#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – CÁNH CỔNG TRONG MƯA
“Cút ra ngoài! Nhà này không chứa nổi hai người ăn bám như các người!”
Tiếng quát của mẹ chồng tôi, bà Tưởng Mỹ Lan, vang dội khắp phòng khách căn biệt thự số 18 đường Kim Kê, Tô Châu.
Ngoài cửa kính, mưa tháng mười một quất nghiêng qua những hàng cây ngô đồng. Trong nhà, hơn chục người họ Tưởng vừa dùng xong bữa cơm đoàn viên vẫn còn ngồi quanh bàn trà. Không một ai lên tiếng.
Chiếc túi vải của cha tôi nằm dưới chân bà Mỹ Lan.
Bà vừa tự tay ném nó xuống đất.
Cha tôi, ông Lâm Quốc Thành, sáu mươi ba tuổi, chậm rãi cúi xuống nhặt. Chiếc áo khoác màu xám bạc trên người ông đã cũ, nhưng từng nếp gấp vẫn được vuốt phẳng như thói quen cả đời của một người luôn sống có tự trọng.
Mẹ tôi, bà Trần Tú Mai, đứng cạnh ông. Hai bàn tay chai sần vì bao năm làm việc siết chặt vào nhau.
Tôi bật dậy.
“Mẹ, mẹ đang làm gì vậy?”
Bà Mỹ Lan quay sang tôi.
“Tôi đang dọn nhà cho sạch.”
Tôi cảm giác ngực mình bị ai đó bóp nghẹt.
“Cha mẹ con chỉ ở đây vài hôm. Căn hộ của họ đang sửa đường ống. Chính Minh Hạo đã đồng ý.”
Mẹ chồng bật cười.
“Minh Hạo đồng ý vì nó nể mặt cô.”
Bà nhìn cha mẹ tôi từ đầu xuống chân.
“Ở khách sạn không được sao? Hay tiếc vài trăm tệ một đêm nên phải đến nhà con gái ăn miễn phí, ở miễn phí?”
“Mẹ!”
Tôi gần như hét lên.
Mẹ tôi lập tức kéo tay tôi.
“Ninh Ninh, thôi.”
“Không thể thôi được!”
Tôi quay sang người đàn ông đang ngồi cạnh bàn trà.
“Tưởng Minh Hạo, anh nói đi.”
Minh Hạo là chồng tôi.
Sáu năm trước, tôi đã mặc áo cưới đỏ bước qua cửa nhà họ Tưởng, tin rằng mình chọn đúng người.
Anh từng đứng ngoài ký túc xá đại học dưới mưa chỉ để đưa cho tôi một bát cháo nóng. Từng nói trước mặt cha mẹ tôi rằng: “Con sẽ không để Mạn Ninh chịu thiệt.”
Vậy mà lúc này, anh chỉ cúi nhìn chén trà.
“Minh Hạo!”
Cuối cùng anh thở dài.
“Mạn Ninh, đừng làm lớn chuyện.”
Tôi tưởng mình nghe nhầm.
“Anh nói gì?”
“Mẹ đang tức. Hôm nay bác cả, chú ba và mấy cổ đông công ty đều ở đây. Em cãi nhau trước mặt mọi người chỉ khiến mọi chuyện khó coi hơn.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
“Khó coi?”
Giọng tôi run lên.
“Cha mẹ em bị ném hành lý xuống đất, bị đuổi ra ngoài giữa trời mưa, anh lại sợ nhà họ Tưởng khó coi?”
Không khí trong phòng đông cứng.
Bà Mỹ Lan đập mạnh tay xuống bàn.
“Cô đừng có giở giọng chất vấn con trai tôi! Cô lấy được Minh Hạo là phúc của cô. Sáu năm nay cô ăn ở trong căn nhà này, tôi có đuổi cô chưa?”
Tôi cắn môi.
Căn biệt thự này rộng gần sáu trăm mét vuông, nằm trong khu nhà cũ ven hồ Kim Kê. Người nhà họ Tưởng luôn xem nó là biểu tượng cho sự phát đạt của gia tộc.
Ngày tôi mới về làm dâu, bà Mỹ Lan từng dẫn tôi đi từng phòng rồi nói:
“Nhà họ Tưởng ba đời mới có được cơ nghiệp này. Cô bước vào đây thì phải biết mình đang hưởng phúc của ai.”
Sáu năm qua, tôi đã nghe câu ấy không biết bao nhiêu lần.
Cha tôi bỗng đặt tay lên vai tôi.
“Ninh Ninh.”
Tôi quay lại.
Ông mỉm cười, nhưng khóe mắt đã đỏ.
“Cha mẹ đi.”
“Cha…”
“Không sao.”
Mẹ tôi lấy chiếc áo khoác cũ trên ghế.
“Con sống tốt là được. Đừng vì cha mẹ mà cãi nhau với nhà chồng.”
Bà Mỹ Lan nhếch môi.
“Nghe thấy chưa? Ít nhất mẹ cô còn biết điều.”
Tôi bước lên một bước.
“Mẹ không có quyền—”
“Mạn Ninh!”
Minh Hạo đứng dậy, giữ cổ tay tôi.
“Đủ rồi.”
Tôi nhìn bàn tay anh đang siết lấy mình.
Bỗng nhiên thấy lạnh hơn cả cơn mưa ngoài cửa.
Bà Mỹ Lan gọi lớn:
“Lão Chu, mở cổng.”
