#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – HỒ SƠ BỊ ĐÁNH TRÁO
“Người ký tên yêu cầu sửa hồ sơ năm đó… chính là người cô tin tưởng nhất.”
Câu nói của bác sĩ như một tiếng chuông lạnh lẽo vang giữa hành lang bệnh viện.
Tôi cúi xuống tờ giấy trong tay.
Ở cuối trang là một chữ ký quen thuộc đến mức tôi có thể nhận ra ngay cả khi nhắm mắt.
**Trần Dịch Thần.**
Tôi đứng bất động.
Trong vài giây, mọi âm thanh xung quanh như biến mất. Tiếng xe đẩy chạy qua hành lang, tiếng máy theo dõi từ phòng cấp cứu, tiếng mẹ chồng đang gọi tên tôi… tất cả chỉ còn là những tiếng ù mơ hồ.
Tôi ngẩng lên nhìn chồng.
“Anh ký?”
Dịch Thần không trả lời.
Tôi giơ tờ giấy lên.
“Em hỏi anh, ba năm trước chính anh yêu cầu bệnh viện sửa kết quả xét nghiệm của em?”
Sắc mặt anh trắng bệch.
“Vãn Thanh, chuyện đó…”
“Anh chỉ cần nói có hay không.”
Bác sĩ trung niên đứng cạnh tôi khẽ thở dài.
“Cô Tô, bản kết quả gốc cho thấy chức năng sinh sản của cô hoàn toàn bình thường. Một số chỉ số thậm chí còn rất tốt.”
Tôi cảm giác đầu ngón tay lạnh buốt.
“Vậy tại sao… ba năm trước tôi lại nhận được kết luận rằng khả năng có thai của tôi rất thấp?”
Bác sĩ lấy tờ thứ hai trong phong bì ra.
“Đây mới là vấn đề.”
Ông đặt nó cạnh tờ của tôi.
Trên đầu tờ giấy là một cái tên khác.
**Trần Dịch Thần.**
Tôi nhìn xuống hàng kết luận.
Các chữ trước mắt chao đảo.
Dịch Thần từng làm xét nghiệm.
Không những đã làm, kết quả còn cho thấy anh có vấn đề nghiêm trọng, khả năng có con tự nhiên rất thấp.
Tôi ngẩng phắt lên.
“Anh từng kiểm tra?”
Anh siết chặt quai đồng hồ.
“Chỉ là một lần kiểm tra sơ bộ.”
“Tại sao anh nói với em rằng anh chưa từng kiểm tra?”
“Anh…”
“Tại sao?”
Giọng tôi lớn đến mức vài người ở hành lang quay lại.
Mẹ chồng lập tức bước tới.
“Vãn Thanh, đây là bệnh viện, cô nhỏ tiếng một chút!”
Tôi quay sang bà.
“Bà biết?”
Ánh mắt bà né tránh.
Chỉ vậy thôi cũng đủ.
Một cơn lạnh chạy dọc sống lưng tôi.
Ba năm.
Ba năm qua, mỗi lần về nhà họ Trần ăn cơm, bà đều cố ý đặt thuốc bổ trước mặt tôi.
Ba năm qua, bà liên tục nói:
“Phụ nữ lấy chồng mà không sinh được con thì giữ được chồng bằng gì?”
Có lần vào dịp Tết, ngay trước mặt họ hàng, bà còn cười:
“Dịch Thần nhà chúng tôi tốt tính nên mới chịu được.”
Tôi đã cúi đầu chịu đựng.
Tôi từng ngồi một mình trong nhà vệ sinh khóc đến đỏ mắt, rồi bước ra bàn ăn giả vờ không có chuyện gì.
Tôi từng uống những bát thuốc đông y đắng đến buồn nôn.
Từng đi châm cứu.
Từng xin nghỉ việc để tới Bắc Kinh gặp một chuyên gia theo lời giới thiệu của bà.
Trong khi người có vấn đề chưa bao giờ là tôi.
Tôi hỏi rất chậm:
“Mẹ biết từ đầu?”
Trần Tú Lan lập tức phản bác:
“Mẹ chỉ biết sau này thôi.”
Bác sĩ lắc đầu.
“Không đúng.”
Bà quay phắt lại.
“Ông nói gì?”
Bác sĩ chỉ vào bản sao giấy xác nhận.
“Người trực tiếp đến lấy kết quả xét nghiệm hôm đó là bà.”
Tôi tưởng mình đã đủ đau.
Nhưng hóa ra con người có thể đau thêm.
Tôi nhìn bà.
Bà bắt đầu luống cuống.
“Chuyện gia đình chúng tôi, ông đừng xen vào.”
“Đây không còn chỉ là chuyện gia đình.” Bác sĩ nghiêm giọng. “Hồ sơ y tế của bệnh nhân đã bị can thiệp. Bệnh viện phát hiện vấn đề khi số hóa kho lưu trữ cũ và đối chiếu dữ liệu. Người phụ trách năm đó đã nghỉ việc, nhưng bản gốc vẫn còn.”
Dịch Thần bước lên.
“Bác sĩ, chúng ta có thể nói riêng.”
“Tại sao phải nói riêng?”
Tôi chắn trước mặt anh.
“Sáu năm làm vợ chồng, ba năm em sống trong cảm giác mình có lỗi với anh. Bây giờ anh còn muốn nói riêng điều gì?”
Dịch Thần nghiến răng.
“Anh làm vậy vì mẹ.”
Tôi bật cười.
“Lại vì mẹ?”
“Mẹ không chịu được chuyện con trai duy nhất của bà có vấn đề. Bà sợ người ngoài biết.”
“Cho nên hai người quyết định biến em thành người có vấn đề?”
“Chỉ là một tờ kết quả.”
Tôi sững người.
“Chỉ là một tờ kết quả?”
Dịch Thần mất kiên nhẫn.
“Vãn Thanh, bây giờ Tiểu Nhu đang nằm trong phòng cấp cứu. Đừng biến chuyện ba năm trước thành trọng tâm.”
Tôi nhìn anh.
