#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
“Con dâu nhà người ta vừa đi làm vừa chăm con, còn con dâu nhà tôi thì quanh năm chỉ biết ngửa tay xin tiền chồng.”
Câu nói của mẹ chồng vừa dứt, cả bàn tiệc lập tức vang lên vài tiếng cười gượng gạo.
Tôi đang đứng cạnh chiếc bàn tròn lớn, hai tay bưng nồi canh gà hầm thuốc bắc còn bốc khói. Hơi nóng phả thẳng lên mặt, nhưng không nóng bằng những ánh mắt đang đồng loạt đổ dồn về phía tôi.
Hôm ấy là lễ mừng thọ bảy mươi tuổi của bác cả nhà họ Hứa. Hơn ba mươi người họ hàng từ Thượng Hải, Vô Tích và Nam Thông đều có mặt trong căn nhà cổ ven kênh Bình Giang, Tô Châu.
Mẹ chồng tôi, bà Hứa Mỹ Phượng, ngồi ở vị trí trang trọng bên cạnh bác cả.
Bà mặc áo nhung đỏ thẫm, cổ đeo chuỗi ngọc trai, mái tóc được uốn gọn gàng. Nếu chỉ nhìn vẻ ngoài dịu dàng ấy, không ai nghĩ bà vừa công khai hạ thấp con dâu ngay trước mặt cả dòng họ.
Một người cô họ nhìn tôi rồi cười:
“Tiểu Lam còn trẻ, ở nhà chăm mẹ chồng cũng là có hiếu.”
Bà Mỹ Phượng lập tức xua tay:
“Chăm gì mà chăm?”
“Nó chỉ nấu ba bữa cơm, đưa tôi đi tái khám vài lần, còn lại cả ngày ở nhà.”
“Con trai tôi đi sớm về khuya kiếm tiền, nó thì mua gì cũng dùng thẻ của chồng.”
Tôi đặt nồi canh xuống bàn.
Chiếc muôi trong tay khẽ va vào thành nồi, phát ra một tiếng “keng” nhỏ.
Chồng tôi, Hứa Cảnh Minh, ngồi ngay bên cạnh mẹ.
Anh mặc bộ vest màu xanh đen, cổ tay đeo chiếc đồng hồ tôi từng mua tặng nhân dịp kỷ niệm năm năm cưới.
Anh nghe rõ từng lời mẹ nói.
Nhưng anh không ngăn.
Chỉ cúi xuống rót rượu cho bác cả, rồi thản nhiên nói:
“Mẹ, hôm nay là ngày vui. Đừng nhắc chuyện trong nhà nữa.”
Nghe thì giống đang bênh vợ.
Nhưng thực chất lại là xác nhận rằng những điều bà nói đều đúng, chỉ là không nên nói vào ngày vui.
Tôi nhìn anh.
Anh tránh ánh mắt tôi.
Bà Mỹ Phượng vẫn chưa chịu dừng:
“Tôi nói sai sao?”
“Ngày trước nó làm thiết kế nội thất, tháng nào cũng khoe kiếm được hai ba chục nghìn.”
“Sau khi cưới chưa bao lâu đã nghỉ.”
“Bây giờ muốn mua một chiếc váy cũng phải hỏi chồng.”
Một người chị họ của Cảnh Minh cười:
“Dì à, chẳng phải chính dì bảo chị dâu nghỉ việc để ở nhà chăm dì sao?”
Bà Mỹ Phượng khựng lại trong giây lát.
Rồi lập tức nói:
“Tôi chỉ bảo nó tạm nghỉ mấy tháng lúc tôi vừa phẫu thuật chân.”
“Ai ngờ nó nghỉ luôn sáu năm.”
Tôi siết chặt bàn tay.
Sáu năm trước, sau một lần bị ngã cầu thang, bà Mỹ Phượng phải phẫu thuật khớp gối. Khi đó, tôi đang là trưởng nhóm thiết kế của một công ty kiến trúc tại Tô Châu.
Tôi đã có cơ hội được cử sang chi nhánh Thượng Hải.
Nhưng Cảnh Minh nói:
“Mẹ chỉ có mình anh là con trai.”
“Thuê người ngoài chăm, anh không yên tâm.”
“Em tạm nghỉ nửa năm thôi.”
Mẹ chồng cũng nắm tay tôi, rơi nước mắt:
“Tiểu Lam, mẹ xem con như con gái.”
“Chỉ cần chân mẹ khỏe lại, con muốn đi làm ở đâu mẹ cũng ủng hộ.”
Tôi tin họ.
Tôi xin nghỉ.
Nửa năm thành một năm.
Một năm thành ba năm.
Mỗi lần tôi định đi làm lại, bà Mỹ Phượng lại đau lưng, chóng mặt, mất ngủ hoặc nói không quen người giúp việc.
Khi tôi tìm được một công việc thiết kế tự do, bà nói khách hàng gọi điện khiến bà không nghỉ được.
Khi tôi thuê người chăm bà theo giờ, bà lập tức gọi cho Cảnh Minh khóc rằng tôi muốn đẩy bà cho người ngoài.
Cuối cùng, tôi bỏ hẳn công việc.
Còn hôm nay, người từng giữ tôi lại trong căn nhà ấy lại nói tôi sống dựa vào chồng.
Tôi kéo ghế ngồi xuống.
Bà Mỹ Phượng cau mày:
“Canh còn chưa chia, con ngồi làm gì?”
Tôi nhìn bà:
“Con mệt.”
“Mới làm vài món đã mệt?”
“Mẹ muốn ăn thì tự lấy.”
Cả bàn ăn im bặt.
Cảnh Minh lập tức quay sang:
“Lâm Nhược Lam, em nói chuyện với mẹ kiểu gì vậy?”
Tôi nhìn anh.
“Em nói bình thường.”
“Mẹ lớn tuổi.”
“Vậy nên em không được mệt?”
“Anh không nói vậy.”
“Anh chưa bao giờ nói gì cả.”
Giọng tôi không lớn, nhưng đủ khiến vài người họ hàng lặng lẽ đặt đũa xuống.
Bà Mỹ Phượng đập tay lên bàn:
“Cô đang trách con trai tôi?”
“Không.”
Tôi đáp.
“Con đang nhắc một sự thật.”
“Suốt sáu năm, mỗi lần mẹ muốn con nghỉ việc, người thuyết phục con luôn là anh ấy.”
“Bây giờ mẹ nói con ăn bám, anh ấy vẫn ngồi im.”
Cảnh Minh tái mặt.
“Có chuyện gì về nhà nói.”
“Tại sao?”
Tôi hỏi.
“Mẹ anh có thể nói trước họ hàng, còn em thì phải về nhà mới được lên tiếng?”
Bà Mỹ Phượng nhìn quanh, có lẽ cảm thấy mất mặt nên đổi giọng:
“Được rồi.”
“Mẹ nói vài câu mà con làm căng thẳng cả bữa tiệc.”
“Mẹ chỉ muốn nhắc con phụ nữ cũng nên có sự nghiệp, không nên dựa hết vào chồng.”
