#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1: NGƯỜI ĐEO NHẪN CƯỚI CỦA CHỒNG TÔI
Tôi phóng lớn bức ảnh đến mức màn hình nổi từng hạt nhiễu.
Người đàn ông trong ảnh cúi đầu trước quầy công chứng, tay phải đặt lên tập hồ sơ. Ngón áp út của anh ta đeo một chiếc nhẫn bạc có đường khắc nhỏ chạy vòng quanh.
Tôi nhận ra nó ngay lập tức.
Bởi chính tôi đã đặt làm cặp nhẫn ấy ở Thượng Hải năm chúng tôi kết hôn.
Tôi ngẩng lên nhìn Chu Cảnh Hoài.
“Nhẫn cưới của anh đâu?”
Sắc mặt anh thay đổi.
Theo phản xạ, bàn tay trái lập tức co lại.
Trống không.
Tôi bật cười.
Không phải vì buồn cười.
Mà bởi tôi đột nhiên hiểu vì sao người đàn ông trong ảnh lại đeo chiếc nhẫn ấy.
“Anh đưa nhẫn cho người này?”
“Vãn Thanh, em đừng suy diễn.”
“Vậy anh trả lời đi.”
Tôi đưa màn hình điện thoại sát trước mặt anh.
“Người này là ai?”
Cảnh Hoài nhìn bức ảnh, môi mím chặt.
Anh không trả lời.
Chỉ một khoảnh khắc im lặng đó thôi đã đủ khiến trái tim tôi chìm xuống.
Tôi đã sống với người đàn ông này bốn năm.
Tôi biết lúc nào anh tức giận.
Biết lúc nào anh khó chịu.
Và càng biết rõ dáng vẻ của anh khi đang che giấu điều gì đó.
Tôi nhặt tập giấy dưới đất, nhét lại vào phong bì.
Cảnh Hoài lập tức bước lên.
“Đưa cho anh.”
“Tại sao?”
“Đó là giấy tờ của gia đình anh.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Trên đó có chữ ký giả tên tôi.”
Anh khựng lại.
Tôi nói từng chữ:
“Chu Cảnh Hoài, từ lúc nào chuyện giả chữ ký của vợ lại trở thành chuyện riêng của gia đình anh?”
Anh hạ giọng:
“Không ai muốn hại em cả.”
Tôi suýt bật cười lần nữa.
“Thay khóa nhà tôi, chuyển đồ tôi xuống tầng hầm, lấy giấy chứng nhận bất động sản, giả chữ ký của tôi rồi đưa một người đàn ông khác đến văn phòng công chứng…”
Tôi giơ chiếc phong bì lên.
“Anh gọi đây là không muốn hại tôi?”
“Chỉ là làm trước một số thủ tục.”
“Thủ tục gì?”
Cảnh Hoài quay mặt đi.
“Chuyện này về nhà nói.”
“Nhà nào?”
Tôi hỏi.
Anh sững người.
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Căn hộ tầng 26 mà mẹ anh vừa nói đã cho chị gái anh ấy à?”
Sắc mặt Cảnh Hoài càng khó coi.
Đúng lúc ấy, tiếng giày cao gót vang lên ngoài hành lang tầng hầm.
Mạn Lệ và mẹ chồng tôi xuất hiện.
Vừa thấy phong bì trong tay tôi, bà Lưu Tú Cầm gần như lao tới.
“Ai cho con động vào thứ đó?”
Tôi lùi một bước.
“Thứ gì mà mẹ căng thẳng thế?”
“Đó không phải đồ của con.”
“Nhưng có tên con.”
Bà nghẹn lại.
Mạn Lệ nhìn sang Cảnh Hoài.
“Em không lấy lại à?”
Một câu nói rất nhỏ.
Nhưng tôi nghe rõ.
Tôi nhìn từng người.
Ba người.
Một người là chồng.
Một người là mẹ chồng.
Một người là chị chồng.
Ba năm qua, tôi đã ngồi cùng họ trong mọi bữa cơm đoàn viên.
Tết Nguyên đán, tôi mua quà cho mẹ chồng.
Con trai Mạn Lệ nhập viện, chính tôi chạy từ Thượng Hải về Hàng Châu trong đêm.
Cảnh Hoài mở công ty tư vấn nhỏ, hai năm đầu không có lãi, tiền sinh hoạt gần như đều từ lương của tôi.
Vậy mà ba tháng tôi đi Nam Kinh…
Họ đã biến tôi thành người ngoài.
Mẹ chồng hạ giọng:
“Vãn Thanh, chuyện đã đến mức này thì mẹ nói thẳng. Chị con bây giờ cần căn nhà. Con với Cảnh Hoài còn có thể mua căn khác.”
“Bằng tiền nào?”
Bà cau mày.
“Con kiếm được nhiều như vậy, đừng giả nghèo.”
Tôi gật đầu.
“À.”
Tôi chỉ lên trần tầng hầm.
“Vậy căn hộ phía trên không phải vì tôi cần hay không cần. Mà vì mọi người thấy tôi có khả năng kiếm căn khác nên có thể lấy căn này?”
“Đừng nói chữ ‘lấy’ khó nghe như vậy!”
Bà Lưu lập tức cao giọng.
“Người một nhà cả!”
“Người một nhà?”
Tôi quay sang Cảnh Hoài.
“Anh cũng nghĩ vậy?”
Anh thở dài đầy mệt mỏi.
“Vãn Thanh, chị anh vừa ly hôn, còn phải nuôi Tiểu Vũ. Em nhường chị một căn nhà, sau này anh bù cho em.”
“Bù bằng gì?”
“Anh sẽ cố gắng kiếm tiền.”
Tôi nhìn anh.
“Bốn năm nay anh nói câu đó bao nhiêu lần rồi?”
Mặt anh đỏ lên.
“Em có cần phải sỉ nhục anh ở đây không?”
“Em đang hỏi.”
“Một căn nhà thôi mà!”
Anh bất ngờ quát.
Âm thanh vang dội trong tầng hầm.
“Em nhất định phải vì tiền mà làm cả nhà không yên sao?”
Tôi im lặng.
Thì ra cuối cùng…
người tham lam lại là tôi.