Lúc ấy, cuối cùng tôi cũng hiểu.
Điều khiến một cuộc hôn nhân đáng sợ nhất không phải là người kia phản bội.
Mà là khi anh ta đã làm tổn thương bạn quá lâu đến mức trong mắt anh ta, những tổn thương ấy trở thành chuyện nhỏ.
Tôi chỉ vào phòng cấp cứu.
“Cô ta mang thai hơn ba tháng?”
“Đúng.”
“Anh chắc đó là con anh?”
Mẹ chồng lập tức quát:
“Cô nói linh tinh gì vậy?”
Tôi nhìn thẳng vào bà.
“Chính kết quả của con trai bà nói khả năng có con tự nhiên của anh ta rất thấp.”
“Thấp không có nghĩa là không thể!”
Bà trả lời nhanh đến mức tôi nhận ra điều gì đó.
“Mẹ biết rất rõ nhỉ?”
Bà im bặt.
Dịch Thần đột nhiên giật tờ xét nghiệm khỏi tay tôi.
“Đủ rồi!”
Anh vò nó lại.
“Anh và Tiểu Nhu đã đi kiểm tra. Bác sĩ nói đứa bé phát triển bình thường. Cô đừng vì ghen mà nguyền rủa một đứa trẻ.”
Tôi không nổi giận nữa.
Tôi chỉ thấy mệt.
“Tôi không quan tâm đứa bé là của ai.”
Anh khựng lại trước cách xưng hô của tôi.
Tôi quay sang bác sĩ.
“Bác sĩ Lý, tôi muốn bản sao toàn bộ hồ sơ và xác nhận chính thức từ bệnh viện.”
Dịch Thần biến sắc.
“Em muốn làm gì?”
“Việc của tôi.”
“Vãn Thanh.”
Anh nắm cổ tay tôi.
Tôi nhìn xuống tay anh.
“Buông ra.”
Anh không buông.
“Mọi chuyện đã qua ba năm. Em muốn phá nát gia đình chỉ vì chuyện này sao?”
Tôi gần như bật cười.
“Người đang ép vợ lấy toàn bộ tiền tiết kiệm để cứu nhân tình của mình, lại hỏi tôi có muốn phá nát gia đình không?”
Anh cứng họng.
Mẹ chồng lập tức kéo tôi về phía bàn.
“Đừng nói nữa. Ký séc trước!”
Tôi nhìn cuốn séc vẫn nằm đó.
680.000 tệ.
Tám năm làm việc.
Hàng trăm đêm thức đến hai, ba giờ sáng.
Những lần từ chối mua túi xách, từ chối đi du lịch, từ chối đổi xe vì muốn giữ cho mình một khoản dự phòng.
Tôi đã từng nghĩ khoản tiền ấy sẽ dành cho căn nhà mới của hai vợ chồng.
Sau này, có thể dành cho con.
Thật nực cười.
Tôi cầm bút.
Mẹ chồng lập tức dịu giọng.
“Thế mới đúng. Cứu người quan trọng hơn.”
Dịch Thần cũng thở ra.
“Sau này anh sẽ bù lại cho em.”
Tôi nhìn anh.
Rồi viết.
Nhưng không phải chữ ký.
Tôi gạch một đường thật dài lên tờ séc.
Sau đó xé nó làm đôi.
Tiếng giấy rách vang lên rất nhỏ.
Nhưng sắc mặt hai mẹ con nhà họ Trần cùng thay đổi.
“Cô điên rồi à!”
Mẹ chồng chồm tới.
Tôi thả hai mảnh giấy xuống bàn.
“Tiền của tôi, tôi quyết định.”
Dịch Thần nhìn tôi không tin nổi.
“Tiểu Nhu cần phẫu thuật!”
“Vậy anh bán xe.”
Anh sững lại.
Tôi tiếp tục:
“Chiếc Porsche của anh hơn một triệu tệ. Đồng hồ trên tay anh hơn ba trăm nghìn. Căn hộ anh mua ở Tĩnh An năm ngoái cũng không rẻ.”
Anh cau mày.
“Căn hộ gì?”
Tôi nhìn biểu cảm ấy, tim chợt lạnh.
Có vẻ anh tưởng tôi chưa biết.
Tôi lấy điện thoại, mở một bức ảnh.
Đó là ảnh giấy chứng nhận bất động sản mà một người bạn làm trong ngành môi giới gửi cho tôi hai tuần trước.
Tên chủ sở hữu: **Lâm Tiểu Nhu.**
Ngày thanh toán: bốn tháng trước.
Tài khoản chuyển khoản ban đầu thuộc một công ty con của Trần thị.
Tôi hỏi:
“Căn hộ đó dùng tiền của ai?”
Dịch Thần không nói.
Tôi mỉm cười.
“Anh đã có tiền mua nhà cho cô ấy, thì chắc chắn cũng có tiền cứu cô ấy.”
Mẹ chồng bắt đầu hoảng.
“Vãn Thanh, đó là tài sản của công ty…”
“Vậy càng tốt.”
Tôi nhìn bà.
“Ngày mai tôi sẽ nhờ kiểm toán xem tiền công ty đã đi đâu.”
Dịch Thần lập tức tiến tới.
“Em đừng làm quá.”
“Anh sợ?”
“Anh chỉ không muốn chuyện nhà bị người ngoài cười.”
“Ba năm trước các người sợ mất mặt nên sửa hồ sơ của tôi. Bây giờ lại sợ người ngoài cười.”
Tôi gật đầu.
“Xem ra danh dự nhà họ Trần đắt thật.”
Đúng lúc ấy, cửa phòng cấp cứu mở ra.
Một bác sĩ trẻ bước ra.
“Người nhà Lâm Tiểu Nhu?”
Dịch Thần lập tức quay lại.
“Ở đây!”
“Bệnh nhân tạm thời ổn định. Tình trạng không nghiêm trọng như đánh giá ban đầu. Không cần phẫu thuật khẩn cấp ngay lúc này.”
Dịch Thần thở phào.
