#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – CÁI TÊN SAU BỨC ẢNH
Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ phía sau bức ảnh, hai bàn tay lạnh đến mức gần như không còn cảm giác.
**“Tô Châu, mùa thu năm 1993. Tống Minh Viễn – Trình Nhã Cầm.”**
Tống Minh Viễn.
Tôi biết cái tên ấy.
Không chỉ biết.
Đó chính là cha chồng tôi.
Người đàn ông mà suốt mười hai năm làm dâu, tôi vẫn gọi một tiếng “bố”.
Tôi từ từ ngẩng đầu.
Ngoài cửa thư phòng, mẹ chồng tôi – bà Tống Tú Lan – đứng bất động. Gương mặt vốn luôn lạnh lùng của bà lúc này trắng bệch.
“Người phụ nữ này là ai?”
Tôi giơ bức ảnh lên.
Bà không trả lời.
“Tại sao bà ấy giống tôi như vậy?”
“Đưa đây!”
Bà lao tới.
Tôi lập tức lùi lại, ôm tập hồ sơ vào ngực.
“Đừng chạm vào tôi!”
Tiếng hét của tôi khiến cả căn hộ im bặt.
Tống Cảnh Thâm chạy vào. Nhược Hy cũng đứng phía sau anh.
Tôi nhìn chồng mình.
“Anh biết chuyện này?”
“Uyển Thanh…”
“Tôi hỏi anh có biết không!”
Cảnh Thâm mím chặt môi.
Chỉ một khoảnh khắc do dự ấy cũng đủ cho tôi hiểu.
Anh biết.
Ít nhất anh biết một phần.
Tôi bật cười, nhưng nước mắt lại rơi xuống.
“Mười hai năm.”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng nghĩ sẽ cùng đi đến cuối đời.
“Mười hai năm vợ chồng, hóa ra chỉ có mình tôi không biết tôi đang sống trong cái nhà như thế nào.”
Mẹ chồng bất ngờ quát:
“Đừng có làm ầm lên! Chuyện của người lớn ba mươi năm trước không liên quan đến cô.”
“Không liên quan?”
Tôi mở tập hồ sơ.
Tờ đầu tiên là một báo cáo xét nghiệm huyết thống cũ.
Tên của người được xét nghiệm khiến đầu óc tôi trống rỗng.
**Trình Nhã Cầm.**
Mẹ tôi.
Người đã qua đời khi tôi mười bảy tuổi.
Tôi lật tiếp.
Một tài liệu khác ghi tên Tống Minh Viễn.
Phần kết luận có nhiều thuật ngữ chuyên môn, nhưng tôi vẫn đọc được dòng cuối cùng.
Tôi nhìn bà Tống.
“Bố chồng và mẹ tôi… từng có quan hệ gì?”
Không ai lên tiếng.
Tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Nói đi!”
Anh khàn giọng:
“Em bình tĩnh trước đã.”
“Anh còn muốn tôi bình tĩnh thế nào?”
Tôi ném bức ảnh xuống bàn.
“Mẹ tôi chưa từng nhắc đến nhà họ Tống. Nhưng bố anh lại có ảnh chụp riêng với bà ấy. Nhà anh còn cất hồ sơ của mẹ tôi trong két sắt. Bây giờ các người còn muốn tôi ký giấy từ bỏ tài sản!”
Tôi bỗng nhớ tới những lời nghe được ngoài phòng khách.
**Số cổ phần kia.**
Tim tôi đập mạnh.
“Tài sản các người nói tới là gì?”
Mẹ chồng lập tức nói:
“Không có gì cả.”
“Vậy ngày mai luật sư tới làm gì?”
Bà cứng người.
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Bà muốn tôi ký cái gì?”
Không khí căng như một sợi dây sắp đứt.
Cuối cùng, Cảnh Thâm nhắm mắt.
“Mẹ, đủ rồi.”
“Cảnh Thâm!”
“Cô ấy có quyền biết.”
Bà Tống quay phắt sang con trai.
“Con quên mình mang họ gì rồi sao?”
Cảnh Thâm siết hai tay.
“Chính vì con mang họ Tống nên con mới không muốn tiếp tục chuyện này.”
Tôi chưa bao giờ thấy anh chống lại mẹ.
Nhưng lúc ấy tôi không còn cảm động.
Tôi chỉ thấy lạnh.
“Anh biết từ bao giờ?”
Anh nhìn tôi.
“Ba tháng trước.”
“Ba tháng?”
Tôi cười cay đắng.
“Vậy ba tháng qua anh nhìn mẹ anh sỉ nhục tôi, để Nhược Hy vào phòng ngủ của tôi, để tôi ngủ trong kho… cũng là vì chuyện này?”
Nhược Hy bất ngờ lên tiếng:
“Chị Uyển Thanh, chuyện phòng ngủ không phải như chị nghĩ.”
Tôi quay sang cô ta.
“Cô im đi.”
“Nhưng—”
“Tôi không muốn nghe.”
Cô ta cắn môi, sắc mặt khó coi.
Cảnh Thâm kéo ghế ra.
