#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – ĐÁM CƯỚI KHÔNG CÓ CÔ DÂU
“Chị, em mang thai rồi… đứa bé là của Cố Minh Thâm.”
Câu nói của Tô Nhược Vy khiến chiếc trâm phượng trên tóc tôi rơi xuống nền phòng trang điểm, vỡ làm đôi.
Bên ngoài, đại sảnh tầng ba mươi sáu của khách sạn bên Bến Thượng Hải sáng rực đèn pha lê. Hơn hai trăm khách mời của Tô gia và Cố gia đã ngồi kín. Chỉ còn hai mươi phút nữa, tôi sẽ khoác tay cha bước qua cánh cửa kia, trở thành vợ của Cố Minh Thâm — người đàn ông tôi yêu suốt sáu năm.
Còn trước mặt tôi, em gái ruột cùng cha khác mẹ đang quỳ xuống.
“Chị… em không cố ý.”
Tôi nhìn tờ giấy siêu âm cô ấy đặt trên bàn.
Bảy tuần.
Tên thai phụ: Tô Nhược Vy.
Tôi cười khẽ, nhưng bàn tay lạnh ngắt.
“Không cố ý mang thai với vị hôn phu của chị?”
“Em biết em có lỗi.”
“Cố Minh Thâm biết chưa?”
Nhược Vy cúi đầu.
Ngay lúc ấy, cửa phòng bật mở.
Cố Minh Thâm bước vào trong bộ lễ phục chú rể màu đen. Anh nhìn tôi, rồi nhìn Nhược Vy.
Không kinh ngạc.
Không chất vấn.
Chỉ một ánh mắt ấy đã đủ nói cho tôi biết mọi chuyện.
Tôi hỏi:
“Anh biết?”
Minh Thâm im lặng vài giây.
“Thanh Nghi, chuyện đã xảy ra rồi.”
Tôi cảm giác như sáu năm thanh xuân của mình vừa bị ai đó bóp nát.
“Vậy hôm nay anh định cưới ai?”
“Anh…”
Nhược Vy vội bò đến nắm tay tôi.
“Chị, xin chị nhường anh ấy cho em. Đứa bé không thể sinh ra mà không có cha.”
Tôi nhìn bàn tay cô ấy đặt lên bụng.
“Còn chị thì sao?”
Nhược Vy sững lại.
“Chị yêu anh ấy sáu năm. Lễ cưới này chị tự chuẩn bị suốt tám tháng. Váy cưới là chị chọn, thiệp mời là chị viết từng tên. Hôm nay em bước vào đây, đưa cho chị một tờ siêu âm rồi bảo chị nhường chồng. Em thấy rất hợp lý phải không?”
“Em không còn cách nào khác…”
“Có.”
Tôi nhìn thẳng vào cô ấy.
“Em có thể không chen vào hôn ước của chị.”
Sắc mặt Nhược Vy trắng bệch.
Minh Thâm bước tới.
“Thanh Nghi, đừng làm khó cô ấy. Người có lỗi là anh.”
Tôi quay sang anh.
“Vậy anh chọn cô ấy?”
Anh nhíu mày.
“Anh phải chịu trách nhiệm với đứa bé.”
“Chỉ cần trả lời có hoặc không.”
Căn phòng yên lặng.
Cuối cùng, Minh Thâm nói:
“Có.”
Một chữ.
Sáu năm kết thúc chỉ bằng một chữ.
Tôi tháo nhẫn đính hôn, đặt vào lòng bàn tay anh.
“Được.”
Anh bất ngờ siết tay.
“Thanh Nghi…”
“Đám cưới hủy bỏ.”
Tôi mở cửa bước ra ngoài.
Hai trăm ánh mắt lập tức dồn về phía tôi.
Cha tôi, Tô Chính Hải, lao tới.
“Thanh Nghi, con làm gì vậy? Nghi thức sắp bắt đầu rồi!”
Tôi cầm micro trên sân khấu.
“Xin lỗi các vị. Hôn lễ hôm nay không thể tiếp tục.”
Cả đại sảnh lập tức xôn xao.
Cha giật lấy tay tôi.
“Con điên rồi sao? Hôm nay có bao nhiêu cổ đông và đối tác của Tô gia!”
“Con biết.”
“Vậy thể diện nhà họ Tô để đâu?”
Tôi nhìn ông.
“Cha quan tâm thể diện Tô gia. Có ai quan tâm thể diện của con không?”
Mặt ông cứng lại.
Mẹ kế Lâm Tú Cầm lúc này mới dìu Nhược Vy ra ngoài.
Bà không hỏi tôi đau đến mức nào.
Bà chỉ lạnh lùng nói:
“Thanh Nghi, chuyện đã thành thế này, con làm chị thì nên rộng lượng. Nhược Vy đang mang cháu ngoại nhà họ Tô.”
Tôi nhìn bà.
“Nếu hôm nay người mang thai với chồng Nhược Vy là con, dì có khuyên nó rộng lượng không?”
“Tình huống khác nhau.”
“Khác ở chỗ người bị phản bội là con?”
Bà cứng họng.
Tôi tháo khăn voan, đặt xuống chiếc ghế đầu tiên.