Mẹ chồng ôm ngực.
“Thế còn đứa bé?”
Bác sĩ hơi nhíu mày.
“Đứa bé?”
“Đúng, cô ấy mang thai hơn ba tháng.”
Bác sĩ nhìn hồ sơ trong tay.
“Tôi nghĩ mọi người có sự nhầm lẫn.”
Hành lang bỗng im phăng phắc.
Dịch Thần bước đến.
“Nhầm gì?”
Bác sĩ đáp:
“Trong xét nghiệm và siêu âm vừa thực hiện, chúng tôi không phát hiện thai kỳ.”
Mẹ chồng đứng chết lặng.
“Không… không thể nào.”
Dịch Thần giật lấy hồ sơ.
“Bác sĩ kiểm tra lại đi!”
“Chúng tôi đã kiểm tra.”
“Cô ấy có giấy siêu âm!”
Bác sĩ nhìn anh.
“Nếu anh có giấy tờ trước đây, có thể cung cấp để chúng tôi đối chiếu.”
Tôi đứng phía sau nhìn khuôn mặt chồng mình từ đỏ chuyển sang trắng.
Bỗng nhiên một y tá chạy ra.
“Bác sĩ, bệnh nhân tỉnh rồi. Cô ấy nói muốn gặp anh Trần.”
Dịch Thần lập tức đi vào.
Mẹ chồng theo sát.
Trước khi cánh cửa đóng lại, tôi nghe thấy giọng Lâm Tiểu Nhu yếu ớt vọng ra:
“Dịch Thần… em có thể giải thích…”
Tôi không bước theo.
Không cần nữa.
Tôi cầm hồ sơ bác sĩ Lý đưa, xoay người đi về phía thang máy.
Ông gọi tôi lại.
“Cô Tô.”
Tôi quay đầu.
Ông do dự rồi nói:
“Còn một chuyện nữa.”
“Tôi nghĩ cô nên biết.”
Tôi nhìn ông.
“Chuyện gì?”
Ông lấy từ trong tập tài liệu ra một bản sao khác.
“Ba năm trước, ngoài yêu cầu đổi kết quả xét nghiệm, còn có một bản cam kết bồi thường cho nhân viên phụ trách hồ sơ.”
Tôi nhận lấy.
Con số trên đó là 200.000 tệ.
Người chuyển tiền không phải Dịch Thần.
Mà là **Công ty Trần thị**.
Tôi chợt nhớ ra.
Ba năm trước, lúc công ty nhà họ Trần thiếu vốn, người đã đưa tiền giúp họ vượt qua khủng hoảng…
chính là tôi.
Nói cách khác, có khả năng họ đã dùng tiền tôi đưa để mua sự im lặng của người đã giúp họ biến tôi thành một người phụ nữ “không thể sinh con”.
Tôi nhìn tờ giấy, bật cười.
Lần này không còn nước mắt.
Chỉ còn sự tỉnh táo lạnh đến đáng sợ.
Điện thoại trong túi tôi rung lên.
Một tin nhắn từ Dịch Thần.
**“Đừng rời bệnh viện. Chúng ta cần nói chuyện.”**
Tôi nhìn vài giây rồi xóa đi.
Sau đó gọi một số điện thoại.
“Luật sư Chu?”
“Là tôi.”
“Tôi là Tô Vãn Thanh.”
“Cô Tô, có chuyện gì vậy?”
Tôi nhìn cánh cửa phòng cấp cứu phía sau.
“Ba năm trước anh từng nói nếu tôi muốn kiểm tra lại tài sản hôn nhân, cứ gọi cho anh.”
Đầu dây bên kia im lặng một giây.
“Đúng.”
“Tôi muốn làm ngay.”
“Có chuyện gì xảy ra?”
Tôi siết tập hồ sơ trong tay.
“Tôi muốn ly hôn.”
Rồi tôi nói thêm:
“Và tôi muốn biết trong sáu năm qua, chồng tôi đã dùng tiền của tôi nuôi người phụ nữ khác bao nhiêu.”
---
# CHƯƠNG 2 – NGƯỜI KHÔNG CÒN GÌ ĐỂ MẤT
Sáng hôm sau, khi tôi vừa bước vào văn phòng luật sư ở quận Hoàng Phố, điện thoại đã có hơn ba mươi cuộc gọi nhỡ.
Mười bảy cuộc từ Dịch Thần.
Chín cuộc từ mẹ chồng.
Số còn lại là những người họ hàng nhà họ Trần mà bình thường cả năm chẳng hỏi tôi một câu.
Tin nhắn cuối của bà Trần Tú Lan chỉ có một dòng:
**“Về nhà ngay. Đừng làm mất mặt gia đình.”**
Tôi tắt màn hình.
Luật sư Chu Minh Hạo đặt một cốc trà trước mặt tôi.
“Cô chắc muốn tiếp tục chứ?”
“Tôi chắc.”
Anh nhìn tập tài liệu tôi mang đến.
“Tôi hỏi lần cuối vì những gì cô đưa cho tôi không chỉ liên quan đến ly hôn.”
“Tôi biết.”
“Nếu việc dùng tiền công ty để che giấu hồ sơ y tế là thật, có thể kéo theo nhiều vấn đề khác. Còn căn hộ đứng tên Lâm Tiểu Nhu…”
Anh lật một trang.
“…nếu chứng minh được thanh toán bằng tài sản chung vợ chồng hoặc tiền bị rút trái phép từ doanh nghiệp mà cô có quyền lợi, cô có thể yêu cầu xử lý.”
Tôi gật đầu.
Ba năm trước, tôi từng góp 1,8 triệu tệ vào Trần thị khi công ty đứng bên bờ khủng hoảng.
Đổi lại, bố chồng khi còn sống đã chuyển cho tôi một phần cổ phần.
Sau khi ông mất, Dịch Thần luôn nói công ty khó khăn, cổ phần chưa sinh lời.
Tôi chưa từng kiểm tra.
Bởi tôi tin chồng.
Niềm tin đúng là thứ xa xỉ nhất đối với một người đặt nó nhầm chỗ.
