#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – BẢN DI CHÚC BỊ GIẬT KHỎI TAY MẸ
“Bà giữ tờ di chúc đó làm gì nữa? Ký hết cho con đi!”
Tiếng quát của anh trai tôi vang lên giữa linh đường nhà họ Lâm ở Tô Châu, khi ba nén hương trước di ảnh cha vẫn còn đỏ lửa.
Mẹ tôi, bà Trần Tú Vân, sáu mươi ba tuổi, đứng chết lặng bên chiếc bàn gỗ tử đàn. Ba ngày qua, bà gần như không chợp mắt. Mái tóc vốn chỉ lấm tấm bạc giờ trông như bạc thêm cả chục tuổi.
Trong tay bà là bản di chúc cha tôi, ông Lâm Quốc Thành, đã lập trước khi qua đời.
Anh trai tôi, Lâm Chí Hào, bất ngờ giật phăng nó khỏi tay bà.
“Chí Hào!”
Tôi bật dậy khỏi chiếc ghế bên linh đường.
“Cha vừa mất ba ngày! Anh đang làm gì vậy?”
Anh quay sang nhìn tôi bằng ánh mắt lạnh đến mức tôi gần như không nhận ra người anh từng cõng tôi đi học mỗi khi trời mưa.
“Lâm Tĩnh Nghi, em đã lấy chồng ở Thượng Hải. Chuyện nhà họ Lâm không đến lượt em quyết định.”
“Tôi không quyết định thay ai cả. Nhưng anh không được ép mẹ.”
Chị dâu tôi, Tưởng Mạn Lệ, đang đứng gần cửa lập tức bước tới, nhẹ nhàng giữ cánh tay chồng.
“Anh nói nhỏ thôi. Hàng xóm còn ở ngoài.”
Nghe có vẻ như khuyên can, nhưng đôi mắt cô ta từ đầu đến cuối đều dán vào bản di chúc.
Mạn Lệ quay sang mẹ tôi, giọng mềm hẳn:
“Mẹ, Chí Hào nóng tính vì đang lo cho gia đình thôi. Cha mất rồi, bao nhiêu chuyện công ty, cửa hàng, đất đai đều phải có người xử lý. Chí Hào là con trai trưởng, chẳng phải cuối cùng mọi thứ cũng do anh ấy gánh sao?”
Mẹ nhìn cô ta rất lâu.
Sau đó bà nói chậm rãi:
“Cha các con còn chưa hạ huyệt.”
Cả căn phòng im bặt.
Chí Hào nghiến răng, đập tờ di chúc xuống bàn.
“Chính vì cha mất rồi nên càng phải giải quyết sớm!”
Tôi không hiểu vì sao anh lại vội đến thế.
Cha để lại một căn biệt thự kiểu Tô Châu cũ ở gần phố Bình Giang, hai cửa hàng mặt phố, một khu đất ngoài Ngô Trung và cổ phần trong công ty vật liệu xây dựng mà ông gây dựng hơn ba mươi năm.
Theo di chúc, sau khi cha mất, mẹ được quyền quản lý phần lớn tài sản trong suốt quãng đời còn lại.
Chúng tôi chỉ được phân chia sau này.
Nhưng rõ ràng Chí Hào không muốn chờ.
Tang lễ vừa kết thúc được hai ngày, anh đã đưa một người đàn ông mặc vest đen đến nhà.
“Mẹ, đây là luật sư Chu. Mẹ ký mấy giấy tờ này đi.”
Mẹ tôi đang ngồi trước cửa sổ, trên bàn vẫn còn chiếc cốc trà cha thường dùng.
Bà nhìn xấp giấy.
“Giấy gì?”
“Ủy quyền quản lý tài sản.”
Tôi vừa từ Thượng Hải trở về, nghe vậy lập tức cầm lên xem.
Chỉ đọc hai trang đầu, tôi đã thấy lạnh người.
“Đây không phải giấy ủy quyền.”
Chí Hào quay phắt lại.
“Em nói gì?”
“Đây là hợp đồng chuyển nhượng quyền lợi và tài sản.”
Tôi lật sang trang sau.
“Cửa hàng, cổ phần và quyền sử dụng khu đất đều chuyển cho anh. Còn căn nhà…”
Tôi ngẩng lên.
“Anh còn muốn mẹ chuyển cả quyền sở hữu căn biệt thự?”
Mạn Lệ lập tức cười nhạt.
“Em gái làm kế toán nên cái gì cũng thích nghiêm trọng hóa.”
Tôi nhìn cô ta.
“Chị nghĩ tôi không đọc được hợp đồng sao?”
“Chị chỉ thấy em đã lấy chồng mà vẫn quan tâm quá mức đến tài sản nhà mẹ đẻ.”
“Chị nói lại xem?”
Không khí trong phòng lập tức căng như dây đàn.