Cố lão phu nhân ngồi phía bên kia đại sảnh từ đầu đến cuối không nói gì.
Bà chỉ nhìn tôi rất lâu.
Khi tôi đi ngang qua, bà bỗng gọi:
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng chân.
Bà tháo chiếc vòng ngọc màu lục trên cổ tay.
“Cầm lấy.”
Tôi không nhận.
“Cố nãi nãi, hôn lễ đã hủy.”
“Ta biết.”
“Vậy thứ này nên dành cho cháu dâu tương lai của bà.”
Ánh mắt bà sâu đến mức khiến tôi bất an.
“Có những thứ vốn thuộc về cháu, không phải vì một hôn lễ.”
Tôi chưa hiểu câu ấy, nhưng lúc đó tôi chỉ muốn rời khỏi Thượng Hải.
Tối hôm ấy, tôi lên tàu cao tốc đến Hàng Châu.
Không ai giữ tôi lại.
Ba tháng trôi qua.
Tôi sống trong căn nhà cổ bà ngoại để lại gần Tây Hồ, xử lý phần cổ phần của Công ty Dược phẩm Tô thị mà bà từng đứng tên.
Cho đến một buổi chiều cuối thu, điện thoại reo.
“Chị…”
Tôi nhận ra giọng Nhược Vy.
“Có chuyện gì?”
Cô ấy bật khóc.
“Xin chị đừng tắt máy!”
Tôi lạnh nhạt dựa vào cửa sổ.
“Cố thiếu phu nhân tương lai còn cần gì ở người chị từng bị em cướp mất hôn lễ?”
Đầu dây bên kia im lặng rất lâu.
“Em không thể cưới anh ấy nữa.”
“Đó là chuyện của em.”
“Không… chị không hiểu.”
Giọng cô ấy run lên.
“Minh Thâm biến mất rồi. Cha cũng xảy ra chuyện. Tài khoản công ty bị ngân hàng tạm khóa, mấy dự án ở Phố Đông đồng loạt bị điều tra hợp đồng. Mẹ em bán cả bộ trang sức bà ngoại cho mà vẫn không đủ xoay vốn.”
Tôi siết điện thoại.
“Liên quan gì đến chị?”
“Bởi vì người nhà họ Cố đang tìm chị!”
Tôi khựng lại.
“Ai?”
“Em không biết.”
“Nhược Vy.”
Cô ấy hạ thấp giọng.
“Có người nói… hôn ước giữa Cố gia và Tô gia từ đầu không phải vì Minh Thâm yêu chị.”
Tôi chưa kịp hỏi, cuộc gọi đã bị ngắt.
Chiều hôm đó, khi tôi trở về căn hộ ở Hàng Châu, Nhược Vy đã ngồi trước cửa.
Ba tháng không gặp, cô em gái từng không bao giờ mặc lại một bộ váy quá hai lần giờ gầy đi trông thấy. Gương mặt nhợt nhạt, tóc buộc sơ sài.
Vừa nhìn thấy tôi, cô ấy lập tức quỳ xuống.
“Chị, cứu em.”
Tôi lùi lại.
“Đứng lên.”
“Em không dám.”
“Ba tháng trước em cũng quỳ thế này xin chị nhường vị hôn phu. Hôm nay lại xin thứ gì?”
Nhược Vy òa khóc.
“Em chỉ muốn được sống yên ổn.”
Tôi nhìn xuống bụng cô ấy.
Ba tháng trước đã bảy tuần.
Bây giờ bụng lại phẳng đến bất thường.
“Còn đứa bé?”
Mặt Nhược Vy trắng bệch.
“Em…”
“Đứa bé đâu?”
Cô ấy không trả lời.
Tôi chợt nhìn thấy chiếc vòng ngọc trong tay cô ấy.
Chính là chiếc vòng Cố lão phu nhân từng đưa cho tôi.
Nhưng nó đã nứt.
“Cái này ở đâu ra?”
Nhược Vy lập tức giấu ra sau lưng.
“Chị đừng hỏi.”
“Đưa chị.”
“Không!”
Phản ứng ấy khiến tôi càng nghi ngờ.
Tôi giật chiếc vòng khỏi tay cô ấy. Từ khe nứt, một mảnh giấy nhỏ cuộn tròn rơi xuống sàn.
Nhược Vy lao tới.
“Chị đừng đọc!”
Tôi nhanh hơn một bước.
Trên giấy chỉ có một địa chỉ ở khu Hoàng Phố, Thượng Hải và một dòng chữ:
**“Muốn biết vì sao Cố Minh Thâm nhất định phải cưới con gái nhà họ Tô, hãy mang hồ sơ khai sinh năm đó đến đây.”**
Tôi chết lặng.
“Hồ sơ khai sinh nào?”
Nhược Vy ôm chặt lấy chân tôi.
“Chị, xin chị đừng đi.”
“Tại sao?”
“Bởi vì nếu chị nhìn thấy thứ giấu ở địa chỉ ấy…”
Cô ấy ngẩng lên, đôi mắt đỏ hoe.
