.
“Anh không xin em quay lại ngay.”
Anh nhìn tôi.
“Nhưng anh muốn sửa.”
“Có những thứ sửa được.”
Tôi nhẹ giọng.
“Có những thứ chỉ có thể nhớ để đừng lặp lại với người tiếp theo.”
Ánh mắt anh đau đớn.
“Em thật sự không còn yêu anh?”
Tôi im lặng rất lâu.
“Có.”
Cảnh Thâm ngẩng lên.
Tôi cười.
“Nhưng em yêu bản thân mình hơn trước rồi.”
Anh đứng bất động.
Tôi cầm đơn ly hôn.
“Cảm ơn anh đã ký.”
Khi tôi bước đến cửa, anh gọi:
“Vãn Ninh.”
Tôi quay lại.
“Nếu tối hôm ấy anh đưa em ba trăm nghìn, chúng ta có ly hôn không?”
Tôi suy nghĩ.
Có lẽ không.
Có lẽ cuộc hôn nhân sẽ kéo dài thêm vài năm.
Tôi vẫn sẽ tiếp tục nhẫn nhịn.
Tiếp tục nghĩ rằng chỉ cần mình cố hơn một chút thì Cảnh Thâm sẽ nhìn thấy.
Nhưng tôi không nói điều đó.
Tôi chỉ đáp:
“Không phải ba trăm nghìn khiến chúng ta ly hôn.”
“Vậy là gì?”
“Là câu ‘đó là mẹ em, không phải mẹ tôi’.”
Cảnh Thâm nhắm mắt.
Tôi mở cửa bước ra.
Một tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Tôi thuê một căn hộ nhỏ gần Tĩnh An, không nhận căn nhà Cảnh Thâm đề nghị.
Mẹ trở về nhà dưỡng bệnh.
Cha ngày nào cũng nấu canh cá cho bà, dù lần nào bà cũng chê nhạt.
Còn tôi quay lại nghề kiến trúc.
Ngày đầu tiên đến công ty mới, trưởng bộ phận đưa tôi một bản thiết kế khu phức hợp ở Tô Châu.
“Cô Lâm, nghe nói cô nghỉ ba năm.”
“Đúng.”
“Có theo kịp không?”
Tôi nhìn bản vẽ.
Rồi mỉm cười.
“Cho tôi một tuần.”
Tối đó, khi ra khỏi văn phòng, Thượng Hải vừa lên đèn.
Điện thoại tôi nhận được tin nhắn từ Cảnh Thâm.
“Anh nghe nói em đi làm lại rồi. Chúc mừng.”
Tôi nhìn vài giây rồi trả lời:
“Cảm ơn.”
Không hơn.
Hai tháng sau, tại một diễn đàn bất động sản ở Thượng Hải, tôi đại diện công ty mới trình bày phương án thiết kế cho một dự án cải tạo khu phố cũ.
Cố thị cũng tham dự đấu thầu.
Khi tôi bước lên sân khấu, tôi nhìn thấy Cảnh Thâm ngồi hàng ghế đầu.
Anh không còn nhìn tôi bằng ánh mắt của người chồng từng nghĩ vợ mình không biết gì về kinh doanh.
Anh nhìn tôi như nhìn một đối thủ đáng tôn trọng.
Sau phần trình bày, dự án của chúng tôi thắng.
Bên ngoài hội trường, anh bước tới.
“Chúc mừng.”
“Cảm ơn Cố tổng.”
Anh cười.
“Xa lạ vậy sao?”
Tôi cũng cười.
“Ở công việc nên gọi đúng chức vụ.”
Anh gật đầu.
Một lát sau, anh hỏi:
“Dì Lâm khỏe chưa?”
“Khá hơn nhiều rồi.”
“Anh có thể đến thăm không?”
Tôi nhìn anh.
“Anh hỏi mẹ em đi.”
“Bà chặn số anh rồi.”
Tôi bật cười.
Cảnh Thâm cũng cười theo.
Khoảnh khắc ấy, giữa chúng tôi cuối cùng không còn oán trách.
Chỉ còn ký ức về một cuộc hôn nhân đã kết thúc.
Anh nói:
“Vãn Ninh, ngày trước anh luôn nghĩ em may mắn vì lấy được anh.”
Tôi nhìn dòng xe ngoài đường Nam Kinh.
“Bây giờ thì sao?”
“Bây giờ anh mới biết người may mắn từng là anh.”
Tôi không trả lời.
Chỉ kéo áo khoác rồi bước xuống bậc thềm.
Sau lưng, anh không đuổi theo.
Có lẽ cuối cùng anh cũng hiểu, tôn trọng một người đôi khi chính là biết lúc nào nên để người đó đi.
Tôi từng nghĩ đêm ký đơn ly hôn là đêm tôi mất tất cả.
Nhưng hóa ra đó là lần đầu tiên sau ba năm, tôi lấy lại cuộc đời mình.
Ba trăm nghìn tệ không cứu được cuộc hôn nhân của tôi.
Mười lăm phần trăm cổ phần cũng không khiến tôi trở thành một con người khác.
Thứ thực sự thay đổi tôi là khoảnh khắc đứng ngoài phòng phẫu thuật, trong túi không còn tiền, bên cạnh không còn chồng, tôi vẫn tự nói với mình:
**Lâm Vãn Ninh, dù ngày mai thế nào, cô cũng phải đứng dậy.**
Và tôi đã làm được.
Nửa năm sau, mẹ tôi chính thức chuyển toàn bộ quyền quản lý phần cổ phần sang một quỹ từ thiện y tế mang tên ông ngoại.
Khi tôi hỏi tại sao bà không giữ lại, mẹ chỉ cười:
“Nhà họ Lâm năm đó mất tiền để cứu một công ty. Hôm nay dùng số tiền ấy cứu thêm vài người, vậy là đủ.”
Tôi hỏi:
“Còn con?”
Mẹ nhìn tôi.
“Con đã có thứ đáng giá hơn cổ phần.”
“Là gì?”
Bà chỉ vào bản thiết kế trên bàn.
“Khả năng tự kiếm lấy cuộc đời mình.”
Ngoài cửa sổ, nắng mùa thu rơi xuống những mái nhà Thượng Hải.
Điện thoại tôi rung lên.
Một email báo rằng phương án thiết kế của tôi vừa lọt vào vòng cuối của một dự án quốc tế.
Tôi cười.
Mẹ hỏi:
“Tin tốt?”
“Vâng.”
“Liên quan đến nhà họ Cố?”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
Tôi nhìn tên mình ở cuối email.
**Kiến trúc sư phụ trách: Lâm Vãn Ninh.**
Không phải Cố phu nhân.
Không phải con dâu nhà giàu.
Không phải người phụ nữ từng phải vay khắp nơi để cứu mẹ.
Chỉ là chính tôi.
Tôi khép laptop.
Ngoài kia, thành phố vẫn đông đúc, sông Hoàng Phố vẫn chảy như ngày tôi rời khỏi căn hộ của Cảnh Thâm.
Nhưng lần này, khi nhìn những ánh đèn phía xa, tôi không còn thấy chúng lạnh lẽo.
Bởi cuối cùng tôi đã hiểu:
**Một cuộc hôn nhân có thể cho người phụ nữ một mái nhà. Nhưng chỉ khi cô ấy giữ được lòng tự trọng, năng lực và quyền lựa chọn, nơi đó mới thật sự là nhà.**
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.