#Truyệnngắn #Hưcấu #Sángtác Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu.
CHƯƠNG 1 – BÍ MẬT TRONG CHIẾC HỘP GỖ
Minh Viễn đứng bật dậy nhanh đến mức chiếc ghế sau lưng đổ xuống sàn.
Trong tay anh là một tấm vòng chân trẻ sơ sinh đã ngả màu vàng, trên đó vẫn còn dòng chữ viết bằng mực xanh:
“Bé trai – sinh ngày 17 tháng 9 – mẹ: Lâm Uyển Thanh.”
Căn phòng tư vấn như đông cứng.
Tôi nhìn tấm vòng chân ấy, rồi nhìn mẹ mình.
“Mẹ… Lâm Uyển Thanh là ai?”
Mẹ tôi, Trình Mỹ Hoa, không trả lời ngay.
Bà lấy từ chiếc hộp gỗ thêm một tấm ảnh cũ. Trong ảnh là một phòng bệnh sản cách đây hơn ba mươi năm. Hai người phụ nữ trẻ đứng cạnh nhau, một người là mẹ tôi thời còn rất trẻ, người còn lại…
Tôi quay sang bà Tú Lan.
Dù khuôn mặt trong ảnh chưa có những nếp nhăn hiện tại, tôi vẫn nhận ra bà.
Minh Viễn cũng nhận ra.
Anh cầm tấm ảnh, giọng khàn đi:
“Mẹ… tại sao mẹ lại ở bệnh viện Tô Châu?”
Bà Tú Lan lập tức quay mặt.
“Ba mươi năm trước ai mà nhớ rõ được? Chỉ là một bức ảnh thôi.”
Mẹ tôi nhìn bà.
“Bà nhớ rất rõ.”
“Mỹ Hoa!”
Lần đầu tiên tôi nghe bà Tú Lan gọi tên mẹ tôi.
Không phải “bà thông gia”.
Không phải “mẹ của Nhược Ninh”.
Mà là Mỹ Hoa.
Như thể hai người vốn quen biết nhau từ rất lâu.
Bác sĩ Trần khẽ ho một tiếng.
“Có lẽ trước khi nói chuyện cũ, mọi người nên hiểu rõ kết quả xét nghiệm trước.”
Tất cả cùng quay lại.
Ông chỉ vào hồ sơ.
“Anh Cố Minh Viễn và bé Cố An An có quan hệ cha – con sinh học.”
Tôi nhắm mắt lại.
Bao nhiêu ngày bị nghi ngờ, bao nhiêu lời cay nghiệt, bao nhiêu ánh mắt lạnh lùng, cuối cùng chỉ thu lại bằng một câu đơn giản.
An An là con của Minh Viễn.
Tôi không vui.
Tôi chỉ thấy trong lòng trống rỗng.
Minh Viễn nhìn tôi, môi mấp máy:
“Nhược Ninh…”
Tôi ôm con sát vào ngực.
“Bác sĩ đọc tiếp đi.”
Bà Tú Lan như vừa tỉnh khỏi cơn choáng.
“Nếu đã là con Minh Viễn thì còn gì nữa? Vậy là được rồi.”
Bác sĩ Trần nhìn bà.
“Vấn đề nằm ở xét nghiệm thứ hai.”
Nét mặt bà lập tức cứng lại.
Ông mở hồ sơ.
“Bà Tôn Tú Lan không có quan hệ huyết thống bà nội – cháu gái với bé An An.”
Minh Viễn nhìn mẹ mình.
Tôi cũng nhìn bà.
Bà Tú Lan bật cười gượng.
“Có khi máy móc nhầm. Tôi lớn tuổi rồi, mẫu không chuẩn cũng có thể.”
“Chúng tôi đã xét nghiệm lại hai lần.”
Bác sĩ nói chậm rãi.