“Chị sẽ biết chuyện em mang thai chỉ là khởi đầu. Người mà họ muốn kéo vào cuộc hôn nhân ấy… từ đầu đến cuối chưa chắc đã là em.”
Đúng lúc đó, điện thoại tôi rung lên.
Một tin nhắn từ số lạ.
Ảnh chụp một hồ sơ bệnh viện cũ.
Tên mẹ tôi: **Trình Uyển Thu**.
Ngày sinh: hai mươi sáu năm trước.
Tôi phóng lớn.
Ở phần ghi chú có một dòng bị che mất một nửa:
**“Trẻ sơ sinh nữ số 02… chuyển nhầm…”**
Nhược Vy nhìn thấy.
Cô ấy hét lên:
“Chị, đừng mở trang tiếp theo!”
Tôi bấm vào.
Và thứ xuất hiện trên màn hình khiến cả người tôi lạnh toát.
Tên người ký xác nhận vụ việc năm ấy…
chính là **Tô Chính Hải**, cha tôi.
---
# CHƯƠNG 2 – ĐỨA TRẺ SỐ 02
“Cha biết chuyện con bị ghi là ‘trẻ sơ sinh số 02 chuyển nhầm’ từ hai mươi sáu năm trước?”
Tôi đặt điện thoại xuống bàn.
Nhược Vy ngồi đối diện, hai tay run lẩy bẩy.
“Chị… em chỉ biết một phần.”
“Vậy nói phần em biết.”
Cô ấy cúi đầu.
“Sau khi chị rời Thượng Hải, nhà họ Cố không tổ chức lại hôn lễ cho em.”
Tôi cười nhạt.
“Cố Minh Thâm cần chịu trách nhiệm với đứa bé cơ mà?”
“Anh ấy chưa từng nói sẽ cưới em.”
Tôi im lặng.
Nhược Vy cắn môi.
“Hôm đó… là em nói dối chị.”
Tôi nhìn thẳng cô ấy.
“Nói tiếp.”
“Em có thai thật.”
“Nhưng?”
“Không phải con của Minh Thâm.”
Căn phòng im đến mức nghe rõ tiếng mưa ngoài cửa kính.
Tôi hỏi rất chậm:
“Vậy cha đứa bé là ai?”
Nước mắt Nhược Vy rơi xuống.
“Một người em quen khi đi du học ở Anh. Chúng em chia tay trước khi em về nước. Sau khi phát hiện mang thai, em hoảng loạn. Mẹ em biết chuyện.”
“Lâm Tú Cầm bảo em đổ cho Cố Minh Thâm?”
Nhược Vy gật đầu.
“Tại sao?”
“Vì nhà họ Tô thiếu vốn.”
Tôi bật cười.
Một tiếng cười lạnh đến mức chính tôi cũng thấy xa lạ.
“Cho nên các người dùng đứa bé để đổi một cuộc hôn nhân thương mại?”
“Ban đầu mẹ chỉ bảo em thử. Nhưng Minh Thâm… anh ấy đồng ý.”
Tôi lập tức nhìn cô ấy.
“Anh ta biết đứa bé không phải của mình?”
“Biết.”
Tim tôi chùng xuống.
“Anh ta biết từ đầu?”
“Vâng.”
“Vậy tại sao vẫn diễn vở kịch trước mặt chị?”
Nhược Vy lắc đầu.
“Em cũng không hiểu. Sau lễ cưới, em hỏi anh ấy. Anh ấy chỉ nói: ‘Cô muốn lấy vị trí của Thanh Nghi, tôi cho cô. Nhưng sau này đừng hối hận.’”
Một cảm giác lạnh chạy dọc sống lưng tôi.
“Sau đó?”
“Cố lão phu nhân phát hiện chiếc vòng ngọc bà đưa chị ở trong phòng em.”
Tôi cau mày.
“Chiếc vòng ở chỗ em thế nào?”
“Mẹ lấy nó trong đồ đạc chị để lại ở Tô gia.”
Tôi siết tay.
Nhược Vy nói tiếp:
“Cố lão phu nhân nhìn thấy vòng, bà nổi giận. Bà nói một câu rất lạ.”
“Câu gì?”
“Bà nói: ‘Thứ này không phải tín vật cưới hỏi. Nó là chìa khóa trả lại một món nợ của hai mươi sáu năm trước.’”
Tôi đứng bật dậy.
“Ngày mai chị về Thượng Hải.”
Nhược Vy vội túm tay tôi.
“Đừng!”
“Buông ra.”
“Chị không hiểu đâu. Hai tuần trước, Minh Thâm tìm thấy một bản sao hồ sơ bệnh viện. Ngày hôm sau anh ấy biến mất.”
Tôi quay lại.
“Biến mất hay bỏ trốn?”
“Không ai biết.”
“Cha thì sao?”
“Cha bị hội đồng quản trị Tô thị đình chỉ chức vụ.”
“Vì sao?”
Nhược Vy nhìn tôi.
“Vì có người gửi chứng cứ cho hội đồng quản trị rằng phần cổ phần mà cha đang dùng để kiểm soát Tô thị… vốn không thuộc về ông ấy.”
Tôi lập tức nhớ tới phần tài sản bà ngoại để lại.
“Thuộc về ai?”
