#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – DI SẢN BỊ GIẤU KÍN
“Tiểu Ninh, đừng ký bất cứ thứ gì! Mở cửa cho anh!”
Tiếng Chu Minh Hạo vọng qua cánh cửa phòng bệnh, gấp gáp đến mức hoàn toàn khác với vẻ bình tĩnh anh vừa dùng khi nói sáu trăm nghìn tệ chỉ là “chuyện gia đình”.
Tôi nằm dựa vào gối, một tay ôm bụng dưới còn đau âm ỉ, một tay đặt lên tập hồ sơ cũ trước mặt.
Mẹ tôi, Lâm Ngọc Phân, đứng cạnh giường.
Người đàn ông mặc vest đen tự giới thiệu:
“Tôi là Hà Chí Viễn, luật sư từng phụ trách hồ sơ của cha cô, ông Lâm Quốc Đống.”
Tôi nhìn ông.
“Cha tôi mất hơn mười năm rồi.”
“Tôi biết.”
“Vậy tại sao bây giờ ông mới xuất hiện?”
Luật sư Hà không trả lời ngay. Ông kéo một ghế ngồi xuống, đặt lên bàn ba bản sao có dấu xác nhận.
“Bởi vì trước khi qua đời, cha cô yêu cầu chỉ được giao những tài liệu này trong một số trường hợp nhất định.”
“Tình huống nào?”
Ông nhìn mẹ tôi.
Mẹ khẽ siết tay.
“Khi con thật sự cần tự bảo vệ mình.”
Bên ngoài, mẹ chồng tôi lại đập cửa.
“Ngọc Phân! Bà đừng bày trò! Chuyện của người đã mất còn lôi ra làm gì?”
Luật sư Hà nhìn cánh cửa, giọng bình thản:
“Bà Tôn Tú Lan có vẻ rất sợ cô đọc hồ sơ này.”
Tôi cúi xuống trang đầu tiên.
Năm tôi mười bốn tuổi, cha tôi điều hành một công ty cung ứng thiết bị y tế nhỏ ở Tô Châu. Khi ấy Tập đoàn Chu thị của nhà Minh Hạo chưa lớn như hiện tại, chỉ có vài công ty con tại Thượng Hải và Giang Tô.
Hai bên từng cùng đầu tư một khu nhà kho hậu cần tại Côn Sơn.
Cha tôi góp vốn bằng tiền mặt và quyền sử dụng một mảnh đất của gia đình.
Tỷ lệ sở hữu ghi trên hợp đồng là ba mươi hai phần trăm.
Tôi ngẩng phắt đầu.
“Ba mươi hai phần trăm?”
Luật sư Hà gật đầu.
“Sau đó dự án này được sáp nhập vào công ty hậu cần của Chu thị. Nhiều năm qua nó tăng giá rất mạnh.”
Minh Hạo ở bên ngoài đột nhiên im tiếng.
Tôi tiếp tục đọc.
Có một điều khoản khiến tay tôi lạnh đi.
Nếu ông Lâm Quốc Đống qua đời, phần sở hữu của ông sẽ được chuyển cho người thừa kế duy nhất là con gái Lâm Ninh khi cô đủ hai mươi tám tuổi.
Tôi đã hai mươi chín.
“Vậy tại sao con không biết?” Tôi hỏi.
Mẹ tôi cúi đầu.
“Cha con khi đó bệnh nặng. Ông ấy không muốn con lớn lên giữa chuyện tranh chấp tài sản. Ông ấy nói nếu nhà họ Chu thực hiện đúng thỏa thuận, sau khi con đủ hai mươi tám tuổi, họ sẽ chủ động liên hệ.”
“Tức là họ chưa từng liên hệ.”
“Không.”
Tôi cảm thấy một luồng lạnh chạy dọc sống lưng.
Luật sư Hà đặt thêm một văn bản trước mặt tôi.
“Quan trọng hơn, năm ngoái Chu thị đã dùng tài sản thuộc công ty hậu cần này để bảo đảm cho một khoản vay lớn.”
Tôi nhìn ông.
“Không có chữ ký của tôi?”
“Đúng.”
“Thế họ làm bằng cách nào?”
Ông dừng vài giây.
“Có một giấy ủy quyền.”
Tôi lật đến trang cuối.
Tên tôi.
Lâm Ninh.
Chữ ký nhìn rất giống chữ của tôi.
Nhưng tôi chưa từng ký.
Tim tôi đập mạnh đến mức vết mổ cũng giật theo.
“Giả?”
“Chúng tôi đang yêu cầu giám định.”
Bên ngoài, Minh Hạo cuối cùng lên tiếng:
“Tiểu Ninh, em nghe anh giải thích!”
Tôi cười khẽ.
“Anh biết từ bao giờ?”
“Anh không biết hết!”
“Không biết hết nghĩa là biết một phần.”
“Anh chỉ biết ông nội từng làm ăn với cha em!”
“Còn ba mươi hai phần trăm?”
Anh im lặng.
Sự im lặng ấy đủ làm tôi hiểu.
Mẹ tôi quay mặt, cố giấu sự tức giận.
Tôi hỏi:
“Anh cưới tôi vì chuyện này sao?”
“Không!”
Minh Hạo lập tức đáp.
“Anh yêu em thật.”
“Nhưng anh biết tôi có quyền lợi trong Chu thị.”
“Anh biết sau khi chúng ta cưới một năm.”
“Vậy vì sao không nói?”
“Cha anh bảo hồ sơ cũ đã xử lý xong.”
Tôi thấy buồn cười.
“Xử lý xong bằng chữ ký giả của tôi?”
Mẹ chồng tôi chen vào:
“Lâm Ninh, đừng nghe người ngoài chia rẽ gia đình! Mọi thứ chúng ta làm đều vì lợi ích chung!”
Tôi quay sang luật sư Hà.
“Sáu trăm nghìn vừa chuyển khỏi tài khoản chung có liên quan không?”
Ông nhíu mày.
“Cô có chứng từ không?”
Tôi đưa điện thoại.
Ông xem xong, lập tức chụp lại.
