Nắp chiếc vali bật lên.
Không ai nói một lời.
Bên trong không có vàng, không có tiền mặt, cũng chẳng có món đồ cổ giá trị nào như tôi từng thoáng nghĩ trên đường tới đây.
Chỉ có ba tập hồ sơ buộc dây đỏ, một chiếc USB màu đen, một quyển sổ bìa xanh đã sờn góc và một phong bì màu vàng mang con dấu đỏ của Chu thị.
Ông nội Chu — Chu Đức Thành — chống hai tay xuống mặt bàn.
“Luật sư Lương.”
“Vâng, Chủ tịch.”
“Mở hồ sơ thứ nhất.”
Chu Cảnh Hoài lập tức bước tới.
“Ông nội, đây là tài liệu không rõ nguồn gốc. Không thể tùy tiện—”
“Câm miệng!”
Tiếng quát của ông lão khiến Tống Tư Nhu giật bắn người.
Tôi đứng yên.
Chồng tôi năm năm qua luôn là người bình tĩnh đến đáng sợ. Dù công ty gặp khủng hoảng, dù có người đứng ngay trước mặt tố anh chèn ép đối tác, anh vẫn có thể ung dung uống trà.
Nhưng lúc này, bàn tay anh đặt trên thành ghế đang siết trắng bệch.
Luật sư Lương tháo dây buộc.
Tờ đầu tiên là một thỏa thuận chuyển nhượng cổ phần được lập cách đây mười tám năm.
Tôi nhìn tên người chuyển nhượng.
Chu Đức Thành.
Người nhận chuyển nhượng…
Tô Quốc Thành.
Tôi ngẩng phắt đầu.
“Bố tôi?”
Ông nội Chu nhắm mắt.
“Mười tám năm trước, Chu thị suýt phá sản.”
Cả phòng họp yên lặng.
Ông chậm rãi kể.
Khi ấy, Chu thị chỉ là một doanh nghiệp xây dựng nhỏ ở Hàng Châu. Một dự án tại khu ven sông Tiền Đường bị đình trệ, ngân hàng cắt hạn mức, hàng chục chủ nợ kéo tới.
“Người cho tôi vay khoản tiền cuối cùng không phải ngân hàng.”
Ông nhìn tôi.
“Là bố cô.”
Tôi gần như bật cười vì quá khó tin.
“Bố tôi bán mì.”
“Sau này mới bán mì.”
Ông Đức Thành kéo ghế ngồi xuống, giọng khàn đi.
“Trước đó, ông ấy từng làm kế toán trưởng cho một công ty vật liệu xây dựng ở Chiết Giang. Sau khi công ty giải thể, ông ấy góp vốn cùng vài người bạn buôn vật liệu. Có một thời gian, tài sản của ông ấy còn lớn hơn cả tôi.”
Tôi nhớ lại căn nhà cũ gần Tây Hồ.
Chiếc xe đạp điện cũ của bố.
Những chiếc áo khoác ông mặc mười năm không đổi.
Tôi không hiểu.
“Vậy tại sao…”
“Tại sao ông ấy sống nghèo?”
Ông nội Chu cười buồn.
“Vì ông ấy đem gần như toàn bộ tiền cứu Chu thị.”
Luật sư Lương đẩy văn bản về phía tôi.
“Tô tiên sinh được nhận mười tám phần trăm cổ phần.”
Tôi nhìn con số ấy.
Tim đập nặng nề.
Mười tám phần trăm Chu thị hôm nay có giá trị bao nhiêu?
Tôi không dám tính.
Chu Cảnh Hoài lạnh giọng.
“Cổ phần đó đã được mua lại từ lâu.”
Ông nội nhìn anh.
“Đúng.”
Tôi quay sang.
Luật sư Lương lấy tài liệu thứ hai.
“Nhưng có điều kiện.”
Tờ giấy được lật ra.
Điều khoản cuối cùng ghi rõ: quyền mua lại chỉ có hiệu lực sau khi toàn bộ số tiền thanh toán được chuyển đến tài khoản của Tô Quốc Thành.
Luật sư dừng một chút.
“Khoản tiền ấy chưa bao giờ được thanh toán đầy đủ.”
Tôi nghe rõ tiếng Tống Tư Nhu hít vào.
Cảnh Hoài đứng bật dậy.
“Không thể nào.”
“Chính anh biết rõ nhất có thể hay không.”
Tôi nhìn anh.
“Anh biết chuyện này?”
“Vãn Thanh…”
“Anh biết từ bao giờ?”
Anh không trả lời.
Tôi bỗng nhớ cuộc điện thoại tối hôm qua.
“Có thấy thứ gì bố em để lại không?”
Lúc ấy tôi còn tưởng anh chỉ thuận miệng hỏi.
Hóa ra anh sợ chiếc vali.
“Anh biết.”
Tôi cười.
Nụ cười khiến chính tôi cũng thấy lạnh.
“Chu Cảnh Hoài, bố em nằm trong phòng cấp cứu, em gọi anh mười bốn cuộc. Anh biết bố em đang giữ giấy tờ có thể ảnh hưởng đến Chu thị, nhưng anh vẫn từ chối ba trăm tám mươi nghìn tệ tiền phẫu thuật?”
“Chuyện đó không giống như em nghĩ.”
“Vậy giống thế nào?”
Anh siết hàm.
“Mấy tháng nay công ty thiếu dòng tiền.”
“Nhưng anh có tiền mua căn hộ.”
Tống Tư Nhu lập tức cúi đầu.
Tôi quay sang cô ta.
“Căn hộ bao nhiêu?”
Cô ta tái mặt.
“Chị Vãn Thanh…”
“Tôi hỏi căn hộ bao nhiêu?”
“Hơn… chín triệu.”
Tôi bật cười.
Chín triệu tệ.
Bố tôi cần ba trăm tám mươi nghìn.
