#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – CUỘC HÔN NHÂN BẮT ĐẦU TỪ MỘT LỜI NÓI DỐI
“Cô Lâm, trước khi đọc tiếp, cô nên chuẩn bị tinh thần. Bởi vì từ giây phút cô mở trang thứ hai… cô sẽ hiểu tại sao hai mươi ba năm trước, nhà họ Trình đã bắt đầu tìm cô.”
Căn phòng bệnh như bị ai đó rút sạch không khí.
Tôi ngồi tựa vào đầu giường, bàn tay vẫn còn dán băng cố định kim truyền, trước mặt là chiếc cặp hồ sơ cũ đã ngả màu. Trình Hạo đứng bên cửa, sắc mặt trắng bệch. Người đàn ông lớn tuổi mặc áo khoác đen tự giới thiệu mình là luật sư Chu Chính Minh, từng làm cố vấn pháp lý cho ông nội Trình Hạo.
Tôi nhìn xuống trang giấy đầu tiên.
Bệnh viện Phụ sản Bắc Kinh.
Ngày lập hồ sơ là hai mươi ba năm trước.
Tên người giám hộ được ghi bằng nét mực xanh đã phai:
Trình Tú Lan.
Tôi ngẩng phắt lên.
“Đó là mẹ anh.”
Trình Hạo siết hai tay.
“Vãn Vãn, em vừa làm thủ thuật xong. Chuyện này để sau…”
“Tôi hỏi anh, đó có phải mẹ anh không?”
Anh im lặng.
Sự im lặng ấy còn đau hơn một lời thừa nhận.
Tôi lật sang trang thứ hai.
Một bản thỏa thuận dân sự.
Bên A: Trình Tú Lan.
Bên B: Lâm Nhược Cầm.
Tên của mẹ tôi.
Tôi tưởng mắt mình hoa đi.
Từng con chữ nhảy loạn trước mặt.
Theo nội dung văn bản, năm đó mẹ tôi làm kế toán cho một công ty dược phẩm thuộc tập đoàn nhà họ Trình ở Bắc Kinh. Trong một lần kiểm tra sổ sách, bà phát hiện một quỹ đầu tư ngầm được mở dưới tên nhiều nhân viên. Số tiền bị chuyển đi không nhỏ.
Người chịu trách nhiệm khi ấy chính là Trình Tú Lan.
Tôi đọc đến đây, bàn tay lạnh toát.
“Không thể nào…”
Luật sư Chu thấp giọng:
“Mẹ cô không tố giác ngay. Bà ấy yêu cầu nhà họ Trình trả lại toàn bộ khoản tiền vào công ty và bảo đảm không truy cứu trách nhiệm những nhân viên bị mượn danh.”
“Tại sao bà ấy phải làm vậy?”
“Vì khi đó cha cô đang bệnh nặng. Mẹ cô không muốn kéo dài tranh chấp. Bà chỉ muốn rời Bắc Kinh, đưa cô về Hàng Châu.”
Tôi nhìn bức ảnh cũ trong điện thoại.
Mẹ tôi ôm tôi khi còn rất nhỏ.
Bên cạnh là Trình Tú Lan trẻ hơn hiện tại rất nhiều.
“Vậy tại sao bà ta lại bế tôi? Tại sao bà ta có mặt ở bệnh viện?”
Luật sư Chu khẽ thở dài.
“Vì cô từng phải nằm viện một thời gian. Trong lúc mẹ cô chăm cha cô ở một bệnh viện khác, bà Trình đã đến.”
Tôi cảm thấy có thứ gì đó nghẹn cứng trong cổ.
“Đến làm gì?”
Ông nhìn Trình Hạo.
“Để lấy lại một chiếc khóa bạc.”
Tôi lập tức chạm tay lên cổ.
Chiếc khóa trường mệnh mẹ để lại cho tôi sau khi qua đời hiện vẫn nằm trong ngăn kéo ở nhà.
Mặt sau khắc tên tôi.
Luật sư Chu nói:
“Bên trong chiếc khóa khi ấy có một thẻ nhớ siêu nhỏ.”
Tôi sững người.
“Thẻ nhớ?”
“Có bản sao sổ sách và một đoạn ghi âm.”
Trình Hạo đột ngột lên tiếng:
“Đủ rồi!”
Tôi quay sang.
Anh bước tới, mắt đỏ lên.
“Luật sư Chu, ông đã hứa với ông nội tôi sẽ không giao những thứ này cho cô ấy.”
Luật sư Chu lạnh lùng nhìn anh.
“Tôi hứa sẽ giữ chúng cho tới khi cô Lâm bị nhà họ Trình ép từ bỏ quyền lợi. Tối qua mẹ cậu mang giấy chuyển nhượng cổ phần đến tận phòng cấp cứu. Điều kiện đã xảy ra.”
Tôi quay nhìn Trình Hạo.
“Anh biết chuyện này từ bao giờ?”
Anh không đáp.
“Từ trước khi cưới tôi?”
Vẫn im lặng.
Tôi bật cười.
Một tiếng cười rất nhỏ.
Nhưng nước mắt đã trào ra.
“Trình Hạo, anh đứng dưới ký túc xá Đại học Chiết Giang chờ tôi mỗi tối. Anh đội tuyết đi mua cháo cho tôi khi tôi sốt. Anh nói gặp tôi là may mắn lớn nhất đời anh.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Có bao nhiêu phần là thật?”
“Vãn Vãn…”
“Tôi hỏi anh!”
Anh cúi đầu.
“Ban đầu… là ông nội bảo anh tiếp cận em.”
Tôi cảm giác tim mình như rơi thẳng xuống đáy vực.
“Tiếp cận?”
“Ông nội biết mẹ em giữ bằng chứng. Sau khi bà ấy mất, không ai biết thứ đó ở đâu.”
Tôi khẽ gật đầu.
“Cho nên anh yêu tôi để tìm bằng chứng.”
“Không phải!”
Anh bước tới.
“Từ đầu đúng là như vậy. Nhưng sau đó anh thật sự…”
Tôi giơ tay.
“Đừng nói chữ yêu.”
Anh đứng sững.
Tôi cười trong nước mắt.
