#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – CÁI TÊN BỊ CHÔN VÙI MƯỜI TÁM NĂM
“Không được để con bé nhìn thấy!”
Tiếng hét của Trình Mỹ Phượng vang lên giữa sảnh lớn khách sạn, sắc đến mức tất cả những vị khách đang đứng gần cửa đều quay đầu lại.
Bà ta lao xuống bậc thềm, đôi giày cao gót nện liên tiếp trên đá cẩm thạch. Chiếc vòng phỉ thúy trên cổ tay va vào lan can phát ra tiếng “cạch” khô khốc.
Nhưng đã muộn.
Cha tôi, Tần Quốc Bình — hay cái tên vừa được Chủ tịch Chu gọi là Tần Cảnh Sơn — đã mở chiếc hộp gỗ.
Bên trong không có vàng bạc.
Chỉ có một con dấu bằng ngọc đen, một xấp giấy đã ngả màu và một chiếc chìa khóa đồng rất cũ.
Tôi nhìn chằm chằm con dấu.
Trên mặt nó khắc hình chim hạc đứng giữa hai nhánh tùng.
Tôi đã thấy biểu tượng ấy.
Không chỉ một lần.
Trong nhà tổ của họ Trình ở Tô Châu, giữa gian thờ chính có một bức bình phong gỗ tử đàn, phía dưới góc phải cũng khắc đúng hình chim hạc ấy.
Ngày đầu tiên Trình Hạo đưa tôi về ra mắt, tôi từng hỏi:
“Đây là gia huy của nhà anh sao?”
Khi ấy bà Trình cười rất tự hào.
“Đúng. Biểu tượng này có từ đời ông nội của Hạo.”
Bây giờ, Chủ tịch Chu lại đặt chính con dấu ấy vào tay cha tôi.
Tôi lạnh cả người.
“Cha…”
Tôi nhìn ông.
“Chuyện này là sao?”
Mẹ tôi đứng cạnh, sắc mặt tái nhợt. Bó mẫu đơn đã rơi xuống đất, mấy cánh hoa đỏ tươi bị gió thổi tản ra quanh chân bà.
“Tiểu Ninh.” Mẹ nắm lấy tay tôi. “Hôm nay không phải lúc…”
“Tại sao không phải lúc?”
Tôi nhìn mẹ rồi nhìn cha.
“Con sắp lấy người nhà họ Trình. Họ vừa đuổi cha mẹ khỏi hôn lễ của con. Bây giờ một người mà cả nhà họ Trình muốn hợp tác lại gọi cha bằng một cái tên khác.”
Giọng tôi run lên.
“Con còn phải đợi đến bao giờ?”
Trình Hạo lúc này mới chạy ra.
Anh đứng giữa tôi và mẹ mình, ánh mắt liên tục nhìn chiếc hộp.
“Ninh Ninh, trước tiên em vào trong thay giày. Chúng ta có thể nói chuyện sau.”
Tôi bật cười.
“Sau?”
“Em đang kích động.”
“Anh biết cha tôi là ai không?”
Trình Hạo im lặng.
Chỉ một giây ấy thôi cũng đủ khiến tim tôi chìm xuống.
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Anh biết?”
“Ninh Ninh…”
“Anh biết từ bao giờ?”
Bà Trình lập tức chen vào:
“Hạo không biết gì hết!”
Chủ tịch Chu đứng bên cạnh cười nhạt.
“Bà Trình, mười tám năm rồi mà bà vẫn thích nói thay cho người khác như vậy sao?”
Sắc mặt bà ta càng khó coi.
“Chủ tịch Chu, đây là chuyện gia đình chúng tôi.”
“Gia đình?”
Ông Chu nhìn bà.
“Hôm nay bà còn không cho cha mẹ cô dâu bước qua cửa, giờ lại nói hai chữ gia đình?”
Bà Trình nghiến răng.
“Ngài không hiểu chuyện bên trong.”
“Tôi hiểu hơn bà tưởng.”
Quản lý khách sạn và mấy nhân viên đứng gần đó không dám thở mạnh.
Một số khách trong sảnh đã bắt đầu tiến ra ngoài.
Có người nhận ra Chủ tịch Chu.
Cũng có người thì thầm:
“Tần Cảnh Sơn là ai?”
“Cái tên nghe quen lắm…”
“Có phải người sáng lập Sơn Hà năm đó không?”
Tôi quay phắt lại.
Sơn Hà.
Cái tên ấy tôi từng nghe.
Một công ty đầu tư – bất động sản từng nổi tiếng ở Giang Tô và Thượng Hải hai mươi năm trước, sau đó đột ngột biến mất sau một cuộc tranh chấp cổ phần.
Tôi nhìn cha.
“Cha từng làm ở Sơn Hà?”
Chủ tịch Chu đáp thay:
“Không.”
Ông nhìn tôi rất lâu.
“Sơn Hà do cha cô lập nên.”
Xung quanh lập tức ồn ào.
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
Cha tôi?
Người đàn ông mười tám năm qua sửa đồng hồ trong một cửa tiệm nhỏ ở Tô Châu?
Người mặc áo khoác cũ, đi xe điện, mỗi tháng vẫn ghi từng khoản tiền sinh hoạt vào sổ?