Tôi bật cười.
“Con muốn đi làm.”
“Là mẹ không cho.”
“Cô đừng đổ cho tôi!”
“Ngày con phỏng vấn ở Công ty Thiết kế Vân Hà, mẹ gọi con về giữa buổi vì đau ngực.”
“Con vừa về, mẹ đang ngồi chơi mạt chược.”
Vài người họ hàng nhìn nhau.
Bà Mỹ Phượng cứng họng.
Tôi nói tiếp:
“Lần con nhận dự án khách sạn ở Hàng Châu, mẹ giấu máy tính của con rồi nói sợ con làm việc khuya ảnh hưởng gia đình.”
“Lần con xin đi làm bán thời gian, mẹ gọi cho giám đốc nói con có bệnh, không thể chịu áp lực.”
“Những chuyện ấy mẹ quên rồi sao?”
Cảnh Minh cau mày:
“Em đang nói gì vậy?”
Tôi quay sang anh.
“Anh không biết?”
“Biết chuyện gì?”
“Chuyện mẹ gọi đến công ty từ chối việc thay em.”
Anh nhìn mẹ.
Bà Mỹ Phượng lập tức nói:
“Mẹ chỉ sợ nó không đủ sức.”
Tôi cười nhạt.
“Anh nghe rồi đấy.”
“Bà ấy không muốn em đi làm.”
“Nhưng trước mặt họ hàng lại nói em ăn bám.”
Cảnh Minh kéo tay tôi:
“Đủ rồi.”
Tôi rút tay lại.
Đúng lúc ấy, điện thoại của anh đặt trên bàn sáng lên.
Một tin nhắn hiện rõ trên màn hình:
Em đang ở phòng 1806. Anh đến muộn quá, con cũng nhớ anh rồi.
Tên người gửi là: Tống Giai Nhu.
Tôi nhìn dòng chữ ấy.
Cả người lạnh đi.
Cảnh Minh lập tức úp điện thoại xuống.
Nhưng đã quá muộn.
Tôi đã nhìn thấy.
Anh đứng dậy:
“Anh ra ngoài nghe điện thoại.”
Tôi hỏi:
“Con nào nhớ anh?”
Cả bàn ăn lập tức yên lặng.
Anh khựng lại.
“Em nói gì?”
“Tin nhắn vừa rồi.”
“Khách hàng.”
“Khách hàng gọi anh là bố sao?”
Mặt anh biến sắc.
Bà Mỹ Phượng vội chen vào:
“Làm ăn có nhiều cách xưng hô. Con đừng suy diễn.”
Tôi quay sang bà.
“Mẹ cũng biết cô ta?”
Bà không đáp.
Nhưng ánh mắt thoáng tránh đi của bà đã trả lời tất cả.
Tôi đứng dậy.
Cảnh Minh giữ cổ tay tôi:
“Em định đi đâu?”
“Phòng 1806.”
“Nhược Lam!”
“Tôi muốn xem vị khách hàng nào đang chờ chồng tôi cùng một đứa trẻ.”
Anh siết tay mạnh hơn.
“Mọi người đang ở đây. Em đừng làm mất mặt gia đình.”
Tôi nhìn bàn tay anh.
“Người làm mất mặt gia đình là tôi sao?”
Bà Mỹ Phượng lạnh giọng:
“Nếu con còn muốn giữ cuộc hôn nhân này thì ngồi xuống.”
Tôi quay lại.
Bà nhìn tôi, ánh mắt không còn che giấu sự cảnh cáo.
“Đàn ông làm ăn bên ngoài đôi khi có những mối quan hệ khó tránh.”
“Con là vợ, phải biết nhìn xa.”
“Đừng vì vài tin nhắn mà phá hỏng gia đình.”
Một người cô họ ho nhẹ:
“Có lẽ nên để hai vợ chồng nói riêng.”
Nhưng bà Mỹ Phượng vẫn tiếp tục:
“Con không sinh được con.”
“Cảnh Minh lại là con trai duy nhất.”
“Có những chuyện dù con không muốn cũng phải chấp nhận.”
Tôi nhìn bà.
“Vậy đứa trẻ trong tin nhắn là con của anh ấy?”
Bà im lặng.
Cảnh Minh quát:
“Mẹ!”
Nhưng phản ứng ấy đã xác nhận tất cả.
Trong đầu tôi vang lên một tiếng ù dài.
Ba năm trước, sau hai lần điều trị không thành, bác sĩ nói tôi có thể khó mang thai tự nhiên. Khi ấy Cảnh Minh ôm tôi, nói rằng anh không cần con.
Hóa ra không phải anh không cần.
Chỉ là anh đã tìm một người khác để sinh con.
Tôi hỏi:
“Bao lâu rồi?”
Anh không trả lời.
“Tôi hỏi anh và Tống Giai Nhu bao lâu rồi?”
Cảnh Minh nhìn quanh:
“Về nhà anh sẽ giải thích.”
“Ngay bây giờ.”
“Nhược Lam.”
“Bao lâu?”
Anh nhắm mắt.
“Hơn hai năm.”
Tôi bật cười.
Hai năm.
Trong hai năm ấy, tôi ở nhà chăm mẹ anh.
Tôi nấu từng bữa cơm.
Chuẩn bị thuốc.
Đưa bà đi khám.
Còn anh dùng lý do tăng ca để đến phòng của một người phụ nữ khác.
“Tôi từng gặp cô ta chưa?”
Anh không nói.
Bà Mỹ Phượng nói:
“Giai Nhu là đối tác của công ty.”
Tôi lập tức nhớ ra.
Tống Giai Nhu, giám đốc kinh doanh của Công ty Vật liệu Đông Thịnh.
Một người phụ nữ ngoài ba mươi, xinh đẹp, khéo léo.
Cô ta từng đến nhà tôi ăn cơm.
Từng cầm tay tôi nói:
“Chị Nhược Lam thật có phúc, anh Cảnh Minh đi đâu cũng nhắc đến chị.”
Tôi hỏi:
“Đứa trẻ bao nhiêu tuổi?”
“Mười một tháng.”
Bà Mỹ Phượng trả lời.
Cảnh Minh quay sang mẹ:
“Mẹ đừng nói nữa!”
“Có gì không thể nói?”
Bà lạnh lùng.
“Chuyện đã đến mức này, sớm muộn nó cũng biết.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Bà gặp đứa trẻ rồi?”
“Rồi.”
“Bao nhiêu lần?”
“Đó là cháu nội tôi.”
“Bà còn đến chăm nó?”
“Giai Nhu vừa sinh, không có ai giúp.”
Tôi cảm thấy thật nực cười.
Bà không cho tôi đi làm vì cần tôi chăm sóc.
Nhưng chính bà lại ra ngoài chăm con cho tình nhân của chồng tôi.
Bà không phải không thể tự lo.
Bà chỉ cần giữ tôi ở nhà để tôi không phát hiện.
Tôi hỏi:
“Cả hai người đã sắp xếp đến đâu rồi?”