Chu Minh Hạo tiếp tục:
“Còn 680.000 tệ trong tài khoản riêng của cô?”
“Là tiền thu nhập sau hôn nhân, nhưng phần lớn có chứng từ từ các dự án cá nhân.”
“Được. Trước mắt đừng chuyển bất cứ khoản nào.”
Tôi bật cười nhạt.
“Tối qua họ còn muốn lấy hết.”
“Để trả viện phí cho cô Lâm?”
“Đúng.”
“Nhưng bệnh viện nói cô ấy không mang thai?”
Tôi gật đầu.
Đến lúc này, chính tôi cũng thấy mọi chuyện giống một vở kịch quá lố.
Mười giờ sáng, tôi cùng luật sư tới căn hộ ở Phố Đông.
Cửa vừa mở, mẹ chồng đã đứng trong phòng khách.
Dịch Thần ở bên cửa sổ.
Một chiếc vali của tôi nằm giữa nhà.
Tôi dừng lại.
“Mọi người đang làm gì?”
Mẹ chồng khoanh tay.
“Nếu đã đòi ly hôn, cô mang đồ đi.”
Luật sư Chu nhìn bà.
“Bà Trần, căn hộ này đứng tên thân chủ tôi.”
Bà nghẹn lại.
Tôi nhìn chiếc vali.
“Đồ của tôi, ai cho phép mẹ động vào?”
“Cô còn gọi tôi là mẹ à?”
“Từ hôm nay chắc không cần nữa.”
Sắc mặt bà tối sầm.
Dịch Thần bước tới.
“Vãn Thanh, anh bảo mẹ tới chỉ để nói chuyện.”
“Anh ném đồ của tôi ra rồi gọi đó là nói chuyện?”
“Anh không ném.”
“Mẹ anh làm hay anh làm có khác gì nhau?”
Anh hít sâu.
“Tối qua Tiểu Nhu đã giải thích.”
Tôi tháo áo khoác, đặt lên ghế.
“Tôi không quan tâm.”
“Cô ấy nói chuyện mang thai là hiểu lầm.”
Tôi suýt bật cười.
“Có người hiểu lầm suốt ba tháng rằng mình đang mang thai sao?”
“Cô ấy từng mua que thử, kết quả không rõ. Sau đó cô ấy…”
“Dùng giấy siêu âm của người khác?”
Dịch Thần im lặng.
Tôi nhìn anh.
“Anh tin?”
“Cô ấy sợ mất anh.”
“Thật cảm động.”
“Vãn Thanh!”
“Anh không cần kể chuyện tình yêu của hai người cho tôi.”
Mẹ chồng đột nhiên nói:
“Dù Tiểu Nhu có nói dối chuyện mang thai, nó vẫn trẻ, biết nhận sai. Cô cần gì phải dồn người ta vào đường cùng?”
Tôi quay sang.
“Bà vừa nói gì?”
Bà có vẻ càng nói càng tự tin.
“Đàn ông bên ngoài có lúc hồ đồ là chuyện bình thường. Nếu cô biết giữ gia đình thì Dịch Thần có đi tìm người khác không?”
Luật sư Chu khẽ nhíu mày.
Tôi lại bình tĩnh lạ thường.
“Vậy ba năm trước bà sửa hồ sơ của tôi cũng vì tôi không biết giữ gia đình?”
Bà lập tức đổi sắc mặt.
“Tôi không sửa!”
“Bệnh viện có bản sao chữ ký.”
“Tôi chỉ lấy hồ sơ!”
“Và công ty trả 200.000 tệ cho người xử lý hồ sơ.”
Dịch Thần cắt ngang:
“Anh sẽ trả lại tiền cho em.”
Tôi nhìn anh.
“Anh vẫn nghĩ đây là chuyện tiền à?”
“Vậy em muốn gì?”
“Tôi muốn anh thừa nhận.”
“Thừa nhận gì?”
“Rằng anh biết mình có vấn đề nhưng vẫn để tôi chịu đựng ba năm.”
Căn phòng im lặng.
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Anh nhìn tôi uống thuốc mỗi ngày.”
“…”
“Anh nhìn mẹ anh đưa tôi đi bệnh viện.”
“…”
“Anh nghe họ hàng cười tôi.”
Bàn tay anh siết lại.
“Anh lúc đó cũng rất áp lực!”
Cuối cùng anh quát lên.
“Em có biết đàn ông nghe bác sĩ nói mình khó có con là cảm giác gì không?”
Tôi bật cười.
“Vậy nên anh chọn để vợ mình chịu thay?”
“Anh chỉ cần thời gian!”
“Ba năm?”
“Anh định tìm cách chữa.”
“Còn tôi thì sao?”
Anh không nói.
Tôi bước đến gần.
“Anh có nhớ đêm giao thừa hai năm trước không?”
Dịch Thần khựng lại.
“Chú Hai của anh nói tôi là ‘cây không ra quả’. Cả bàn cười.”
Mắt tôi cay lên, nhưng tôi không khóc.
“Anh ngồi bên cạnh.”
“Anh đã bảo họ đừng nói nữa.”
“Sau khi họ cười xong.”
Anh mím môi.
“Tối đó về nhà, tôi hỏi anh có thật sự nghĩ lỗi ở tôi không.”
Tôi nhìn anh.
“Anh nói gì, anh nhớ không?”
Dịch Thần quay mặt đi.
Tôi nhớ rõ.
Anh đã nói:
“Em đừng nhạy cảm. Nếu em khỏe thì tại sao vẫn chưa có con?”
Một câu ấy khiến tôi mất ngủ nhiều tháng.
Bây giờ anh lại đứng trước mặt tôi nói anh cũng chịu áp lực.
Tôi không còn gì để hỏi nữa.
Luật sư Chu lấy hồ sơ ra.
“Anh Trần, thân chủ tôi đã quyết định tiến hành thủ tục ly hôn. Đây là thông báo ban đầu về việc bảo toàn chứng cứ liên quan tài sản.”
Dịch Thần không nhận.