“Uyển Thanh, bố anh mất ba năm trước. Trước khi mất, ông có để lại một phần cổ phần Tống thị trong một quỹ ủy thác.”
“Tại sao liên quan đến tôi?”
“Người thụ hưởng cuối cùng…”
Anh dừng lại.
“…là em.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Anh nói gì?”
“Bảy phần trăm cổ phần Tống thị.”
Căn phòng như nghiêng đi.
Tống thị hiện là một tập đoàn bất động sản và logistics có trụ sở tại Thượng Hải. Bảy phần trăm cổ phần không phải một căn nhà hay vài triệu nhân dân tệ.
Đó là một khối tài sản đủ để thay đổi vị trí của bất kỳ ai trong gia đình này.
Tôi nhìn mẹ chồng.
“Cho nên bà muốn tôi ký từ bỏ?”
Bà nghiến răng.
“Thứ đó vốn nên thuộc về Cảnh Thâm!”
“Tại sao bố lại để cho tôi?”
Bà không đáp.
Cảnh Thâm cúi đầu.
“Trong di chúc có một lá thư riêng.”
“Ở đâu?”
“Mẹ giữ.”
Tôi quay sang bà Tống.
“Đưa cho tôi.”
“Không có.”
“Bà vừa nghe rồi đấy. Tôi là người thụ hưởng. Lá thư viết cho tôi.”
“Tôi nói không có!”
Bà bất ngờ giật tập hồ sơ.
Trong lúc chúng tôi giằng co, một chiếc phong bì mỏng rơi từ giữa các tài liệu xuống sàn.
Cảnh Thâm cúi xuống nhặt.
Trên phong bì có nét chữ của bố chồng.
**“Gửi Uyển Thanh. Chỉ được mở sau khi quyền thừa kế có hiệu lực.”**
Mẹ chồng lập tức biến sắc.
“Đưa cho mẹ!”
Cảnh Thâm không đưa.
Anh nhìn tôi rồi đặt phong bì vào tay tôi.
“Em đọc đi.”
Tôi xé mép phong bì.
Bên trong chỉ có hai trang giấy.
Dòng đầu tiên khiến tôi phải vịn tay vào bàn.
**“Uyển Thanh, nếu con đang đọc lá thư này, có nghĩa là chú đã không còn cơ hội tự mình nói lời xin lỗi với con.”**
Chú?
Không phải “bố”.
Tôi đọc tiếp.
**“Mẹ con, Nhã Cầm, từng là người đồng sáng lập công ty tiền thân của Tống thị.”**
Tôi ngẩng phắt lên.
Bà Tống nhắm mắt.
Tôi tiếp tục.
Ba mươi năm trước, khi Tống thị còn là một công ty vận tải nhỏ ở Tô Châu, mẹ tôi đã góp vốn cùng Tống Minh Viễn. Nhưng sau một biến cố gia đình, bà rời công ty, chuyển đến Hàng Châu rồi sinh ra tôi.
Phần cổ phần của bà chưa từng được thanh toán đầy đủ.
Bố chồng tôi đã âm thầm giữ lại nó.
Bảy phần trăm hiện tại chính là phần quyền lợi được quy đổi sau nhiều lần tái cấu trúc doanh nghiệp.
Tôi đọc đến cuối.
**“Mẹ con không nợ nhà họ Tống. Ngược lại, nhà họ Tống nợ mẹ con.”**
Nước mắt tôi rơi xuống trang giấy.
Suốt bao năm, mẹ tôi sống giản dị trong căn nhà cũ ở Hàng Châu. Bà may quần áo thuê, dành từng đồng nuôi tôi học đại học.
Bà chưa từng nói mình từng có thể sở hữu một khối tài sản lớn.
Tôi nghẹn giọng:
“Bà biết?”
Mẹ chồng mở mắt.
“Biết.”
Một chữ.
Chỉ một chữ.
Nhưng đủ khiến mười hai năm kính trọng trong tôi vỡ vụn.
“Bà biết mẹ tôi là ai ngay từ lần đầu Cảnh Thâm đưa tôi về?”
“Phải.”
“Vậy tại sao vẫn đồng ý cho chúng tôi kết hôn?”
Bà cười lạnh.
“Vì lúc đó tôi tưởng chuyện cũ đã kết thúc.”
“Cho đến khi bố để cổ phần cho tôi?”
Bà im lặng.
Tôi cuối cùng cũng hiểu.
Những năm đầu tôi làm dâu, bà chưa từng thích tôi, nhưng cũng không đuổi tôi đi.
Sau khi bố chồng mất, thái độ của bà thay đổi.
Ba tháng gần đây lại càng khắc nghiệt.
Không phải vì tôi không sinh được một đứa con như bà mong muốn.
Không phải vì tôi xuất thân bình thường.
Mà vì bà sợ.
Sợ một ngày tôi biết mẹ mình từng là người đồng sáng lập Tống thị.
Sợ tôi lấy lại thứ vốn thuộc về mình.
Tôi nhìn Nhược Hy.
“Còn cô ấy?”
Mẹ chồng chưa kịp trả lời, Nhược Hy đã bước lên.