“Đêm qua tôi nằm trong phòng cấp cứu gọi cho anh ba mươi ba cuộc. Anh đang ăn tối với người phụ nữ mang thai con anh.”
“Đứa bé chưa chắc…”
“Không quan trọng.”
Tôi nhìn anh.
“Anh nói nếu tôi có chuyện gì thì anh lo hậu sự.”
Môi Trình Hạo run lên.
“Anh nói trong lúc tức giận.”
“Tức giận vì tôi làm gián đoạn bữa tối của anh sao?”
“Vãn Vãn…”
Tôi quay sang luật sư Chu.
“Tủ số 317 còn gì?”
Ông rút từ cặp ra một tấm thẻ ngân hàng cũ.
“Tài liệu quan trọng nhất.”
Trình Hạo lập tức nói:
“Em không được đi!”
Tôi nhìn anh như nhìn một người xa lạ.
“Anh còn tư cách cấm tôi sao?”
Đúng lúc đó, điện thoại Trình Hạo vang lên.
Anh nhìn màn hình, sắc mặt càng xấu.
Tên người gọi hiện rất rõ.
Mẹ.
Tôi đưa tay.
“Nghe đi.”
Anh do dự rồi bật loa ngoài.
Giọng bà Trình Tú Lan lập tức vang lên:
“Hạo Hạo, con đang ở đâu? Tô Mạn vừa gọi. Con bé đau bụng. Con mau qua đó.”
Tôi nhếch môi.
“Anh đi đi.”
“Vãn Vãn…”
“Mẹ anh gọi.”
Đầu dây bên kia im bặt.
Vài giây sau, bà Trình hỏi:
“Lâm Vãn đang ở đó?”
Tôi cầm điện thoại.
“Đúng.”
Giọng bà trở nên lạnh lẽo.
“Cô đã xem hồ sơ?”
“Gần đủ.”
“Cô muốn gì?”
Tôi bật cười.
“Tối qua bà hỏi tôi giữ cổ phần còn ý nghĩa gì.”
Tôi nhìn xấp hồ sơ trước mặt.
“Bây giờ tôi cũng muốn hỏi bà một câu.”
“Cô nói đi.”
“Bà sợ cái gì đến mức phải ép một người vừa nhập viện ký giấy?”
Đầu dây im lặng.
Rất lâu.
Sau đó bà nói:
“Cô đừng tưởng cầm vài tờ giấy cũ là có thể làm gì nhà họ Trình.”
“Tôi chưa nói sẽ làm gì.”
“Lâm Vãn, cô thông minh thì dừng lại. Tôi có thể cho cô một khoản tiền đủ sống cả đời.”
“Tôi không cần.”
“Tôi có thể cho cô một căn nhà ở Hàng Châu.”
“Không cần.”
Giọng bà bắt đầu gấp.
“Vậy cô muốn gì?”
Tôi nhìn Trình Hạo.
“Muốn biết tại sao ông nội anh để cổ phần cho tôi.”
Trình Hạo lập tức nhắm mắt.
Phía bên kia, bà Trình nói rất nhanh:
“Không có lý do gì cả.”
Luật sư Chu bỗng lên tiếng:
“Bà Trình, bà còn định giấu tới bao giờ?”
Điện thoại im bặt.
Ông lấy một phong bì khác ra.
“Cô Lâm, số cổ phần ông Trình để lại cho cô không phải quà cưới.”
Tôi quay sang.
“Vậy là gì?”
“Bồi thường.”
Tôi thấy sống lưng lạnh đi.
Luật sư Chu đặt trước mặt tôi một bản di chúc bổ sung.
“Sau khi điều tra lại chuyện năm đó, ông Trình phát hiện con gái mình đã không thực hiện thỏa thuận với mẹ cô. Một phần tiền đáng lẽ phải được hoàn trả đã bị giữ lại. Ông ấy muốn sửa sai.”
Tôi nhìn con số trên văn bản.
Mười hai phần trăm cổ phần của Tập đoàn Trình Thịnh.
Ba năm qua, bà Trình luôn nói đó chỉ là “lòng tốt của ông nội dành cho cháu dâu”.
Hóa ra không phải.
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao họ muốn lấy lại?”
Luật sư Chu nhìn thẳng tôi.
“Vì tháng tới tập đoàn sẽ bỏ phiếu thay chủ tịch.”
Tôi chưa kịp hiểu thì Trình Hạo nói khẽ:
“Cổ phần của em quyết định kết quả.”
Mọi thứ bỗng rõ ràng.
Mẹ chồng ép tôi ký không phải vì Tô Mạn mang thai.
Đứa trẻ chỉ là cái cớ.
Điều bà ta thật sự muốn là quyền biểu quyết.
Tôi cúi nhìn chiếc chìa khóa tủ 317.
“Ngày mai tôi tới ngân hàng.”
Trình Hạo bước lên.
“Anh đi cùng em.”
Tôi lắc đầu.
“Anh không còn ở trong danh sách những người tôi tin.”
Anh đứng chết lặng.
Sáng hôm sau, mưa Hàng Châu ngừng hẳn.
Tôi được bác sĩ cho xuất viện sớm với yêu cầu nghỉ ngơi tuyệt đối.
Luật sư Chu đưa tôi đến ngân hàng Tiền Đường gần đường Khánh Xuân.
Tủ số 317 nằm trong khu két cá nhân dưới tầng hầm.
Khi nhân viên rời khỏi phòng, tôi tra chiếc chìa khóa vào ổ.
“Cạch.”
Cánh tủ mở ra.
Bên trong chỉ có ba thứ.
Một cuốn sổ kế toán cũ.
Một máy ghi âm mini.
Và một phong thư đề tên tôi.
Tôi mở thư trước.
Nét chữ là của mẹ.
“Vãn Vãn, nếu con đọc được lá thư này, có nghĩa là mẹ đã không còn cơ hội tự nói với con…”
Tôi bắt đầu run.
Từng dòng chữ khiến mắt tôi nhòe đi.
Mẹ kể rằng bà từng muốn hủy toàn bộ bằng chứng sau khi rời Bắc Kinh. Nhưng một ngày, Trình Tú Lan tìm đến nhà, yêu cầu bà ký thêm một bản giấy xác nhận rằng tất cả sai phạm năm đó là do bà gây ra.