“Vãn Thanh, em thật sự muốn làm đến mức này?”
“Tôi mới bắt đầu thôi.”
Mẹ chồng cười lạnh.
“Cô nghĩ ly hôn rồi lấy được bao nhiêu? Công ty là của nhà họ Trần.”
Luật sư Chu đáp:
“Bà Trần có thể sẽ muốn xem lại hồ sơ cổ đông.”
Bà khựng lại.
Tôi lấy một bản giấy ra đặt lên bàn.
“Bố đã chuyển cho tôi 18% cổ phần Trần thị bốn năm trước.”
Mẹ chồng trừng mắt.
“Đó chỉ là để cảm ơn cô cứu công ty!”
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Và tôi chưa từng từ bỏ.”
Dịch Thần bước tới cầm giấy.
“Em muốn bán cổ phần?”
“Chưa chắc.”
“Em biết công ty đang chuẩn bị vòng gọi vốn mới. Nếu lúc này em gây chuyện…”
“Thì sao?”
Anh ngừng lại.
Tôi nhìn anh.
Cuối cùng tôi hiểu tại sao tối qua anh nhất quyết muốn tôi chuyển 680.000 tệ.
Không đơn giản chỉ là viện phí.
“Công ty thiếu tiền?”
Dịch Thần im lặng.
Tôi quay sang luật sư.
Anh mở máy tính bảng.
“Chúng tôi kiểm tra sơ bộ sáng nay. Trong sáu tháng gần đây, Trần thị có một số khoản chi đáng chú ý. Trong đó có hơn hai triệu tệ chuyển sang một công ty tư vấn mới thành lập.”
Tôi hỏi:
“Chủ công ty?”
Chu Minh Hạo đưa màn hình cho tôi.
**Lâm Tiểu Nhu.**
Mẹ chồng vội nói:
“Đó là hợp tác bình thường!”
“Tôi chưa hỏi bà.”
Tôi kéo xuống.
Công ty của Tiểu Nhu thành lập tám tháng trước.
Không có nhân viên chính thức.
Không có dự án công khai.
Nhưng nhận hơn hai triệu tệ từ Trần thị.
Căn hộ ở Tĩnh An được mua sau khoản chuyển tiền thứ ba.
Tôi quay sang chồng.
“Đây là lý do công ty thiếu tiền?”
Dịch Thần căng mặt.
“Tiểu Nhu giúp anh kết nối khách hàng.”
“Khách hàng nào?”
“Đây là việc công ty.”
“Công ty mà tôi sở hữu 18%.”
Anh im bặt.
Mẹ chồng bỗng đi tới kéo tay tôi.
Giọng bà lần đầu tiên mềm xuống.
“Vãn Thanh, nghe mẹ. Chuyện gì trong nhà thì đóng cửa giải quyết. Nếu cô làm lớn, công ty xảy ra chuyện thì cổ phần của cô cũng mất giá.”
Tôi nhìn bàn tay bà đang nắm mình.
Tối qua chính bàn tay ấy giật túi tôi và ép tôi ký séc.
Tôi nhẹ nhàng gỡ ra.
“Bây giờ bà mới nhớ tôi có cổ phần?”
Bà cứng mặt.
“Chúng ta vẫn là người một nhà.”
“Không.”
Tôi nhìn bà.
“Người một nhà không dùng ba năm cuộc đời của nhau để che giấu sĩ diện.”
Đúng lúc đó, chuông cửa vang lên.
Dịch Thần nhíu mày.
“Có ai tới?”
Người giúp việc mở cửa.
Một phụ nữ trẻ bước vào.
Lâm Tiểu Nhu.
Trán cô ta dán một miếng băng nhỏ, tay phải quấn băng, nhưng hoàn toàn không có dáng vẻ của người vừa suýt phải phẫu thuật như tối qua.
Cô ta nhìn thấy tôi, lập tức đỏ mắt.
“Chị Vãn Thanh.”
Tôi im lặng.
Cô ta đi về phía Dịch Thần.
“Em chỉ muốn tới xin lỗi.”
Dịch Thần cau mày.
“Sao em xuất viện rồi?”
“Bác sĩ nói em có thể về.”
Cô ta nhìn tôi.
“Chuyện em nói mình mang thai… là lỗi của em. Nhưng em thật sự yêu Dịch Thần.”
Tôi hỏi:
“Cô tới đây để nói câu đó?”
“Em biết chị ghét em.”
“Không.”
Cô ta sửng sốt.
“Tôi không có thời gian ghét cô.”
Sắc mặt cô ta hơi biến đổi.
Tôi tiếp tục:
“Nhưng tôi tò mò một chuyện.”
Tôi đưa màn hình máy tính bảng lên.
“Hai triệu ba trăm nghìn tệ Trần thị chuyển cho công ty cô để làm gì?”
Tiểu Nhu trắng mặt.
Dịch Thần lập tức chắn trước cô ta.
“Đừng hỏi cô ấy.”
Tôi bật cười.
“Anh bảo vệ thật tốt.”
“Đây là quyết định của anh.”
“Vậy càng dễ.”
Tôi nhìn luật sư Chu.
“Gửi yêu cầu kiểm toán.”
Dịch Thần lập tức quát:
“Không được!”
Tôi quay sang anh.
Lần đầu tiên trong sáu năm hôn nhân, tôi nhìn thấy sự sợ hãi thật sự trong mắt chồng mình.
Không phải sợ mất tôi.
Mà là sợ tôi mở ra một cánh cửa anh đã cố khóa.
Lâm Tiểu Nhu bỗng nói:
“Chị Vãn Thanh, nếu chị muốn tiền, em trả.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô trả bằng gì?”
“Căn hộ.”
“Căn hộ mua bằng tiền của Trần thị?”
Cô ta cứng họng.
Tôi tiến lại gần một bước.
“Cô Lâm, cô nên giữ sức để giải thích với kiểm toán viên.”
Dịch Thần túm lấy tập hồ sơ.
“Vãn Thanh!”
Anh hạ giọng.