Tôi cất phong bì vào vali.
“Được.”
Mạn Lệ nhíu mày.
“Được gì?”
“Tối nay tôi không tranh luận nữa.”
Mẹ chồng lập tức dịu giọng:
“Thế mới đúng. Vợ chồng với nhau—”
“Nhưng phong bì này tôi giữ.”
Bà lập tức biến sắc.
“Không được!”
Tôi kéo vali đi.
Cảnh Hoài chặn trước mặt.
“Vãn Thanh.”
“Tránh ra.”
“Đưa giấy cho anh.”
“Tôi nói tránh ra.”
Hai chúng tôi nhìn nhau.
Cuối cùng anh hạ giọng, gần như nghiến răng:
“Em muốn làm chuyện này lớn đến mức nào?”
Tôi bỗng thấy lạnh sống lưng.
Không phải vì lời đe dọa.
Mà bởi câu hỏi ấy chứng minh anh hiểu rất rõ những gì họ làm có vấn đề.
Tôi lấy điện thoại, bật ghi âm trước mặt anh.
“Anh hỏi lại đi.”
Cảnh Hoài lập tức im bặt.
Mẹ chồng kéo tay anh.
“Thôi! Cho nó đi.”
Tôi kéo vali rời khỏi tầng hầm.
Đêm ấy tôi thuê một phòng ở khách sạn gần Tiền Giang Tân Thành.
Gần mười một giờ, số điện thoại lạ lại gọi.
Lần này tôi bắt máy.
“Alo?”
Một giọng phụ nữ vang lên.
“Cô Tô?”
“Cô là ai?”
“Tôi họ Hạ, Hạ Ninh. Tôi làm việc tại văn phòng công chứng Thượng Thành.”
Tôi lập tức ngồi thẳng dậy.
“Tin nhắn là cô gửi?”
“Đúng.”
“Tại sao cô biết số tôi?”
Đầu dây bên kia im lặng hai giây.
“Ba tuần trước có người đến làm hồ sơ ủy quyền liên quan căn hộ của cô. Tôi là người tiếp nhận ban đầu.”
Tay tôi siết chặt điện thoại.
“Người đàn ông trong ảnh là ai?”
“Cô không biết?”
“Không.”
Hạ Ninh thở ra.
“Anh ta tự xưng là Chu Cảnh Hoài.”
Máu trong người tôi như lạnh đi.
“Tôi không hiểu.”
“Họ mang giấy tờ khá đầy đủ. Bản sao căn cước, giấy đăng ký kết hôn, thông tin bất động sản.”
“Nhưng người đó không phải chồng tôi.”
“Chúng tôi cũng phát hiện.”
Tôi sững người.
Hạ Ninh nói tiếp:
“Khi đối chiếu nhận diện, khuôn mặt không khớp hồ sơ. Sau đó người đàn ông kia nói mình chỉ đến ‘hỏi thủ tục’. Nhưng bộ giấy tờ đã có sẵn bản dự thảo ủy quyền đứng tên cô.”
“Ủy quyền việc gì?”
Giọng cô ấy trầm xuống.
“Xử lý phần quyền lợi của cô đối với căn hộ.”
Tôi không nói được gì.
“Cụ thể hơn?”
“Nếu văn bản có hiệu lực, người được ủy quyền có thể phối hợp thực hiện thủ tục chuyển phần sở hữu.”
“Cho Chu Mạn Lệ?”
“Trong bản dự thảo… đúng vậy.”
Tôi nhắm mắt.
Đến lúc này, mọi thứ đã quá rõ ràng.
Mạn Lệ không phải chỉ đến ở tạm.
Họ đã chuẩn bị từ trước khi tôi trở về.
“Còn chữ ký của tôi?”
“Chúng tôi không xác nhận.”
“Vậy tại sao hồ sơ đó lại ở tầng hầm nhà tôi?”
“Có thể họ mang bản nháp về.”
Hạ Ninh ngừng một chút.
“Cô Tô, tôi liên hệ vì hôm qua có người gọi lại hỏi nếu bổ sung video xác nhận thì hồ sơ có thể tiếp tục không.”
Tim tôi đập mạnh.
“Ai gọi?”
“Tôi không tiện xác nhận qua điện thoại.”
“Ngày mai tôi đến được không?”
“Được.”
Sáng hôm sau, tôi đến văn phòng công chứng.
Hạ Ninh khoảng hơn ba mươi tuổi, tóc cắt ngang vai, nói chuyện rất thận trọng.
Cô ấy không đưa cho tôi tài liệu nội bộ, nhưng xác nhận một việc.
Người đi cùng mẹ chồng và Mạn Lệ hôm đó tên Tôn Kiến Thành.
Là em họ của mẹ chồng tôi.
Tôi từng gặp anh ta một lần trong tiệc cưới.
Một người cao gần bằng Cảnh Hoài.
Dáng người cũng tương tự.
Khi tôi bước ra khỏi tòa nhà, điện thoại vang lên.
Cảnh Hoài.
Tôi bắt máy.
“Em đang ở đâu?”
“Có việc.”
“Mẹ nhập viện vì em rồi.”
Tôi đứng bên đường nhìn dòng xe trên phố Khánh Xuân.
“Bệnh gì?”
“Cao huyết áp.”
“Có bác sĩ chăm sóc thì tốt.”
“Vãn Thanh!”
Anh quát.
“Em phải đẩy mọi chuyện đến mức này sao?”
Tôi bình thản hỏi:
“Tôn Kiến Thành là ai?”
Đầu dây bên kia lập tức im bặt.
Tôi nói tiếp:
“Có cần tôi hỏi thêm chiếc nhẫn cưới của anh vì sao lại ở trên tay anh ta không?”
“…”
“Hay giấy căn cước của anh tại sao anh ta có?”
“Vãn Thanh, nghe anh giải thích.”
Tôi bật cười.
“Cuối cùng cũng chịu giải thích rồi?”
Giọng anh dịu xuống.
“Anh chỉ muốn giúp chị anh ổn định một thời gian. Mẹ nóng vội nên nghĩ ra cách đó. Anh không định thật sự làm gì tổn hại đến em.”