“Khoản tiền này là tài sản chung của hai vợ chồng. Nếu không có sự đồng ý của cô, việc chuyển toàn bộ cho người thân trong thời điểm hôn nhân có tranh chấp có thể trở thành vấn đề pháp lý.”
Bà Tôn ngoài cửa quát lên:
“Tranh chấp gì? Nó vừa sinh cháu cho nhà họ Chu!”
Tôi nhìn con trai đang ngủ trong nôi.
Một đứa trẻ mới sinh chẳng biết gì về họ Chu, họ Lâm, cổ phần hay tiền bạc.
Thằng bé chỉ cần một người mẹ đủ tỉnh táo.
Tôi gọi y tá Trần.
“Phiền cô giúp tôi mời bảo vệ lên.”
Mẹ chồng lập tức gắt:
“Cô dám đuổi chúng tôi?”
Tôi bình thản đáp:
“Lúc mẹ tôi đứng ngoài hành lang, mẹ nói bà ấy là người ngoài. Bây giờ tôi chỉ dùng đúng quy tắc mẹ đặt ra.”
“Lâm Ninh!”
Tôi không đáp.
Khoảng mười phút sau, hành lang yên tĩnh trở lại.
Minh Hạo gửi hàng chục tin nhắn.
Tôi không đọc.
Tôi chỉ hỏi mẹ:
“Mẹ, lúc cha mất, tại sao mẹ không đưa con hồ sơ?”
Mẹ ngồi cạnh giường, đôi bàn tay đầy vết chai đặt trên đầu gối.
“Cha con sợ con còn nhỏ sẽ bị kéo vào chuyện người lớn. Sau này con quen Minh Hạo…”
Bà nghẹn giọng.
“Mẹ từng muốn nói.”
“Vậy tại sao không?”
“Vì con hạnh phúc.”
Tôi im lặng.
Mẹ nhìn tôi.
“Ngày Minh Hạo đến Tô Châu xin cưới, nó quỳ trước bàn thờ cha con. Nó nói sẽ chăm sóc con cả đời.”
Bà bật cười buồn.
“Mẹ nghĩ, thôi thì tài sản gì cũng không quan trọng. Chỉ cần con lấy được người thật lòng.”
Một giọt nước mắt nóng rơi xuống mu bàn tay tôi.
Tôi vội lau đi.
“Con xin lỗi.”
Mẹ lắc đầu.
“Đừng xin lỗi mẹ.”
“Nhưng mẹ vì con mà—”
“Con gái lấy chồng không có nghĩa mẹ mất con.”
Bà nói từng chữ.
“Con sinh con cũng không có nghĩa mẹ trở thành người ngoài.”
Tôi cắn môi thật chặt.
Câu đó khiến tất cả tủi thân mấy năm qua ùa về.
Ba năm làm dâu, tôi luôn cố sống cho “đẹp lòng hai bên”.
Tết đầu tiên sau cưới, mẹ chồng yêu cầu tôi ở Thượng Hải vì nhà họ Chu có tiệc họ hàng.
Mẹ tôi ở Tô Châu ăn giao thừa một mình.
Năm thứ hai, bà Tôn nói người nhà họ Lâm “đơn giản quá”, không nên xuất hiện nhiều trong các buổi tiếp khách.
Tôi cười cho qua.
Khi mang thai, mẹ muốn lên chăm tôi, bà Tôn nói căn hộ không đủ chỗ.
Trong khi căn hộ rộng hơn hai trăm mét vuông.
Tôi vẫn nhịn.
Tôi luôn nghĩ Minh Hạo đứng giữa khó xử.
Cho đến hôm nay.
Tôi mới hiểu người đứng giữa nếu luôn nghiêng về một bên thì thực ra chưa từng đứng giữa.
Buổi tối, Minh Hạo gửi một đoạn ghi âm.
“Tiểu Ninh, anh thừa nhận anh sai chuyện mẹ em. Nhưng cổ phần là chuyện của thế hệ trước. Anh không muốn chuyện này phá gia đình chúng ta. Em vừa sinh xong, đừng bị người khác kích động.”
Tôi nghe hai lần.
Sau đó tôi trả lời:
“Người khác?”
Anh nhắn ngay:
“Anh không có ý nói mẹ em.”
“Vậy anh nói ai?”
Không có hồi đáp.
Sáng hôm sau, bố chồng tôi, Chu Kiến Thành, xuất hiện.
Ông không làm ầm ĩ như vợ mình.
Ông đứng bên ngoài, nhờ y tá hỏi xem tôi có đồng ý gặp không.
Tôi cho ông vào.
Vừa nhìn thấy luật sư Hà, vẻ mặt ông thay đổi.
“Chí Viễn.”
Luật sư Hà đứng lên.
“Ông Chu.”
Hai người rõ ràng quen nhau.
Bố chồng nhìn tôi.
“Tiểu Ninh, chuyện năm đó có nhiều điều con chưa hiểu.”
“Vậy bố giải thích đi.”
Ông kéo ghế.
“Cha con và cha bố từng là bạn. Khoản ba mươi hai phần trăm đó đúng là tồn tại, nhưng sau này công ty lỗ nặng. Nhà họ Chu phải bỏ tiền cứu.”
“Có giấy tờ chứng minh không?”
Ông khựng lại.
Luật sư Hà đáp thay:
“Có thể đối chiếu sổ sách.”
Tôi gật đầu.
“Vậy kiểm toán độc lập.”
Chu Kiến Thành cau mày.
“Con vừa sinh xong mà muốn kiểm toán tập đoàn?”
“Không.”
Tôi nhìn ông.
“Con muốn kiểm toán phần tài sản liên quan đến quyền lợi của cha con.”
Ông thở dài.
“Con đang biến chuyện gia đình thành chuyện pháp lý.”
Tôi cười.
“Bố, chữ ký của con xuất hiện trên một giấy ủy quyền mà con chưa từng ký. Sáu trăm nghìn tệ vừa bị chuyển khỏi tài khoản chung. Mẹ con bị đuổi khỏi bệnh viện.”
Tôi chỉ vào hồ sơ.
