#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – VIÊN THUỐC MÀU TRẮNG
“Con trai, hôm nay nhất định phải ký. Cứ để cô ta ở nhà thêm vài ngày, mẹ sợ cô ta thật sự gây ra chuyện.”
Giọng mẹ chồng tôi, bà Tưởng Tú Lan, vọng từ phòng khách căn hộ tầng ba mươi hai ở Lục Gia Chủy, Phố Đông, Thượng Hải.
Tôi đứng sau cánh cửa phòng ngủ, lòng bàn tay mở ra.
Giữa tay tôi là viên thuốc màu trắng bà vừa mang lên.
Một tháng trước, tối nào tôi cũng uống nó.
Một tháng nay, tôi chỉ giả vờ nuốt.
Ngoài phòng khách, chồng tôi, Chu Minh Hạo, im lặng rất lâu rồi mới lên tiếng.
“Nhưng đưa Nhược Ninh vào viện điều trị tâm lý… có cần gấp như vậy không?”
“Không gấp?”
Bà Tú Lan hạ giọng, nhưng từng chữ vẫn xuyên qua cánh cửa.
“Con quên tối qua nó đứng ngoài ban công nói chuyện một mình à? Hôm kia còn hỏi mẹ có nghe ai gọi tên nó không. Bác sĩ Lưu cũng nói trạng thái tinh thần của nó không ổn định.”
Minh Hạo thở dài.
“Nếu sau này cô ấy tỉnh táo lại, biết con đã ký…”
“Một người có hồ sơ điều trị tâm thần thì nói gì còn ai tin?”
Tôi siết viên thuốc trong lòng bàn tay.
Thì ra đây chính là điều họ chờ đợi.
Không phải tôi khỏi bệnh.
Mà là tôi mang trên người một cái nhãn khiến mọi lời phản kháng sau này đều trở nên vô nghĩa.
Ba năm làm con dâu nhà họ Chu, bảy năm ở bên Minh Hạo, tôi chưa từng nghĩ có một ngày mình phải đứng sau cánh cửa nghe chồng và mẹ chồng bàn cách đưa mình ra khỏi chính căn nhà của mình.
Tôi tên Lâm Nhược Ninh, ba mươi hai tuổi, giám đốc thiết kế của một công ty nội thất tại Tĩnh An.
Tôi và Minh Hạo quen nhau khi anh còn là quản lý dự án của một công ty công nghệ ở Trương Giang. Ngày cưới, anh từng đứng trước bố mẹ tôi nói:
“Con không dám hứa Nhược Ninh cả đời không phải khóc. Nhưng nếu cô ấy khóc, con nhất định sẽ là người đầu tiên hỏi vì sao.”
Khi ấy, tôi tin.
Tin đến mức sau khi bố mẹ tôi lần lượt sang Tô Châu dưỡng già, tôi coi nhà họ Chu như gia đình thứ hai.
Mọi chuyện thay đổi sau khi bố chồng tôi, ông Chu Quốc Thành, đột ngột qua đời vì bệnh tim.
Mẹ chồng chuyển từ căn nhà cũ ở Hồng Khẩu đến sống cùng chúng tôi.
Những ngày đầu, bà đặc biệt ân cần.
“Nhược Ninh, công việc của con bận, đừng ngày nào cũng thức đến một hai giờ sáng.”
Bà mua tổ yến, hồng sâm, thuốc bổ rồi xếp kín một ngăn tủ.
Mỗi tối bà đều mang vào phòng tôi một cốc nước ấm và hai viên thuốc nhỏ.
“Vitamin thôi, mẹ nhờ người quen ở bệnh viện mua đấy.”
Tôi chưa từng nghi ngờ.
Cho đến khoảng mười ngày sau, tôi bắt đầu mất ngủ.
Không phải kiểu trằn trọc thông thường.
Tôi nằm trên giường nhưng tim đập rất nhanh, đầu óc khi tỉnh khi mê. Sáng thức dậy, có những khoảng thời gian tôi không thể nhớ rõ mình đã làm gì.
Một buổi sáng, tôi bước xuống phòng khách thì thấy chiếc bình sứ men lam mà bố chồng yêu quý nhất vỡ tan dưới đất.
Bà Tú Lan đứng cạnh bàn trà, mặt trắng bệch.
“Nhược Ninh…”
Tôi nhìn đống mảnh vỡ.
“Có chuyện gì vậy mẹ?”
Bà nhìn tôi như không tin nổi.
“Con không nhớ sao?”
“Nhớ gì?”
“Vừa rồi con cầm chiếc bình lên, mẹ chỉ hỏi con định làm gì… rồi con ném nó xuống.”
Tôi bật cười vì tưởng bà nói đùa.
“Con á?”
Đúng lúc ấy, Minh Hạo từ phòng làm việc chạy ra.
“Mẹ, có sao không?”
Bà Tú Lan lập tức nắm lấy tay con trai.
“Không sao. Có lẽ Nhược Ninh căng thẳng vì công việc.”
Tôi nhìn Minh Hạo.
“Em không đập bình.”
“Được rồi.” Anh bước tới. “Em bình tĩnh trước đã.”
“Tại sao anh bảo em bình tĩnh? Em đang rất bình tĩnh.”
“Nhược Ninh…”
“Anh nhìn em đi. Em nói em không hề chạm vào nó.”
Mẹ chồng bỗng lùi lại nửa bước.
“Minh Hạo, ánh mắt của nó…”
Tôi khựng lại.
Chỉ một câu ấy thôi, cách Minh Hạo nhìn tôi lập tức thay đổi.
Ngày hôm sau, tủ quần áo của tôi bị lục tung.
Tôi hỏi người giúp việc thì dì Trần nói hôm đó bà không vào phòng.
Hai ngày sau nữa, bếp gas bị mở lúc gần nửa đêm.
Mẹ chồng đánh thức Minh Hạo, cả hai chạy ra rồi gọi tôi.
“Nhược Ninh, con vừa vào bếp đúng không?”
“Không.”
“Nhưng camera hành lang ghi lại con ra khỏi phòng.”
Tôi nhìn đoạn video bà mở trên điện thoại.
Đúng là tôi.
Khoảng hai giờ mười ba phút sáng, tôi bước từ phòng ngủ ra ngoài, đi về phía bếp.
Nhưng đoạn video chỉ dài mười mấy giây.
Không có hình ảnh tôi mở bếp gas.
“Phần sau đâu?”
Bà Tú Lan đáp ngay:
“Camera bị lỗi.”
Tôi nhìn sang Minh Hạo.
Anh không nói gì.
Kỳ lạ nhất là điện thoại của tôi.
Có những tin nhắn được gửi vào lúc nửa đêm tới số Minh Hạo.
“Anh đừng quay về nữa.”
“Có người đang theo dõi em.”
“Em nghe thấy họ nói ở ngoài cửa.”
Tôi hoàn toàn không nhớ đã viết.
“Em thật sự không nhớ?” Minh Hạo hỏi.
“Không.”
Anh nhìn tôi rất lâu.
Ánh mắt ấy khiến tôi lạnh người hơn mọi lời trách móc.
Một tuần sau, trong bữa cơm gia đình ở nhà chú hai tại Trường Ninh, mẹ chồng xuất hiện với một vết bầm dài trên cổ tay.
Cô ba nhìn thấy trước.
“Chị dâu, tay chị làm sao thế?”
Bà Tú Lan vội kéo tay áo xuống.
“Không có gì.”
“Mẹ, ai làm?” Minh Hạo hỏi.
Bà liếc về phía tôi rồi lập tức cúi đầu.
“Thôi, đừng hỏi.”
Cả bàn ăn im lặng.
Tôi đặt đũa xuống.
“Mẹ nhìn con làm gì?”
“Nhược Ninh, mẹ không trách con.”
“Trách con chuyện gì?”