“Chuyện tôi chuyển vào đây là ý của bác Tống.”
“Cô đồng ý?”
“Tôi cần tiền.”
Cô ta nhìn thẳng vào tôi.
“Bác ấy hứa sau khi chị ký giấy từ bỏ cổ phần và ly hôn, tôi sẽ nhận được một khoản tiền.”
Tôi quay sang chồng.
“Còn anh?”
Cảnh Thâm tái mặt.
“Anh chưa từng muốn cưới cô ấy.”
“Nhưng anh vẫn để mọi chuyện xảy ra.”
Anh không phản bác.
Tôi chợt hiểu một điều đau hơn cả phản bội.
Cảnh Thâm có thể vẫn còn tình cảm với tôi.
Nhưng khi phải lựa chọn giữa tôi và lợi ích của nhà họ Tống, anh đã chọn im lặng.
Mà đôi khi, im lặng cũng chính là một lựa chọn.
Tôi lau nước mắt.
“Ngày mai luật sư sẽ tới, đúng không?”
Mẹ chồng nhìn tôi đầy cảnh giác.
“Cô định làm gì?”
Tôi gấp lá thư lại.
“Ngày mai tôi sẽ ký.”
Cảnh Thâm giật mình.
“Uyển Thanh!”
Bà Tống cũng sững ra.
Tôi nhìn từng người.
“Tôi mệt rồi.”
Nói xong, tôi quay về căn phòng kho.
Đóng cửa lại, tôi mới để mình ngồi sụp xuống chiếc giường gấp.
Tôi khóc.
Nhưng chỉ trong mười phút.
Sau đó, tôi lấy điện thoại gọi cho một người đã nhiều năm không liên lạc.
Bạn học đại học của tôi, Chu Văn Kỳ, hiện là luật sư chuyên về tranh chấp doanh nghiệp ở Phố Đông.
Đầu dây bên kia vang lên giọng ngái ngủ:
“Uyển Thanh? Hai giờ sáng rồi đấy.”
Tôi nhìn khe sáng dưới cánh cửa.
“Văn Kỳ, ngày mai có người muốn tôi ký một văn bản.”
“Văn bản gì?”
“Tôi chưa biết.”
“Vậy đừng ký.”
Tôi siết chặt lá thư trong tay.
“Không.”
Tôi nhìn chiếc két sắt vẫn còn mở ở cuối hành lang.
“Tôi muốn ký.”
Văn Kỳ im lặng vài giây.
Tôi nói tiếp:
“Nhưng trước khi ký, tôi muốn biết chính xác nhà họ Tống đã giấu tôi bao nhiêu chuyện.”
Văn Kỳ tỉnh ngủ hoàn toàn.
“Cậu đang có tài liệu gì?”
Tôi nhìn tờ xét nghiệm cũ.
“Một lá thư, hồ sơ cổ phần… và một bản xét nghiệm mà tôi vẫn chưa hiểu tại sao họ phải giấu.”
“Chụp gửi cho tôi.”
Tôi làm theo.
Chưa đầy năm phút sau, Văn Kỳ gọi lại.
Giọng cô ấy khác hẳn.
“Uyển Thanh.”
“Sao?”
“Cậu đã đọc kỹ trang cuối của bản xét nghiệm chưa?”
Tôi lật đến cuối.
“Chưa.”
“Đọc mục quan hệ huyết thống.”
Tôi cúi xuống.
Rồi cả người tôi cứng lại.
Bởi cái tên xuất hiện ở cột đối chiếu không phải Tống Minh Viễn.
Mà là một người khác.
Một người tôi từng gặp rất nhiều lần trong những bữa tiệc của Tống thị.
Và nếu tài liệu này là thật…
thì bí mật mà mẹ chồng tôi cố giấu suốt ba mươi năm còn lớn hơn số cổ phần kia rất nhiều.
# CHƯƠNG 2 – NGƯỜI KHÔNG NÊN XUẤT HIỆN
Sáng hôm sau, tôi bước ra khỏi phòng kho lúc bảy giờ.
Mẹ chồng đã ngồi trong phòng khách.
Bà mặc sườn xám tối màu, tóc búi gọn, vẻ mặt bình thản như thể đêm qua chưa từng xảy ra chuyện gì.
“Luật sư chín giờ sẽ tới.”
Bà đặt tách trà xuống.
“Cô đã nghĩ kỹ chưa?”
“Tôi sẽ ký.”
Cảnh Thâm từ bàn ăn ngẩng lên.
“Uyển Thanh, em không cần làm vậy.”
Tôi nhìn anh.
“Không phải anh cũng muốn chuyện này kết thúc sao?”
“Anh…”
Anh không nói tiếp.
Nhược Hy bước ra từ phòng ngủ của tôi. Hôm nay cô ta không còn vẻ kiêu ngạo như những ngày trước.
Có lẽ cô ta cũng nhận ra mình chỉ là một quân cờ.
Đúng chín giờ, luật sư của nhà họ Tống xuất hiện.
Ông ta đặt một tập văn bản lên bàn.