Ông từng là người sáng lập một công ty lớn?
“Không thể nào.”
Tôi lắc đầu.
Nhưng chủ tịch Chu mở xấp giấy trong hộp.
Tờ đầu tiên là một bản đăng ký cổ đông cũ.
Tên ở vị trí sáng lập:
Tần Cảnh Sơn.
Tờ thứ hai là hợp đồng chuyển nhượng quyền sử dụng một khu đất ven sông.
Tờ thứ ba…
Tôi vừa nhìn thấy chữ ký “Trình Văn Đức” thì bà Trình lập tức giật lấy.
“Đủ rồi!”
Cha tôi không ngăn bà.
Ông chỉ lạnh lùng nhìn.
“Bà vẫn sợ chữ ký của chồng bà đến vậy sao?”
Trình Mỹ Phượng siết chặt tờ giấy.
“Ông đừng bịa đặt.”
“Bịa đặt?”
Cha tôi nhếch môi.
Đó là biểu cảm tôi chưa từng thấy ở ông.
Không tức giận.
Không cay nghiệt.
Chỉ là một sự bình tĩnh khiến người đối diện bất an.
“Mười tám năm trước, chồng bà và hai cổ đông khác lấy danh nghĩa mở rộng dự án để ký bảo lãnh trái phép. Khi khoản nợ vỡ ra, họ đẩy toàn bộ trách nhiệm lên tôi.”
Bà Trình quát:
“Ông tự ký đơn rút khỏi hội đồng quản trị!”
“Đúng.”
Cha gật đầu.
“Tôi ký.”
Tôi sững người.
Cha nhìn tôi.
“Vì lúc đó mẹ con đang mang thai.”
Mẹ tôi quay mặt đi, mắt đỏ lên.
Cha tiếp tục:
“Người ta đưa cho cha hai lựa chọn. Một là kiện đến cùng, để toàn bộ sự việc kéo dài nhiều năm. Hai là rút lui, giao quyền kiểm soát và họ sẽ không động đến mẹ con.”
Tôi cảm thấy cổ họng nghẹn lại.
“Nhưng con đã được sinh rồi mà?”
“Mẹ con đang mang thai em trai con.”
Tất cả âm thanh xung quanh dường như biến mất.
Tôi nhìn mẹ.
“Mẹ từng mang thai nữa?”
Mẹ bật khóc.
“Đứa trẻ không giữ được.”
Cha nắm lấy vai bà.
“Mẹ con khi ấy chịu quá nhiều áp lực. Sau đó chúng ta rời Thượng Hải.”
Tôi không biết nên hỏi tiếp thế nào.
Trong đầu chỉ còn tiếng ù ù.
Mười tám năm.
Một câu chuyện bị chôn suốt mười tám năm.
Và trong đó lại có tên nhà họ Trình.
Tôi quay sang Trình Hạo.
“Ông nội anh tên Trình Văn Đức?”
Anh gật đầu chậm chạp.
“Đúng.”
“Anh biết chuyện này?”
“Anh chỉ biết giữa hai nhà từng có chuyện cũ. Anh không biết chi tiết.”
“Vậy mẹ anh biết cha tôi là Tần Cảnh Sơn?”
Trình Hạo không trả lời.
Bà Trình lập tức nói:
“Tôi chỉ nhận ra hôm nay!”
Chủ tịch Chu cười.
“Thật sao?”
Ông lấy điện thoại ra.
“Vậy bức ảnh này thì sao?”
Trên màn hình là một bức ảnh được chụp tại nhà hàng cách đây hơn hai tháng.
Trong ảnh, Trình Mỹ Phượng đang ngồi đối diện một người đàn ông.
Cha tôi.
Tôi cảm thấy lòng bàn tay lạnh buốt.
“Cha?”
Cha thở dài.
“Bà ấy tìm đến cha.”
“Để làm gì?”
Bà Trình nghiến môi.
Không ai trả lời.
Tôi nhìn bà.
“Bác đã biết cha tôi là ai từ trước?”
Cuối cùng bà ta quát lên:
“Đúng!”
Cả đám đông im bặt.
Bà bước về phía tôi, ánh mắt vừa tức giận vừa hoảng loạn.
“Tôi biết! Vậy thì sao?”
“Vậy tại sao bác vẫn cấm cha mẹ tôi vào đám cưới?”
“Vì tôi không muốn người nhà họ Trình biết!”
Bà chỉ tay về phía cha tôi.
“Ông ta xuất hiện thì chuyện năm đó sẽ bị đào lại!”
Tôi bật cười, nhưng nước mắt lại rơi xuống.
“Vậy bác cố ý làm nhục cha mẹ tôi chỉ vì sợ bí mật của bác bị lộ?”
“Cô không hiểu!”
“Không, tôi hiểu rồi.”
Tôi nhìn Trình Hạo.
“Còn anh?”
Anh bước lên một bước.
“Ninh Ninh, anh thật sự không biết mẹ sẽ làm như vậy.”
“Nhưng anh biết bà ấy không muốn cha mẹ tôi vào.”
Anh im lặng.
Tôi gật đầu.
“Đủ rồi.”