“Anh có thể đồng ý ly hôn.”
Tôi nhìn anh.
“Điều kiện?”
Anh im lặng vài giây.
“Em giữ căn hộ Phố Đông và 680.000 tệ. Anh không tranh.”
Tôi cười.
“Còn cổ phần?”
“Em chuyển lại 18% cho mẹ.”
“Không.”
“Vãn Thanh, đừng tham quá.”
Tôi nhìn anh, gần như không tin nổi.
“Anh lấy hơn hai triệu đưa cho nhân tình, rồi bảo tôi tham?”
Anh tái mặt.
Tôi quay sang luật sư.
“Chúng ta đi.”
Khi ra đến cửa, điện thoại Chu Minh Hạo rung lên.
Anh nhìn màn hình rồi dừng lại.
“Cô Tô.”
“Tìm được gì?”
Anh quay màn hình cho tôi.
Đó là một bản sao hợp đồng bảo lãnh vay vốn của Trần thị.
Khoản vay: 12 triệu tệ.
Người bảo lãnh bổ sung được ghi tên bằng ba chữ:
**Tô Vãn Thanh.**
Tôi chết lặng.
“Tôi chưa từng ký cái này.”
Chu Minh Hạo nhìn tôi.
“Tôi cũng nghĩ vậy.”
Sau lưng, một tiếng động vang lên.
Dịch Thần vừa làm rơi cốc trà xuống sàn.
Tôi từ từ quay lại.
Khuôn mặt anh không còn một giọt máu.
Và lần này, tôi biết mình đã tìm thấy thứ anh sợ nhất.
---
# CHƯƠNG 3 – CHỮ KÝ CUỐI CÙNG
“Tôi chưa từng ký hợp đồng bảo lãnh này.”
Tôi nói từng chữ.
Không ai trong phòng khách trả lời.
Lâm Tiểu Nhu lùi về phía sau.
Mẹ chồng nhìn sang con trai.
Còn Dịch Thần vẫn đứng bất động bên những mảnh cốc vỡ.
Tôi đưa bản hợp đồng lên.
“Chữ ký giống của tôi.”
Anh khàn giọng:
“Vãn Thanh…”
“Nhưng tôi chưa từng thấy tài liệu này.”
Luật sư Chu nói:
“Chúng tôi sẽ yêu cầu đối chiếu bản gốc và giám định chữ ký. Nếu thân chủ tôi không ký, vấn đề sẽ nghiêm trọng hơn một tranh chấp tài sản thông thường.”
Mẹ chồng lập tức hoảng.
“Có gì mà nghiêm trọng? Vợ chồng ký thay nhau một chút thì sao?”
Tôi quay sang bà.
“Bà vừa thừa nhận có người ký thay tôi?”
Bà cứng người.
Dịch Thần quát:
“Mẹ!”
Quá muộn.
Chu Minh Hạo đã ghi lại câu nói.
Tôi nhìn chồng.
“Anh nói đi.”
Anh hít sâu.
“Công ty lúc đó cần khoản vay gấp.”
“Bao giờ?”
“Năm ngoái.”
“Tại sao cần chữ ký của tôi?”
“Ngân hàng yêu cầu thêm bảo đảm.”
“Anh có thể hỏi tôi.”
“Anh biết em sẽ không đồng ý.”
Một câu trả lời đơn giản.
Lạnh lùng đến tàn nhẫn.
Tôi bỗng nhận ra sáu năm hôn nhân của mình có một quy luật rất rõ.
Mỗi khi tôi có thể không đồng ý, họ sẽ tìm cách khiến tôi không có quyền lựa chọn.
Hồ sơ y tế cũng vậy.
Khoản vay cũng vậy.
680.000 tệ tối qua cũng suýt như vậy.
Tôi hỏi:
“Tiền vay 12 triệu đi đâu?”
Dịch Thần im lặng.
Luật sư Chu nói:
“Qua kiểm tra ban đầu, phần lớn dùng để lấp dòng tiền của Trần thị. Nhưng khoảng ba triệu tệ được chuyển qua hai công ty trung gian.”
Tôi nhìn Lâm Tiểu Nhu.
Cô ta lập tức lắc đầu.
“Không phải em!”
“Tôi chưa nói là cô.”
Mặt cô ta càng trắng.
Dịch Thần bước tới.
“Vãn Thanh, chúng ta nói riêng.”
“Không.”
“Anh xin em.”
Đó là lần đầu tiên anh dùng chữ “xin” với tôi sau rất nhiều năm.
Nhưng tôi không thấy hả hê.
Tôi chỉ thấy đáng tiếc.
Nếu anh biết nói chữ ấy sớm hơn, có lẽ mọi chuyện đã không đi đến đây.
“Anh nói ngay tại đây.”
Dịch Thần nhìn luật sư rồi nhìn mẹ.
Cuối cùng anh nói:
“Công ty có một dự án bất động sản ở Tô Châu bị đình lại. Anh cần dòng tiền để tránh vỡ hợp đồng.”
“Còn ba triệu?”
Anh im.
Lâm Tiểu Nhu bỗng lên tiếng:
“Anh nói đi.”
Dịch Thần quay sang.
Cô ta bật khóc.
“Đến lúc này anh còn định giấu?”
Mẹ chồng quát:
“Tiểu Nhu, cô im đi!”
Nhưng cô ta đã mất bình tĩnh.
“Ba triệu đó không phải đưa cho tôi hết!”
Tôi nhìn cô ta.
“Vậy đưa cho ai?”
Tiểu Nhu cắn môi.
“Anh ấy đầu tư vào một dự án riêng với cậu của anh ấy. Bị lỗ.”
Dịch Thần nghiến răng.
“Đủ rồi!”
“Không đủ!”
Cô ta khóc lớn.
“Anh luôn bảo em cứ yên tâm, chỉ cần vòng vốn qua được thì mọi thứ sẽ ổn. Anh nói cổ phần của chị ấy sớm muộn cũng chuyển về cho mẹ anh.”
Tôi lạnh người.
“Anh nói gì?”