Bố tôi đã từng dùng phần lớn tài sản cứu Chu thị.
Còn con cháu nhà họ Chu để ông qua đời vì không muốn đưa ra ba trăm tám mươi nghìn.
Tôi nhìn mẹ chồng vừa được gọi tới phòng họp cách đó vài phút.
Bà Chu Tú Lan từ lúc bước vào đã liên tục nói đây chỉ là “hiểu lầm”.
Giờ sắc mặt bà trắng bệch.
Tôi hỏi:
“Mẹ biết chuyện cổ phần không?”
“Vãn Thanh, con đừng nghe người khác kích động.”
“Con hỏi mẹ có biết hay không.”
“Chuyện người lớn năm xưa, mẹ biết một chút.”
Tôi nhắm mắt.
Một chút.
Một chút ấy đủ để bà đứng bên điện thoại nói rằng bố tôi nghèo thì tự chịu.
Một chút ấy đủ để cả nhà họ nhìn tôi như người phụ nữ trèo cao suốt năm năm qua.
Luật sư Lương mở tập hồ sơ thứ ba.
“Đây mới là phần quan trọng.”
Chu Cảnh Hoài lập tức quay đầu.
“Không cần mở.”
Ông nội đập mạnh cây gậy xuống sàn.
“Mở!”
Bên trong là bản sao kê giao dịch của một tài khoản doanh nghiệp.
Trong hai năm gần đây, có nhiều khoản tiền được chuyển từ công ty con của Chu thị sang một doanh nghiệp tên “Khải Minh Tư sản”.
Mỗi khoản không lớn.
Nhưng tổng cộng hơn sáu mươi triệu tệ.
Người đại diện pháp luật của Khải Minh là…
Tống Tư Nhu.
Cô ta lùi lại.
“Không… không liên quan đến tôi. Tôi chỉ đứng tên hộ.”
Tôi nhìn Cảnh Hoài.
Anh không còn biện minh.
Luật sư Lương tiếp tục:
“Ba tháng trước, Tô tiên sinh phát hiện dòng tiền bất thường. Ông ấy đã liên hệ tôi.”
Tôi chết lặng.
“Bố tôi?”
“Ông ấy nghi ngờ có người đang dịch chuyển tài sản Chu thị trước khi một thỏa thuận cổ phần cũ được công khai.”
“Người đó là ai?”
Không ai trả lời.
Tôi tự lật những trang cuối cùng.
Ở trang cuối của bản phê duyệt chuyển tiền có chữ ký điện tử.
Chu Cảnh Hoài.
Tôi nhìn rất lâu.
Anh bước tới.
“Vãn Thanh, nghe anh giải thích.”
Tôi lùi lại.
“Đừng chạm vào tôi.”
“Những khoản tiền này là để đầu tư bên ngoài. Tư Nhu chỉ đứng tên.”
“Vậy căn hộ?”
Anh im lặng.
“Cũng là đầu tư?”
Tống Tư Nhu bất ngờ lên tiếng:
“Căn hộ đó là anh Hoài mua để tiện cho tôi làm việc. Không giống như chị nghĩ.”
Tôi quay sang.
“Cô gọi chồng tôi là ‘anh Hoài’, ở trong căn hộ chín triệu anh ta mua, đeo vòng tay anh ta tặng, đăng ghim cài cà vạt của anh ta lên WeChat… cô muốn tôi nghĩ thế nào?”
Mặt cô ta đỏ lên.
Mẹ chồng tôi chen vào:
“Đủ rồi! Đàn ông làm ăn bên ngoài có vài mối quan hệ thì sao? Cô làm vợ mà suốt ngày chỉ biết chuyện nhà mẹ đẻ—”
“Tú Lan!”
Ông nội Chu quát.
“Bà im miệng.”
Bà cứng người.
Ông nhìn tôi.
“Vãn Thanh, ta có lỗi với bố cô.”
Tôi không muốn nghe câu ấy.
Tôi chỉ muốn quay lại tối hôm đó.
Muốn tìm đủ ba trăm tám mươi nghìn.
Muốn chạy vào phòng cấp cứu và nói với bố rằng tiền có rồi.
Nhưng không ai quay lại được.
Luật sư Lương đặt chiếc USB trước mặt tôi.
“Tô tiên sinh nói nếu ông ấy xảy ra chuyện trước khi gặp được cô, hãy giao thứ này cho cô.”
Tôi cắm USB vào máy tính trong phòng họp.
Chỉ có một tệp video.
Bấm mở.
Khuôn mặt bố hiện ra.
Ông ngồi trong căn nhà cũ, phía sau là cửa sổ nhìn ra con ngõ quen thuộc.
“Vãn Thanh.”
Chỉ hai chữ.
Nước mắt tôi lập tức trào ra.
Lần đầu tiên kể từ khi ông mất, tôi không thể giữ được nữa.
Trong video, bố cười.
“Nếu con xem được đoạn này, có lẽ bố đã không kịp nói trực tiếp.”
Tôi bịt miệng.
“Bố không muốn con biết những chuyện này trước đây. Con lấy Cảnh Hoài vì con thích nó. Nếu bố nói nhà họ Chu từng nợ bố, cuộc hôn nhân của con sẽ không còn thuần túy.”
Ông ho một lúc.
Rồi nhìn thẳng vào máy quay.
“Nhưng gần đây, bố phát hiện Cảnh Hoài đang chuyển tiền khỏi Chu thị.”
Cả phòng không ai động đậy.
“Bố đã nói chuyện với nó.”
Tôi quay sang chồng.
Mặt anh trắng bệch.
Trong video, bố tiếp:
“Nó bảo bố đừng xen vào.”
Một khoảng lặng.
“Bố không muốn phá gia đình con. Nhưng bố càng không muốn một ngày con bị đẩy ra khỏi nhà họ Chu với hai bàn tay trắng.”