“Cô Trình, đây là thỏa thuận xác nhận tự nguyện từ bỏ quyền hưởng lợi từ quỹ ủy thác của ông Tống Minh Viễn.”
Tôi lật từng trang.
“Sau khi ký, bảy phần trăm cổ phần sẽ thuộc về ai?”
Luật sư hơi khựng.
“Chuyển sang người thụ hưởng thứ cấp.”
“Là ai?”
Mẹ chồng lạnh giọng:
“Cảnh Thâm.”
Tôi gật đầu.
“Bút đâu?”
Cảnh Thâm đứng bật dậy.
“Uyển Thanh, đừng ký!”
Mẹ chồng quát:
“Con ngồi xuống!”
Tôi cầm bút.
Nhưng ngay khi đầu bút sắp chạm giấy, chuông cửa vang lên.
Mẹ chồng cau mày.
“Giờ này ai tới?”
Người giúp việc mở cửa.
Một phụ nữ mặc vest xám bước vào.
Chu Văn Kỳ.
Phía sau cô còn có một người đàn ông khoảng sáu mươi tuổi.
Vừa nhìn thấy ông ấy, chiếc tách trong tay mẹ chồng rơi xuống bàn.
“Ông…?”
Tôi chưa từng thấy bà hoảng sợ như vậy.
Người đàn ông tháo kính.
“Bà Tống, lâu rồi không gặp.”
Đó là Hứa Kiến Quốc.
Cựu giám đốc tài chính của Tống thị.
Ông đã nghỉ hưu tám năm trước.
Tôi từng gặp ông trong lễ kỷ niệm thành lập tập đoàn.
Và cũng chính cái tên **Hứa Kiến Quốc** xuất hiện trên bản xét nghiệm.
Văn Kỳ đặt cặp tài liệu xuống.
“Xin lỗi đã làm phiền. Tôi là luật sư đại diện cho cô Trình Uyển Thanh kể từ sáng nay.”
Luật sư nhà họ Tống biến sắc.
Mẹ chồng đứng bật dậy.
“Đây là chuyện gia đình!”
Văn Kỳ bình tĩnh:
“Khi liên quan đến quyền thừa kế và cổ phần doanh nghiệp, nó không còn đơn thuần là chuyện gia đình.”
Tôi nhìn Hứa Kiến Quốc.
“Ông biết mẹ tôi?”
Ông nhìn tôi rất lâu.
“Biết.”
“Mối quan hệ giữa ông và bà ấy là gì?”
Căn phòng im lặng.
Cuối cùng ông nói:
“Chúng tôi từng là đồng nghiệp.”
“Tại sao tên ông xuất hiện trong hồ sơ xét nghiệm?”
Sắc mặt ông thay đổi.
Mẹ chồng lập tức chen vào:
“Đủ rồi! Những chuyện đó không liên quan đến tài sản.”
Tôi quay sang bà.
“Bà càng không muốn tôi biết, tôi càng phải biết.”
Hứa Kiến Quốc thở dài.
“Năm đó, công ty có ba người sáng lập thực sự.”
Ông chỉ vào mình.
“Tôi.”
Rồi nhìn bức ảnh trên bàn.
“Minh Viễn.”
Cuối cùng, ông nhìn tôi.
“Và mẹ cô.”
Tôi nín thở.
Ông kể rằng đầu những năm 1990, ba người cùng gây dựng một công ty vận tải ở Tô Châu. Mẹ tôi phụ trách tài chính và khách hàng. Tống Minh Viễn lo quan hệ kinh doanh. Hứa Kiến Quốc phụ trách vận hành.
Sau đó công ty nhận được một hợp đồng lớn.
Nhưng trước ngày ký, một khoản tiền biến mất khỏi tài khoản.
Mọi bằng chứng lúc ấy đều hướng về mẹ tôi.
“Bà ấy bị buộc rời công ty.” Hứa Kiến Quốc nói.
Tôi hỏi:
“Bà ấy có lấy tiền không?”
“Không.”
Giọng ông chắc chắn.
Tôi nhìn mẹ chồng.
Bà tránh ánh mắt tôi.
Một dự cảm lạnh lẽo chạy dọc sống lưng.
“Vậy ai làm?”
Hứa Kiến Quốc không trả lời ngay.
Văn Kỳ lấy một bản sao sổ sách đặt lên bàn.
“Mấy ngày trước khi qua đời, ông Tống Minh Viễn đã yêu cầu kiểm tra lại hồ sơ kế toán cũ. Người nhận khoản tiền đó…”
Cô ấy nhìn mẹ chồng tôi.
“…là em trai bà Tống Tú Lan.”
Cảnh Thâm bật đứng.
“Mẹ?”
Bà Tống tái mặt.
“Không phải như con nghĩ!”
“Vậy là thế nào?”
“Cậu con lúc đó nợ nần. Mẹ chỉ định mượn tạm!”
Tôi bật cười.
“Mượn tạm?”
Giọng tôi run lên.
“Bà lấy tiền công ty, rồi để mọi người nghĩ mẹ tôi làm?”
“Tôi không biết Minh Viễn sẽ đổ lỗi cho cô ấy!”
“Nhưng bà biết sau đó.”