Tiếng động cơ vang lên.
Cánh cổng sắt từ từ tách sang hai bên.
Mưa tràn vào khoảng sân lát đá.
Cha tôi bung chiếc ô màu đen đã cũ. Ô không đủ che cho cả hai người. Ông nghiêng gần hết về phía mẹ tôi, để vai mình lập tức ướt đẫm.
Tôi giật tay khỏi Minh Hạo.
“Em đưa cha mẹ đi.”
Anh chắn trước mặt tôi.
“Em đi bây giờ thì mặt mũi nhà họ Tưởng để đâu?”
Tôi nhìn anh.
“Còn mặt mũi cha mẹ em?”
Anh im lặng.
Chỉ một giây ấy thôi.
Một giây đủ dài để làm sụp đổ sáu năm hôn nhân trong lòng tôi.
Tôi bước qua anh.
Ngay khi tôi đặt chân xuống bậc thềm, cha tôi bất ngờ dừng lại.
Ông quay đầu nhìn vào phòng khách.
Ánh mắt dừng trên tấm biển gỗ tử đàn treo ngay chính giữa gian phòng.
Bốn chữ mạ vàng:
“TƯỞNG GIA AN TRẠCH.”
Ông nhìn rất lâu.
Rồi hỏi tôi một câu khiến tất cả mọi người đều khựng lại.
“Ninh Ninh, họ vẫn nói với con căn nhà này là của nhà họ Tưởng sao?”
Tôi ngẩn người.
“Cha?”
Mẹ tôi lập tức nắm lấy tay ông.
“Quốc Thành, đừng nói nữa.”
Bà Mỹ Lan thay đổi sắc mặt.
“Ông Lâm, ông có ý gì?”
Cha tôi nhìn bà.
Ánh mắt hai người chạm nhau.
Không hiểu tại sao, người vừa ngang ngược vài phút trước bỗng tránh ánh mắt ông.
Cha tôi không trả lời.
Ông chỉ nói với tôi:
“Rồi con sẽ biết.”
Sau đó, cha mẹ bước ra khỏi cổng.
Tôi đứng dưới mái hiên, nhìn hai bóng người già khuất dần trong màn mưa.
Đêm ấy, tôi không ăn tối.
Gần mười giờ, người giúp việc gọi tôi xuống thư phòng.
Bà Mỹ Lan ngồi sau bàn gỗ lớn. Minh Hạo đứng bên cửa sổ.
Trước mặt họ là một tập giấy.
“Mẹ gọi con?”
Bà đẩy giấy về phía tôi.
“Ký đi.”
Tôi nhìn xuống.
Đó là bản cam kết từ bỏ mọi quyền lợi liên quan tới căn biệt thự số 18 đường Kim Kê nếu hôn nhân giữa tôi và Minh Hạo xảy ra tranh chấp.
Tôi bật cười.
“Con chưa bao giờ nói muốn căn nhà.”
“Biết người biết mặt không biết lòng.”
Bà Mỹ Lan nói.
“Cha mẹ cô vừa tới vài ngày đã khiến nhà cửa không yên. Ai biết sau này họ còn tính toán gì?”
Tôi quay sang Minh Hạo.
“Anh cũng muốn em ký?”
Anh day trán.
“Mạn Ninh, chỉ là thủ tục.”
“Thủ tục?”
“Ông nội đang định chuyển thêm cổ phần công ty cho anh. Mẹ chỉ muốn mọi thứ rõ ràng.”
Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.
“Ba năm trước nhà này sửa lại hệ thống sưởi, em đã lấy hơn bốn trăm nghìn tệ tiền tiết kiệm của mình bù vào. Anh nhớ không?”
Anh im lặng.
“Mỗi lần mẹ anh nằm viện, người ở bên chăm đêm là em.”
“Mạn Ninh…”
“Em chưa từng hỏi cổ phần của anh có bao nhiêu. Chưa từng đòi đứng tên công ty. Vậy mà hôm nay các người đuổi cha mẹ em rồi bắt em ký giấy từ bỏ căn nhà?”
Bà Mỹ Lan lạnh giọng:
“Nếu cô không ký, vậy cô cũng có thể đi cùng cha mẹ cô.”
Điện thoại tôi bỗng rung.
Một tin nhắn từ cha.
“Đừng ký bất kỳ giấy tờ nào liên quan đến căn nhà.”
Tim tôi đập mạnh.
Tin nhắn thứ hai đến ngay sau đó.
“Chín giờ sáng mai đến Văn phòng Công chứng Bình Giang. Đi một mình.”
Tôi ngẩng đầu.
Bà Mỹ Lan hỏi:
“Sao? Cô ký hay không?”
Tôi khép tập giấy lại.
“Ngày mai con trả lời.”
Sáng hôm sau, tôi đến văn phòng công chứng bên khu Cô Tô.
Cha mẹ đã ngồi chờ trong một phòng riêng.
Bên cạnh họ là một người đàn ông tóc bạc, mặc áo khoác đen. Trên bàn đặt một chiếc cặp da đã cũ.
Tôi vừa ngồi xuống đã hỏi:
“Cha, rốt cuộc chuyện gì đang xảy ra?”
Cha tôi im lặng vài giây.
Người đàn ông tóc bạc lên tiếng:
“Tôi họ Hà, từng phụ trách hồ sơ pháp lý cho một giao dịch cách đây hai mươi bảy năm.”
Ông lấy ra một tập giấy đã ngả màu.