Bà Mỹ Phượng đáp thẳng:
“Chỉ cần con biết điều thì không ai đuổi con đi.”
“Giai Nhu không cần danh phận ngay.”
“Con vẫn là vợ chính thức.”
“Chỉ cần con không làm lớn chuyện, căn nhà này vẫn có chỗ cho con.”
Mấy người họ hàng cúi mặt.
Không ai dám nhìn tôi.
Có lẽ trong mắt họ, việc một người vợ không thể sinh con phải chấp nhận người phụ nữ khác đã trở thành chuyện “hợp lý”.
Tôi quay sang Cảnh Minh:
“Đây cũng là ý anh?”
Anh nói nhỏ:
“Anh không muốn ly hôn.”
“Anh chỉ muốn có một đứa con.”
“Anh từng nói không cần.”
“Lúc đó anh sợ em suy sụp.”
“Vậy nên anh nói dối?”
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Rồi bất ngờ bật cười.
Không khóc.
Không quát.
Chỉ cười.
Bà Mỹ Phượng cau mày:
“Con cười gì?”
“Tôi cười mình đã ngu ngốc sáu năm.”
Tôi quay người rời khỏi bàn.
Cảnh Minh lập tức đi theo:
“Em đi đâu?”
“Về nhà.”
“Anh đi cùng.”
“Không cần.”
“Nhược Lam, đừng làm chuyện bốc đồng.”
Tôi dừng lại ở cửa.
“Anh sợ tôi làm gì?”
“Anh chỉ muốn em bình tĩnh.”
“Tôi rất bình tĩnh.”
“Bình tĩnh đến mức nhớ ra một thứ đã cất dưới gầm giường suốt sáu năm.”
Bà Mỹ Phượng nghe vậy, sắc mặt đột nhiên thay đổi.
“Thứ gì?”
Tôi nhìn bà.
“Chiếc hộp gỗ cha chồng để lại.”
Chiếc chén trong tay bà rơi xuống đất.
Choang!
Tất cả mọi người đều giật mình.
Cảnh Minh quay sang mẹ:
“Mẹ sao vậy?”
Bà cúi xuống nhặt, nhưng tay run dữ dội.
“Tịnh Nghi… à không, Nhược Lam, con nói chiếc hộp nào?”
Giọng bà đột ngột mềm xuống.
Tôi nhìn phản ứng ấy, trong lòng càng lạnh.
Bà biết.
Bà biết trong hộp có gì.
“Tôi mang từ kho cũ về.”
“Cha anh từng dặn chỉ được mở khi gia đình họ Hứa có người phản bội lời hứa.”
Cảnh Minh sững sờ:
“Cha để lại hộp cho em?”
“Đúng.”
“Tại sao anh không biết?”
“Tôi cũng không biết bên trong có gì.”
Tôi quay sang mẹ chồng.
“Nhưng có vẻ mẹ anh biết.”
Bà đứng bật dậy:
“Con đừng mở!”
Cả phòng im phăng phắc.
Tôi hỏi:
“Tại sao?”
“Đó là di vật của cha con. Không nên tùy tiện.”
“Ông ấy để lại cho tôi.”
“Nhưng…”
“Bà sợ gì?”
Sắc mặt bà xanh dần.
Bà bước tới nắm tay tôi.
Lần đầu tiên sau nhiều năm, bà gọi tôi bằng giọng dịu dàng đến mức khiến tất cả mọi người sững sờ:
“Con gái.”
“Có chuyện gì chúng ta về nhà từ từ nói.”
“Con đừng vội mở chiếc hộp ấy trước mặt người ngoài.”
Tôi nhìn bàn tay bà đang nắm tay mình.
Mười phút trước, bà gọi tôi là kẻ ăn bám.
Bây giờ, chỉ vì nghe đến chiếc hộp gỗ, bà đã gọi tôi là con gái.
Tôi rút tay ra.
“Muộn rồi.”
Tôi bước ra khỏi căn nhà cổ.
Phía sau, Cảnh Minh gọi tên tôi.
Bà Mỹ Phượng còn chạy theo:
“Nhược Lam, con nghe mẹ giải thích!”
Tôi không quay lại.
Bởi lúc ấy tôi đã hiểu.
Trong chiếc hộp gỗ không chỉ có một lời nhắn của người đã khuất.
Nó chứa thứ đủ để khiến mẹ chồng đang kiêu ngạo phải sợ hãi.
Và có thể cũng là thứ khiến toàn bộ cuộc hôn nhân của tôi phải được nhìn lại từ đầu.
CHƯƠNG 2: BÍ MẬT NGƯỜI CHA CHỒNG ĐỂ LẠI
Khi tôi về đến biệt thự nhà họ Hứa ở khu ven hồ Kim Kê, trời đã tối.
Căn nhà ba tầng sáng đèn nhưng lạnh lẽo.
Tôi sống ở đây tám năm, tự tay chọn từng tấm rèm, bộ bàn ghế và đèn trang trí. Vậy mà trong khoảnh khắc bước qua cửa, tôi có cảm giác mình chỉ là một người giúp việc vừa trở lại nơi làm.
Tôi đi thẳng lên tầng hai.
Chiếc hộp gỗ nằm dưới gầm giường, phía trong cùng, được bọc bằng một tấm vải xanh.
Sáu năm trước, khi cha chồng tôi, ông Hứa Đức Hải, qua đời, một người bạn cũ của ông mang hộp đến.
Ông ấy nói:
“Ông Hứa dặn chỉ giao cho cô.”
“Tuyệt đối không được mở trước khi cô thật sự nhìn thấy bản chất của gia đình này.”
Lúc ấy, tôi thấy câu nói quá nặng nề.
Tôi yêu Cảnh Minh.
Mẹ chồng cũng luôn miệng gọi tôi là con gái.
Tôi nghĩ cha chồng có lẽ lo xa.
Vì thế tôi cất chiếc hộp đi.
Nhiều năm trôi qua, tôi gần như quên mất.
Tôi kéo hộp ra.
Nó được làm từ gỗ tử đàn, khóa bằng một ổ đồng nhỏ. Chìa khóa treo sau tấm ảnh cha chồng trong phòng thờ.
Tôi vừa đứng dậy thì cửa phòng bật mở.
Bà Mỹ Phượng cùng Cảnh Minh chạy vào.
Bà thở dốc:
“Nhược Lam, con đặt hộp xuống.”
Tôi ôm hộp trong tay.
“Bà biết bên trong có gì?”
“Không.”
“Vậy tại sao bà sợ?”
“Đó là đồ của người đã khuất.”
“Ông ấy để lại cho tôi.”
Bà hạ giọng:
“Mẹ biết hôm nay con bị tổn thương.”
“Chuyện Giai Nhu, mẹ có thể giải thích.”
“Bà định giải thích thế nào?”
“Đứa trẻ đã sinh ra.”
“Nhà họ Hứa không thể bỏ mặc.”
“Còn tôi thì có thể?”
“Con vẫn là con dâu của mẹ.”