Cô ấy không trả lời.
Tôi đã có đáp án.
Sáng hôm sau, tôi và Nhược Vy trở lại Thượng Hải.
Địa chỉ trên mảnh giấy là một căn nhà kiểu shikumen cũ nằm trong con ngõ yên tĩnh khu Hoàng Phố.
Người mở cửa là một phụ nữ ngoài sáu mươi.
Bà vừa nhìn tôi đã đỏ mắt.
“Cô giống mẹ cô quá.”
Tôi đứng sững.
“Bà biết mẹ tôi?”
“Ta từng là y tá khoa sản.”
Bà tự giới thiệu là **Hứa Lan Phương**.
Trong căn phòng nhỏ có một chiếc tủ hồ sơ cũ. Bà lấy ra một phong bì màu nâu đã ngả vàng.
“Trình Uyển Thu sinh hai bé gái đêm ngày mười bảy tháng chín.”
Tôi giật mình.
“Hai?”
Nhược Vy cũng kinh ngạc.
“Không thể nào.”
Hứa Lan Phương nhìn chúng tôi.
“Một bé khỏe mạnh. Một bé sinh non, phải chuyển sang phòng chăm sóc đặc biệt. Sáng hôm sau, bệnh viện thông báo một bé không qua khỏi.”
Tôi cảm giác cổ họng nghẹn lại.
“Nhưng hồ sơ ghi chuyển nhầm là sao?”
Bà thở dài.
“Bởi vì đứa trẻ không qua khỏi… không phải con của mẹ cô.”
Tôi đứng bất động.
Hứa Lan Phương mở hồ sơ.
“Đêm ấy khoa sản quá tải. Một hộ lý thay nhầm vòng nhận dạng giữa hai bé. Khi phát hiện, phía bệnh viện muốn báo gia đình nhưng Tô Chính Hải đã ký vào biên bản giữ kín.”
“Tại sao cha tôi phải làm vậy?”
“Vì lúc đó có một người phụ nữ khác cũng vừa sinh con.”
Bà đẩy tấm ảnh cũ về phía tôi.
Trong ảnh là cha tôi, còn trẻ, đứng cạnh một người phụ nữ.
Lâm Tú Cầm.
Mẹ của Nhược Vy.
Tôi nhìn Nhược Vy.
Cô ấy lắc đầu liên tục.
“Không… mẹ em nói bà gặp cha sau khi mẹ chị mất.”
Hứa Lan Phương nói:
“Họ quen nhau từ trước.”
Tôi siết mép bàn.
“Vậy đứa trẻ bị đổi là ai?”
Bà nhìn tôi rất lâu.
“Cô.”
Tôi không nghe thấy gì nữa.
Chỉ thấy căn phòng như chao nghiêng.
“Không thể.”
“Hôm ấy cô được đưa sang khu chăm sóc đặc biệt với tên của con Lâm Tú Cầm. Còn con của bà ấy được đưa cho Trình Uyển Thu.”
Nhược Vy đứng bật dậy.
“Vậy chị ấy…”
“Vẫn là con ruột của Trình Uyển Thu.”
Tôi thở mạnh.
“Nhưng vì sao phải che giấu?”
Hứa Lan Phương lấy thêm một giấy chứng nhận.
“Bởi vì Trình gia, tức nhà ngoại cô, đã lập một quỹ tín thác. Chỉ đứa con đầu tiên của Trình Uyển Thu mới có quyền thừa kế số cổ phần chi phối tại Tô thị khi đủ hai mươi sáu tuổi.”
Tôi hiểu ra.
Hai mươi sáu tuổi.
Chính là năm nay.
“Cha sợ nếu vụ đổi nhầm bị điều tra, thân phận người thừa kế không xác định.”
“Đúng.”
“Nhưng cuối cùng tôi vẫn là con mẹ tôi.”
“Đó là điều chúng tôi chỉ xác nhận được sau này.”
“Sau này là bao lâu?”
“Mười một năm.”
Tôi quay phắt lại.
“Cha biết từ mười một năm trước?”
“Biết.”
Tim tôi đau nhói.
Mười một năm.
Ông biết tôi là người thừa kế hợp pháp nhưng vẫn để toàn bộ cổ phần nằm trong tay mình.
Nhược Vy nghẹn giọng:
“Vậy nhà họ Cố liên quan gì?”
Hứa Lan Phương nhìn tôi.
“Năm đó bệnh viện này do tập đoàn Cố gia đầu tư.”
Tôi sững người.
“Cố gia biết vụ đổi nhầm?”
“Cố lão gia khi còn sống đã phát hiện. Ông ấy muốn bồi thường cho Trình gia, nhưng Tô Chính Hải đề nghị một cách khác.”
“Cách gì?”
“Hôn ước.”
Tôi lập tức lạnh người.
“Cha dùng tôi đổi lấy việc Cố gia giữ bí mật?”
“Không hoàn toàn. Cố lão gia viết một thỏa thuận: đến khi người thừa kế của Trình Uyển Thu đủ hai mươi sáu tuổi, Cố gia phải hỗ trợ cô ấy lấy lại số cổ phần bị chiếm giữ. Hôn ước chỉ nhằm bảo đảm hai nhà không tự ý phá cam kết.”