Mạn Lệ nhún vai.
“Em phản ứng như vậy, người ngoài nhìn vào còn tưởng em sợ không được chia phần.”
Tôi tức đến mức bàn tay run lên.
“Cha mới qua đời chưa đầy một tuần, chị đã nói tới chia phần?”
“Đủ rồi.”
Giọng mẹ vang lên.
Tôi quay lại.
“Mẹ?”
Bà nhìn tôi, ánh mắt rất lạ.
Không phải yếu đuối.
Cũng không hoàn toàn đau khổ.
Mà giống như bà đang âm thầm quyết định điều gì đó.
“Tĩnh Nghi, con để mẹ tự xử lý.”
“Mẹ, giấy này không thể ký.”
Chí Hào lập tức đẩy cây bút sang.
“Mẹ nghe thấy chưa? Đây là chuyện giữa mẹ với con.”
Tôi còn định nói nhưng mẹ khẽ lắc đầu.
Bà cầm bút.
Từng nét chữ run rẩy hiện lên trên giấy.
Tôi nhìn mà tim như bị bóp nghẹt.
Chí Hào liên tục chỉ:
“Chỗ này.”
“Ở đây nữa.”
“Trang cuối.”
Khi ký xong, mẹ đặt bút xuống.
Chí Hào lập tức gom giấy vào cặp.
Mạn Lệ mỉm cười.
“Mẹ yên tâm. Sau này bọn con sẽ chăm sóc mẹ.”
Tôi không biết tại sao, nhưng khi nghe câu đó, mẹ chỉ khẽ cười.
Một nụ cười khiến tôi bất an.
Ba ngày sau, nỗi bất an ấy trở thành sự thật.
Buổi chiều tôi từ Thượng Hải về Tô Châu, vừa đến đầu ngõ đã thấy một chiếc xe màu trắng đậu trước căn biệt thự.
Trên thân xe in dòng chữ: **Trung tâm dưỡng lão Phúc An.**
Hai nhân viên đang mang vali của mẹ ra.
Tôi chạy vào sân.
“Các anh làm gì vậy?”
Mạn Lệ đang ngồi trong phòng khách uống trà.
Trên sofa đã xuất hiện mấy chiếc túi hàng hiệu của cô ta.
“Tĩnh Nghi về rồi à?”
“Chị đưa mẹ đi đâu?”
“Mẹ tuổi cao, ở đây một mình không an toàn. Chị tìm được viện dưỡng lão rất tốt ngoài ngoại ô.”
“Mẹ đồng ý sao?”
“Người già thường ngại thay đổi. Nhưng chúng ta phải nghĩ lâu dài.”
Tôi bước lên tầng hai.
Cửa phòng ngủ chính mở rộng.
Quần áo của cha đã bị dọn đi.
Trên bàn trang điểm là mỹ phẩm của Mạn Lệ.
Tôi quay xuống.
“Chị chuyển vào phòng của cha mẹ rồi?”
Nụ cười trên mặt cô ta cứng lại.
Đúng lúc ấy, Chí Hào từ tầng hai đi xuống.
“Em lại muốn gây chuyện gì?”
“Anh để vợ anh chuyển vào đây trong khi mẹ bị đưa tới viện dưỡng lão?”
“Căn nhà này bây giờ đứng tên anh.”
Tôi sững người.
“Mẹ mới ký chưa đầy một tuần!”
“Thì sao?”
“Anh có biết mẹ đã sống ở đây hơn ba mươi năm không?”
Chí Hào cau mày.
“Anh sẽ đóng tiền viện dưỡng lão. Phòng riêng, điều hòa, có y tá. Còn muốn gì nữa?”
Tôi không tin nổi tai mình.
“Anh đang nói về mẹ ruột của anh.”
“Chẳng lẽ phải để một người già giữ căn biệt thự trị giá mấy chục triệu tệ chỉ để thắp hương?”
Sau lưng tôi vang lên tiếng va nhẹ.
Mẹ đang đứng ngoài cửa.
Chiếc túi vải trên tay bà rơi xuống nền.
Chí Hào lập tức im bặt.
“Mẹ…”
Mẹ không trách.
Không hỏi.
Cũng không khóc.
Bà cúi xuống nhặt túi, rồi quay vào căn phòng nhỏ cạnh bếp.
Một lát sau, bà bước ra với chiếc hộp gỗ cũ mà cha từng dùng đựng trà Phổ Nhĩ.
Tôi chạy tới.
“Mẹ, con đưa mẹ về Thượng Hải. Mẹ không cần vào viện dưỡng lão.”
Bà nắm tay tôi.
“Tĩnh Nghi, con đừng tranh với anh con.”
“Nhưng họ lấy hết rồi!”
Mẹ quay lại nhìn căn nhà.
Dưới mái hiên vẫn còn đôi câu đối đỏ cha tự tay treo dịp Tết năm trước.