Tôi cười.
“Bây giờ tôi lại là con gái rồi?”
Bà cúi mặt.
Cảnh Minh bước tới:
“Đưa hộp cho anh.”
“Tại sao?”
“Anh muốn xem cha để gì.”
“Ông ấy không giao cho anh.”
“Anh là con trai ông ấy.”
“Tôi là người được chỉ định nhận.”
Anh mất kiên nhẫn:
“Nhược Lam, đừng biến chuyện này thành cuộc tranh giành.”
“Người ngoại tình đang dạy tôi đừng tranh giành sao?”
Anh cứng họng.
Tôi bước ra cửa.
Bà Mỹ Phượng chặn lại:
“Con định mang hộp đi đâu?”
“Phòng khách.”
“Tại sao?”
“Vì toàn bộ họ hàng đang trên đường đến.”
Bà tái mặt.
“Con gọi họ?”
“Không.”
“Chính họ gọi tôi.”
Sau khi tôi rời bữa tiệc, một vài người lớn tuổi cảm thấy chuyện quá nghiêm trọng nên quyết định đến nhà. Có người muốn khuyên hòa giải. Có người muốn xem chiếc hộp.
Nhưng tôi không ngăn.
Nếu bí mật liên quan đến cả gia đình họ Hứa, họ nên có mặt.
Bà Mỹ Phượng nắm cánh tay tôi:
“Không được mở trước mặt họ.”
“Vậy bà nói cho tôi biết bên trong có gì.”
“Không biết.”
“Bà lại nói dối.”
Tôi đẩy tay bà ra.
Mười lăm phút sau, phòng khách chật kín người.
Bác cả ngồi giữa.
Hai người chú, vài người cô và những anh chị họ đứng quanh.
Cảnh Minh ngồi đối diện tôi, sắc mặt nặng nề.
Mẹ chồng không ngồi.
Bà liên tục đi qua đi lại, đôi mắt không rời chiếc hộp trên bàn.
Bác cả nói:
“Nhược Lam, chuyện vợ chồng cháu chúng ta sẽ nói sau.”
“Trước hết, chiếc hộp thật sự là Đức Hải để lại?”
“Vâng.”
“Có ai làm chứng?”
Tôi lấy tờ giấy bàn giao ra.
Trên đó có chữ ký của người bạn cha chồng và dấu của văn phòng luật sư.
Bác cả gật đầu:
“Mở đi.”
Bà Mỹ Phượng lập tức nói:
“Anh cả, không nên.”
Bác nhìn bà:
“Tại sao?”
“Đồ của người chết, mở trước đông người không hay.”
“Đức Hải dặn giao cho Nhược Lam.”
“Con bé muốn mở thì có quyền.”
Bà cắn môi.
Tôi đứng dậy đi vào phòng thờ.
Sau tấm ảnh cha chồng là một chìa khóa nhỏ.
Khi tôi cầm xuống, tay mẹ chồng run rõ rệt.
Ổ khóa bật mở.
Bên trong hộp có ba ngăn.
Ngăn trên cùng là một lá thư.
Ngăn thứ hai chứa một tập hồ sơ đóng dấu đỏ.
Ngăn cuối cùng là một máy ghi âm nhỏ cùng một chiếc thẻ nhớ.
Tôi mở lá thư trước.
Nét chữ cha chồng ngay ngắn:
Nhược Lam, nếu con đọc được lá thư này, nghĩa là gia đình mà con cố gắng gìn giữ đã khiến con thất vọng.
Tôi dừng lại.
Cả phòng không ai lên tiếng.
Cha biết con là đứa sống tình nghĩa. Vì vậy cha lo con sẽ chịu đựng quá lâu, giống như mẹ ruột của Cảnh Minh từng chịu đựng.
Tôi ngẩng lên.
“Mẹ ruột của Cảnh Minh?”
Tất cả mọi người đều nhìn bà Mỹ Phượng.
Bà lùi lại một bước.
Cảnh Minh cau mày:
“Ý gì?”
Bác cả thở dài.
“Đọc tiếp đi.”
Tôi tiếp tục.
Hứa Mỹ Phượng không phải mẹ ruột của Cảnh Minh.
Cảnh Minh đứng bật dậy.
“Không thể!”
Bà Mỹ Phượng hét lên:
“Đừng đọc nữa!”
Nhưng bác cả quát:
“Ngồi xuống!”
Tôi nhìn bức thư, tim đập dữ dội.
Mẹ ruột của Cảnh Minh tên là Tô Uyển Nhu. Bà ấy là người cùng cha gây dựng Công ty Nội thất Đức Thành từ những ngày đầu. Khi Cảnh Minh lên năm, Uyển Nhu phát hiện bệnh nặng. Trước khi mất, bà ấy chuyển toàn bộ cổ phần và một căn nhà sang quỹ tín thác, người thụ hưởng là Cảnh Minh sau khi kết hôn.
Hứa Mỹ Phượng khi đó là em họ xa của Uyển Nhu. Bà ấy đến chăm sóc Cảnh Minh, sau đó kết hôn với cha.
Cảnh Minh nhìn mẹ chồng tôi như nhìn một người xa lạ.
“Mẹ không phải mẹ ruột của con?”
Bà run giọng:
“Mẹ nuôi con hơn ba mươi năm.”
“Nhưng tại sao mẹ chưa từng nói?”
“Có gì khác nhau?”
“Khác!”
Anh hét lên.
“Tất cả mọi người đều biết trừ con?”
Bác cả cúi đầu.
Một người chú nói:
“Cha cháu không muốn cháu bị tổn thương.”
Cảnh Minh cười cay đắng:
“Vậy hôm nay mới là lúc thích hợp sao?”
Tôi nhìn thư.
Phần tiếp theo mới thực sự khiến bà Mỹ Phượng sợ hãi.
Sau khi cưới, Mỹ Phượng nhiều lần đề nghị cha chuyển quyền cổ phần của Uyển Nhu sang cho bà ấy quản lý. Cha từ chối. Vì vậy, cha lập một điều kiện đặc biệt.
Nếu Cảnh Minh phản bội hôn nhân hoặc dùng người vợ hợp pháp làm công cụ chăm sóc gia đình trong khi có quan hệ bên ngoài, quyền quản lý toàn bộ cổ phần thuộc quỹ sẽ chuyển sang người vợ hợp pháp.
Phòng khách lập tức vang lên tiếng xôn xao.
Cảnh Minh quay sang tôi.
“Cổ phần nào?”
Tôi mở tập hồ sơ.
Bên trong là chứng thư ủy thác liên quan đến ba mươi tám phần trăm cổ phần của Công ty Nội thất Đức Thành, doanh nghiệp hiện đang nắm quyền đầu tư vào Công ty Kiến trúc Minh Cảnh của chồng tôi.
Minh Cảnh là công ty do anh gây dựng.
Nhưng nguồn vốn ban đầu và quyền biểu quyết lớn nhất lại đến từ Đức Thành.
Tôi đọc nhanh các điều khoản.