Tôi đưa tay tháo chiếc nhẫn cưới đang đeo thử trên ngón áp út.
Trình Hạo hoảng hốt.
“Em làm gì vậy?”
“Tôi từng nghĩ chuyện khó nhất hôm nay là cha mẹ tôi bị cấm vào.”
Tôi đặt chiếc nhẫn vào lòng bàn tay anh.
“Nhưng hóa ra chuyện khó chấp nhận nhất là người tôi định lấy làm chồng đã nhìn thấy sự việc ấy mà vẫn bảo tôi ‘nhịn một chút’.”
“Ninh Ninh…”
“Đám cưới này dừng lại.”
Phía sau lập tức vang lên tiếng xì xào.
Bà Trình gần như mất bình tĩnh.
“Cô nói dừng là dừng sao? Hơn hai trăm khách đang ở trong đó!”
“Tôi không cần biết.”
“Hợp đồng nhà hàng, khách sạn, truyền thông, tất cả đã chuẩn bị!”
Tôi nhìn thẳng bà ta.
“Bác vừa nói nhà họ Trình chi một triệu tám trăm nghìn tệ.”
Tôi quay sang Chủ tịch Chu.
“Bác Chu, ban nãy cha tôi hỏi một câu. Hôn lễ này thật sự do nhà họ Trình trả sao?”
Ông Chu mỉm cười.
“Không.”
Trình Hạo giật mình.
Mẹ anh sững người.
Ông Chu nhìn tôi.
“Tiền đặt cọc khách sạn, tiệc cưới, trang trí và đoàn xe đều được thanh toán từ tài khoản công ty chi nhánh Thượng Hải.”
Tôi nín thở.
Chi nhánh ấy do tôi phụ trách tài chính ba năm trước.
Nhưng sáu tháng qua, Trình Hạo đã chuyển quyền phê duyệt về tổng công ty.
Tôi nhìn anh.
“Anh dùng tiền công ty?”
“Không phải như em nghĩ…”
Chủ tịch Chu nói tiếp:
“Và vấn đề còn lớn hơn thế.”
Ông lấy từ cặp tài liệu một phong bì niêm phong.
“Ba tháng trước, cha cô nhờ tôi kiểm tra một số giao dịch của nhà họ Trình.”
Bà Trình lập tức quát:
“Tần Cảnh Sơn! Ông muốn làm gì?”
Cha tôi bình thản đáp:
“Tôi chỉ muốn biết con gái mình sắp bước vào một gia đình thế nào.”
Chủ tịch Chu đặt phong bì vào tay tôi.
“Tiểu Ninh, cô nên xem.”
Tôi mở ra.
Trang đầu tiên là bảng sao kê.
Dòng chuyển tiền cuối cùng hiện rõ:
12.600.000 nhân dân tệ.
Người nhận không phải khách sạn.
Không phải nhà cung cấp.
Mà là một công ty tôi chưa từng nghe tên.
Người đại diện pháp luật của công ty ấy…
Trình Mỹ Phượng.
Tôi ngẩng lên.
Bà ta lùi lại.
Chủ tịch Chu chậm rãi nói:
“Cô Tần, nếu hôm nay cô vẫn bước vào lễ đường, thứ cô nhận được có lẽ không chỉ là một cuộc hôn nhân.”
Ông dừng lại.
“Mà còn là một món nợ được chuẩn bị sẵn để chuyển sang tên cô.”
Và lần đầu tiên trong ngày hôm đó, tôi thấy Trình Hạo hoàn toàn mất bình tĩnh.
Anh lao đến giật tập giấy khỏi tay tôi.
“Đừng xem nữa!”
CHƯƠNG 2 – CÔ DÂU KHÔNG BƯỚC VÀO LỄ ĐƯỜNG
Tôi lùi lại trước khi Trình Hạo chạm được vào tập giấy.
Cha tôi lập tức bước lên chắn giữa hai chúng tôi.
“Hạo.”
Giọng ông không lớn.
Nhưng ánh mắt khiến Trình Hạo dừng hẳn.
“Con bé đã nói không muốn xem tiếp sao?”
Trình Hạo siết tay.
“Chú Tần, đây là chuyện giữa cháu và Ninh Ninh.”
“Ba phút trước mẹ cậu nói cha mẹ con bé không xứng vào hôn lễ.”
Cha tôi nhìn anh.
“Bây giờ cậu lại nói đây là chuyện riêng?”
Trình Hạo không đáp.
Tôi cúi xuống đọc tiếp.
Công ty đứng tên Trình Mỹ Phượng được thành lập tám tháng trước.
Tên nghe rất bình thường: Thượng Hải Minh Thành Tư vấn doanh nghiệp.
Nhưng dòng tiền lại chẳng bình thường chút nào.
Từng khoản năm trăm nghìn, tám trăm nghìn, một triệu hai trăm nghìn tệ được chuyển từ ba công ty con của tập đoàn Trình Thịnh sang Minh Thành với nội dung “tư vấn chiến lược”, “phí quản lý”, “phí kết nối dự án”.
Trong đó có cả chi nhánh Thượng Hải — nơi tôi là phó tổng giám đốc.
Tôi ngẩng đầu.
“Có chữ ký của tôi?”