Mẹ từ chối.
Sau đó bà quyết định giữ lại chứng cứ.
Dòng cuối cùng viết:
“Con gái, mẹ không mong con trả thù ai. Mẹ chỉ mong một ngày nếu người ta dùng quyền thế để ép con cúi đầu, con phải nhớ rằng chúng ta có thể nghèo, nhưng không được để người khác lấy mất quyền lựa chọn của mình.”
Tôi ôm lá thư vào ngực.
Khóc đến không phát ra tiếng.
Luật sư Chu đứng bên ngoài cửa kính, không bước vào.
Rất lâu sau, tôi mới bật máy ghi âm.
Tiếng nhiễu rè vang lên.
Sau đó là giọng một phụ nữ trẻ.
Tôi nhận ra ngay.
Trình Tú Lan.
“Cô Lâm, cô phải hiểu, chỉ cần cô ký, chuyện này sẽ kết thúc.”
Giọng mẹ tôi vang lên:
“Tôi không ký.”
“Cô có con nhỏ.”
“Đừng lôi con tôi vào.”
“Vậy cô giao thẻ nhớ.”
“Không.”
Một khoảng lặng.
Rồi giọng Trình Tú Lan thấp xuống:
“Cô nghĩ nhà họ Trình không tìm được con bé sao?”
Tôi tắt máy.
Bàn tay run dữ dội.
Đúng lúc đó, điện thoại vang lên.
Là số của Trình Hạo.
Tôi không định nghe.
Nhưng anh gọi liên tục.
Cuối cùng tôi bắt máy.
“Chuyện gì?”
Giọng anh rất gấp.
“Vãn Vãn, em đang ở ngân hàng đúng không?”
“Tôi ở đâu không liên quan đến anh.”
“Em nghe anh một lần. Đừng rời ngân hàng.”
“Tại sao?”
Anh thở dốc.
“Mẹ anh biết em đã mở tủ.”
Tôi nhìn cửa phòng két.
“Rồi sao?”
“Bà ấy đang tới đó.”
Tôi cười lạnh.
“Đến lấy lại?”
“Không.”
Giọng Trình Hạo đột nhiên run hẳn.
“Bà ấy biết trong tủ có bản ghi âm.”
Tôi siết điện thoại.
“Anh sợ bà ấy làm gì?”
Trình Hạo im lặng vài giây.
Rồi nói:
“Anh sợ bà ấy sẽ nói cho em biết phần còn lại.”
“Phần còn lại nào?”
“Chuyện vì sao ba năm trước ông nội nhất định bắt anh cưới em.”
Tôi khựng lại.
Trình Hạo tiếp tục:
“Vãn Vãn, cuộc hôn nhân của chúng ta không chỉ bắt đầu vì cái thẻ nhớ.”
Tôi nhìn chiếc khóa bạc trên bàn.
“Vậy còn vì gì?”
Đầu dây bên kia chỉ còn tiếng thở nặng nề.
Cuối cùng anh nói:
“Vì ông nội biết… người làm lộ bí mật của nhà họ Trình năm đó không phải mẹ em.”
Tôi cảm thấy tim mình đập mạnh.
“Là ai?”
Trình Hạo đáp:
“Là cha anh.”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI ĐỨNG SAU CÁNH CỬA
Tôi tưởng câu trả lời của Trình Hạo đã là điều tệ nhất.
Nhưng khi Trình Tú Lan xuất hiện tại ngân hàng Tiền Đường chưa đầy hai mươi phút sau, tôi mới hiểu nhà họ Trình còn giấu tôi một tầng bí mật khác.
Bà bước vào phòng khách riêng của ngân hàng trong bộ sườn xám tối màu khoác áo dài bên ngoài. Không còn vẻ kiêu ngạo tối qua, khuôn mặt bà căng cứng.
Luật sư Chu đứng chắn trước tôi.
“Bà Trình, cô Lâm hiện là chủ hợp pháp của tài liệu.”
Bà không nhìn ông.
Bà nhìn tôi.
“Cho tôi nói riêng với cô.”
Tôi đáp:
“Không cần.”
“Có chuyện liên quan đến cha Trình Hạo.”
“Cứ nói ở đây.”
Bà siết môi.
Rồi bất ngờ hỏi:
“Trình Hạo nói gì với cô?”
“Rằng người làm lộ bí mật năm đó là cha anh ấy.”
Bà nhắm mắt.
“Đứa ngu ngốc.”
Tôi bật cười.
“Bà định giấu đến bao giờ?”
“Đó là chuyện của thế hệ trước.”
“Tối qua bà mang giấy chuyển nhượng tới giường bệnh của tôi. Từ lúc đó nó đã là chuyện của tôi.”
Bà không phản bác được.
Một lát sau, bà ngồi xuống.
“Tập đoàn Trình Thịnh hai mươi ba năm trước không giống bây giờ. Khi đó chúng tôi đang mở rộng sang dược phẩm. Cha Trình Hạo, Trình Kiến Quốc, phụ trách công ty con ở Bắc Kinh.”
Tôi im lặng nghe.
“Ông ấy đầu tư sai một dự án, làm thất thoát khoản tiền lớn. Vì sợ cha mình phát hiện, ông ấy lập những tài khoản trung gian dưới tên nhân viên.”
“Trong đó có mẹ tôi?”
“Đúng.”
“Còn bà?”
Bà nhìn xuống tay.
“Tôi giúp ông ấy che sổ sách.”
Tôi bật cười chua chát.
“Cho nên hai người cùng làm.”
“Đúng.”
Câu thừa nhận đến quá thẳng khiến tôi nhất thời không nói được.
Bà tiếp tục:
“Mẹ cô phát hiện. Bà ấy không đòi tiền, không đòi chức vụ. Chỉ yêu cầu chúng tôi sửa lại sổ sách và trả tiền về.”
“Nhưng bà đe dọa bà ấy.”
Trình Tú Lan không phủ nhận.
“Khi ấy tôi sợ.”
“Bà sợ nên dọa một người phụ nữ có con nhỏ?”
“Lâm Vãn.”
Giọng bà khàn đi.
“Tôi không xin cô tha thứ.”