Nếu cuộc hôn nhân bình thường, Cảnh Minh sẽ nhận quyền quản lý cổ phần sau mười năm kết hôn.
Nếu anh phản bội, quyền đó chuyển cho tôi trong thời hạn năm năm để bảo vệ lợi ích tài sản chung và đánh giá lại tư cách của người thừa kế.
Chỉ còn hai năm nữa, anh sẽ có toàn quyền.
Có lẽ bà Mỹ Phượng biết điều ấy.
Vì thế bà mới muốn tôi im lặng.
Bà không lo tôi ly hôn vì tình cảm.
Bà lo gia đình mất quyền kiểm soát công ty.
Tôi nhìn bà:
“Bà đã biết điều khoản này?”
Bà im lặng.
“Bà biết nên mới bảo tôi nhịn?”
“Nhược Lam…”
“Bà không gọi tôi là kẻ ăn bám nữa sao?”
Bà bước tới.
“Con gái, mẹ thừa nhận hôm nay mẹ nóng giận.”
“Mẹ chỉ sợ họ hàng nói con trai mẹ không có con nối dõi.”
“Giai Nhu chỉ là một sai lầm.”
“Đứa trẻ thì sao?”
“Chúng ta có thể chu cấp.”
“Còn con vẫn là vợ.”
Tôi nhìn bà:
“Bà muốn giữ tôi lại vì ba mươi tám phần trăm cổ phần.”
“Không.”
“Vậy bà đồng ý để tôi ly hôn?”
Bà cứng người.
Câu trả lời đã quá rõ.
Cảnh Minh giật tập hồ sơ, đọc từng trang.
Sắc mặt anh dần trắng bệch.
“Ba mươi tám phần trăm này đang có quyền phủ quyết kế hoạch sáp nhập của Minh Cảnh?”
Luật sư của cha chồng, người vừa được bác cả gọi đến, gật đầu:
“Đúng.”
“Và hiện tại quyền quản lý đã tự động chuyển sang bà Lâm Nhược Lam kể từ khi có đủ bằng chứng ông ngoại tình.”
Anh nhìn tôi.
“Em đã gửi bằng chứng chưa?”
“Tôi chưa cần gửi.”
Luật sư nói:
“Tin nhắn, lời thừa nhận trước họ hàng và thông tin về đứa trẻ là đủ để kích hoạt rà soát.”
“Ngày mai hội đồng tín thác sẽ tạm khóa quyền biểu quyết của ông.”
Cảnh Minh ngồi phịch xuống ghế.
Kế hoạch sáp nhập là dự án anh theo đuổi hơn hai năm.
Nếu quyền biểu quyết bị khóa, thương vụ có thể thất bại.
Tôi không thấy vui.
Chỉ thấy chua xót.
Trong hai năm anh xây dựng tương lai công ty, anh cũng xây một gia đình khác bên ngoài.
Bà Mỹ Phượng đột nhiên quỳ xuống trước mặt tôi.
“Nhược Lam.”
Cả phòng sững sờ.
Tôi lùi lại:
“Bà làm gì vậy?”
“Con đừng kích hoạt điều khoản.”
“Mẹ xin con.”
“Đức Thành là công sức cả đời của cha con.”
“Nếu quyền quản lý rơi ra ngoài…”
“Tôi là người ngoài sao?”
Bà nghẹn lại.
Tôi hỏi:
“Lúc cần tôi chăm sóc, tôi là con gái.”
“Lúc khoe với họ hàng, tôi là kẻ ăn bám.”
“Lúc bảo vệ công ty, tôi là người nhà.”
“Còn lúc chồng ngoại tình, tôi phải im lặng vì không sinh được con.”
“Rốt cuộc tôi là gì?”
Bà không nói được.
Cảnh Minh đứng lên:
“Nhược Lam, anh biết anh sai.”
“Tôi không cần anh nói điều ai cũng biết.”
“Anh sẽ chấm dứt với Giai Nhu.”
“Quá muộn.”
“Anh có thể đưa đứa trẻ đi xét nghiệm.”
“Đó vẫn là con anh.”
“Anh chỉ chu cấp, không gặp…”
Tôi bật cười.
“Anh nghĩ vấn đề nằm ở việc anh gặp đứa trẻ?”
“Vấn đề là anh phản bội tôi hai năm.”
“Để mẹ anh sỉ nhục tôi.”
“Dùng sự hy sinh của tôi để anh yên tâm xây một gia đình khác.”
“Anh không có lời nào sửa được.”
Anh cúi đầu.
“Tôi sẽ ký ly hôn.”
Bà Mỹ Phượng lập tức nắm tay con trai:
“Không được!”
Cảnh Minh quay sang:
“Mẹ còn muốn gì?”
“Nếu ly hôn, cổ phần sẽ…”
Anh cười đau đớn.
“Cuối cùng mẹ chỉ quan tâm cổ phần?”
“Mẹ làm tất cả vì con.”
“Không.”
“Vì quyền lực của mẹ.”
Anh rút tay ra.
Tôi nhìn chiếc máy ghi âm trong hộp.
“Còn thứ này.”
Bà Mỹ Phượng bỗng lao tới.
“Không được mở!”
Bác cả giữ bà lại.
Luật sư bật máy.
Giọng cha chồng vang lên:
“Mỹ Phượng, tôi biết bà đã thay đổi hồ sơ y tế của Nhược Lam.”
Cả phòng chết lặng.
Tôi quay phắt sang bà.
Giọng bà trong bản ghi run rẩy:
“Tôi chỉ muốn Cảnh Minh có con.”
“Bà mua chuộc người đưa kết quả xét nghiệm sai, khiến Nhược Lam tưởng nguyên nhân nằm ở cô ấy.”
“Thực tế vấn đề chính nằm ở Cảnh Minh.”
Tim tôi như ngừng đập.
Suốt ba năm, tôi tin mình là người khó có con.
Tôi uống thuốc.
Đi khám.
Chịu những lời mỉa mai.
Trong khi kết quả thật đã bị đổi.
Cảnh Minh đứng bật dậy:
“Mẹ làm giả kết quả?”
Bà Mỹ Phượng lắc đầu liên tục:
“Không.”
“Đoạn ghi âm là giả.”
Luật sư nói:
“Bản gốc được lưu tại văn phòng công chứng.”
“Có cả hồ sơ bệnh viện.”
Tôi nhìn bà.
“Vì sao?”
Bà bật khóc:
“Nếu Cảnh Minh biết mình có vấn đề, nó sẽ suy sụp.”
“Vậy bà để tôi chịu thay?”
“Mẹ nghĩ con mạnh mẽ.”
“Bà nghĩ tôi mạnh mẽ nên có thể bị sỉ nhục?”
“Tôi…”
“Tống Giai Nhu có biết không?”
Bà cúi đầu.
Cảnh Minh nắm vai mẹ:
“Con hỏi mẹ Giai Nhu có biết không?”
“Biết.”
“Đứa trẻ…”
Bà không dám nhìn anh.
“Đứa trẻ chưa chắc là con con.”