Bà im bặt.
Tôi tiến tới.
“Bà biết mẹ tôi bị mang tiếng. Bà biết bà ấy phải rời Tô Châu. Nhưng bà im lặng.”
“Tôi đã có gia đình!”
Bà hét lên.
“Nếu chuyện đó bị phát hiện, Minh Viễn sẽ ly hôn với tôi!”
Tôi đứng chết lặng.
Hóa ra cuộc đời mẹ tôi đã thay đổi chỉ để bảo vệ cuộc hôn nhân của một người khác.
Cảnh Thâm ngồi xuống ghế, hai tay ôm đầu.
“Mẹ… sao mẹ có thể…”
Bà Tống quay sang anh.
“Mẹ làm tất cả cũng vì nhà này!”
“Không.”
Lần đầu tiên tôi ngắt lời bà mà giọng hoàn toàn bình tĩnh.
“Bà làm vì chính bà.”
Hứa Kiến Quốc bỗng nói:
“Vẫn còn một chuyện.”
Mẹ chồng quay phắt sang ông.
“Ông im đi!”
Ông không dừng.
“Nhã Cầm không rời Tô Châu chỉ vì vụ tiền.”
Tôi nhìn ông.
“Còn vì gì?”
Ông lấy từ túi áo một phong bì cũ.
“Vì bà ấy phát hiện mình có thai.”
Tôi thấy đầu óc mình ù đi.
Cảnh Thâm cũng ngẩng lên.
Hứa Kiến Quốc nhìn tôi.
“Đứa trẻ đó là cô.”
Tôi cố giữ bình tĩnh.
“Cha tôi là ai?”
Ông nhắm mắt.
Mẹ chồng hét:
“Đừng nói!”
Nhưng ông vẫn đáp.
“Tôi.”
Không ai cử động.
Tôi nghe rõ tiếng kim đồng hồ trên tường.
Từng tiếng.
Từng tiếng.
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
“Ông nói… ông là cha tôi?”
Ông gật đầu.
“Tôi không biết cho đến nhiều năm sau.”
Tôi lập tức nhớ tới bản xét nghiệm.
“Cho nên mẹ tôi từng làm xét nghiệm?”
“Không. Minh Viễn làm.”
“Bố chồng tôi?”
“Ông ấy tìm thấy cô sau khi Cảnh Thâm đưa cô về nhà.”
Tôi lạnh người.
Hứa Kiến Quốc kể rằng Tống Minh Viễn nhận ra tôi giống mẹ. Ông bí mật điều tra, rồi tìm được ông.
Sau đó hai người làm xét nghiệm để xác nhận.
Kết quả cho thấy Hứa Kiến Quốc là cha ruột của tôi.
“Minh Viễn muốn nói cho cô biết.” Ông nói. “Nhưng tôi đã xin ông ấy đừng nói.”
“Tại sao?”
Ông cúi đầu.
“Vì lúc đó tôi đã có gia đình khác.”
Một cảm giác cay đắng dâng lên.
Lại là gia đình.
Mẹ tôi im lặng để người khác giữ gia đình.
Cha ruột tôi im lặng vì gia đình mới.
Bố chồng tôi im lặng vì cảm giác có lỗi.
Còn chồng tôi im lặng để giữ cổ phần.
Tôi bỗng bật cười.
“Thật kỳ lạ.”
Mọi người nhìn tôi.
“Tất cả mọi người đều có lý do để im lặng.”
Tôi nhìn họ.
“Chỉ có mẹ tôi là phải trả giá cho sự im lặng đó.”
Không ai phản bác được.
Tôi cầm bản thỏa thuận trên bàn.
Rồi xé đôi.
Mẹ chồng hét lên:
“Cô làm gì vậy?”
“Tôi không từ bỏ cổ phần.”
“Cô—”
“Và tôi muốn kiểm toán lại toàn bộ phần vốn của mẹ tôi từ ngày thành lập công ty đến nay.”
Luật sư nhà họ Tống lập tức nói:
“Cô Trình, chuyện đó rất phức tạp.”
Văn Kỳ mỉm cười.
“Phức tạp là công việc của luật sư.”
Tôi quay sang Cảnh Thâm.
“Còn một việc nữa.”
Anh nhìn tôi, đôi mắt đỏ hoe.
“Em nói đi.”
“Tôi muốn ly hôn.”
Mẹ chồng sững người.
Nhược Hy cũng bất ngờ.
Cảnh Thâm bước tới.
“Uyển Thanh, anh có thể giải thích.”
“Anh đã có một tháng.”
“Anh chỉ muốn bảo vệ em!”
“Bảo vệ tôi bằng cách để tôi ngủ trong phòng kho?”
Anh nghẹn lại.
Tôi lắc đầu.
“Cảnh Thâm, điều làm tôi đau nhất không phải Nhược Hy.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Mà là đêm đầu tiên mẹ anh đuổi tôi khỏi phòng ngủ, anh đã đứng đó.”
“Anh biết.”
“Anh thấy.”
“Anh vẫn im lặng.”
Nước mắt anh rơi xuống.