“Tôi cũng không định tha thứ.”
Bà nhìn tôi rất lâu.
“Sau đó mẹ cô rời Bắc Kinh. Kiến Quốc luôn cho rằng bằng chứng đã biến mất.”
“Còn ông nội?”
“Cha tôi biết chuyện sau đó.”
Tôi hiểu “cha tôi” là ông nội Trình Hạo.
“Ông ấy đã xử lý thế nào?”
“Ông ép Kiến Quốc rời khỏi hội đồng quản trị ba năm. Ép tôi bán tài sản cá nhân để hoàn trả tiền. Nhưng vì bảo vệ danh tiếng tập đoàn, ông không công khai.”
Tôi nhếch môi.
“Vẫn là bảo vệ nhà họ Trình.”
Bà cúi đầu.
“Đúng.”
Tôi hỏi câu quan trọng nhất:
“Vậy ba năm trước, tại sao ông nội yêu cầu Trình Hạo cưới tôi?”
Bà không trả lời.
Tôi quay sang luật sư Chu.
Ông thở dài.
“Vì khi ấy ông Trình phát hiện cô chính là con gái của Lâm Nhược Cầm.”
“Tôi biết phần đó.”
“Không chỉ vậy.”
Ông rút một tài liệu ra.
“Trước khi qua đời, ông ấy biết Trình Kiến Quốc chuẩn bị trở lại tranh quyền kiểm soát tập đoàn.”
Tôi cau mày.
“Cha Trình Hạo chưa mất?”
Trình Tú Lan lập tức nói:
“Ông ta còn sống.”
Đây là lần đầu tiên sau ba năm kết hôn tôi nghe câu đó.
Nhà họ Trình luôn nói cha Trình Hạo mất khi anh còn học đại học.
Tôi quay sang bà.
“Các người nói ông ấy qua đời.”
“Đó là cách đơn giản nhất để chấm dứt câu hỏi.”
“Ông ta đang ở đâu?”
Bà nhìn ra cửa sổ.
“Singapore.”
Tôi cảm giác cả đời mình như một bức tranh bị xé từng lớp.
Trình Hạo nói dối.
Mẹ chồng nói dối.
Gia đình ấy xây cả cuộc hôn nhân trên những điều được lựa chọn để giấu tôi.
Luật sư Chu nói:
“Ông nội Trình biết nếu Trình Kiến Quốc trở về nắm quyền, chuyện cũ có thể bị xóa sạch. Ông ấy để mười hai phần trăm cổ phần cho cô như một lớp bảo vệ.”
“Tại sao phải cưới?”
“Để danh nghĩa chuyển cổ phần dễ dàng hơn và giữ cô trong phạm vi mà ông ấy có thể bảo vệ.”
Tôi bật cười.
“Bảo vệ bằng cách biến tôi thành cháu dâu?”
Không ai trả lời.
Tôi nhìn Trình Tú Lan.
“Bà đồng ý?”
“Không.”
“Tại sao?”
“Vì tôi biết một ngày cô phát hiện mọi chuyện, cô sẽ ghét nhà họ Trình.”
“Tối qua bà còn gọi tôi là loại phụ nữ xuất thân bình thường.”
Bà im lặng.
Tôi cười nhạt.
“Bà ghét tôi vì tôi nhắc bà nhớ chuyện bà đã làm.”
Ánh mắt bà khẽ dao động.
Đó là câu trả lời.
Ngay khi ấy, cửa phòng bật mở.
Trình Hạo lao vào.
“Vãn Vãn!”
Anh nhìn tôi rồi nhìn mẹ.
“Mẹ đã nói hết?”
Bà lạnh lùng:
“Con còn giấu được sao?”
Anh đứng trước mặt tôi.
“Tối qua…”
“Đừng nhắc tối qua.”
“Anh phải giải thích.”
“Tô Mạn đâu?”
Anh sững lại.
“Tại sao em hỏi cô ấy?”
“Tôi muốn nghe luôn chuyện cuối cùng.”
Tôi nhìn anh.
“Đứa trẻ có phải của anh không?”
Trình Tú Lan bất ngờ quay sang con trai.
“Hạo Hạo, đừng nói linh tinh.”
Tôi lập tức nhận ra điều bất thường.
“Bà biết?”
Trình Hạo nhắm mắt.
“Vãn Vãn, anh và Tô Mạn không như em nghĩ.”
Tôi cười.
“Anh đưa cô ấy đi ăn tối, đi công tác cùng, mẹ anh nói cô ấy mang thai. Anh muốn tôi nghĩ thế nào?”
“Tối qua là sinh nhật cô ấy.”
“Thật cảm động.”
“Anh đi cùng cô ấy vì…”
Anh nhìn mẹ.
“Vì cô ấy có thông tin về cha anh.”
Trình Tú Lan đứng bật dậy.
“Con im đi!”
Tôi nhìn hai mẹ con.
“Tiếp tục.”
Trình Hạo nói:
“Tô Mạn không phải thư ký bình thường.”
“Vậy là ai?”
Anh đáp từng chữ:
“Cô ấy là con gái của người trợ lý đã theo cha anh sang Singapore.”
Tôi sững lại.
“Cha cô ấy gửi cô ấy về Hàng Châu để thu thập tài liệu.”
“Thu thập gì?”
“Danh sách cổ đông, báo cáo tài chính, lịch họp hội đồng.”
Luật sư Chu biến sắc.
“Trình Kiến Quốc muốn quay lại?”
“Không chỉ quay lại.”
Trình Hạo nhìn tôi.
“Ông ấy muốn giành quyền kiểm soát tập đoàn trong cuộc họp tháng tới.”
Tôi chợt hiểu.
“Cho nên mẹ anh cần mười hai phần trăm cổ phần của tôi.”
“Đúng.”
“Tô Mạn có thai thật không?”
Anh chậm rãi lắc đầu.
“Không.”
Tôi nhíu mày.
Trình Tú Lan quay mặt đi.
“Tờ siêu âm đó là giả.”
Tôi bật cười.
“Bà dựng cả chuyện mang thai?”
Bà đáp:
“Tôi cần cô ký nhanh.”
“Tôi nằm trong bệnh viện mà bà vẫn chọn cách đó?”
