#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – Cánh cửa bị khóa suốt hai mươi tám năm
“Thanh Thanh… nếu con mở nó, con sẽ biết tại sao hai mươi tám năm trước, mẹ phải đưa con rời khỏi Thượng Hải…”
Bàn tay mẹ tôi siết chặt cổ tay tôi đến lạnh buốt.
Phía sau, mẹ chồng tôi – Tưởng Ngọc Lan – đứng chắn trước cửa phòng ngủ, gương mặt không còn chút vẻ đau khổ ban nãy. Bà không khóc nữa. Cũng không nhắc đến mười vạn tệ nữa.
Điều đó khiến tôi hiểu ngay một chuyện.
Số tiền mất tích chưa bao giờ là vấn đề thật sự.
Tôi nhìn chiếc túi hồ sơ màu nâu trong ngăn kéo.
Trên bìa là tên tôi.
Lâm Uyển Thanh – hồ sơ năm 1998.
Tôi sinh năm 1998.
Nhưng suốt hai mươi tám năm, mẹ luôn nói tôi sinh tại Tô Châu.
Tôi quay sang.
“Mẹ, rốt cuộc chuyện gì đã xảy ra?”
Lâm Tú Mai mím môi. Gương mặt bà trắng bệch như vừa bị kéo trở lại một ký ức mà bà đã cố chôn suốt gần ba thập kỷ.
“Thanh Thanh, con nghe mẹ. Đặt hồ sơ xuống.”
“Tại sao?”
“Có những chuyện biết rồi chưa chắc đã tốt.”
Tôi chưa kịp nói thì mẹ chồng đã bước nhanh tới.
“Đúng! Mẹ cô nói đúng đấy. Đó là chuyện cũ của người lớn, cô không cần biết.”
Tôi bật cười.
“Chuyện cũ của người lớn mà tên con nằm trên đó?”
Tưởng Ngọc Lan im bặt.
Tôi kéo túi hồ sơ ra khỏi ngăn kéo.
Tưởng Hạo Nhiên lập tức bước vào.
“Uyển Thanh!”
Anh giằng lấy mép hồ sơ.
Tôi giữ chặt.
“Anh biết chuyện này?”
“Anh chỉ biết một phần.”
“Một phần nào?”
Hạo Nhiên nhìn mẹ anh.
Chỉ một cái liếc rất nhanh.
Nhưng đủ để lòng tôi lạnh xuống.
Ba năm làm vợ chồng, tôi hiểu anh quá rõ.
Khi anh chột dạ, anh không bao giờ nhìn thẳng vào tôi.
Tôi buông một câu rất chậm:
“Cho nên hôm nay mẹ anh cố tình vu cho mẹ em lấy tiền, mục đích là đuổi bà ấy khỏi Thượng Hải trước khi em biết chuyện này?”
“Không phải.”
“Vậy tại sao mẹ em vừa đến một ngày, cả nhà đã dựng lên chuyện mất mười vạn tệ?”
Mẹ chồng lập tức chen vào:
“Cô đừng nói linh tinh! Tiền tôi thật sự mất!”
“Vậy tiền đâu?”
“Tôi… tôi làm sao biết?”
Tôi giơ điện thoại lên.
“Camera biết.”
Cả căn phòng im lặng.
Tưởng Lộ đang đứng ngoài cửa cũng không dám bước thêm.
Tôi mở lại đoạn video.
15 giờ 47 phút.
Người bước vào phòng mẹ chồng không phải mẹ tôi.
Mà là Tưởng Lộ.
Em chồng tôi.
Cô ta đứng ngoài hành lang gần hai phút, nhìn quanh rồi mở cửa bước vào.
Mười hai phút sau mới trở ra.
Trên tay cầm một chiếc túi giấy màu đen.
Tôi xoay màn hình về phía mọi người.
“Tưởng Lộ, em muốn giải thích không?”
Mặt cô ta đỏ bừng.
“Em… em vào lấy mỹ phẩm của mẹ.”
“Mỹ phẩm cần đựng trong túi giấy?”
“Em không nhớ!”
“Vậy mở túi xách của em ra.”
Tưởng Lộ lập tức ôm chặt túi.
“Chị lấy quyền gì kiểm tra đồ của em?”
Tôi nhìn thẳng vào cô ta.
“Lúc nãy em có quyền giật túi của mẹ chị và đổ đồ bà ấy ra sàn. Bây giờ đến lượt em thì không được?”
Không ai nói gì.
Bác cả nhà họ Tưởng khẽ ho một tiếng.
“Tiểu Lộ, nếu trong sạch thì mở ra cho mọi người xem.”
“Bác cả…”
“Mở.”
Tưởng Lộ cắn môi.
Cuối cùng cô ta đặt túi lên giường.
Bên trong không có mười vạn tệ.
Nhưng có một chiếc chìa khóa két sắt.
Mẹ chồng vừa nhìn thấy đã giật mình.
Tôi nhận ra điều đó.
“Mẹ, chìa khóa này của mẹ?”
“Không phải!”
Bà trả lời quá nhanh.
Tôi nhặt nó lên.
Trên miếng nhựa nhỏ gắn vào chìa khóa có một dòng chữ: A-17.
Mẹ tôi vừa nhìn đã lùi lại một bước.
