#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
# CHƯƠNG 1 – TỜ KẾT QUẢ TRONG ĐÊM MƯA
“Đứa bé này không phải con nhà họ Trình!”
Tiếng mẹ chồng tôi vang lên giữa phòng khách rộng lớn, lạnh đến mức át cả tiếng mưa đang quất vào cửa kính.
Tôi đứng chết lặng bên cầu thang, trên tay vẫn còn ôm chiếc áo khoác nhỏ của con trai. Trước mặt tôi, bà Tống Huệ Lan ném một tờ giấy xuống bàn trà bằng gỗ tử đàn. Tờ giấy mỏng trượt đi, dừng ngay trước mặt chồng tôi.
Trình Hạo cúi xuống.
Chỉ vài giây sau, sắc mặt anh thay đổi hoàn toàn.
Tôi nhìn thấy ngón tay anh siết chặt mép giấy.
“Quan hệ huyết thống cha – con không được xác lập.”
Một câu ngắn ngủi.
Nhưng đủ để phá nát bảy năm hôn nhân của tôi.
“Anh nghe em nói…”
Tôi vừa bước tới, Trình Hạo đã ngẩng lên.
Ánh mắt ấy làm tôi dừng lại.
Không còn là người đàn ông từng đứng dưới tuyết ngoài bệnh viện suốt ba tiếng chỉ để chờ tôi sinh con. Không còn là người từng ôm con trai vào lòng, cười đến đỏ cả mắt rồi nói:
“An An giống anh. Sau này chắc chắn sẽ cứng đầu như anh.”
Người trước mặt tôi lúc này chỉ còn lại sự tức giận và tổn thương.
“Em còn muốn nói gì?”
Giọng anh khàn đặc.
Mẹ chồng tôi ngồi xuống ghế, chậm rãi kéo khăn choàng trên vai.
“Tôi đã nói từ lâu rồi. Một người phụ nữ xuất thân bình thường như nó, bước được vào nhà họ Trình đã là may mắn. Không ngờ còn dám làm ra chuyện như vậy.”
Tôi quay sang bà.
“Mẹ lấy mẫu xét nghiệm ở đâu?”
Bà cười nhạt.
“Không quan trọng.”
“Rất quan trọng.”
Tôi nhìn thẳng vào mắt bà.
“An An chưa từng làm xét nghiệm ADN với Trình Hạo.”
Không khí trong phòng khách bỗng yên tĩnh.
Trình Hạo cau mày.
Mẹ chồng chỉ im lặng đúng một nhịp rồi nói:
“Tuần trước tôi đưa nó đi kiểm tra sức khỏe ở Bệnh viện Nhân dân số 3 Tô Châu. Tôi lấy tóc của Hạo từ lược trong phòng làm việc. Còn cần phải báo với cô sao?”
Tôi nghe xong, lòng bỗng lạnh xuống.
Không phải vì sợ.
Mà vì tôi nhận ra chuyện này không hề đơn giản.
Tôi làm kỹ thuật viên xét nghiệm tại một trung tâm y khoa tư nhân trước khi kết hôn. Tôi hiểu quá rõ quy trình kiểm tra huyết thống.
Một mẫu tóc không có chân tóc gần như không đủ để làm xét nghiệm ADN hạt nhân theo cách thông thường.
Tôi nhìn xuống tờ kết quả.
Tên bệnh viện được in rõ.
Mã mẫu.
Ngày tiếp nhận.
Con dấu.
Thoạt nhìn hoàn toàn hợp lệ.
Nhưng góc dưới cùng có một mã QR xác thực nội bộ.
Tôi chưa kịp cúi xuống xem kỹ thì Trình Hạo bất ngờ gập tờ giấy lại.
“Đủ rồi.”
Anh nói.
“Anh không muốn nghe thêm.”
“Trình Hạo.”
Tôi nhìn anh.
“Chỉ cần ngày mai chúng ta đến một bệnh viện khác, lấy mẫu trực tiếp của ba người, mọi chuyện sẽ rõ.”
Mẹ chồng lập tức lên tiếng:
“Còn chưa đủ mất mặt sao?”
Bà quay sang con trai.
“Hạo, con định để nó kéo con đi hết bệnh viện này đến bệnh viện khác chỉ để kéo dài thời gian à?”
Tôi bật cười.
Một nụ cười rất nhẹ.
“Vậy mẹ đang sợ điều gì?”
“Cô nói ai sợ?”
“Mẹ.”
Tôi nói thẳng.
“Vì nếu kết quả là thật, xét nghiệm lại chỉ càng chứng minh mẹ đúng. Không có lý do gì để mẹ ngăn cản.”
Mặt bà thoáng cứng lại.
Chỉ một khoảnh khắc.
Nhưng tôi nhìn thấy.
Trình Hạo thì không.
Anh đập mạnh tờ giấy xuống bàn.
“Lâm Vãn Thanh!”
Tôi giật mình.
Đây là lần đầu tiên trong bảy năm anh gọi cả họ tên tôi bằng giọng như vậy.
“Anh đã tin em suốt bao nhiêu năm.”
Anh nhìn tôi, mắt đỏ lên.
“Ngay cả khi mẹ nói em lấy anh vì tiền, anh vẫn đứng về phía em. Khi công ty khó khăn, em nói muốn nghỉ việc chăm An An, anh đồng ý. Anh chưa từng hỏi em một câu về những năm trước khi quen anh.”
Tôi nghe từng chữ.
Mỗi chữ như một vết nứt.
“Vậy bây giờ chỉ vì một tờ giấy anh không hề tận mắt chứng kiến quy trình xét nghiệm, anh đã tin em phản bội anh?”
Trình Hạo không trả lời.
Sự im lặng ấy đã thay anh trả lời.
Ngay lúc đó, tiếng bước chân nhỏ vang lên từ cầu thang.