“Có lẽ hôm qua con không tỉnh táo.”
Tôi đứng bật dậy.
“Hôm qua con đi làm đến tám giờ tối, về nhà thì vào thẳng phòng. Con còn chưa chạm vào mẹ.”
Bà Tú Lan rơm rớm nước mắt.
“Mẹ đã bảo không nhắc nữa rồi.”
“Nhưng mẹ vừa ám chỉ con làm mẹ bị thương!”
Minh Hạo nắm cổ tay tôi.
“Được rồi!”
Tôi quay sang anh.
“Anh cũng tin sao?”
Anh không trả lời.
Ba ngày sau, Minh Hạo đưa tôi đến một bệnh viện tư nhân ở Từ Hối.
Anh nói chỉ kiểm tra chứng mất ngủ.
Nhưng người gặp tôi không phải bác sĩ nội khoa.
Mà là bác sĩ chuyên khoa tâm lý, họ Lưu.
Bác sĩ Lưu hỏi rất nhiều.
“Cô Lâm, gần đây cô có cảm giác người khác theo dõi mình không?”
“Không.”
“Có nghe thấy những âm thanh người bên cạnh không nghe thấy?”
“Không.”
“Có bao giờ cảm thấy người thân đang cố ý hãm hại mình?”
Tôi định trả lời ngay.
Nhưng qua lớp kính cửa, tôi nhìn thấy bà Tú Lan đứng ngoài hành lang.
Bà ghé sát Minh Hạo nói gì đó.
Minh Hạo gật đầu.
Trong giây phút ấy, một ý nghĩ đáng sợ xuất hiện.
Nếu tôi nói rằng mẹ chồng đang dựng chuyện, điện thoại của tôi có tin nhắn kỳ lạ, camera bị mất đoạn và tôi nghi thuốc bà đưa có vấn đề…
Trong mắt bác sĩ, liệu những lời đó là bằng chứng bảo vệ tôi?
Hay sẽ trở thành bằng chứng rằng tôi đang hoang tưởng?
Tôi nuốt câu nói xuống.
“Không.”
Bác sĩ Lưu nhìn tôi vài giây rồi ghi gì đó.
Tối hôm ấy, mẹ chồng vẫn mang thuốc vào.
“Uống đi con, ngủ ngon thì mọi thứ sẽ ổn.”
Tôi nhận lấy.
“Mẹ để đó đi.”
“Phải uống trước mặt mẹ. Dạo này con hay quên.”
Tôi mỉm cười.
“Vâng.”
Tôi đặt viên thuốc lên lưỡi, uống một ngụm nước.
Đợi bà rời khỏi, tôi lập tức chạy vào phòng tắm, lấy viên thuốc giấu dưới lưỡi ra.
Tôi cho nó vào túi zip nhỏ, viết lên:
Ngày 3 tháng 5 – 22:15.
Đêm ấy, tôi gần như không ngủ.
Không phải vì thuốc.
Mà vì sợ.
Tôi cần biết mình đang đối mặt với cái gì.
Suốt ba ngày tiếp theo, tôi không uống bất kỳ viên thuốc nào mẹ chồng đưa.
Đến ngày thứ tư, đầu tôi nhẹ hẳn.
Ngày thứ năm, tim không còn đập nhanh.
Ngày thứ sáu, tôi có thể nhớ chính xác từng chi tiết trong công việc.
Tôi hiểu rồi.
Tôi không bệnh.
Ít nhất những triệu chứng kỳ lạ kia không tự nhiên mà có.
Nhưng tôi không vạch trần họ.
Bởi nếu mẹ chồng dám làm đến mức này, mục đích chắc chắn không chỉ để khiến tôi rời khỏi nhà họ Chu.
Tôi cần biết họ muốn gì.
Vì vậy, tôi bắt đầu diễn.
Một sáng, khi Minh Hạo đang ăn cháo, tôi bỗng ngẩng lên.
“Anh có nghe không?”
Đũa anh dừng giữa không trung.
“Nghe gì?”
“Tựa như có người gọi tên em ngoài cửa.”
Mẹ chồng đang rót trà phía sau khẽ cong môi.
Chỉ một thoáng thôi.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Tôi tiếp tục.
“Hình như mấy hôm nay em nghe nhiều lần.”
Bà lập tức bước tới.
“Nhược Ninh, con lại nghe thấy à?”
Tôi ôm trán.
“Con không biết.”
Bà nhìn sang Minh Hạo.
Ánh mắt hai người trao đổi với nhau khiến tôi buồn nôn.
Từ hôm đó, tôi giả vờ quên mình đã ăn sáng.
Cố tình làm rơi cốc.
Có lúc đứng ngoài ban công lẩm bẩm như đang nói chuyện với ai đó.
Họ càng lúc càng mất cảnh giác.
Tôi cũng âm thầm lắp hai chiếc camera siêu nhỏ trong phòng làm việc và hành lang, dùng tài khoản đám mây mà Minh Hạo không biết.
Ngày thứ mười bảy, tôi thu được đoạn đầu tiên.
Bà Tú Lan vào phòng tôi lúc tôi đang đi làm.
Bà mở ngăn kéo, lấy lọ vitamin thật ra.
Sau đó bà lấy từ túi áo một lọ khác đặt vào.
Tối hôm đó, tôi ngồi trong nhà vệ sinh gần một giờ chỉ để giữ cho tay mình ngừng run.
Tôi muốn lao ra hỏi bà tại sao.
Nhưng tôi nhịn.
Đến ngày thứ hai mươi hai, tôi nghe được cuộc điện thoại khiến mọi chuyện thay đổi hoàn toàn.
Bà Tú Lan đứng trong phòng làm việc của Minh Hạo.
“Đúng, nó sắp không chống đỡ nổi nữa.”
Tôi áp điện thoại sát khe cửa, bật ghi âm.
Đầu bên kia nói gì đó.
Bà đáp:
“Chỉ cần bệnh viện xác nhận nó mất khả năng tự quyết trong một thời gian, chuyện cổ phần sẽ dễ xử lý.”
Tôi suýt đánh rơi điện thoại.
Cổ phần.
Sau khi kết hôn, ông ngoại tôi từng chuyển cho tôi số cổ phần ở Tập đoàn Dược phẩm Vĩnh Khang tại Hàng Châu.
Không đủ để kiểm soát công ty, nhưng số cổ phần ấy được đánh giá rất cao sau khi doanh nghiệp chuẩn bị tái cấu trúc.
Minh Hạo biết.
Nhưng suốt nhiều năm, anh chưa bao giờ hỏi.
Tôi từng nghĩ vì anh tôn trọng tài sản riêng của tôi.
Bây giờ tôi mới hiểu.
Có thể anh chỉ đang chờ thời điểm thuận lợi.
Sáng hôm sau, Minh Hạo ôm tôi từ phía sau trong bếp.
“Nhược Ninh.”
“Ừ?”
“Anh chỉ muốn tốt cho em.”
Tôi cầm cốc sữa, nhìn bóng hai chúng tôi phản chiếu trên cửa kính.
“Em biết.”
“Nếu sau này anh phải quyết định chuyện gì khiến em không vui… em cũng tin anh chứ?”
Tôi quay lại.
Người đàn ông này từng đứng dưới mưa hai tiếng chỉ để đưa cho tôi hộp bánh hạt dẻ nóng.
Từng thức trắng đêm khi tôi sốt.
Từng nói căn nhà ở Phố Đông sẽ luôn là nơi tôi có thể trở về.
Tôi mỉm cười.
“Em tin anh.”
Anh thở phào.
Anh không biết trong túi áo ngủ của tôi có một máy ghi âm nhỏ.
Đúng một tháng sau ngày tôi ngừng uống thuốc, phòng khách nhà họ Chu chật kín người.
Chú hai, cô ba, hai trưởng bối họ Chu đều có mặt.