“Chuyện nào trong số này vẫn chỉ là chuyện gia đình?”
Ông im lặng rất lâu.
Rồi ông nói một câu khiến tôi lạnh người:
“Nếu con tiếp tục đào sâu, Minh Hạo sẽ rất khó xử.”
Tôi nhìn thẳng ông.
“Còn nếu con không đào sâu, người khó xử là con.”
Chu Kiến Thành đứng dậy.
Trước khi đi, ông dừng lại ở cửa.
“Con nghĩ kỹ đi. Một người phụ nữ vừa sinh con, giữ gia đình vẫn quan trọng hơn tiền.”
Tôi chưa kịp trả lời, mẹ tôi đã nói:
“Ông Chu.”
Ông quay lại.
Mẹ tôi đứng thẳng.
“Con gái tôi có thể không cần một đồng.”
Bà nhìn ông, ánh mắt hoàn toàn khác người phụ nữ đứng khóc ngoài hành lang hôm qua.
“Nhưng thứ thuộc về nó, không ai có quyền lấy đi rồi bảo nó im lặng để giữ gia đình.”
Căn phòng yên phăng phắc.
Sau khi bố chồng rời đi, luật sư Hà nhận một cuộc gọi.
Ông nghe vài phút rồi quay lại.
“Sáng nay Chu thị vừa nộp hồ sơ thay đổi cơ cấu sở hữu của công ty hậu cần.”
Tôi lập tức hiểu.
“Họ đang chuyển tài sản?”
“Có khả năng.”
“Có ngăn được không?”
“Có thể yêu cầu biện pháp bảo toàn nếu chúng ta có đủ căn cứ.”
Tôi nhìn con trai.
Rồi nhìn mẹ.
Sau cùng, tôi cầm bút.
Minh Hạo đã hét ngoài cửa rằng tôi đừng ký bất cứ thứ gì.
Nhưng lần này, tôi ký.
Không phải giấy từ bỏ.
Mà là giấy ủy quyền cho luật sư bảo vệ toàn bộ phần quyền lợi cha để lại.
Khi nét bút cuối cùng vừa dứt, điện thoại tôi rung lên.
Một tin nhắn từ Minh Hạo:
“Tiểu Ninh, nếu em làm chuyện này, mẹ anh sẽ không bao giờ chấp nhận em nữa.”
Tôi nhìn màn hình vài giây.
Rồi chậm rãi trả lời:
“Anh nhầm rồi.”
“Lần này không phải bà ấy quyết định có chấp nhận tôi hay không.”
“Là tôi quyết định còn muốn bước vào nhà họ Chu nữa hay không.”
CHƯƠNG 2 – CÁI GIÁ CỦA SỰ IM LẶNG
Ba ngày sau, tôi xuất viện.
Mẹ chồng vốn đã thuê sẵn một trung tâm chăm sóc sau sinh cao cấp ở Phố Đông, giá hơn một trăm nghìn tệ mỗi tháng.
Nhưng tôi không đến.
Tôi bảo tài xế của mẹ đưa thẳng về căn hộ nhỏ cha tôi để lại tại Tô Châu.
Minh Hạo chặn ngay trước cửa bệnh viện.
“Tiểu Ninh, em mang con đi đâu?”
“Tô Châu.”
“Không được.”
Tôi nhìn anh.
“Tại sao?”
“Con trai anh vừa sinh.”
“Đúng. Con trai chúng ta.”
“Mẹ đã đặt trung tâm ở cữ.”
“Tôi không cần.”
Anh hạ giọng.
“Đừng làm mọi chuyện khó coi.”
Tôi suýt bật cười.
“Anh vẫn nghĩ điều quan trọng nhất là có khó coi hay không à?”
Anh nhìn mẹ tôi đang bế cháu đứng cách đó vài bước.
“Mẹ em nên cho hai vợ chồng mình không gian nói chuyện.”
Mẹ tôi lập tức quay đi.
Tôi gọi bà lại.
“Mẹ không cần đi.”
Minh Hạo sững người.
Tôi nói:
“Có chuyện gì anh cứ nói trước mặt mẹ tôi. Mẹ tôi không còn là ‘người ngoài’ trong chuyện của tôi nữa.”
Sắc mặt anh khó coi.
“Anh xin lỗi chuyện hôm đó rồi.”
“Tôi không cần anh xin lỗi bằng miệng.”
“Vậy em muốn gì?”
“Trả sáu trăm nghìn về tài khoản.”
Anh im lặng.
“Hủy giấy ủy quyền giả mang tên tôi.”
“Anh không làm giấy đó.”
“Vậy hợp tác điều tra.”
“Tiểu Ninh…”
“Và nói rõ toàn bộ chuyện cổ phần.”
Môi anh mím chặt.
Một lúc sau, anh mới nói:
“Em đang nghe lời luật sư quá mức.”
Tôi nhìn người đàn ông tôi từng yêu đến mức bỏ cả công việc ổn định ở Tô Châu để theo anh đến Thượng Hải.
“Minh Hạo, đến bây giờ anh vẫn không hiểu.”
“Tôi không nghi ngờ anh vì luật sư Hà.”
“Tôi nghi ngờ anh vì mỗi khi cần lựa chọn, anh đều chọn giấu tôi.”
Tôi lên xe.
Anh giữ cửa.
“Cho anh ba ngày.”
“Để làm gì?”
“Anh sẽ giải quyết.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Ba năm qua tôi đã cho anh đủ thời gian rồi.”
Xe rời khỏi bệnh viện.
Trên đường về Tô Châu, mẹ im lặng rất lâu.
Khi xe chạy qua cầu vượt, bà mới hỏi:
“Con có hối hận không?”
“Chuyện gì?”
“Lấy Minh Hạo.”
Tôi nhìn những tòa nhà lùi dần ngoài cửa kính.
“Con chưa biết.”
Đó là câu trả lời thật nhất.
Tôi vẫn nhớ Minh Hạo thời đại học.
Anh từng ngồi tàu từ Thượng Hải đến Tô Châu chỉ để mang cho tôi một hộp bánh hạt dẻ lúc tôi ốm.