“Cô Lâm, cô có biết mảnh đất xây biệt thự số 18 đường Kim Kê trước đây thuộc về ai không?”
“Tất nhiên là nhà họ Tưởng.”
Ông Hà nhìn cha tôi.
Cha khẽ lắc đầu.
Tờ giấy được đẩy tới trước mặt tôi.
Ở mục chủ thể quyền lợi ban đầu là một cái tên tôi chưa từng nghĩ sẽ xuất hiện ở đó.
Lâm Quốc Thành.
Tôi ngẩng phắt đầu.
“Cha?”
Cha tôi khàn giọng:
“Chuyện này vốn cha không định để con biết.”
“Tại sao?”
“Vì có một thỏa thuận.”
“Thỏa thuận gì?”
Chưa ai kịp trả lời, cửa phòng bất ngờ bật mở.
Tưởng Minh Hạo bước vào.
Phía sau anh là bà Mỹ Lan.
Sắc mặt bà trắng bệch.
“Mạn Ninh!”
Bà lao tới.
“Đưa hồ sơ đó cho mẹ!”
Tôi lập tức ôm tập giấy vào ngực.
“Mẹ theo dõi con?”
“Con không hiểu chuyện năm xưa!”
“Vậy mẹ giải thích đi.”
Cha tôi chậm rãi đứng dậy.
“Bà Tưởng.”
Ông nhìn bà.
“Hai mươi bảy năm rồi.”
Minh Hạo sững sờ.
“Mẹ quen bác Lâm từ trước?”
Không ai đáp.
Ông Hà mở cặp, lấy ra một phong bì niêm phong bằng dấu đỏ.
“Giấy tờ căn nhà mới chỉ là phần đầu.”
Ông xoay phong bì về phía tôi.
Trên mặt có một dòng chữ viết tay đã phai:
“Chỉ giao cho Lâm Mạn Ninh khi nhà họ Tưởng buộc cha mẹ con bé rời khỏi căn nhà.”
Tôi lạnh cả sống lưng.
Điều kiện đó…
vừa xảy ra tối qua.
Bà Mỹ Lan đập tay xuống bàn.
“Không được mở!”
Minh Hạo quay sang mẹ.
“Trong đó có gì?”
“Không có gì cả!”
“Nếu không có gì, tại sao mẹ sợ?”
Bà cứng người.
Tôi đặt tay lên lớp niêm phong.
“Mạn Ninh!”
Bà Mỹ Lan hét lên.
“Đừng mở!”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“Tại sao?”
Cha tôi khẽ nói:
“Vì một khi con đọc thứ bên trong, người phải rời khỏi căn nhà ấy… có lẽ không còn là cha mẹ con nữa.”
Tôi xé lớp niêm phong đỏ.
Bên trong là một bức ảnh cũ, một bản cam kết và một giấy chứng nhận.
Trong bức ảnh, cha tôi lúc trẻ đứng cạnh ông nội Minh Hạo trước chính căn biệt thự ấy.
Tôi lật sang tờ cuối cùng.
Ngay dòng đầu tiên là cái tên:
Tưởng Đức Sơn.
Và bên dưới nó, một bí mật đã bị giấu suốt hai mươi bảy năm.
Tôi đọc chưa hết câu đầu tiên thì bà Mỹ Lan đã lùi lại hai bước.
Lần đầu tiên trong sáu năm làm dâu, tôi nhìn thấy trong mắt bà không phải khinh miệt.
Mà là sợ hãi.
CHƯƠNG 2 – MÓN NỢ HAI MƯƠI BẢY NĂM
“Căn biệt thự số 18 đường Kim Kê được dùng làm tài sản bảo đảm…”
Tôi đọc thành tiếng.
Giọng mình nhỏ đến mức gần như không nhận ra.
“…cho khoản vốn do ông Lâm Quốc Thành cung cấp nhằm cứu Công ty Thương mại Đức Tưởng khỏi phá sản vào mùa đông năm 1999.”
Minh Hạo giật lấy bản sao bên cạnh.
“Không thể nào.”
Ông Hà bình tĩnh nói:
“Có chữ ký của ông Tưởng Đức Sơn, con dấu doanh nghiệp cũ và xác nhận pháp lý đầy đủ.”
“Ông nội chưa từng kể chuyện này!”
Cha tôi đáp:
“Vì sau đó tình hình công ty phục hồi. Cha cậu và ông nội cậu nhiều lần muốn thanh toán lại.”
Minh Hạo nhìn ông.
“Vậy tại sao bác không nhận?”
Cha tôi cười buồn.
“Vì lúc ấy cha cậu và tôi từng là bạn.”
Căn phòng chìm vào yên lặng.
Cha kể rằng năm 1999, nhà họ Tưởng chưa phải gia đình giàu có như hiện tại.
Công ty của ông Tưởng Đức Sơn đứng trước nguy cơ đóng cửa vì một đối tác lớn phá hợp đồng. Ngân hàng ngừng giải ngân, hàng tồn kho chất đầy kho, công nhân ba tháng chưa nhận đủ lương.
Khi ấy cha tôi vừa bán phần vốn trong một xưởng linh kiện ở Vô Tích.
Ông đã đưa gần như toàn bộ số tiền tích lũy cho ông Tưởng Đức Sơn.
“Không phải đầu tư sao?” tôi hỏi.
“Không.”
Cha lắc đầu.
“Là cứu ông ấy qua cơn khó khăn.”