Bác sĩ Lưu ngồi cạnh bàn trà.
Trước mặt ông là một tập tài liệu dày.
Minh Hạo đặt cây bút trước mặt tôi.
“Nhược Ninh, ký đi.”
Tôi nhìn xuống.
Trang đầu là đơn đồng ý nhập viện điều trị.
Trang thứ hai là ủy quyền cho Minh Hạo xử lý một số vấn đề tài chính trong thời gian tôi “không đủ khả năng tự quyết”.
Tôi ngẩng đầu.
“Mẹ cũng muốn con ký?”
Bà Tú Lan thở dài, vẻ mặt đau lòng hoàn hảo.
“Mẹ chỉ mong con khỏe lại.”
“Nhưng con không bệnh.”
Cả phòng lập tức yên lặng.
Bà Tú Lan quay sang bác sĩ.
“Bác sĩ Lưu, ông thấy chưa? Nó lại phủ nhận.”
Minh Hạo chạm vào tay tôi.
“Nhược Ninh, đừng kích động.”
Tôi cúi nhìn bàn tay anh.
Sau đó gỡ từng ngón tay ra.
“Chu Minh Hạo.”
Anh khựng lại.
Tôi đã rất lâu không gọi đầy đủ tên anh như thế.
“Anh chắc chắn muốn tôi ký?”
Anh né ánh mắt tôi.
“Anh làm vì em.”
Tôi bật cười.
Rồi đứng dậy.
Không run.
Không hoảng loạn.
Không có bất kỳ biểu hiện nào giống người phụ nữ họ đã mô tả suốt một tháng.
Tôi mở túi xách.
Ba chiếc điện thoại cũ.
Ba mươi mốt túi zip chứa thuốc.
Một tập kết quả kiểm nghiệm.
Hai ổ cứng di động.
Và một phong bì chuyển phát từ Bắc Kinh.
Tôi lần lượt đặt xuống bàn.
Nụ cười trên mặt bà Tú Lan đông cứng.
Tôi nhìn thẳng vào Minh Hạo.
“Cuối cùng cũng đủ bằng chứng rồi.”
“Em… nói gì?”
“Từng viên thuốc mẹ anh đổi cho tôi.”
Bà Tú Lan tái mặt.
“Từng lần camera nhà mình bị xóa.”
Minh Hạo lùi nửa bước.
“Từng cuộc điện thoại hai người tưởng tôi không nghe thấy.”
“Nhược Ninh!” bà Tú Lan đột ngột đứng bật dậy. “Con lại bắt đầu rồi!”
Tôi không nhìn bà.
Tôi lấy chiếc USB màu đen ra.
“Vậy chúng ta cùng xem một người đang ‘phát bệnh’ có thể thu được những gì.”
Tôi vừa định cắm USB vào laptop thì điện thoại bác sĩ Lưu bỗng reo.
Ông nhìn màn hình rồi nhanh chóng đứng dậy nghe máy.
“A lô?”
Chưa đầy mười giây, sắc mặt ông thay đổi.
“Cái gì?”
Mọi người đều quay sang.
Bác sĩ Lưu bước ra sát cửa sổ.
“Hồ sơ năm đó vẫn còn?”
Tôi khựng lại.
Minh Hạo bật dậy.
“Mẹ tôi đã nói hồ sơ đó bị hủy rồi mà!”
Căn phòng chết lặng.
Tôi từ từ quay đầu nhìn anh.
Sau đó nhìn mẹ chồng.
“Hồ sơ nào?”
Bà Tú Lan trắng bệch.
“Không có gì.”
“Tôi vừa nghe rất rõ.”
“Nhược Ninh…”
Chuông cửa vang lên.
Ding dong.
Không ai nhúc nhích.
Chuông vang lần thứ hai.
Tôi bước ra mở cửa.
Bên ngoài là một người đàn ông khoảng năm mươi tuổi mặc vest tối màu, tay cầm cặp hồ sơ có dấu của một văn phòng luật tại Hàng Châu.
Ông nhìn tôi.
“Cô là Lâm Nhược Ninh?”
“Phải.”
Ông lấy ra một tập tài liệu.
“Vậy trước khi cô ký bất kỳ giấy tờ nào hôm nay, có một chuyện liên quan đến nhà họ Chu và quyền sở hữu số cổ phần Vĩnh Khang mà cô cần biết.”
Tôi vừa đưa tay nhận lấy, phía sau bỗng vang lên tiếng mẹ chồng.
“Không được mở!”
Lần đầu tiên sau một tháng, giọng bà không còn chút bình tĩnh nào.
Tôi quay lại.
Bà Tú Lan đang nhìn tập hồ sơ trong tay tôi như nhìn thấy thứ đáng sợ nhất trên đời.
Và lúc ấy tôi hiểu.
Số thuốc kia…
Có lẽ chỉ là lớp ngoài cùng của một bí mật lớn hơn rất nhiều.
CHƯƠNG 2 – BÍ MẬT TRONG HỒ SƠ MƯỜI HAI NĂM TRƯỚC
“Không được mở!”
Tiếng mẹ chồng khiến tất cả họ hàng nhà họ Chu nhìn bà.
Chú hai cau mày.
“Chị dâu, đó là hồ sơ của Nhược Ninh, tại sao chị không cho con bé xem?”
“Tôi…”
Bà Tú Lan nhìn quanh, rõ ràng đang tìm cách giải thích.
“Ý tôi là nó đang không ổn định. Đừng để nó tiếp xúc với những chuyện phức tạp.”
Người đàn ông ngoài cửa đưa danh thiếp cho tôi.
Trịnh Văn Bân – Luật sư, Văn phòng luật Hòa Thành, Hàng Châu.
Ông Trịnh nói rất điềm tĩnh:
“Tôi được ủy quyền trực tiếp bởi hội đồng quản trị Vĩnh Khang. Theo yêu cầu của thân chủ, hồ sơ này phải giao tận tay cô Lâm.”
Tôi nhận tập tài liệu.
Minh Hạo bước tới.
“Nhược Ninh, em đừng nghe người lạ. Chúng ta nói chuyện riêng trước.”
Tôi lùi lại.
“Anh sợ à?”
“Anh sợ em bị kích động.”
“Câu đó một tháng nay anh nói đủ rồi.”
Tôi mở tập hồ sơ.
Trang đầu tiên là bản sao một thỏa thuận chuyển nhượng cổ phần được ký cách đây mười hai năm.
Người chuyển nhượng: Chu Quốc Thành.
Người nhận ủy thác: ông ngoại tôi, Lâm Chính Đức.
Tôi ngẩng phắt lên.
“Bố anh?”
Minh Hạo im lặng.
Luật sư Trịnh nói:
“Mười hai năm trước, ông Chu Quốc Thành từng sở hữu một phần cổ phần ban đầu của Vĩnh Khang thông qua một công ty đầu tư. Sau một tranh chấp nội bộ, ông ấy chuyển số quyền lợi đó sang cho ông ngoại cô quản lý.”
Tôi nhìn những con chữ trước mặt nhưng đầu óc hỗn loạn.
“Có liên quan gì đến số cổ phần của tôi?”
“Có.”
Ông Trịnh mở sang một trang khác.
“Ba năm trước, khi ông Lâm chuyển phần cổ phần này cho cô, đó thực chất bao gồm cả phần quyền lợi từng thuộc về ông Chu.”
Cô ba kinh ngạc.
“Anh cả từng có cổ phần Vĩnh Khang?”
Chú hai cũng sửng sốt.
“Chuyện này tôi chưa từng nghe.”
Mặt bà Tú Lan ngày càng khó coi.
Tôi hỏi:
“Tại sao bố chồng tôi chuyển nó cho ông ngoại tôi?”
Luật sư Trịnh nhìn bà Tú Lan.
“Đây chính là phần quan trọng.”
Ông lấy ra bản sao một lá thư.
“Ông Chu từng lo ngại rằng tài sản này sẽ bị người thân sử dụng vào mục đích mà ông ấy không đồng ý. Vì vậy ông chuyển cho ông Lâm giữ hộ với một điều khoản.”
“Điều khoản gì?”
“Nếu sau này con trai ông Chu kết hôn với cháu ngoại của ông Lâm, phần tài sản này có thể được chuyển hoàn toàn sang tên người cháu gái.”
Cả phòng im phăng phắc.
Tôi nhìn Minh Hạo.
“Anh biết?”
Anh lập tức nói:
“Không. Anh không biết.”
Tôi còn chưa phản ứng thì bà Tú Lan hét lên:
“Nó nói dối!”
Tất cả quay sang bà.
Bà nhận ra mình vừa lỡ lời.
Tôi cười nhạt.
“Mẹ vừa nói ai nói dối?”
“Ý mẹ…”
“Mẹ biết hồ sơ này tồn tại.”
Bà Tú Lan mím môi.
Tôi quay sang luật sư Trịnh.
“Ông nói hồ sơ năm đó vẫn còn. Có phải bản gốc từng bị báo mất?”
Ông gật đầu.
“Khoảng tám năm trước, văn phòng luật cũ phụ trách hồ sơ thông báo một phần tài liệu bị thất lạc khi chuyển kho.”
“Nhưng thực tế?”
“Tuần trước, trong quá trình số hóa kho lưu trữ, họ phát hiện bản gốc nằm trong một hộp hồ sơ được ghi sai mã.”
Tôi nhìn bác sĩ Lưu.
“Và người vừa gọi cho ông là ai?”
Ông ta tránh ánh mắt tôi.
“Chỉ là… người quen.”
“Người quen nào biết chính xác về hồ sơ này?”
Bác sĩ Lưu im lặng.
Bà Tú Lan đột nhiên chen vào.
“Đủ rồi! Hôm nay chúng ta đang nói chuyện bệnh của Nhược Ninh, không phải chuyện tài sản!”
“Chính mẹ mới là người kéo tài sản vào.”
Tôi lấy điện thoại lên.
“Bởi vì trong đoạn ghi âm ngày 21 tháng 5, mẹ nói rất rõ.”
Tôi nhấn phát.
Giọng bà Tú Lan vang lên trong phòng:
“Chỉ cần bệnh viện xác nhận nó không có khả năng tự quyết, chuyện cổ phần sẽ dễ xử lý.”
Không ai nói một lời.
Khuôn mặt Minh Hạo từ trắng chuyển sang đỏ.
“Nhược Ninh, em nghe anh giải thích…”
Tôi tắt ghi âm.
“Được. Anh giải thích đi.”
Anh há miệng.
Nhưng mãi không nói được.
“Giải thích tại sao mẹ anh biết cổ phần của tôi?”
“…”
“Giải thích tại sao bà ấy biết cách dùng hồ sơ điều trị để can thiệp vào quyền quản lý tài sản?”
“…”
“Hay giải thích tại sao bác sĩ anh đưa tôi đến lại biết về một hồ sơ cổ phần cách đây mười hai năm?”
Bác sĩ Lưu đứng bật dậy.
“Cô Lâm, tôi chỉ phụ trách đánh giá tình trạng của cô. Chuyện gia đình cô tôi không tham gia.”
“Tốt.”
Tôi lấy phong bì xét nghiệm từ Bắc Kinh.
“Vậy chúng ta chỉ nói chuyện chuyên môn.”
Tôi đưa cho ông ta.
“Ba mươi mốt viên thuốc mẹ chồng đưa cho tôi đã được gửi đến một phòng kiểm nghiệm độc lập.”
Bà Tú Lan lập tức nói:
“Đó là vitamin!”
“Không phải.”
Tôi nhìn bà.
“Kết quả cho thấy trong đó có thành phần thuốc an thần và một số hoạt chất có thể gây buồn ngủ, choáng váng, rối loạn khả năng tập trung nếu dùng không đúng chỉ dẫn. Hàm lượng giữa các viên cũng không giống nhau.”
Tôi không cần nói nặng hơn.
Chỉ riêng việc một người không có chỉ định lại bị đổi thuốc đã đủ khiến những người có mặt hiểu mức độ nghiêm trọng.
Chú hai quay sang chị dâu.
“Tú Lan, chị giải thích đi.”
Bà lùi lại.
“Không phải tôi.”
Tôi bật màn hình TV.
Đoạn camera hiện lên.
Ngày 16 tháng 5, 14 giờ 07 phút.
Mẹ chồng bước vào phòng ngủ của tôi.
Bà mở ngăn kéo.
Lấy lọ vitamin của tôi đi.
Rồi thay bằng một lọ khác.
Khuôn mặt bà trên màn hình rõ đến mức không thể chối.
Cô ba đưa tay che miệng.
“Chị dâu…”
Bà Tú Lan quay sang tôi.
“Mày lắp camera theo dõi tao?”
“Tôi lắp camera trong phòng ngủ của mình.”
“Đó là nhà của con trai tao!”
“Và tên tôi cũng nằm trên giấy sở hữu căn hộ.”
Bà nghẹn lại.
Minh Hạo kéo tay mẹ.
“Mẹ, rốt cuộc là sao?”
Tôi nhìn anh.
“Anh hỏi thật à?”
“Anh không biết chuyện đổi thuốc!”
“Nhưng anh biết chuyện đưa tôi đi bệnh viện.”
“Anh tưởng em thật sự có vấn đề!”
“Từ khi nào?”
Anh sững người.
Tôi bước tới.
“Từ sau khi mẹ anh bắt đầu đổi thuốc cho tôi?”
“…”
“Hay từ sau khi anh nhìn thấy những tin nhắn trong điện thoại tôi?”
Tôi lấy chiếc điện thoại thứ hai.
“Nhân tiện nói về tin nhắn.”
Tôi chiếu một bản ghi đăng nhập tài khoản lên màn hình.
“Những tin nhắn tôi ‘không nhớ đã gửi’ đều được gửi trong khoảng thời gian điện thoại của tôi kết nối với máy tính bảng trong phòng làm việc.”
Minh Hạo biến sắc.
“Máy tính bảng đó…”
“Đúng.”
Tôi nói.
“Là của anh.”
“Anh không gửi!”
“Có thể.”
Tôi gật đầu.
“Nhưng người biết mật khẩu máy tính bảng ngoài anh còn một người.”
Tất cả cùng nhìn bà Tú Lan.
Bà đập tay xuống bàn.
“Chúng mày đang hợp sức vu oan cho tao!”
“Tôi còn chưa nói hết.”
Tôi mở video thứ hai.
Hình ảnh hành lang xuất hiện.
Hai giờ mười phút sáng.
Một bóng người mặc áo ngủ giống hệt tôi bước ra khỏi phòng.
Nhưng camera mới của tôi ở góc đối diện ghi rõ hơn.
Đó không phải tôi.
Là mẹ chồng.
Bà đội bộ tóc giả dài giống tóc tôi, khoác chiếc áo choàng tôi thường mặc.
Cả phòng ồ lên.
Tôi nhìn Minh Hạo.
“Camera cũ chỉ quay từ phía sau. Vì thế anh thấy một người giống tôi đi về phía bếp.”
Anh nhìn màn hình, môi run lên.
“Em…”
“Mẹ anh dựng cảnh bếp gas.”
Tôi nói.
“Chiếc bình cổ cũng vậy. Vết bầm trên tay bà ấy, tôi không có bằng chứng bà tự làm thế nào. Nhưng tối hôm trước bà nói với dì Trần rằng hôm sau không cần đến làm.”
Tôi quay sang mẹ chồng.
“Mẹ chuẩn bị rất kỹ.”
Bà Tú Lan nhìn tôi chằm chằm.
Một lúc lâu, bà bỗng cười.
Đó không phải nụ cười đau lòng thường ngày.
Mà là một nụ cười mệt mỏi, lạnh lẽo.
“Được.”
Bà nói.
“Nếu mày đã biết nhiều như vậy, tao cũng không cần giả vờ nữa.”
Minh Hạo hốt hoảng.
“Mẹ!”
“Con im đi.”
Bà quay sang con trai.
“Con nghĩ bây giờ còn cứu được à?”
Tôi cảm thấy ngực mình siết lại.
“Vậy mẹ thừa nhận?”
“Thừa nhận thì sao?”
“Mẹ đổi thuốc của tôi?”
“Phải.”
“Mẹ dựng những chuyện kia?”
“Phải.”
Minh Hạo tái mặt.
“Mẹ điên rồi sao?”
Bà quay sang tát anh một cái.
Âm thanh khô khốc vang lên.
“Vì ai?”
Cả phòng chết lặng.
Bà chỉ thẳng vào Minh Hạo.
“Vì cái thằng vô dụng này!”
“Mẹ!”
“Nếu không lấy được số cổ phần đó, công ty của con còn trụ được bao lâu?”
Tôi khựng lại.
“Công ty?”
Minh Hạo cúi đầu.
Tôi bỗng nhớ lại sáu tháng gần đây.
Anh thường xuyên về muộn.
Hay nghe điện thoại ngoài ban công.
Có hôm tôi hỏi tình hình công ty, anh chỉ bảo:
“Bận thôi, không có gì.”
Tôi nhìn anh.
“Công ty anh xảy ra chuyện?”
Không ai trả lời.
Tôi quay sang luật sư Trịnh.
Ông cũng nhíu mày.
Bà Tú Lan cười cay đắng.
“Cô tưởng nó vẫn là người quản lý dự án lương cao ngày trước à? Hai năm trước nó góp vốn mở công ty công nghệ với bạn. Năm ngoái dự án thất bại, đối tác rút vốn. Nó vay tiền để lấp chỗ trống.”
Tôi nhìn Minh Hạo.
“Bao nhiêu?”
Anh khàn giọng.
“Nhược Ninh…”
“Bao nhiêu?”
“Gần hai mươi triệu nhân dân tệ.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Hai mươi triệu?”
“Không phải tất cả là nợ cá nhân…”
“Vậy là bao nhiêu?”
Anh không đáp.
Mẹ chồng nói thay.
“Quá hạn ba khoản rồi.”
Tôi ngồi xuống ghế.
Kỳ lạ là tôi không khóc.
Có lẽ khi sự thật quá lớn, con người ta sẽ mất luôn khả năng phản ứng.
“Vậy hai người muốn cổ phần của tôi để cứu công ty?”
Minh Hạo lập tức bước tới.
“Anh chỉ muốn vay trên giá trị cổ phần. Anh không định chiếm của em.”
Tôi nhìn anh.
“Bằng cách khiến tôi có hồ sơ tâm thần?”
“Anh không biết mẹ đổi thuốc!”
“Nhưng anh có biết kế hoạch ủy quyền.”
Anh im lặng.
Chỉ sự im lặng ấy đã đủ.
Tôi cười.
“Anh biết.”
“Anh chỉ nghĩ em điều trị một thời gian. Trong lúc đó anh quản lý tài sản, sau khi công ty ổn…”
“Sau khi công ty ổn thì sao?”
Tôi hỏi.
“Anh trả lại cuộc đời cho tôi?”
“Nhược Ninh…”
“Anh có biết một khi tôi bị đưa vào viện với hồ sơ như vậy, mọi lời tôi nói sau này sẽ bị nhìn thế nào không?”
“Anh sẽ đón em ra.”
Tôi bật cười đến cay mắt.
“Chu Minh Hạo, anh vẫn nghĩ đây là chuyện đi nghỉ vài ngày sao?”
Anh cúi đầu.
Bà Tú Lan lạnh lùng nói:
“Không làm vậy thì cả nhà mất hết.”
“Tài sản của tôi từ bao giờ trở thành phao cứu sinh bắt buộc cho nhà họ Chu?”
“Vì một nửa số cổ phần vốn là của nhà họ Chu!”
Cuối cùng bà cũng nói ra.
Tôi nhìn tập hồ sơ.
“Cho nên mẹ cho rằng nó phải trở lại nhà họ Chu?”
“Nếu không có Quốc Thành, ông ngoại mày làm gì có nó!”
Luật sư Trịnh lập tức xen vào.
“Bà Chu, xin bà đừng bóp méo thỏa thuận. Ông Chu Quốc Thành tự nguyện chuyển giao và có điều khoản rất rõ.”
Bà nhìn ông.
“Ông biết cái gì?”
Ông Trịnh bình tĩnh lấy thêm một tài liệu.
“Tôi biết nhiều hơn bà nghĩ.”
Bà Tú Lan đột nhiên im bặt.
Ông đặt tờ giấy lên bàn.
“Đây là một bản tuyên bố có chữ ký của ông Chu Quốc Thành, lập trước khi mất tám tháng.”
Tôi cảm thấy nhịp tim thay đổi.
“Bố chồng tôi?”
“Đúng.”
“Tuyên bố gì?”
Ông Trịnh nhìn tôi.
“Nếu trong tương lai có bất kỳ ai thuộc nhà họ Chu gây áp lực, đe dọa hoặc dùng tình trạng sức khỏe của cô Lâm Nhược Ninh để can thiệp vào số cổ phần này…”
Ông dừng lại.
“…thì một điều khoản bảo vệ đặc biệt sẽ được kích hoạt.”
Mẹ chồng bất ngờ lao tới giật tài liệu.
Tôi nhanh hơn.
Tôi giữ nó lại.
“Mẹ sợ gì?”
“Mày đưa đây!”
“Điều khoản gì?”
Tôi hỏi luật sư.
Ông Trịnh nhìn tôi rất lâu.
“Phần quyền lợi có nguồn gốc từ ông Chu Quốc Thành sẽ vĩnh viễn không thể chuyển trở lại cho Chu Minh Hạo hoặc bất kỳ người thừa kế trực hệ nào của ông ấy.”
Minh Hạo ngẩng phắt lên.
“Cái gì?”
“Tức là…”
Tôi hỏi chậm rãi.
“Nếu họ thực sự làm điều bố chồng tôi lo sợ…”
“Thì ngay từ thời điểm có đủ chứng cứ xác nhận hành vi ép buộc, họ đã mất mọi khả năng đòi lại phần quyền lợi đó.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
Mặt bà hoàn toàn không còn chút máu.
Nhưng ông Trịnh chưa nói xong.
Ông lấy tờ cuối cùng ra.
“Và còn một việc nữa.”
“Tôi còn chuyện gì chưa biết?”
“Ông Chu Quốc Thành không tự nhiên chuẩn bị điều khoản ấy.”
Tôi nín thở.
“Tám tháng trước khi mất, ông ấy đã tìm một văn phòng điều tra độc lập.”
“Tại sao?”
“Vì ông ấy nghi ngờ có người trong gia đình từng sử dụng chính một thủ đoạn tương tự…”
Ông nhìn thẳng về phía bà Tú Lan.
“…với một người khác.”
Bà Tú Lan đột ngột lùi lại.
Chiếc cốc sau lưng bà rơi xuống thảm.
Tôi hỏi:
“Ai?”
Luật sư Trịnh khép tập hồ sơ.
“Một người phụ nữ tên Hứa Uyển Thanh.”
Minh Hạo đứng chết trân.
Còn tôi thì không hiểu.
“Bà ấy là ai?”
Không ai trả lời.
Cho đến khi chú hai nhà họ Chu run giọng:
“Uyển Thanh…”
Ông nhìn chị dâu.
“Không phải chị từng nói cô ấy đã ra nước ngoài từ mười mấy năm trước sao?”
Tôi quay sang mẹ chồng.
Bà Tú Lan nhắm mắt.
Và lần đầu tiên, tôi thấy trong mắt bà không phải tức giận.
Mà là sợ hãi.
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI PHỤ NỮ KHÔNG HỀ BIẾN MẤT
“Hứa Uyển Thanh là ai?”
Tôi hỏi lần thứ hai.
Không ai trong nhà họ Chu trả lời.
Chú hai cúi đầu.
Cô ba nhìn sang bà Tú Lan rồi lại nhìn Minh Hạo.
Cuối cùng luật sư Trịnh nói:
“Bà Hứa từng là kế toán trưởng của công ty mà ông Chu Quốc Thành điều hành hơn mười lăm năm trước.”
“Chỉ là đồng nghiệp?”
“Không.”
Chú hai lên tiếng.
“Cô ấy… là người mà anh cả rất tin tưởng.”
Bà Tú Lan lập tức quát:
“Đủ rồi!”
Ông chú nhìn chị dâu.
“Chuyện đến mức này chị còn định giấu?”
“Đó là chuyện nhà tôi!”
“Bây giờ Nhược Ninh cũng là người bị cuốn vào.”
Tôi không chen vào.
Tôi chỉ nhìn mẹ chồng.
Rất lâu sau, bà mới ngồi xuống sofa.
Dường như trong vài phút, người phụ nữ luôn giữ vẻ chỉn chu đã già đi rất nhiều.
“Uyển Thanh không phải tình nhân của chồng tôi.”
Bà nói.
Tôi hơi bất ngờ.
“Không ai nói bà ấy là tình nhân.”
“Tao biết mọi người nghĩ gì.”
Bà siết tay.
“Quốc Thành tin cô ta hơn tin vợ mình. Chuyện gì trong công ty cũng hỏi cô ta. Tiền đầu tư, hợp đồng, cổ phần… tất cả.”
Luật sư Trịnh nói:
“Bà Hứa từng phát hiện một số giao dịch tài chính bất thường liên quan đến người thân của bà.”
Mặt bà Tú Lan cứng lại.
Tôi hỏi:
“Người thân nào?”
Bà không đáp.
Ông Trịnh mở hồ sơ.
“Em trai bà Tưởng từng dùng danh nghĩa của một công ty cung ứng để ký hợp đồng với công ty của ông Chu. Bà Hứa phát hiện giá trị hợp đồng cao hơn thị trường rất nhiều.”
Chú hai nhíu mày.
“Chuyện này tôi có nghe anh cả nhắc một lần.”
Bà Tú Lan lạnh giọng:
“Đã giải quyết từ lâu rồi.”
“Đúng.”
Luật sư gật đầu.
“Nhưng sau đó bà Hứa bắt đầu gặp những vấn đề rất giống cô Lâm.”
Tôi cảm thấy lạnh sống lưng.
“Giống tôi?”
“Mất ngủ. Trí nhớ không ổn định. Xuất hiện những hành vi mà bà ấy khẳng định mình không làm.”
Tôi nhìn mẹ chồng.
Bà tránh ánh mắt tôi.
Luật sư tiếp tục:
“Có người nói bà Hứa lấy nhầm hồ sơ mật. Có người nói bà ấy gửi những email kỳ lạ vào nửa đêm. Sau đó bà ấy nghỉ việc.”
“Và ra nước ngoài?”
Ông Trịnh lắc đầu.
“Không.”
Chú hai nhìn chị dâu.
“Chị nói cô ấy sang Canada.”
“Đó là Quốc Thành nói!”
“Không.” Luật sư Trịnh đáp. “Ông Chu chỉ nói bà Hứa không còn làm tại công ty. Chuyện ra nước ngoài xuất phát từ lời kể của người khác.”
Tôi hỏi:
“Bà Hứa hiện ở đâu?”
Ông nhìn đồng hồ.
“Có lẽ sắp đến.”
Bà Tú Lan đứng bật dậy.
“Ông gọi cô ta tới?”
“Không phải tôi.”
Ông Trịnh nhìn tôi.
“Chính ông Chu Quốc Thành để lại yêu cầu. Nếu điều khoản bảo vệ tài sản bị kích hoạt, văn phòng luật phải liên lạc với bà Hứa.”
Minh Hạo bước tới trước mặt mẹ.
“Mẹ.”
Bà không nhìn anh.
“Mẹ đã làm gì?”
“Không phải việc của con.”
“Con đang hỏi mẹ!”
“Con có tư cách gì hỏi tao?”
Bà đột nhiên quay lại.
“Chính vì cứu công ty của con mà tao mới phải làm đến mức này!”
Minh Hạo lắc đầu.
“Đừng đổ lên đầu con.”
Tôi nhìn anh.
Câu đó nghe thật quen.
Khi mọi thứ còn thuận lợi, anh nói “chúng ta là gia đình”.
Đến khi sự thật xuất hiện, anh lập tức chia ranh giới.
Tôi hỏi:
“Anh định nói mình vô tội?”
“Anh không biết chuyện mười mấy năm trước!”
“Nhưng chuyện của tôi thì anh biết.”
Anh đứng yên.
“Anh biết mẹ anh muốn khiến tôi mất quyền tự quyết.”
“Anh nghĩ đó chỉ là tạm thời.”
“Anh ký tên vào đơn nhập viện.”
“Vì anh tưởng em thật sự…”
“Đừng.”
Tôi cắt ngang.
“Đừng tiếp tục dùng từ ‘tưởng’.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Ngày bác sĩ hỏi tôi có cảm giác người thân đang hại mình không, anh đứng ngoài cửa cùng mẹ anh.”
Anh mím môi.
“Tối hôm đó, anh có hỏi tôi đang sợ gì không?”
“…”
“Có hỏi tại sao tôi mất ngủ không?”
“…”
“Có từng đem số thuốc mẹ anh đưa cho tôi đi kiểm tra không?”
“…”
“Không.”
Tôi gật đầu.
“Bởi vì anh không cần biết tôi có thật sự bệnh hay không. Anh chỉ cần kết quả cuối cùng có lợi cho anh.”
Mắt Minh Hạo đỏ lên.
“Anh sai.”
“Phải.”
“Anh sẽ sửa.”
Tôi bật cười.
“Anh vẫn chưa hiểu.”
“Anh có thể từ bỏ công ty.”
“Tôi không cần anh từ bỏ gì cho tôi.”
“Nhược Ninh…”
“Thứ anh đánh mất không phải công ty.”
Tôi nói rất khẽ.
“Mà là quyền khiến tôi tin anh thêm một lần nữa.”
Anh không nói được nữa.
Chuông cửa vang lên.
Tôi bước ra.
Bên ngoài là một phụ nữ khoảng năm mươi tuổi, tóc ngắn, mặc áo khoác màu be đơn giản.
Bà nhìn tôi rất lâu.
“Cô là Nhược Ninh?”
“Vâng.”
“Tôi là Hứa Uyển Thanh.”
Trong phòng khách không còn tiếng động.
Bà Hứa bước vào.
Khi nhìn thấy mẹ chồng tôi, bà dừng lại.
“Tưởng Tú Lan.”
Bà Tú Lan quay mặt đi.
Mười lăm năm.
Hai người phụ nữ đứng cách nhau chưa đầy ba mét.
Nhưng giữa họ như tồn tại cả một đoạn đời chưa bao giờ được nói ra.
Bà Hứa đặt chiếc túi lên bàn.
“Tôi không muốn quay lại Thượng Hải.”
Giọng bà bình tĩnh.
“Nếu không phải luật sư nói chuyện tương tự đang xảy ra với một cô gái khác, tôi sẽ không tới.”
Tôi hỏi:
“Trước đây bà cũng bị đổi thuốc?”
“Không hoàn toàn giống.”
Bà ngồi xuống.
“Hồi ấy tôi thường đau đầu nên có uống thuốc theo đơn. Có một thời gian, thuốc của tôi bị thay. Tôi không biết ai làm.”
Mẹ chồng bật cười lạnh.
“Cô lại định đổ cho tôi?”
“Tôi chưa nói tên bà.”
Uyển Thanh nhìn thẳng vào bà.
“Nhưng chính bà tự nhận.”
Bà Tú Lan cứng người.
Bà Hứa tiếp tục.
“Tôi bắt đầu quên việc. Có hồ sơ xuất hiện trong túi mà tôi chưa từng lấy. Email gửi từ tài khoản của tôi. Sau đó có người trong công ty nói tôi không ổn định.”
Tôi nghe mà tay lạnh dần.
Như đang nghe lại tháng vừa qua của chính mình.
“Tại sao bà không báo?”
“Tôi có.”
“Với ai?”
“Ông Chu Quốc Thành.”
Mọi người cùng im lặng.
“Ông ấy tin bà?”
“Ban đầu không hoàn toàn.”
Uyển Thanh cười buồn.
“Đó mới là thứ khiến tôi thất vọng nhất.”
Tôi bất giác nhìn Minh Hạo.
Bà hiểu ánh mắt tôi.
“Đúng.”
Bà nói.
“Cảm giác người thân nhìn mình bằng ánh mắt nghi ngờ còn khó chịu hơn những thứ người ngoài làm.”
Tôi không đáp.
Uyển Thanh tiếp tục.
“Sau đó ông Chu phát hiện một số email được đăng nhập từ máy tính trong nhà. Ông ấy bắt đầu điều tra.”
Bà Tú Lan quát:
“Không có bằng chứng!”
“Có.”
Uyển Thanh mở túi.
Bà lấy ra một ổ cứng cũ.
“Quốc Thành đưa tôi thứ này trước khi tôi rời Thượng Hải.”
Mẹ chồng sững lại.
“Không thể.”
“Ông ấy đã sao lưu.”
“Cô nói dối!”
“Tưởng Tú Lan, mười lăm năm rồi.”
Uyển Thanh nhìn bà.
“Tôi chưa từng quay lại tìm bà, chưa từng làm phiền gia đình bà. Tôi không cần nói dối.”
Bà Tú Lan thở dốc.
“Cô muốn gì?”
“Không muốn gì cả.”
“Vậy tại sao đến?”
Uyển Thanh quay sang tôi.
“Vì cô ấy.”
Tôi không ngờ.
“Vì tôi?”
“Ngày trước tôi đã chọn im lặng để bắt đầu cuộc sống khác.”
Bà nói.
“Tôi không hối hận. Nhưng nếu sự im lặng đó khiến một người khác bị lặp lại chuyện tương tự, tôi không thể tiếp tục im lặng.”
Luật sư Trịnh nhận ổ cứng.
“Trong đây là gì?”
“Email, bản ghi tài chính, nhật ký trao đổi của ông Chu thời điểm đó. Tôi giữ một bản theo yêu cầu của ông ấy.”
Mẹ chồng đột nhiên ngồi phịch xuống.
Sự chống cự trong mắt bà cuối cùng cũng biến mất.
Tôi nhìn bà.
“Tại sao?”
Bà không nói.
“Tại sao mẹ làm chuyện đó với bà Hứa?”
Rất lâu sau, bà mới đáp.
“Vì nếu cô ta tiếp tục điều tra, em trai tao sẽ gặp rắc rối lớn.”
“Và bố chồng?”
“Ông ấy sẽ ly hôn.”
Giọng bà nhỏ đi.
“Tao có Minh Hạo lúc đó mới mười tuổi. Tao không thể để gia đình tan.”
Tôi nhìn bà.
“Vì giữ gia đình nên mẹ đẩy một người khác vào tình trạng không ai tin họ?”
“Mày không hiểu.”
“Con hiểu.”
Tôi nói.
“Bởi vì mẹ vừa làm lại chính việc đó với con.”
Bà ngẩng lên.
“Nhà họ Chu không còn đường.”
“Không.”
Tôi lắc đầu.
“Minh Hạo không còn đường với công ty của anh ấy. Mẹ biến nó thành lý do để tước quyền lựa chọn của con.”
“Tao chỉ muốn mày ký giấy ủy quyền!”
“Bằng cách khiến tất cả nghĩ con mất khả năng tự quyết.”
“Sau khi công ty qua được…”
“Sau đó mẹ sẽ nói thật với mọi người à?”
Bà im bặt.
“Hay mẹ sẽ tiếp tục nói con chưa khỏi?”
“…”
“Ngày nào con đòi lại cổ phần, mẹ lại bảo con tái phát?”
Mặt bà thay đổi.
Tôi biết mình đã đoán đúng.
Luật sư Trịnh khép hồ sơ.
“Cô Lâm, với những tài liệu hiện có, tôi khuyên cô không ký bất cứ giấy ủy quyền nào.”
“Tất nhiên.”
Tôi cầm tờ giấy nhập viện trên bàn.
Chậm rãi xé đôi.
Rồi đặt xuống trước mặt Minh Hạo.
“Chuyện giữa chúng ta cũng kết thúc ở đây.”
Anh nhìn tôi.
“Em muốn ly hôn?”
“Tôi sẽ để luật sư làm việc.”
“Nhược Ninh, bảy năm của chúng ta…”
“Tôi cũng từng nghĩ đến bảy năm.”
Tôi nói.
“Suốt một tháng qua, mỗi lần giả vờ quên, giả vờ nghe thấy tiếng nói, tôi đều mong có một ngày anh kéo tôi sang một bên và hỏi: ‘Nhược Ninh, em thật sự đang xảy ra chuyện gì?’”
Mắt anh đỏ lên.
“Nhưng anh không làm.”
“…”
“Anh chỉ hỏi tôi có tin anh không.”
Tôi cười nhạt.
“Bởi thứ anh cần không phải sự thật.”
“Anh cần tôi ngoan ngoãn.”
Anh đưa tay định nắm tôi.
Tôi lùi lại.
“Đừng.”
Bàn tay anh dừng giữa không trung.
Tôi quay sang bác sĩ Lưu.
“Còn ông.”
Ông lập tức đứng lên.
“Cô Lâm, tôi có thể giải thích.”
“Ông có biết kế hoạch tài sản không?”
“Không đầy đủ.”
“Có nhận thông tin một chiều từ gia đình tôi trước khi đánh giá tôi không?”
Ông không đáp.
Tôi lấy ra bản sao hồ sơ.
“Ông ghi rằng tôi có biểu hiện hoang tưởng vì ‘nghi ngờ người nhà làm hại’.”
Bác sĩ Lưu siết tay.
“Đó là đánh giá sơ bộ.”
“Nhưng hôm đó tôi chưa từng nói người nhà hại tôi.”
Ông sững lại.
Tất cả mọi người quay sang ông.
Tôi hỏi tiếp:
“Vậy câu đó đến từ ai?”
Bác sĩ Lưu nhìn bà Tú Lan.
Chỉ một ánh mắt ấy là đủ.
Tôi gật đầu.
“Cảm ơn.”
“Cô Lâm…”
“Phần còn lại, luật sư của tôi sẽ làm việc.”
Tôi không tranh cãi thêm.
Bởi tôi đã dành một tháng để thu thập bằng chứng không phải để thắng một cuộc cãi vã.
Mà để lấy lại quyền được quyết định cuộc đời mình.
Ba tuần sau, tôi rời căn hộ ở Phố Đông.
Tôi chuyển đến một căn hộ nhỏ hơn gần đường Vũ Khang.
Ngày đầu tiên, tôi chỉ mang theo quần áo, máy tính, vài cuốn sách và chiếc bình gốm mẹ ruột tặng.
Dì Trần giúp tôi xếp đồ rồi hỏi:
“Cô Lâm, cô không tiếc sao?”
Tôi đứng bên cửa sổ.
Những hàng ngô đồng ngoài đường đang vào mùa xanh nhất.
“Có.”
Tôi đáp.
“Tôi tiếc rất nhiều.”
“Vậy sao cô còn bình tĩnh được?”
Tôi cười.
“Bình tĩnh không có nghĩa là không đau.”
Tôi từng đau đến mức đêm đầu tiên ở nhà mới, nghe tiếng thang máy dừng ngoài hành lang cũng giật mình.
Từng kiểm tra cốc nước ba lần trước khi uống.
Từng tỉnh giấc lúc ba giờ sáng và theo phản xạ nhìn xem có ai đứng ngoài cửa phòng không.
Nhưng mỗi sáng, mọi thứ lại tốt hơn một chút.
Công ty của Minh Hạo sau đó bước vào quá trình tái cơ cấu nợ.
Số cổ phần của tôi không bị động tới.
Những tài liệu liên quan đến việc đổi thuốc, dựng bằng chứng giả và hồ sơ đánh giá sức khỏe đều được luật sư chuyển cho các bên có thẩm quyền xem xét theo quy định.
Tôi không theo dõi từng diễn biến.
Có những chuyện nên để người có trách nhiệm xử lý.
Hai tháng sau, Minh Hạo đứng dưới tòa nhà công ty chờ tôi.
Anh gầy đi rất nhiều.
“Anh chỉ muốn nói một câu.”
Tôi dừng lại.
“Anh nói đi.”
“Anh xin lỗi.”
Tôi im lặng.
“Anh không xin em quay lại.”
Anh nói.
“Anh biết mình không có tư cách.”
Tôi nhìn người đàn ông mình từng yêu.
Điều kỳ lạ là tôi không còn giận dữ như trước.
Chỉ buồn.
“Minh Hạo.”
“Ừ?”
“Anh biết sai lầm lớn nhất của anh là gì không?”
Anh cúi đầu.
“Anh đã chọn tiền.”
“Không.”
Anh ngẩng lên.
“Tôi có thể hiểu một người hoảng loạn vì nợ.”
Tôi nói.
“Sai lầm lớn nhất là khi anh biết cách làm đó sẽ khiến tôi mất tiếng nói, anh vẫn đồng ý.”
Mặt anh trắng đi.
“Tài sản có thể kiếm lại.”
“Danh tiếng có thể xây lại.”
“Công ty có thể đóng rồi mở lại.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Nhưng một người thân đã chủ động biến bạn thành người mà không ai tin… rất khó để gọi lại hai chữ gia đình.”
Anh đứng yên rất lâu.
Cuối cùng gật đầu.
“Tạm biệt, Nhược Ninh.”
“Tạm biệt.”
Tôi quay đi.
Ba tháng sau nữa, luật sư Trịnh gọi cho tôi.
“Cô Lâm, chúng tôi vừa hoàn tất việc xác nhận điều khoản bảo vệ cổ phần.”
“Vâng.”
“Còn một thứ ông Chu Quốc Thành để lại cho cô.”
“Tôi?”
“Một lá thư.”
Tôi nhận nó tại văn phòng luật ở Hàng Châu.
Phong bì đã ngả vàng.
Bên ngoài viết bằng nét chữ của bố chồng:
Gửi Nhược Ninh, nếu một ngày con đọc được lá thư này.
Tôi mở ra.
Không dài.
Ông viết rằng nhiều năm trước, ông từng phạm một sai lầm.
Khi Hứa Uyển Thanh nói mình bị hãm hại, phản ứng đầu tiên của ông không phải tin bà.
Mà là hỏi:
“Có phải cô quá căng thẳng không?”
Chỉ một câu đó khiến ông day dứt nhiều năm.
Ông viết:
“Thứ đáng sợ nhất không phải một lời nói dối. Mà là khi lời nói dối được lặp lại đủ nhiều để người nói thật bắt đầu tự nghi ngờ chính mình.”
Tôi đọc tới đó thì phải dừng lại.
Một tháng trước ngày cả gia đình ép tôi ký giấy, tôi đã từng đứng rất lâu trước gương.
Tôi nhìn người phụ nữ trong đó và tự hỏi:
Có khi nào mình thật sự đã đập chiếc bình?
Có khi nào mình thật sự mở bếp gas?
Có khi nào những tin nhắn ấy đúng là do mình gửi?
Có khi nào mình mới là người sai?
Đó mới là điều họ gần như đã lấy khỏi tôi.
Không phải cổ phần.
Mà là niềm tin vào chính ký ức và cảm nhận của mình.
Cuối thư, bố chồng viết:
“Nếu Minh Hạo trở thành một người đàn ông biết bảo vệ vợ, bố sẽ rất vui. Nếu nó không làm được, con cũng không có nghĩa vụ phải hy sinh để giữ thể diện cho nhà họ Chu.”
Tôi gấp lá thư lại.
Ngoài cửa sổ, Tây Hồ phủ một lớp sương mỏng.
Luật sư Trịnh hỏi:
“Cô định làm gì tiếp theo?”
Tôi nhìn mặt hồ.
“Đi làm.”
Ông bật cười.
“Chỉ vậy?”
“Tôi còn một dự án ở Thượng Hải phải hoàn thành.”
Tôi cũng cười.
“Và cuối tuần tôi định về Tô Châu ăn cơm với bố mẹ.”
Một cuộc đời bình thường.
Trước đây tôi từng cho rằng nó quá bình thường.
Sau tất cả, tôi mới hiểu bình thường đôi khi là thứ quý giá nhất.
Tối hôm ấy, trên chuyến tàu cao tốc từ Hàng Châu trở lại Thượng Hải, điện thoại tôi nhận được một tin nhắn từ số lạ.
Chỉ có một bức ảnh.
Trong ảnh là mẹ chồng tôi, bà Tưởng Tú Lan, ngồi một mình trong căn hộ Phố Đông.
Trước mặt bà là chiếc hộp gỗ cũ của bố chồng.
Bên dưới có một dòng chữ:
“Cô Lâm, chúng tôi vừa tìm thấy trong đồ của ông Chu một chiếc máy ghi âm chưa từng được kiểm tra.”
Tôi nhìn màn hình rất lâu.
Một tin nhắn thứ hai xuất hiện.
“Bản ghi cuối cùng được tạo ba ngày trước khi ông ấy qua đời.”
Tôi khựng lại.
Chuyến tàu đang chạy qua vùng ngoại ô Gia Hưng.
Ngoài cửa kính chỉ có những dải ánh sáng kéo dài.
Tôi gọi ngay cho luật sư Trịnh.
Ông bắt máy.
“Cô nhận được tin rồi?”
“Vâng.”
“Ông ấy nói gì trong đoạn ghi âm?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Rồi luật sư Trịnh nói:
“Có một câu liên quan trực tiếp đến cái chết của ông Chu.”
Tôi nắm chặt điện thoại.
“Câu gì?”
Ông đáp chậm rãi:
“Ông ấy nói: ‘Nếu ngày mai tôi xảy ra chuyện, đừng để Tú Lan chạm vào hộp thuốc của tôi.’”
Tôi cứng người.
Tiếng tàu cao tốc vẫn đều đặn lao về phía Thượng Hải.
Nhưng trong đầu tôi chỉ còn một câu hỏi.
Nếu những gì xảy ra với tôi không phải lần thứ hai…
Mà là lần thứ ba bà Tưởng Tú Lan động vào thuốc của một người trong nhà họ Chu thì sao?
Và lần này, có lẽ câu chuyện mới thực sự bắt đầu.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.