“Cô sẽ ký nếu nghĩ cuộc hôn nhân đã hết hy vọng.”
Tôi nhìn bà rất lâu.
Không tức giận.
Chỉ thấy một sự lạnh lẽo khủng khiếp.
“Bà quả thật hiểu cách làm người khác tuyệt vọng.”
Trình Hạo bước tới.
“Anh không biết mẹ sẽ làm vậy.”
“Tối qua bác sĩ gọi anh.”
Anh cứng người.
“Tôi chỉ muốn biết một chuyện.”
Tôi nhìn thẳng anh.
“Anh biết tôi đang cần ký giấy thủ thuật. Tại sao không đến?”
Môi anh mấp máy.
“Anh…”
“Đừng nói vì Tô Mạn.”
Anh cúi đầu.
“Anh đang gặp cô ấy để lấy hồ sơ về cha anh.”
“Anh có thể rời đi.”
“Anh nghĩ tình trạng của em không nghiêm trọng.”
“Bác sĩ đã gọi cho anh.”
“Anh sai.”
“Còn câu ‘anh lo hậu sự’?”
Vai anh run lên.
Rất lâu anh mới nói:
“Lúc đó em gọi nhiều quá, Tô Mạn vừa nói cha anh đã lên máy bay về Trung Quốc. Anh mất bình tĩnh.”
Tôi cảm thấy trong lòng yên lặng lạ thường.
Có những tổn thương, khi quá sâu, con người không còn muốn khóc nữa.
“Tức là giữa bí mật nhà họ Trình và tôi, anh chọn bí mật.”
“Không…”
“Anh chọn rồi.”
Tôi tháo chiếc nhẫn cưới khỏi tay.
Đặt lên bàn.
Âm thanh rất nhẹ.
Nhưng Trình Hạo như bị đánh mạnh.
“Vãn Vãn.”
“Tôi sẽ ly hôn.”
Anh lắc đầu.
“Anh không đồng ý.”
“Tôi không cần anh đồng ý.”
“Anh yêu em.”
Lần này tôi thật sự bật cười.
“Anh biết không, trước kia tôi rất muốn nghe câu đó.”
Tôi nhìn chiếc nhẫn.
“Bây giờ nghe lại chỉ thấy mệt.”
Tôi gom hồ sơ vào cặp.
Trình Tú Lan hỏi:
“Cô định làm gì với cổ phần?”
“Giữ.”
“Cô không hiểu tập đoàn.”
“Tôi sẽ thuê người hiểu.”
Bà đứng chắn trước tôi.
“Nếu Kiến Quốc lấy được quyền kiểm soát, ông ta sẽ không để cô yên.”
“Tôi đã sống ba năm giữa những người luôn muốn tôi ký giấy, chuyển cổ phần, nhắm mắt trước sự thật.”
Tôi nhìn bà.
“Bây giờ tôi không còn sợ nữa.”
Khi tôi bước ra khỏi ngân hàng, điện thoại nhận được một tin nhắn mới.
Số Singapore.
Chỉ có một câu:
“Cô Lâm, tôi là Trình Kiến Quốc. Chúng ta nên gặp nhau trước khi cô quyết định tin ai.”
Bên dưới là địa chỉ một phòng trà gần Tây Hồ.
Tôi chưa kịp phản ứng thì Trình Hạo từ phía sau giật lấy điện thoại.
“Đừng đi.”
“Trả tôi.”
“Em không biết ông ta là người thế nào.”
“Tôi cũng từng không biết anh là người thế nào.”
Anh cứng người.
Tôi lấy lại điện thoại.
“Vãn Vãn, ông ta sẽ lợi dụng em.”
“Tất cả nhà họ Trình đều nói câu đó về nhau.”
Tôi nhìn anh.
“Có một điều rất thú vị.”
“Gì?”
“Người nào cũng bảo tôi đừng tin người còn lại.”
Tôi bước xuống bậc thềm.
“Vậy lần này, tôi không tin ai cả.”
Tối hôm đó, tôi đến phòng trà.
Nhưng người ngồi bên trong không phải Trình Kiến Quốc.
Là Tô Mạn.
Cô ấy mặc áo len trắng, sắc mặt mệt mỏi, hoàn toàn khác hình ảnh sang trọng tôi từng thấy bên cạnh Trình Hạo.
Trên bàn đặt một chiếc USB.
Tôi ngồi xuống.
“Cô hẹn tôi?”
Tô Mạn lắc đầu.
“Không. Chú Trình bảo tôi tới trước.”
“Trình Kiến Quốc?”
“Đúng.”
Cô đẩy USB về phía tôi.
“Cô nên xem cái này trước khi ông ấy đến.”
“Tại sao giúp tôi?”
Tô Mạn cười nhạt.
“Vì tôi cũng chỉ là một quân cờ.”
Tôi nhìn chiếc USB.
“Trong này có gì?”
Cô đáp:
“Bản ghi âm tối qua.”
“Tối qua?”
“Cuộc nói chuyện giữa tôi và Trình Hạo tại nhà hàng.”
Tim tôi bất chợt đập mạnh.
Tô Mạn nhìn tôi.
“Cô nghĩ anh ấy bỏ mặc cô chỉ vì đang thu thập thông tin từ tôi sao?”
Tôi không nói.
Cô chậm rãi lắc đầu.
“Không phải.”
“Vậy vì gì?”
Tô Mạn nhìn thẳng vào mắt tôi.
“Bởi vì trước cuộc gọi thứ ba mươi ba của cô, Trình Hạo đã biết một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Bác sĩ nói với anh ấy rằng tình trạng của cô có thể liên quan tới hồ sơ y tế từ nhiều năm trước.”
Tôi cảm thấy lòng bàn tay lạnh ngắt.
Tô Mạn nói tiếp:
“Anh ấy không đến bệnh viện không phải vì không quan tâm.”
“Vậy vì sao?”
“Vì anh ấy sợ bác sĩ nói ra bí mật cuối cùng.”
Tôi khẽ hỏi:
“Bí mật gì?”
Cửa phòng trà đúng lúc ấy mở ra.
Một người đàn ông khoảng ngoài năm mươi bước vào.
Gương mặt ông có nhiều nét giống Trình Hạo.