“Vậy căn nhà?”
“Ông Đức Sơn nhất quyết dùng khu đất cùng căn nhà cũ làm bảo đảm. Cha không muốn nhận. Nhưng ông ấy nói nếu không có gì ràng buộc thì ông ấy không dám cầm tiền.”
Ông Hà mở thêm một văn bản.
“Sau đó có một thỏa thuận bổ sung.”
Tôi nhìn xuống.
Điều khoản rất rõ.
Khi công ty ổn định, nhà họ Tưởng có thể hoàn trả khoản vốn. Nếu ông Lâm không nhận lại, quyền lợi liên quan đến căn nhà vẫn được bảo lưu dưới danh nghĩa bảo đảm đặc biệt.
Nhưng phía cuối còn một điều khoản viết tay.
Tôi đọc chậm:
“Nếu sau này hai nhà trở thành thông gia, căn nhà tiếp tục để gia đình họ Tưởng sử dụng vô thời hạn, với điều kiện con gái nhà họ Lâm được đối xử như người trong gia đình.”
Tôi ngẩng đầu.
“Cha biết con sẽ lấy Minh Hạo từ hai mươi bảy năm trước sao?”
Mẹ tôi lần đầu lên tiếng.
“Không.”
Bà cười nhạt.
“Đó là phần bổ sung mười năm trước.”
Tôi sững người.
Mười năm trước chính là lúc tôi và Minh Hạo bắt đầu yêu nhau.
Cha nhìn tôi.
“Khi biết con quen Minh Hạo, cha đã định nói sự thật. Nhưng ông nội nó tự tìm đến cha.”
Tôi nhớ ông Tưởng Đức Sơn.
Một ông cụ nghiêm khắc nhưng luôn dịu dàng với tôi.
Ngày cưới, ông nắm tay tôi rất lâu và nói:
“Mạn Ninh, sau này có chuyện gì không vui, cháu hãy nhớ căn nhà này luôn có chỗ cho cháu.”
Năm ấy tôi chỉ nghĩ đó là lời khách sáo của người lớn.
Bây giờ tôi mới hiểu.
“Ông nội biết?”
“Biết.”
Cha đáp.
“Ông ấy nói quá khứ của người lớn không nên trở thành áp lực lên hôn nhân của hai đứa.”
Tôi quay sang bà Mỹ Lan.
“Còn mẹ?”
Bà không nói.
Ông Hà lấy ra một trang giấy riêng.
“Bà Tưởng Mỹ Lan là người làm chứng cho bản bổ sung.”
Minh Hạo giật mình.
“Mẹ?”
Mặt bà Mỹ Lan tái hẳn.
“Đó chỉ là chuyện của người già.”
Tôi bật cười.
“Chuyện của người già?”
Tôi đặt tờ giấy trước mặt bà.
“Tối qua mẹ gọi cha mẹ con là người ăn bám.”
Bà tránh ánh mắt tôi.
“Mạn Ninh, mẹ nóng giận.”
“Mẹ biết cha từng cứu cả công ty nhà họ Tưởng?”
Bà không trả lời.
“Mẹ biết gia đình mình sống trong căn nhà liên quan đến quyền lợi của cha con?”
“Mẹ…”
“Vậy mà mẹ vẫn ném hành lý của họ ra cửa?”
Minh Hạo nhìn mẹ mình như không còn nhận ra bà.
“Mẹ biết bao lâu rồi?”
Bà Mỹ Lan bỗng cao giọng:
“Mẹ biết thì sao?”
Tất cả đều sững lại.
Bà hít mạnh một hơi.
“Bao nhiêu năm qua nhà họ Tưởng sửa chữa căn nhà, đóng thuế, chăm nom nó. Công ty phát triển đến hôm nay là nhờ nhà họ Tưởng làm việc. Một khoản tiền hai mươi mấy năm trước thì có thể quyết định tất cả sao?”
Cha tôi bình tĩnh nhìn bà.
“Tôi chưa từng dùng chuyện này ép bà.”
“Nhưng ông giữ giấy tờ!”
“Vì cha chồng bà yêu cầu.”
Bà Mỹ Lan cứng họng.
Cha tiếp:
“Ông Đức Sơn từng nói với tôi rằng con người có thể nghèo một thời, nhưng không được quên người đã chìa tay khi mình khó khăn.”
Một thoáng xấu hổ hiện lên trong mắt mẹ chồng tôi, rồi nhanh chóng biến mất.
Bà quay sang Minh Hạo.
“Con đừng nghe họ! Họ đang lợi dụng chuyện tối qua để lấy nhà.”
Tôi nhìn bà.
“Con chưa từng muốn căn nhà.”
“Vậy cô đến đây làm gì?”
“Để biết tại sao cha con bảo con đừng ký giấy.”
Bà im lặng.
Tôi quay sang cha.
“Nếu tối qua không xảy ra chuyện ấy, cha có nói cho con không?”
“Không.”
“Vì sao?”
“Cha chỉ muốn con sống yên ổn.”
Tôi bỗng thấy cay nơi sống mũi.
“Cha bị người ta xúc phạm như thế mà vẫn chỉ nghĩ đến con?”
Mẹ tôi nắm tay tôi.
“Ninh Ninh, cha mẹ chịu một chút không sao.”
Tôi lắc đầu.
“Nhưng con thấy có sao.”
Minh Hạo bước tới.
“Mạn Ninh, anh xin lỗi.”
Tôi nhìn anh.
Anh khó nhọc nói:
“Tối qua anh xử lý sai.”
“Sai ở đâu?”
“Anh không nên để cha mẹ em đi.”
“Chỉ vậy?”
Anh im lặng.
Tôi hỏi:
“Nếu hôm nay không có những giấy tờ này, anh có xin lỗi không?”
Mặt anh thay đổi.
“Mạn Ninh…”
“Trả lời em.”
Anh không nói được.
Thế là đủ.
Bà Mỹ Lan vội đổi giọng.
“Ninh Ninh, chuyện gia đình ai chẳng có lúc nóng giận. Hôm qua mẹ nói nặng vài câu, hôm nay mẹ xin lỗi cha mẹ con. Cùng lắm chúng ta đón họ về.”
Tôi nhìn bà.
“Mẹ muốn đón họ về vì họ là cha mẹ con, hay vì mẹ vừa biết họ có quyền liên quan tới căn nhà?”
“Cô…”
Ông Hà gõ nhẹ lên tập hồ sơ.
“Còn một chuyện chưa nói.”
Mọi người quay lại.
Ông đưa ra một văn bản khác.
“Theo bản thỏa thuận sửa đổi cuối cùng do ông Tưởng Đức Sơn ký trước khi qua đời ba năm trước, nếu điều kiện về cách đối xử với gia đình ông Lâm bị vi phạm nghiêm trọng, quyền sử dụng ưu tiên của nhà họ Tưởng sẽ chấm dứt.”
Minh Hạo tái mặt.
“Có nghĩa là gì?”
“Có nghĩa,” ông Hà đáp, “ông Lâm có quyền yêu cầu gia đình các anh giải quyết việc bàn giao theo trình tự pháp lý.”
Bà Mỹ Lan lập tức đứng bật dậy.
“Không thể!”
Ông Hà đẩy bản có công chứng sang.
“Bà có thể nhờ luật sư kiểm tra.”
Bà quay sang cha tôi.
“Ông Lâm, ông định đuổi chúng tôi ra khỏi nhà?”
Cha tôi im lặng.
Một lúc sau, ông nói:
“Bà có nhớ đêm hôm qua không?”
Bà không đáp.
“Bà chỉ tay ra cổng và bảo chúng tôi cút.”
Giọng cha vẫn rất nhẹ.
“Lúc ấy bà có nghĩ rằng hai người già ngoài sáu mươi tuổi phải đứng giữa trời mưa sẽ đi đâu không?”
Sắc mặt bà thay đổi.
Cha nói tiếp:
“Tôi không cần căn nhà để chứng minh mình giàu hay nghèo. Tôi chỉ muốn biết sau sáu năm con gái tôi làm dâu nhà bà, bà đã xem nó là gì.”
Minh Hạo vội nói:
“Bác Lâm, cháu sẽ sửa.”
Cha nhìn anh.
“Minh Hạo, bác từng rất quý cháu.”
Anh cúi đầu.
“Bác…”
“Nhưng tối qua, người làm bác thất vọng nhất không phải mẹ cháu.”
Minh Hạo khựng lại.
“Là cháu.”
Câu nói đó khiến gương mặt anh trắng bệch.
Cha tôi tiếp:
“Mẹ cháu vốn nóng tính. Nhưng cháu là chồng Mạn Ninh. Khi vợ mình bị đặt vào thế khó xử, cháu có quyền lên tiếng. Cháu lại chọn im lặng để bảo vệ cái gọi là thể diện.”
Tôi quay mặt đi.
Những lời ấy đánh đúng nơi đau nhất.
Minh Hạo bước tới nắm tay tôi.
“Ninh Ninh, cho anh một cơ hội.”
Tôi rút tay về.
“Anh muốn cơ hội vì sợ mất em hay sợ mất căn nhà?”
“Anh không quan tâm căn nhà!”
“Vậy tối qua tại sao anh giữ em lại?”
“Anh…”
Anh nghẹn lời.
Tôi nhắm mắt.
Sáu năm hôn nhân hiện lên như một cuộn phim.
Những bữa cơm tôi nhường nhịn.
Những lần bà Mỹ Lan chê gia đình tôi không môn đăng hộ đối, Minh Hạo đều bảo:
“Mẹ lớn tuổi rồi, em nhịn một chút.”
Những ngày lễ tôi phải ở nhà họ Tưởng trong khi cha mẹ ăn Tết chỉ có hai người, anh luôn nói:
“Năm sau chúng ta về nhà em.”
Năm sau cứ thế thành sáu năm.
Tôi mở mắt.
“Cha.”
Cha nhìn tôi.
“Con muốn về nhà.”
Minh Hạo hoảng hốt.
“Mạn Ninh!”
Tôi lấy nhẫn cưới khỏi tay.
Không đặt xuống bàn.
Chỉ nắm nó trong lòng bàn tay.
“Em chưa nói ly hôn.”
Anh thở phào.
Tôi nhìn anh.
“Nhưng từ hôm nay em sẽ không tiếp tục sống trong căn biệt thự đó.”
Buổi chiều, tôi trở lại số 18 đường Kim Kê lấy quần áo.
Bà Mỹ Lan đã về trước.
Khác hẳn tối qua, bà đứng ngoài cửa chờ tôi.
“Ninh Ninh.”
Đây là lần đầu tiên bà chủ động gọi tôi dịu dàng như vậy.
“Mẹ đã bảo nhà bếp nấu món cá quế con thích.”
Tôi kéo vali đi ngang.
“Con không đói.”
Bà giữ tay vali.
“Chuyện sáng nay đừng làm lớn.”
Tôi dừng lại.
“Mẹ sợ chuyện gì lớn?”
Bà hạ giọng:
“Công ty sắp gọi vốn. Nếu chuyện căn nhà truyền ra ngoài, họ hàng sẽ bàn tán.”
Tôi bật cười.
Cuối cùng tôi hiểu.
Điều bà lo vẫn là thể diện.
Không phải tôi.
Không phải cha mẹ tôi.
Bà nói:
“Mẹ xin lỗi họ được chưa?”
“Xin lỗi không phải một cuộc mặc cả.”
Tôi kéo vali ra cửa.
Minh Hạo chạy từ cầu thang xuống.
“Em đi đâu?”
“Về với cha mẹ.”
“Bao lâu?”
Tôi nhìn anh.
“Cho đến khi em biết mình còn muốn quay lại hay không.”
“Anh đi cùng em.”
“Không.”
“Mạn Ninh…”
Tôi chỉ vào căn phòng khách rộng lớn phía sau anh.
“Anh ở lại đi.”
“Để làm gì?”
Tôi đáp:
“Để nghĩ xem sáu năm qua, anh giữ gìn căn nhà này nhiều hơn hay giữ gìn cuộc hôn nhân của chúng ta nhiều hơn.”
Tôi bước qua cánh cổng sắt.
Lần này trời không mưa.
Nhưng khi cánh cổng khép lại phía sau, tôi biết có những thứ một khi đã bước qua sẽ rất khó quay lại như cũ.
CHƯƠNG 3 – NGƯỜI PHẢI RỜI ĐI
Ba ngày sau, cha tôi gửi văn bản chính thức cho nhà họ Tưởng.
Không phải thông báo đuổi họ đi ngay.
Ông cho họ một tháng để làm việc với luật sư, kiểm tra toàn bộ giấy tờ và giải quyết theo đúng trình tự.
Khi tôi hỏi tại sao còn cho họ thời gian, cha chỉ nói:
“Cha không muốn trở thành người giống họ.”
Tôi nhìn ông rất lâu.
Có lẽ đó là khác biệt lớn nhất giữa cha tôi và bà Mỹ Lan.
Một người bị đuổi khỏi nhà vẫn giữ chừng mực.
Một người tưởng mình làm chủ căn nhà lại dùng nó để hạ thấp người khác.
Tôi chuyển về căn hộ nhỏ của cha mẹ ở khu Bình Giang.
Đường ống vẫn đang sửa nên cả nhà phải chen nhau trong căn phòng khách chất đầy thùng giấy.
Tối đầu tiên, mẹ trải chăn cho tôi trên chiếc sofa cũ rồi áy náy:
“Con quen ngủ giường lớn rồi, nằm đây chắc khó chịu.”
Tôi bật cười.
“Con thấy dễ chịu hơn nhiều.”
Mẹ nhìn tôi, không nói gì.
Một lúc sau bà hỏi:
“Con với Minh Hạo thật sự không thể nói chuyện nữa sao?”
Tôi nhìn trần nhà.
“Con không biết.”
“Thằng bé có gọi không?”
“Có.”
Thực ra điện thoại tôi đã có hơn ba mươi cuộc gọi nhỡ.
Tin nhắn cuối cùng của Minh Hạo chỉ có một câu:
“Anh đứng dưới nhà. Có thể gặp anh mười phút không?”
Tôi nhìn xuống đường.
Anh thực sự đứng dưới gốc cây, tay cầm một túi đồ.
Cuối cùng tôi xuống.
Minh Hạo trông tiều tụy hơn ba ngày trước.
Anh đưa túi cho tôi.
“Bánh hạt dẻ em thích.”
“Anh tới chỉ để đưa cái này?”
“Không.”
Anh nhìn tôi.
“Anh muốn xin lỗi.”
Tôi không đáp.
“Anh đã nghĩ rất nhiều về câu em hỏi.”
“Câu nào?”
“Nếu không có những giấy tờ đó, anh có xin lỗi hay không.”
Tôi siết tay.
Anh cười tự giễu.
“Anh không dám nói chắc.”
Tôi bất ngờ vì câu trả lời ấy.
“Ít nhất lần này anh không nói dối.”
“Anh đã quen với việc em nhường nhịn.”
Giọng anh khàn đi.
“Mỗi lần mẹ nói nặng, anh đều nghĩ chỉ cần về phòng dỗ em vài câu là xong. Anh tưởng gia đình nào cũng như vậy.”
“Không phải gia đình nào cũng bắt một người nhịn mãi.”
“Anh biết.”
“Anh biết quá muộn.”
Minh Hạo cúi đầu.
“Mạn Ninh, anh không xin em trở về ngay. Anh chỉ muốn em cho anh cơ hội sửa.”
Tôi hỏi:
“Anh sửa thế nào?”
Anh im lặng vài giây.
“Anh đã chuyển ra khỏi biệt thự.”
Tôi sững người.
“Mẹ anh đồng ý?”
“Không.”
“Vậy anh ở đâu?”
“Khách sạn gần công ty.”
Tôi nhìn anh.
Sáu năm trước, nếu anh làm được một nửa điều này, có lẽ tôi đã cảm động đến khóc.
Nhưng sau tối hôm đó, trong lòng tôi giống như có một chiếc gương bị nứt.
Dù có ghép lại, vết rạn vẫn còn.
Tôi nói:
“Minh Hạo, chuyện này không chỉ là mẹ anh.”
“Anh biết.”
“Không, anh chưa hiểu.”
Tôi nhìn thẳng vào anh.
“Điều khiến em đau nhất không phải bà ấy đuổi cha mẹ em. Em biết tính bà ấy từ lâu.”
“Vậy là gì?”
“Là khi bà ấy làm thế, em vẫn quay sang tìm anh.”
Giọng tôi nghẹn lại.
“Em đã nghĩ chỉ cần anh đứng lên nói một câu: ‘Đây cũng là cha mẹ của Mạn Ninh, không ai được đuổi họ’, thì dù sau đó cả nhà có cãi nhau, em vẫn sẽ đứng cạnh anh.”
Anh đỏ mắt.
“Anh xin lỗi.”
“Nhưng anh không nói.”
Anh cúi đầu.
Tôi tiếp:
“Anh còn giữ tay em lại vì sợ họ hàng mất mặt.”
Minh Hạo không phản bác.
Một lúc lâu sau, anh hỏi:
“Em muốn ly hôn sao?”
Tôi nhìn hàng đèn phản chiếu trên mặt kênh.
“Em chưa quyết định vì giận dữ.”
“Vậy…”
“Nhưng em cũng sẽ không ở lại chỉ vì sáu năm đã qua.”
Hai tuần sau, nhà họ Tưởng tổ chức một cuộc họp gia đình.
Ông bác cả của Minh Hạo mời cha mẹ tôi đến.
Tôi đi cùng.
Vừa bước vào phòng khách, tôi nhận ra tấm biển “Tưởng Gia An Trạch” đã được tháo xuống.
Trên tường chỉ còn bốn dấu móc.
Bà Mỹ Lan ngồi giữa sofa.
Sắc mặt bà rất kém.
Khi cha mẹ tôi bước vào, bà đứng lên.
Không ai nói gì.
Rất lâu sau, bà cúi đầu.
“Ông Lâm, bà Lâm.”
Mẹ tôi khẽ siết tay tôi.
Bà Mỹ Lan nói:
“Chuyện hôm đó… là tôi sai.”
Cha tôi bình tĩnh nghe.
Bà tiếp:
“Tôi không nên nói những lời ấy. Cũng không nên đuổi hai người ra ngoài.”
Mẹ tôi đáp:
“Bà không cần xin lỗi vì căn nhà.”
Bà Mỹ Lan ngẩng đầu.
Mẹ tôi nhìn bà.
“Chúng tôi chưa từng muốn lấy gì của nhà bà.”
“Tôi biết.”
“Bà không biết.”
Mẹ tôi nhẹ nhàng nói.
“Nếu bà biết, hôm ấy bà đã không nhìn quần áo chúng tôi rồi cho rằng chúng tôi tới đây vì tiếc tiền khách sạn.”
Mặt bà Mỹ Lan đỏ lên.
Đó là lần đầu tiên tôi nghe mẹ mình nói thẳng như thế.
Cha tôi mở cặp.
“Tôi đã trao đổi với luật sư.”
Mọi người lập tức căng thẳng.
Cha đẩy một văn bản ra giữa bàn.
“Tôi không yêu cầu nhà họ Tưởng giao căn nhà ngay.”
Bà Mỹ Lan ngẩng phắt đầu.
“Ông nói thật?”
“Nhưng tôi đề nghị giải quyết dứt điểm phần tài chính tồn tại từ hai mươi bảy năm trước.”
Ông bác cả hỏi:
“Ông muốn bao nhiêu?”
Cha tôi lắc đầu.
“Không phải tôi muốn bao nhiêu. Luật sư và đơn vị định giá sẽ tính toán dựa trên hồ sơ gốc. Tôi chỉ nhận phần hợp lý theo thỏa thuận.”
Bà Mỹ Lan vội nói:
“Vậy căn nhà vẫn có thể để chúng tôi ở?”
Cha nhìn bà.
“Được.”
Không khí trong phòng như nhẹ đi.
Nhưng cha nói tiếp:
“Có một điều kiện.”
Mọi người lại im lặng.
“Từ hôm nay, không ai được dùng căn nhà này để sỉ nhục con gái tôi hay bất kỳ người nào khác.”
Bà Mỹ Lan mím môi.
Cha nói:
“Ngôi nhà lớn đến đâu cũng chỉ là chỗ ở. Một khi người sống trong đó coi thường người khác, căn nhà càng lớn càng lạnh.”
Tôi cúi đầu.
Mắt bỗng cay.
Cuộc họp kết thúc sau gần hai giờ.
Khi tôi chuẩn bị rời đi, bà Mỹ Lan gọi:
“Mạn Ninh.”
Tôi dừng lại.
Bà nhìn chiếc vali nhỏ tôi mang theo.
“Con thật sự không về nữa sao?”
Tôi đáp:
“Con và Minh Hạo sẽ tự giải quyết.”
Bà im lặng rồi nói:
“Mẹ từng nghĩ con lấy Minh Hạo vì nhà họ Tưởng có điều kiện tốt.”
Tôi cười nhạt.
“Bây giờ mẹ biết con không cần căn nhà này rồi?”
Bà gật đầu.
“Vậy thì mẹ xin lỗi vì đã nhìn sai con.”
Tôi không nói “không sao”.
Có những lời xin lỗi đáng được ghi nhận.
Nhưng không phải lời xin lỗi nào cũng có thể xóa sạch những gì đã xảy ra.
Một tháng sau, tôi và Minh Hạo gặp nhau tại một quán trà nhỏ bên đường Sơn Đường.
Anh đặt trước mặt tôi hai tờ giấy.
Một là hợp đồng thuê căn hộ mới.
Một là đơn xin rút khỏi vị trí điều hành trực tiếp trong một số dự án của công ty gia đình.
Tôi ngạc nhiên.
“Anh làm gì vậy?”
“Anh chuyển ra ngoài rồi.”
“Em biết.”
“Không phải khách sạn.”
Anh đẩy chìa khóa về phía tôi.
“Một căn hộ hai phòng ngủ. Không liên quan tới nhà họ Tưởng.”
Tôi không cầm.
Anh nói:
“Anh không đưa chìa khóa để bắt em về.”
“Vậy để làm gì?”
“Để em biết anh đang học cách tự đứng trên chân mình.”
Tôi nhìn anh.
Minh Hạo thở dài.
“Trước đây anh luôn nghĩ mình đang bảo vệ hòa khí. Nhưng thật ra anh chỉ tránh xung đột vì sợ phiền.”
Anh cười buồn.
“Người phải trả giá cho sự hèn nhát đó luôn là em.”
Tôi im lặng.
Anh nói tiếp:
“Nếu em vẫn muốn ly hôn, anh sẽ ký.”
Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.
Mùa đông Tô Châu đã gần hết.
Nắng nhạt trải trên những mái ngói đen.
“Minh Hạo.”
“Ừ?”
“Em không muốn trở lại như trước.”
Mắt anh tối đi.
Tôi nói tiếp:
“Bởi vì trước đây em đã nhịn quá nhiều.”
Anh chậm rãi gật đầu.
“Anh hiểu.”
“Còn tương lai…”
Anh nhìn tôi.
“…em chưa hứa điều gì.”
Một chút ánh sáng trở lại trong mắt anh.
Tôi không nhận chìa khóa.
Nhưng cũng không đứng dậy bỏ đi ngay.
Ba tháng sau, cha mẹ tôi chuyển về căn hộ đã sửa xong.
Nhà họ Tưởng hoàn tất phần thanh toán theo thỏa thuận cũ. Cha tôi dùng một phần tiền lập quỹ học nghề mang tên ông Tưởng Đức Sơn, vì ông nói:
“Người mất rồi, ân nghĩa vẫn nên nhớ.”
Bà Mỹ Lan không còn nhắc đến bốn chữ “môn đăng hộ đối” trước mặt tôi.
Còn tôi thuê một căn hộ nhỏ gần nơi làm việc, bắt đầu cuộc sống riêng.
Tôi và Minh Hạo chưa quay lại sống chung.
Chúng tôi gặp nhau mỗi tuần một lần.
Có hôm nói được cả tiếng.
Có hôm chỉ uống hết một ấm trà rồi ai về nhà nấy.
Tôi không biết cuối cùng cuộc hôn nhân ấy sẽ đi đến đâu.
Nhưng tôi không còn sợ câu trả lời.
Một buổi chiều, cha đưa tôi đi ngang biệt thự số 18.
Tấm biển “Tưởng Gia An Trạch” không được treo lại.
Tôi hỏi:
“Cha có tiếc không?”
“Tiếc gì?”
“Căn nhà.”
Cha bật cười.
“Ninh Ninh, con vẫn chưa hiểu à?”
Ông nhìn về phía cánh cổng từng khép lại giữa trời mưa.
“Thứ cha muốn lấy lại chưa bao giờ là căn nhà.”
Tôi im lặng.
Cha nói:
“Cha chỉ muốn con nhớ rằng dù lấy chồng vào gia đình nào, sống trong căn nhà lớn đến đâu, con cũng không cần cúi đầu để đổi lấy một chỗ đứng.”
Tôi nhìn ông.
“Cha mẹ bị đuổi hôm đó, cha không giận sao?”
“Có chứ.”
“Vậy sao cha chịu đi?”
Ông mỉm cười.
“Vì nếu cha đứng lại tranh cãi xem căn nhà thuộc về ai, con sẽ nghĩ tất cả chỉ là chuyện tài sản.”
Ông vỗ nhẹ vai tôi.
“Cha muốn con tự nhìn xem người bên cạnh con sẽ làm gì khi con cần họ nhất.”
Tôi bỗng hiểu.
Tối hôm ấy, thứ tôi mất không phải một căn nhà.
Tôi mất ảo tưởng rằng chỉ cần nhẫn nhịn thì người khác sẽ tự biết trân trọng mình.
Nhưng cũng chính đêm ấy, tôi lấy lại được một thứ quan trọng hơn.
Lòng tự trọng.
Tôi quay đầu nhìn biệt thự lần cuối.
Ngày trước, bước qua cánh cổng ấy, tôi luôn nghĩ mình là con dâu nhà họ Tưởng.
Bây giờ tôi hiểu mình trước hết vẫn là Lâm Mạn Ninh.
Là con gái của Lâm Quốc Thành và Trần Tú Mai.
Là một người có quyền được tôn trọng.
Căn nhà có thể thuộc về ai đó trên giấy tờ.
Nhưng nơi khiến một người có thể ngẩng đầu bước vào, bình yên ngồi xuống và không cần chứng minh giá trị của mình…
mới thực sự gọi là nhà.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.