Một lúc lâu sau, bà khẽ hỏi:
“Ai nói mẹ mất hết?”
Tôi ngẩn người.
Bà vỗ nhẹ lên chiếc hộp.
“Mẹ còn giữ một thứ mà các con chưa bao giờ biết.”
Đêm đó, tôi ở lại viện dưỡng lão với mẹ.
Căn phòng chỉ khoảng hai mươi mét vuông.
Một chiếc giường đơn, một tủ quần áo và cửa sổ nhìn ra hồ nhỏ.
Mẹ khóa cửa.
Sau đó bà đặt chiếc hộp lên bàn.
Bên trong không có tiền.
Không có vàng.
Chỉ có một chiếc chìa khóa đồng cũ, một con dấu đỏ và một phong bì đã ngả vàng.
Trên phong bì là nét chữ của cha:
**“Chỉ được mở khi Chí Hào lấy căn nhà.”**
Tôi cảm thấy sống lưng lạnh đi.
“Mẹ… cha biết trước sao?”
Mẹ im lặng.
Bà từ từ xé mép phong bì.
Nhưng đúng lúc tờ giấy bên trong vừa được kéo ra một nửa, điện thoại tôi rung lên.
Là Chí Hào.
Tôi vừa nghe máy, giọng anh đã hoảng hốt:
“Tĩnh Nghi! Mẹ đang giữ cái gì?”
Tôi cau mày.
“Anh hỏi gì?”
“Luật sư của cha vừa gọi cho anh.”
Giọng anh nhỏ xuống.
“Tại sao ông ấy nói… căn biệt thự đó chưa bao giờ thực sự thuộc về nhà họ Lâm?”
Tôi nhìn mẹ.
Bà vẫn bình thản ngồi bên bàn.
Rồi bà kéo hẳn tờ giấy trong phong bì ra.
Ở đầu trang là bốn chữ lớn:
**HỢP ĐỒNG TÍN THÁC GIA ĐÌNH.**
---
# CHƯƠNG 2 – THỨ CHA GIẤU SUỐT MƯỜI LĂM NĂM
“Mẹ, đây là gì?”
Tôi cầm tờ giấy, tay lạnh ngắt.
Mẹ không trả lời ngay.
Bà lấy từ chiếc hộp ra thêm ba tập giấy nhỏ đã được buộc bằng dây đỏ.
“Cha con chuẩn bị chuyện này từ mười lăm năm trước.”
“Mười lăm năm?”
“Đúng.”
Mẹ nhìn ra ngoài cửa sổ.
“Lúc ấy công ty của cha con từng gặp một cuộc khủng hoảng. Có đối tác kiện tụng, có người đòi nợ, ông ấy sợ nếu một ngày công ty gặp chuyện, căn nhà tổ tiên để lại cũng bị ảnh hưởng.”
Tôi cúi xuống đọc.
Căn biệt thự không đứng trực tiếp dưới tên cha.
Mười lăm năm trước, cha đã chuyển quyền sở hữu vào một quỹ tín thác gia đình do một công ty quản lý tài sản ở Thượng Hải đứng tên thay.
Người có quyền thụ hưởng trọn đời lại là…
Tôi ngẩng lên.
“Mẹ?”
Bà gật đầu.
“Cha con quy định khi mẹ còn sống, không ai được bán, chuyển nhượng hay thế chấp căn nhà nếu không có con dấu này.”
Bà chỉ vào con dấu đỏ.
“Tờ giấy mẹ ký cho Chí Hào thì sao?”
“Không có hiệu lực với căn nhà.”
Tôi nhớ đến gương mặt đắc thắng của anh trai vài ngày trước.
“Mẹ biết mà vẫn ký?”
Mẹ thở dài.
“Mẹ muốn biết anh con sẽ đi đến đâu.”
Tôi nhìn bà không nói nên lời.
“Mẹ cố tình thử anh ấy?”
“Không.”
Ánh mắt bà buồn đi.
“Người làm mẹ không ai muốn thử con mình bằng tài sản. Mẹ chỉ từng hy vọng… nó biết dừng lại.”
Giọng bà khàn hơn.
“Nhưng ngay cả tang lễ của cha con còn chưa xong, nó đã đưa hợp đồng tới.”
Tôi chợt hiểu tại sao bà không ngăn cản.
Có lẽ trong lòng mẹ vẫn còn một tia hy vọng cuối cùng.
Hy vọng Chí Hào lấy được giấy tờ rồi sẽ chăm sóc bà như lời đã hứa.
Nhưng anh lại đưa bà vào viện dưỡng lão chỉ sau ba ngày.
Tôi hỏi:
“Còn cửa hàng, đất với cổ phần thì sao?”
Mẹ mở tập giấy thứ hai.