Ông nhìn tôi, rồi nhìn Tô Mạn.
“Xem ra hai người đã bắt đầu rồi.”
Tôi đứng lên.
“Ông là Trình Kiến Quốc?”
Ông gật đầu.
Rồi lấy từ cặp da một hồ sơ y tế đặt lên bàn.
“Cô Lâm, tất cả những người kia chỉ nói với cô chuyện tiền bạc.”
Ông đẩy hồ sơ về phía tôi.
“Nhưng thứ nhà họ Trình thật sự sợ cô biết… nằm ở đây.”
CHƯƠNG 3 – TÔI KHÔNG CẦN AI QUỲ XUỐNG NỮA
Tôi không mở hồ sơ ngay.
Sau quá nhiều lời nói dối, tôi đã học được một điều: người đưa bằng chứng cho bạn chưa chắc đứng về phía bạn.
Tôi nhìn Trình Kiến Quốc.
“Ông muốn gì?”
Ông cười.
“Cô quả nhiên giống mẹ.”
“Đừng nhắc mẹ tôi như thể ông quen bà ấy.”
Nụ cười biến mất.
“Chúng tôi từng làm việc chung.”
“Và ông dùng tên bà ấy để che khoản tiền thất thoát.”
Ông không phủ nhận.
“Đó là quyết định tồi tệ nhất đời tôi.”
“Không. Quyết định tồi tệ nhất là sau đó ông vẫn để người khác chịu hậu quả.”
Trình Kiến Quốc nhìn tôi hồi lâu.
“Cô muốn sự thật hay muốn phán xét tôi?”
“Cả hai.”
Tô Mạn khẽ cúi đầu, giấu một nụ cười rất nhẹ.
Ông đẩy hồ sơ tới gần.
“Tám tuổi, cô từng điều trị tại Bắc Kinh trong gần hai tháng.”
Tôi mở ra.
Các trang hồ sơ y tế ghi tên tôi, ngày sinh, nhóm máu, tiền sử dị ứng.
Không có gì đặc biệt.
Cho đến trang cuối.
Một biên bản tài trợ điều trị.
Bên tài trợ:
Quỹ từ thiện Trình Thịnh.
Người phê duyệt:
Trình Kiến Quốc.
Tôi ngẩng lên.
“Ông trả viện phí?”
“Đúng.”
“Tại sao?”
“Vì mẹ cô không nhận tiền trực tiếp từ nhà họ Trình.”
“Tôi không hiểu.”
Ông nhìn ra cửa sổ.
“Mẹ cô phát hiện sai phạm. Sau đó bà muốn rời đi. Trước khi đi, con gái bà phải nhập viện.”
“Cho nên ông trả tiền vì áy náy?”
“Ban đầu là vậy.”
“Còn bí mật khiến Trình Hạo sợ?”
Ông im lặng.
Tôi đập tay lên tập hồ sơ.
“Ông gọi tôi tới đây không phải để kể chuyện từ thiện.”
Cuối cùng Trình Kiến Quốc nói:
“Trong thời gian nằm viện, cô cần truyền máu.”
Tôi cau mày.
“Rồi sao?”
“Mẹ cô có nhóm máu không phù hợp. Cha cô cũng vậy.”
Tôi cảm thấy có gì đó rất bất ổn.
“Ý ông là gì?”
Ông lấy thêm một tờ giấy.
“Bệnh viện yêu cầu xét nghiệm quan hệ huyết thống để loại trừ sai sót hồ sơ.”
Tôi không đưa tay nhận.
Tô Mạn cũng nhìn ông đầy kinh ngạc.
Trình Kiến Quốc nói chậm rãi:
“Kết quả cho thấy người đàn ông cô gọi là cha từ nhỏ không có quan hệ huyết thống với cô.”
Cả căn phòng lặng như tờ.
Tôi mất vài giây mới tìm lại được giọng.
“Ông đang cố chia rẽ tôi với người đã mất?”
“Không.”
“Vậy cha ruột tôi là ai?”
Ông không trả lời.
Tôi nhìn sắc mặt ông.
Một ý nghĩ khủng khiếp lóe lên.
Tôi lập tức đứng dậy.
“Đừng nói với tôi là ông.”
“Không phải.”
Tôi thở ra một hơi mình không biết đã nín từ lúc nào.
“Vậy là ai?”
Ông nói:
“Anh trai tôi.”
Tôi chết lặng.
Trình Kiến Quốc tiếp tục:
“Trình Kiến Thành, con trai cả nhà họ Trình.”
Tôi lùi nửa bước.
“Không thể.”
“Ông ấy quen mẹ cô trước khi cô kết hôn với cha nuôi của mình.”
Tôi lắc đầu.
“Không.”
“Mẹ cô chưa từng muốn cô biết. Kiến Thành mất trong một vụ tai nạn khi cô chưa đầy một tuổi.”
Tôi cảm thấy mọi âm thanh quanh mình xa dần.
Nếu điều này là thật…
Tôi và Trình Hạo?
Trình Kiến Quốc hiểu ngay suy nghĩ của tôi.
“Trình Hạo là con tôi.”
Tôi tính quan hệ trong đầu.
Cha ruột tôi là anh trai ông ta.
Tức là Trình Hạo…
“Anh ấy là em họ tôi?”
“Về huyết thống, đúng.”
Tôi ngồi phịch xuống ghế.
Không phải anh em ruột.
Nhưng đủ gần để khiến cuộc hôn nhân trở thành một sự thật khủng khiếp khác.
Tôi nhìn Trình Kiến Quốc.
“Ông nội biết?”
“Biết.”
“Tú Lan biết?”
“Biết.”
“Trình Hạo?”
Ông im lặng.
Tôi hiểu.
“Anh ấy cũng biết.”
Tô Mạn bất ngờ nói:
“Không thể nào. Nếu anh Trình biết…”
Trình Kiến Quốc cười lạnh.
“Cậu ta biết trước lễ cưới một tuần.”
Tôi không khóc.
Kỳ lạ là tôi không còn nước mắt.
Tôi chỉ nhớ lại ngày cưới.
Trình Hạo nắm tay tôi trước bàn thờ gia tiên, nói:
“Vãn Vãn, từ hôm nay anh sẽ không để em chịu tủi thân.”