“Tôn Kiến Thành đeo nhẫn của anh.”
“Là mẹ bảo…”
“Căn cước?”
“…Anh đưa.”
“Giấy đăng ký kết hôn?”
Cảnh Hoài không nói.
Tôi hiểu.
Tất cả đều do anh đưa.
Tôi cúp máy.
Buổi chiều, tôi đến ngân hàng lấy sao kê những khoản thanh toán mua nhà và trả vay.
Sau đó liên hệ với luật sư Tần Nhược Hà, bạn đại học của tôi hiện làm tại một hãng luật ở Hàng Châu.
Nhược Hà đọc xong hồ sơ, câu đầu tiên là:
“Cậu đừng ký gì hết.”
“Tớ biết.”
“Và đừng báo cho họ biết cậu đã giữ được những bằng chứng nào.”
Tôi nhìn cô ấy.
“Có nghiêm trọng không?”
Nhược Hà gõ tay lên bản dự thảo.
“Nghiêm trọng hay không còn tùy họ đã làm đến đâu. Nhưng chuyện quan trọng nhất là căn hộ chưa thể tự nhiên trở thành của Chu Mạn Lệ chỉ bằng một câu ‘mẹ đã cho chị rồi’.”
Tôi bật cười nhạt.
“Bà ấy nói như thể nhà là một túi rau.”
Nhược Hà lật tập sao kê.
“Khoản đặt cọc 1,8 triệu tệ bố cậu chuyển trực tiếp?”
“Ừ.”
“Có giấy tờ gì kèm theo?”
Tôi định trả lời không.
Nhưng bất chợt nhớ tới một chuyện.
Ngày mua nhà bốn năm trước, bố tôi từng bắt tôi ký một bản giấy.
Tôi khi ấy còn cười:
“Bố, con lấy chồng chứ có đầu tư dự án đâu.”
Ông chỉ nói:
“Giấy tờ rõ ràng thì tình cảm mới đỡ khó xử.”
Tôi lập tức gọi cho bố.
Hai mươi phút sau, ông gửi tới một tấm ảnh.
Tôi phóng lớn.
Trên đầu giấy có hàng chữ:
Thỏa thuận khoản tiền mua nhà.
Bên dưới là chữ ký của bố tôi.
Của tôi.
Và một chữ ký khác.
Chu Cảnh Hoài.
Trong đó ghi rõ 1,8 triệu tệ là khoản tiền bố tôi giao riêng cho tôi để mua phần quyền lợi bất động sản; nếu căn hộ bị chuyển nhượng, tặng cho hoặc thay đổi quyền lợi mà không có sự đồng ý bằng văn bản của tôi, khoản tiền phải được hoàn trả trước.
Nhược Hà đọc xong, nhìn tôi.
“Cậu còn thứ này mà không nhớ?”
Tôi chưa kịp trả lời, điện thoại đã báo tin nhắn.
Mẹ chồng gửi một bức ảnh.
Một tờ giấy đặt trên bàn ăn căn hộ tầng 26.
Phía cuối đã có chữ ký của Chu Cảnh Hoài và Chu Mạn Lệ.
Bà nhắn:
“Tối nay về ký đi. Ký xong thì chuyện nhà mình coi như kết thúc.”
Tôi phóng lớn tiêu đề.
Thỏa thuận tự nguyện chuyển quyền lợi căn hộ.
Phần người chuyển nhượng…
ghi tên tôi.
Tôi nhìn Nhược Hà.
Cô ấy cũng nhìn tôi.
Rồi chậm rãi nói:
“Vãn Thanh.”
“Ừ?”
“Họ không biết cậu vừa tìm thấy bản thỏa thuận 1,8 triệu đúng không?”
Tôi lắc đầu.
Khóe môi Nhược Hà cong lên.
“Vậy thì tối nay…”
“Cậu cứ về.”
CHƯƠNG 2: BỮA CƠM GIA ĐÌNH CUỐI CÙNG
Tối đó, lần đầu tiên sau ba tháng, tôi bước lại vào căn hộ tầng 26.
Khóa mới.
Mật mã mới.
Ngay cả chuông cửa cũng đã đổi tên tài khoản thành “Chu Mạn Lệ”.
Cửa vừa mở, mẹ chồng tôi đã nói:
“Cuối cùng cũng chịu về.”
Tôi không đáp.
Tôi bước vào.
Mạn Lệ đang ngồi trên sofa, con trai chị xem hoạt hình bên cạnh.
Trên bàn trà đặt sẵn tập giấy.
Một cây bút.
Và ba tách trà Long Tỉnh.
Cảnh Hoài đứng cạnh cửa sổ.
Anh nhìn tôi, vẻ mặt mệt mỏi như thể chính anh mới là nạn nhân của chuyện này.
“Ngồi xuống đi.”
Tôi kéo ghế.
Mẹ chồng nói:
“Hôm nay mọi người nói cho rõ. Không cãi nhau nữa.”
Tôi gật đầu.
“Được.”
Bà có vẻ bất ngờ vì tôi hợp tác.
Mạn Lệ lập tức đẩy tập giấy sang.
“Chị chỉ ở đây vài năm. Sau này Tiểu Vũ lớn hơn, nếu chị mua được nhà khác thì sẽ tính tiếp.”
Tôi cúi xuống đọc.
“Nhưng giấy này ghi chuyển quyền lợi.”
“Chỉ là thủ tục.”
Lại câu đó.
Tôi ngẩng lên.
“Thủ tục gì mà phải chuyển quyền?”
Mẹ chồng cau mày.
“Luật lệ rắc rối. Người một nhà thì quan tâm chữ nghĩa làm gì.”
Tôi cười.
“Vậy mẹ ký chuyển nhà của mẹ cho con đi. Người một nhà mà.”
Bà đập bàn.
“Con nói kiểu gì thế?”
“Con chỉ học cách nói của mẹ.”
“Đó là nhà dưỡng già của mẹ!”
“Còn căn này là nhà cưới của con.”
Không khí lập tức cứng lại.
Cảnh Hoài lên tiếng:
“Vãn Thanh, thôi được rồi.”
Tôi quay sang anh.