“Và theo yêu cầu xác minh chuyên sâu sau khi phát hiện bất thường, chúng tôi đối chiếu thêm các chỉ số di truyền liên quan.”
Ông nhìn thẳng Minh Viễn.
“Kết quả cho thấy bà Tôn Tú Lan cũng không có quan hệ mẹ – con sinh học với anh.”
Không gian im bặt.
Minh Viễn đứng yên.
Tôi chưa bao giờ thấy chồng mình có vẻ mặt như vậy.
Không giận dữ.
Không hoảng loạn.
Mà như toàn bộ ký ức ba mươi hai năm vừa bị ai đó kéo khỏi chân anh.
Anh hỏi rất khẽ:
“Không phải… mẹ con?”
Bà Tú Lan lập tức bước tới.
“Minh Viễn, con đừng nghe họ nói linh tinh! Mẹ nuôi con ba mươi hai năm, không phải mẹ thì là gì?”
“Con đang hỏi về huyết thống.”
“Mẹ nuôi con lớn còn chưa đủ sao?”
“Mẹ biết chuyện này từ trước đúng không?”
Bà Tú Lan đột ngột im lặng.
Chỉ một giây im lặng ấy đã đủ trả lời tất cả.
Minh Viễn lùi lại.
“Mẹ biết?”
Mẹ tôi thở dài.
“Tú Lan, bà nói đi.”
“Bà im đi!”
Bà Tú Lan quay sang mẹ tôi, đôi mắt đỏ ngầu vì kích động.
“Chuyện của nhà tôi, không đến lượt bà.”
Mẹ tôi đặt tấm vòng chân trẻ sơ sinh lên bàn.
“Nhưng chuyện này cũng liên quan đến chị tôi.”
Tôi sững người.
“Mẹ có chị gái?”
Mẹ nhìn tôi.
“Có.”
“Tại sao con chưa từng nghe?”
“Vì bà ấy mất sớm.”
Giọng mẹ khàn hẳn.
“Lâm Uyển Thanh là chị cùng mẹ khác cha của mẹ.”
Minh Viễn nhìn dòng chữ trên vòng chân.
Sắc mặt anh thay đổi.
“Mẹ nói… người phụ nữ này…”
Mẹ tôi gật đầu.
“Là mẹ ruột của con.”
Bà Tú Lan lập tức quát:
“Không phải!”
Mẹ tôi quay sang.
“Đến hôm nay bà vẫn muốn giấu?”
“Bà lấy gì chứng minh?”
Mẹ mở ngăn nhỏ bên dưới chiếc hộp.
Một phong bì bệnh án cũ xuất hiện.
Bên trong là giấy xuất viện, phiếu sinh, cùng một bản ghi chép của bệnh viện phụ sản Tô Châu năm 1994.
Mẹ tôi kể:
“Năm đó chị Uyển Thanh và bà Tú Lan sinh con cách nhau chưa đến hai ngày.”
Tôi ngơ ngác.
“Vậy con của bà Tú Lan đâu?”
Mẹ tôi nhắm mắt.
“Đó chính là chuyện không ai trong gia đình muốn nhắc lại.”
Bà Tú Lan đột nhiên ngồi xuống ghế.
Mặt bà trắng bệch.
Mẹ tiếp tục:
“Chị Uyển Thanh sinh một bé trai khỏe mạnh. Tú Lan sinh một bé trai nhưng đứa trẻ có vấn đề nghiêm trọng về tim, sau đó không qua khỏi.”
Tôi ôm An An chặt hơn.
Mẹ nói rất nhẹ, tránh dùng những lời khiến người nghe thêm nặng nề.
“Đêm đó bệnh viện hỗn loạn vì một vụ mất điện. Sáng hôm sau, chị Uyển Thanh được báo rằng con mình gặp biến chứng và không còn nữa.”
Minh Viễn hỏi:
“Nhưng thật ra…?”
Mẹ tôi nhìn anh.
“Con vẫn còn sống.”