Mặt Cảnh Minh trắng bệch.
“Ý mẹ là gì?”
“Giai Nhu từng điều trị hỗ trợ sinh sản.”
“Bà ấy nói chỉ cần có đứa trẻ, sau này con sẽ chấp nhận.”
Cảnh Minh buông tay.
Anh đứng bất động như vừa bị rút sạch sức lực.
Người phụ nữ anh phản bội vợ để đi cùng có thể đã lừa anh.
Người mẹ anh tin tưởng cả đời đã giấu thân thế, đổi kết quả y tế và sắp xếp mọi thứ.
Còn người vợ bị anh xem nhẹ lại là người duy nhất chưa từng lừa anh.
Tôi đóng chiếc hộp.
“Đủ rồi.”
Bà Mỹ Phượng quỳ bò đến nắm gấu áo tôi:
“Con gái, mẹ sai.”
“Mẹ sẽ đuổi Giai Nhu.”
“Mẹ sẽ công khai xin lỗi.”
“Con đừng ly hôn.”
Tôi nhìn bà.
“Bà không sợ mất tôi.”
“Bà sợ mất cổ phần.”
“Không.”
“Vậy bà đồng ý để tôi quản lý toàn bộ công ty trong năm năm?”
Bà im bặt.
Tôi mỉm cười.
“Đó là câu trả lời.”
Tôi quay sang luật sư:
“Ngày mai hãy kích hoạt toàn bộ điều khoản.”
Cảnh Minh ngẩng lên:
“Em chắc chắn?”
“Chắc chắn.”
“Còn cuộc hôn nhân?”
“Tôi sẽ nộp đơn.”
Anh nhắm mắt.
Bà Mỹ Phượng khóc lớn.
Nhưng lần đầu tiên, tiếng khóc ấy không khiến tôi mềm lòng.
Tôi ôm chiếc hộp gỗ bước lên tầng.
Đêm hôm ấy, tôi thu dọn quần áo.
CHƯƠNG 3: NGƯỜI TỪNG BỊ COI LÀ ĂN BÁM
Sáng hôm sau, tôi rời biệt thự nhà họ Hứa.
Tôi không mang nhiều đồ.
Chỉ có hai vali, chiếc máy tính cũ và chiếc hộp gỗ cha chồng để lại.
Cảnh Minh đứng ngoài cổng.
Anh không ngủ cả đêm, gương mặt hốc hác.
“Em đi đâu?”
“Căn hộ cũ của mẹ tôi.”
“Anh đưa em.”
“Không cần.”
“Nhược Lam.”
Tôi dừng lại.
“Anh xin lỗi.”
“Tôi biết.”
“Anh không mong em tha thứ ngay.”
“Tôi cũng sẽ không tha thứ ngay.”
Anh cúi đầu:
“Anh sẽ làm xét nghiệm.”
“Đó là việc của anh.”
“Nếu đứa trẻ không phải con anh…”
“Chuyện đó không thay đổi việc anh ngoại tình.”
Anh im lặng.
Tôi kéo vali bước đi.
Phía sau, anh gọi:
“Anh từng yêu em.”
Tôi quay lại.
“Anh vẫn nghĩ tình yêu là thứ có thể nói sau khi phản bội sao?”
“Anh…”
“Tôi không phủ nhận những năm đầu chúng ta từng hạnh phúc.”
“Nhưng hạnh phúc trong quá khứ không thể trả cho tổn thương hiện tại.”
Tôi lên xe.
Lần này, không ai đuổi tôi.
Tôi tự rời khỏi nơi mình đã dùng sáu năm để phục vụ một gia đình không hề trân trọng mình.
Căn hộ mẹ để lại nằm gần đường Sơn Đường.
Nó chỉ có hai phòng ngủ, nội thất cũ, nhưng khi mở cửa, tôi cảm thấy dễ thở hơn căn biệt thự rộng lớn kia.
Ba ngày đầu, tôi gần như chỉ ngủ.
Không phải vì mệt thể chất.
Mà vì lần đầu tiên sau nhiều năm, tôi không phải thức dậy lúc sáu giờ nấu cháo cho mẹ chồng.
Không phải nhớ giờ uống thuốc.
Không phải chờ chồng về.
Không phải nghe tiếng chìa khóa rồi đoán hôm nay anh có vui hay không.
Ngày thứ tư, luật sư gọi.
“Quyền quản lý cổ phần đã được chuyển tạm thời cho cô.”
“Hội đồng quản trị muốn gặp.”
“Tôi không biết điều hành doanh nghiệp.”
“Cô từng làm thiết kế.”
“Đức Thành đang cần người hiểu chuyên môn và không bị ràng buộc bởi lợi ích của nhà họ Hứa.”
“Tôi đã nghỉ sáu năm.”
“Nhưng năng lực không biến mất.”
Câu nói ấy khiến tôi nhớ đến người phụ nữ từng là mình.
Lâm Nhược Lam năm hai mươi tám tuổi là một nhà thiết kế trẻ được trao giải tại triển lãm nội thất Thượng Hải.
Cô ấy tự tin.
Có thu nhập.
Có khách hàng.
Có những đêm thức trắng làm bản vẽ nhưng vẫn thấy vui.
Sau khi kết hôn, cô ấy biến mất dần trong căn bếp, phòng thuốc và những bữa tiệc họ hàng.
Tôi nhìn chiếc máy tính cũ.
“Cho tôi ba ngày chuẩn bị.”
Cuộc họp hội đồng đầu tiên diễn ra tại trụ sở Công ty Đức Thành.
Khi tôi bước vào, nhiều người tỏ vẻ nghi ngờ.
Một người đàn ông lớn tuổi hỏi:
“Cô Lâm đã rời ngành sáu năm.”
“Cô có chắc mình hiểu tình hình hiện tại?”
Tôi đáp:
“Tôi chưa hiểu hết.”
“Nhưng tôi biết công ty đang bị đẩy vào thương vụ sáp nhập có lợi cho Minh Cảnh hơn Đức Thành.”
“Và tôi biết bản thiết kế khu nghỉ dưỡng mới đang dùng vật liệu không đúng tiêu chuẩn ban đầu.”
Cả phòng im lặng.
Tôi đã dành ba ngày đọc toàn bộ hồ sơ.
Cảnh Minh từng lợi dụng vị trí trong hội đồng để chuyển nhiều dự án tốt sang công ty riêng.
Không hoàn toàn trái pháp luật.
Nhưng rõ ràng không công bằng.
Tôi nói:
“Tôi không đến đây để trả thù chồng.”
“Tôi đến để thực hiện trách nhiệm được giao.”
“Thương vụ sáp nhập tạm dừng.”
“Các dự án liên quan phải kiểm toán độc lập.”
Một thành viên hỏi:
“Cô có hiểu quyết định này sẽ khiến Công ty Minh Cảnh khó khăn?”
“Hiểu.”
“Cảnh Minh là chồng cô.”
“Đang trong thủ tục ly hôn.”