“Anh gọi em về để ký giấy. Vậy ít nhất cho em hỏi tại sao chị anh nhất định phải sở hữu căn này?”
Mạn Lệ đáp ngay:
“Chị vừa ly hôn.”
“Ly hôn thì cần chỗ ở, không nhất thiết cần sang tên.”
Chị im lặng.
Tôi nhìn sang Cảnh Hoài.
Anh tránh mắt.
Tôi biết.
Còn chuyện khác.
Tôi tiếp tục:
“Ba tháng trước mẹ nói chị ở tạm.”
Mẹ chồng nói:
“Ban đầu là như vậy.”
“Sau đó?”
“Sau đó thấy căn nhà phù hợp với Tiểu Vũ.”
“Thì quyết định lấy luôn?”
“Con nói chuyện khó nghe quá!”
Bà Lưu bắt đầu cao giọng.
“Mạn Lệ là chị của Cảnh Hoài! Em ruột nó gặp khó khăn chẳng lẽ nó khoanh tay?”
Tôi nhìn chồng.
“Anh nghĩ sao?”
Anh thở dài.
“Anh đã nói rồi. Sau này anh sẽ bù.”
“Từ thu nhập hiện tại của anh?”
Mặt anh lập tức sa xuống.
“Em đừng nhắc chuyện tiền mãi được không?”
Tôi bật cười.
“Lạ thật.”
“Mọi người đang muốn lấy một căn hộ hơn bốn triệu tệ nhưng lại trách em nói về tiền.”
Mạn Lệ đứng phắt dậy.
“Em có ý gì?”
“Không có gì.”
“Em nghĩ chị tham nhà em?”
“Chị đang mặc đồ ngủ của tôi.”
Mặt chị đỏ lên.
Tôi chỉ quanh phòng.
“Dùng đồ của tôi. Dọn ảnh cưới của tôi. Chuyển đồ tôi xuống tầng hầm. Thay khóa. Rồi nói mẹ đã cho căn nhà này cho chị.”
Tôi nhìn chị.
“Nếu đó không gọi là muốn căn nhà này, chị muốn tôi gọi nó là gì?”
“Đủ rồi!”
Cảnh Hoài đập tay xuống bàn.
Con trai Mạn Lệ giật mình.
Chị lập tức đưa thằng bé vào phòng.
Mẹ chồng trách:
“Con bé cứ phải làm cả nhà náo loạn mới chịu.”
Tôi không trả lời.
Tôi chỉ hỏi:
“Tại sao phải vội sang tên?”
Không ai nói.
Tôi lấy điện thoại đặt lên bàn.
“Vậy để tôi đoán.”
Cảnh Hoài nhìn tôi cảnh giác.
“Em muốn nói gì?”
“Chị Mạn Lệ đang tranh quyền nuôi Tiểu Vũ?”
Gương mặt chị thay đổi.
Tôi biết mình đoán đúng một phần.
Trước khi đến đây, Nhược Hà đã giúp tôi tìm hiểu những thông tin công khai liên quan vụ ly hôn.
Mạn Lệ và chồng cũ vẫn chưa giải quyết dứt điểm tranh chấp tài sản và quyền chăm sóc con.
Có một nơi ở ổn định tại Hàng Châu đương nhiên có lợi cho chị.
Nhưng tôi chưa nghĩ đó là tất cả.
Tôi nói:
“Có nhà đứng tên sẽ giúp chị chứng minh điều kiện sinh sống ổn định.”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Biết vậy thì càng nên giúp chị!”
“Giúp bằng cách giả chữ ký tôi?”
Phòng khách im phăng phắc.
Mạn Lệ quay sang Cảnh Hoài.
Mẹ chồng biến sắc.
Cảnh Hoài nói nhanh:
“Chưa có giấy nào có hiệu lực cả.”
“Anh thừa nhận có?”
“Anh nói là chưa có hiệu lực!”
Tôi tựa lưng vào ghế.
“Cảnh Hoài, anh đưa căn cước cho Tôn Kiến Thành?”
Anh nắm chặt tay.
“Có.”
“Giấy đăng ký kết hôn?”
“…Có.”
“Nhẫn cưới?”
Anh không trả lời.
Tôi hỏi lại.
“Có không?”
“Có!”
Anh bất ngờ gắt lên.
“Mẹ nói cần nó để người ta tin! Anh không nghĩ chuyện sẽ thành thế này!”
Tôi nhìn anh.
“Vậy anh nghĩ nó sẽ thành thế nào?”
Anh nghẹn lời.
Mẹ chồng lập tức chen vào:
“Ý tưởng là của mẹ. Đừng trách Cảnh Hoài.”
Tôi quay sang bà.
“Vậy chữ ký của con ai ký?”
Bà im lặng.
“Mẹ?”
“…”
“Mạn Lệ?”
Chị quay mặt đi.
Tôi hiểu rồi.
Tôi cười rất nhẹ.
“Thì ra là chị.”
Mạn Lệ quay phắt lại.
“Chị chỉ ký thử!”
“Ký thử tên tôi?”
“Luật sư bảo cần xem mẫu!”
“Luật sư nào?”
Chị lập tức im bặt.
Cảnh Hoài nóng nảy:
“Vãn Thanh, chuyện chưa thành thì thôi đi. Bây giờ em ký thỏa thuận chính thức, mọi chuyện đều hợp lệ.”
Tôi nhìn anh như nhìn một người xa lạ.
“Anh có nghe chính anh vừa nói gì không?”
“Anh đang tìm cách giải quyết.”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Anh đang tìm cách biến một việc sai thành đúng bằng chữ ký của em.”
Mặt anh tái đi.
Tôi cầm tập giấy lên.
Mẹ chồng tưởng tôi đã dao động, lập tức dịu giọng.
“Con ký đi. Sau này mẹ sẽ nhớ phần tình cảm này.”
Tôi lật đến trang cuối.
“Sau khi ký, phần căn hộ của con chuyển cho chị Mạn Lệ không có bồi thường?”
Bà gật đầu.
“Người nhà mà nói bồi thường làm gì?”
“Khoản vay ngân hàng thì sao?”
Cảnh Hoài nói:
“Anh lo.”
“Anh?”
“Ừ.”