Chủ tịch Chu lắc đầu.
“Chưa có.”
Tôi thở ra.
Nhưng ông nói tiếp:
“Ngày mai sẽ có.”
Tôi sững người.
Ông mở một trang khác.
Đó là bản dự thảo nghị quyết điều chỉnh cơ cấu chi nhánh.
Sau khi kết hôn, theo kế hoạch, tôi sẽ được bổ nhiệm làm người đại diện pháp luật của một công ty dự án mới.
Nghe bề ngoài giống như thăng chức.
Nhưng công ty ấy đang mang khoản vay gần bốn mươi triệu tệ.
Một số hợp đồng còn có điều khoản bảo lãnh liên đới.
Tôi nhìn Trình Hạo.
“Đây là quà cưới của anh?”
“Ninh Ninh, không phải vậy.”
“Thế là gì?”
“Đó là công ty dự án. Mọi doanh nghiệp đều có nợ vay.”
“Tại sao người đại diện phải là tôi?”
“Vì năng lực của em tốt.”
Tôi bật cười.
“Bảy năm bên nhau, đây là câu anh chuẩn bị để nói khi tôi phát hiện sao?”
Mặt anh đỏ lên.
“Anh chưa từng muốn hại em!”
“Nhưng anh biết chuyện này?”
Trình Hạo im bặt.
Tôi hiểu.
Nỗi đau trong khoảnh khắc ấy kỳ lạ hơn tôi tưởng.
Không phải đau vì phát hiện một người xấu.
Mà đau vì người mình từng tin hóa ra biết rất rõ đâu là điểm yếu của mình.
Ba năm trước, khi công ty Trình Thịnh mở chi nhánh Thượng Hải, tôi từng làm việc đến hai, ba giờ sáng.
Trình Hạo nói:
“Sau này chúng ta kết hôn, công ty cũng là nhà của em.”
Tôi tin.
Khi bà Trình chê cha tôi chỉ là thợ sửa đồng hồ, tôi cũng nhịn.
Khi bà nói mẹ tôi không hiểu lễ nghi thành thị, tôi vẫn nhịn.
Tôi nghĩ chỉ cần Trình Hạo đứng về phía tôi thì đủ.
Hôm nay tôi mới hiểu, anh chưa từng đứng hẳn về phía tôi.
Anh chỉ đứng ở nơi nào thuận lợi nhất cho anh.
Mẹ tôi nhẹ nhàng kéo tay tôi.
“Tiểu Ninh, chúng ta về thôi.”
Tôi nhìn bà.
“Con không muốn mẹ phải đi như người có lỗi.”
Mắt mẹ đỏ lên.
“Nhưng hôm nay là đám cưới của con.”
“Không còn nữa.”
Tôi quay người bước vào sảnh.
Trình Hạo chạy theo.
“Em định làm gì?”
“Tôi sẽ nói với khách.”
“Không cần!”
Bà Trình lập tức chắn trước cửa.
“Hôn lễ không thể hủy!”
Tôi nhìn bà.
“Tại sao?”
“Nhà họ Trình không thể mất mặt như vậy!”
“Còn cha mẹ tôi thì có thể?”
Bà nghẹn lời.
Tôi xách váy đi thẳng vào đại sảnh.
Hai trăm vị khách đã gần như ngồi đủ.
Màn hình LED sau sân khấu vẫn chiếu ảnh cưới của tôi và Trình Hạo: ở Tây Hồ, ở ngoại ô Hàng Châu, trên con phố cổ phủ đầy đèn lồng.
Trong tất cả những bức ảnh ấy, tôi đều cười rất tươi.
Nhìn chúng, tôi lại thấy xa lạ.
MC vừa thấy tôi liền bước tới.
“Cô dâu, nghi thức sắp bắt đầu…”
“Tôi cần micro.”
Anh ta ngơ ngác.
Trình Hạo theo sát phía sau.
“Ninh Ninh!”
Tôi cầm micro.
“Xin lỗi mọi người.”
Cả sảnh yên xuống.
Tôi đứng chân trần giữa lối đi trải hoa.
Váy cưới trắng kéo dài phía sau.
Không có nhạc.
Không có cha dắt tay.
Không có chú rể chờ trên sân khấu.
Tôi chỉ nhìn những gương mặt phía dưới.
“Hôm nay mọi người đến đây để dự hôn lễ của tôi và Trình Hạo.”
Tôi hít sâu.
“Nhưng hôn lễ sẽ không diễn ra.”
Tiếng xôn xao bùng lên.
Một người bác nhà họ Trình đứng dậy:
“Có chuyện gì vậy?”
Bà Trình chạy vào.
“Tiểu Ninh đang quá căng thẳng! Mọi người đừng hiểu lầm!”
Tôi quay sang.
“Bác muốn tự nói chuyện vừa xảy ra ngoài cửa hay để tôi nói?”
Bà cứng người.
Tôi tiếp tục:
“Cha mẹ tôi từ Tô Châu đến Thượng Hải từ sáng sớm. Nhưng họ bị cấm vào khách sạn vì nhà chú rể cho rằng quần áo của họ quá cũ, không phù hợp với khách mời.”
Cả sảnh im lặng.
Một số người quay sang nhìn bà Trình.