Tôi khóc không thành tiếng.
Bố vẫn luôn như vậy.
Cả đời không chịu nói mình có bao nhiêu.
Đến lúc cuối cũng chỉ lo tôi thiệt.
Video sắp kết thúc.
Bố chậm rãi nói:
“Trong vali còn một phong bì trắng. Nếu Cảnh Hoài thật sự làm điều có lỗi với con, con hãy mở.”
Tôi cúi xuống.
Dưới đáy vali có một phong bì trắng nhỏ.
Mẹ chồng tôi bỗng lao tới.
“Không được mở!”
Luật sư Lương lập tức chắn trước mặt bà.
Tôi xé phong bì.
Bên trong chỉ có một tờ giấy.
Một thỏa thuận được công chứng cách đây năm năm.
Ngay trước ngày cưới của tôi.
Nội dung rất ngắn.
Nếu cuộc hôn nhân giữa Tô Vãn Thanh và Chu Cảnh Hoài chấm dứt do lỗi nghiêm trọng từ phía Chu Cảnh Hoài, toàn bộ quyền lợi cổ phần còn lại của Tô Quốc Thành tại Chu thị sẽ được chuyển cho con gái ông.
Tôi đọc đến dòng cuối.
Bên dưới chữ ký của bố…
là chữ ký của một người khác.
Người đã làm chứng cho thỏa thuận.
Chu Cảnh Hoài.
Tôi ngẩng đầu.
“Anh ký?”
Anh khàn giọng:
“Ngày đó anh không nghĩ…”
“Không nghĩ mình sẽ phản bội?”
Anh im lặng.
Tôi gấp tờ giấy lại.
“Hay không nghĩ bố em vẫn còn giữ nó?”
Cảnh Hoài nhìn tôi.
Ánh mắt anh lần đầu không còn lạnh lùng.
“Vãn Thanh, chúng ta về nhà nói chuyện. Anh có thể giải thích hết.”
Tôi lắc đầu.
“Không cần.”
Tôi tháo nhẫn cưới khỏi tay.
Đặt xuống giữa bàn họp.
Tiếng kim loại chạm mặt kính rất nhẹ.
Nhưng cả phòng đều nghe thấy.
“Từ hôm nay, chúng ta chỉ nói chuyện qua luật sư.”
Mẹ chồng tái mặt.
“Cô định ly hôn thật sao?”
Tôi nhìn bà.
“Không.”
Bà vừa thở phào thì tôi nói tiếp:
“Trước khi ly hôn, tôi muốn biết sáu mươi triệu tệ kia đã đi đâu.”
Tôi quay sang Cảnh Hoài.
“Và vì sao bố tôi vừa phát hiện chuyện đó thì anh lại gấp đến mức muốn tìm chiếc vali này.”
Sắc mặt anh thay đổi.
Ngay lúc ấy, luật sư Lương nhận một cuộc điện thoại.
Ông nghe chưa đầy mười giây thì nhìn tôi.
“Cô Tô.”
“Có chuyện gì?”
“Ngân hàng vừa xác nhận tối trước ngày bố cô nhập viện, một tài khoản đứng tên ông đã nhận được một khoản tiền.”
“Bao nhiêu?”
“Ba trăm tám mươi nghìn tệ.”
Tôi đứng chết lặng.
Đúng số tiền phẫu thuật.
“Nhưng…”
Luật sư nhìn thẳng vào Chu Cảnh Hoài.
“Khoản tiền đã bị rút ngược lại chỉ sau bảy phút.”
Tôi nghe tiếng tim mình đập.
“Ai rút?”
Luật sư đáp chậm rãi:
“Người gửi tiền.”
Ông xoay màn hình laptop về phía tôi.
Tên người thực hiện giao dịch hiện rõ.
Chu Cảnh Hoài.
CHƯƠNG 2: BẢY PHÚT TRƯỚC KHI TIỀN BIẾN MẤT
Tôi nhìn tên chồng mình trên màn hình rất lâu.
Không khóc.
Không hét.
Chỉ cảm thấy cả căn phòng như bị ai rút hết không khí.
“Anh từng chuyển tiền cho bố em?”
Cảnh Hoài không trả lời.
“Tôi hỏi anh!”
Giọng tôi bật ra sắc đến mức chính tôi cũng giật mình.
Anh nhắm mắt.
“Có.”
“Rồi anh rút lại?”
“Có.”
Mẹ chồng lập tức đứng dậy.
“Cảnh Hoài!”
Tôi quay sang bà.
Bà cũng kinh ngạc.
Lần này ít nhất vẻ kinh ngạc ấy là thật.
“Vì sao?”
Cảnh Hoài nhìn tôi.
“Bố em gọi anh tối hôm trước.”
“Ông nói gì?”
“Ông bảo đã có đủ bằng chứng về Khải Minh. Ông muốn anh tự thú nhận với hội đồng quản trị.”
Tống Tư Nhu nắm chặt túi xách.
“Anh Hoài…”
“Im đi.”
Anh gắt với cô ta.
Rồi nhìn tôi.
“Anh đã hoảng.”
Tôi nghe mà buồn cười.
“Anh hoảng nên rút tiền chữa bệnh của bố em?”
“Không!”
Anh đập tay xuống bàn.
“Anh không biết hôm sau ông ấy sẽ nhập viện.”
“Nhưng tối hôm đó anh biết ông cần tiền.”
Cảnh Hoài im lặng.
Tôi nhìn màn hình.
Giao dịch lúc 21 giờ 16 phút.
Tiền bị hoàn lại lúc 21 giờ 23.
Bảy phút.
Bảy phút đủ để một người thay đổi ý định.
“Anh gửi tiền vì muốn mua sự im lặng của bố em?”
Cảnh Hoài cúi đầu.
“Ông không nhận.”