Anh từng đứng dưới ký túc xá hai tiếng trong mưa vì tôi giận.
Khi cha tôi mất, anh chưa quen tôi.
Nhưng những năm sau đó, mỗi tiết Thanh Minh đều cùng tôi đến nghĩa trang.
Tôi không tin toàn bộ những điều ấy đều giả.
Nhưng tình yêu thật cũng không thể biến sự im lặng thành đúng.
Ngày thứ hai ở Tô Châu, luật sư Hà mang đến một tin quan trọng.
“Đơn yêu cầu bảo toàn đã được tiếp nhận. Tạm thời phần tài sản liên quan chưa thể chuyển đi tùy ý.”
Tôi thở ra.
“Còn giấy ủy quyền?”
“Chúng tôi tìm được người chứng thực.”
“Là ai?”
Ông đẩy một bản sao về phía tôi.
Tôi nhìn cái tên.
Chu Minh Hạo.
Cả người tôi cứng lại.
“Không thể.”
“Cô nhìn ngày tháng.”
Tôi nhìn.
Ngày 17 tháng 9 năm ngoái.
Tôi nhớ ngày đó.
Tôi đang mang thai chưa được hai tháng.
Hôm ấy tôi nghén nặng, Minh Hạo đưa tôi đến bệnh viện rồi tự tay mua cháo.
Tối về anh còn xoa lưng cho tôi.
Cũng chính ngày đó, trong tài liệu doanh nghiệp, anh xác nhận chữ ký trên giấy ủy quyền là của tôi.
Tôi không nói được gì.
Mẹ tôi đứng cạnh bàn, mặt trắng bệch.
“Tiểu Ninh…”
Tôi giơ tay.
“Mẹ cho con một lát.”
Tôi cầm điện thoại gọi Minh Hạo.
Anh bắt máy rất nhanh.
“Em khỏe không? Con thế nào?”
“Tại sao anh xác nhận chữ ký giả?”
Bên kia im bặt.
Tôi nghe rõ tiếng thở của anh.
“Em thấy rồi?”
“Trả lời.”
“Anh có thể giải thích.”
“Giải thích đi.”
Anh im lặng rất lâu.
“Lúc đó công ty cần khoản vay để xoay dòng tiền.”
“Thế nên?”
“Bố nói chỉ là thủ tục tạm thời.”
“Thế nên anh ký?”
“Anh tưởng phần cổ phần đó về sau cũng sẽ là tài sản chung của chúng ta.”
Tôi bật cười.
Tiếng cười của chính mình nghe khô khốc đến lạ.
“Anh tưởng?”
“Tiểu Ninh, nghe anh—”
“Tài sản cha tôi để cho tôi, anh ‘tưởng’ có thể thay tôi quyết định?”
“Anh làm vì công ty.”
“Công ty là của ai?”
“Gia đình anh.”
“Chính xác.”
Tôi nhắm mắt.
“Anh làm vì gia đình anh.”
“Còn tôi không nằm trong đó.”
“Không phải!”
“Vậy tại sao người duy nhất không được biết là tôi?”
Anh không đáp.
Tôi nói:
“Minh Hạo, tôi hỏi anh một lần cuối.”
“Anh biết chuyện này từ trước khi cưới tôi không?”
“Không.”
“Thật?”
“Thật.”
Tôi im lặng.
Ít nhất điều đó khiến nỗi đau bớt đi một phần rất nhỏ.
Nhưng anh lại nói tiếp:
“Anh biết sau khi cưới khoảng tám tháng.”
Tôi mở mắt.
Tám tháng.
Tức là hơn hai năm.
Anh có hơn hai năm để nói.
Không nói.
“Được.”
Tôi cúp máy.
Chiều hôm đó, Minh Hạo lái xe đến Tô Châu.
Mẹ tôi không cho anh vào ngay.
Anh đứng ngoài cổng khu dân cư gần một tiếng.
Cuối cùng tôi bảo bảo vệ cho anh lên.
Anh bước vào, mắt đỏ, áo sơ mi nhăn nhúm.
“Cho anh nhìn con.”
Tôi gật đầu.
Anh đi đến nôi.
Nhìn đứa trẻ được vài giây, mắt anh đỏ hơn.
“Thằng bé giống em.”
“Ừ.”
Anh đưa tay định bế, rồi khựng lại.
“Anh có thể không?”
Tôi nói:
“Rửa tay trước.”
Anh ngoan ngoãn làm.
Sau khi đặt con xuống, anh quay sang tôi.
“Sáu trăm nghìn anh đã yêu cầu mẹ chuyển lại.”
“Tôi biết.”
Tài khoản đã nhận tiền vào sáng đó.
“Còn giấy ủy quyền?”
“Anh sẽ khai đúng sự thật nếu được yêu cầu.”
Tôi nhìn anh.
“Vì sao?”
“Vì anh sai.”
Đây là lần đầu tiên anh nói thẳng như vậy.
Không phải “mẹ anh tính thẳng”.
Không phải “bố bảo chỉ là thủ tục”.
Không phải “vì gia đình”.
Chỉ đơn giản là: anh sai.
Tôi cảm thấy lòng mình đau hơn.
Nếu anh cứ đổ lỗi, có lẽ tôi đã dễ ghét anh.
Nhưng người đàn ông trước mặt vẫn là người từng cùng tôi trải qua bao ngày bình thường.
Anh kéo ghế ngồi.
“Tiểu Ninh, anh không xin em bỏ vụ việc.”
Tôi ngạc nhiên.
“Anh sẽ hợp tác.”
“Bố mẹ anh biết anh nói vậy không?”
“Chưa.”
“Biết rồi thì sao?”
“Chắc chắn sẽ phản đối.”
“Còn anh?”
Anh nhìn tôi.
“Anh không muốn con trai lớn lên rồi phát hiện bố nó từng dùng chữ ký của mẹ nó để che một việc sai.”
Căn phòng im lặng.
Tôi hỏi:
“Vậy lúc mẹ tôi bị đuổi khỏi bệnh viện?”
Anh cúi đầu.
“Anh hèn.”