“Cửa hàng cha con mua bằng tiền chung của hai vợ chồng. Một nửa vốn là của mẹ.”
Tôi sững người.
“Nhưng giấy chứng nhận đều tên cha.”
“Ngày trước người ta hay làm vậy.”
Bà đặt trước mặt tôi một xấp chứng từ chuyển tiền cũ.
“Mẹ cùng cha con mở xưởng từ năm 1988. Khi đó cha con đi tìm khách, còn mẹ giữ sổ sách, chạy ngân hàng, thậm chí bán chiếc vòng cưới để trả lương công nhân.”
Tôi chưa từng nghe chuyện này.
Trong ký ức của chúng tôi, cha luôn là người sáng lập công ty.
Còn mẹ chỉ là người phụ nữ ở nhà nấu cơm, chăm con.
Mẹ mỉm cười buồn.
“Cha con không quên đâu.”
Bà lấy ra một lá thư.
“Ông ấy chỉ sợ các con quên.”
Tôi mở lá thư.
Không dài.
Cha viết rằng toàn bộ cổ phần công ty đã được tái cấu trúc từ bảy năm trước. Chí Hào tuy mang chức phó tổng giám đốc nhưng chỉ đứng tên một phần rất nhỏ.
Ba mươi hai phần trăm cổ phần thuộc một công ty đầu tư tên **Tô Vân Holdings**.
Người sở hữu công ty đó là mẹ.
Tôi há hốc miệng.
“Mẹ có công ty?”
“Là cha con làm cho mẹ.”
“Anh Chí Hào biết không?”
“Không.”
Đúng lúc ấy điện thoại lại reo.
Lần này mẹ ra hiệu cho tôi bật loa ngoài.
Giọng Chí Hào truyền đến:
“Mẹ!”
Mẹ bình thản:
“Ừ.”
“Mẹ nói cho con biết đi, căn nhà có chuyện gì?”
“Con đang ở đó mà. Con tự tìm hiểu.”
“Mẹ đừng vòng vo nữa! Luật sư nói hợp đồng chuyển nhượng vô hiệu!”
“Vậy sao?”
“Mẹ biết từ đầu?”
Mẹ im lặng vài giây.
“Chí Hào, mẹ chỉ hỏi con một câu.”
“Gì?”
“Nếu căn nhà thật sự đã thuộc về con, con có định đón mẹ về không?”
Đầu dây bên kia bỗng im bặt.
Tôi nhìn mẹ.
Bà vẫn rất bình tĩnh, nhưng ngón tay đặt trên bàn đang run nhẹ.
Một lúc sau Chí Hào mới nói:
“Viện dưỡng lão có gì không tốt?”
Mẹ nhắm mắt.
Có lẽ câu trả lời đó đã dập tắt hy vọng cuối cùng.
“Được rồi.”
Bà nói.
“Mẹ hiểu.”
“Mẹ—”
Bà tắt máy.
Tôi muốn an ủi nhưng không biết bắt đầu từ đâu.
Mẹ chậm rãi uống một ngụm nước.
“Ngày mai con đi với mẹ đến gặp luật sư của cha.”
Sáng hôm sau, chúng tôi tới một văn phòng luật trên đường Nhân Dân.
Luật sư Lý Văn Hạo đã ngoài năm mươi, là bạn cũ của cha.
Vừa thấy mẹ, ông đứng dậy cúi đầu.
“Chị Tú Vân.”
Mẹ ngồi xuống.
“Anh Thành đã dặn ông những gì?”
Luật sư Lý lấy từ két sắt một tập hồ sơ niêm phong.
“Ông ấy dặn tôi, chỉ khi anh Chí Hào cố chuyển nhượng biệt thự hoặc buộc chị rời khỏi nhà thì mới được mở bộ hồ sơ này.”
Ông nhìn tôi.
“Cha cô rất lo cho con trai.”
“Tại sao?”
“Khoảng ba năm trước, ông ấy phát hiện Chí Hào dùng danh nghĩa công ty để bảo lãnh cho vài khoản đầu tư bên ngoài.”
Mẹ khựng lại.
“Bao nhiêu?”
“Ban đầu khoảng tám triệu tệ.”
Tôi hít vào.
Luật sư nói tiếp:
“Sau đó còn có một số khoản khác.”
Mẹ tái mặt.
“Cha nó không nói với tôi.”
“Ông ấy sợ chị lo.”
Tôi lập tức hiểu.
“Cho nên anh tôi muốn lấy tài sản không chỉ vì tham?”
Luật sư gật đầu.
“Có khả năng anh ấy đang cần tiền.”
Chiều hôm đó, chuyện càng rõ.
Một quản lý cũ trong công ty gọi cho mẹ.
Chí Hào vừa đề nghị hội đồng quản trị bán khu đất ở ngoại ô với giá thấp hơn thị trường gần ba mươi phần trăm.