Nhược Vy lắp bắp:
“Vậy Cố Minh Thâm cưới chị… vì thỏa thuận đó?”
Tôi không trả lời.
Đúng lúc ấy, phía sau vang lên giọng đàn ông:
“Ban đầu là vậy.”
Tôi quay lại.
Cố Minh Thâm đứng ngoài cửa.
Gương mặt anh gầy đi rất nhiều.
Nhược Vy lùi lại.
“Anh… anh biến mất mà?”
Minh Thâm nhìn tôi.
“Anh không biến mất. Anh đi tìm bản gốc thỏa thuận mà cha anh để lại.”
Tôi đứng im.
“Vậy sáu năm qua là gì?”
Anh bước tới.
“Thanh Nghi…”
“Đừng gọi tên tôi.”
“Anh thừa nhận lúc đầu tiếp cận em vì hôn ước.”
Tôi cười.
“Còn sau đó?”
“Sau đó anh yêu em.”
“Anh nghĩ câu ấy bây giờ còn giá trị sao?”
Minh Thâm siết hàm.
“Ngày cưới, anh biết Nhược Vy nói dối. Anh vẫn đồng ý nhận đứa bé vì muốn đẩy em khỏi Cố gia trước khi mọi chuyện vỡ ra.”
Tôi sững người.
“Anh phản bội tôi để bảo vệ tôi?”
“Cha em đã phát hiện Cố lão phu nhân chuẩn bị công bố thỏa thuận. Ông ấy nói nếu em vẫn cưới vào Cố gia, ông ấy sẽ hủy toàn bộ hồ sơ bệnh viện và chuyển tài sản ra nước ngoài. Anh cần thời gian.”
Tôi nhìn anh như nhìn một người xa lạ.
“Cho nên anh tự quyết định nghiền nát lòng tự trọng của tôi?”
“Anh không còn lựa chọn.”
“Không.”
Tôi nói rất khẽ.
“Anh có lựa chọn. Anh có thể nói sự thật.”
Minh Thâm không đáp.
Đúng lúc đó, điện thoại Nhược Vy đổ chuông.
Cô ấy vừa nghe máy, sắc mặt lập tức biến đổi.
“Mẹ?”
Đầu dây bên kia là tiếng Lâm Tú Cầm khóc.
“Nhược Vy, về ngay! Cha con… cha con đem hồ sơ cổ phần đi rồi!”
Tôi giật điện thoại.
“Ông ấy đi đâu?”
Lâm Tú Cầm im bặt khi nghe giọng tôi.
Tôi lạnh lùng hỏi lại:
“Tô Chính Hải đi đâu?”
Một lát sau bà mới nói:
“Đến trụ sở Tô thị.”
Minh Thâm lập tức cau mày.
“Hôm nay hội đồng quản trị họp để xác nhận người sở hữu cuối cùng của 31% cổ phần Trình gia.”
Tôi nhìn anh.
“Nếu cha tôi mang hồ sơ giả đến thì sao?”
“Ông ấy có thể chuyển quyền biểu quyết trước khi em kịp xuất hiện.”
Tôi cầm tập hồ sơ Hứa Lan Phương vừa đưa.
“Vậy chúng ta đến Tô thị.”
Nhược Vy bỗng giữ tay tôi.
“Chị…”
Tôi quay lại.
Cô ấy khóc.
“Có chuyện em chưa nói.”
“Còn gì nữa?”
“Đứa bé của em mất không phải vì em bỏ thai.”
Tôi khựng lại.
Nhược Vy lấy từ túi ra một phong thư.
“Sau hôm Cố lão phu nhân phát hiện em nói dối, em bị đưa đến bệnh viện vì đau bụng. Bác sĩ nói em bị ảnh hưởng bởi một loại thuốc không phù hợp với thai phụ.”
Tôi nhìn cô ấy.
“Ai đưa thuốc cho em?”
“Em không biết. Nhưng người mang thuốc bổ tới…”
Giọng cô ấy nghẹn lại.
“…là cha.”
Tôi chưa kịp nói thì Minh Thâm bỗng nhìn xuống tập hồ sơ.
“Thanh Nghi.”
“Gì?”
Anh kéo một tờ giấy ra.
Ở mặt sau bản cam kết năm xưa có thêm một dòng viết tay bằng mực đỏ.
**“Nếu người thừa kế của Trình Uyển Thu gặp sự cố trước ngày tiếp nhận cổ phần, quyền sở hữu sẽ tạm thời chuyển cho người giám hộ hợp pháp — Tô Chính Hải.”**
Căn phòng chết lặng.
Tôi chợt hiểu.
Cha tôi không chỉ sợ tôi biết sự thật.
Ông ấy đã chờ đúng ngày tôi đủ hai mươi sáu tuổi.
Và nếu tôi không xuất hiện trong cuộc họp hôm nay…
ông ấy sẽ hợp pháp giữ lại tất cả.
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI QUỲ XUỐNG CUỐI CÙNG
Khi tôi bước vào phòng họp tầng bốn mươi tám của trụ sở Tô thị ở Lục Gia Chủy, Tô Chính Hải vừa đặt bút xuống bản chuyển quyền biểu quyết.