Anh nhắm mắt.
Tôi cảm thấy bàn tay anh đang run.
“Vậy tại sao con lại trở thành con của bà ấy?”
Mẹ tôi nhìn Tú Lan.
“Câu này phải để chính bà ta trả lời.”
Bà Tú Lan bỗng ngẩng lên.
“Tôi không cướp con!”
“Vậy chuyện gì đã xảy ra?”
“Tôi không cướp!”
Bà lập lại, giọng cao lên.
“Là mẹ chồng tôi năm đó làm!”
Minh Viễn chết lặng.
“Bà nội?”
Bà Tú Lan bật khóc.
Ba năm làm dâu, tôi chưa từng thấy bà rơi nước mắt.
Ngay cả lúc cha chồng tôi phải nhập viện, bà vẫn là người mạnh mẽ nhất.
Nhưng hôm nay, cả người bà như mềm xuống.
“Nhà họ Cố lúc ấy chỉ có một người con trai là cha con. Ông nội con coi việc có cháu trai là chuyện quan trọng nhất.”
Bà ôm đầu.
“Con trai tôi không giữ được. Mẹ chồng tôi sợ cả nhà biết sẽ trách tôi không có phúc. Bà ta lại biết Uyển Thanh khi ấy chưa kết hôn, cha đứa trẻ đã bỏ đi…”
Mẹ tôi lạnh lùng:
“Chị tôi không bị bỏ.”
Tú Lan nhìn bà.
“Vậy tại sao người đàn ông đó không xuất hiện?”
“Vì ông ấy gặp tai nạn trên đường trở lại Tô Châu.”
Tú Lan cứng người.
Mẹ tôi nói tiếp:
“Chị tôi chờ ông ấy. Nhưng gia đình ông ấy giấu việc hai người từng yêu nhau vì cho rằng chị tôi không xứng.”
Tôi dần hiểu.
Hai gia đình.
Hai đứa trẻ.
Một đêm hỗn loạn.
Một người mẹ mất con.
Một người mẹ bị cướp mất con mà không hề biết.
Minh Viễn ngồi xuống.
“Sau đó thì sao?”
Mẹ tôi nhìn anh đầy thương cảm.
“Sau khi xuất viện, chị Uyển Thanh suy sụp rất nặng. Bà ngoại đưa chị ấy về quê nghỉ dưỡng. Hơn một năm sau, chị ấy tình cờ phát hiện hồ sơ bệnh viện có điểm không khớp.”
“Chị ấy đi tìm tôi.”
Tú Lan đột nhiên lên tiếng.
Mẹ nhìn bà.
“Đúng.”
Bà Tú Lan lau nước mắt.
“Uyển Thanh tìm đến Thượng Hải.”
Minh Viễn lập tức hỏi:
“Bà ấy có gặp con không?”
“Có.”
Câu trả lời khiến anh bật dậy.
“Khi nào?”
“Khi con gần hai tuổi.”
“Vậy bà ấy biết con còn sống?”
Tú Lan gật đầu.
“Bà ấy nhìn thấy con trong sân.”
“Sau đó?”
“Bà ấy muốn đưa con đi.”
“Đương nhiên!”
Minh Viễn đập tay xuống bàn.
Tú Lan giật mình.
Anh gằn từng chữ:
“Đó là con của bà ấy!”
“Nhưng lúc đó con đã gọi tôi là mẹ!”
Tú Lan khóc.
“Con bám lấy tôi, không chịu để người lạ bế. Con sốt hai ngày sau lần gặp bà ấy. Tôi biết chuyện ban đầu là sai, nhưng hai năm nuôi con… tôi đã coi con là máu thịt.”
Minh Viễn cười cay đắng.
“Vậy bà giữ con bằng cách nào?”
Tú Lan không nói.
Mẹ tôi thay bà trả lời.
“Nhà họ Cố đưa tiền cho chị Uyển Thanh.”