“Vậy tại sao tiền quay lại?”
“Anh chủ động thu hồi lệnh chuyển.”
“Vì ông không đồng ý giúp anh?”
Anh không nói.
Tôi hiểu rồi.
Tôi bật cười.
Hóa ra ba trăm tám mươi nghìn tệ không phải tiền chữa bệnh.
Đó từng là cái giá anh định trả cho sự im lặng của bố tôi.
Đến khi bố từ chối, anh rút lại.
Và ngày hôm sau, khi tôi cầu xin đúng số tiền ấy, anh nói:
“Không có.”
Tôi nhìn người đàn ông từng ngủ bên cạnh tôi suốt năm năm.
Đột nhiên thấy xa lạ.
Ông nội Chu đập cây gậy xuống đất.
“Đồ hồ đồ!”
Cảnh Hoài quay sang.
“Ông nội, công ty lúc đó cần tiền.”
“Công ty cần tiền nên cháu chuyển sáu mươi triệu ra ngoài?”
“Cháu muốn mở một quỹ đầu tư riêng.”
“Bằng tiền Chu thị?”
“Sau này cháu sẽ hoàn lại.”
Ông nội cười lạnh.
“Đó chính là câu mà những kẻ làm sai luôn nói.”
Tống Tư Nhu bất ngờ bật khóc.
“Chủ tịch, chuyện này không hoàn toàn do anh Hoài. Công ty Khải Minh là do tôi đề nghị thành lập.”
Tôi quay sang cô ta.
“Cô đang nhận thay?”
“Không.”
Cô hít sâu.
“Chị Vãn Thanh, chị ghét tôi cũng được. Nhưng có chuyện chị không biết.”
Cảnh Hoài lập tức quát:
“Tư Nhu!”
Cô ta nhìn anh, nước mắt rơi xuống.
“Anh còn định giấu đến bao giờ?”
Tôi lạnh giọng:
“Nói.”
Cô ta mở điện thoại.
Đưa cho tôi một bức ảnh.
Trong ảnh là giấy đặt cọc căn hộ cao cấp bên bờ sông Tiền Đường.
Tên người mua không phải Tống Tư Nhu.
Mà là Chu Tú Lan.
Mẹ chồng tôi giật lấy điện thoại.
“Cô làm gì vậy?”
Tư Nhu lùi lại.
“Dì Chu, chính dì bảo cháu đứng tên công ty Khải Minh. Chính dì nói chuyển tài sản ra ngoài trước, đợi Cảnh Hoài nắm quyền hoàn toàn thì chuyển lại.”
Tôi nhìn bà.
Mẹ chồng run lên.
“Con bé này nói bậy!”
“Cháu có tin nhắn.”
“Câm miệng!”
“Đủ rồi!”
Ông nội Chu đứng bật dậy.
Tôi chưa từng thấy một gia đình nào tan ra nhanh đến vậy.
Mới vài ngày trước, họ còn cùng nhau nhìn tôi như một người ngoài.
Bây giờ, từng người đang kéo bí mật của người còn lại ra để tự cứu mình.
Luật sư Lương nhận điện thoại của Tống Tư Nhu.
Tin nhắn WeChat hiện rõ.
Chu Tú Lan từng viết:
“Trước khi ông già chuyển giao quyền biểu quyết, phải tách một phần tiền ra. Sau này Cảnh Hoài mới không bị ai khống chế.”
Một tin khác:
“Chuyện của Tô Quốc Thành phải xử lý sớm. Ông ta mà đem giấy cổ phần ra thì phiền.”
Tôi đọc đến đó.
Ngón tay lạnh ngắt.
“Xử lý sớm là gì?”
Mẹ chồng bật lên:
“Chỉ là nói chuyện!”
“Tôi hỏi bà.”
Bà nhìn tôi.
Trong mắt không còn chút khinh thường nào.
Chỉ còn sợ.
“Ta chỉ bảo Cảnh Hoài lấy lại tài liệu.”
“Bằng cách nào?”
“Thương lượng.”
“Bố tôi nhập viện ngay sau đó.”
“Không liên quan đến ta!”
Tôi nhìn bà thật lâu.
Tôi tin điều đó.
Ít nhất cho đến lúc này, chưa có bằng chứng cho thấy họ gây ra bệnh tình của bố.
Nhưng có một sự thật không thể thay đổi.
Khi ông cần giúp đỡ nhất, họ đã lựa chọn mặc kệ.
Và lựa chọn ấy đủ để tôi không bao giờ tha thứ.
Luật sư Lương đóng laptop.
“Cô Tô, việc chúng ta cần làm bây giờ là bảo toàn tài sản và bằng chứng.”
Ông nội Chu gật đầu.
“Lập tức đình chỉ chức vụ của Cảnh Hoài.”
“Ông nội!”
“Cháu không còn tư cách điều hành công ty cho đến khi việc chuyển tiền được làm rõ.”
Cảnh Hoài nhìn ông, rồi nhìn tôi.
“Vãn Thanh, em muốn nhìn anh mất hết sao?”
Câu hỏi ấy khiến tôi sửng sốt.
“Anh nghĩ chuyện này là do em?”
“Anh biết anh sai với bố em. Nhưng chúng ta là vợ chồng.”
“Tối bố em mất, chúng ta có còn là vợ chồng không?”
Anh cứng người.
Tôi bước tới.
“Lúc em ngồi ngoài phòng cấp cứu, anh đang xem căn hộ với Tống Tư Nhu.”
“Anh và cô ấy…”
“Có quan hệ hay không bây giờ không còn quan trọng.”
Tôi nói rất chậm.
“Quan trọng là khi em gọi anh cứu bố, anh đã chọn giữ tiền cho cuộc sống khác của anh.”
Môi anh động đậy.
Không nói được gì.
Chiều hôm đó, luật sư Lương cùng tôi tới ngân hàng.