Người mua là một công ty mới thành lập.
Tôi tra thông tin doanh nghiệp.
Người đại diện pháp luật là anh họ của Mạn Lệ.
Tôi đặt điện thoại xuống.
“Không thể là trùng hợp.”
Mẹ ngồi im rất lâu.
Buổi tối, Mạn Lệ bất ngờ tới viện dưỡng lão.
Cô ta mang theo một giỏ trái cây rất lớn.
“Mẹ.”
Mẹ chỉ chiếc ghế.
“Ngồi đi.”
Mạn Lệ cười gượng.
“Con nghĩ giữa chúng ta có hiểu lầm.”
“Hiểu lầm gì?”
“Chuyện căn nhà.”
Cô ta liếc sang tôi rồi nói:
“Chí Hào gần đây áp lực công việc rất lớn. Anh ấy chỉ muốn tài sản tập trung lại để dễ quản lý.”
Tôi bật cười.
“Dễ quản lý hay dễ bán?”
“Tĩnh Nghi!”
Mạn Lệ lập tức cao giọng.
“Em đừng lúc nào cũng nghĩ xấu anh chị.”
Mẹ bất ngờ hỏi:
“Đồ của con đã chuyển hết vào phòng ngủ của mẹ chưa?”
Mạn Lệ cứng người.
“Mẹ…”
“Bộ áo ngủ màu xanh con để trên giường mẹ đẹp lắm.”
Sắc mặt cô ta trắng bệch.
Rõ ràng mẹ đã biết.
Mẹ nhìn cô ta.
“Mạn Lệ, con nói thật cho mẹ biết. Chí Hào nợ bao nhiêu?”
“Con không biết.”
“Con chắc chứ?”
“Thật sự không biết.”
Mẹ gật đầu.
“Vậy con về đi.”
“Mẹ, chuyện căn nhà…”
“Ngày mai mẹ sẽ về nhà.”
Mạn Lệ bật dậy.
“Về?”
“Đúng.”
“Nhưng…”
“Có vấn đề sao?”
Cô ta cười méo xệch.
“Không. Đương nhiên không.”
Sáng hôm sau, mẹ và tôi trở lại phố Bình Giang.
Cổng nhà mở.
Chí Hào đứng trong sân.
Mạn Lệ ở phía sau.
Trước cửa còn có hai người đàn ông mặc vest.
Một người lên tiếng:
“Bà Trần, chúng tôi đến thay mặt ngân hàng để xác minh tình trạng tài sản bảo đảm.”
Tôi lập tức nhìn Chí Hào.
“Anh đã mang căn nhà đi thế chấp?”
Anh tránh ánh mắt tôi.
Người của ngân hàng nói:
“Ông Lâm Chí Hào đã nộp hồ sơ vay mười hai triệu tệ với tài sản bảo đảm là căn nhà này.”
Mẹ không nói gì.
Bà lấy con dấu đỏ từ túi ra.
Rồi đặt lên bàn đá giữa sân.
“Vậy hôm nay vừa hay có đủ mọi người.”
Chí Hào bước tới.
“Mẹ định làm gì?”
Mẹ nhìn anh.
“Con từng hỏi mẹ còn giữ thứ gì.”
Bà lấy tập hồ sơ từ túi.
“Không phải một thứ.”
“Là cả một con đường lui mà cha con đã để lại cho mẹ.”
Sau đó bà quay sang tôi.
“Tĩnh Nghi.”
“Dạ?”
“Gọi luật sư Lý tới.”
Chí Hào bỗng chặn trước mặt tôi.
“Không cần!”
Tôi khựng lại.
Anh nhìn mẹ, giọng hạ thấp.
“Mẹ muốn gì?”
Mẹ đáp:
“Muốn nghe chính miệng con nói.”
“Nói gì?”
“Con đã làm gì với công ty của cha?”
Mặt Chí Hào thay đổi.
Mạn Lệ ở phía sau lập tức xen vào:
“Mẹ, chuyện công ty phức tạp, mẹ không hiểu đâu.”
Mẹ quay sang cô ta.
“Mẹ không hiểu?”
Bà mỉm cười.
“Vậy có lẽ con chưa biết…”
“Ba mươi hai phần trăm công ty các con đang cố bán tài sản ấy, đang nằm trong tay người mà các con vừa đưa vào viện dưỡng lão.”
---
# CHƯƠNG 3 – NGƯỜI TƯỞNG MẤT TẤT CẢ LẠI LÀ NGƯỜI NẮM QUYỀN QUYẾT ĐỊNH
“Không thể nào.”
Mạn Lệ là người phản ứng đầu tiên.
Cô ta nhìn mẹ như thể vừa nghe một câu chuyện khó tin.
“Cha chưa bao giờ nói mẹ có cổ phần.”
Mẹ đáp rất nhẹ:
“Cha các con không có nghĩa vụ phải nói với con.”