Minh Viễn quay phắt sang.
“Bà ấy nhận?”
“Không.”
Mẹ tôi nói.
“Chị ấy không cần tiền.”
“Vậy tại sao bà ấy không đòi lại con?”
Mẹ tôi cúi xuống chiếc hộp gỗ.
“Vì nhà họ Cố dùng quá khứ của chị ấy để đe dọa rằng nếu tranh chấp, họ sẽ kéo nhau ra tòa, nói chị không có chồng, không có công việc ổn định, không đủ khả năng nuôi con. Họ còn nói với chị rằng con đang sống rất tốt.”
Tôi thấy mắt Minh Viễn đỏ lên.
“Mẹ ruột của con sau đó thế nào?”
Mẹ tôi nhìn anh rất lâu.
“Bà ấy về Tô Châu.”
“Rồi sao?”
“Năm con sáu tuổi, bà ấy mắc bệnh nặng.”
Minh Viễn không hỏi nữa.
Anh dường như đã đoán ra.
Mẹ tôi mở một lá thư cũ.
“Trước khi mất, chị để lại cái này.”
Minh Viễn đưa tay, nhưng rồi dừng lại.
“Viết cho con?”
“Phải.”
Mẹ đưa lá thư cho anh.
Anh mở ra.
Chữ viết đã nhòe theo năm tháng.
Minh Viễn đọc được vài dòng thì tay bắt đầu run.
Tôi không nhìn nội dung.
Tôi chỉ thấy một giọt nước rơi xuống mặt giấy.
Rất lâu sau, anh mới hỏi:
“Vì sao mẹ không đưa cho con sớm hơn?”
Mẹ tôi nhìn bà Tú Lan.
“Vì khi chị mất, cha mẹ nhà họ Cố tới Tô Châu.”
Tú Lan nhắm mắt.
“Họ cầu xin chúng tôi đừng phá vỡ cuộc sống của Minh Viễn.”
Mẹ tôi nói.
“Lúc ấy con mới sáu tuổi. Con khỏe mạnh, được đi học trường tốt, được cha mẹ nuôi yêu thương. Mẹ của mẹ cũng khuyên rằng sự thật đôi khi không phải thứ tốt nhất cho một đứa trẻ.”
Minh Viễn cười khô khốc.
“Vậy mọi người cùng quyết định thay con.”
Không ai trả lời.
Anh quay sang bà Tú Lan.
“Cha có biết không?”
Bà gật đầu.
“Biết.”
“Ông nội?”
“Biết.”
“Bà nội?”
Tú Lan cười cay đắng.
“Bà ấy là người sắp đặt.”
Một gia đình ba thế hệ.
Một bí mật kéo dài ba mươi hai năm.
Và trớ trêu thay, bí mật đó lại bị phanh phui chỉ vì chính bà Tú Lan nghi ngờ huyết thống của cháu nội.
Tôi bỗng thấy lạnh sống lưng.
Bà từng nói An An “không giống nhà họ Cố”.
Nhưng hóa ra người không mang huyết thống nhà họ Cố theo nhánh mà bà vẫn tin tưởng… lại chính là Minh Viễn.
Tôi nhìn bà.
“Tôi chỉ muốn hỏi bà một câu.”
Bà tránh ánh mắt tôi.
“Tại sao bà có thể hiểu nỗi sợ mất con đến vậy, mà vẫn dùng chính huyết thống để làm nhục tôi?”
Cả phòng im lặng.
Bà Tú Lan cắn môi.
“Tôi chỉ…”
“Chỉ muốn bảo vệ nhà họ Cố?”
Tôi bật cười.
“Nhà họ Cố nào?”
Câu hỏi khiến bà tái mặt.
Tôi không nói thêm.
Minh Viễn từ từ gấp lá thư lại.
Anh quay sang bác sĩ.
“Tôi muốn sao chép toàn bộ kết quả.”