Tôi nghe tiếng ai đó nói:
“Có cần làm đến mức đó không?”
Bà Trình vội thanh minh:
“Tôi chỉ sắp xếp bàn riêng vì…”
Tôi cắt lời:
“Không.”
Tôi nhìn thẳng bà.
“Bác nói: ‘Tôi không muốn họ hàng nhìn thấy thông gia nghèo đến mức phải đi thuê quần áo.’”
Sắc mặt bà ta trắng bệch.
Không ai nói gì nữa.
Tôi quay sang mẹ.
Bà đứng ngoài cửa, không dám bước vào.
Tôi đưa tay.
“Mẹ, vào đây.”
Mẹ lắc đầu.
Tôi đi xuống.
“Mẹ.”
Tôi nắm lấy tay bà.
“Hôm nay mẹ không vào đây với tư cách thông gia nhà họ Trình.”
Tôi ôm lấy cánh tay bà.
“Mẹ vào đây với tư cách mẹ của con.”
Cha tôi bước theo sau.
Cả đại sảnh nhìn họ.
Mẹ tôi cúi đầu, có lẽ vì bộ sườn xám thuê đang khiến bà tự ti.
Tôi ghé sát tai mẹ.
“Bộ áo này rất đẹp.”
Bà nhìn tôi.
Nước mắt lại chảy xuống.
“Con bé ngốc…”
Chủ tịch Chu cũng bước vào.
Lúc này một vài người nhận ra ông lập tức đứng lên chào.
“Chủ tịch Chu.”
“Chu tổng.”
Bà Trình nhìn cảnh ấy, gương mặt gần như méo đi.
Một ông chú họ Trình hỏi:
“Mỹ Phượng, sao Chủ tịch Chu lại đi cùng nhà gái?”
Ông Chu đáp:
“Vì tôi đến gặp anh Tần.”
“Anh Tần nào?”
Ông chỉ cha tôi.
“Tần Cảnh Sơn.”
Một chiếc ly rơi xuống đất.
Người đàn ông lớn tuổi ngồi bàn đầu đứng bật dậy.
“Tần Cảnh Sơn?”
Ông nhìn cha tôi thật lâu.
“Ông… vẫn còn ở Trung Quốc?”
Cha tôi cười nhẹ.
“Tôi vẫn ở Tô Châu.”
Người kia lẩm bẩm:
“Không thể nào…”
Bà Trình vội nói:
“Chuyện cũ không liên quan hôm nay!”
Ông Chu nhìn bà.
“Có liên quan.”
Ông mở tập tài liệu.
“Một phần tài sản nền tảng của Trình Thịnh hiện nay xuất phát từ ba dự án Sơn Hà bị chuyển quyền kiểm soát trong thời gian anh Tần rút khỏi hội đồng quản trị.”
Cả sảnh lại náo động.
Trình Hạo bước lên.
“Chủ tịch Chu, nếu ngài có tranh chấp thương mại, chúng ta có thể nói bằng luật sư. Đây là hôn lễ.”
“Cậu nói đúng.”
Ông Chu gật đầu.
“Vậy nói chuyện luật sư.”
Ông đưa điện thoại cho trợ lý.
“Cho người vào.”
Hai người đàn ông mặc vest bước vào.
Một người tự giới thiệu:
“Tôi là luật sư Lâm Quân, đại diện theo ủy quyền của ông Tần Cảnh Sơn.”
Bà Trình gần như mất kiểm soát.
“Ông định kiện chúng tôi?”
Cha tôi nhìn bà.
“Không.”
Bà thở phào một chút.
Nhưng cha nói tiếp:
“Tôi chưa cần kiện.”
“Vậy ông muốn gì?”
Cha quay sang tôi.
“Tôi chỉ muốn bảo đảm từ hôm nay, con gái tôi không còn bị nhà bà lợi dụng dưới danh nghĩa hôn nhân.”
Trình Hạo lên tiếng:
“Cháu chưa từng lợi dụng Ninh Ninh.”
Cha nhìn anh.
“Cậu yêu nó?”
“Vâng.”
“Vậy cậu có sẵn sàng từ bỏ việc đưa nó làm người đại diện pháp luật của công ty dự án không?”
Trình Hạo im lặng.
“Có sẵn sàng công khai toàn bộ giao dịch giữa Trình Thịnh và Minh Thành không?”
Anh vẫn im lặng.
“Có sẵn sàng để kiểm toán độc lập kiểm tra khoản tiền mười hai triệu sáu trăm nghìn không?”
Sắc mặt anh càng lúc càng khó coi.
Cha gật đầu.
“Đủ rồi.”
Tôi nhìn người đàn ông mình đã yêu bảy năm.
“Hạo.”
Anh quay sang.
“Em hỏi câu cuối cùng.”
“Em hỏi đi.”
“Nếu hôm nay Chủ tịch Chu không xuất hiện, nếu cha em không phải Tần Cảnh Sơn, anh có để cha mẹ em bước vào không?”
Trình Hạo mở miệng.
Nhưng không có lời nào.
Tôi cười.
“Em hiểu rồi.”
Tôi đưa micro cho MC.
Sau đó cúi xuống, nhấc bó mẫu đơn mẹ đã nhặt lại lên.
“Mẹ, cha.”
“Chúng ta về.”
Tôi vừa quay đi thì phía sau vang lên tiếng bà Trình:
“Tần Ninh!”
Tôi dừng lại.
Bà nhìn tôi, giọng run lên vì tức giận.
“Cô tưởng có một người cha từng giàu có thì cô có thể quay lưng với nhà họ Trình sao?”
Tôi chưa kịp trả lời, cha đã quay lại.
Ông nhìn bà rất bình thản.
“Mỹ Phượng.”
“Bà nhầm rồi.”
“Tôi chưa từng muốn con gái mình quay lưng với nhà họ Trình vì tôi từng có tiền.”
Ông chỉ nhìn tôi.
“Tôi chỉ dạy nó rằng nếu một cánh cửa bắt cha mẹ nó phải cúi đầu mới được bước vào…”
“Thì cánh cửa đó không đáng để nó bước qua.”
Đúng lúc ấy, điện thoại của bà Trình reo lên.
Bà nhìn màn hình.
Chỉ vài giây sau, khuôn mặt bà hoàn toàn biến sắc.
“Không…”
Trình Hạo hỏi:
“Mẹ, chuyện gì?”
Bà ngẩng lên, đôi môi run rẩy.
“Ngân hàng vừa thông báo…”
“Khoản tín dụng của Trình Thịnh bị tạm dừng.”
Và lần này, người chết lặng không còn là tôi.
CHƯƠNG 3 – BỮA CƠM Ở TÔ CHÂU
Ba ngày sau, tôi trở về Tô Châu.
Không còn váy cưới.
Không còn hoa tươi.
Không còn hàng trăm khách mời.
Tôi mặc áo sơ mi trắng, quần vải đen, ngồi trong căn nhà hai tầng nhỏ bên con ngõ gần Bình Giang Lộ, nơi tôi đã lớn lên.
Ngoài cửa sổ, tiếng xe đạp chạy qua con đường lát đá.
Mẹ đang nấu canh sườn củ sen.
Cha ngồi trước bàn gỗ sửa một chiếc đồng hồ quả quýt.
Tất cả bình thường đến mức tôi có cảm giác chuyện ở Thượng Hải chỉ là một giấc mơ.
Tôi chống cằm nhìn cha.
“Cha.”
“Ừ?”
“Cha định giấu con đến bao giờ?”
Ông không ngẩng đầu.
“Nếu không có chuyện này thì chắc giấu cả đời.”
“Vì sao?”
“Vì chẳng có gì đáng tự hào.”
Tôi bật cười.
“Cha từng lập một công ty lớn mà nói không đáng tự hào?”
Cha đặt kính lúp xuống.
“Tiểu Ninh.”
Ông nhìn tôi.
“Có tiền chưa chắc đáng tự hào. Mất tiền cũng chưa chắc đáng xấu hổ.”
Tôi im lặng.
Ông chỉ vào chiếc đồng hồ trên bàn.
“Cái này khách mang tới sáng nay. Giá trị thị trường khoảng hai mươi nghìn tệ.”
“Rồi sao?”
“Trong mắt cha, khi nó nằm đây, nó vẫn chỉ là một món đồ hỏng cần sửa.”
Ông cười.
“Con người cũng vậy.”
Mẹ từ bếp gọi ra:
“Ông đừng lại giảng đạo lý cho con bé nữa.”
Cha cười.
Tôi nhìn ông.
“Vậy Sơn Hà thì sao?”
Ông thở dài.
“Sau khi rời công ty, cha không muốn quay lại nữa.”
“Bác Chu nói cha vẫn còn một phần quyền lợi.”
“Đúng.”
“Bao nhiêu?”
Cha im lặng.
Tôi nhíu mày.
“Cha?”
Mẹ từ bếp bước ra.
“Ông nói cho con đi.”
Cha gãi trán.
“Có vài khoản đầu tư cũ.”
“Bao nhiêu?”
“Không nhiều.”
Mẹ khoanh tay.
“Tần Cảnh Sơn.”
Cha nhìn mẹ.
Bà nói:
“Ông còn giấu thì tối nay tự ăn mì.”
Cha ho khan.
“Khoảng…”
Ông nói một con số.
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Bao nhiêu?”
Ông lặp lại.
Tôi im lặng gần mười giây.
Sau đó nhìn quanh căn nhà.
Chiếc bàn gỗ cũ.
Ghế tre.
Tủ lạnh dùng tám năm.
Chiếc quạt điện mẹ vẫn chê kêu to.
“Cha có số tài sản đó mà để mẹ dùng cái tủ lạnh này?”
Cha nói:
“Nó vẫn lạnh mà.”
Mẹ lập tức đập vai ông.
“Thấy chưa! Con gái hỏi đúng điều mẹ muốn hỏi mười năm rồi!”
Tôi bật cười.
Lần đầu tiên sau ba ngày, tôi cười thật sự.
Nhưng rồi điện thoại rung.
Tên Trình Hạo hiện lên.
Nụ cười tắt ngay.
Mẹ nhìn thấy.
“Con không cần nghe nếu không muốn.”
Tôi nhìn màn hình một lúc.