Chí Hào giật lấy hồ sơ.
Anh đọc chưa đầy một phút, sắc mặt đã biến đổi.
“Tô Vân Holdings…”
“Là công ty của mẹ.”
“Ba mươi hai phần trăm…”
“Đúng.”
Tôi nhìn anh.
“Anh luôn tưởng mẹ chỉ ở nhà nấu cơm, đúng không?”
Chí Hào không trả lời.
Luật sư Lý đến sau đó khoảng hai mươi phút.
Ông mang theo kế toán trưởng cũ của công ty và một đại diện công chứng.
Tất cả giấy tờ được đặt lên chiếc bàn dài trong phòng khách.
Nơi chỉ hơn một tuần trước, Chí Hào từng ép mẹ ký từng trang giấy.
Luật sư Lý nói rõ:
“Căn biệt thự thuộc cấu trúc tín thác gia đình. Bà Trần là người thụ hưởng trọn đời và giữ quyền chấp thuận mọi giao dịch.”
Ông nhìn Chí Hào.
“Bất cứ hồ sơ nào dùng căn nhà làm tài sản bảo đảm mà không có con dấu chính thức của bà Trần đều không thể hoàn tất.”
Người của ngân hàng lập tức thu hồ sơ.
“Chúng tôi sẽ dừng quy trình thẩm định.”
Chí Hào đập tay xuống bàn.
“Đủ rồi!”
Mẹ ngẩng lên.
“Con tức chuyện gì?”
“Cha không tin con!”
“Con nghĩ tại sao cha không tin?”
Câu hỏi ấy khiến Chí Hào nghẹn lại.
Mẹ tiếp tục:
“Ba năm trước con lấy danh nghĩa công ty bảo lãnh đầu tư bên ngoài. Cha biết.”
Anh tái mặt.
Mạn Lệ quay phắt sang chồng.
“Anh bảo em chỉ có ba triệu!”
Tôi nhìn cô ta.
“Hóa ra chị biết anh ấy nợ?”
Mạn Lệ lập tức im lặng.
Mẹ nhắm mắt một giây.
“Bao nhiêu?”
Không ai trả lời.
Mẹ hỏi lại:
“Chí Hào, con nợ bao nhiêu?”
Anh cuối cùng ngồi xuống.
Vai anh rũ hẳn.
“Khoảng… mười sáu triệu.”
Tôi sửng sốt.
“Mười sáu triệu tệ?”
Anh ôm đầu.
“Một phần là khoản đầu tư. Một phần là tiền xoay vòng.”
“Vậy tại sao muốn bán đất cho công ty của anh họ Mạn Lệ với giá thấp?”
Mạn Lệ lập tức nói:
“Không phải bán thấp! Chỉ là chuyển tài sản tạm thời!”
“Tạm thời?”
Tôi nhìn thẳng vào cô ta.
“Công ty đó thành lập mới bốn tháng.”
Chí Hào quát:
“Tĩnh Nghi, em im đi!”
Mẹ đột nhiên đứng dậy.
“Người phải im là con.”
Căn phòng lặng ngắt.
Từ nhỏ đến lớn, mẹ gần như chưa từng lớn tiếng với anh.
Bà nhìn Chí Hào rất lâu.
“Cha con xây công ty từ một nhà xưởng chưa tới hai trăm mét vuông.”
“Mẹ biết.”
“Không. Con không biết.”
Giọng bà run lên lần đầu tiên.
“Mùa đông năm 1991, cha con đi xe đạp hơn bốn mươi cây số để lấy đơn hàng. Mẹ ở xưởng trông máy tới hai giờ sáng.”
“Lúc công ty thiếu tiền trả lương, mẹ bán chiếc vòng bà ngoại để lại.”
“Khi con sốt cao, cha con vẫn phải đi Nam Kinh gặp khách, mẹ vừa bế con vừa kiểm hàng.”
Bà chỉ vào tập hồ sơ.
“Con tưởng những thứ này tự nhiên xuất hiện sao?”
Chí Hào cúi đầu.
“Mẹ…”
“Con muốn tiền, mẹ có thể cho.”
“Con muốn làm ăn, cha mẹ có thể giúp.”
“Nhưng con không được lấy căn nhà cha con vừa nằm xuống chưa bao lâu rồi đẩy mẹ ra ngoài.”
Giọng bà nghẹn lại.
“Điều mẹ đau không phải vì mất nhà.”
“Là vì người đưa mẹ ra khỏi nhà lại chính là con.”
Chí Hào bất động.
Mạn Lệ nhỏ giọng:
“Mẹ, bọn con chỉ nghĩ viện dưỡng lão…”
Mẹ quay sang.
“Con dọn đồ vào phòng mẹ trước khi xe tới đón mẹ.”
Cô ta không nói được nữa.