“Và ngay cả khi chưa ly hôn, tôi cũng không dùng tài sản của công ty để che hậu quả cho sai lầm của gia đình.”
Cuộc họp kéo dài bốn giờ.
Khi bước ra, tôi nhận được tin nhắn của mẹ chồng.
Con gái, mẹ đang ở dưới sảnh.
Tôi không trả lời.
Bà chờ đến tối.
Cuối cùng, lễ tân gọi:
“Bà Hứa nói chỉ muốn gặp cô năm phút.”
Tôi đồng ý.
Bà bước vào phòng họp nhỏ.
Không còn chuỗi ngọc trai.
Không trang điểm.
Gương mặt bà già đi rõ rệt chỉ sau vài ngày.
“Nhược Lam.”
“Bà ngồi đi.”
Bà không ngồi.
“Con có thể dừng kiểm toán Minh Cảnh không?”
“Tại sao?”
“Cảnh Minh đang rất khó khăn.”
“Đó là công việc.”
“Nhưng nó là chồng con.”
“Tôi đã nộp đơn ly hôn.”
Bà đỏ mắt:
“Giai Nhu lừa nó.”
“Kết quả xét nghiệm cho thấy đứa trẻ không phải con của Cảnh Minh.”
Tôi không ngạc nhiên.
“Vậy sao?”
“Con không vui sao?”
“Tôi phải vui vì người phản bội mình cũng bị phản bội?”
Bà nghẹn lại.
“Cảnh Minh đã chấm dứt với cô ta.”
“Không liên quan đến tôi.”
“Nó biết sai rồi.”
“Tôi cũng biết.”
“Con có thể cho nó một cơ hội.”
Tôi nhìn bà.
“Bà đã xin lỗi tôi vì đổi kết quả y tế chưa?”
Bà cúi đầu.
“Mẹ xin lỗi.”
“Bà đã xin lỗi vì giữ tôi ở nhà rồi gọi tôi ăn bám chưa?”
“Mẹ xin lỗi.”
“Bà đã xin lỗi vì giúp con trai ngoại tình và ép tôi chịu đựng chưa?”
Bà khóc.
“Mẹ xin lỗi.”
“Tại sao đến bây giờ mới xin lỗi?”
Bà im lặng.
Tôi nói thay:
“Vì bây giờ quyền quản lý cổ phần nằm trong tay tôi.”
“Không phải.”
“Vậy nếu chiếc hộp không tồn tại, bà có đến đây không?”
Bà không trả lời được.
Tôi đẩy cốc nước về phía bà.
“Bà về đi.”
“Nhược Lam…”
“Tôi không ngăn bà gặp Cảnh Minh.”
“Không lấy nhà của bà.”
“Không làm điều gì ngoài phạm vi công việc.”
“Nhưng tôi không quay lại.”
Bà lau nước mắt:
“Con thật sự không còn tình cảm sao?”
“Tình cảm có.”
“Nhưng lòng tin không còn.”
“Và tôi không dùng phần đời còn lại để trả giá cho việc người khác hối hận quá muộn.”
Bà rời đi.
Hai tháng sau, thủ tục ly hôn được đưa ra hòa giải.
Cảnh Minh đồng ý toàn bộ điều kiện.
Anh không tranh chấp căn hộ.
Không yêu cầu tôi từ bỏ quyền quản lý cổ phần.
Anh chỉ xin gặp riêng tôi sau buổi làm việc.
Chúng tôi ngồi trong quán trà bên bờ kênh.
Anh gầy hơn trước.
“Tống Giai Nhu đã rời Tô Châu.”
“Tôi biết.”
“Cô ấy thừa nhận mẹ anh thuê cô ấy tiếp cận anh.”
“Tôi cũng biết.”
“Nhưng anh không thể đổ hết lỗi cho họ.”
Tôi nhìn anh.
Anh nói:
“Người lựa chọn phản bội là anh.”
“Ít nhất anh đã hiểu.”
“Anh từng nghĩ em ở nhà nên không hiểu áp lực của anh.”
“Anh nghĩ Giai Nhu là người đồng hành trong công việc.”
“Sau này anh mới biết người chịu áp lực lớn nhất lại là em.”
Tôi uống trà, không nói.
Anh tiếp tục:
“Anh không xin em quay lại.”
“Anh chỉ muốn hỏi, em có từng hối hận vì cưới anh không?”
Tôi suy nghĩ.
“Không.”
Anh ngạc nhiên.
“Tại sao?”
“Vì nếu không trải qua những năm ấy, tôi sẽ không hiểu ranh giới của mình.”
“Nhưng tôi cũng không muốn sống lại.”
Anh gật đầu.
“Anh hiểu.”
Trước khi đi, anh đặt chiếc đồng hồ tôi từng tặng lên bàn.
“Tôi không cần.”
“Anh muốn trả.”
“Đó là quà.”
“Anh không xứng giữ.”
Tôi đẩy lại.
“Đừng biến mọi kỷ niệm thành món nợ.”
“Giữ hay bỏ là quyền của anh.”
Anh cầm đồng hồ, mắt đỏ lên.
Ba tháng sau, chúng tôi chính thức ly hôn.
Tin tức nhanh chóng lan trong họ hàng.
Có người nói tôi quá tuyệt tình.
Có người nói phụ nữ ngoài ba mươi ly hôn sẽ khó tìm người khác.
Có người trách tôi dùng cổ phần để ép gia đình chồng.
Tôi không giải thích.
Tôi quay lại làm thiết kế.
Dự án đầu tiên là cải tạo một thư viện cộng đồng trong khu phố cũ.
Tôi tự vẽ bản thiết kế, trực tiếp đến công trường và làm việc với đội thi công.
Ngày dự án hoàn thành, tôi đứng giữa căn phòng đầy ánh sáng, cảm giác như tìm lại được phần đời từng đánh mất.
Một năm sau, tôi trở thành giám đốc sáng tạo của Đức Thành.
Công ty không sáp nhập với Minh Cảnh.
Thay vào đó, hai bên ký lại hợp đồng hợp tác minh bạch.
Cảnh Minh từ chức khỏi hội đồng Đức Thành, tập trung tái cấu trúc công ty riêng.
Chúng tôi thỉnh thoảng gặp trong các cuộc họp.
Anh luôn giữ khoảng cách.
Không nhắc chuyện cũ.
Mẹ chồng cũ thì khác.
Lần đầu gặp tôi tại lễ khai trương trung tâm thiết kế mới, bà đứng cùng một nhóm họ hàng.
Người cô từng cười khi bà nói tôi ăn bám bỗng hỏi:
“Mỹ Phượng, đây không phải con dâu cũ của bà sao?”
Bà nhìn tôi, gương mặt lúng túng.
Một người khác nói:
“Nghe nói giám đốc sáng tạo mới của Đức Thành là cô ấy?”
Bà khẽ gật đầu.
Tôi bước đến chào mọi người.
Bà né ánh mắt tôi.
Đến khi tôi định đi, bà mới gọi:
“Nhược Lam.”
Tôi dừng lại.