Sau đó bắt máy.
“Alo.”
Giọng Trình Hạo khàn khàn.
“Ninh Ninh.”
“Tôi nghe.”
“Anh đang ở Tô Châu.”
Tôi siết điện thoại.
“Để làm gì?”
“Anh muốn gặp em.”
“Tôi không nghĩ còn gì để nói.”
“Có.”
Anh dừng một lúc.
“Anh đã rời khỏi Trình Thịnh.”
Tôi không trả lời.
Anh nói tiếp:
“Anh cũng giao toàn bộ tài liệu liên quan đến Minh Thành cho kiểm toán độc lập.”
Tôi nhìn cha.
Ông không hỏi.
Chỉ lặng lẽ tiếp tục sửa đồng hồ.
“Tại sao?”
Tôi hỏi.
“Vì em nói đúng.”
Giọng Trình Hạo rất nhỏ.
“Hôm đó em hỏi nếu cha em không phải Tần Cảnh Sơn, anh có để chú dì vào không.”
Anh cười tự giễu.
“Anh đã mất ba ngày mới dám trả lời thật.”
“Tôi biết câu trả lời.”
“Anh đã không làm.”
“Đúng.”
“Không phải vì anh ghét họ.”
“Tôi cũng biết.”
“Anh chỉ…”
“Tôi biết.”
Tôi cắt lời.
“Anh sợ mẹ anh. Sợ họ hàng. Sợ đối tác. Sợ người khác nghĩ nhà vợ không xứng với nhà anh.”
Bên kia im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng người sống với anh cả đời không phải đối tác.”
“Ninh Ninh…”
“Tôi không hận anh.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
“Chỉ là tôi không thể quay lại.”
Anh im rất lâu.
“Anh có thể gặp chú dì một lần không?”
Tôi không trả lời ngay.
Cha bỗng nói:
“Bảo cậu ấy đến ăn cơm.”
Tôi ngạc nhiên.
“Cha?”
Ông vẫn cúi đầu.
“Mẹ con nấu nhiều.”
Mẹ trợn mắt.
“Ông đừng lấy tôi ra làm lý do.”
Cha cười.
“Con muốn hay không tùy con.”
Tôi suy nghĩ.
Cuối cùng nói vào điện thoại:
“Bảy giờ.”
Trình Hạo đến lúc sáu giờ năm mươi.
Không có xe sang.
Không có trợ lý.
Anh đứng ngoài ngõ với một túi trái cây và một bó hoa.
Khi nhìn thấy mẹ tôi, anh cúi đầu.
“Dì.”
Mẹ không đáp ngay.
Cha mở cửa.
“Vào đi.”
Bữa cơm rất yên tĩnh.
Mẹ múc canh.
Cha ăn chậm rãi.
Tôi ngồi đối diện Trình Hạo.
Cuối cùng anh đặt đũa xuống.
“Chú, dì.”
“Cháu xin lỗi.”
Mẹ hỏi:
“Xin lỗi chuyện gì?”
Anh sững lại.
Bà nhìn anh.
“Nếu chỉ xin lỗi vì hôm đó chúng tôi bị cấm cửa thì chưa đủ.”
Trình Hạo cúi đầu.
“Cháu xin lỗi vì đã biết mẹ cháu coi thường hai người mà cháu vẫn im lặng.”
“Xin lỗi vì mỗi lần Ninh Ninh bị làm khó, cháu chỉ bảo cô ấy nhịn.”
“Xin lỗi vì cháu nghĩ chỉ cần cháu yêu cô ấy là đủ, nhưng lại không dám bảo vệ người cô ấy yêu thương.”
Mẹ nhìn anh thật lâu.
Cuối cùng bà nói:
“Cậu xin lỗi đúng người chưa?”
Trình Hạo quay sang tôi.
Tôi không tránh ánh mắt anh.
“Ninh Ninh.”
“Anh xin lỗi.”
Tôi gật đầu.
“Tôi nghe rồi.”
“Còn chúng ta…”
“Không còn chúng ta nữa.”
Mắt anh đỏ lên.
“Không thể cho anh một cơ hội sao?”
Tôi suy nghĩ rất lâu.
“Có những lỗi có thể sửa.”
“Nhưng hôn nhân không phải phần thưởng cho một người sau khi họ biết mình sai.”
Anh cúi đầu.
Tôi nói:
“Anh thay đổi là chuyện tốt.”
“Nhưng anh nên thay đổi vì chính anh, không phải để đổi lấy việc tôi quay lại.”
Trình Hạo không nói nữa.
Sau bữa cơm, anh đứng trước cửa rất lâu.
Trước khi đi, cha tôi gọi:
“Hạo.”
Anh quay lại.
Cha đưa cho anh một chiếc đồng hồ cũ.
“Cái này của cậu.”
Trình Hạo sửng sốt.
Đó là chiếc đồng hồ tôi từng tặng anh vào năm thứ hai chúng tôi yêu nhau.
Anh làm hỏng dây, đưa cha sửa từ nửa năm trước nhưng quên lấy.
“Chú vẫn giữ sao?”
“Đồ của người khác, đương nhiên phải trả.”
Cha nói.