Tiểu Nhu biết mình đã lỡ lời.
Dịch Thần bước tới kéo cô ta.
“Em về đi.”
Cô ta hất tay anh ra.
“Em không muốn gánh thay anh nữa!”
Mọi thứ tan vỡ ngay trước mắt tôi nhanh hơn tôi tưởng.
Lâm Tiểu Nhu quay sang tôi.
“Công ty tư vấn đứng tên em là do anh ấy bảo mở. Tiền chuyển vào đó, em chỉ giữ một phần.”
“Bao nhiêu?”
“Khoảng bốn trăm nghìn.”
“Căn hộ?”
Cô ta cúi đầu.
“Anh ấy mua.”
“Bằng tiền nào?”
“Em không biết.”
“Tối qua cô dựng chuyện mang thai để làm gì?”
Tiểu Nhu khóc.
“Em không định lừa đến mức này.”
Tôi im lặng.
Cô ta kể rằng ba tháng trước, khi nhận ra Dịch Thần không hề có ý định ly hôn, cô ta nói mình nghi có thai.
Dịch Thần lập tức thay đổi thái độ.
Mẹ chồng biết chuyện còn vui hơn, thúc giục cô ta dưỡng thai, hứa sau khi sinh con sẽ để cô ta bước vào nhà họ Trần.
Tiểu Nhu sợ nếu nói thật sẽ mất tất cả.
Thế là một lời nói dối kéo theo lời nói dối khác.
Cô ta lấy ảnh siêu âm từ một người quen trên mạng.
Sau đó luôn viện lý do rằng bác sĩ dặn hạn chế kiểm tra.
Tối qua, vụ tai nạn chỉ là va chạm giao thông không quá nghiêm trọng.
Nhưng khi biết bệnh viện tư nhân yêu cầu khoản tạm ứng lớn để thực hiện hàng loạt kiểm tra, Dịch Thần lập tức nghĩ tới tiền của tôi.
Tôi nghe xong, không biết nên cười hay buồn.
Mẹ chồng ngồi phịch xuống ghế.
Bà nhìn Tiểu Nhu.
“Vậy cô chưa từng mang thai?”
Tiểu Nhu lắc đầu.
“Xin lỗi.”
Bà Trần Tú Lan đột nhiên lao tới.
“Cô lừa chúng tôi!”
Dịch Thần giữ bà lại.
“Mẹ!”
Bà giận dữ đến run người.
“Chính vì cô mà nó đòi ly hôn!”
Tôi nhìn bà.
“Không.”
Bà quay sang.
“Tôi ly hôn không phải vì cô Lâm.”
Cả phòng im xuống.
Tôi chỉ vào Dịch Thần.
“Tôi ly hôn vì con trai bà.”
Tôi lại chỉ vào hồ sơ xét nghiệm.
“Vì anh ta biết sự thật nhưng để tôi chịu nhục ba năm.”
Rồi chỉ vào hợp đồng bảo lãnh.
“Vì anh ta dùng tên tôi cho khoản vay tôi chưa từng đồng ý.”
Cuối cùng tôi nhìn căn nhà.
“Và vì đến tận hôm qua, khi nhân tình cần tiền, cả hai người vẫn nghĩ có thể ép tôi lấy toàn bộ những gì tôi có ra đưa cho cô ta.”
Mẹ chồng lắp bắp:
“Nhưng… chúng ta là gia đình.”
“Tôi từng nghĩ vậy.”
Tôi đặt chìa khóa lên bàn.
“Bây giờ không còn nữa.”
Ba tuần tiếp theo là khoảng thời gian hỗn loạn nhất trong đời tôi.
Kiểm toán độc lập được tiến hành.
Hồ sơ ngân hàng được đối chiếu.
Bản hợp đồng bảo lãnh ban đầu được xác nhận có chữ ký không phải do tôi trực tiếp thực hiện.
Ngân hàng tạm thời đình chỉ việc quy trách nhiệm với tôi trong thời gian xác minh.
Các giao dịch giữa Trần thị và công ty của Lâm Tiểu Nhu bị đưa vào diện kiểm tra nội bộ.
Dịch Thần liên tục tìm tôi.
Ban đầu anh nổi giận.
Sau đó thương lượng.
Cuối cùng là cầu xin.
Một tối, anh đứng dưới tòa nhà nơi tôi tạm thuê căn hộ.
Trời Thượng Hải mưa phùn.
Tôi bước ra thì thấy anh không mang ô.
“Vãn Thanh.”
Anh chạy tới.
“Cho anh mười phút.”
“Tôi có luật sư.”
“Không nói chuyện công ty.”
Tôi dừng lại.
Anh nhìn tôi rất lâu.
“Anh biết anh sai.”
Tôi không trả lời.
“Anh đã chấm dứt với Tiểu Nhu.”
“Không liên quan đến tôi.”
“Anh có thể chữa trị.”
Tôi hơi khựng lại.
Anh vội nói tiếp:
“Chúng ta có thể bắt đầu lại. Nếu em muốn con, chúng ta có thể nghe bác sĩ tư vấn. Nếu không muốn cũng được.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
Sáu năm.
Tôi từng mong anh nói câu này đến mức nào?
Từng chỉ mong anh nắm tay tôi trước mẹ anh và nói:
“Không có con cũng không sao.”
Nhưng anh chưa từng nói.
Cho đến khi tôi không cần nữa.
Tôi hỏi:
“Dịch Thần, nếu bệnh viện không tìm lại hồ sơ cũ, anh có nói cho tôi biết không?”
Anh im lặng.
Câu trả lời đã rõ.
“Nếu Tiểu Nhu thật sự mang thai, anh có quay về với tôi không?”
Anh lại im lặng.
Tôi mỉm cười.
“Anh thấy chưa?”
“Vãn Thanh…”
“Anh không muốn cứu cuộc hôn nhân này.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Anh chỉ không muốn chịu hậu quả.”
Anh đứng dưới mưa, gương mặt trắng bệch.
Tôi quay đi.
Một tháng sau, chúng tôi ký thỏa thuận ly hôn.