Tôi thấy mắt mẹ đỏ lên.
Nhưng bà không khóc.
Bà ngồi xuống và lấy từ tập hồ sơ cuối cùng một văn bản.
“Cha con còn để lại phương án này.”
Luật sư Lý giải thích:
“Nếu anh Chí Hào sử dụng tài sản công ty trái quy định hoặc cố ý làm thiệt hại quyền lợi cổ đông, quyền điều hành của anh ấy sẽ tạm đình chỉ để hội đồng quản trị xem xét.”
Chí Hào ngẩng phắt lên.
“Mẹ muốn đuổi con khỏi công ty?”
Mẹ nhìn anh.
“Con nghĩ mẹ nên làm thế nào?”
Anh không đáp.
Một lúc sau, anh đột nhiên nói:
“Con chỉ muốn cứu khoản đầu tư.”
“Bằng cách đặt cả công ty vào nguy hiểm?”
“Con tưởng chỉ cần xoay được vài tháng…”
“Rồi sao?”
Anh im lặng.
Tôi nhìn người anh từng rất kiêu ngạo.
Lần đầu tiên tôi thấy anh giống một người đã đi quá xa và vừa nhận ra phía trước không còn đường.
Mẹ nói:
“Mẹ sẽ không trả nợ thay con.”
Chí Hào khựng lại.
“Nhưng…”
“Con tự gây ra, con phải tự chịu trách nhiệm.”
Mạn Lệ bật dậy.
“Vậy mẹ định để chủ nợ tìm đến chúng con sao?”
Mẹ nhìn cô ta.
“Các con có căn hộ riêng, xe riêng và tiền tiết kiệm.”
“Mấy thứ đó…”
“Có thể bán.”
Mạn Lệ đỏ mặt.
“Đó là tài sản của chúng con!”
Mẹ bất ngờ bật cười.
“Thì ra con cũng biết cảm giác muốn giữ tài sản của mình.”
Mạn Lệ cứng họng.
Mẹ tiếp tục:
“Nhưng công ty là tâm huyết của hàng trăm người. Không thể lấy nó để trả cho quyết định sai của hai vợ chồng con.”
Sau cuộc họp hội đồng quản trị ba ngày sau đó, Chí Hào bị tạm đình chỉ chức vụ.
Khu đất ngoại ô được ngừng bán.
Hai cửa hàng vẫn giữ nguyên.
Mẹ yêu cầu kiểm toán toàn bộ những giao dịch Chí Hào đã ký trong ba năm.
Không ai bị làm nhục.
Không ai bị đẩy vào đường cùng.
Mẹ chỉ buộc mọi chuyện trở về đúng giới hạn của nó.
Chí Hào bán chiếc xe sang, bán căn hộ đầu tư ở Tân Khu và rút khỏi hai dự án để xử lý phần lớn khoản nợ.
Mạn Lệ không còn nói về “trách nhiệm của con trai trưởng”.
Một tháng sau, cô ta dọn khỏi biệt thự.
Căn phòng ngủ chính được trả lại nguyên trạng.
Buổi chiều hôm đó, tôi giúp mẹ đặt lại chiếc cốc trà của cha lên bàn.
Mẹ ngồi bên cửa sổ.
Ánh nắng mùa thu Tô Châu xuyên qua những cành cây trong sân, rơi thành từng mảng sáng trên nền đá.
Tôi hỏi:
“Mẹ có muốn con chuyển về Tô Châu sống cùng không?”
Bà cười.
“Con còn gia đình, công việc ở Thượng Hải.”
“Nhưng con lo mẹ một mình.”
“Mẹ không một mình.”
Bà nhìn bức ảnh cha.
“Ông ấy để lại cho mẹ đủ thứ phiền phức để xử lý.”
Tôi bật cười.
Đã lâu rồi tôi mới thấy mẹ nói đùa.
Nhưng chỉ vài giây sau, bà lại trầm ngâm.
“Tĩnh Nghi.”
“Dạ?”
“Con có giận anh con không?”
“Tất nhiên.”
“Mẹ cũng giận.”
Tôi ngạc nhiên.
Bà nhìn đôi tay mình.
“Nhưng giận không có nghĩa là phải hủy đời nó.”
Tôi im lặng.
“Mẹ giữ lại công ty không phải để thắng Chí Hào.”
“Mẹ chỉ không muốn nó kéo cả gia đình xuống cùng một sai lầm.”
Hai tháng sau, Chí Hào trở về.
Không mang quà.
Không mang giấy tờ.
Anh đứng rất lâu trước cổng rồi mới bước vào.
Mẹ đang tỉa mấy chậu lan cha để lại.
“Mẹ.”
Bà không quay lại ngay.
“Ừ.”
“Con đã xử lý gần hết khoản vay rồi.”
“Tốt.”
“Con…”
Anh nuốt khan.