Bố để lại nhiều thứ hơn tôi từng nghĩ.
Không chỉ hồ sơ cổ phần.
Ông còn lưu bản sao hàng loạt giao dịch, thư điện tử, biên bản họp.
Có lẽ từ khi phát hiện sự bất thường, ông đã âm thầm chuẩn bị.
Trong quyển sổ bìa xanh, trang cuối cùng có một dòng chữ.
“Người nghèo nhất không phải người không có tiền, mà là người vì tiền mà quên mất mình từng là ai.”
Tôi ngồi trong xe rất lâu sau khi đọc xong.
Tối đó, tôi về căn nhà cũ của bố.
Không về biệt thự họ Chu.
Căn bếp vẫn còn chiếc bát ông thường dùng.
Trên tủ lạnh còn tờ giấy ông viết:
“Vãn Thanh thích cá Tây Hồ chua ngọt, cuối tuần mua cá.”
Tôi ôm tờ giấy, cuối cùng khóc đến không thở nổi.
Tôi cứ nghĩ mình sẽ hận Cảnh Hoài nhất.
Nhưng lúc ấy người tôi hận nhất lại là chính mình.
Năm năm qua, mỗi lần bố hỏi:
“Nhà chồng có tốt với con không?”
Tôi đều nói:
“Rất tốt.”
Mỗi lần ông muốn đưa tiền, tôi đều từ chối.
“Bố giữ mà dưỡng già. Nhà Cảnh Hoài không thiếu.”
Không thiếu.
Đúng vậy.
Họ có tiền mua căn hộ chín triệu.
Nhưng thiếu ba trăm tám mươi nghìn cứu một người.
Sáng hôm sau, Cảnh Hoài đứng trước cửa nhà bố.
Anh không vào.
Chỉ đặt một túi giấy xuống.
“Anh mua cháo.”
“Tôi không ăn.”
“Vãn Thanh…”
“Anh còn muốn gì?”
“Anh đã ký đơn từ chức tạm thời.”
“Tôi biết.”
“Khải Minh sẽ hoàn tiền.”
“Tôi cũng biết.”
“Căn hộ sẽ bán.”
Tôi nhìn anh.
“Anh vẫn chưa hiểu.”
Anh im lặng.
“Tôi không cần căn hộ của anh.”
“Anh biết.”
“Cũng không cần anh quỳ xuống xin lỗi.”
Sắc mặt anh trắng đi.
“Vậy em muốn gì?”
“Tôi muốn ly hôn.”
Anh nhắm mắt.
“Cho anh một cơ hội.”
“Tôi đã cho anh mười ba cuộc gọi.”
Anh khựng lại.
“Đến cuộc thứ mười bốn anh mới bắt máy.”
Tôi đóng cửa.
Ba ngày sau, đơn ly hôn được nộp.
Cũng trong ngày đó, luật sư Lương gọi cho tôi.
“Cô Tô, chúng tôi vừa kiểm tra quyền sở hữu thực tế của công ty Khải Minh.”
“Có vấn đề?”
“Có.”
“Tống Tư Nhu không phải người hưởng lợi cuối cùng.”
Tôi siết điện thoại.
“Vậy là ai?”
Luật sư im lặng hai giây.
“Một người tên Lâm Gia Dịch.”
“Tôi không biết người đó.”
“Nhưng bố cô biết.”
“Ý ông là sao?”
“Trong quyển sổ của ông Tô có tên này xuất hiện mười bảy lần.”
Tôi lập tức mở quyển sổ.
Ở nhiều trang, bố chỉ viết ba chữ:
Lâm Gia Dịch.
Bên cạnh là những con số.
Tôi lật đến trang cuối cùng có tên ông ta.
Một dòng chữ khiến tôi lạnh sống lưng.
“Gia Dịch chưa chết.”
Tôi ngồi chết lặng.
Luật sư Lương nói tiếp qua điện thoại:
“Cô Tô, Lâm Gia Dịch chính là người từng cùng bố cô góp vốn cứu Chu thị mười tám năm trước.”
“Vậy tại sao mọi người nói ông ấy đã chết?”
“Đó chính là vấn đề.”
Ông dừng lại.
“Và sáng nay, người này vừa gửi thư tới tập đoàn.”
“Từ đâu?”
“Thượng Hải.”
“Nội dung gì?”
Luật sư hạ giọng.
“Ông ta yêu cầu Chu thị hoàn trả toàn bộ tài sản từng thuộc về Tô Quốc Thành.”
Tôi siết chặt quyển sổ.
“Ông ấy dựa vào đâu?”
“Ông ấy nói…”
Giọng luật sư trầm xuống.
“Ông ấy mới là người giữ bản hợp đồng gốc.”
CHƯƠNG 3: NGƯỜI BỐ TỪNG CỨU ĐÃ TRỞ LẠI
Ba ngày sau, Lâm Gia Dịch xuất hiện tại Hàng Châu.
Ông khoảng ngoài sáu mươi, tóc bạc gần hết, mặc áo khoác xám đơn giản.
Không giống một doanh nhân.
Cũng không giống người vừa gửi một lá thư khiến cả hội đồng quản trị Chu thị mất ngủ ba đêm.
Cuộc gặp diễn ra trong phòng họp riêng tại trụ sở tập đoàn.
Ông nội Chu vừa thấy Gia Dịch đã đứng dậy.
Hai người nhìn nhau rất lâu.
Cuối cùng, ông nội Chu nói:
“Ông còn sống.”
Gia Dịch cười nhạt.
“Ông có vẻ thất vọng.”
“Không.”
“Vậy sao năm đó không tìm tôi?”
Không khí trong phòng lập tức căng lên.
Tôi ngồi bên cạnh luật sư Lương.
Cảnh Hoài bị đình chỉ nhưng vẫn có mặt với tư cách cổ đông.