Hóa ra trước lời thề ấy một tuần, anh đã biết quan hệ huyết thống giữa chúng tôi.
Tôi hỏi:
“Tại sao vẫn cưới?”
Trình Kiến Quốc nhún vai.
“Muốn biết thì hỏi nó.”
Đúng lúc ấy, cửa phòng trà bị đẩy mạnh.
Trình Hạo xuất hiện.
Anh thở gấp.
Nhìn thấy hồ sơ trên bàn, anh đứng sững.
“Ông nói rồi?”
Trình Kiến Quốc ngả lưng.
“Tôi chỉ trả lại sự thật.”
Trình Hạo lao tới.
“Vãn Vãn, nghe anh giải thích.”
Tôi nhìn anh.
“Anh biết trước đám cưới?”
Anh không nói.
“Trả lời.”
“…Biết.”
Một chữ ấy cắt đứt ba năm hôn nhân.
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao anh vẫn cưới tôi?”
“Ông nội nói kết quả năm đó có thể sai.”
“Anh tin?”
“Anh muốn tin.”
“Hay anh cần cổ phần của tôi?”
“Không!”
Anh quỳ xuống ngay trước mặt tôi.
Tôi nhìn người đàn ông từng khiến tôi thức trắng nhiều đêm chờ cửa.
Hôm qua anh quỳ trước bệnh viện.
Hôm nay lại quỳ trong phòng trà.
Ngày trước nếu Trình Hạo làm thế, có lẽ tôi sẽ mềm lòng.
Bây giờ chỉ thấy mệt.
“Đứng lên.”
“Anh không đứng cho tới khi em nghe hết.”
“Tôi không cần một người quỳ để nói thật.”
Câu đó khiến anh khựng lại.
Anh chậm rãi đứng lên.
“Trước lễ cưới, ông nội đưa anh xem hồ sơ. Anh đã muốn hủy hôn.”
“Rồi sao?”
“Em gọi cho anh.”
Tôi nhớ.
Một tuần trước đám cưới, tôi gọi hỏi anh đã đặt bánh cưới chưa.
Tôi còn cười nói rằng tôi muốn bánh vị hoa quế.
Trình Hạo nói:
“Anh nghe giọng em, anh không thể nói được.”
Tôi bật cười.
“Cho nên anh chọn giấu.”
“Anh đã cho làm lại xét nghiệm.”
Tôi sững người.
“Cái gì?”
Anh lấy điện thoại, mở một tài liệu đã lưu.
“Kết quả cho thấy hồ sơ cũ có vấn đề.”
Tôi nhìn.
Bản xét nghiệm xác định mẹ tôi là mẹ ruột của tôi.
Nhưng người đàn ông tên Trình Kiến Thành…
Không có quan hệ cha con.
Tôi quay phắt sang Trình Kiến Quốc.
Ông ta biến sắc.
Tô Mạn cũng đứng bật dậy.
“Chú Trình?”
Trình Hạo nói:
“Ông ấy chỉ đưa cho em bản xét nghiệm cũ. Nhưng bản cũ được thực hiện bằng mẫu không rõ nguồn.”
Trình Kiến Quốc đập bàn.
“Cậu đang nói tôi giả tài liệu?”
“Không phải ông thì là người của ông nội.”
Tôi nhìn hai người.
Lại một lớp sự thật chồng lên một lớp khác.
“Tôi không tin ai.”
Tôi cầm cả hai bản kết quả.
“Tôi sẽ tự xác minh.”
Trình Hạo lập tức nói:
“Anh đi với em.”
“Không cần.”
“Vãn Vãn…”
“Từ giờ mọi thứ liên quan đến tôi, tôi tự quyết.”
Ba ngày sau, tôi nộp đơn ly hôn.
Tôi đồng thời thuê một công ty luật độc lập tại Thượng Hải kiểm tra toàn bộ hồ sơ cũ.
Tôi không dùng luật sư Chu.
Không dùng người của Trình Kiến Quốc.
Cũng không cho Trình Hạo tham gia.
Hai tuần sau, kết luận gửi tới.
Hồ sơ xét nghiệm năm đó đã bị sửa.
Trình Kiến Thành không phải cha tôi.
Người sửa hồ sơ là một quản lý bệnh viện nhận tiền từ Trình Kiến Quốc.
Mục đích rất đơn giản.
Tạo ra một bí mật đủ lớn để sau này dùng làm công cụ gây sức ép với ông nội nhà họ Trình.
Còn cha tôi – người đàn ông đã nuôi tôi tới năm mười sáu tuổi – chính là cha ruột của tôi.
Khi đọc kết quả, tôi khóc rất lâu.
Không phải vì đau.
Mà vì lần đầu tiên sau nhiều ngày, tôi lấy lại được một phần cuộc đời đã bị người khác tùy tiện viết lại.
Tôi lập tức chuyển toàn bộ bằng chứng cho luật sư.
Tô Mạn cũng đổi phe.
Cô đưa ra hồ sơ cho thấy Trình Kiến Quốc đã sử dụng danh nghĩa cô để tiếp cận dữ liệu nội bộ.
Trong cuộc họp cổ đông tháng sau, Trình Kiến Quốc không giành được quyền kiểm soát.
Trình Tú Lan mất chức chủ tịch vì hội đồng mở điều tra nội bộ về những quyết định cũ và hành vi gây áp lực lên cổ đông.
Tôi không bỏ phiếu cho bất kỳ phe nào.
Tôi đề nghị thuê một tổng giám đốc chuyên nghiệp từ bên ngoài.
Lần đầu tiên sau hàng chục năm, nhà họ Trình không còn người trực tiếp điều hành Trình Thịnh.
Sau cuộc họp, bà Trình Tú Lan chặn tôi ở hành lang.
Bà già đi rất nhiều chỉ trong vài tuần.
“Lâm Vãn.”
Tôi dừng lại.
Bà nói:
“Cô thắng rồi.”
Tôi lắc đầu.
“Tôi không đấu với bà để thắng.”
“Vậy cô muốn gì?”
“Tôi chỉ lấy lại quyền quyết định cuộc đời mình.”
Bà im lặng.