“Dừng lại.”
Tất cả cổ đông đồng loạt quay đầu.
Cha tôi đứng bật dậy.
“Thanh Nghi?”
Tôi bước vào cùng luật sư, Cố Minh Thâm, Nhược Vy và Hứa Lan Phương.
Sắc mặt ông lập tức thay đổi.
“Tại sao con ở đây?”
Tôi đặt tập hồ sơ xuống bàn.
“Con đến nhận lại thứ vốn thuộc về mẹ con.”
Ông nhìn chằm chằm giấy tờ.
“Con nghe ai nói linh tinh?”
“Vậy cha giải thích đi.”
Tôi mở bản sao hồ sơ sinh.
“Ngày mười bảy tháng chín hai mươi sáu năm trước, mẹ con sinh đôi. Bệnh viện xảy ra nhầm lẫn. Cha biết.”
Ông im lặng.
“Đến mười một năm trước, xét nghiệm lại xác nhận con là con ruột của mẹ. Cha cũng biết.”
Ông vẫn không nói.
Tôi đẩy giấy ủy thác ra trước mặt ông.
“Nhưng cha tiếp tục giữ 31% cổ phần đáng ra phải bàn giao khi con đủ hai mươi sáu tuổi.”
Một cổ đông lớn tuổi lập tức đứng lên.
“Chính Hải, chuyện này là thật?”
Cha tôi đập tay xuống bàn.
“Đây là việc gia đình!”
Tôi nhìn ông.
“Cha dùng tài sản của mẹ con suốt nhiều năm, đến lúc bị phát hiện lại gọi là việc gia đình?”
“Ta nuôi con lớn!”
“Vậy tiền nuôi con đến từ đâu?”
Ông cứng người.
“Từ lợi tức cổ phần của mẹ con, đúng không?”
Cả phòng xôn xao.
Lâm Tú Cầm chạy vào từ bên ngoài.
“Thanh Nghi, con cần gì cứ nói. Đừng ép cha con trước mặt bao nhiêu người.”
Tôi nhìn bà.
“Dì biết chuyện?”
Bà tránh ánh mắt tôi.
Nhược Vy bước lên.
“Mẹ, mẹ biết đúng không?”
“Con im đi!”
“Con hỏi mẹ có biết không?”
Nhược Vy bật khóc.
“Cả đời con nghe mẹ nói chị ấy được bà ngoại thương hơn, được học trường tốt hơn, được hưởng mọi thứ. Mẹ bảo con phải giành lấy thứ mình muốn.”
Lâm Tú Cầm quát:
“Mẹ làm tất cả vì con!”
“Vì con?”
Nhược Vy cười trong nước mắt.
“Vậy việc mẹ bắt con giả vờ nói đứa bé là của Cố Minh Thâm cũng vì con?”
Cả phòng chết lặng.
Cha tôi quay phắt lại.
“Nhược Vy!”
Cô ấy run lên nhưng không lùi.
“Con đã sai. Ba tháng trước, con quỳ xuống trước chị để cướp vị hôn phu. Con nghĩ chỉ cần lấy được Minh Thâm, con sẽ thắng chị.”
Cô ấy quay sang tôi.
“Nhưng sau đó con mới hiểu… chúng ta đều chỉ là quân cờ.”
Cha tôi gằn giọng:
“Đủ rồi!”
“Chưa đủ!”
Nhược Vy lấy phong thư bệnh viện ra.
“Cha, thuốc cha cho người mang đến căn hộ của con là gì?”
Sắc mặt ông thay đổi.
“Con nói linh tinh gì vậy?”
“Bệnh viện tìm thấy thành phần không phù hợp với thai phụ.”
Lâm Tú Cầm lảo đảo.
“Chính Hải… ông làm gì con bé?”
“Không phải tôi!”
“Vậy tại sao ông giấu hồ sơ bệnh viện?”
Minh Thâm bước lên, đặt một USB lên bàn.
“Vì camera ở nhà họ Tô ghi lại người của ông Tô thay hộp thuốc trước khi giao cho Nhược Vy.”
Cha tôi đứng chết lặng.
Tôi nhìn ông.
“Cha muốn đứa bé biến mất để câu chuyện Nhược Vy mang thai với Cố Minh Thâm không bị điều tra đến cùng?”
Ông đập mạnh bàn.
“Ta làm tất cả để giữ Tô thị!”
“Tô thị không phải của cha.”
“Ta gây dựng nó hơn hai mươi năm!”
“Bằng vốn của Trình gia.”
“Ta là chồng của mẹ con!”
“Nhưng không phải chủ nhân tài sản bà ấy để lại.”
Ánh mắt cha tôi đỏ lên.
“Con có biết nếu số cổ phần đó rơi vào tay một đứa con gái chưa từng quản lý doanh nghiệp thì bao nhiêu người sẽ mất tất cả không?”
Tôi chậm rãi hỏi:
“Cha thật sự nghĩ mình đang bảo vệ công ty?”
“Đúng.”