Tôi không ngờ anh dùng từ đó.
“Anh sợ mẹ nổi giận. Anh nghĩ mẹ em chịu một chút rồi chuyện sẽ qua.”
“Đó là mẹ tôi.”
“Anh biết.”
“Không, hôm đó anh không biết.”
Anh ngẩng lên.
Tôi nói chậm:
“Nếu anh thật sự biết, anh đã không đứng nhìn.”
Anh siết tay.
“Từ nhỏ trong nhà anh, mẹ quyết mọi chuyện nhỏ, bố quyết mọi chuyện lớn. Anh quen với việc im lặng là cách ít rắc rối nhất.”
“Nhưng sự im lặng của anh luôn có người khác trả giá.”
Anh khựng lại.
Tôi biết câu đó trúng vào chỗ đau nhất.
Anh đứng dậy.
“Anh hiểu.”
“Chưa đâu.”
Tôi nói.
“Nhưng có thể anh bắt đầu hiểu.”
Minh Hạo rời đi lúc gần tối.
Trước khi đi anh nói:
“Ngày mai bên kiểm toán sẽ gặp anh. Anh sẽ giao hồ sơ.”
Tôi không trả lời.
Hai ngày sau, sự việc bất ngờ chuyển hướng.
Luật sư Hà gọi cho tôi vào buổi sáng.
“Tiểu Ninh, chúng tôi phát hiện một khoản thanh toán bất thường trong công ty hậu cần.”
“Bao nhiêu?”
“Mười hai triệu tệ.”
Tôi bật ngồi dậy.
“Đi đâu?”
“Một công ty tư vấn tại Hàng Châu.”
“Có liên quan nhà họ Chu?”
“Người đại diện pháp luật của công ty đó là em trai bà Tôn Tú Lan.”
Tôi sững sờ.
Mẹ chồng?
Luật sư Hà nói tiếp:
“Khoản tiền được chuyển qua nhiều đợt trong ba năm.”
“Minh Hạo biết không?”
“Chưa rõ.”
Tôi vừa định nói thì điện thoại có cuộc gọi khác.
Chính là mẹ chồng.
Tôi nghe.
Bà không vòng vo.
“Lâm Ninh, cô thắng rồi.”
“Tôi chưa thi đấu với mẹ.”
“Đừng giả vờ.”
Giọng bà lạnh như băng.
“Cô muốn bao nhiêu?”
Tôi không đáp.
“Hai mươi triệu?”
“Mẹ đang nói gì?”
“Cô rút đơn, dừng kiểm toán. Tôi sẽ cho cô hai mươi triệu và căn hộ ở Phố Đông.”
Tôi nhìn đứa con đang ngủ cạnh mình.
“Vì sao mẹ sẵn sàng trả nhiều như vậy?”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi hỏi tiếp:
“Hay vì mười hai triệu chuyển sang công ty của cậu Minh Hạo?”
Một tiếng động mạnh vang lên.
Có lẽ bà làm rơi thứ gì đó.
“Cô nghe ai nói?”
“Không quan trọng.”
“Lâm Ninh!”
Lần đầu tiên tôi nghe thấy sự hoảng loạn thực sự trong giọng bà.
“Cô đừng phá cả nhà chỉ vì vài chuyện sổ sách!”
“Vài chuyện?”
“Tiền vẫn nằm trong gia đình!”
Tôi chợt hiểu vì sao bà đuổi mẹ tôi khỏi bệnh viện.
Trong suy nghĩ của bà, chỉ nhà họ Chu mới được gọi là gia đình.
Mọi người khác đều là người ngoài.
Kể cả con dâu.
Kể cả tài sản của cha con dâu.
Kể cả người mẹ đã sinh ra con dâu.
Tôi bình tĩnh đáp:
“Ngày ở bệnh viện, mẹ nói tôi đã gả vào nhà họ Chu thì phải theo nhà họ Chu.”
“Đúng.”
“Bây giờ tôi mới hiểu.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
“Nhưng mẹ quên mất một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Tôi gả cho Chu Minh Hạo.”
“Không phải bán mình cho nhà họ Chu.”
Rồi tôi cúp máy.
Chiều tối, một tin nhắn từ số lạ xuất hiện.
Chỉ có một bức ảnh.
Trong ảnh là bố chồng tôi, Chu Kiến Thành, đang bước vào một nhà hàng ở Thượng Hải cùng luật sư riêng.
Dòng chữ bên dưới khiến tôi lạnh sống lưng:
“Cô Lâm, ngày mai họ sẽ công bố rằng cha cô đã bán toàn bộ cổ phần trước khi qua đời.”
Tôi lập tức gọi luật sư Hà.
“Có khả năng đó không?”
Ông im lặng vài giây.
“Có thể họ đang chuẩn bị một tài liệu mới.”
“Tài liệu thật hay giả?”
“Ngày mai chúng ta sẽ biết.”
Tôi nhìn phong bì cha để lại.
Trong đó vẫn còn một ngăn nhỏ mẹ chưa từng mở.
Tôi lấy kéo cắt đường dán đã ố vàng.
Một tờ giấy gấp tư rơi xuống.
Trên đầu là nét chữ của cha.
“Gửi con gái Tiểu Ninh.”
Bên dưới chỉ có một câu:
“Nếu một ngày họ nói cha đã bán phần của mình, con hãy tìm bản hợp đồng lưu tại Ngân hàng Thương mại Tô Châu, két số 317.”
Tôi nhìn mẹ.
Bà cũng sững sờ.
Luật sư Hà ở đầu dây nói ngay:
“Ngày mai chúng ta đến đó.”
Tôi siết tờ giấy.
Lần đầu tiên tôi cảm thấy cha chưa hề rời khỏi tôi hoàn toàn.
Ông đã để lại một con đường.
Và có lẽ, ông đã biết từ nhiều năm trước rằng sẽ có ngày nhà họ Chu cố xóa tên ông khỏi chính tài sản của mình.
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI NHÀ THẬT SỰ
Sáng hôm sau, tôi không thể trực tiếp đến ngân hàng vì còn trong thời gian hồi phục.