Tôi lập tức quay sang.
“Mẹ biết nó?”
Bà vẫn im lặng.
Tôi bắt đầu mất kiên nhẫn.
“Hôm nay con bị cả nhà họ Tưởng kéo mẹ ra giữa phòng khách, lục túi của mẹ, nói mẹ đến đây vì tiền. Bây giờ mẹ còn định giấu con sao?”
Mắt bà đỏ lên.
“Thanh Thanh…”
“Con không còn là đứa trẻ nữa.”
Giọng tôi thấp xuống.
“Nếu chuyện này liên quan đến con, con có quyền biết.”
Mẹ khép mắt thật lâu.
Rồi bà nói:
“A-17 là số két gửi đồ cũ của một ngân hàng trên đường Hoài Hải.”
Tưởng Ngọc Lan đột ngột quát:
“Lâm Tú Mai!”
Mẹ tôi quay sang bà.
Lần đầu tiên kể từ lúc bị làm nhục, ánh mắt mẹ không còn sợ hãi.
“Bà đã hứa với tôi năm đó.”
Mẹ chồng nghiến răng.
“Bà cũng đã hứa sẽ không quay lại Thượng Hải!”
“Tôi không quay lại vì bà.”
Mẹ nhìn tôi.
“Tôi đến thăm con gái tôi.”
Tôi cảm thấy ngực mình nặng xuống.
“Con gái?”
Tưởng Ngọc Lan cười lạnh.
“Bà còn dám nói?”
“Mẹ!” Tôi quát.
Bà ta sững lại.
Tôi chưa từng lớn tiếng với bà như vậy.
Tôi mở túi hồ sơ.
Bên trong có ba thứ.
Một giấy khai sinh cũ.
Một tờ thỏa thuận viết tay.
Và một tấm ảnh đã ố vàng.
Tôi cầm giấy khai sinh trước.
Tên đứa trẻ: Lâm Uyển Thanh.
Nơi sinh: Bệnh viện Nhân Tế Thượng Hải.
Mẹ: Lâm Tú Mai.
Phần tên cha bị gạch đi.
Tôi nhìn chằm chằm vào dòng đó.
“Mẹ nói con sinh ở Tô Châu.”
“Ừ.”
“Vì sao mẹ nói dối?”
Nước mắt mẹ rơi xuống.
“Vì mẹ muốn con sống yên ổn.”
Tôi cầm tấm ảnh.
Trong ảnh là mẹ tôi lúc còn rất trẻ, đứng trước một căn nhà kiểu cũ ở Thượng Hải.
Bên cạnh bà là một người đàn ông trẻ tuổi.
Tôi chưa từng thấy ông ấy.
Nhưng phía sau họ còn có một người khác.
Tưởng Ngọc Lan.
Trẻ hơn rất nhiều.
Ba người đứng cùng nhau.
Không giống người xa lạ.
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Bà quen mẹ tôi từ trước?”
Không ai trả lời.
Tôi cầm tờ thỏa thuận lên.
Giấy đã cũ, nhưng chữ vẫn đọc được.
Nội dung chỉ vài dòng.
Lâm Tú Mai đồng ý rời khỏi Thượng Hải, không liên hệ với nhà họ Tưởng và không tiết lộ thân phận một đứa trẻ.
Đổi lại, nhà họ Tưởng sẽ thanh toán một khoản tiền.
Tôi đọc đến đó thì tay run lên.
Tôi ngẩng đầu nhìn mẹ.
“Đứa trẻ là con?”
Mẹ không đáp.
Nhưng nước mắt bà đã là câu trả lời.
Tôi nhìn Tưởng Ngọc Lan.
“Bà đưa tiền cho mẹ tôi để bà ấy mang tôi đi?”
“Không phải như cô nghĩ!”
“Vậy là thế nào?”
Mẹ chồng bỗng quay sang Hạo Nhiên.
“Con đưa Uyển Thanh ra ngoài.”
Tôi cười lạnh.
“Không ai được đưa tôi đi đâu hết.”
Hạo Nhiên bước tới, giọng thấp xuống.
“Uyển Thanh, em đang quá kích động.”
“Tôi rất tỉnh táo.”
“Chuyện này phức tạp.”
“Phức tạp đến mức anh kết hôn với tôi nhưng không nói rằng mẹ anh từng trả tiền để mẹ tôi rời khỏi Thượng Hải?”
Hạo Nhiên sững lại.
Tôi hỏi tiếp:
“Anh biết từ khi nào?”
Anh không trả lời.
Tưởng Lộ bỗng nói:
“Anh ấy biết từ trước đám cưới.”
Cả phòng chết lặng.
Hạo Nhiên quay phắt lại.
“Tưởng Lộ!”
Cô ta bật khóc.
“Anh còn định giấu đến bao giờ? Hôm nay mọi chuyện đã thế này rồi!”
Tôi nghe tiếng tim mình đập rất rõ.
“Trước đám cưới?”
Hạo Nhiên tiến lại gần.
“Anh có thể giải thích.”
“Tốt.”
Tôi gật đầu.
“Giải thích.”
Anh hít sâu.
“Trước khi cưới em, mẹ anh điều tra gia đình em. Lúc đó bà ấy phát hiện tên mẹ em trùng với một người từng có liên quan đến nhà họ Tưởng.”