“Thu nhập công ty anh sáu tháng nay chưa tới ba trăm nghìn tệ, anh lo bằng gì?”
Anh đứng bật dậy.
“Em điều tra anh?”
“Em là vợ anh.”
Tôi nhìn anh.
“Hay đúng hơn, đến sáng nay vẫn còn nghĩ mình là vợ anh.”
Câu nói khiến căn phòng yên hẳn.
Cảnh Hoài nhìn tôi.
“Ý em là gì?”
Tôi không trả lời ngay.
Thực ra chiều nay, tôi đã phát hiện thêm một chuyện.
Khoảng tám tháng trước, Cảnh Hoài vay riêng một khoản lớn để góp vốn vào một dự án chuỗi nhà hàng ở Ninh Ba.
Dự án thất bại.
Khoản nợ chưa trả hết.
Một phần tiền anh dùng…
đến từ khoản vay cá nhân đứng tên Mạn Lệ.
Đó mới là lý do chị ta cần căn hộ.
Nếu có được phần quyền lợi căn hộ của tôi, chị vừa có tài sản ổn định trong vụ ly hôn, vừa có thể giải quyết áp lực tài chính giữa hai chị em.
Một mũi tên trúng hai đích.
Chỉ có một người phải mất tất cả.
Tôi.
Tôi hỏi:
“Anh nợ chị Mạn Lệ bao nhiêu?”
Cảnh Hoài đứng chết lặng.
Mẹ chồng lập tức hỏi:
“Con nghe ai nói linh tinh?”
Tôi nhìn Mạn Lệ.
“1,25 triệu tệ?”
Mặt chị trắng bệch.
Thế là đủ.
Cảnh Hoài bước về phía tôi.
“Ai nói cho em?”
“Quan trọng sao?”
“Vãn Thanh!”
“Anh lấy 1,25 triệu của chị để đầu tư?”
“Anh sẽ trả!”
“Bằng căn hộ của em?”
“Không phải!”
Tôi đập tập giấy xuống bàn.
“Vậy cái này là gì?”
Anh không nói được nữa.
Mạn Lệ bất ngờ bật khóc.
“Chị cũng không còn cách nào!”
Tôi nhìn chị.
“Không còn cách nào nên lấy nhà tôi?”
“Cảnh Hoài nợ chị tiền. Chồng cũ của chị đang đòi chia tài sản. Tiểu Vũ còn phải đi học. Chị có thể làm gì?”
“Tôi không biết.”
Giọng tôi bình tĩnh đến lạ.
“Nhưng đó không phải lý do chị giả chữ ký tôi.”
Mẹ chồng quát:
“Chúng ta đều là phụ nữ, sao con tuyệt tình vậy?”
Tôi quay sang bà.
“Ba tháng trước mẹ cũng nói câu này.”
Bà khựng lại.
“Con nhớ rất rõ.”
Tôi nói.
“‘Vãn Thanh, con cũng là phụ nữ, hãy cho chị con một nơi ở tạm.’”
Tôi nhìn căn phòng bị thay đổi hoàn toàn.
“Con đã đồng ý.”
“Nhưng mọi người lại dùng lòng tốt đó để đẩy con ra khỏi chính căn nhà của mình.”
Không ai nói.
Tôi đặt bút xuống.
“Giấy này, con không ký.”
Mẹ chồng bật dậy.
“Con dám?”
Tôi nhìn bà.
“Đây là tài sản liên quan trực tiếp đến con. Tại sao con không dám?”
Bà chỉ tay vào tôi.
“Vậy con muốn Cảnh Hoài chọn giữa vợ và mẹ chị nó?”
Tôi mỉm cười.
“Không cần.”
Tôi lấy từ túi một tập giấy khác.
Đặt xuống bàn.
Chu Cảnh Hoài nhìn tiêu đề rồi sắc mặt lập tức thay đổi.
Thỏa thuận khoản tiền mua nhà – 1.800.000 tệ.
Tôi nói:
“Bốn năm trước, bố con chuyển 1,8 triệu tệ làm tiền đặt cọc.”
Mẹ chồng cứng người.
“Trong thỏa thuận có chữ ký của Cảnh Hoài.”
Tôi lật trang cuối.
“Điều số sáu: nếu tự ý chuyển nhượng hoặc tặng cho quyền lợi căn hộ mà không có sự đồng ý của con, khoản tiền này phải được hoàn trả trước.”
Mạn Lệ nhìn em trai.
“Em đã ký cái này?”
Cảnh Hoài lắp bắp:
“Lúc đó… anh không đọc kỹ.”
Tôi cười.
“Anh luôn không đọc kỹ những thứ bất lợi cho mình.”
Mẹ chồng kéo tập giấy lại.
“Cho dù thế thì sao? Đây là chuyện bốn năm trước!”
“Tòa án không quan tâm mẹ thấy nó cũ hay mới.”
Sắc mặt bà lập tức trắng đi.
Tôi đứng dậy.
“Và còn một việc.”
Cảnh Hoài nhìn tôi.
Tôi nói:
“Sáng nay tôi đã yêu cầu luật sư gửi văn bản bảo lưu quyền lợi liên quan căn hộ.”
“Em làm gì?”
“Không ai có thể tiếp tục hồ sơ chuyển quyền nếu không có tôi.”
Anh lao tới.
“Vãn Thanh!”
Tôi lùi lại.
“Còn nữa.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Ngày mai luật sư của tôi sẽ làm việc về chữ ký giả.”
Mẹ chồng lập tức mất bình tĩnh.
“Chuyện nhà đóng cửa bảo nhau! Con kéo người ngoài vào làm gì?”
Tôi nhìn bà.
“Lúc đưa Tôn Kiến Thành giả làm chồng con đến văn phòng công chứng…”
“Không phải mẹ đã kéo người ngoài vào trước sao?”
Bà cứng họng.
Tôi kéo vali.
Cảnh Hoài giữ tay tôi.
“Em đi đâu?”
Tôi nhìn bàn tay anh đang nắm cổ tay mình.
“Buông ra.”
Anh không buông.
“Chúng ta nói chuyện riêng.”
“Không còn gì để nói.”