Một lúc sau, bà hỏi:
“Cô thật sự sẽ ly hôn với Hạo Hạo?”
“Tôi đã ký.”
“Con trai tôi…”
“Bà nên để anh ấy tự chịu trách nhiệm cho lựa chọn của mình.”
Bà cúi mắt.
Lần đầu tiên, người phụ nữ luôn đứng trước mặt tôi như một bức tường quyền lực lại không còn gì để nói.
Ngày tôi rời khỏi căn biệt thự nhà họ Trình ở khu ven sông Tiền Đường, Hàng Châu bắt đầu vào đông.
Tôi chỉ mang theo một vali.
Trình Hạo đứng bên xe.
Anh gầy đi rất nhiều.
“Vãn Vãn.”
Tôi dừng lại.
“Anh có một thứ trả em.”
Anh đưa chiếc khóa trường mệnh bằng bạc.
Tôi nhận lấy.
“Ở đâu?”
“Anh lấy từ két của mẹ.”
Tôi nhìn mặt sau.
Hai chữ “Lâm Vãn” vẫn còn nguyên.
Trình Hạo khẽ nói:
“Anh biết nói xin lỗi không đủ.”
“Đúng.”
“Anh cũng biết em sẽ không quay lại.”
Tôi không đáp.
Anh cười buồn.
“Nhưng có một điều anh muốn em tin.”
“Tôi không cần.”
Anh khựng lại.
Tôi nhìn anh.
“Trước đây tôi luôn cần biết anh có từng yêu tôi thật không. Bây giờ tôi phát hiện câu trả lời ấy không còn quan trọng.”
Mắt anh đỏ lên.
“Tại sao?”
“Vì dù anh yêu hay không, những việc anh làm vẫn tồn tại.”
Anh cúi đầu.
“Đêm ở bệnh viện… là điều anh hối hận nhất.”
Tôi nhớ lại câu nói lạnh lùng đó.
“Em có bị sao thì anh lo hậu sự.”
Tôi từng nghĩ mình sẽ mang câu ấy theo cả đời.
Nhưng lúc này, nó chỉ còn là bằng chứng cho thấy tôi đã từng đặt trái tim vào nhầm chỗ.
“Tôi hy vọng sau này anh hiểu một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Có những lời nói ra trong vài giây, người nghe phải mất nhiều năm mới quên được.”
Trình Hạo không nói thêm.
Tôi kéo vali về phía chiếc xe đang đợi.
“Vãn Vãn.”
Tôi quay đầu.
Anh hỏi:
“Sau này… chúng ta còn gặp nhau không?”
Tôi nhìn hàng cây ngô đồng ven đường, lá vàng phủ kín lối đi.
“Có thể.”
“Em có ghét anh không?”
Tôi suy nghĩ vài giây.
“Không.”
Anh ngẩng lên.
“Tôi chỉ không còn muốn quay lại nơi đã khiến mình đau.”
Tôi lên xe.
Ba tháng sau, tôi bán một phần nhỏ cổ phần và dùng tiền mở lại studio thiết kế mà mình từng từ bỏ sau khi kết hôn.
Văn phòng nằm trong một căn nhà cũ được cải tạo gần đường Nam Sơn, cách Tây Hồ không xa.
Ngày treo bảng hiệu, tuyết nhẹ rơi.
Luật sư Chu tới tặng tôi một chậu lan.
Ông hỏi:
“Cô không định bán hết cổ phần?”
Tôi lắc đầu.
“Mẹ tôi từng nói không được để người khác lấy mất quyền lựa chọn của mình.”
Tôi nhìn tòa nhà đối diện phản chiếu ánh sáng mùa đông.
“Mười hai phần trăm đó không còn là món nợ của nhà họ Trình.”
“Vậy là gì?”
“Là quyền của tôi.”
Ông cười.
Buổi chiều, tôi nhận được một bưu kiện.
Không đề tên người gửi.
Bên trong là chiếc bánh nhỏ vị hoa quế.
Tôi nhìn rất lâu rồi đóng hộp lại.
Không ăn.
Cũng không vứt.
Tôi đặt nó vào góc bàn, mở cửa sổ.
Ngoài kia, Hàng Châu lên đèn.
Tôi chợt nhớ đêm nằm một mình trong phòng cấp cứu, tôi từng nghĩ mình đã mất tất cả: chồng, gia đình, niềm tin.
Nhưng hóa ra đêm ấy không phải ngày tôi mất đi một cuộc hôn nhân.
Mà là ngày tôi tỉnh khỏi nó.
Điện thoại vang lên.
Nhân viên mới hỏi:
“Chị Lâm, ngày mai khách Thượng Hải đến lúc mười giờ, chị có cần em đổi lịch không?”
Tôi nhìn quyển lịch làm việc kín những ghi chú mới.
“Không cần.”
“Vậy sáng mai em đặt cà phê cho chị nhé?”
Tôi mỉm cười.
“Được.”
“Ít đường như mọi khi?”
“Ừ.”
Tôi cúp máy.
Trên bàn, chiếc khóa bạc phản chiếu ánh đèn.
Hai mươi ba năm, nhà họ Trình tìm tôi vì một bí mật.
Ba năm, họ giữ tôi trong một cuộc hôn nhân đầy những điều không được nói ra.
Cuối cùng tôi mới hiểu:
Điều đáng sợ nhất không phải là bị người khác lừa dối.
Mà là vì sợ mất họ, ta tự thuyết phục mình rằng những vết nứt trước mắt không tồn tại.
Tôi từng nhẫn nhịn vì nghĩ đó là yêu.
Từng im lặng vì nghĩ đó là giữ gìn gia đình.
Từng tha thứ trước cả khi người khác xin lỗi.
Nhưng từ hôm nay, tôi không làm thế nữa.
Tôi mở ngăn kéo, đặt chiếc khóa bạc vào trong.
Rồi đóng lại.
Ngoài cửa kính, tuyết Hàng Châu rơi xuống mặt hồ Tây.
Rất nhẹ.
Rất yên.
Giống như một chương cũ cuối cùng cũng khép lại.
Và lần đầu tiên trong nhiều năm, tôi không chờ ai quay về.
Tôi chỉ chờ ngày mai của chính mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.