“Con muốn xin lỗi.”
Mẹ đặt kéo xuống.
“Con xin lỗi chuyện nào?”
Anh cúi đầu.
“Chuyện ép mẹ ký.”
“Còn gì nữa?”
“Đưa mẹ vào viện dưỡng lão.”
“Còn gì?”
Anh nhắm mắt.
“Con đã nghĩ căn nhà đáng giá hơn cảm giác của mẹ.”
Mẹ im lặng rất lâu.
Cuối cùng bà chỉ nói:
“Mẹ có thể tha thứ.”
Chí Hào lập tức ngẩng lên.
“Nhưng mẹ sẽ không quên.”
Ánh mắt anh chùng xuống.
“Con hiểu.”
“Mẹ cũng không trả lại quyền điều hành công ty ngay.”
“Con biết.”
“Nếu muốn quay lại, bắt đầu từ vị trí bình thường.”
Chí Hào cắn môi.
Một người từng ngồi ghế phó tổng giám đốc giờ phải trở lại làm quản lý dự án.
Tôi tưởng anh sẽ phản ứng.
Nhưng cuối cùng anh chỉ gật đầu.
“Được.”
Mẹ quay lại chăm chậu lan.
“Vậy thứ Hai đi làm.”
Chí Hào đứng đó rất lâu.
Rồi anh bỗng hỏi:
“Mẹ… tối nay con ở lại ăn cơm được không?”
Tay mẹ khựng lại.
Bà không quay đầu.
“Trong bếp có rau.”
Chỉ bốn chữ.
Nhưng mắt anh đỏ lên.
Tối ấy, lần đầu tiên sau nhiều tháng, ba mẹ con chúng tôi cùng ngồi quanh chiếc bàn gỗ.
Chiếc ghế của cha vẫn để trống.
Không ai dám ngồi vào.
Chúng tôi cũng không nói nhiều.
Mẹ gắp cho Chí Hào một miếng cá sóc chua ngọt, món anh thích từ nhỏ.
Anh nhìn bát cơm rất lâu mới khẽ nói:
“Cảm ơn mẹ.”
Mẹ không đáp.
Nhưng tôi thấy khóe mắt bà đỏ lên.
Đêm đó, trước khi trở về Thượng Hải, tôi hỏi mẹ:
“Chiếc hộp gỗ mẹ còn giữ không?”
“Còn.”
“Trong đó còn bí mật nào nữa không?”
Bà nhìn tôi rồi bật cười.
“Con còn muốn bao nhiêu bí mật?”
Tôi cười theo.
Bà đem chiếc hộp đặt lại vào ngăn tủ của cha.
Trước khi đóng cửa, tôi nhìn thấy phong bì cũ có dòng chữ:
**“Chỉ được mở khi Chí Hào lấy căn nhà.”**
Tôi từng nghĩ thứ cha để lại là một cái bẫy để bảo vệ tài sản.
Sau này tôi mới hiểu, không phải.
Cha chỉ để lại cho mẹ một quyền lựa chọn.
Nếu các con còn tình nghĩa, bà chẳng bao giờ cần mở chiếc hộp.
Nếu lòng tham khiến chúng quên mất gia đình, bà vẫn còn đủ sức tự bảo vệ mình.
Căn biệt thự ở phố Bình Giang cuối cùng vẫn không thuộc về Chí Hào.
Cũng không thuộc về tôi.
Mẹ sửa lại điều khoản tín thác, quy định sau khi bà qua đời, căn nhà sẽ không được bán trong ít nhất hai mươi năm và sẽ trở thành nơi sinh hoạt chung của các thế hệ nhà họ Lâm mỗi dịp Thanh Minh và Tết Nguyên đán.
Khi tôi hỏi tại sao không chia luôn cho chúng tôi, mẹ chỉ nói:
“Có những thứ chia ra thì chỉ còn giá tiền.”
“Giữ lại, nó mới còn là nhà.”
Tôi đứng dưới mái hiên, nhìn đôi câu đối cha treo từ mùa xuân năm trước vẫn chưa được gỡ xuống.
Lúc ấy tôi mới hiểu.
Ngày mẹ bước lên chiếc xe của viện dưỡng lão, ai cũng tưởng bà là người thua cuộc.
Chí Hào có giấy chuyển nhượng.
Mạn Lệ có chìa khóa căn phòng lớn nhất.
Còn mẹ chỉ ôm một chiếc hộp gỗ cũ.
Nhưng hóa ra, thứ quý giá nhất bà giữ không phải con dấu, không phải cổ phần, cũng chẳng phải căn biệt thự trị giá hàng chục triệu tệ.
Đó là sự tỉnh táo.
Là lòng tự trọng.
Và là quyền không để lòng tham của bất kỳ ai, kể cả con ruột, quyết định những năm tháng cuối đời của mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.