“Anh là chồng em!”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Sau đó chậm rãi nói:
“Chính vì anh là chồng tôi…”
“Cho nên chuyện anh làm mới khiến tôi không thể quay lại.”
Tay anh tự động buông xuống.
Tôi đi đến cửa.
Phía sau, mẹ chồng bất ngờ hét:
“Nếu bước ra khỏi đây thì đừng quay lại!”
Tôi dừng chân.
Ba giây.
Rồi quay đầu nhìn bà.
“Yên tâm.”
“Tôi không định quay lại với tư cách con dâu nữa.”
Cánh cửa đóng lại sau lưng tôi.
Nhưng khi thang máy vừa xuống đến tầng mười tám, điện thoại bỗng rung.
Là bố tôi.
Giọng ông rất nghiêm trọng:
“Vãn Thanh, bố vừa kiểm tra lại hồ sơ cũ.”
“Có chuyện gì vậy bố?”
“Bản thỏa thuận 1,8 triệu không phải giấy duy nhất.”
Tôi khựng lại.
“Còn gì nữa?”
“Ngày mua nhà, Cảnh Hoài từng ký một phụ lục khác.”
“Phụ lục gì?”
Bố tôi im lặng vài giây.
Rồi nói:
“Nếu hai đứa ly hôn vì một bên tự ý xử lý căn hộ…”
“Phần tiền bố đưa không chỉ phải hoàn trả.”
“Cảnh Hoài còn đồng ý từ bỏ yêu cầu đối với phần giá trị tăng thêm tương ứng.”
Tôi đứng bất động trong thang máy.
Bốn năm trước, có lẽ Cảnh Hoài đã ký mà chẳng buồn đọc.
Bốn năm sau…
chính chữ ký của anh ta sắp trở thành thứ giữ tôi lại khỏi mất tất cả.
CHƯƠNG 3: NGƯỜI BỊ ĐẨY RA KHỎI NHÀ CUỐI CÙNG KHÔNG PHẢI TÔI
Ba tuần sau, Chu Cảnh Hoài đứng trước cửa văn phòng luật sư của tôi.
Anh gầy đi trông thấy.
Chiếc áo sơ mi nhăn nhúm.
Mắt đỏ vì thiếu ngủ.
“Anh muốn gặp Vãn Thanh.”
Lễ tân hỏi:
“Anh có hẹn không?”
“Tôi là chồng cô ấy.”
Từ bên trong, tôi nghe rõ từng chữ.
Nhược Hà nhìn tôi.
“Gặp không?”
Tôi đóng tập hồ sơ.
“Gặp.”
Cảnh Hoài bước vào.
Vừa thấy tôi, anh đặt một túi giấy lên bàn.
Bên trong là nhẫn cưới.
Chìa khóa cũ.
Và chiếc khung ảnh cưới đã bị Mạn Lệ tháo xuống.
Anh nói:
“Anh mang trả em.”
Tôi nhìn túi đồ.
“Anh còn giữ những thứ này làm gì?”
Anh ngồi xuống.
“Chị anh đã chuyển đi.”
Tôi hơi bất ngờ.
“Đi đâu?”
“Thuê căn hộ ở Củng Thự.”
“Ồ.”
“Mẹ cũng về nhà mình rồi.”
Tôi không trả lời.
Cảnh Hoài nhìn tôi hồi lâu.
“Em thắng rồi.”
Tôi cau mày.
“Anh nghĩ đây là cuộc thi?”
Anh cười chua chát.
“Căn hộ vẫn ở đó. Chị anh không lấy được. Hồ sơ công chứng dừng. Tôn Kiến Thành bị gọi lên giải trình. Em còn muốn gì nữa?”
Tôi nhìn anh.
Một tháng trước, có lẽ câu nói ấy sẽ khiến tôi đau.
Bây giờ chỉ thấy xa lạ.
“Cảnh Hoài.”
“Ừ?”
“Anh vẫn chưa hiểu vấn đề.”
Anh im lặng.
“Tôi chưa từng muốn thắng chị anh.”
“Tôi cũng chưa từng muốn mẹ anh thua.”
“Tôi chỉ muốn khi trở về sau ba tháng công tác, chìa khóa của mình vẫn mở được cửa nhà.”
Giọng anh nhỏ xuống.
“Anh xin lỗi.”
Đây là lần đầu tiên.
Sau tất cả…
anh nói ba chữ đó.
Tôi nhìn anh.
“Anh xin lỗi chuyện nào?”
Anh không trả lời.
“Xin lỗi vì đưa căn cước cho Tôn Kiến Thành?”
“…”
“Xin lỗi vì đưa nhẫn cưới cho anh ta?”
“…”
“Xin lỗi vì để chị anh giả chữ ký tôi?”
“…”
“Hay xin lỗi vì khi tôi phát hiện tất cả, câu đầu tiên anh nói là ‘một căn nhà thôi’?”
Mắt anh đỏ lên.
“Anh lúc đó bị mẹ ép.”
Tôi bật cười rất khẽ.
Lại là mẹ.
Bốn năm hôn nhân, mỗi lần có chuyện, anh đều có một lý do.
Mẹ muốn.
Chị khó khăn.
Công ty bận.
Khách hàng ép.
Anh không nghĩ nhiều.
Anh không đọc kỹ.
Anh không có ý.
Nhưng cuối cùng người phải chịu hậu quả của tất cả những lần “không nghĩ nhiều” đó luôn là tôi.
Anh nói:
“Mẹ đã lớn tuổi rồi.”
“Tôi biết.”
“Bà chỉ thương chị anh.”
“Tôi cũng biết.”
“Chị anh vừa ly hôn, tâm lý không ổn định.”
“Tôi biết.”
“Vậy em có thể…”
Anh ngập ngừng.
Tôi nhìn anh.
“Có thể gì?”
“Không tiếp tục chuyện chữ ký nữa được không?”
Tôi im lặng vài giây.
Hóa ra anh đến đây không phải để xin lỗi tôi.
Anh đến để cứu mẹ và chị.
Tôi cúi xuống, bật cười.
Cảnh Hoài lập tức nói:
“Anh không có ý bênh họ.”
“Anh đang bênh.”