“Được.”
Sau đó anh nhìn tôi.
“Nhược Ninh, anh…”
“Tối nay đừng nói gì với em.”
Tôi cắt lời.
“Em không muốn nghe một lời xin lỗi được nói ra chỉ vì anh vừa biết mình đã sai.”
Anh sững lại.
Tôi bế An An bước ra khỏi phòng.
Đúng lúc ấy, bà Tú Lan gọi:
“Nhược Ninh.”
Tôi dừng lại.
Bà nhìn tôi rất lâu rồi bất ngờ nói:
“Cô không được đưa An An đi.”
Tôi quay lại.
“Bà vừa nói gì?”
“Con bé là cháu nhà họ Cố.”
Tôi không tin nổi.
Sau tất cả, bà vẫn nói được câu đó.
Minh Viễn cũng quay phắt sang mẹ.
“Mẹ!”
Nhưng bà Tú Lan như bấu víu vào sợi dây cuối cùng.
“Chuyện người lớn là chuyện người lớn. An An vẫn mang họ Cố. Nhược Ninh muốn giận thì cứ giận, nhưng con bé phải ở lại.”
Tôi nhìn bà.
“Bà từng nói nếu kết quả chứng minh An An là con Minh Viễn, bà sẽ quỳ xuống xin lỗi tôi.”
Sắc mặt bà biến đổi.
Tôi không chờ bà quỳ.
Tôi chỉ nói:
“Không cần.”
Rồi tôi quay sang Minh Viễn.
“Em sẽ về Tô Châu với mẹ vài ngày.”
Anh bước tới.
“Anh đi cùng em.”
“Không.”
“Nhược Ninh…”
“Anh ở lại.”
Tôi nhìn lá thư trong tay anh.
“Có những chuyện anh cần tự mình đọc cho hết.”
Tối hôm đó, tôi đưa An An theo mẹ về Tô Châu.
Trên chuyến tàu cao tốc, con bé ngủ ngon lành trong lòng tôi.
Mẹ ngồi bên cạnh, im lặng rất lâu.
Sau cùng tôi hỏi:
“Mẹ.”
“Ừ?”
“Mẹ biết Minh Viễn là con của dì từ trước khi con kết hôn với anh sao?”
Mẹ khựng lại.
Tôi quay sang.
“Mẹ biết đúng không?”
Bà nhắm mắt.
“Biết.”
Tôi cảm thấy tim mình chùng xuống.
“Vậy tại sao mẹ vẫn đồng ý cho con lấy anh?”
Mẹ nhìn tôi.
“Vì chuyện đó còn có một bí mật khác.”
Tôi cau mày.
“Bí mật gì?”
Bà mở điện thoại, tìm một bức ảnh cũ.
Một người đàn ông trẻ đứng cạnh dì Uyển Thanh.
Gương mặt ông khiến tôi cảm thấy quen thuộc một cách kỳ lạ.
Mẹ đưa điện thoại cho tôi.
“Đây là cha ruột của Minh Viễn.”
Tôi nhìn kỹ.
Rồi hơi thở nghẹn lại.
Bởi người đàn ông trong ảnh…
có gương mặt gần như giống hệt người mà tôi từng thấy trong album gia đình của một người khác.
Một người tôi vô cùng quen thuộc.
Tôi ngẩng lên.
“Mẹ…”
Mẹ gật đầu.
“Ông ấy họ Lục.”
Bà nhìn ra cửa sổ tàu đang lao qua màn đêm.
“Và gia đình họ Lục ở Hàng Châu chưa bao giờ biết rằng họ có một người cháu trai tên Cố Minh Viễn.”
CHƯƠNG 2 – NGƯỜI CHA KHÔNG CÓ TÊN TRONG GIA PHẢ
Tôi mất gần một đêm mới hiểu hết câu chuyện.