“Cũng như những thứ không thuộc về mình, giữ lâu quá sẽ thành gánh nặng.”
Trình Hạo hiểu.
Anh cúi đầu.
“Cảm ơn chú.”
Anh đi khuất khỏi đầu ngõ.
Tôi đứng nhìn hồi lâu.
Cha bước tới.
“Buồn không?”
“Có.”
“Tiếc không?”
Tôi suy nghĩ.
“Có một chút.”
Cha gật đầu.
“Vậy mới bình thường.”
Tôi nhìn ông.
“Cha không bảo con đừng tiếc sao?”
“Bảy năm mà.”
Ông cười.
“Làm gì có chuyện nói bỏ là không đau.”
Tôi dựa đầu vào vai cha.
“Cha này.”
“Ừ?”
“Chuyện với nhà họ Trình sẽ thế nào?”
Cha im lặng một lúc.
“Ngân hàng dừng tín dụng không phải vì cha.”
Tôi ngạc nhiên.
“Không phải?”
“Không.”
“Vậy vì sao?”
“Bản thân Trình Thịnh đã có vấn đề tài chính. Kiểm toán nội bộ phát hiện dòng tiền bất thường, ngân hàng chỉ phản ứng theo quy trình.”
Tôi nhớ lại vẻ mặt bà Trình hôm ở khách sạn.
“Cha không trả thù họ?”
Ông cười.
“Cha già rồi.”
“Không còn hứng thú.”
“Thế còn chuyện mười tám năm trước?”
“Luật sư sẽ xử lý phần quyền lợi hợp pháp.”
Ông nhìn tôi.
“Không phải để họ mất tất cả.”
“Mà để những gì nên thuộc về ai thì trở về đúng chỗ.”
Một tháng sau, kết quả kiểm toán sơ bộ của Trình Thịnh được công bố.
Một số giao dịch với Minh Thành bị đình chỉ để rà soát.
Trình Mỹ Phượng rút khỏi vị trí điều hành tài chính.
Trình Hạo chính thức rời hội đồng quản trị của công ty gia đình và sang Hàng Châu làm cho một doanh nghiệp công nghệ.
Chúng tôi không liên lạc.
Cha cũng không quay lại thương trường như người ta đồn đoán.
Ông vẫn mở cửa hàng đồng hồ mỗi sáng.
Chỉ có một điều thay đổi.
Mẹ mua tủ lạnh mới.
Bà bắt cha trả tiền.
Tối hôm chiếc tủ được giao tới, chúng tôi ngồi ăn cơm bên cửa sổ.
Mẹ bỗng nhắc:
“Bộ sườn xám hôm đám cưới mẹ đã trả rồi.”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ thích nó không?”
“Cũng đẹp.”
“Vậy hôm nào con mua cho mẹ một bộ.”
Mẹ lắc đầu.
“Không cần đắt.”
Tôi cười.
“Con đâu nói mua đắt.”
Cha chen vào:
“Mua đi. Mẹ con thích màu xanh.”
Mẹ trừng ông.
“Ông biết gì?”
Cha cười.
Tôi cũng cười.
Một lúc sau, mẹ lấy từ ngăn tủ ra bó hoa mẫu đơn đã được ép khô.
Tôi ngẩn người.
“Mẹ còn giữ?”
“Giữ.”
“Vì sao?”
Bà vuốt những cánh hoa đã khô.
“Hôm đó mẹ khóc vì tưởng mình làm con gái mất mặt.”
Bà nhìn tôi.
“Nhưng sau này mẹ nghĩ lại.”
“Ngày đáng nhớ nhất không phải ngày con không cưới được.”
“Mà là ngày con dám bước chân trần ra khỏi một nơi không biết tôn trọng cha mẹ mình.”
Tôi im lặng.
Ngoài phố, ánh đèn vàng chiếu xuống mái ngói đen của Tô Châu.
Mười tám năm trước, cha mẹ tôi từng rời khỏi một cuộc tranh chấp với hai bàn tay gần như trắng.
Mười tám năm sau, họ lại đứng trước một cánh cửa lớn.
Nhưng lần này, tôi là người bước ra.
Tôi từng nghĩ một cô dâu bỏ lễ cưới sẽ là người thất bại nhất.
Sau đó tôi mới hiểu—
Có những lễ đường bước vào mới là sai.
Có những cánh cửa quay lưng lại mới là bắt đầu.
Và có những bộ quần áo dù chỉ là đồ thuê, vẫn cao quý hơn rất nhiều so với những bộ lễ phục đắt tiền khoác trên người những kẻ chỉ biết nhìn giá tiền để đánh giá một con người.
Tôi cầm bó mẫu đơn khô lên, mỉm cười với mẹ.
“Mẹ.”
“Ừ?”
“Năm sau chúng ta chụp một bức ảnh gia đình đi.”
Mẹ cười.
“Được.”
Cha vẫn cúi đầu ăn cơm, nhưng khóe miệng cong lên.
Tôi nhìn hai người.
Lần đầu tiên sau rất nhiều năm, tôi hiểu cha từng nói gì.
Một mái nhà không cần khiến người khác ngưỡng mộ.
Chỉ cần khi mình bước qua cửa…
Không ai trong đó bắt mình phải cúi đầu.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.