Luật sư Hà và mẹ tôi đi thay.
Tôi ngồi ở phòng khách, bên cạnh là chiếc nôi nhỏ.
Đúng mười giờ mười bảy phút, điện thoại reo.
Mẹ gọi video.
Bà đang đứng trong một căn phòng của ngân hàng, phía sau là luật sư Hà và một nhân viên mặc đồng phục.
“Tiểu Ninh.”
“Mẹ tìm thấy chưa?”
Mẹ không trả lời ngay.
Bà xoay camera.
Trên bàn là một hộp tài liệu bằng kim loại.
Nhân viên ngân hàng nói:
“Két số 317 được ông Lâm Quốc Đống thuê dài hạn. Theo giấy ủy quyền thừa kế, bà Lâm Ngọc Phân có quyền mở sau khi ông ấy qua đời.”
Luật sư Hà lấy ra một tập giấy.
“Có hợp đồng gốc.”
Tim tôi đập nhanh.
“Cha tôi có bán cổ phần không?”
Ông nhìn thẳng vào màn hình.
“Không.”
Tôi nhắm mắt.
Mọi thứ đã rõ.
Không chỉ có hợp đồng góp vốn bản gốc, mà còn có một phụ lục ký sau đó hai năm.
Trong phụ lục, phía Chu thị xác nhận phần vốn của cha tôi không được tự ý chuyển nhượng, thế chấp hoặc sử dụng làm bảo đảm nếu không có chữ ký của ông hoặc người thừa kế hợp pháp.
Người ký đại diện Chu thị lúc ấy chính là Chu Kiến Thành.
Tức là bố chồng tôi biết rất rõ.
Đến trưa, phía Chu thị gửi thông báo cho luật sư Hà.
Họ thật sự đưa ra một bản “thỏa thuận chuyển nhượng” cho rằng cha tôi đã bán phần vốn trước khi mất.
Nhưng ngày ghi trên giấy là tháng mười một năm đó.
Trong khi hồ sơ nhập viện cho thấy từ tháng tám, cha tôi đã nằm điều trị dài ngày và gần như không thể ký giấy tờ.
Quan trọng hơn, chữ ký trong tài liệu không giống bản lưu tại ngân hàng.
Luật sư Hà chỉ nói:
“Giờ chúng ta có đủ căn cứ để yêu cầu giám định toàn diện.”
Buổi chiều, một chuyện tôi không ngờ xảy ra.
Minh Hạo đến.
Anh đi cùng bố.
Chu Kiến Thành vừa bước vào đã nói:
“Tiểu Ninh, bố muốn nói chuyện riêng.”
Tôi lắc đầu.
“Mẹ con sẽ ở đây.”
Ông nhìn mẹ tôi, có vẻ không thoải mái.
Nhưng cuối cùng vẫn ngồi.
Minh Hạo đứng phía sau, không nói gì.
Bố chồng lấy một tập tài liệu.
“Bố đã xem hợp đồng ở ngân hàng.”
“Vậy bố biết bản chuyển nhượng có vấn đề.”
Ông thở dài.
“Biết.”
Tôi nhìn ông.
“Bố biết từ trước?”
Ông không đáp.
Minh Hạo quay sang.
“Bố.”
Chu Kiến Thành nhắm mắt.
“Bản giấy đó do người của công ty làm từ nhiều năm trước.”
Cả phòng chết lặng.
Mẹ tôi bật dậy.
“Ông nói cái gì?”
Ông hạ giọng.
“Ngọc Phân, bà bình tĩnh.”
“Chồng tôi nằm bệnh viện!”
Mẹ tôi run lên.
“Các người làm một tờ giấy để lấy phần của ông ấy?”
Chu Kiến Thành cúi đầu.
“Năm đó công ty gặp khủng hoảng. Nếu để phần vốn treo lại, ngân hàng không giải ngân.”
“Thế nên các ông lấy?”
“Sau này tôi định bù lại.”
“Bù cho ai?”
Mẹ tôi cười chua chát.
“Ông Quốc Đống mất rồi. Tiểu Ninh còn nhỏ. Ông định đợi bao lâu?”
Ông không trả lời.
Tôi nhìn Minh Hạo.
Anh cũng tái mặt.
“Anh không biết chuyện này?”
Anh lắc đầu.
Bố chồng nói:
“Minh Hạo chỉ biết giấy ủy quyền năm ngoái.”
Tôi hỏi:
“Còn mười hai triệu chuyển sang công ty của em trai mẹ?”
Chu Kiến Thành ngẩng phắt đầu.
“Cái gì?”
Phản ứng của ông không giống giả.
Minh Hạo cũng quay sang bố.
“Bố không biết?”
“Không.”
Một sự thật mới hiện ra.
Ngay lúc đó, cửa nhà mở.
Mẹ chồng tôi bước vào.
Bà rõ ràng đã biết mọi người đang ở đây.
“Đủ rồi.”
Bà Tôn đặt túi xách xuống.
“Chuyện của công ty không cần nói trước mặt bà thông gia.”
Tôi bật cười.
“Mẹ vẫn còn nói được câu đó?”
Bà nhìn tôi.
“Tiểu Ninh, cô muốn gia đình này tan nát à?”
Minh Hạo đột nhiên lên tiếng:
“Mẹ.”
Bà quay sang.
“Con im đi.”
“Không.”
Đây là lần đầu tiên tôi nghe anh nói “không” với mẹ bằng giọng rõ ràng như vậy.
Bà Tôn sững lại.
Minh Hạo bước lên.
“Mười hai triệu chuyển sang công ty cậu là thế nào?”
Bà siết quai túi.
“Chi phí tư vấn.”
“Tư vấn gì?”
“Việc công ty.”
“Con đã kiểm tra.”
Minh Hạo đặt điện thoại lên bàn.
“Công ty đó không có nhân viên chuyên môn đúng lĩnh vực.”
Mặt bà đổi sắc.
“Con điều tra mẹ?”
“Con đang kiểm tra tài khoản công ty.”
“Con vì vợ mà quay sang đối phó mẹ ruột?”
Minh Hạo nhắm mắt một giây.