“Vậy ba căn hộ ở Singapore, hai tài khoản nước ngoài và khoản chuyển gần sáu mươi triệu nhân dân tệ trong ba năm qua là để bảo vệ ai?”
Ông tái mặt.
Luật sư của tôi đặt thêm tài liệu lên bàn.
“Hội đồng quản trị đã nhận bản sao báo cáo kiểm toán sáng nay.”
Các cổ đông bắt đầu nhìn nhau.
Cha tôi quay sang Cố Minh Thâm.
“Là cậu?”
Minh Thâm đáp:
“Không.”
Tôi nói:
“Là con.”
Ông nhìn tôi khó tin.
Ba tháng ở Hàng Châu, tôi không chỉ trốn khỏi một cuộc hôn nhân thất bại.
Từ ngày nhận được thông báo về phần cổ phần bà ngoại để lại, tôi đã yêu cầu kiểm toán độc lập.
Tôi vốn chỉ nghi cha quản lý tài sản thiếu minh bạch.
Không ngờ càng kiểm tra, càng thấy nhiều thứ.
Tôi nhìn người đàn ông từng là cả bầu trời tuổi thơ của mình.
“Cha luôn nghĩ con không biết gì vì con chưa từng tranh với cha.”
Tôi dừng lại.
“Nhưng không tranh không có nghĩa là không nhìn thấy.”
Tô Chính Hải ngồi phịch xuống ghế.
Căn phòng im lặng.
Cuối cùng, chủ tịch hội đồng quản trị tạm quyền lên tiếng:
“Căn cứ hồ sơ hiện tại, cuộc chuyển quyền biểu quyết bị đình chỉ. Toàn bộ 31% cổ phần thuộc quỹ Trình gia sẽ được phong tỏa giao dịch cho tới khi hoàn tất xác minh.”
Cha tôi bật dậy.
“Các người không thể!”
Luật sư trả lời:
“Chúng tôi có thể.”
Lâm Tú Cầm bỗng quay sang tôi.
“Thanh Nghi, dù gì ông ấy cũng là cha con.”
Tôi nhìn bà.
“Ngày con bị bỏ lại một mình trong lễ cưới, dì cũng nói dù gì Nhược Vy cũng là em con.”
Bà cứng họng.
“Dì luôn muốn người bị tổn thương phải rộng lượng, bởi vì người gây ra tổn thương chưa bao giờ là dì.”
Nhược Vy cúi đầu.
Một lát sau, cô ấy bước tới trước mặt tôi.
Rồi quỳ xuống.
Tôi cau mày.
“Đứng lên.”
“Chị…”
“Chị nói đứng lên.”
Cô ấy ngẩng đầu, nước mắt chảy dài.
“Em biết mình không có tư cách xin chị tha thứ.”
“Vậy đừng xin.”
Nhược Vy sững người.
Tôi nói:
“Ba tháng trước em quỳ để xin chị nhường người yêu. Ba tháng sau em quỳ xin chị cứu. Nhưng quỳ xuống không thể biến việc sai thành đúng.”
Cô ấy cắn môi.
“Em biết.”
“Em muốn bắt đầu lại thì đứng lên bằng đôi chân của mình.”
Nhược Vy run rẩy đứng dậy.
“Chị có hận em không?”
Tôi im lặng rất lâu.
“Có.”
Mắt cô ấy đỏ lên.
“Nhưng chị không muốn dành cả đời để hận em.”
Tôi quay đi.
“Phần còn lại, em tự chịu trách nhiệm.”
Chiều hôm đó, Tô Chính Hải bị cơ quan chức năng mời làm việc liên quan đến các hồ sơ tài chính. Việc sai phạm đến mức nào cần chờ điều tra chính thức, nhưng quyền điều hành Tô thị của ông bị đình chỉ ngay lập tức.
Lâm Tú Cầm rời khỏi căn biệt thự Tô gia.
Nhược Vy chuyển về sống trong một căn hộ nhỏ ở Tĩnh An, bắt đầu làm việc tại một công ty thiết kế. Cô ấy không còn gọi tôi mỗi ngày.
Có những mối quan hệ muốn sửa chữa không thể dựa vào vài câu xin lỗi.
Còn Cố Minh Thâm…
Anh đứng chờ tôi dưới tòa nhà Tô thị khi trời đã tối.
Tôi vừa bước ra, anh đã gọi:
“Thanh Nghi.”
Tôi dừng lại.
“Có chuyện gì?”
“Anh muốn nói với em một câu.”
“Anh nói đi.”
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Anh xin lỗi.”
Tôi không đáp.
“Anh từng nghĩ nếu tự mình gánh mọi chuyện, đẩy em ra xa thì sẽ bảo vệ được em.”
Tôi cười nhạt.
“Nhưng người bị anh đẩy xuống vực lại là em.”
“Anh biết.”
“Ngày hôm ấy em chỉ cần một câu. Chỉ cần anh nói: ‘Thanh Nghi, hãy tin anh.’ Nhưng anh không nói.”
Minh Thâm cúi đầu.
“Anh sợ em biết sự thật sẽ gặp nguy hiểm.”
“Còn em sợ nhất điều gì, anh có biết không?”
Anh nhìn tôi.
“Em sợ sáu năm của mình là giả.”