“Mẹ…”
An An đứng ở bậc thang thứ ba.
Thằng bé sáu tuổi, mặc bộ đồ ngủ hình phi hành gia, ôm con khủng long bông trong tay.
“Mẹ với bà nội cãi nhau sao?”
Tôi lập tức quay người.
“Không có.”
Tôi bước đến, ngồi xuống trước mặt con.
“Bên ngoài mưa lớn quá, mọi người nói hơi to thôi.”
Thằng bé nhìn bố.
“Bố sao vậy?”
Trình Hạo quay mặt đi.
Khoảnh khắc đó, tôi biết trong lòng anh đã bắt đầu nhìn chính con trai mình bằng một ánh mắt khác.
Điều ấy đau hơn mọi lời trách móc.
Mẹ chồng đứng dậy.
“Thu dọn đồ đi.”
Tôi quay lại.
“Cái gì?”
Bà nhìn tôi như thể đang nói với một người xa lạ.
“Nhà này không giữ người làm nhà họ Trình mất mặt.”
“Huệ Lan!”
Bố chồng tôi, ông Trình Quốc Đống, từ phòng đọc sách bước ra.
Ông đã đứng đó từ lúc nào không rõ.
“Chuyện lớn như vậy chưa xác minh rõ ràng, bà đừng làm quá.”
Mẹ chồng quay sang.
“Ông còn muốn bảo vệ nó?”
“Tôi chỉ nói phải làm rõ.”
Ông nhìn Trình Hạo.
“Ngày mai đi xét nghiệm lại.”
Tôi vừa thở được một hơi thì Trình Hạo nói:
“Không cần.”
Tất cả đều nhìn anh.
Anh nhắm mắt vài giây.
Sau đó nhìn tôi.
“Vãn Thanh, em đưa An An về nhà mẹ em vài hôm.”
Tôi im lặng.
Anh lại nói:
“Để anh suy nghĩ.”
“Tối nay?”
Tôi hỏi.
Bên ngoài, mưa như trút nước.
Đồng hồ đã hơn mười một giờ.
Nhà mẹ tôi cách Tô Châu hơn một tiếng xe, ở một thị trấn nhỏ gần Hồ Thái.
Anh biết rõ mẹ tôi sống một mình.
Anh cũng biết An An vừa mới khỏi cảm.
Nhưng anh vẫn gật đầu.
“Tối nay.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Rồi bất ngờ thấy bình tĩnh lạ thường.
Tôi không khóc.
Không van xin.
Không hỏi anh còn yêu tôi hay không.
Tôi chỉ quay sang An An.
“Đi với mẹ thu dọn đồ nhé.”
Thằng bé ngơ ngác.
“Chúng ta đi đâu?”
“Về thăm bà ngoại.”
“Bố không đi sao?”
Tôi nghẹn lại một nhịp.
“Bố bận.”
Tôi dẫn con lên lầu.
Sau lưng, mẹ chồng lạnh lùng nói:
“Đừng mang theo thứ gì không thuộc về cô.”
Tôi dừng chân.
Nhưng không quay lại.
Phòng ngủ vẫn còn nguyên mùi tinh dầu hoa quế tôi thường dùng.
Trên tủ đầu giường là bức ảnh gia đình chụp mùa xuân năm ngoái ở Tây Hồ, Hàng Châu.
Trình Hạo cõng An An.
Tôi đứng cạnh.
Ba người đều cười.
Tôi nhìn bức ảnh vài giây rồi kéo vali ra.
Chỉ lấy quần áo của mình và con.
Giấy khai sinh.
Hộ khẩu bản sao.
Hồ sơ tiêm chủng.
Một ít tiền mặt.
Khi mở ngăn kéo dưới cùng, tôi nhìn thấy chiếc túi niêm phong trong suốt.
Tim tôi khựng lại.
Ba tháng trước, An An từng bị sốt cao liên tục. Bệnh viện nghi ngờ một bệnh di truyền liên quan đến chuyển hóa nên bác sĩ đề nghị cả gia đình làm xét nghiệm gen đối chiếu.
Kết quả sau cùng cho thấy thằng bé hoàn toàn bình thường.
Nhưng vì thói quen nghề nghiệp, tôi đã xin giữ bản sao dữ liệu xét nghiệm và một bộ tiêu bản mẫu khô đã được phép trả lại sau khi kết thúc quy trình.
Trên nhãn vẫn còn tên:
TRÌNH HẠO.
LÂM TỬ AN.
Ngày lấy mẫu giống nhau.
Cùng bệnh viện.
Cùng quy trình xác minh danh tính.
Lúc ấy, bác sĩ còn cười nói:
“Dữ liệu của bố con hai người tương đồng rõ lắm, nhìn một số marker là biết ngay.”
Tôi cầm túi hồ sơ.
Một ý nghĩ chạy qua đầu.
Tôi không nói với ai.
Chỉ đặt nó vào đáy vali, bên dưới áo len của An An.
Mười lăm phút sau, tôi kéo vali xuống nhà.
Trình Hạo đứng bên cửa sổ.
Anh không nhìn tôi.
Bố chồng định nói gì đó nhưng mẹ chồng đã kéo tay ông lại.
Tôi mặc áo mưa cho An An.
Trước khi ra cửa, thằng bé chạy đến ôm chân bố.
“Bố, mai bố đến đón con nhé?”
Vai Trình Hạo cứng lại.
Anh cúi xuống, xoa đầu con.
Nhưng không nói câu “được”.
Tôi thấy ánh mắt An An từ mong chờ chuyển sang khó hiểu.
Tôi lập tức nắm tay con.
“Đi thôi.”
Khi cánh cửa lớn đóng lại sau lưng, tôi nghe tiếng khóa điện tử vang lên.
Một tiếng “tít” rất nhẹ.
Nhưng tôi hiểu rất rõ.