Rồi nói:
“Mẹ lại nói câu đó.”
“Câu gì?”
“Vì vợ.”
Anh nhìn bà.
“Ngày nào mẹ cũng biến mọi việc thành một cuộc chọn phe.”
“Con chọn vợ thì là phản mẹ. Con nghe bố thì là bất hiếu với mẹ. Con bênh mẹ vợ thì là để người ngoài chen vào.”
Giọng anh run nhẹ.
“Nhưng mẹ có từng nghĩ chính vì con luôn chọn im lặng nên mọi chuyện mới thành thế này không?”
Bà Tôn đập tay xuống bàn.
“Mẹ làm tất cả vì con!”
“Con chưa từng yêu cầu mẹ chuyển mười hai triệu.”
“Tiền đó cuối cùng cũng cho gia đình!”
Minh Hạo bật cười cay đắng.
“Gia đình của mẹ là ai?”
Câu hỏi ấy khiến cả phòng im lặng.
Tôi nhìn bà.
Bà không trả lời.
Minh Hạo nói tiếp:
“Lúc Tiểu Ninh sinh, mẹ đuổi mẹ cô ấy đi vì nói bà ấy là người ngoài.”
“Mẹ chỉ muốn—”
“Con đã đứng đó.”
Anh cắt ngang.
“Con đã không nói gì.”
“Đó là lỗi của con.”
Anh quay sang mẹ tôi.
“Con xin lỗi.”
Mẹ tôi không đáp.
Anh cúi đầu thật sâu.
“Con biết bây giờ nói gì cũng muộn. Nhưng hôm đó con đã làm cô ấy tổn thương.”
Mắt mẹ tôi đỏ lên.
Bà chỉ nói:
“Người con nên xin lỗi nhất không phải tôi.”
Minh Hạo quay sang tôi.
Tôi không tránh ánh mắt.
“Tiểu Ninh.”
“Tôi nghe.”
“Anh sẽ giao toàn bộ tài liệu anh có.”
Mẹ chồng lập tức hét:
“Minh Hạo!”
Anh không quay lại.
“Nếu có trách nhiệm gì từ giấy ủy quyền, anh chịu.”
Bà Tôn lao tới kéo tay con trai.
“Con điên rồi à? Con biết hậu quả không?”
Anh nhẹ nhàng gỡ tay mẹ ra.
“Biết.”
“Vậy còn Chu thị?”
“Công ty sai thì sửa.”
“Còn danh tiếng?”
“Không thể dùng danh tiếng để ép người khác im lặng.”
Tôi nhìn anh.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi thấy Minh Hạo thực sự tự đưa ra một lựa chọn mà không hỏi cha mẹ.
Nhưng lựa chọn đúng đến muộn vẫn phải trả giá.
Tôi nói:
“Minh Hạo.”
“Ừ.”
“Anh làm vậy không có nghĩa chúng ta trở lại như trước.”
Mặt anh trắng đi.
“Anh biết.”
“Tôi chưa quyết định ly hôn.”
Mắt anh sáng lên một chút.
“Nhưng tôi cũng chưa quyết định tha thứ.”
Anh gật đầu.
“Anh hiểu.”
“Không, anh phải hiểu rõ hơn.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Anh có thể làm một người cha tốt dù chúng ta có còn là vợ chồng hay không.”
“Anh biết.”
“Đừng dùng con để giữ tôi.”
Anh siết môi.
“Anh sẽ không.”
Bố chồng ngồi bên cạnh như già đi mười tuổi.
Ông nói với luật sư Hà:
“Tôi sẽ cung cấp sổ sách.”
Mẹ chồng quay phắt lại.
“Ông cũng điên rồi?”
Chu Kiến Thành nhìn vợ.
“Tú Lan, đủ rồi.”
“Ông nói tôi?”
“Chuyện năm đó tôi sai.”
Ông thở dài.
“Mười mấy năm tôi luôn nghĩ chỉ cần công ty phát triển rồi bù lại sau là được.”
“Nhưng càng để lâu, tôi càng không dám mở chuyện.”
Ông nhìn mẹ tôi.
“Ngọc Phân, tôi xin lỗi.”
Mẹ tôi không nói “không sao”.
Bà chỉ đáp:
“Lời xin lỗi không thay được những năm đã mất.”
“Nhưng ít nhất ông còn kịp nói sự thật.”
Một tháng sau, cuộc kiểm toán sơ bộ kết thúc.
Phần vốn cha tôi để lại được xác nhận vẫn thuộc quyền thừa kế của tôi.
Giá trị thực tế sau nhiều năm tăng trưởng lớn hơn rất nhiều con số gia đình tôi từng tưởng.
Khoản mười hai triệu chuyển sang công ty của cậu Minh Hạo được yêu cầu hoàn trả và làm rõ.
Giấy ủy quyền mang chữ ký của tôi bị hủy.
Minh Hạo chủ động rời vị trí quản lý trực tiếp tại công ty hậu cần trong thời gian xử lý.
Mẹ chồng không còn gọi cho tôi.
Bà chỉ gửi một tin nhắn:
“Cô hài lòng chưa?”
Tôi đọc xong rồi xóa.
Tôi không hài lòng.
Tôi cũng không vui vì nhà họ Chu gặp rắc rối.
Tôi chỉ thấy nhẹ.
Như thể ba năm qua tôi vẫn sống trong một căn phòng đóng kín cửa, luôn phải đoán xem hôm nay mình nên nói gì để người khác hài lòng.
Giờ cánh cửa ấy đã mở.
Hai tháng sau, Minh Hạo đến Tô Châu thăm con.
Anh mang một túi đồ lớn.
Mẹ tôi mở ra, thấy toàn tã, sữa và đồ trẻ con.
Bà hỏi:
“Không mang quà đắt tiền à?”
Anh cười ngượng.
“Tiểu Ninh nói không cần.”
Mẹ tôi không cười nhưng cũng không đuổi anh.
Đó đã là một thay đổi.
Minh Hạo bế con trên ban công.
Thằng bé túm cổ áo anh.
Anh quay sang tôi.