Anh siết tay.
“Không giả.”
“Có lẽ.”
Tôi nói rất bình tĩnh.
“Nhưng việc anh yêu em không xóa được cách anh đã làm tổn thương em.”
Gió từ sông Hoàng Phố thổi qua.
Một lúc lâu, anh hỏi:
“Chúng ta còn cơ hội không?”
Tôi nhìn anh.
Người đàn ông trước mặt từng là giấc mơ tôi nghĩ mình sẽ nắm giữ cả đời.
Nhưng sau ba tháng, tôi hiểu có những thứ vỡ rồi không thể chỉ ghép lại bằng tình yêu.
“Không phải bây giờ.”
Anh khựng lại.
Tôi nói tiếp:
“Nếu một ngày nào đó chúng ta gặp lại mà anh không còn nhìn em như một người cần được bảo vệ, còn em không còn nhìn anh như người đã phản bội mình… lúc ấy hãy nói.”
“Anh sẽ chờ.”
“Đừng chờ em.”
Tôi mỉm cười.
“Hãy sống cuộc đời của anh.”
Tôi quay lưng bước đi.
Ba tuần sau, trong buổi họp cổ đông bất thường, tôi chính thức tiếp nhận số cổ phần mẹ để lại.
Khi ký tên vào hồ sơ, luật sư đặt trước mặt tôi một chiếc hộp nhỏ.
“Cố lão phu nhân nhờ chuyển cho cô.”
Bên trong là chiếc vòng ngọc đã được phục chế.
Tôi mở ra.
Không còn mảnh giấy bí mật nào.
Chỉ có một lá thư.
Nét chữ run run của Cố lão phu nhân:
**“Thanh Nghi, năm đó người lớn tạo ra một hôn ước để sửa chữa sai lầm của họ. Nhưng con không có nghĩa vụ phải dùng cuộc đời mình để hoàn thành lời hứa của thế hệ trước.”**
Tôi đọc rất lâu.
Bên dưới còn một câu:
**“Người thật lòng yêu con, dù là ai, cũng nên để con tự chọn.”**
Tôi khép thư lại.
Ngoài cửa kính, Thượng Hải sáng rực trong hoàng hôn.
Điện thoại rung lên.
Một tin nhắn của Nhược Vy:
“Chị, hôm nay em nhận được tháng lương đầu tiên.”
Kèm theo đó là ảnh một bó hoa nhỏ đặt trước phần mộ mẹ tôi.
“Em đã đến xin lỗi bác Trình. Em biết bác ấy không phải mẹ em, nhưng em muốn nói lời xin lỗi thay cho những việc em đã làm.”
Tôi nhìn màn hình hồi lâu.
Rồi trả lời:
“Ừ.”
Chỉ một chữ.
Nhưng vài giây sau, Nhược Vy gửi lại:
“Cảm ơn chị đã trả lời.”
Tôi không nói thêm.
Tôi cất điện thoại, đứng dậy khỏi chiếc ghế chủ tọa mà cha từng ngồi suốt nhiều năm.
Thư ký hỏi:
“Tô tổng, xe đang chờ dưới sảnh. Cô về Tô gia sao?”
Tôi nhìn xuống dòng xe chạy bên dưới.
“Không.”
“Vậy cô đi đâu?”
Tôi cầm áo khoác.
“Ra ga Hồng Kiều.”
“Đi công tác ạ?”
Tôi mỉm cười.
“Về Hàng Châu.”
Ba tháng trước, tôi rời Thượng Hải trong váy cưới, tưởng rằng mình đã mất tất cả.
Ba tháng sau, tôi rời thành phố này với tên mình trên giấy chứng nhận cổ phần, với sự thật về mẹ trong tay, và quan trọng nhất…
tôi không còn cần bất kỳ ai “nhường” cho mình một cuộc đời nữa.
Trên tàu cao tốc, khi ánh đèn Thượng Hải dần lùi lại phía sau, tôi tháo chiếc nhẫn đính hôn cũ vẫn nằm trong túi áo suốt ba tháng.
Tôi nhìn nó lần cuối.
Sau đó đặt vào chiếc hộp nhỏ, đóng nắp lại.
Điện thoại sáng lên.
Một tin nhắn từ Cố Minh Thâm:
“Thanh Nghi, hôm nay trời Hàng Châu có lẽ sẽ mưa. Nhớ mang ô.”
Tôi nhìn dòng chữ ấy.
Không trả lời.
Cũng không xóa.
Ngoài cửa sổ, đoàn tàu lao về phía nam.
Tôi tựa đầu vào ghế, bỗng nhớ lại cô gái mặc váy cưới từng đứng giữa hai trăm khách mời, tay run rẩy tháo nhẫn và nghĩ rằng cuộc đời mình đã kết thúc.
Nếu có thể quay lại khoảnh khắc ấy, tôi chỉ muốn nói với cô ấy một câu:
**Đừng sợ.**
**Người rời khỏi lễ đường ngày hôm nay không phải một cô dâu bị bỏ rơi.**
**Mà là một người phụ nữ cuối cùng cũng bắt đầu bước về phía cuộc đời thuộc về chính mình.**
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.