“Từng có liên quan kiểu gì?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn về phía mẹ.
“Mẹ.”
Mẹ tôi lau nước mắt.
“Người đàn ông trong ảnh… tên Tưởng Quốc Thành.”
Tôi quay sang mẹ chồng.
Bà ta nhắm mắt.
Tôi biết cái tên ấy.
Đó là em trai đã mất của bố chồng tôi.
Người mà trong gia đình gần như không ai nhắc tới.
Tôi thấy cổ họng mình khô đi.
“Ông ấy là…”
Mẹ tôi nhìn tôi thật lâu.
“Cha ruột của con.”
Căn phòng như bị rút hết không khí.
Tôi lùi lại một bước.
Mắt vô thức nhìn sang Hạo Nhiên.
Cha ruột tôi là em trai của bố anh.
Điều đó có nghĩa…
Tưởng Hạo Nhiên nhìn tôi, giọng khàn đi:
“Không phải như em đang nghĩ.”
Tôi không nghe nổi nữa.
“Mẹ…”
Tôi quay sang Lâm Tú Mai.
“Ông ấy là em trai bố chồng con?”
Mẹ gật đầu trong nước mắt.
Tôi cảm giác mặt mình lạnh ngắt.
Ba năm kết hôn.
Ba năm sống trong nhà họ Tưởng.
Nếu điều này là thật…
Thì Hạo Nhiên và tôi…
Tưởng Ngọc Lan bất ngờ nói lớn:
“Quốc Thành không phải người nhà họ Tưởng theo huyết thống!”
Tôi đứng sững.
Bà ta nhìn tôi, hai tay run lên.
“Đó chính là thứ chúng tôi không muốn cô biết.”
Không ai nói gì.
Bà ta chỉ vào chiếc chìa khóa A-17.
“Trong két đó có giấy tờ chứng minh.”
Tôi nhìn chiếc chìa khóa trong tay.
“Vậy mười vạn tệ?”
Tưởng Lộ bật khóc thành tiếng.
“Mẹ bảo em lấy ra khỏi phòng.”
“Tại sao?”
“Mẹ muốn tạo chuyện để đuổi bác Lâm đi.”
Tôi quay sang mẹ chồng.
“Còn số lạ nhắn tin cho tôi?”
Bà không trả lời.
Đúng lúc đó, điện thoại tôi lại rung.
Vẫn là số lạ.
Một dòng tin nhắn hiện lên:
Đừng tin bất kỳ ai trong nhà họ Tưởng. Két A-17 không chỉ có hồ sơ huyết thống. Nó còn có bằng chứng về việc Tưởng Quốc Thành qua đời.
Tôi chưa kịp đọc hết thì mẹ tôi đã nhìn thấy.
Gương mặt bà biến đổi hoàn toàn.
“Không…”
Bà lắc đầu.
“Không thể nào…”
“Mẹ biết gì?”
Bà nhìn mẹ chồng.
“Ngọc Lan, năm đó bà nói Quốc Thành gặp tai nạn.”
Mẹ chồng cứng người.
Mẹ tôi bước tới.
“Bà nói với tôi nó chỉ là tai nạn!”
Không ai thở mạnh.
Tôi chậm rãi nắm chặt chìa khóa.
Bỗng nhiên tôi hiểu.
Câu chuyện hôm nay không bắt đầu từ mười vạn tệ.
Nó bắt đầu từ hai mươi tám năm trước.
Và có người đã chờ đến đúng hôm nay để buộc mọi bí mật phải được mở ra.
Chương 2 – Chiếc két A-17
Sáng hôm sau, tôi đến ngân hàng trên đường Hoài Hải cùng mẹ.
Hạo Nhiên muốn đi theo.
Tôi từ chối.
“Uyển Thanh, em không cần phải đề phòng anh.”
Tôi nhìn anh.
“Anh biết chuyện trước đám cưới nhưng không nói.”
“Anh chỉ biết chuyện cha ruột em.”
“Và anh vẫn cưới tôi.”
“Vì giấy tờ cho thấy chú Quốc Thành không có quan hệ huyết thống với ông nội anh.”
“Nhưng anh không nói với tôi.”
Anh im lặng.
Tôi gật đầu.
“Đó mới là vấn đề.”
Anh nắm lấy cổ tay tôi.
“Anh sợ mất em.”
Tôi rút tay ra.
“Anh sợ mất tôi nên để tôi sống trong một lời nói dối?”
“Anh định sau này sẽ nói.”
“Khi nào?”
Tôi hỏi.
“Năm năm? Mười năm? Hay khi tất cả những người biết chuyện đều không còn?”
Anh không trả lời được.
Tôi quay đi.
Mẹ đứng cách đó vài mét, nhìn chúng tôi bằng ánh mắt đau lòng.
Trên đường đến ngân hàng, bà không nói gì.
Đến khi taxi đi qua khu Pháp tô giới cũ, mẹ mới khẽ bảo:
“Ngày trước mẹ từng sống ở đây.”
Tôi nhìn bà.
“Với cha con?”
Bà gật đầu.
“Tưởng Quốc Thành không phải tên thật của ông ấy.”
Tôi giật mình.
Mẹ kể rằng cuối những năm 1980, ông nội nhà họ Tưởng từng nhận nuôi một cậu bé sau khi người bạn thân qua đời. Cậu bé đó tên thật là Trần Quốc Thành.
Sau khi vào nhà họ Tưởng, ông được đổi họ.
“Ông ấy lớn lên cùng bố chồng con và Ngọc Lan.”
“Vậy mẹ quen ông ấy thế nào?”
Mẹ cười buồn.
“Mẹ làm kế toán cho một xưởng dệt ở Thượng Hải. Quốc Thành khi ấy phụ trách nhập nguyên liệu. Ông ấy hay mang hóa đơn đến.”
“Rồi hai người yêu nhau?”
“Ừ.”
“Nhà họ Tưởng phản đối?”
Mẹ im lặng một lúc.
“Không phải vì mẹ nghèo.”
“Vậy vì sao?”
“Vì Quốc Thành muốn rời khỏi công ty gia đình.”
Tôi cau mày.
“Có liên quan đến hồ sơ công ty?”
Mẹ quay sang tôi.
“Con nhớ bức ảnh số lạ gửi không?”
Tôi gật đầu.
Tập hồ sơ cạnh mười vạn tệ có con dấu của công ty Tưởng Thịnh.
Mẹ nhìn ra cửa kính.
“Quốc Thành phát hiện sổ sách có vấn đề.”
Tim tôi chùng xuống.
Ngân hàng nằm trong một tòa nhà cũ được cải tạo.
Nhân viên kiểm tra giấy tờ của tôi rất lâu.
Chiếc két A-17 được đăng ký năm 1998 dưới tên Tưởng Quốc Thành, nhưng người được quyền mở thay là Lâm Tú Mai hoặc người thừa kế hợp pháp.
Mẹ nhìn tôi.
“Ông ấy để lại cho con.”
Cánh cửa két mở ra.
Bên trong không có vàng.
Không có tiền.
Chỉ có một hộp kim loại nhỏ, ba phong thư, một cuốn sổ tay và một tập giấy tờ được bọc kín.
Tôi mở phong thư ghi tên mình trước.
Chữ viết bên trong đã phai.
Gửi Uyển Thanh.
Tôi gần như không thở được.
Người đàn ông đã qua đời trước khi tôi đủ lớn để nhớ mặt mình đã viết cho tôi một lá thư.
“Thanh Thanh, khi con đọc được những dòng này, có lẽ cha đã không thể tự nói với con nữa.”
Tôi dừng lại.
Mẹ quay mặt đi.
Tôi đọc tiếp.
Quốc Thành nói rằng ông biết mình đang gặp nguy hiểm sau khi phát hiện người trong Tưởng Thịnh dùng công ty con để chuyển tài sản và tạo những khoản vay giả.
Nhưng điều khiến tôi kinh ngạc nhất nằm ở đoạn cuối.
Người trực tiếp đứng tên nhiều giao dịch là chị dâu của cha – Tưởng Ngọc Lan.
Tôi siết tờ giấy.
“Mẹ chồng con?”
Mẹ khẽ gật đầu.
“Ngày đó bà ấy chưa lấy bố Hạo Nhiên lâu.”
“Bà ấy là người làm sổ sách?”
“Bà ấy quản lý tài chính.”
Tôi mở tập tài liệu.
Nhiều chứng từ đã quá cũ, nhưng có một danh sách giao dịch được Quốc Thành đánh dấu đỏ.
Trong đó, một phần tiền được chuyển vào một công ty có tên Thịnh Hoa Thương Mại.
Người đại diện pháp luật là một cái tên tôi chưa từng nghe.
Nhưng địa chỉ đăng ký lại trùng với một căn nhà cũ của gia đình mẹ chồng.
Tôi hỏi:
“Quốc Thành định tố cáo?”
“Ông ấy muốn đưa bằng chứng cho ông nội con.”
“Rồi ông ấy qua đời?”
Mẹ gật đầu.
“Tối hôm ấy, ông ấy hẹn mẹ ở ga Thượng Hải. Mẹ đợi đến sáng.”
“Sau đó?”
“Ngọc Lan tìm đến.”
Mẹ nhìn tôi, nước mắt rơi.
“Bà ấy nói Quốc Thành gặp tai nạn xe trên đường đến Hàng Châu.”
“Bà có thấy thi thể không?”
Mẹ lắc đầu.
“Gia đình họ Tưởng không cho.”
Tôi lạnh người.
“Và bà ấy đưa mẹ tiền?”
“Không.”
Mẹ lập tức nói.
“Khoản tiền trong thỏa thuận mẹ không nhận.”
“Nhưng giấy ghi…”
“Mẹ ký để họ cho mẹ đưa con đi.”
Tôi chết lặng.
Mẹ nắm tay tôi.
“Lúc đó mẹ đang mang thai con hơn sáu tháng. Ngọc Lan nói nếu mẹ tiếp tục điều tra, họ sẽ chứng minh Quốc Thành biển thủ công quỹ. Bà ấy còn nói nếu scandal nổ ra, đứa trẻ sinh ra sẽ mang tiếng cả đời.”
“Mẹ tin?”
“Mẹ không biết phải tin ai.”
Giọng bà run.
“Mẹ chỉ biết cha con đã biến mất. Mẹ lại đang có con. Mẹ sợ.”
Tôi đặt tay lên trán.
Cảm giác như mọi thứ trong cuộc đời mình bị lật ngược.
Tôi mở chiếc hộp kim loại.
Bên trong có một băng cassette cũ.
Một chiếc USB được thêm vào sau này.
Và một tờ giấy viết:
Nếu băng không còn dùng được, bản sao đã được chuyển sang USB năm 2012.
Tôi cắm USB vào laptop.
Chỉ có một file âm thanh.
Ngày tạo: 12/08/2012.
Tôi nhấn mở.
Một giọng đàn ông vang lên.
Già hơn tôi tưởng.
“Ngọc Lan, tôi biết chị đã sửa sổ.”
Mẹ tôi bật khóc.
“Là Quốc Thành.”
Tôi nhìn bà.
“Nhưng cha mất năm 1998?”
Mẹ đứng chết lặng.
Đoạn ghi âm tiếp tục.
Một giọng phụ nữ xuất hiện.
Tôi nhận ra ngay.
Mẹ chồng tôi.
“Cậu quay lại làm gì?”
“Lấy thứ thuộc về con gái tôi.”
“Con bé đã sống tốt hai mươi mấy năm rồi.”
“Đó không có nghĩa chị được quyền chiếm mọi thứ.”
Tôi thấy toàn thân lạnh buốt.
Quốc Thành còn sống ít nhất đến năm 2012.
Mẹ tôi ôm miệng.
“Không thể…”
Tôi tua lại.
Giọng cha tôi vang lên rất rõ.
“Uyển Thanh có quyền biết tôi còn sống.”
Sau đó là tiếng động mạnh.
Rồi file kết thúc.
Tôi nhìn mẹ.
Bà run đến mức phải ngồi xuống ghế.
“Ngọc Lan nói ông ấy chết…”
Tôi lập tức lấy điện thoại gọi Hạo Nhiên.
Anh bắt máy ngay.
“Uyển Thanh?”
“Tưởng Hạo Nhiên.”
Giọng tôi lạnh đến chính tôi cũng thấy lạ.
“Cha tôi còn sống sau năm 1998.”
Bên kia im lặng.
Quá lâu.
Tôi nhắm mắt.
“Anh biết?”
“Không.”
“Anh vừa do dự.”
“Anh không biết chuyện đó.”
“Vậy anh biết gì?”
Anh thở dài.
“Anh biết chú Quốc Thành từng quay lại.”
Tôi đứng bật dậy.
“Khi nào?”
“Năm 2012.”
“Anh đã gặp ông ấy?”
“Không. Anh nghe bố mẹ cãi nhau.”
“Họ cãi gì?”
“Mẹ anh muốn chú ấy ký giấy từ bỏ quyền lợi liên quan đến công ty.”
“Quyền lợi nào?”
“Cổ phần.”
Tôi nhìn tập hồ sơ trước mặt.
“Bao nhiêu?”
“Anh không chắc.”
“Tưởng Hạo Nhiên!”
“Ba mươi phần trăm.”
Tôi sững người.
Tưởng Thịnh hiện nay được định giá hàng trăm triệu tệ.
Ba mươi phần trăm là một con số đủ khiến bất kỳ gia đình nào thay đổi thái độ.
Tôi bỗng hiểu tại sao hôm qua mẹ chồng nhất định phải đuổi mẹ tôi về Tô Châu.
Không phải sợ quá khứ tình cảm bị lộ.
Mà sợ quyền thừa kế.
Tôi cầm tài liệu lên.
Ở trang cuối có một bản chuyển nhượng cổ phần.
Tưởng Quốc Thành sở hữu 30% cổ phần Tưởng Thịnh từ phần tài sản cha nuôi để lại.
Người thừa kế được chỉ định:
Lâm Uyển Thanh.
Mẹ nhìn tôi.
“Thanh Thanh…”
Tôi không nghe thấy.
Điện thoại rung.
Số lạ lại nhắn.
Lần này là một địa chỉ ở ngoại ô Thượng Hải.
Kèm theo một câu:
Nếu muốn gặp người gửi những tin nhắn này, hãy đến trước 5 giờ chiều. Đừng đưa người nhà họ Tưởng theo.
Tôi nhìn đồng hồ.
3 giờ 40.
Mẹ nắm tay tôi.
“Con không được đi một mình.”
“Con phải đi.”
“Mẹ đi cùng.”
Tôi nhìn bà thật lâu.
“Không.”
“Mẹ không để con…”
“Mẹ đã sống hai mươi tám năm trong sợ hãi rồi.”
Tôi nắm tay bà.
“Lần này để con đi.”
Địa chỉ dẫn tôi đến một viện dưỡng lão tư nhân ở Thanh Phố.
Tôi nghĩ người gửi tin nhắn có thể là luật sư.
Hoặc một cựu nhân viên.
Nhưng khi nhân viên dẫn tôi vào căn phòng cuối hành lang, tôi gần như không bước nổi.
Một người đàn ông hơn sáu mươi tuổi đang ngồi bên cửa sổ.
Tóc ông đã bạc gần hết.
Một chân di chuyển khó khăn.
Ông nhìn tôi.
Rất lâu.
Rồi đôi mắt đỏ lên.
“Uyển Thanh?”
Tôi đứng bất động.
Ông đưa bàn tay run rẩy về phía tôi.
“Cha xin lỗi.”
Chương 3 – Mười vạn tệ cuối cùng trở về đúng chỗ
Tôi đã tưởng mình sẽ khóc.
Nhưng khi đứng trước người đàn ông mà cả đời tôi tin rằng đã chết, tôi lại không rơi nổi một giọt nước mắt.
Tôi chỉ hỏi:
“Tại sao?”
Tưởng Quốc Thành – hay chính xác hơn là Trần Quốc Thành – cúi đầu.
“Tại sao cha còn sống mà không tìm con?”
Ông im lặng.
“Tại sao để mẹ con tin cha chết hai mươi tám năm?”
“Cha không có lựa chọn.”
Tôi bật cười.
“Câu đó hôm nay con nghe quá nhiều rồi.”
Ông khép mắt.
“Năm 1998, cha phát hiện một số cổ đông trong Tưởng Thịnh dùng công ty để thế chấp và chuyển tiền ra ngoài. Ngọc Lan tham gia vào việc đó, nhưng không phải một mình.”
“Còn ai?”
“Anh trai cha.”
Tôi sững lại.
Bố chồng tôi.
Tưởng Minh Đức.
Quốc Thành kể rằng tối ông định mang tài liệu đến gặp cha nuôi, ông bị người của một chủ nợ chặn xe. Không ai định làm hại ông, nhưng cuộc xô xát khiến ông bị thương nặng.
Khi tỉnh lại, Ngọc Lan xuất hiện.
Bà nói với ông rằng Lâm Tú Mai đang mang thai.
Nếu Quốc Thành tiếp tục làm lớn chuyện, toàn bộ sai phạm sẽ bị đổ lên đầu ông vì phần lớn chứng từ mang chữ ký của ông.
“Bà ấy bảo cha biến mất?”
“Ừ.”
“Và cha đồng ý?”
Ông nhìn xuống đôi chân.
“Cha đã quá yếu.”
“Đó không phải lý do.”
“Cha biết.”
Giọng ông khàn đi.
“Cha hèn.”
Câu trả lời khiến tôi im lặng.
Ông không cố biến mình thành nạn nhân.
Điều đó ngược lại khiến tôi càng khó chịu.
“Sau đó cha đi đâu?”
“Quảng Châu. Rồi sang Hồng Kông làm thuê cho một công ty vận tải.”
“2012 cha quay lại?”
“Cha tưởng mọi chuyện đã qua.”
“Nhưng không qua.”
Ông cười buồn.
“Không.”
Khi Quốc Thành quay lại Thượng Hải, Tưởng Thịnh đã trở thành tập đoàn lớn.
Ông không còn quan tâm công ty.
Chỉ muốn gặp mẹ con tôi.
Nhưng Ngọc Lan nói Lâm Tú Mai đã kết hôn, Uyển Thanh không biết gì về cha ruột.
Bà đưa cho ông ảnh tôi.
Tôi đang học cấp hai.
“Cha đã tin bà ấy?”
“Cha đến Tô Châu.”
Tôi ngẩng lên.
“Cha từng đến?”
“Đứng ngoài trường của con.”
Tim tôi nhói lên.
“Vì sao không bước vào?”
“Cha thấy mẹ con đến đón con.”
Ông nhìn tôi.
“Con cười rất vui.”
Tôi quay mặt đi.
Đó không phải một câu trả lời dễ tha thứ.
Nhưng tôi hiểu tại sao một người có thể tự thuyết phục mình rằng im lặng là tốt nhất.
“Vậy ai gửi tin nhắn?”
“Cha.”
“Cha biết chuyện mười vạn tệ?”
Quốc Thành gật đầu.
“Cha vẫn giữ liên lạc với một kế toán cũ của công ty. Hôm qua ông ấy báo Ngọc Lan rút mười vạn tiền mặt, rồi gọi Lộ Lộ về nhà.”
“Tại sao cha nghĩ họ sẽ vu cho mẹ con?”
“Vì họ vừa phát hiện mẹ con đến Thượng Hải.”
Ông nhìn tôi.
“Và vì tuần trước, luật sư của cha gửi thư yêu cầu Tưởng Thịnh xác nhận phần cổ phần thuộc về con.”
Tôi sững người.
“Cha đang chuyển cổ phần cho con?”
“Không.”
Ông lắc đầu.
“Vốn dĩ nó đã là của con.”
Tôi nghĩ đến Hạo Nhiên.
“Anh ấy biết không?”
“Có lẽ mới biết gần đây.”
Tôi nhắm mắt.
Đó là lý do anh hoảng loạn khi tôi mở camera.
Không chỉ vì thân phận của tôi.
Mà vì một cuộc tranh chấp tài sản sắp nổ ra.
Tối hôm đó, tôi trở về căn hộ bên sông Hoàng Phố.
Mọi người vẫn còn ở đó.
Mẹ tôi ngồi trong phòng khách.
Hạo Nhiên đứng bên cửa sổ.
Mẹ chồng ngồi trên ghế, sắc mặt mệt mỏi.
Tôi bước vào.
Mẹ đứng bật dậy.
“Thanh Thanh!”
Tôi đi thẳng đến trước mặt bà.