“Anh chỉ muốn gia đình còn đường lui.”
“Còn tôi?”
Anh khựng lại.
“Tôi có đường lui không?”
Tôi hỏi.
“Nếu hồ sơ hôm đó qua được, nếu nhân viên công chứng không nghi ngờ, nếu tôi không tìm thấy phong bì…”
Tôi nhìn anh.
“Anh đã bao giờ nghĩ ba tháng sau tôi trở về sẽ đi đâu chưa?”
Cảnh Hoài cúi đầu.
Một lúc lâu anh mới nói:
“Anh nghĩ em có thể ở căn hộ công ty tại Nam Kinh.”
Tôi chết lặng.
Vậy là anh đã nghĩ.
Không phải chưa từng nghĩ.
Anh đã tính sẵn chỗ tôi sẽ ở sau khi căn hộ này không còn thuộc về tôi.
Chỉ là nơi đó không phải nhà.
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu.
Đột nhiên mọi tiếc nuối biến mất.
“Cảm ơn anh.”
Anh ngẩng lên.
“Vì gì?”
“Vì câu vừa rồi.”
Tôi lấy một tập giấy trong ngăn kéo.
Đẩy sang.
Cảnh Hoài nhìn tiêu đề.
Gương mặt cứng lại.
Đơn đề nghị ly hôn.
“Vãn Thanh…”
“Tôi đã chuẩn bị.”
“Em thật sự muốn ly hôn?”
“Tôi đã muốn từ tối hôm ở tầng hầm.”
Anh lập tức đứng lên.
“Chỉ vì căn nhà?”
Tôi nhìn anh không chớp mắt.
“Đến bây giờ anh vẫn nghĩ là vì căn nhà.”
Anh cứng người.
Tôi nói:
“Căn nhà chỉ là thứ giúp tôi nhìn rõ cuộc hôn nhân.”
“Nếu một ngày tôi mất việc, mẹ anh có thể quyết định tiền tiết kiệm của tôi thuộc về chị anh không?”
“Nếu bố mẹ tôi cần tôi chăm sóc, anh có bảo họ là gánh nặng không?”
“Nếu sau này chúng ta có con, anh có tiếp tục nói ‘nhường chị một chút thì sao’ mỗi lần lợi ích của con mình va vào lợi ích nhà anh?”
Cảnh Hoài không nói được câu nào.
Tôi đẩy giấy về phía anh.
“Chúng ta dừng ở đây.”
Anh ngồi xuống.
Hai tay ôm đầu.
Một lúc lâu sau anh hỏi:
“Nếu anh không ký?”
Nhược Hà đang ngồi phía cuối bàn lập tức nói:
“Anh Chu, cô Tô đã chuẩn bị phương án pháp lý tiếp theo. Việc anh không đồng ý không có nghĩa mọi thứ sẽ dừng lại.”
Anh nhìn cô ấy.
Sau đó nhìn tôi.
“Em đã tính hết rồi?”
“Tôi buộc phải tính.”
“Vì người nhà anh đã tính trước tôi ba tháng.”
Anh không nói nữa.
Một tuần sau, mẹ chồng tìm đến công ty tôi.
Bà đứng ngay sảnh tầng một.
Vừa nhìn thấy tôi đã lao tới.
“Vãn Thanh!”
Đồng nghiệp xung quanh quay lại.
Tôi bước tới.
“Mẹ…”
Tôi dừng một chút.
Sau đó sửa lại.
“Dì Lưu.”
Gương mặt bà cứng đờ.
“Con gọi mẹ là gì?”
“Chúng ta đang giải quyết ly hôn. Con nghĩ gọi vậy phù hợp hơn.”
Mắt bà đỏ lên.
“Bốn năm làm mẹ con mà bây giờ con tuyệt tình vậy sao?”
Tôi nhìn bà.
“Tôi không muốn nói chuyện này ở công ty.”
“Vậy con rút đơn đi!”
Mọi người bắt đầu nhìn sang.
Tôi hạ giọng:
“Có gì chúng ta sang quán trà bên cạnh.”
Hai mươi phút sau, bà Lưu ngồi trước mặt tôi.
Không còn vẻ kiêu ngạo của tối hôm đó.
Bà lấy khăn giấy lau mắt.
“Mạn Lệ mất việc rồi.”
Tôi không nói.
“Chồng cũ của nó biết chuyện căn hộ, bây giờ càng làm khó.”
“Đó là chuyện giữa họ.”
“Tiểu Vũ vô tội.”
“Tôi chưa bao giờ trách đứa bé.”
“Vậy con bỏ qua cho mẹ nó được không?”
Tôi nhìn bà.
“Dì Lưu.”
Bà lập tức cau mày khi nghe cách gọi.
Tôi tiếp tục:
“Nếu hôm đó tôi ký giấy, người mất nhà là tôi.”
Bà im lặng.
“Khi đó dì có nói với Mạn Lệ rằng Vãn Thanh vô tội không?”
Bà không trả lời.
“Không.”
Tôi tự trả lời.
“Bởi lúc đó dì nghĩ tôi có thể kiếm thêm căn khác.”
Bà cúi đầu.
Một lúc sau bà nói:
“Mẹ sai.”
Đây cũng là lần đầu tiên.
“Nhưng Cảnh Hoài thật lòng thương con.”
Tôi lắc đầu.
“Có thể.”
“Nhưng anh ấy thương gia đình mình nhiều hơn.”
Bà nắm tay tôi.
Tôi nhẹ nhàng rút ra.
“Vãn Thanh, căn hộ trả lại cho con. Mạn Lệ cũng chuyển rồi. Mẹ không cần gì nữa.”
Tôi nhìn bà.
“Dì vẫn nghĩ tôi ly hôn để lấy lại căn hộ sao?”
Bà sững người.
Tôi mỉm cười.
“Căn hộ vốn chưa từng được dì cho tôi.”
“Nó đã là của tôi từ đầu.”
Bà không nói thêm được.
Hai tháng sau, thủ tục tài sản bước vào giai đoạn thương lượng cuối.
Khoản 1,8 triệu của bố tôi cùng phụ lục cũ trở thành vấn đề Cảnh Hoài không thể phớt lờ.