Mẹ chồng không được tham dự.
Tống Tư Nhu cũng không.
Gia Dịch đặt một chiếc cặp tài liệu lên bàn.
“Tôi không tới để ôn chuyện cũ.”
Ông lấy ra bản hợp đồng đã ngả màu.
“Đây là thỏa thuận gốc.”
Luật sư Lương kiểm tra gần hai mươi phút.
Sau đó gật đầu với tôi.
“Con dấu, chữ ký và mã công chứng đều phù hợp hồ sơ năm đó.”
Gia Dịch nhìn tôi.
“Cô giống bố.”
Tôi hỏi ngay:
“Ông và bố tôi có quan hệ gì?”
“Bạn.”
Ông cười buồn.
“Có lẽ là người bạn ngu ngốc nhất của ông ấy.”
Tôi không hiểu.
Gia Dịch kể rằng mười tám năm trước, chính ông và bố tôi đã cùng đầu tư vào Chu thị.
Tổng cộng hai người nắm hai mươi sáu phần trăm cổ phần.
Nhưng chỉ có tên bố tôi xuất hiện công khai.
“Tại sao?”
“Vì lúc đó tôi đang vướng tranh chấp nợ.”
Gia Dịch nói.
“Quốc Thành đứng tên giúp tôi.”
Ông nội Chu cúi đầu.
“Sau này Gia Dịch rời Trung Quốc vài năm. Chúng tôi nhận tin ông ấy gặp tai nạn ở Đông Nam Á.”
“Tin đó do ai đưa?”
“Người đại diện của ông ấy.”
Gia Dịch bật cười.
“Người đại diện đó sau này trở thành phó tổng giám đốc Chu thị.”
Tôi bắt đầu hiểu.
“Ông bị lừa?”
“Đúng.”
Sau một vụ tranh chấp làm ăn ở nước ngoài, Gia Dịch mất liên lạc nhiều tháng.
Khi quay lại, phần tài sản đứng tên mình đã biến mất.
Ông nghi ngờ có người lợi dụng lúc ông vắng mặt để sửa hồ sơ.
Nhưng ông không có đủ bằng chứng.
“Quốc Thành biết chuyện.”
“Bố tôi tại sao không nói?”
“Vì ông ấy đã hứa với tôi.”
Gia Dịch nhìn tôi.
“Ông ấy muốn đợi đến lúc có đủ chứng cứ.”
Tôi nhớ đến chiếc vali.
“Vậy thời gian gần đây bố tìm được?”
“Đúng.”
Gia Dịch lấy điện thoại.
Mở một đoạn ghi âm.
Giọng bố tôi vang lên.
“Gia Dịch, dòng tiền bắt đầu chạy lại rồi. Chúng đang dùng một công ty mới.”
Gia Dịch hỏi:
“Khải Minh?”
“Ừ.”
“Người đứng sau?”
Bố tôi im lặng vài giây.
“Chưa chắc.”
Tôi nhìn Cảnh Hoài.
Anh cũng đang nghe.
Đoạn ghi âm tiếp tục.
Gia Dịch hỏi:
“Có phải con rể ông?”
Bố tôi thở dài.
“Cảnh Hoài tham gia, nhưng tôi cảm giác nó không phải người khởi đầu.”
Cảnh Hoài ngẩng phắt đầu.
Tôi quay sang.
“Anh biết chuyện này?”
Anh lắc đầu.
Gia Dịch tắt ghi âm.
“Đây là cuộc gọi cuối cùng tôi nói chuyện với bố cô.”
“Ông ấy nghi ai?”
“Không nói.”
Tôi mở quyển sổ.
Những con số bố viết cạnh tên Gia Dịch bỗng có ý nghĩa khác.
Đó không phải số tiền.
Mà là ngày tháng.
Luật sư Lương kiểm tra.
“Mỗi ngày ghi ở đây đều trùng với một đợt chuyển tiền khỏi Chu thị.”
Tôi lật tiếp.
Ở trang giữa có một ký hiệu lặp lại.
“M.H.”
Tôi hỏi:
“Đây là ai?”
Cảnh Hoài đột nhiên nói:
“Có thể là Mạnh Hạo.”
Ông nội Chu nhìn anh.
“Chú Mạnh?”
“Mạnh Hạo từng là phó tổng giám đốc phụ trách tài chính.”
Gia Dịch lạnh lùng:
“Cũng là người đại diện từng báo tôi đã chết.”
Cả căn phòng im phăng phắc.
Luật sư lập tức yêu cầu bộ phận pháp chế kiểm tra hồ sơ.
Chưa đầy một giờ sau, câu trả lời có.
Mạnh Hạo nghỉ khỏi Chu thị sáu năm trước.
Nhưng…
con gái ông ta là Mạnh Uyển.
Tôi chưa từng nghe cái tên này.
Cảnh Hoài lại thay đổi sắc mặt.
“Khải Minh…”
Anh cầm lấy hồ sơ công ty.
“Khải Minh được đăng ký qua một văn phòng dịch vụ doanh nghiệp. Người phụ trách hồ sơ khi đó là Mạnh Uyển.”
Gia Dịch nhìn anh.
“Anh chuyển sáu mươi triệu vào công ty mà không biết ai đứng sau?”
Cảnh Hoài cứng giọng.
“Tư Nhu giới thiệu cơ hội đầu tư. Tôi nghĩ đó chỉ là công ty trung gian.”
Tôi nhìn anh.
“Anh dùng tiền tập đoàn đầu tư vào một công ty trung gian đứng tên trợ lý của mình?”
Anh cúi đầu.
Không còn lời nào biện hộ.
Sai lầm của anh vẫn là sai lầm.
Dù có người phía sau thao túng, anh vẫn vì tham vọng mà tự bước vào.
Ba ngày tiếp theo, Chu thị mở cuộc kiểm toán nội bộ toàn diện.
Các giao dịch được lần ngược.
Một mạng lưới công ty liên quan dần hiện ra.
Khải Minh chỉ là một mắt xích.
Phần lớn tiền cuối cùng được chuyển tới doanh nghiệp do Mạnh Uyển kiểm soát.
Mục đích của họ rất đơn giản.
Rút tài sản khỏi Chu thị trước khi những thỏa thuận cổ phần cũ bị khui lại.
Tống Tư Nhu bị lợi dụng làm người đứng tên.
Nhưng cô ta cũng không vô tội.
Cô ta biết tiền đến từ Chu thị.
Biết Cảnh Hoài đã có gia đình.
Biết căn hộ chín triệu tệ được mua bằng nguồn tiền có vấn đề.
Chỉ là lòng tham khiến cô ta giả vờ không biết.
Mẹ chồng tôi cũng vậy.
Bà tin rằng chỉ cần Cảnh Hoài nắm quyền thì mọi thứ đều đáng làm.
Cuối cùng, khi sự việc được bàn giao cho cơ quan chức năng và kiểm toán độc lập, bà ngồi trong phòng khách biệt thự nhà họ Chu, mặt già đi cả chục tuổi.
Tôi tới lấy đồ cá nhân.
Bà nhìn tôi.
“Vãn Thanh.”
Tôi dừng lại.
“Có chuyện gì?”
Bà cúi đầu.
Một lúc rất lâu.
“Ngày bố cô mất… câu ta nói…”
Tôi chờ.
“Tôi sai.”
Chỉ ba chữ.
Ngày trước, tôi từng nghĩ nếu một ngày người phụ nữ này xin lỗi, tôi sẽ thấy hả hê.
Nhưng không.
Tôi chỉ thấy mệt.
“Tôi nghe thấy rồi.”
“Con không thể tha thứ?”
Tôi nhìn bà.
“Bà xin lỗi vì bây giờ bà cần tôi tha thứ, hay vì bà thật sự thấy thương bố tôi?”
Bà không trả lời.
Tôi hiểu.
Tôi kéo vali ra khỏi nhà.
Cảnh Hoài đứng ngoài sân.
Anh gầy đi rõ rệt.
“Anh giúp em.”
“Không cần.”
Anh vẫn cầm lấy chiếc vali.
Lần này tôi không giằng lại.
Chúng tôi đi đến cổng.
Năm năm hôn nhân gói gọn trong vài bước chân.
Anh nói:
“Phiên xử ly hôn tuần sau.”
“Ừ.”
“Anh sẽ không tranh chấp.”
Tôi nhìn anh.
“Cảm ơn.”
Anh cười buồn.
“Em nói cảm ơn nghe còn đau hơn mắng anh.”
Tôi không nói.
“Vãn Thanh.”
“Hửm?”
“Nếu hôm đó anh đưa tiền…”
Tôi lập tức ngắt lời.
“Đừng hỏi.”
Anh đứng lại.
“Vì không ai biết bố có qua khỏi hay không.”
Tôi nhìn anh.
“Em không hận anh vì chắc chắn anh khiến bố mất.”
“Em hận anh vì lúc có thể lựa chọn, anh đã lựa chọn bỏ mặc.”
Mắt anh đỏ lên.
“Anh hiểu.”
“Bây giờ hiểu đã muộn.”
Tôi lấy vali.
Bước đi.
Một tháng sau, kết quả kiểm toán sơ bộ được công bố.
Phần cổ phần của bố được xác định vẫn còn hiệu lực một phần rất lớn do giao dịch mua lại năm xưa không hoàn tất đúng điều khoản.
Sau khi xử lý phần sở hữu liên quan đến Lâm Gia Dịch, tôi trở thành một trong những cổ đông cá nhân lớn của Chu thị.
Ngày luật sư đưa giấy xác nhận, tôi nhìn con số rất lâu.
Tôi không vui.
Chỉ nghĩ đến bố.
Người đàn ông sống trong căn nhà cũ, đi xe đạp điện, sáng nào cũng dậy lúc năm giờ nấu nước dùng.
Ông có thể đã sống rất khác.
Nhưng ông chọn một cuộc sống giản dị.
Gia Dịch từng hỏi tôi:
“Cô định làm gì với số cổ phần?”
Tôi nói:
“Bán một phần.”
“Vì sao?”
“Tôi không muốn cả đời sống trong câu chuyện của Chu thị.”
“Phần còn lại?”
Tôi nhìn ra Tây Hồ.
“Giữ.”
“Để kiếm tiền?”
Tôi lắc đầu.
“Để họ nhớ có một người tên Tô Quốc Thành.”
Số tiền từ phần cổ phần đầu tiên tôi bán được, tôi lập một quỹ hỗ trợ bệnh nhân cấp cứu gặp khó khăn tài chính tại Hàng Châu.
Không lấy tên tôi.
Tôi đặt tên:
Quốc Thành.
Ngày ký giấy thành lập quỹ, luật sư Lương hỏi:
“Cô Tô, tại sao cô không dùng tên đầy đủ?”
Tôi cười.
“Bố tôi không thích nổi tiếng.”
Ông cũng cười.
“Nhưng có lẽ ông ấy sẽ thích việc này.”
Tôi nhìn qua cửa kính.
Mùa thu Hàng Châu đã tới.
Những hàng cây bên đường bắt đầu đổi màu.
Tôi từng nghĩ trả thù nghĩa là nhìn người làm mình tổn thương mất hết.
Nhưng sau cùng tôi mới hiểu.
Cách tốt nhất để thắng họ không phải là sống mãi trong hận thù.
Mà là lấy thứ họ từng coi thường nhất…
để làm điều họ không bao giờ làm được.
Ba tháng sau, tôi ghé lại căn nhà cũ của bố.
Trong lúc dọn tủ, tôi tìm thấy một chiếc hộp gỗ nhỏ.
Bên trong có ảnh cưới của tôi.
Phía sau ảnh, bố viết:
“Vãn Thanh lấy chồng rồi, mong con vui.”
Chỉ một câu đơn giản.
Tôi ngồi xuống sàn.
Lần này nước mắt rơi rất nhẹ.
“Bố.”
Tôi thì thầm.
“Con ly hôn rồi.”
Căn phòng yên tĩnh.
Tôi lại cười.
“Nhưng con ổn.”
Ngoài ngõ vang lên tiếng rao của người bán hạt dẻ rang.
Tôi cất tấm ảnh vào chiếc vali.
Ngay lúc chuẩn bị đóng nắp, tôi phát hiện dưới lớp lót da có một khe nhỏ.
Tôi luồn tay vào.
Một chiếc chìa khóa rơi ra.
Bên cạnh nó là một mảnh giấy bố viết tay.
“Vãn Thanh, nếu con đã đi đến bước này, hãy tới ngân hàng Trung Quốc chi nhánh Tây Hồ. Hộp số 117.”
Tôi ngẩn người.
Bố vẫn còn để lại thứ khác?
Chiều hôm ấy, luật sư Lương đi cùng tôi tới ngân hàng.
Nhân viên kiểm tra giấy tờ rồi đưa chúng tôi vào phòng riêng.
Hộp số 117 được kéo ra.
Tôi dùng chìa khóa.
“Tách.”
Bên trong chỉ có một cuốn sổ tiết kiệm cũ và một lá thư.
Tôi mở thư.
Nét chữ của bố.
“Vãn Thanh,
nếu con đọc được thư này, chắc con đã biết phần lớn chuyện năm xưa.
Tiền và cổ phần bố để lại không phải để con thắng ai.
Bố chỉ muốn con có quyền lựa chọn.
Bố từng nghèo.
Từng giàu.
Sau cùng bố thấy chẳng có gì quý bằng việc một người có thể tự quyết định cuộc đời mình mà không cần cúi đầu trước người khác.
Nếu hôn nhân tốt, hãy sống tử tế.
Nếu không tốt, đừng ở lại chỉ vì tiền.
Nếu người khác coi thường con, đừng cố chứng minh bằng lời.
Hãy sống tốt hơn.
Thế là đủ.”
Tôi đọc đi đọc lại.
Bên dưới còn một dòng.
“Trong sổ tiết kiệm là ba trăm tám mươi nghìn tệ. Bố vốn để dành phòng khi con cần.”
Tôi khựng lại.
Ba trăm tám mươi nghìn.
Đúng bằng số tiền phẫu thuật.
Tôi ôm lá thư vào ngực.
Nước mắt rơi xuống.
Bố đã để dành tiền cho tôi.
Nhưng đến lúc cần cứu chính mình, ông vẫn không động vào.
Có lẽ ông nghĩ sẽ xoay xở được.
Có lẽ bệnh đến quá nhanh.
Có lẽ ông vẫn muốn giữ số tiền ấy cho con gái.
Tôi sẽ không bao giờ biết.
Tôi đứng rất lâu trong căn phòng nhỏ của ngân hàng.
Cuối cùng, tôi nói với luật sư:
“Chuyển số tiền này vào quỹ Quốc Thành.”
Luật sư nhìn tôi.
“Toàn bộ?”
“Toàn bộ.”
“Cô chắc chứ?”
Tôi gật đầu.
“Bố giữ nó để cứu tôi.”
Tôi lau nước mắt.
“Bây giờ để nó cứu người khác.”
Một năm sau.
Quỹ Quốc Thành tài trợ ca cấp cứu thứ một trăm.
Tôi tới bệnh viện ký giấy hỗ trợ.
Người mẹ trẻ của bệnh nhân nắm tay tôi liên tục cúi đầu.
“Cảm ơn cô, thật sự cảm ơn cô.”
Tôi lắc đầu.
“Đừng cảm ơn tôi.”
Tôi nhìn qua cửa sổ bệnh viện.
Ngoài kia, Hàng Châu vừa lên đèn.
“Có một ông lão bán mì từng để lại số tiền này.”
“Ông ấy là ai?”
Tôi mỉm cười.
“Bố tôi.”
Đêm đó, tôi đi bộ một mình dọc Tây Hồ.
Điện thoại rung.
Một tin nhắn từ Cảnh Hoài.
“Anh nghe nói quỹ vừa hỗ trợ ca thứ một trăm. Chúc mừng em.”
Tôi nhìn vài giây.
Không trả lời.
Rồi khóa màn hình.
Gió từ mặt hồ thổi qua.
Tôi bỗng nhớ đêm bố mất.
23 giờ 47 phút.
Ngày đó tôi từng nghĩ cuộc đời mình cũng kết thúc cùng tiếng máy kéo dài trong phòng cấp cứu.
Nhưng hóa ra không phải.
Có những mất mát khiến một phần con người ta chết đi.
Cũng có những mất mát buộc phần còn lại phải sống mạnh mẽ hơn.
Tôi nhìn những ánh đèn phản chiếu trên mặt nước.
Trong lòng nói rất khẽ:
“Bố, con không cần họ trả lại cho con một gia đình nữa.”
“Con tự có thể xây lại cuộc đời mình.”
Lần đầu tiên sau rất lâu, tôi cảm thấy bình yên.
Và chiếc vali cũ của bố vẫn nằm trong căn nhà gần Tây Hồ.
Tôi không thay khóa.
Cũng không sửa lớp da đã bong.
Bởi mỗi lần nhìn nó, tôi đều nhớ một điều:
Thứ bố để lại cho tôi chưa bao giờ chỉ là cổ phần hay tiền bạc.
Mà là quyền được ngẩng đầu bước ra khỏi nơi không còn trân trọng mình.