Đêm đó, hai mẹ con tôi đã bị đẩy ra khỏi căn nhà mà tôi từng nghĩ là nhà của mình.
Trong xe đặt qua ứng dụng, An An ngủ gục trên vai tôi.
Mưa chảy thành từng dòng dài trên cửa kính.
Tôi lấy điện thoại, chụp lại toàn bộ giấy tờ trong túi hồ sơ cũ.
Sau đó gửi một tin nhắn cho một người mà ba năm rồi tôi chưa từng liên lạc.
Tần Nghiên.
Bạn học đại học của tôi.
Hiện đang phụ trách phòng giám định sinh học tại một trung tâm pháp y ở Thượng Hải.
Tôi chỉ viết:
“Nghiên, mình cần cậu giúp kiểm tra một chuyện. Có thể liên quan đến việc sửa kết quả xét nghiệm ADN.”
Chưa đầy hai phút sau, cô ấy gọi lại.
“Vãn Thanh?”
“Ừ.”
“Cậu đang ở đâu?”
“Trên đường về nhà mẹ.”
“Có chuyện gì?”
Tôi nhìn con trai đang ngủ.
Rồi nói:
“Mẹ chồng mình đưa ra một bản xét nghiệm nói An An không phải con Trình Hạo.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Cậu tin bản đó không?”
“Không.”
“Vì sao?”
Tôi nhìn túi hồ sơ trong lòng.
“Vì mình đang giữ một bộ dữ liệu xét nghiệm cũ.”
Tần Nghiên hít sâu.
“Đừng đưa nó cho bất kỳ ai.”
“Ừ.”
“Ngày mai gửi bản scan cho mình trước.”
Tôi nhìn bóng đèn đường lướt qua cửa kính.
“Nghiên.”
“Gì?”
“Nếu có người thực sự sửa kết quả…”
Giọng cô ấy nghiêm lại.
“Thì chuyện này không còn là mâu thuẫn gia đình nữa.”
Tôi siết chặt điện thoại.
Ngay lúc đó, một tin nhắn hiện lên.
Người gửi là mẹ chồng tôi.
Chỉ có một câu:
“Biết điều thì ký đơn ly hôn sớm. Đừng làm mọi chuyện khó coi hơn.”
Tôi đọc xong.
Không trả lời.
Chỉ chụp màn hình lại.
Bởi từ khoảnh khắc bước ra khỏi căn nhà ấy, tôi đã không còn định dùng nước mắt để chứng minh sự trong sạch của mình nữa.
Tôi muốn biết một chuyện khác.
Tại sao bà Tống Huệ Lan phải liều lĩnh đến mức tạo ra một bản xét nghiệm giả để đuổi tôi đi?
Và bà đang cố che giấu điều gì?
---
# CHƯƠNG 2 – NGƯỜI ĐỨNG SAU BẢN XÉT NGHIỆM
Sáng hôm sau, mẹ tôi vừa nhìn thấy tôi kéo vali vào sân đã biết có chuyện.
Bà không hỏi trước mặt An An.
Chỉ kéo thằng bé vào bếp.
“An An, bà ngoại hấp bánh bao nhân mè cho con nhé.”
Thằng bé lập tức chạy theo.
Tôi đứng dưới giàn hoa giấy đã cũ, nhìn căn nhà nhỏ hai tầng nơi mình lớn lên.
Một đêm trước tôi còn là con dâu nhà họ Trình.
Sáng nay, tôi lại trở về đây như bảy năm trước chưa từng rời đi.
Mẹ tôi tên Lâm Tú Phương.
Bà từng là giáo viên tiểu học.
Sau khi bố mất, bà sống một mình.
Đợi An An ăn xong rồi chạy ra sân chơi, bà mới đặt bát đũa xuống.
“Trình Hạo làm gì con?”
Tôi kể hết.
Mẹ tôi không khóc.
Chỉ hỏi:
“Con có làm chuyện có lỗi với nó không?”
“Không.”
“Vậy được.”
Bà rót trà.
“Người khác không tin con là chuyện của họ. Con đừng tự nghi ngờ mình.”
Chỉ một câu đó khiến mắt tôi nóng lên.
Suốt đêm qua tôi không khóc.
Vậy mà lúc này lại phải quay mặt đi.
Gần trưa, Tần Nghiên gọi video.
Tôi gửi cho cô ấy bản quét dữ liệu xét nghiệm cũ và ảnh tờ kết quả mẹ chồng đưa ra mà tôi đã kịp chụp lúc mọi người tranh cãi.
Cô ấy xem khoảng mười phút.
Sau đó nói:
“Có vấn đề.”
“Tờ nào?”
“Bản của mẹ chồng cậu.”
Tôi ngồi thẳng người.
“Cụ thể?”
Tần Nghiên phóng lớn hình ảnh.
“Nhìn mã báo cáo này. Phần đầu là mã khoa xét nghiệm phân tử của Bệnh viện Nhân dân số 3 Tô Châu. Nhưng định dạng phần cuối không đúng với hệ thống hiện tại.”
“Có thể là mẫu cũ không?”
“Không.”
Cô ấy lắc đầu.
“Hệ thống này đổi mã từ hai năm trước.”
Tôi thấy lòng bàn tay lạnh đi.
“Còn nữa.”
Tần Nghiên nói.
“Con dấu nhìn giống thật, nhưng độ phân giải của phần dấu và phần chữ không đồng nhất. Khả năng cao dấu được chèn vào sau.”
Tôi im lặng.
“Cậu có muốn mình hỏi người quen trong bệnh viện không?”
“Có.”
“Cho mình vài tiếng.”
Buổi chiều, Trình Hạo gọi.
Tôi nhìn tên anh hiện trên màn hình rất lâu mới bắt máy.
“An An sao rồi?”
Đó là câu đầu tiên.
Tôi đáp:
“Ổn.”
“Có sốt lại không?”
“Không.”