Sau khi cân nhắc khoản vay, phần đóng góp mua nhà, lịch sử thanh toán và những thỏa thuận trước đó, anh chấp nhận phương án hòa giải.
Tôi giữ căn hộ.
Đổi lại, tôi thanh toán cho anh phần giá trị được xác định theo thỏa thuận hai bên sau khi trừ các nghĩa vụ liên quan.
Không ai “mất trắng”.
Nhưng cũng không ai còn có thể nói:
“Mẹ đã cho nhà này cho chị rồi.”
Ngày hoàn tất thủ tục, tôi trở lại tầng 26.
Lần này thợ khóa đi cùng.
Anh ta hỏi:
“Chị muốn đổi mật mã thành gì?”
Tôi suy nghĩ.
Sau đó nói:
“Đổi toàn bộ hệ thống mới.”
“Không dùng khóa cũ nữa?”
“Không.”
Anh ta cười.
“Khóa cũ vẫn hoạt động mà.”
Tôi nhìn cánh cửa.
“Nhưng tôi không muốn dùng nữa.”
Nửa tiếng sau, cánh cửa mở.
Căn hộ trống trải hơn tôi nhớ.
Mạn Lệ đã mang đồ đi.
Bức tường giữa phòng khách còn vết sáng hình chữ nhật nơi ảnh cưới từng treo.
Tôi đứng trước đó rất lâu.
Bốn năm.
Thì ra một cuộc hôn nhân cũng chỉ để lại một khoảng tường lệch màu như vậy.
Điện thoại rung.
Tin nhắn của Cảnh Hoài.
“Anh vừa ký xong. Sau này em chăm sóc bản thân.”
Tôi đọc.
Không trả lời.
Một phút sau, anh gửi tiếp.
“Vãn Thanh, anh vẫn muốn hỏi một câu.”
“Nếu hôm đó mẹ không đổi khóa, chúng ta có đi đến bước này không?”
Tôi nhìn dòng chữ rất lâu.
Cuối cùng gõ:
“Không phải vì ổ khóa.”
Tôi dừng lại.
Rồi viết tiếp:
“Mà vì lúc em đứng ngoài cửa, anh đã chọn người giữ chìa khóa không phải em.”
Tin nhắn hiển thị đã đọc.
Không còn hồi âm.
Tôi đặt điện thoại xuống.
Sau đó xuống tầng hầm.
Hai thùng đồ của tôi vẫn còn trong kho.
Album cưới nằm trên cùng.
Tôi mở ra.
Trang đầu là ảnh ngày cưới ở Hàng Châu.
Cảnh Hoài khi ấy cười rất vui.
Mẹ chồng đứng bên cạnh.
Mạn Lệ còn khoác tay tôi gọi:
“Em dâu.”
Tôi nhìn vài giây.
Rồi đóng lại.
Không xé.
Không vứt.
Tôi chỉ cất nó vào một chiếc thùng khác.
Có những thứ không cần phá hủy.
Chỉ cần không mang theo vào cuộc đời mới.
Khi tôi kéo thùng ra ngoài, người quản lý tòa nhà chạy tới.
“Cô Tô.”
“Có chuyện gì?”
Ông đưa tôi một phong bì.
“Thứ này hôm trước tìm thấy sau tủ kỹ thuật. Không biết có phải của cô không.”
Tôi nhận lấy.
Phong bì đã cũ.
Bên ngoài ghi tên:
Tô Vãn Thanh.
Nét chữ tôi nhận ra.
Là chữ của Chu Cảnh Hoài.
Tôi cau mày.
“Cái này có từ khi nào?”
“Không rõ. Có lẽ lúc chuyển đồ xuống đây bị rơi.”
Tôi mở ra.
Bên trong không phải giấy nhà.
Không phải hợp đồng.
Mà là một bản in giao dịch ngân hàng từ tám tháng trước.
Người chuyển tiền:
Chu Cảnh Hoài.
Người nhận:
Một tài khoản tên Trình Tuyết Nghi.
Số tiền:
680.000 tệ.
Nội dung chuyển khoản chỉ có bốn chữ:
“Theo thỏa thuận.”
Tôi đứng bất động.
Tên này tôi chưa từng nghe.
Tôi lấy điện thoại chụp lại.
Đúng lúc ấy, một ký ức bất chợt hiện lên.
Tám tháng trước, Cảnh Hoài từng nói công ty thiếu vốn.
Anh bảo đã vay Mạn Lệ 1,25 triệu.
Nhưng nếu vậy…
680.000 tệ chuyển cho Trình Tuyết Nghi là tiền gì?
Tôi mở danh bạ, gọi cho Nhược Hà.
Cô ấy bắt máy.
“Lại chuyện gì?”
Tôi nhìn tờ giao dịch trong tay.
“Tớ vừa tìm được một thứ.”
“Liên quan căn hộ?”
“Tớ chưa biết.”
Tôi đọc tên cho cô ấy.
Đầu dây bên kia bỗng im lặng.
“Nhược Hà?”
“Vãn Thanh.”
Giọng cô ấy thay đổi.
“Cậu chắc người nhận tên Trình Tuyết Nghi?”
“Chắc.”
“Có chuyện gì?”
Nhược Hà hít vào thật chậm.
“Tớ từng thấy cái tên này trong hồ sơ công ty của Cảnh Hoài.”
Tim tôi đập mạnh.
“Cô ấy là ai?”
“Không phải nhân viên.”
“Không phải đối tác.”
“Vậy là ai?”
Nhược Hà im hai giây.
Rồi nói:
“Người đứng tên căn hộ dịch vụ mà Cảnh Hoài thuê ở Ninh Ba tám tháng trước.”
Tôi siết chặt tờ giấy.
Ngoài tầng hầm, cửa thang máy vừa mở.
Ánh sáng chiếu thành một đường dài trên nền xi măng.
Tôi cứ tưởng câu chuyện của mình đã kết thúc ở cánh cửa tầng 26.
Nhưng hóa ra…
căn hộ mà nhà họ Chu muốn lấy khỏi tay tôi,
có lẽ vẫn chưa phải bí mật lớn nhất của Chu Cảnh Hoài.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.