Bà nói nhỏ:
“Chúc mừng con.”
“Cảm ơn.”
Người cô họ hỏi:
“Ngày trước không phải bà nói con bé sống dựa vào Cảnh Minh sao?”
Sắc mặt bà đỏ lên.
Không biết trả lời thế nào.
Tôi chỉ mỉm cười:
“Ngày trước tôi thật sự đã nghỉ việc.”
“Nhưng không có nghĩa những năm chăm sóc gia đình là không có giá trị.”
Cả nhóm im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Chỉ là sau này tôi hiểu, nếu sự hy sinh luôn bị xem là điều hiển nhiên, người hy sinh cũng phải học cách dừng lại.”
Bà Mỹ Phượng cúi đầu.
Từ hôm ấy, mỗi lần gặp tôi trước họ hàng, bà đều tỏ ra ngượng ngùng.
Không phải vì tôi cố làm bà mất mặt.
Mà vì sự tồn tại của tôi nhắc bà nhớ những lời mình từng nói.
Ba năm sau, thời hạn quản lý tạm thời cổ phần gần kết thúc.
Hội đồng tín thác hỏi tôi muốn tiếp tục hay chuyển quyền theo di chúc.
Tôi quyết định giữ lại quyền giám sát, nhưng chuyển một phần quyền biểu quyết cho Cảnh Minh với điều kiện các giao dịch phải minh bạch.
Luật sư hỏi:
“Cô không sợ ông ấy lại lợi dụng?”
“Tôi không làm vì tình cảm.”
“Tôi làm theo lợi ích của công ty.”
“Còn những chuyện cũ?”
“Đã kết thúc.”
Ngày ký hồ sơ, Cảnh Minh nhìn tôi:
“Cảm ơn em.”
“Không cần.”
“Em có thể giữ toàn bộ.”
“Tôi không cần dùng quyền lực để trả thù.”
Anh im lặng.
Một lúc sau, anh hỏi:
“Em sống tốt chứ?”
“Tốt.”
“Có người mới chưa?”
Tôi nhìn anh:
“Không liên quan đến anh.”
Anh bật cười buồn:
“Đúng.”
Chúng tôi ký tên.
Bên ngoài cửa sổ, nắng rơi xuống những mái ngói đen của Tô Châu.
Tôi mang chiếc hộp gỗ về căn hộ.
Bên trong không còn bí mật.
Tôi đặt lá thư của cha chồng vào ngăn trên.
Hồ sơ vào ngăn giữa.
Còn ngăn cuối, tôi để một tấm danh thiếp mới của mình:
LÂM NHƯỢC LAM – GIÁM ĐỐC SÁNG TẠO.
Tôi từng nghĩ chiếc hộp ấy cứu tôi.
Nhưng thật ra, nó chỉ đưa cho tôi một cơ hội.
Người thật sự cứu tôi là chính mình vào ngày dám mở nắp hộp, dám đối diện sự thật và dám rời khỏi cuộc hôn nhân mà mình từng cố giữ bằng mọi giá.
Mẹ chồng từng chê tôi ăn bám.
Chồng từng nghĩ tôi chỉ biết ở nhà.
Họ đều quên rằng tôi nghỉ việc không phải vì không có năng lực.
Tôi nghỉ vì đã tin lời họ.
Khi niềm tin ấy không còn, tôi cũng không còn lý do để tiếp tục thu nhỏ cuộc đời mình.
Vài năm sau, tại một buổi hội thảo dành cho phụ nữ quay lại công việc sau thời gian chăm sóc gia đình, tôi được mời phát biểu.
Một người phụ nữ trẻ hỏi:
“Nếu gia đình nói sự hy sinh của mình không đáng giá thì phải làm sao?”
Tôi nhìn cô ấy.
“Đừng chờ họ công nhận.”
“Giá trị của bạn không biến mất chỉ vì người khác cố tình không nhìn thấy.”
“Chăm sóc gia đình là lao động.”
“Đi làm cũng là lao động.”
“Điều không công bằng là bắt một người hy sinh rồi dùng chính sự hy sinh ấy để hạ thấp họ.”
Cả hội trường im lặng.
Tôi nói tiếp:
“Và khi một mối quan hệ yêu cầu bạn phải im lặng trước sự phản bội để được ở lại, nơi đó không còn là gia đình.”
Sau buổi nói chuyện, tôi nhận được một tin nhắn từ số cũ của mẹ chồng.
Nhược Lam, hôm nay mẹ xem bài phát biểu của con. Mẹ thật sự xin lỗi.
Tôi đọc rồi đặt điện thoại xuống.
Không trả lời ngay.
Một lúc sau, tôi viết:
Tôi đã nhận lời xin lỗi. Mong bà sống khỏe.
Chỉ vậy.
Tha thứ không nhất thiết là quay lại.
Đôi khi tha thứ là khi ta có thể nhớ đến chuyện cũ mà không còn muốn chứng minh ai đúng, ai sai.
Chiều hôm ấy, tôi đi bộ dọc kênh Bình Giang.
Nơi từng diễn ra bữa tiệc khiến tôi mất tất cả cũng chính là nơi tôi bắt đầu tìm lại mình.
Trên mặt nước, ánh đèn lồng đỏ kéo dài thành những dải sáng rung động.
Tôi nhớ khoảnh khắc mẹ chồng xanh mặt, đổi giọng gọi tôi là “con gái” chỉ vì nhìn thấy chiếc hộp gỗ.
Ngày ấy, tôi đau vì hiểu sự dịu dàng của bà có điều kiện.
Bây giờ nghĩ lại, tôi chỉ thấy nhẹ nhõm.
Bởi nếu bà không sợ chiếc hộp ấy, có lẽ tôi còn tiếp tục tự lừa mình thêm nhiều năm.
Có những bí mật được mở ra để phá vỡ một gia đình.
Nhưng cũng có những bí mật được mở ra để giải thoát một người khỏi nơi vốn chưa từng thật sự là nhà.
Tôi từng bị gọi là người ăn bám.
Cuối cùng, tôi trở thành người nắm quyền quyết định đối với tài sản họ cố giữ.
Nhưng đó không phải điều khiến họ ngại nhất khi gặp tôi.
Điều khiến họ không dám nhìn thẳng là họ biết tôi đã từng chân thành với gia đình ấy.
Từng hy sinh.
Từng bảo vệ họ.
Và chính họ đã tự tay đánh mất người duy nhất chưa từng tính toán với mình.
Chiếc hộp gỗ vẫn nằm trên kệ sách trong căn hộ của tôi.
Tôi không khóa nữa.
Bởi từ lâu, thứ quan trọng nhất bên trong không còn là hồ sơ cổ phần hay đoạn ghi âm.
Mà là một lời nhắc:
Đừng bao giờ để người khác dùng tình thân, hôn nhân hay hai chữ “gia đình” để biến sự hy sinh của mình thành nghĩa vụ vô hạn.
Và đừng đợi đến khi ai đó gọi mình là “con gái” mới nhận ra họ chưa từng đối xử với mình như một người con.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí