#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
Chương 1 – Cái tên trên giấy chứng nhận
“Mẹ… tại sao tên người này lại xuất hiện cùng tên Thanh Nghi?”
Câu hỏi của Cố Minh Hạo khiến đại sảnh vốn đã im lặng càng trở nên ngột ngạt.
Bà Cố Ngọc Lan đứng chết lặng giữa ánh đèn pha lê. Sắc mặt bà từ trắng chuyển sang xám, đôi môi run lên nhưng không thốt nổi một lời.
Tôi nhìn tập hồ sơ trong tay Minh Hạo.
Ở dòng người đồng sở hữu trước khi quyền tài sản được chuyển hoàn toàn sang tên tôi, có một cái tên đã biến mất khỏi cuộc đời tôi suốt mười hai năm.
Lâm Chính Viễn.
Cha tôi.
Người mà nhà họ Cố từng nói chỉ là một “đối tác nhỏ phá sản rồi bỏ trốn”.
Minh Hạo ngẩng lên.
“Lâm Chính Viễn… là cha Thanh Nghi?”
Luật sư Trần bình thản đáp:
“Đúng.”
Tô Mạn Ninh đứng cạnh anh lập tức nhíu mày.
“Thì có gì đặc biệt? Cha cô ấy từng mua lại một phần căn nhà à?”
Luật sư Trần đóng cặp tài liệu lại.
“Không phải một phần.”
Ông nhìn thẳng bà Cố.
“Mười hai năm trước, Cố thị đứng bên bờ phá sản. Ông Lâm Chính Viễn đã bỏ vốn cứu doanh nghiệp, đồng thời nhận thế chấp căn biệt thự số 17 đường Hoa Sơn cùng một phần cổ phần của Cố thị.”
Cả đại sảnh bùng lên tiếng xì xào.
Tôi thấy vai bà Cố cứng lại.
Minh Hạo lật nhanh hồ sơ.
“Nhưng từ nhỏ con vẫn nghe mẹ nói căn nhà này là của ông nội để lại.”
“Minh Hạo!”
Bà Cố bất ngờ quát lớn.
“Đây không phải chuyện để con hỏi trước mặt người ngoài.”
Tôi bật cười.
“Người ngoài?”
Tôi nhìn quanh đại sảnh.
“Hôm nay bà đuổi tôi khỏi chính lễ cưới của tôi trước mặt hơn hai trăm người. Bây giờ lại sợ chuyện nhà bị người ngoài nghe thấy sao?”
Bà Cố nhìn tôi sắc lạnh.
“Thanh Nghi, cô đừng tưởng có vài tờ giấy là có thể làm loạn nhà họ Cố.”
“Tôi không cần làm loạn.”
Tôi lấy điện thoại từ tay luật sư Trần.
“Chỉ cần lấy lại thứ vốn thuộc về mình.”
Minh Hạo bước xuống sân khấu.
“Thanh Nghi, rốt cuộc em đã biết những chuyện này từ khi nào?”
Tôi nhìn anh.
“Ba ngày trước.”
Anh sững người.
“Ba ngày?”
“Đúng.”
Ba ngày trước hôn lễ, tôi nhận được một bưu kiện từ Bắc Kinh.
Không ghi tên người gửi.
Bên trong chỉ có một chiếc chìa khóa két ngân hàng và một lá thư viết bằng nét chữ tôi đã tưởng mình không bao giờ còn được nhìn thấy.
Cha tôi.
Mười hai năm trước, khi tôi mười sáu tuổi, cha đột nhiên biến mất.
Mẹ tôi chỉ nói việc kinh doanh thất bại, cha nợ rất nhiều tiền nên phải rời Thượng Hải.
Hai năm sau mẹ qua đời vì bệnh.
Từ đó tôi tự mình học đại học, đi làm, sống trong căn hộ nhỏ ở Dương Phố.
Tôi chưa từng nghĩ cha tôi và nhà họ Cố có bất kỳ liên quan gì.
Cho đến khi mở chiếc két đó.
Trong đó là hợp đồng đầu tư, giấy chuyển nhượng quyền sở hữu, biên bản vay nợ và một bản ghi âm được niêm phong.
Tôi đã gọi cho luật sư Trần ngay trong đêm.
Ông chỉ nói một câu:
“Lâm tiểu thư, nếu những tài liệu này là thật, người nợ cô không phải một người.”
“Mà là cả Cố gia.”
Minh Hạo nhìn tôi không chớp mắt.
“Vậy em vẫn tổ chức hôn lễ?”
“Phải.”
“Tại sao?”
Tôi nhìn chiếc nhẫn đang nằm trên bàn.
“Vì tôi muốn biết anh có thật sự là người tôi có thể tin hay không.”
Anh tái mặt.
Tôi từng hy vọng những hồ sơ kia chỉ liên quan đến thế hệ trước.
Tôi từng nghĩ chỉ cần Minh Hạo không biết, tôi có thể cùng anh tìm hiểu mọi chuyện sau khi kết hôn.
Nhưng sáng nay, anh đã đưa cho tôi ba tập giấy.
Anh nói:
“Chỉ là giấy ủy quyền quản lý tài sản sau hôn nhân. Em ký đi, đỡ phải phiền về sau.”
Tôi không ký.
Tôi cố tình nói cần đọc kỹ.
Và chỉ hai giờ sau, Tô Mạn Ninh xuất hiện.
Mọi chuyện trở nên quá rõ ràng.
Bà Cố không muốn tôi làm con dâu.
Bà chỉ muốn căn biệt thự mà bà tưởng tôi sắp chuyển sang tên Minh Hạo.
Một khi giấy tờ hoàn tất, tôi sẽ không còn giá trị.
Tôi hỏi Minh Hạo:
“Anh có biết căn nhà đứng tên tôi không?”
Anh im lặng.
Chỉ vài giây.
Nhưng đủ rồi.
Tôi cảm thấy thứ cuối cùng trong lòng mình vỡ ra.
“Anh biết.”
Minh Hạo lập tức nói:
“Anh chỉ biết gần đây thôi!”
“Từ bao giờ?”
“Khoảng… một tháng.”
“Một tháng?”
Tôi cười.
“Một tháng trước cũng là lúc mẹ anh đột nhiên thay đổi thái độ với tôi.”
Bà Cố lập tức chen vào:
“Đủ rồi!”
Bà bước đến trước mặt tôi.
“Cô muốn bao nhiêu?”
Tôi nhìn bà.
“Bà nói gì?”
“Căn nhà.”
Bà hít sâu.
“Cô đưa ra một con số. Năm mươi triệu? Tám mươi triệu? Tôi mua lại.”
Luật sư Trần khẽ nhắc:
“Giá thị trường hiện tại của bất động sản đó vượt một trăm sáu mươi triệu nhân dân tệ.”
Bà Cố nghiến răng.
“Đây là chuyện của Cố gia!”
Tôi hỏi:
“Bà vừa bảo tôi không xứng làm người nhà họ Cố mà?”
Bà cứng họng.
Vài vị khách bắt đầu quay mặt đi giấu nụ cười.
Tô Mạn Ninh bực bội:
“Chỉ là một căn nhà thôi. Bác gái, nếu cần thì Tô gia có thể giúp.”
Tôi nhìn cô ta.
“Cô chắc chứ?”
Mạn Ninh nhướng mày.
“Có gì mà không chắc?”
“Tô thị chuẩn bị rót ba trăm triệu vào Cố thị đúng không?”
“Đúng.”
“Vậy cô có biết Cố thị đang nợ bao nhiêu không?”
Nụ cười của cô ta khựng lại.
Tôi quay sang luật sư Trần.
Ông lấy ra tập hồ sơ thứ hai.
“Khoản đầu tư của ông Lâm Chính Viễn mười hai năm trước không chỉ liên quan đến biệt thự.”
Ông đặt tài liệu xuống bàn.
“Còn có mười tám phần trăm cổ phần của Cố thị được dùng làm bảo đảm.”
Minh Hạo giật mình.
“Mười tám phần trăm?”
“Sau một số đợt tăng vốn, tỷ lệ hiện tại còn khoảng mười hai phẩy sáu phần trăm.”
Tô Mạn Ninh lập tức quay sang bà Cố.
“Bác chưa từng nói chuyện này!”
Bà Cố quát:
“Đó là cổ phần đã hết hiệu lực!”
Luật sư Trần nhìn bà.
“Không.”
Ông lấy ra một văn bản khác.
“Quyền sở hữu chưa từng được hủy.”
Không khí lập tức thay đổi.
Tôi có thể cảm nhận được ánh mắt của các cổ đông Cố thị đang có mặt trong đại sảnh.
Hôn lễ đã không còn là một vụ bê bối tình cảm.
Nó trở thành một cuộc tranh chấp quyền lợi có thể làm rung chuyển cả tập đoàn.
Minh Hạo nhìn mẹ mình.
“Mẹ biết chuyện này?”
Bà Cố không đáp.
Anh hỏi lại:
“Mẹ có biết không?”
“Con im đi!”
“Con cần biết!”
Lần đầu tiên tôi thấy Minh Hạo lớn tiếng với mẹ.
Bà Cố thở gấp.
“Đúng! Mẹ biết!”
Cả đại sảnh lập tức náo động.
Minh Hạo lùi nửa bước.
“Vậy tại sao mẹ nói nhà Thanh Nghi chẳng có gì?”
“Bởi vì năm đó Lâm Chính Viễn đã thua!”
Bà Cố gần như hét lên.
Tôi siết tay.
“Cha tôi thua cái gì?”
Bà nhìn tôi, ánh mắt hiện lên một chút hoảng loạn.
Nhưng rồi bà lập tức quay đi.
“Không có gì.”
Tôi nói:
“Luật sư Trần.”
Ông hiểu ý, lấy điện thoại đặt lên bàn.
“Trong két ngân hàng còn một đoạn ghi âm do ông Lâm để lại.”
Sắc mặt bà Cố thay đổi hoàn toàn.
“Không được mở!”
Tôi nhìn bà.
“Vì sao?”
“Đây là hôn lễ!”
“Không còn nữa.”
Tôi tháo khăn voan khỏi tóc.
“Bà đã hủy nó rồi.”
Tôi bấm phát.
Một giọng đàn ông trầm thấp vang lên.
Giọng cha tôi.
Sau mười hai năm.
“Ngọc Lan, tôi có thể rút vốn. Nhưng Cố thị sẽ không trụ nổi quá ba tháng.”
Một giọng phụ nữ đáp lại.
Chính là bà Cố.
“Chính Viễn, ông ép tôi?”
“Không. Tôi chỉ muốn bà trả lại tiền mà Cố gia đã chuyển khỏi dự án.”
Đoạn ghi âm khiến vài người trong hội trường đứng bật dậy.
Bà Cố lao tới.
“Tắt đi!”
Bảo vệ của khách sạn theo phản xạ định ngăn, nhưng luật sư Trần đã lùi lại.
Giọng bà Cố trẻ hơn mười hai năm tiếp tục vang lên:
“Nếu ông cứ điều tra, ông sẽ mất tất cả.”
Cha tôi hỏi:
“Bao gồm cả con gái tôi sao?”
Im lặng vài giây.
Rồi giọng bà vang lên:
“Đừng ép tôi phải làm đến bước đó.”
Tôi cảm thấy sống lưng lạnh đi.
Minh Hạo nhìn mẹ mình như không nhận ra bà.
“Mẹ…”
Tôi cũng nhìn bà.
“Mười hai năm trước cha tôi biến mất.”
Giọng tôi rất nhẹ.
“Bà biết ông ấy đi đâu, đúng không?”
Bà Cố lắc đầu.
“Không.”
“Bà biết.”
“Không!”
Đúng lúc ấy, điện thoại tôi rung lên.
Một tin nhắn từ số Bắc Kinh.
Chỉ có một câu:
“Thanh Nghi, cha cô vẫn còn sống.”
Tôi đứng bất động.
Phía dưới là một địa chỉ.
Một viện điều dưỡng ở ngoại ô Bắc Kinh.
Và một bức ảnh vừa được chụp sáng nay.
Trong ảnh, một người đàn ông tóc đã bạc ngồi bên cửa sổ.
Dù gương mặt gầy đi rất nhiều, tôi vẫn nhận ra.
Tôi suýt đánh rơi điện thoại.
“Cha…”
Bà Cố nhìn thấy bức ảnh.
Bà lùi lại, môi run dữ dội.
“Ông ấy… còn sống?”
Tôi ngẩng đầu.
Khoảnh khắc đó, tôi hiểu một chuyện.
Bà Cố cũng không biết.
Điều đó có nghĩa là sự biến mất của cha tôi còn một bí mật lớn hơn.
Và người biết bí mật ấy—
có thể chưa từng xuất hiện trong đại sảnh hôm nay.
Chương 2 – Người trở về từ Bắc Kinh
Tôi không nhớ mình rời khách sạn bằng cách nào.
Chỉ nhớ khi bước ra đường Trung Sơn Đông Nhất, gió từ sông Hoàng Phố thổi tung lớp voan trắng trong tay tôi.
Sau lưng là một lễ cưới tan vỡ.
Trước mặt lại là một người cha mà tôi đã chờ mười hai năm.
“Thanh Nghi!”
Minh Hạo đuổi theo.
Tôi không quay lại.
Anh nắm cổ tay tôi.
“Em định đi đâu?”
“Bắc Kinh.”
“Anh đi cùng em.”
Tôi nhìn bàn tay anh.
“Bỏ ra.”
“Anh chỉ muốn giúp.”
“Giúp?”
Tôi bật cười.
“Ba tiếng trước anh định cưới người khác.”
“Anh không định cưới Mạn Ninh thật!”
“Vậy anh đứng trên sân khấu làm gì?”
Anh nghẹn lại.
“Tô gia nói nếu hôn lễ không tiếp tục, họ sẽ hủy khoản đầu tư. Cố thị đang thiếu dòng tiền…”
“Tôi hiểu.”
“Thanh Nghi…”
“Tôi hiểu rất rõ.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt anh.
“Anh đã chọn công ty.”
“Anh chỉ cần thời gian.”
“Còn tôi cần một người chồng.”
Anh cứng người.
Tôi gỡ tay anh ra.
“Chúng ta không còn gì để nói.”
Sáng hôm sau, tôi cùng luật sư Trần bay đến Bắc Kinh.
Viện điều dưỡng nằm ở Hoài Nhu, cách trung tâm thành phố khá xa.
Khi cánh cửa phòng mở ra, tôi đứng ngoài suốt gần một phút mà không bước nổi.
Người đàn ông ngồi bên cửa sổ quay đầu.
Ông nhìn tôi.
Đôi mắt đỏ lên.
“Thanh Nghi?”
Chỉ hai chữ.
Tôi bật khóc.
Mười hai năm giận dữ, oán trách, mong đợi bỗng biến thành một câu hỏi rất trẻ con:
“Cha đi đâu vậy?”
Ông đứng lên, đôi chân hơi run.
“Cha xin lỗi.”
“Con hỏi cha đã đi đâu!”
“Thanh Nghi…”
“Tại sao cha không về?”
Tôi vừa khóc vừa hỏi.
“Con thi đại học, cha không về. Mẹ mất, cha cũng không về. Con bị người ta nói là đứa con của người bỏ trốn, cha cũng không về!”
Ông cúi đầu.
“Cha không thể.”
“Tại sao?”
Ông nhìn luật sư Trần.
Luật sư lặng lẽ ra ngoài, đóng cửa.
Cha tôi ngồi xuống.
“Mười hai năm trước, cha phát hiện một khoản tiền lớn của dự án hợp tác giữa Lâm thị và Cố thị bị chuyển sang các công ty trung gian.”
“Bà Cố làm?”
“Bà ấy tham gia.”
“Còn ai nữa?”
Cha im lặng.
Tôi lập tức hiểu.
“Ông nội Minh Hạo?”
Cha lắc đầu.
“Cha của Minh Hạo.”
Tôi chết lặng.
Cố Kiến Thành.
Người đàn ông đã qua đời tám năm trước.
Trong ký ức của Minh Hạo, đó luôn là một người cha nghiêm khắc nhưng chính trực.
Cha kể:
“Cố Kiến Thành dùng tiền của dự án để bù lỗ cho những khoản đầu tư riêng. Mẹ Minh Hạo biết sau đó, nhưng vì muốn giữ Cố gia, bà ấy giúp che giấu.”
“Vậy cha định tố cáo?”
“Cha muốn họ trả lại.”
“Rồi sao?”
“Kiến Thành tìm cha.”
Cha nhìn ra cửa sổ.
“Ông ấy nói nếu chuyện bị đưa ra ngoài, Cố thị sẽ sụp đổ. Hàng nghìn nhân viên mất việc. Cha cho ông ấy ba tháng.”
“Nhưng ông ấy không trả?”
“Không.”
Cha thở dài.
“Ông ấy tạo ra bằng chứng giả, biến cha thành người chịu trách nhiệm cho khoản tiền thất thoát.”
Tôi siết chặt hai tay.
“Vậy tại sao cha không tự bảo vệ mình?”
“Có người đe dọa con và mẹ con.”
Tôi im bặt.
Cha nói rất chậm:
“Cha có thể chấp nhận mất công ty. Nhưng không thể đánh cược bằng sự an toàn của hai mẹ con.”
“Cho nên cha bỏ đi?”
“Cha giả vờ ra nước ngoài.”
“Nhưng cha ở Bắc Kinh?”
“Lúc đầu ở Tây An, sau đó chuyển nhiều nơi.”
Tôi nhìn mái tóc bạc của ông.
“Vậy những năm qua cha làm gì?”
“Thu thập bằng chứng.”
Tôi bật cười trong nước mắt.
“Mười hai năm?”
“Thanh Nghi.”
“Cha có biết mẹ chờ cha bao lâu không?”
Ông nhắm mắt.
“Cha biết.”
“Không, cha không biết.”
Tôi đứng dậy.
“Mẹ vẫn tin cha sẽ trở về. Trước khi mất, mẹ còn bảo con đừng hận cha.”
Cha cúi đầu.
Tôi thấy vai ông run lên.
Khoảnh khắc đó, tôi không thể tiếp tục trách.
Tôi quay mặt đi.
Một lúc lâu sau, cha hỏi:
“Con và Minh Hạo…”
“Hết rồi.”
“Vì chuyện của thế hệ trước?”
“Không.”
Tôi nhìn ông.
“Vì chính anh ấy.”
Chiều hôm đó, luật sư Trần mang tới tin mới.
Cố thị đã tạm dừng giao dịch một số tài sản nội bộ.
Tô gia cũng hoãn khoản đầu tư ba trăm triệu.
Tôi hỏi:
“Vì chuyện sáng qua?”
“Không chỉ vậy.”
Ông đưa máy tính bảng cho tôi.
Một bài viết tài chính đang lan truyền.
Tiêu đề: “Cố thị bị nghi che giấu nghĩa vụ tài chính từ vụ đầu tư mười hai năm trước.”
Bên dưới có ảnh tôi trong váy cưới.
Tôi nhíu mày.
“Ai tung tin?”
“Chưa rõ.”
Cha tôi nhìn bài viết rất lâu.
Sau đó nói:
“Không phải Ngọc Lan.”
“Tại sao cha chắc?”
“Nếu bà ấy muốn hại con, bà ấy sẽ không kéo chuyện năm đó ra.”
Tôi nhìn cha.
“Cha nghĩ còn người khác?”
“Có.”
“Ai?”
Cha không đáp ngay.
Ông lấy từ ngăn kéo một bức ảnh cũ.
Trong ảnh có bốn người.
Cha tôi.
Cố Kiến Thành.
Bà Cố Ngọc Lan.
Và một người đàn ông tôi chưa từng gặp.
Cha chỉ vào người đó.
“Đỗ Vĩnh Đức.”
“Là ai?”
“Giám đốc tài chính của Cố thị năm đó.”
Tôi hỏi:
“Ông ta còn sống?”
“Không chỉ còn sống.”
Cha nhìn tôi.
“Hiện tại ông ta là phó chủ tịch Cố thị.”
Tôi sửng sốt.
Tôi từng gặp ông Đỗ.
Ông luôn tỏ ra hòa nhã, gọi Minh Hạo là “cháu trai”, thậm chí trong lễ cưới còn ngồi bàn chính.
“Cha nghi ông ấy?”
“Cha không nghi.”
Cha lấy ra một USB.
“Cha có bằng chứng.”
Trong đó là các bảng chuyển tiền.
Những khoản bị rút khỏi dự án năm đó cuối cùng đều đi qua công ty do người thân Đỗ Vĩnh Đức đứng tên.
Cố Kiến Thành có tham gia.
Bà Cố có che giấu.
Nhưng người thực sự thao túng dòng tiền chính là Đỗ Vĩnh Đức.
“Tại sao cha không công bố từ trước?”
“Thiếu một chứng từ gốc.”
“Ở đâu?”
Cha nhìn tôi.
“Trong căn biệt thự đường Hoa Sơn.”
Tôi sững người.
“Nhà họ Cố?”
“Đúng.”
Cha nói:
“Năm đó cha giấu nó trước khi rời Thượng Hải.”
“Ở đâu?”
“Phòng sách tầng ba.”
Ông nhìn tôi.
“Sau bức tranh thủy mặc treo phía đông có một két nhỏ.”
Tối hôm đó tôi trở về Thượng Hải.
Tôi chưa kịp xuống xe trước biệt thự thì đã thấy Minh Hạo đứng ngoài cổng.
Anh gầy đi rõ rệt chỉ sau hai ngày.
“Em gặp bác Lâm rồi?”
“Rồi.”
“Bác ấy khỏe không?”
“Tại sao anh ở đây?”
Minh Hạo nhìn căn nhà.
“Mẹ đã chuyển ra khách sạn.”
“Tôi chưa yêu cầu.”
“Bà nói nếu căn nhà thuộc về em, bà sẽ không ở.”
Tôi hơi bất ngờ.
“Còn anh?”
“Anh đến chờ em.”
“Tôi không mời.”
“Thanh Nghi.”
Anh bước tới.
“Anh biết em không tha thứ cho anh. Nhưng có chuyện em cần biết.”
“Chuyện gì?”
“Chú Đỗ đang triệu tập hội đồng quản trị.”
Tôi nheo mắt.
“Khi nào?”
“Sáng mai.”
“Lý do?”
“Ông ấy muốn bãi nhiệm anh khỏi vị trí tổng giám đốc.”
Tôi bình thản:
“Liên quan gì đến tôi?”
Minh Hạo nhìn tôi.
“Ông ấy nói em đang lợi dụng tranh chấp tài sản để thâu tóm Cố thị.”
Tôi bật cười.
“Vậy à?”
“Thanh Nghi, anh biết em không làm vậy.”
“Anh biết tôi đến đây làm gì không?”
Anh lắc đầu.
Tôi mở cổng.
“Tìm thứ có thể khiến Đỗ Vĩnh Đức không còn ngồi được trong phòng họp ngày mai.”
Minh Hạo sững ra.
Tôi bước vào.
Anh đi theo.
Phòng sách tầng ba vẫn nguyên vẹn.
Bức tranh thủy mặc treo trên tường.
Tôi tháo xuống.
Quả nhiên phía sau có một ô kim loại nhỏ.
Cha cho tôi mã số.
Tôi nhập.
“Tít.”
Cánh cửa bật mở.
Bên trong chỉ có một phong bì dày.
Tôi vừa đưa tay lấy thì toàn bộ đèn trong biệt thự vụt tắt.
Minh Hạo lập tức kéo tôi lùi lại.
“Có người!”
Phía hành lang vang lên tiếng bước chân.
Một bóng người chạy xuống cầu thang.
Minh Hạo đuổi theo.
Tôi bật đèn điện thoại.
Phong bì vẫn còn.
Nhưng khi tôi mở nó—
bên trong trống rỗng.
Tôi đứng chết lặng.
Minh Hạo quay lại, thở gấp.
“Không bắt được.”
Tôi nhìn chiếc phong bì.
Có người biết chúng tôi sẽ đến.
Và người đó đã lấy chứng từ trước chúng tôi chỉ vài phút.
Điện thoại Minh Hạo bất ngờ vang lên.
Anh nhìn màn hình.
Mặt biến sắc.
“Là mẹ.”
Anh nghe máy.
Từ đầu dây bên kia, giọng bà Cố run rẩy:
“Minh Hạo… đừng đến công ty ngày mai.”
“Tại sao?”
Một khoảng lặng.
Rồi bà nói:
“Đỗ Vĩnh Đức biết cha con đã để lại thứ gì.”
Minh Hạo siết điện thoại.
“Mẹ đang ở đâu?”
“Con đừng tìm mẹ.”
“Mẹ!”
Trước khi cuộc gọi ngắt, tôi nghe bà Cố nói rất nhanh:
“Thanh Nghi… hãy nói với cô ấy rằng năm đó người cứu cha cô ấy không phải ta.”
Tôi bước tới.
“Ai?”
Nhưng đường dây đã tắt.
Và lần đầu tiên, tôi nhận ra người phụ nữ đã sỉ nhục tôi trong lễ cưới có lẽ không đơn giản chỉ là một kẻ phản diện trong câu chuyện của cha tôi.
Bà cũng đang che giấu một bí mật.
Chương 3 – Người phải rời khỏi nhà họ Cố
Sáng hôm sau, phòng họp tầng ba mươi sáu của trụ sở Cố thị chật kín người.
Tôi đến lúc chín giờ kém năm.
Khi cửa thang máy mở, gần như tất cả ánh mắt đều đổ dồn về phía tôi.
Tôi không mặc váy cưới nữa.
Chỉ là một bộ vest màu kem đơn giản.
Luật sư Trần đi bên trái.
Cha tôi đi bên phải.
Sự xuất hiện của ông khiến cả hành lang lập tức náo động.
Một cổ đông lớn tuổi đứng bật dậy.
“Lâm Chính Viễn?”
Cha tôi mỉm cười.
“Lâu rồi không gặp.”
Trong phòng họp, Đỗ Vĩnh Đức đang ngồi ở vị trí phó chủ tịch.
Ông khoảng sáu mươi tuổi, tóc chải gọn, vẻ mặt điềm tĩnh.
Khi thấy cha, đôi mắt ông khựng lại.
Chỉ một giây.
Nhưng tôi nhìn thấy.
“Ông Lâm.”
Ông đứng lên.
“Tôi tưởng ông đã định cư ở nước ngoài.”
Cha tôi đáp:
“Có vài món nợ chưa giải quyết, tôi không tiện đi xa.”
Không khí lập tức lạnh xuống.
Minh Hạo đã có mặt.
Bên cạnh anh là Tô Mạn Ninh và cha cô ta, Tô Chấn Hoa.
Tôi hơi bất ngờ.
Tô Chấn Hoa nói thẳng:
“Hôm nay Tô thị đến với tư cách bên đang xem xét đầu tư. Nếu Cố thị có vấn đề về sở hữu hoặc báo cáo tài chính, chúng tôi cần biết.”
Đỗ Vĩnh Đức mỉm cười.
“Tất nhiên.”
Ông quay sang tôi.
“Nhưng trước hết, chúng ta nên làm rõ việc Lâm tiểu thư đột nhiên tuyên bố sở hữu cổ phần.”
Luật sư Trần đặt hồ sơ lên bàn.
“Không phải đột nhiên. Quyền lợi tồn tại từ mười hai năm trước.”
Đỗ Vĩnh Đức nhún vai.
“Một hợp đồng cũ chưa chắc còn giá trị.”
Cha tôi nhìn ông.
“Vậy chứng từ chuyển tiền thì sao?”
Nụ cười của Đỗ Vĩnh Đức biến mất.
“Ông nói gì?”
Cha không trả lời.
Tôi quan sát ông ta.
Nếu phong bì tối qua bị lấy đi bởi người của Đỗ, ông ta sẽ tin chúng tôi không có gì.
Và đúng như vậy.
Ông bình tĩnh trở lại.
“Ông Lâm, chuyện năm đó đã được kiểm toán kết luận. Chính công ty ông quản lý sai dòng tiền.”
Cha tôi hỏi:
“Ông chắc chứ?”
“Tất nhiên.”
“Vậy ông có dám để cơ quan kiểm toán độc lập kiểm tra toàn bộ sổ sách năm đó không?”
Đỗ bật cười.
“Mười hai năm rồi. Nhiều tài liệu đã hết thời hạn lưu trữ.”
“Tình cờ thật.”
Tôi nói.
Ông nhìn tôi.
“Lâm tiểu thư, cô là nhà thiết kế. Có lẽ không hiểu nguyên tắc quản trị doanh nghiệp.”
“Tôi đúng là không hiểu.”
Tôi kéo ghế ngồi xuống.
“Nhưng tôi hiểu một chuyện.”
“Chuyện gì?”
“Người càng nói nhiều về nguyên tắc thường càng sợ người khác mở ngăn kéo của mình.”
Vài cổ đông nhìn nhau.
Đỗ Vĩnh Đức lạnh giọng:
“Đây không phải nơi để cô nói chuyện bóng gió.”
“Vậy nói thẳng.”
Tôi đặt một USB lên bàn.
“Đây là sao kê dòng tiền.”
Lần đầu tiên vẻ bình tĩnh của ông ta rạn nứt.
Nhưng ông nhanh chóng cười.
“Bản sao có thể làm giả.”
“Đúng.”
Tôi gật đầu.
“Cho nên chúng tôi cần bản gốc.”
Ông khoanh tay.
“Có không?”
Tôi im lặng.
Ông nhìn cha tôi, rồi Minh Hạo.
“Không có, đúng không?”
Đúng lúc ấy, cửa phòng họp mở.
Bà Cố Ngọc Lan bước vào.
Minh Hạo bật dậy.
“Mẹ!”
Bà mặc bộ sườn xám màu đen, khuôn mặt mệt mỏi nhưng ánh mắt rất tỉnh táo.
Đỗ Vĩnh Đức đứng lên.
“Ngọc Lan?”
Bà không nhìn ông.
Bà đi thẳng tới trước mặt tôi.
Trong tay là một chiếc hộp gỗ nhỏ.
“Thứ cô tìm tối qua.”
Tôi sững người.
“Ở chỗ bà?”
Bà đặt hộp xuống.
“Đúng.”
Minh Hạo hỏi:
“Mẹ lấy nó?”
“Không.”
Bà nhìn Đỗ.
“Ta đã giữ nó suốt mười hai năm.”
Đỗ Vĩnh Đức lập tức đổi sắc.
“Bà nói linh tinh gì vậy?”
Bà Cố cười nhạt.
“Ông sợ rồi à?”
Ông đập bàn.
“Ngọc Lan!”
Bà không hề chớp mắt.
“Tôi đã sợ ông mười hai năm.”
Phòng họp im phăng phắc.
Bà quay sang cha tôi.
“Chính Viễn, xin lỗi.”
Cha tôi nhìn bà.
“Năm đó bà cứu tôi?”
“Không hoàn toàn.”
Bà thở dài.
“Ngày Kiến Thành định giao bằng chứng giả cho cảnh sát, tôi đã biết.”
“Vậy tại sao bà không ngăn?”
“Vì tôi hèn.”
Ba chữ ấy khiến Minh Hạo chết lặng.
Bà nói:
“Tôi sợ Cố thị sụp đổ. Sợ con trai mình mất tất cả. Tôi giúp Kiến Thành che giấu một phần sự thật.”
Tôi hỏi:
“Còn cha tôi?”
“Đêm trước khi ông ấy bị đưa vào bẫy, tôi báo cho ông ấy rời Thượng Hải.”
Cha tôi gật rất nhẹ.
“Tôi vẫn luôn không biết người gọi cuộc điện thoại đó là ai.”
“Là tôi.”
Bà nhìn tôi.
“Nhưng sau đó tôi không dám nói gì nữa.”
“Tại sao?”
Bà quay sang Đỗ Vĩnh Đức.
“Vì ông ta có bằng chứng Kiến Thành tham gia rút tiền.”
Đỗ quát:
“Bà có bằng chứng gì?”
Bà Cố mở chiếc hộp.
Bên trong là một tập chứng từ ngân hàng đã ngả màu.
Tôi lập tức nhận ra con dấu.
Cha tôi nhắm mắt.
“Đúng là nó.”
Đỗ Vĩnh Đức lập tức đứng dậy.
“Những thứ này không chứng minh được gì!”
Luật sư Trần nhận tài liệu.
Ông lật từng trang.
“Chúng cho thấy tiền từ dự án được chuyển qua ba công ty liên quan đến người thân ông Đỗ, sau đó một phần quay lại tài khoản cá nhân của Cố Kiến Thành.”
Đỗ chỉ vào bà Cố.
“Bà cũng biết! Bà cũng có trách nhiệm!”
“Tôi biết.”
Bà bình tĩnh đáp.
“Cho nên tôi sẽ chịu trách nhiệm về việc mình đã làm.”
Câu nói ấy khiến cả phòng lặng đi.
Minh Hạo nhìn mẹ.
“Mẹ…”
Bà nhìn con trai.
“Có những thứ mẹ tưởng mình bảo vệ cho con, cuối cùng lại biến con thành người giống mẹ.”
Minh Hạo tái mặt.
Bà nói tiếp:
“Mẹ dạy con rằng Cố gia quan trọng hơn mọi thứ.”
“Mẹ…”
“Cho nên ở lễ cưới, con biết Thanh Nghi sẽ bị tổn thương nhưng vẫn im lặng.”
Minh Hạo cúi đầu.
Tôi không hả hê.
Chỉ thấy mệt.
Đỗ Vĩnh Đức bất ngờ cười lớn.
“Các người tưởng lôi vài chuyện cũ ra là thắng sao?”
Ông nhìn Tô Chấn Hoa.
“Tô tổng, nếu không có tôi giữ hệ thống tài chính, Cố thị sẽ sụp ngay.”
Tô Chấn Hoa nhấp trà.
“Đó là vấn đề của Cố thị.”
“Ông không đầu tư nữa?”
“Không.”
Tô Chấn Hoa đặt chén xuống.
“Không phải vì Lâm tiểu thư.”
Ông nhìn con gái.
“Mà vì tôi vừa phát hiện có người cố giấu chúng tôi gần hai tỷ nhân dân tệ nghĩa vụ nợ tiềm ẩn.”
Tô Mạn Ninh quay sang Đỗ.
“Là ông?”
Ông ta không đáp.
Cô lập tức kéo ghế đứng dậy.
“Cha, chúng ta đi.”
Trước khi rời phòng, cô dừng bên Minh Hạo.
“Anh từng nói anh chọn tôi vì trách nhiệm với công ty.”
Minh Hạo im lặng.
Cô cười lạnh.
“Hóa ra anh chỉ chọn bất kỳ ai có thể cứu anh.”
Rồi cô nhìn tôi.
“Chị Lâm.”
Tôi ngẩng lên.
“Chuyện lễ cưới… tôi không xin chị tha thứ.”
Cô dừng một chút.
“Nhưng tôi cũng bị họ nói rằng chị đã đồng ý rút lui.”
Tôi khựng lại.
Cô quay đi.
Tôi nhìn Minh Hạo.
Anh cúi đầu.
Thế là đủ hiểu.
Sau cuộc họp, hội đồng quản trị quyết định đình chỉ chức vụ của Đỗ Vĩnh Đức và chuyển tài liệu cho cơ quan điều tra kinh tế để làm rõ.
Minh Hạo chủ động xin từ chức tổng giám đốc tạm thời.
Cổ phần thuộc quyền của tôi được xác nhận theo thủ tục pháp lý.
Nhưng tôi không tiếp quản Cố thị.
Tôi ủy quyền cho một công ty quản lý độc lập đại diện quyền biểu quyết trong thời gian tái cấu trúc.
Một tuần sau, tôi trở lại biệt thự đường Hoa Sơn.
Bà Cố đã dọn gần hết đồ.
Bà đứng trong phòng khách nhìn những thùng giấy.
Thấy tôi, bà nói:
“Cô đến đuổi tôi?”
“Tôi từng nói bà không xứng ở căn nhà này.”
Bà cúi mắt.
“Tôi nhớ.”
Tôi nhìn quanh.
Mười hai năm bà sống ở đây như nữ chủ nhân.
Có lẽ bà cũng từng nghĩ căn nhà này sẽ mãi thuộc về gia đình mình.
“Tôi không đến đuổi bà.”
Bà ngạc nhiên.
“Tôi đã ký giấy cho bà ba tháng để tìm nơi ở khác.”
“Vì sao?”
“Không phải vì tôi tha thứ.”
Tôi đáp.
“Chỉ vì tôi không muốn trở thành người mà bà từng là.”
Bà đứng im.
Một lúc lâu sau, bà nói:
“Thanh Nghi.”
“Vâng?”
“Xin lỗi.”
Tôi không trả lời.
Có những lời xin lỗi không thể xóa những gì đã xảy ra.
Nhưng ít nhất nó cho phép một câu chuyện kết thúc mà không cần thêm một người phải bị làm nhục.
Khi tôi ra sân, Minh Hạo đang đứng dưới cây ngô đồng.
Anh không bước tới ngay.
“Anh nghe nói em sẽ mở studio riêng.”
“Ừ.”
“Ở đâu?”
“Pháp tô giới cũ. Một căn nhà nhỏ trên đường Phục Hưng.”
Anh mỉm cười buồn.
“Đúng kiểu em thích.”
Tôi nhìn anh.
“Anh còn chuyện gì?”
“Anh muốn trả lại cái này.”
Anh mở lòng bàn tay.
Chiếc nhẫn cưới tôi bỏ lại hôm đó.
Tôi nhìn nó.
“Không cần.”
“Anh giữ cũng không có ý nghĩa.”
Tôi cầm lấy.
Rồi bước đến hồ nước nhỏ trong vườn.
Minh Hạo giật mình.
“Em định ném à?”
Tôi bật cười.
“Không.”
Tôi bỏ nhẫn vào túi.
“Vàng vẫn bán được.”
Anh sững ra rồi cũng bật cười.
Lần đầu tiên sau rất lâu, tiếng cười giữa chúng tôi không còn đau đớn.
Anh hỏi:
“Nếu hôm đó anh bước xuống sân khấu, đứng bên em thì sao?”
Tôi suy nghĩ.
“Có lẽ câu chuyện đã khác.”
“Chúng ta còn cơ hội không?”
Tôi nhìn hàng cây cuối sân.
“Một ngày nào đó, nếu chúng ta gặp lại với tư cách hai người hoàn toàn khác…”
Anh chờ.
Tôi lắc đầu.
“Thì lúc đó hãy hỏi.”
Tôi bước đi.
Anh không đuổi theo.
Ba tháng sau, studio của tôi khai trương.
Cha trở về Thượng Hải.
Ông không ở cùng tôi ngay mà thuê căn hộ cách studio hai con phố.
Ông nói:
“Cha cần học lại cách làm cha.”
Tôi đáp:
“Con cũng cần học lại cách có cha.”
Hai cha con nhìn nhau rồi cười.
Còn biệt thự đường Hoa Sơn, tôi quyết định không bán.
Tôi sửa tầng một thành không gian triển lãm dành cho các nhà thiết kế trẻ không có điều kiện.
Ngày mở cửa, luật sư Trần hỏi:
“Cô không thấy phí sao? Bất động sản này trị giá hơn một trăm triệu.”
Tôi nhìn căn phòng từng thuộc về một gia đình luôn coi tiền bạc là tiêu chuẩn để đánh giá con người.
“Tôi từng bị hỏi một cô gái nghèo như tôi có gì.”
Tôi mỉm cười.
“Bây giờ tôi có câu trả lời rồi.”
“Là gì?”
“Tôi có quyền quyết định cuộc đời mình.”
Bên ngoài cửa, tấm biển mới được treo lên.
Không còn chữ Cố trạch.
Chỉ có bốn chữ đơn giản:
Lâm Gia Nghệ Quán.
Tôi đứng dưới ánh nắng đầu thu của Thượng Hải, nhớ lại buổi tối mình mặc váy cưới bị hai nhân viên an ninh đứng hai bên như một người thừa.
Ngày ấy, bà Cố hỏi tôi có xứng bước vào nhà họ Cố hay không.
Bây giờ nghĩ lại, câu hỏi ấy chưa bao giờ quan trọng.
Bởi giá trị của một người phụ nữ không nằm ở việc cô ấy có được một gia đình giàu có chấp nhận hay không.
Mà nằm ở khoảnh khắc cô ấy đủ can đảm bước ra khỏi cánh cửa đã từng làm mình tổn thương—
rồi tự xây một cánh cửa mới cho chính mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.