Anh im lặng.
Tôi cũng không nói.
Cuối cùng anh lên tiếng:
“Vãn Thanh, anh muốn gặp em.”
“Để làm gì?”
“Bàn chuyện của chúng ta.”
“Tờ kết quả thì sao?”
Anh lại im lặng.
Tôi cười nhẹ.
“Anh đã đi xét nghiệm lại chưa?”
“Mẹ nói không cần.”
“Trình Hạo.”
Tôi nhìn ra sân.
An An đang ngồi xổm cạnh cây quýt, dùng que vẽ hình trên đất.
“Người phải quyết định có cần hay không là anh.”
Anh thở dài.
“Em lúc nào cũng phải nói chuyện như đang tranh luận sao?”
“Vậy anh muốn em nói thế nào?”
Tôi hỏi.
“Khóc lóc xin anh tin em?”
“Anh không nói vậy.”
“Nhưng đêm qua anh đã đuổi con mình ra ngoài lúc gần nửa đêm chỉ vì một tờ giấy.”
Giọng Trình Hạo chợt căng lên.
“Em đừng nói như thể anh không đau.”
“Anh đau nên anh có quyền nghi ngờ.”
Tôi nói.
“Còn em đau thì em phải im lặng?”
Anh không trả lời.
Tôi cúp máy.
Hai tiếng sau, Tần Nghiên gửi đến một cái tên.
Chu Khải Văn.
Kỹ thuật viên hợp đồng từng làm ở phòng xét nghiệm của Bệnh viện Nhân dân số 3.
Đã nghỉ việc cách đây hơn một tháng.
Tần Nghiên gọi ngay sau đó.
“Mình nhờ người kiểm tra. Số báo cáo trên tờ giấy cậu gửi không tồn tại trong hệ thống bệnh viện.”
Tôi nhắm mắt.
Dù đã đoán được, nghe xác nhận vẫn khiến tim đập mạnh.
“Có nghĩa là giả hoàn toàn?”
“Có thể là một báo cáo được dựng lại từ mẫu thật. Muốn kết luận chính xác phải kiểm tra file gốc.”
“Chu Khải Văn liên quan thế nào?”
“Cậu ta từng phụ trách xử lý dữ liệu đầu ra của một số xét nghiệm tự nguyện.”
Tần Nghiên ngừng một chút.
“Và có một việc đáng chú ý.”
“Gì?”
“Ngày trên tờ kết quả giả là ngày cậu ta vẫn còn làm ở bệnh viện.”
Tôi lập tức lưu tên lại.
Tối hôm đó, tôi kiểm tra tài khoản ngân hàng chung cũ của hai vợ chồng.
Trình Hạo từng giao cho tôi quản lý chi tiêu gia đình, nhưng sáu tháng gần đây mẹ chồng liên tục khuyên anh tách các khoản tài chính.
Khi lướt lịch sử chuyển tiền, tôi nhìn thấy một giao dịch khiến mình dừng lại.
Ba mươi nghìn nhân dân tệ.
Người chuyển: Tống Huệ Lan.
Người nhận: Chu Khải Văn.
Thời gian: ba tuần trước.
Nội dung chuyển khoản chỉ có hai chữ:
“Tư vấn.”
Tôi nhìn màn hình rất lâu.
Mọi nghi ngờ lúc này gần như đã thành hình.
Nhưng câu hỏi lớn nhất vẫn còn nguyên.
Tại sao?
Mẹ chồng không thích tôi là chuyện cả nhà đều biết.
Nhưng không thích và dựng chuyện huyết thống là hai việc hoàn toàn khác nhau.
Ngày hôm sau, câu trả lời bắt đầu xuất hiện.
Một người phụ nữ tên Phùng Mỹ Linh gọi cho tôi.
Bà là kế toán trưởng cũ của công ty gia đình họ Trình, đã nghỉ việc được sáu tháng.
“Thiếu phu nhân…”
Bà vẫn gọi tôi bằng cách cũ.
“Cô còn ở nhà họ Trình không?”
“Không.”
Đầu dây bên kia im lặng.
Sau đó bà thở dài.
“Vậy có lẽ chuyện tôi sắp nói với cô sẽ dễ hơn.”
Tôi ngồi xuống.
“Cô nói đi.”
“Ba tháng trước, phu nhân Tống từng yêu cầu tôi làm một khoản bảo lãnh tài chính bằng tên của cô.”
Tôi sững người.
“Bằng tên tôi?”
“Đúng.”
“Cho ai?”
“Cho Trình Tuấn.”
Tôi biết cái tên đó.
Trình Tuấn là em trai cùng mẹ khác cha của Trình Hạo.
Một người đàn ông hơn ba mươi tuổi, vài năm nay liên tục mở công ty rồi đóng cửa.
Mẹ chồng luôn âm thầm hỗ trợ.
“Tại sao lại dùng tên tôi?”
“Vì tài sản căn hộ ở khu Kim Kê Hồ có một phần đứng tên cô.”
Tôi chợt nhớ.
Căn hộ đó là quà cưới bố chồng tặng hai vợ chồng.
Ba năm trước, ông sang tên một nửa cho tôi.
Phùng Mỹ Linh nói tiếp:
“Nếu cô đồng ý bảo lãnh, khoản vay của Trình Tuấn có thể dùng phần tài sản của cô làm bổ sung.”
“Nhưng tôi chưa từng ký.”
“Vì vậy tôi từ chối xử lý.”
“Sau đó?”
“Tôi bị yêu cầu nghỉ việc.”
Tôi siết chặt điện thoại.
“Cô có bằng chứng không?”
“Có một bản email.”
Tim tôi đập mạnh.
“Gửi cho tôi.”
Nửa tiếng sau, email đến.
Trong đó có dòng chữ mẹ chồng gửi cho Phùng Mỹ Linh:
“Chỉ cần Vãn Thanh không còn tư cách can thiệp tài sản nhà họ Trình, chuyện còn lại sẽ dễ xử lý.”
Ngày gửi email cách ngày làm xét nghiệm giả chưa đầy hai tháng.
Tôi đọc đi đọc lại.
Cuối cùng hiểu ra.
Mẹ chồng không chỉ muốn đuổi tôi khỏi gia đình.
Bà muốn Trình Hạo ly hôn trong lúc tức giận.
Muốn tôi mất quyền đàm phán.
Muốn đẩy tôi ra khỏi phần tài sản mà bố chồng đã cho tôi, trước khi các khoản nợ của Trình Tuấn bị phát hiện.
Chiều hôm đó, Trình Hạo xuất hiện trước cổng nhà mẹ tôi.
Anh đứng cạnh chiếc xe màu đen, dưới tán cây ngô đồng.
Tôi bước ra nhưng không mời anh vào.
Anh nhìn tôi.
“Anh muốn gặp An An.”
“Con đang ngủ.”
“Vãn Thanh…”
“Anh có chuyện gì thì nói.”
Anh lấy từ xe ra một tập giấy.
“Luật sư soạn thỏa thuận ly hôn.”
Tôi nhìn xuống.
Không bất ngờ.
“Điều kiện?”
“Căn hộ ở Kim Kê Hồ để lại cho em. Anh chu cấp cho An An…”
Anh dừng lại.
Tôi nhìn thẳng.
“Anh định chu cấp cho một đứa trẻ mà anh không tin là con mình?”
Mặt anh tái đi.
“Anh…”
Tôi lấy điện thoại ra.
Mở ảnh giao dịch ba mươi nghìn nhân dân tệ.
Đưa trước mặt anh.
“Biết người này không?”
Trình Hạo nhìn.
“Chu Khải Văn?”
“Anh biết?”
“Bạn của Trình Tuấn.”
Tôi cảm thấy mọi thứ cuối cùng nối lại.
“Anh chắc chứ?”
“Ừ. Trước đây Tuấn từng nhờ cậu ta giúp làm kiểm tra sức khỏe.”
Tôi bật cười.
Một nụ cười lạnh.
“Vậy thì tốt.”
Trình Hạo cau mày.
“Có chuyện gì?”
Tôi thu điện thoại lại.
“Anh về hỏi mẹ anh đi.”
“Vãn Thanh.”
Anh giữ cổ tay tôi.
“Em biết gì rồi?”
Tôi nhìn tay anh.
Anh lập tức buông ra.
“Tờ xét nghiệm ADN là giả.”
Mặt Trình Hạo hoàn toàn thay đổi.
“Em nói gì?”
“Bệnh viện xác nhận mã báo cáo không tồn tại.”
“Không thể…”
“Người nhận ba mươi nghìn từ mẹ anh đúng ba tuần trước khi tờ giấy xuất hiện là Chu Khải Văn.”
Trình Hạo nhìn tôi như không hiểu.
Tôi nói chậm rãi:
“Anh ấy từng làm ở phòng xét nghiệm.”
Trình Hạo đứng bất động.
Một lúc lâu sau mới lắc đầu.
“Mẹ anh không thể làm chuyện này.”
Tôi nhìn anh.
“Đêm hôm đó anh cũng từng nghĩ em không thể phản bội anh.”
Anh cứng người.
“Nhưng anh vẫn chọn tin một tờ giấy.”
Tôi trả tập thỏa thuận ly hôn lại.
“Lần này cũng vậy.”
“Anh có thể tiếp tục tin mẹ anh.”
“Nhưng đừng mong tôi đứng đây để chờ anh quyết định khi nào mới tin tôi.”
Tôi quay vào nhà.
Trình Hạo gọi:
“Vãn Thanh!”
Tôi không dừng.
Ngay trước khi đóng cổng, tôi nói:
“Ba ngày nữa, tôi sẽ đưa An An đến Trung tâm Giám định Tư pháp Tô Châu làm xét nghiệm lại.”
“Anh có thể đến.”
“Hoặc không.”
“Nhưng kết quả lần này sẽ được lấy mẫu trực tiếp, có quay quy trình, có xác minh danh tính và có giá trị pháp lý.”
Tôi nhìn anh lần cuối.
“Sau đó, không ai còn quyền nói con tôi không rõ huyết thống nữa.”
Ba ngày tiếp theo, Trình Hạo không gọi.
Nhưng tối trước ngày xét nghiệm, bố chồng tôi bất ngờ gửi tin nhắn.
Chỉ một câu:
“Ngày mai bố sẽ đến.”
Sáng hôm sau, khi tôi dẫn An An bước vào trung tâm giám định, tôi nhìn thấy không chỉ Trình Hạo.
Cả bố chồng.
Mẹ chồng.
Và Trình Tuấn đều có mặt.
Tống Huệ Lan nhìn tôi.
“Cô nhất định phải làm lớn chuyện?”
Tôi đáp:
“Không phải con làm lớn.”
“Mà là mẹ đã làm chuyện này quá lớn rồi.”
Đúng lúc ấy, một người đàn ông gầy, đeo khẩu trang bước ra từ cuối hành lang.
Tần Nghiên đi bên cạnh anh ta.
Tôi lập tức nhận ra từ bức ảnh hồ sơ.
Chu Khải Văn.
Mẹ chồng tôi vừa nhìn thấy người đó, sắc mặt lập tức trắng bệch.
---
# CHƯƠNG 3 – NGÀY SỰ THẬT ĐƯỢC CÔNG BỐ
“Cậu ta đến đây làm gì?”
Tống Huệ Lan là người đầu tiên lên tiếng.
Giọng bà cao hơn bình thường.
Chu Khải Văn đứng cách chúng tôi vài mét.
Không dám nhìn thẳng vào bà.
Tần Nghiên bước tới cạnh tôi.
“Mình mời anh Chu đến vì anh ấy có một số chuyện muốn làm rõ.”
Mẹ chồng lập tức quay sang Trình Hạo.
“Hạo, con đừng nghe họ dựng chuyện.”
Trình Hạo không đáp.
Anh chỉ nhìn Chu Khải Văn.
“Cậu quen mẹ tôi?”
Chu Khải Văn nuốt khan.
“Có.”
“Ba mươi nghìn tệ là tiền gì?”
Mặt anh ta căng lại.
Mẹ chồng lập tức chen vào:
“Tiền tư vấn sức khỏe cho Tuấn.”
Tôi nói:
“Vậy để anh ấy tự trả lời.”
Bà quay sang tôi.
“Cô im đi.”
Lần đầu tiên Trình Hạo nói với mẹ bằng giọng lạnh như vậy:
“Mẹ.”
Bà sững lại.
“Để cậu ấy nói.”
Hành lang trung tâm giám định yên đến mức nghe rõ tiếng cửa thang máy mở ở phía xa.
Chu Khải Văn cúi đầu.
“Bà Tống nhờ tôi làm một bản báo cáo.”
Trình Hạo hỏi:
“Báo cáo gì?”
“ADN.”
Mẹ chồng lao lên một bước.
“Cậu nói linh tinh cái gì vậy?”
Chu Khải Văn lùi lại.
“Mọi tin nhắn tôi vẫn còn giữ.”
Bà im bặt.
Trình Quốc Đống, bố chồng tôi, sắc mặt trở nên nặng nề.
“Huệ Lan.”
Ông nhìn vợ.
“Bà giải thích đi.”
“Có gì mà giải thích?”
Bà cười gượng.
“Tên này thiếu tiền nên bịa chuyện.”
Chu Khải Văn lấy điện thoại.
“Tôi có lịch sử chuyển khoản.”
“Còn có đoạn ghi âm.”
Tống Huệ Lan đứng bất động.
Không ai nói gì.
Chu Khải Văn mở một file âm thanh.
Giọng mẹ chồng tôi vang lên rõ ràng:
“Chỉ cần sửa phần kết luận. Tôi không cần dữ liệu thật. Làm sao để nhìn giống báo cáo bệnh viện nhất là được.”
Sau đó là giọng Chu Khải Văn:
“Nếu bị phát hiện thì sao?”
“Không ai đi kiểm tra lại đâu.”
“Con trai tôi rất coi trọng thể diện.”
“Chỉ cần nó nhìn thấy kết quả này, nó sẽ tự giải quyết.”
Tôi nhìn Trình Hạo.
Mặt anh trắng bệch.
Mẹ chồng bật lên:
“Đủ rồi!”
Bà giật điện thoại khỏi tay Chu Khải Văn nhưng Tần Nghiên đã lùi lại.
“Bản ghi âm đã được sao lưu.”
Bố chồng tôi nhắm mắt.
“Huệ Lan…”
Giọng ông run vì giận.
“Bà thật sự làm chuyện này?”
Mẹ chồng nhìn từng người.
Có lẽ đến lúc ấy bà mới hiểu không còn đường phủ nhận.
Bà quay sang Trình Hạo.
“Hạo, mẹ làm tất cả vì con.”
Tôi nghe câu đó mà thấy buồn cười.
Trình Hạo cũng vậy.
Anh cười một tiếng rất khô.
“Vì con?”
“Đúng!”
Bà bước tới.
“Con có biết căn hộ Kim Kê Hồ trị giá bao nhiêu không?”
“Con có biết bố con sang tên cho cô ta một nửa tài sản mà không hỏi mẹ không?”
“Còn Tuấn thì sao?”
Trình Quốc Đống đập tay xuống thành ghế.
“Bà còn dám nhắc Tuấn?”
Tống Huệ Lan quay sang chồng.
“Nó cũng là con tôi!”
“Vậy Vãn Thanh và An An thì có lỗi gì?”
“Cô ta là người ngoài!”
Câu nói vang lên giữa hành lang.
Tôi nhìn bà.
Bảy năm.
Tôi gọi bà một tiếng mẹ suốt bảy năm.
Lúc bà đau lưng, tôi đưa đi bệnh viện.
Lúc bà mổ túi mật, tôi ở lại chăm ba đêm.
Sinh nhật bà, tôi tự tay chuẩn bị cả bàn thức ăn.
Nhưng hóa ra trong lòng bà, tôi vẫn chỉ là “người ngoài”.
Tôi không đau như mình từng tưởng.
Có lẽ bởi tôi đã hết mong chờ.
Trình Hạo nhìn mẹ.
“Vậy An An?”
Bà không trả lời ngay.
Anh hỏi lại:
“Trong mắt mẹ, An An là gì?”
Tống Huệ Lan mím môi.
“Mẹ biết nó là con con.”
Cả hành lang như đông cứng.
Trình Hạo lùi một bước.
Tôi cũng bất động.
Bố chồng nhìn bà, không tin nổi.
“Bà biết?”
Trình Hạo gần như thì thầm:
“Mẹ biết An An là con con?”
Bà tránh mắt.
“Trước đây mẹ từng lén lấy mẫu hai đứa đi kiểm tra.”
Tôi cảm thấy một cơn lạnh chạy dọc sống lưng.
“Bao giờ?”
“Ba năm trước.”
Tôi nhìn bà.
“Vậy nghĩa là từ đầu mẹ đã biết.”
Bà im lặng.
“Biết rất rõ.”
Tôi nói.
“Nhưng mẹ vẫn cố tình làm một bản giả để nói một đứa trẻ sáu tuổi không phải con của bố nó.”
Tống Huệ Lan nhìn tôi.
“Nếu cô chịu ly hôn nhẹ nhàng thì mọi chuyện đã không đi xa như vậy.”
Tôi bật cười.
“Người làm giả kết quả là mẹ.”
“Người ép hai mẹ con tôi ra khỏi nhà cũng là mẹ.”
“Bây giờ mẹ lại nói lỗi là vì tôi không chịu rời đi nhẹ nhàng?”
Bà không trả lời.
Trình Hạo ngồi xuống ghế.
Hai tay anh ôm đầu.
Tôi chưa từng thấy anh suy sụp như vậy.
Nhưng kỳ lạ thay, trong lòng tôi không còn cảm giác muốn chạy đến an ủi.
Có những vết nứt không phải chỉ cần biết sự thật là có thể trở lại như cũ.
Buổi xét nghiệm vẫn được tiến hành.
Tôi yêu cầu lấy mẫu của cả ba người.
Tôi.
An An.
Trình Hạo.
Quy trình được thực hiện trước mặt tất cả mọi người.
Xác minh giấy tờ.
Chụp ảnh.
Lấy mẫu niêm mạc miệng.
Ký xác nhận.
Niêm phong.
Tần Nghiên không trực tiếp tham gia giám định để tránh xung đột lợi ích.
Trước khi rời đi, Trình Hạo chạy theo tôi.
“Vãn Thanh.”
Tôi dừng.
“Anh xin lỗi.”
Tôi không đáp.
Anh nói tiếp:
“Anh biết bây giờ nói gì cũng vô nghĩa.”
“Đúng.”
“Nhưng anh…”
Anh nhìn An An đang nắm tay tôi.
Thằng bé cũng nhìn anh.
“Bố.”
Một tiếng gọi khiến mắt Trình Hạo đỏ lên.
Anh ngồi xuống.
“An An.”
Thằng bé hỏi:
“Bố hết bận chưa?”
Trình Hạo không trả lời được.
Tôi quay mặt đi.
Từ hôm bị đuổi khỏi nhà đến giờ, tôi luôn cố không nói xấu bố trước mặt con.
Bởi sai lầm của người lớn không nên trở thành gánh nặng của một đứa trẻ.
Trình Hạo ôm con.
“Bố xin lỗi.”
An An ngơ ngác.
“Bố làm gì sai?”
Anh nhắm mắt.
“Bố đã không tin một người mà bố đáng lẽ phải tin.”
Thằng bé không hiểu.
Nhưng tôi hiểu.
Bảy ngày sau, kết quả chính thức được công bố.
Xác suất quan hệ cha – con vượt ngưỡng xác nhận huyết thống.
Trình Hạo là cha ruột của Lâm Tử An.
Không có bất kỳ nghi ngờ nào.
Lần này, toàn bộ hồ sơ có mã xác thực, chữ ký chuyên môn và chuỗi kiểm soát mẫu hoàn chỉnh.
Bố chồng yêu cầu mở một cuộc họp gia đình.
Tôi vốn không muốn đi.
Nhưng luật sư khuyên tôi nên có mặt vì còn liên quan đến tài sản và việc làm giả tài liệu.
Cuộc họp diễn ra tại nhà họ Trình.
Căn phòng khách nơi tôi từng bị đuổi đi vẫn không thay đổi.
Chỉ có những người ngồi trong đó đã khác.
Mẹ chồng không còn ngồi ở ghế chính.
Bố chồng đặt trước mặt mọi người ba tập giấy.
Tập thứ nhất là kết quả ADN thật.
Tập thứ hai là bằng chứng chuyển tiền cho Chu Khải Văn.
Tập thứ ba là hồ sơ khoản vay của Trình Tuấn.
Ông nói:
“Từ hôm nay, tôi rút toàn bộ quyền quản lý tài sản gia đình của Huệ Lan.”
Mẹ chồng bật dậy.
“Ông dựa vào đâu?”
“Dựa vào việc bà đã lấy tài sản chung để che khoản nợ cho Tuấn mà không nói với tôi.”
“Ông…”
“Còn căn hộ Kim Kê Hồ.”
Ông nhìn tôi.
“Phần đứng tên Vãn Thanh vẫn là của con bé.”
Mẹ chồng quay phắt sang.
“Không được!”
Bố chồng lạnh lùng:
“Tại sao không?”
“Đó là tài sản nhà họ Trình!”
“Bảy năm trước tôi đã tặng.”
Ông đáp.
“Đã tặng thì không còn là của bà.”
Trình Tuấn ngồi một góc, từ đầu không dám nói.
Bố chồng nhìn sang anh ta.
“Khoản nợ của cậu, tự giải quyết.”
“Bố…”
“Đừng gọi tôi.”
Trình Tuấn cúi đầu.
Mẹ chồng dường như không chịu nổi.
Bà quay sang Trình Hạo.
“Hạo, con nói gì đi.”
Trình Hạo ngồi im rất lâu.
Sau đó đặt một tập giấy trước mặt bà.
Đó là bản sao đoạn ghi âm và báo cáo giám định tài liệu.
“Mẹ.”
Anh nói.
“Con từng nghĩ mẹ khó tính vì mẹ muốn bảo vệ gia đình.”
“Nhưng bảo vệ gia đình không phải là hủy hoại một người khác.”
Mặt bà trắng bệch.
“Mẹ làm vì Tuấn.”
“Và mẹ suýt khiến con mất vợ.”
Anh nhìn tôi.
“Suýt khiến con mất cả con trai.”
Tôi im lặng.
Không sửa chữ “suýt”.
Bởi thực tế, có những thứ đã mất rồi.
Cuộc họp kết thúc.
Tôi ra sân.
Cây mộc lan cạnh tường vừa bắt đầu ra nụ.
Trình Hạo đi theo.
“Vãn Thanh.”
Tôi quay lại.
Anh lấy bản thỏa thuận ly hôn cũ trong túi.
Xé làm đôi.
“Anh không muốn ly hôn.”
Tôi nhìn những mảnh giấy trong tay anh.
“Nhưng em muốn.”
Anh sững người.
“Vì chuyện mẹ anh?”
“Không chỉ vì mẹ anh.”
Tôi đáp.
“Bà ấy tạo ra lời nói dối.”
“Nhưng người quyết định tin lời nói dối đó là anh.”
Trình Hạo cúi đầu.
“Anh biết.”
“Đêm đó nếu anh chỉ cần nói một câu ‘sáng mai chúng ta xét nghiệm lại’, có lẽ mọi thứ đã khác.”
“Nhưng anh không nói.”
“Anh nhìn con mình rồi nghi ngờ nó.”
“Anh để hai mẹ con em rời nhà giữa đêm.”
Mắt anh đỏ lên.
“Anh xin lỗi.”
“Em chấp nhận lời xin lỗi.”
Anh ngẩng lên.
Ánh mắt lóe lên hy vọng.
Nhưng tôi nói tiếp:
“Chấp nhận lời xin lỗi không có nghĩa là quay lại.”
Trình Hạo đứng yên.
Tôi quay người.
Lần này khi bước ra khỏi cánh cổng nhà họ Trình, trời không mưa.
An An đang chờ tôi trong xe cùng mẹ.
Thằng bé vẫy tay qua cửa kính.
“Mẹ!”
Tôi mỉm cười.
Sau đó lên xe.
Vài tháng sau, thủ tục ly hôn hoàn tất.
Tôi nhận phần tài sản thuộc về mình theo thỏa thuận pháp lý.
Không tranh giành.
Không lấy thêm.
Cũng không nhường những gì vốn là quyền lợi của tôi và con.
Trình Hạo được gặp An An đều đặn.
Anh bắt đầu học cách trở thành một người cha tốt hơn.
Còn mẹ chồng tôi phải đối diện với hậu quả từ chính những việc bà đã làm.
Khoản tiền hỗ trợ Trình Tuấn bị bố chồng cắt hoàn toàn.
Bà mất quyền quản lý tài chính trong gia đình.
Những người từng luôn nghe lời bà cũng bắt đầu giữ khoảng cách sau khi câu chuyện làm giả kết quả bị chính người trong nhà biết rõ.
Chu Khải Văn phải chịu trách nhiệm về hành vi của mình theo quy định và phối hợp cung cấp bằng chứng.
Nhưng có lẽ điều khiến Tống Huệ Lan khó chấp nhận nhất không phải tiền bạc.
Mà là Trình Hạo không còn hỏi ý kiến bà trong mọi quyết định như trước.
Một lần, bà tìm đến căn hộ mới của tôi.
Tôi không cho bà vào.
Bà đứng ngoài cửa.
“Vãn Thanh.”
“Chuyện đã qua rồi.”
Tôi nhìn bà qua màn hình chuông cửa.
“Với mẹ có thể đã qua.”
“Nhưng An An từng hỏi con tại sao hôm đó bố không cần nó nữa.”
Bà im lặng.
Tôi nói:
“Có những chuyện người lớn gây ra chỉ mất vài phút.”
“Nhưng một đứa trẻ có thể nhớ rất lâu.”
Tống Huệ Lan cúi đầu.
Lần đầu tiên tôi thấy bà không còn lời để phản bác.
Tôi tắt màn hình.
Không mở cửa.
Một năm sau, tôi quay lại làm việc trong ngành xét nghiệm y khoa.
Không phải vì muốn chứng minh điều gì.
Chỉ vì tôi nhớ cảm giác được tự mình đứng vững.
Một buổi chiều cuối thu, tôi đón An An từ trường.
Thằng bé chạy ra, tay cầm một bức tranh.
Trong tranh có ba người.
Tôi.
An An.
Và Trình Hạo.
Nhưng chúng tôi không đứng trong cùng một căn nhà.
Thằng bé chỉ vào.
“Đây là nhà mẹ.”
“Đây là nhà bố.”
Tôi hỏi:
“Con có buồn không?”
An An lắc đầu.
“Không.”
“Bố nói dù bố mẹ không ở chung thì cả hai vẫn yêu con.”
Tôi nhìn bức tranh.
Trong lòng bỗng nhẹ đi.
Đôi khi một gia đình không nhất thiết phải giữ nguyên hình dạng ban đầu mới được gọi là gia đình.
Quan trọng là sau mọi tổn thương, người lớn có đủ tỉnh táo để không bắt trẻ con trả giá cho sai lầm của mình hay không.
Tối đó, khi sắp xếp hồ sơ cũ, tôi lại nhìn thấy chiếc túi niêm phong từng giấu dưới đáy vali đêm mưa năm ấy.
Nó vẫn còn nguyên.
Tôi cầm lên.
Nhớ lại mình của ngày hôm đó.
Một người phụ nữ bị nghi ngờ.
Bị đuổi khỏi nhà.
Bị buộc phải chứng minh rằng chính con trai mình là con của chồng.
Nếu hôm đó tôi quỳ xuống khóc lóc và chỉ mong người khác tin mình, có lẽ tôi đã không bao giờ biết được toàn bộ sự thật phía sau.
Tôi cất túi hồ sơ vào ngăn kéo.
Khóa lại.
Không phải để giữ bằng chứng nữa.
Mà để nhắc bản thân rằng:
Có những lúc, im lặng không phải là yếu đuối.
Không tranh cãi cũng không có nghĩa là chấp nhận.
Chỉ là khi sự thật nằm trong tay mình, thứ cần làm không phải gào lên để tất cả tin tưởng.
Mà là để nó xuất hiện đúng lúc.
Và ngày sự thật được công bố, người từng nghĩ mình có thể điều khiển tất cả bằng một tờ giấy giả cuối cùng lại chính là người phải đối mặt với hậu quả cay đắng nhất.
Còn tôi?
Tôi không thắng một cuộc chiến.
Tôi chỉ lấy lại cuộc đời của mình.
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.