“Anh thuê một căn hộ gần đây rồi.”
Tôi nhíu mày.
“Để làm gì?”
“Thăm con tiện hơn.”
“Không cần ngày nào cũng đến.”
“Anh biết.”
Anh cúi xuống nhìn đứa nhỏ.
“Anh sẽ không ép em.”
Tôi im lặng.
Một lúc sau anh hỏi:
“Em có còn ghét anh không?”
Tôi suy nghĩ thật lâu.
“Có lúc có.”
Anh cười buồn.
“Ít ra em trả lời thật.”
“Tôi từng nghĩ hôn nhân hỏng vì một chuyện rất lớn.”
Tôi nhìn cây ngô đồng ngoài sân khu nhà.
“Nhưng hóa ra nó thường hỏng từ những lần rất nhỏ.”
“Một lần im lặng.”
“Một lần nhường sai người.”
“Một lần bảo thôi bỏ qua.”
“Rồi dần dần người bị tổn thương cũng nghĩ mình nên tiếp tục nhịn.”
Anh gật đầu.
“Anh hiểu.”
Tôi cười nhẹ.
“Lần này tôi tin anh hiểu hơn trước.”
Đến cuối mùa thu, tôi trở lại Thượng Hải để giải quyết phần việc liên quan công ty.
Tôi không chuyển về nhà họ Chu.
Tôi thuê một căn hộ riêng gần nơi làm việc.
Minh Hạo cũng không yêu cầu.
Anh chỉ đều đặn đến thăm con vào cuối tuần.
Quan hệ giữa chúng tôi vẫn ở lưng chừng.
Không còn như trước.
Nhưng cũng chưa hoàn toàn khép lại.
Có người hỏi tôi:
“Giữ được tài sản rồi, sao không ly hôn luôn?”
Tôi chỉ cười.
Vì câu chuyện chưa bao giờ chỉ là tiền.
Tiền có thể tính.
Cổ phần có thể định giá.
Một chữ ký sai có thể giám định.
Nhưng một cuộc hôn nhân từng có yêu thương, từng có phản bội bằng sự im lặng, từng có thất vọng rồi lại có người cố thay đổi… không thể tính trong vài dòng.
Tôi không tha thứ cho Minh Hạo chỉ vì anh đứng về phía tôi một lần.
Tôi cũng không phủ nhận mọi điều tốt đẹp chỉ vì anh từng làm sai.
Tôi cho mình thời gian.
Quan trọng nhất là lần này, người quyết định cuộc đời tôi là tôi.
Một buổi sáng đầu đông, mẹ từ Tô Châu lên Thượng Hải.
Bà vẫn mang chiếc túi giữ nhiệt màu xám hôm ở bệnh viện.
Tôi vừa mở cửa đã bật cười.
“Mẹ lại hầm gà?”
“Con gầy rồi.”
“Con béo hơn trước mà.”
“Trong mắt mẹ vẫn gầy.”
Bà bước vào.
Tiểu bảo bối đang nằm trên thảm thấy bà ngoại liền cười.
Mẹ ngồi xuống bế cháu.
Tôi nhìn chiếc túi giữ nhiệt cũ.
Chợt nhớ hành lang bệnh viện hôm ấy.
Mẹ từng đứng đó một mình.
Bị gọi là người không có phận sự.
Bị yêu cầu quay về.
Khi ấy tôi nằm sau một cánh cửa, đau đến không đứng nổi.
Nhưng có lẽ chính ngày đó tôi mới thật sự đứng dậy.
Tôi bước đến ôm vai mẹ.
Bà ngạc nhiên.
“Sao thế?”
“Không sao.”
“Lớn rồi còn làm nũng.”
Tôi cười.
“Mẹ.”
“Hử?”
“Sau này mẹ muốn đến nhà con lúc nào cũng được.”
Bà nhìn tôi.
“Thế nhà chồng con thì sao?”
Tôi lắc đầu.
“Đây là nhà con.”
Mẹ im lặng.
Rồi đôi mắt bà đỏ lên.
Bà quay đi giả vờ chỉnh chăn cho cháu.
“Canh sắp nguội rồi.”
Tôi không vạch trần.
Tôi chỉ vào bếp lấy bát.
Ngoài cửa sổ, nắng mùa đông chiếu lên những mái nhà Thượng Hải.
Điện thoại tôi sáng lên.
Tin nhắn từ Minh Hạo:
“Chiều anh đến thăm con được không?”
Tôi nhìn mẹ.
Nhìn con.
Rồi trả lời:
“Được. Nhưng mẹ tôi đang ở đây.”
Vài giây sau, anh nhắn:
“Anh biết. Anh mua thêm món bà thích.”
Tôi nhìn dòng chữ rất lâu.
Sau đó đặt điện thoại xuống.
Không ai biết tương lai chúng tôi sẽ thế nào.
Có thể một ngày tôi và Minh Hạo sẽ thật sự làm lại.
Cũng có thể chúng tôi sẽ chọn hai con đường khác nhau.
Nhưng tôi không còn sợ đáp án nữa.
Bởi tôi đã hiểu một điều mà trước kia mình luôn quên:
Lấy chồng không khiến một người phụ nữ mất đi gia đình đã nuôi cô lớn.
Sinh con không khiến cô trở thành công cụ nối dài họ của bất cứ nhà nào.
Và tình yêu nếu muốn tồn tại thì không thể xây trên sự im lặng của một người và sự nhẫn nhịn của người còn lại.
Ngày mẹ chồng đuổi mẹ tôi khỏi bệnh viện, bà tưởng mình đang nhắc cho chúng tôi biết ai mới là “người nhà”.
Cuối cùng, chính hôm ấy lại khiến tôi hiểu rõ hơn bao giờ hết.
Người nhà thật sự không phải người có cùng họ.
Mà là người khi bạn yếu đuối nhất vẫn đứng ngoài cánh cửa, ôm một túi canh đã nguội, chỉ mong được nhìn bạn một lần.
Và từ ngày đó, tôi không bao giờ để mẹ mình phải đứng ngoài cánh cửa ấy thêm một lần nào nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.