“Cha còn sống.”
Chiếc cốc trong tay mẹ rơi xuống thảm.
Không vỡ.
Nhưng bà đứng bất động.
“Mẹ nghe rõ không?”
Nước mắt tôi cuối cùng cũng rơi.
“Ông ấy còn sống.”
Mẹ che miệng.
Hai mươi tám năm chờ một người đã được báo là không còn nữa.
Tôi không biết bà đang đau hay vui.
Có lẽ là cả hai.
Mẹ chồng tôi nhắm mắt.
“Cuối cùng cậu ta vẫn xuất hiện.”
Tôi quay sang bà.
“Mẹ biết.”
“Ừ.”
“Suốt từng ấy năm.”
“Ừ.”
“Mẹ nhìn mẹ con đau khổ mà vẫn không nói.”
Bà siết tay.
“Tôi có lý do.”
“Lại là lý do.”
Tôi đặt hồ sơ A-17 lên bàn.
“Tôi không muốn nghe lý do nữa.”
Hạo Nhiên bước tới.
“Uyển Thanh, em bình tĩnh…”
Tôi nhìn anh.
“Anh cũng vậy.”
Anh đứng lại.
Tôi lấy điện thoại, mở đoạn camera hôm qua rồi đặt giữa bàn.
“Bây giờ tôi chỉ muốn nói về mười vạn tệ.”
Mẹ chồng cau mày.
“Chuyện đã rõ rồi.”
“Chưa.”
Tôi quay sang Tưởng Lộ.
“Tiền đâu?”
Cô ta nhìn mẹ mình.
Tôi nói:
“Đừng nhìn bà ấy.”
Tưởng Lộ cắn môi.
“Trong xe em.”
“Đi lấy.”
“Chị…”
“Đi lấy.”
Mười phút sau, cô ta mang lên một túi giấy màu đen.
Bên trong là mười xấp tiền.
Cả nhà họ Tưởng hôm qua còn ngồi ở đây kết tội mẹ tôi.
Hôm nay không ai dám lên tiếng.
Tôi đặt túi tiền trước mặt mẹ chồng.
“Mẹ nói mẹ bị mất tiền.”
Bà không nhìn tôi.
“Tôi đã hiểu lầm.”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Hiểu lầm là khi mẹ tưởng mẹ tôi lấy.”
“Mẹ bảo Tưởng Lộ tự tay lấy tiền ra khỏi phòng, rồi vẫn chỉ mặt mẹ tôi trước hơn hai mươi người.”
Tôi nhìn quanh.
“Đó không phải hiểu lầm.”
Bác cả nhà họ Tưởng thở dài.
“Ngọc Lan, chuyện này cô làm quá rồi.”
Một người cô khác cũng nói:
“Dù có chuyện gì cũ, không thể đối xử với bà thông gia như thế.”
Tưởng Ngọc Lan bỗng đứng bật dậy.
“Các người biết gì mà nói?”
Bà nhìn tôi.
“Cô tưởng ba mươi phần trăm cổ phần đó sạch sẽ sao?”
“Ít nhất nó không liên quan đến việc mẹ vu oan người khác.”
“Cô lấy được nó thì nhà này sẽ loạn!”
Tôi bật cười.
“Cho nên vì muốn giữ một gia đình yên ổn, mẹ có thể làm một người vô tội mất danh dự?”
Bà không nói được.
Tôi quay sang mẹ.
“Mẹ.”
Lâm Tú Mai nhìn tôi.
Tôi nhặt chiếc túi vải của bà lên.
Hôm qua Tưởng Lộ đã đổ mọi thứ xuống sàn.
Tôi cẩn thận đặt lại hộp bánh hoa quế.
Chiếc khăn len.
Phong bao ba nghìn tệ.
Rồi trao lại cho bà.
“Mẹ không cần thề với bất kỳ ai nữa.”
Mắt bà đỏ hoe.
“Thanh Thanh…”
“Người phải xin lỗi mẹ không phải mẹ.”
Cả phòng im lặng.
Tưởng Lộ lí nhí:
“Bác Lâm… cháu xin lỗi.”
Mẹ tôi nhìn cô ta.
“Bác nhận lời xin lỗi.”
Tưởng Lộ ngẩng lên.
Mẹ nói tiếp:
“Nhưng bác sẽ không coi như chuyện chưa từng xảy ra.”
Tôi bất ngờ nhìn mẹ.
Bà đứng thẳng hơn.
“Ngày hôm qua các người có hơn hai mươi người. Tôi chỉ có một mình.”
Giọng bà không lớn.
“Các người ai cũng có thể nói một câu rồi quên. Nhưng người bị nói sẽ nhớ cả đời.”
Không ai đáp.
Tưởng Ngọc Lan cúi đầu.
Rất lâu sau, bà nói:
“Bà muốn tôi làm gì?”
Mẹ nhìn bà.
“Xin lỗi công khai trước những người hôm qua có mặt.”
“Bà…”
“Bà đã làm nhục tôi công khai.”
Mẹ bình tĩnh.
“Thì xin lỗi cũng nên công khai.”
Tôi siết tay mẹ.
Lần đầu tiên tôi thấy bà không lùi bước.
Cuối cùng, Tưởng Ngọc Lan gật đầu.
“Tôi xin lỗi.”