Tôi từng nghĩ nếu một ngày nhìn thấy người đàn ông này khóc, tôi sẽ mềm lòng.
Nhưng lúc ấy, trong tôi chỉ còn sự mệt mỏi.
Tôi cầm túi xách.
Văn Kỳ đi cùng tôi ra cửa.
Nhưng trước khi bước ra ngoài, Hứa Kiến Quốc gọi:
“Uyển Thanh.”
Tôi dừng lại.
Ông lấy một chiếc chìa khóa đồng nhỏ đặt lên bàn.
“Mẹ cô còn để lại một căn nhà ở Tô Châu.”
Tôi quay lại.
“Tôi biết căn nhà đó.”
Ông lắc đầu.
“Không phải căn cô biết.”
Tôi cau mày.
“Vậy là căn nào?”
“Căn nhà ở Bình Giang Lộ.”
Tôi chưa từng nghe mẹ nhắc tới.
Hứa Kiến Quốc nhìn tôi, giọng trầm xuống.
“Trong đó có những thứ Nhã Cầm để lại trước khi mất.”
“Thứ gì?”
Ông nhìn sang bà Tống.
Sắc mặt bà lại thay đổi.
“Bằng chứng cuối cùng.”
Ông nói.
“Chứng minh phần tài sản thuộc về mẹ cô… có thể không chỉ là bảy phần trăm.”
# CHƯƠNG 3 – CÁNH CỬA Ở BÌNH GIANG LỘ
Hai ngày sau, tôi đến Tô Châu.
Trời tháng mười một phủ một lớp sương mỏng trên những mái ngói xám của khu phố cổ Bình Giang Lộ. Dòng kênh chạy dọc con đường phản chiếu những chiếc đèn lồng đỏ đang lay nhẹ trong gió.
Tôi đứng trước căn nhà số 47.
Cánh cửa gỗ đã bạc màu.
Chiếc chìa khóa Hứa Kiến Quốc đưa vừa khít ổ.
“Cạch.”
Cánh cửa mở ra.
Một mùi gỗ cũ và bụi thời gian ùa tới.
Tôi đứng rất lâu ngoài ngưỡng cửa.
Đây từng là nơi mẹ sống sao?
Văn Kỳ đi phía sau.
“Cậu ổn chứ?”
“Tớ không biết.”
Tôi bước vào.
Căn nhà không lớn. Một khoảng sân nhỏ, hai gian phòng, một cây mộc già mọc sát tường.
Trên bàn vẫn còn một chiếc máy may kiểu cũ.
Tôi nhận ra nó.
Khi còn nhỏ, tôi từng thấy mẹ sử dụng chiếc máy này.
Tôi chạm tay lên mặt bàn phủ bụi.
“Mẹ…”
Chỉ một tiếng ấy thôi cũng khiến cổ họng tôi nghẹn lại.
Trong ngăn kéo dưới máy may có một hộp gỗ.
Bên trong là hàng chục lá thư.
Tất cả đều ghi tên tôi.
**“Gửi Uyển Thanh khi con hai mươi tuổi.”**
**“Gửi Uyển Thanh khi con kết hôn.”**
**“Gửi con gái nếu một ngày con biết chuyện Tô Châu.”**
Tôi ngồi xuống.
Tay run lên khi mở lá thư cuối cùng.
Nét chữ của mẹ.
Tôi nhận ra ngay.
**“Uyển Thanh, mẹ hy vọng con sẽ không bao giờ phải đọc lá thư này.”**
Nước mắt tôi rơi xuống.
Mẹ kể toàn bộ câu chuyện.
Năm đó, sau khi rời công ty, bà phát hiện mình mang thai. Hứa Kiến Quốc muốn cưới bà, nhưng gia đình ông phản đối dữ dội.
Cuối cùng ông chọn gia đình.
Mẹ chọn tôi.
Bà không quay lại Tống thị.
Không tranh giành.
Không giải thích.
Nhưng có một điều tôi không biết.
Trước khi rời công ty, mẹ sở hữu **mười lăm phần trăm** cổ phần.
Không phải bảy.
Văn Kỳ lập tức lấy tài liệu ra đối chiếu.
“Uyển Thanh.”
“Sao?”
“Nếu giấy tờ này hợp lệ, phần cổ phần của mẹ cậu đã bị pha loãng qua nhiều lần tăng vốn. Nhưng có một thỏa thuận chống pha loãng.”
Tôi nhìn cô ấy.
“Có nghĩa là gì?”
“Có nghĩa quyền lợi hiện tại của cậu có thể lớn hơn rất nhiều con số trong quỹ ủy thác.”
Chúng tôi tiếp tục tìm.
Trong đáy hộp là bản hợp đồng gốc có chữ ký của ba người sáng lập.
Và một bản cam kết riêng của Tống Minh Viễn.
Ông thừa nhận Trình Nhã Cầm chưa từng tự nguyện từ bỏ phần vốn.
Tôi ngồi bất động.
Mẹ chồng muốn tôi ký giấy từ bỏ bảy phần trăm vì bà biết một khi tôi chấp nhận con số đó, tôi có thể vô tình xác nhận đó là toàn bộ quyền lợi.