Tôi giữ căn hộ Phố Đông, tài khoản tiết kiệm và toàn bộ thu nhập từ công việc cá nhân.
18% cổ phần Trần thị vẫn thuộc về tôi, chờ xử lý theo thỏa thuận riêng sau khi kiểm toán hoàn tất.
Dịch Thần đồng ý hoàn trả một phần tài sản chung đã sử dụng cho các khoản chi không phục vụ gia đình.
Căn hộ đứng tên Lâm Tiểu Nhu bị đưa vào tranh chấp dân sự do nguồn tiền mua nhà cần được xác minh.
Tôi không muốn biết sau đó cô ta và Dịch Thần ra sao.
Có người nói họ cãi nhau.
Có người nói Tiểu Nhu rời Thượng Hải.
Có người nói bà Trần Tú Lan phải bán căn nhà lớn ở ngoại ô để giúp công ty xoay vòng.
Tôi không hỏi.
Ngày nhận giấy chứng nhận ly hôn, Dịch Thần đứng cạnh tôi rất lâu.
Khi bước ra khỏi cơ quan đăng ký, anh gọi:
“Vãn Thanh.”
Tôi quay lại.
Anh lấy từ túi áo một chiếc hộp nhỏ.
Bên trong là nhẫn cưới của chúng tôi.
“Anh vẫn giữ.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
“Anh giữ đi.”
“Em không cần sao?”
“Không.”
Anh cười buồn.
“Em thật sự không còn chút tình cảm nào với anh?”
Tôi suy nghĩ vài giây.
“Có.”
Mắt anh sáng lên.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng tình cảm không có nghĩa là tôi phải quay lại.”
Ánh sáng trong mắt anh tắt đi.
Tôi bước xuống bậc thềm.
Anh gọi theo:
“Vãn Thanh, em có hận anh không?”
Tôi dừng lại.
Ngày trước tôi từng nghĩ nếu biết sự thật, tôi sẽ hận.
Nhưng lúc ấy, tôi chỉ thấy nhẹ nhõm.
“Tôi từng hận.”
Tôi quay đầu nhìn anh.
“Bây giờ tôi chỉ thấy mình đã phí quá nhiều thời gian để chứng minh bản thân không có lỗi.”
Tôi mỉm cười.
“Sau này tôi không làm vậy nữa.”
Sáu tháng sau, tôi mở một studio thiết kế nhỏ gần bờ sông Tô Châu ở Thượng Hải.
Không lớn.
Nhưng là của tôi.
Ngày khai trương, bác sĩ Lý gửi tới một giỏ hoa.
Trên tấm thiệp chỉ có một câu:
**“Chúc cô Tô từ nay luôn được sống với sự thật.”**
Tôi đứng bên cửa sổ đọc đi đọc lại.
Trên bàn làm việc vẫn còn một bản sao kết quả xét nghiệm ba năm trước.
Tôi giữ nó không phải để nhớ đến sự phản bội.
Mà để nhớ một điều.
Có những người sẽ cố khiến bạn tin rằng bạn không đủ tốt chỉ để che giấu khuyết điểm của chính họ.
Có những gia đình dùng hai chữ “nghĩa vụ” để biến lòng tốt của một người thành thứ họ mặc nhiên sở hữu.
Và có những lúc, thứ cứu mình không phải là một người khác.
Mà là khoảnh khắc mình quyết định không ký tên vào sự bất công thêm lần nào nữa.
Buổi chiều hôm ấy, điện thoại tôi nhận được một tin nhắn từ số lạ.
**“Chị Vãn Thanh, em là Tiểu Nhu. Em muốn xin lỗi chị lần cuối.”**
Tôi đọc nhưng không trả lời.
Một lúc sau, tin nhắn thứ hai đến.
**“Em vừa biết một chuyện về khoản vay 12 triệu của Dịch Thần. Có lẽ chị nên xem tài liệu này.”**
Bên dưới là một bức ảnh.
Tôi phóng to.
Đó là một phụ lục hợp đồng.
Ngày ký cách đây gần hai năm.
Ngoài chữ ký giả tên tôi, phía bên phải còn có chữ ký của một người nữa.
Tôi nhìn cái tên ấy rất lâu.
Rồi bất giác ngồi thẳng người.
Bởi người đó không phải Dịch Thần.
Không phải mẹ chồng tôi.
Mà là người đàn ông đã qua đời bốn năm trước.
**Trần Quốc Minh — bố chồng tôi.**
Nhưng hợp đồng lại được ký **hai năm sau ngày ông mất**.
Tôi nhìn ngày tháng trên văn bản, tim chậm rãi đập mạnh.
Nếu chữ ký của một người đã mất vẫn có thể xuất hiện trên hồ sơ vay hàng chục triệu tệ…
thì câu chuyện của nhà họ Trần rõ ràng chưa kết thúc ở cuộc ly hôn của tôi.
Tôi cầm điện thoại, gọi cho Chu Minh Hạo.
Anh bắt máy.
“Tô Vãn Thanh?”
“Tôi vừa nhận được một tài liệu.”
“Có vấn đề gì?”
Tôi nhìn ánh đèn Thượng Hải vừa sáng lên ngoài cửa sổ.
“Có vẻ lần này, người bị họ giả chữ ký không chỉ có tôi.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Tôi khép tập hồ sơ lại.
Sáu tháng trước, tôi từng cầm bút trong tuyệt vọng, suýt ký đi toàn bộ tiền tiết kiệm để cứu người phụ nữ của chồng.
Khi ấy tôi tưởng đó là ngày tồi tệ nhất cuộc đời mình.
Bây giờ nghĩ lại, tôi mới hiểu—
Đó không phải ngày tôi mất đi một cuộc hôn nhân.
Mà là ngày tôi vô tình mở được cánh cửa cuối cùng dẫn mình ra khỏi một gia đình đầy những bí mật.
Và lần này, dù phía sau cánh cửa ấy còn bao nhiêu sự thật…
tôi cũng sẽ không cúi đầu nữa.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.