Mẹ nói:
“Không phải chỉ với tôi.”
Bà quay sang tôi.
“Cả con gái tôi nữa.”
Mẹ chồng tôi nhìn tôi thật lâu.
“Tôi xin lỗi.”
Tôi không đáp.
Không phải mọi lời xin lỗi đều có thể lập tức xóa đi hậu quả.
Một tuần sau, luật sư của Quốc Thành làm việc với Tưởng Thịnh.
Các cổ đông quyết định mở cuộc kiểm tra nội bộ đối với những giao dịch cũ.
Tôi không nhận ngay số cổ phần.
Tôi yêu cầu xác minh toàn bộ nguồn gốc, nghĩa vụ tài chính và quyền sở hữu trước.
Tưởng Hạo Nhiên chuyển ra khỏi căn hộ theo yêu cầu của tôi.
Tối trước khi đi, anh đứng ngoài cửa phòng.
“Uyển Thanh.”
Tôi quay lại.
“Anh thật sự chưa từng cưới em vì cổ phần.”
“Tôi tin.”
Anh ngạc nhiên.
“Nhưng tôi không biết mình có còn tin anh trong những chuyện khác hay không.”
Anh im lặng.
“Anh yêu em.”
“Tình yêu không thể thay cho sự thật.”
Tôi nhìn anh.
“Cho tôi thời gian.”
Anh gật đầu.
Không níu kéo.
Có lẽ lần đầu tiên trong cuộc hôn nhân này, chúng tôi thực sự nói chuyện với nhau như hai người trưởng thành.
Còn cha tôi, ông chưa được mẹ tha thứ.
Ngày đầu gặp lại, mẹ chỉ ngồi đối diện ông trong viện dưỡng lão.
Không khóc.
Không mắng.
Sau rất lâu, bà hỏi:
“Ông đã từng nghĩ đến việc tôi phải nói gì với con mỗi khi nó hỏi cha đâu không?”
Quốc Thành cúi đầu.
“Có.”
“Vậy sao ông vẫn không về?”
Ông không trả lời.
Mẹ đứng dậy.
“Tôi cần thời gian.”
Ông gật đầu.
“Bao lâu tôi cũng chờ.”
Mẹ nhìn ông.
“Hai mươi tám năm trước tôi cũng từng chờ ông như vậy.”
Quốc Thành bật khóc.
Mẹ vẫn quay lưng bước đi.
Tôi không biết sau này họ có thể tha thứ cho nhau hay không.
Tôi cũng không biết cuộc hôn nhân giữa tôi và Hạo Nhiên sẽ đi về đâu.
Nhưng có một chuyện tôi biết.
Một tháng sau, sinh nhật tôi.
Mẹ đến căn hộ nhỏ tôi thuê tạm ở Tĩnh An.
Bà vẫn mang bánh hoa quế.
Vẫn chiếc túi vải cũ.
Tôi hỏi:
“Ba nghìn tệ đâu rồi?”
Mẹ giả vờ không hiểu.
“Tiền gì?”
“Phong bao mẹ mang lên lần trước.”
Bà quay mặt.
“Tôi gửi tiết kiệm rồi.”
Tôi bật cười.
“Mẹ nói thật không?”
“Không cho con nữa.”
“Tại sao?”
“Con giàu rồi.”
Tôi ôm lấy bà.
“Mẹ.”
“Gì?”
“Con chưa nhận cổ phần.”
“Thì sắp giàu.”
Tôi bật cười thành tiếng.
Mẹ cũng cười.
Một lúc sau, bà lấy trong túi ra một chiếc hộp nhỏ.
Bên trong là chiếc khăn len đã được giặt sạch.
Bà quàng lên cổ tôi.
“Ở Thượng Hải mùa đông lạnh.”
Tôi nhìn bà.
“Lần này mẹ ở lại lâu một chút nhé.”
Bà do dự.
“Cha con…”
“Con không hỏi chuyện ông ấy.”
Tôi nói.
“Con chỉ hỏi mẹ.”
Mẹ im lặng vài giây.
Rồi gật đầu.
“Được.”
Ngoài cửa sổ, ánh đèn Thượng Hải kéo dài đến tận bờ Hoàng Phố.
Tôi từng nghĩ ngày mình mở chiếc camera đó, thứ tôi muốn tìm chỉ là mười vạn tệ.
Sau cùng, tôi tìm thấy một lời nói dối kéo dài hai mươi tám năm.
Một người cha chưa từng thật sự biến mất.
Một cuộc hôn nhân cần được nhìn lại.
Và một người mẹ mà tôi từng nghĩ yếu đuối, hóa ra chỉ là đã nhẫn nhịn quá lâu.
Còn mười vạn tệ?
Tưởng Ngọc Lan gửi nó trở lại ngân hàng ngay ngày hôm sau.
Không ai trong nhà họ Tưởng còn dám nhắc rằng mẹ tôi đến Thượng Hải vì tiền.
Bởi tất cả họ đều biết—
Người phụ nữ bước vào căn nhà ấy với chiếc túi vải cũ, ba nghìn tệ dành dụm và một hộp bánh hoa quế…
lại là người duy nhất từ đầu đến cuối chưa từng muốn lấy của nhà họ Tưởng bất cứ thứ gì.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.