Bà không chỉ muốn lấy bảy phần trăm.
Bà muốn chôn luôn phần còn lại.
Điện thoại tôi đổ chuông.
Cảnh Thâm.
Tôi định tắt.
Văn Kỳ nói:
“Nghe đi.”
Tôi bắt máy.
“Có chuyện gì?”
Giọng anh gấp gáp.
“Em đang ở Tô Châu?”
“Phải.”
“Mẹ anh cũng tới đó.”
Tôi đứng bật dậy.
“Cái gì?”
“Bà biết chuyện căn nhà.”
Ngay lúc ấy, ngoài sân vang lên tiếng cửa mở.
Bà Tống xuất hiện.
Một mình.
Bà nhìn chiếc hộp trên bàn rồi nhắm mắt.
“Cuối cùng cô vẫn tìm được.”
Tôi đứng chắn trước tài liệu.
“Bà tới lấy chúng?”
“Không.”
Bà bước vào.
Lần đầu tiên sau mười hai năm, người phụ nữ ấy trông già đi rất nhiều.
“Ta tới để nói cho cô biết phần còn lại.”
Tôi lạnh lùng:
“Tôi không nghĩ giữa chúng ta còn gì để nói.”
“Có.”
Bà nhìn chiếc máy may.
“Nhã Cầm đã từng cứu nhà họ Tống.”
Tôi khựng lại.
Bà ngồi xuống.
Ba mươi năm trước, khi vụ thất thoát tiền xảy ra, nếu mẹ tôi báo cảnh sát và công khai bằng chứng, em trai bà Tống có thể phải chịu trách nhiệm, công ty cũng có nguy cơ mất hợp đồng lớn.
Mẹ tôi đã chọn rời đi.
Đổi lại, Tống Minh Viễn hứa sẽ giữ phần vốn của bà.
“Tại sao mẹ tôi đồng ý?”
Bà Tống cười buồn.
“Cô thật sự nghĩ cô ấy làm vì tôi sao?”
Tôi im lặng.
“Không.”
Bà nhìn tôi.
“Cô ấy làm vì công ty.”
Tống thị khi ấy có hơn bốn mươi công nhân. Nếu hợp đồng bị hủy, tất cả có thể mất việc.
Mẹ tôi chọn im lặng với điều kiện quyền lợi của bà được bảo lưu.
“Nhưng bà vẫn ghét mẹ tôi?”
“Tôi sợ cô ấy.”
Bà thừa nhận.
“Và sau này tôi sợ cả cô.”
Tôi nhìn người phụ nữ trước mặt.
Lần đầu tiên bà không còn dùng những lời cay nghiệt để che giấu mình.
“Ngày Cảnh Thâm đưa cô về, tôi nhận ra cô ngay.”
“Tại sao?”
“Đôi mắt.”
Bà cười nhạt.
“Giống mẹ cô.”
Tôi hỏi:
“Vậy tại sao bà không ngăn chúng tôi kết hôn?”
Bà nhìn ra khoảng sân.
“Minh Viễn nói đó là cơ hội để nhà họ Tống bù đắp.”
“Bằng cách biến tôi thành con dâu?”
“Ông ấy nghĩ nếu cô sống tốt, quá khứ có thể được bỏ qua.”
Tôi lắc đầu.
“Quá khứ không biến mất chỉ vì mọi người không nhắc tới.”
“Bây giờ tôi hiểu rồi.”
Tôi không biết bà có thực sự hiểu hay chỉ đang sợ hậu quả.
Nhưng điều đó không còn quan trọng.
Tôi nói:
“Tôi sẽ lấy lại quyền lợi của mẹ.”
Bà gật đầu.
“Tôi biết.”
“Và tôi vẫn sẽ ly hôn.”
Lần này bà im lặng rất lâu.
“Cảnh Thâm thật sự yêu cô.”
Tôi bật cười.
“Có lẽ.”
Tôi nhìn bà.
“Nhưng yêu một người mà không dám đứng cạnh họ khi họ bị tổn thương thì tình yêu ấy có ý nghĩa gì?”
Bà không trả lời.
Ba tháng sau.
Cuộc kiểm toán độc lập kết thúc.
Sau khi đối chiếu hợp đồng sáng lập, các lần tăng vốn và thỏa thuận bảo lưu quyền lợi, phía Tống thị chấp nhận hòa giải.
Tôi nhận một phần cổ phần lớn hơn con số ban đầu cùng khoản bồi hoàn quyền lợi tài chính của mẹ.
Tôi không trở thành người giàu nhất Thượng Hải.
Tôi cũng không muốn.
Tôi chỉ lấy lại thứ thuộc về mẹ.
Hứa Kiến Quốc nhiều lần muốn gặp tôi.
Lần thứ ba, tôi đồng ý.
Chúng tôi ngồi trong một quán trà nhỏ bên Tây Hồ, Hàng Châu.
Ông hỏi:
“Con có thể gọi ta một tiếng bố không?”
Tôi nhìn ông rất lâu.
“Chưa.”
Ông cúi đầu.
“Tôi hiểu.”
“Tôi có thể tha thứ.”
Tôi nói.
“Nhưng tha thứ và coi như chưa từng xảy ra là hai chuyện khác nhau.”
Ông gật đầu.
Tôi đứng lên.
Trước khi đi, ông gọi:
“Uyển Thanh.”
Tôi quay lại.
“Mẹ con rất yêu con.”
Tôi mỉm cười trong nước mắt.
“Điều đó tôi luôn biết.”
Còn Cảnh Thâm, anh ký đơn ly hôn mà không tranh chấp.
Ngày hoàn tất thủ tục, chúng tôi đứng ngoài cơ quan đăng ký dân sự ở Phố Đông.
Mười hai năm hôn nhân kết thúc bằng hai cuốn giấy chứng nhận màu đỏ sẫm.
Anh nhìn tôi.
“Anh xin lỗi.”
“Tôi biết.”
“Nếu được quay lại…”
Tôi lắc đầu.
“Đừng nói câu đó.”
Anh im lặng.
Tôi nói:
“Nếu thật sự được quay lại, anh vẫn sẽ phải lựa chọn.”
“Và có lẽ chỉ khi mất tôi, anh mới biết mình nên chọn gì.”
Mắt anh đỏ lên.
“Em có hận anh không?”
Tôi nghĩ rất lâu.
“Đã từng.”
“Bây giờ?”
“Không còn quan trọng nữa.”
Tôi quay đi.
Anh không đuổi theo.
Nửa năm sau, tôi trở lại căn nhà ở Bình Giang Lộ.
Tôi sửa lại mái ngói, giữ nguyên cây mộc và chiếc máy may của mẹ.
Tầng dưới trở thành một cửa hàng nhỏ chuyên bán các sản phẩm thêu Tô Châu do phụ nữ địa phương làm thủ công.
Tầng trên là nơi tôi ở mỗi khi về Tô Châu.
Một chiều đầu xuân, khi tôi đang sắp lại những lá thư của mẹ, Văn Kỳ gọi điện.
“Cậu đang ở đâu?”
“Bình Giang Lộ.”
“Cảnh Thâm vừa từ chức khỏi Tống thị.”
Tay tôi khựng lại.
“Vì sao?”
“Nghe nói anh ta không muốn tiếp tục tranh quyền điều hành với mẹ.”
Tôi nhìn qua cửa sổ.
Dưới con kênh, một chiếc thuyền nhỏ chậm rãi lướt qua.
“Ừ.”
“Chỉ thế thôi?”
“Chứ tớ phải nói gì?”
Văn Kỳ cười.
“Đúng. Không liên quan đến cậu nữa.”
Tôi cũng cười.
Sau khi cúp máy, tôi mở lá thư cuối cùng của mẹ.
Có một đoạn trước đây tôi đọc quá vội nên không để ý.
**“Uyển Thanh, mẹ không mong con thay mẹ đòi lại bất cứ điều gì. Mẹ chỉ mong nếu một ngày con phát hiện mình đã bị đối xử không công bằng, đừng vì sợ mất một người mà đánh mất chính mình.”**
Tôi đọc lại ba lần.
Rồi gấp lá thư thật cẩn thận.
Ngoài sân, cây mộc vừa nhú những chồi non đầu tiên.
Tôi chợt nhớ đêm mình ngồi trong căn phòng kho ở Thượng Hải.
Khi ấy tôi tưởng mình đã mất tất cả.
Mất phòng ngủ.
Mất chồng.
Mất mười hai năm thanh xuân.
Nhưng bây giờ tôi mới hiểu.
Đêm mẹ chồng dắt một người phụ nữ khác vào phòng ngủ của tôi không phải ngày cuộc đời tôi sụp đổ.
Đó là ngày cánh cửa của một chiếc lồng bị mở ra.
Tôi đã từng hỏi Cảnh Thâm:
“Tại sao anh có thể đối xử với tôi như vậy sau mười hai năm?”
Bây giờ tôi không còn cần câu trả lời nữa.
Bởi câu hỏi quan trọng hơn là:
**Sau mười hai năm sống vì người khác, tôi muốn sống phần đời còn lại như thế nào?**
Tôi đẩy cửa bước ra sân.
Ánh nắng mùa xuân phủ xuống những mái ngói cổ của Tô Châu.
Ngoài Bình Giang Lộ, tiếng người bán hàng, tiếng mái chèo chạm nước và tiếng trẻ con gọi nhau vang lên giữa buổi chiều.
Tôi khóa cánh cửa sau lưng rồi chậm rãi bước về phía cây cầu đá.
Không có ai đợi tôi ở đầu cầu.
Lần đầu tiên, điều đó không khiến tôi thấy cô đơn.
Tôi chỉ thấy nhẹ nhõm.
Bởi cuối cùng tôi cũng hiểu một chuyện mà mẹ đã dùng cả cuộc đời để dạy tôi:
Có những thứ mất đi khiến người ta đau.
Có những người rời đi khiến người ta tiếc.
Nhưng thứ tuyệt đối không nên đem ra đánh đổi để giữ bất kỳ ai…
chính là lòng tự trọng của mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.