Cha ruột của Minh Viễn tên Lục Kiến Thành, con trai thứ hai của một gia đình làm nghề tơ lụa lâu đời ở Hàng Châu.
Ba mươi ba năm trước, ông tới Tô Châu học quản lý xưởng dệt, gặp dì Uyển Thanh rồi yêu nhau.
Nhưng nhà họ Lục đã sắp xếp cho ông một cuộc hôn nhân thương mại.
Ông phản đối.
Dì tôi có thai.
Hai người dự định rời Giang Nam lên Bắc Kinh làm lại từ đầu.
Nhưng trước ngày dì sinh không lâu, Lục Kiến Thành bị gia đình gọi về Hàng Châu.
Trên đường quay lại Tô Châu, ông gặp tai nạn.
Mẹ tôi kể:
“Gia đình họ Lục nói với chị Uyển Thanh rằng Kiến Thành đã thay lòng, sau đó không cho chị gặp ông ấy nữa.”
“Nhưng ông ấy mất rồi mà?”
“Chị con không biết.”
Mẹ tôi nói.
“Nhà họ Lục cũng không biết chị đang mang thai. Họ tưởng hai người đã chia tay.”
Tôi tựa vào thành giường.
“Một hiểu lầm kéo dài ba mươi hai năm?”
“Không hẳn là hiểu lầm.”
Mẹ thở dài.
“Có người cố tình che giấu.”
“Ai?”
“Ông nội của Minh Viễn.”
Tôi giật mình.
“Nhà họ Cố?”
Mẹ gật đầu.
“Khi đó công ty vận tải của nhà họ Cố cần hợp tác với một doanh nghiệp của nhà họ Lục. Họ biết chuyện của Uyển Thanh và Kiến Thành. Nhưng sau khi Minh Viễn bị tráo, họ càng không muốn nhà họ Lục phát hiện đứa trẻ.”
Tôi cười nhạt.
“Vì nếu phát hiện thì họ sẽ mất ‘cháu đích tôn’.”
“Đúng.”
Tôi nhớ lại những năm đầu làm dâu.
Bà Tú Lan luôn nói về “huyết thống nhà họ Cố”.
Luôn dạy tôi rằng một gia đình lớn phải coi trọng dòng họ.
Giờ nghĩ lại, tất cả vừa đáng thương vừa mỉa mai.
Sáng hôm sau, Minh Viễn gọi hơn hai mươi cuộc.
Tôi không nghe.
Đến trưa, anh gửi một tin nhắn.
“Anh đã đọc hết thư của mẹ ruột.”
Mười phút sau lại một tin khác.
“Anh xin lỗi.”
Tôi nhìn hai chữ ấy rất lâu.
Rồi tắt màn hình.
Không phải tôi không đau lòng cho anh.
Tôi biết một người vừa phát hiện cha mẹ mình không phải cha mẹ ruột sẽ hoang mang đến mức nào.
Nhưng nỗi đau của anh không thể xóa đi việc anh từng nhìn tôi và nói:
“Làm xét nghiệm đi.”
Trong hôn nhân, có những vết nứt không đến từ phản bội.
Nó đến từ khoảnh khắc người mình tin tưởng nhất chọn nghi ngờ mình.
Chiều ngày thứ hai, Minh Viễn xuất hiện trước nhà cha mẹ tôi ở Tô Châu.
Anh không báo trước.
Khi tôi mở cửa, anh đứng bên ngoài với quầng mắt thâm, áo sơ mi nhăn nhúm.
Tôi nói:
“Em bảo anh ở Thượng Hải.”
“Anh không ở nổi.”
Tôi im lặng.
Anh nhìn An An đang chơi trong phòng.
“Cho anh nhìn con một chút được không?”
Tôi tránh sang bên.
Anh bước vào nhưng không bế con ngay.
Có lẽ lần đầu tiên trong đời anh hiểu rằng làm cha không chỉ vì kết quả ADN xác nhận.
An An nhìn thấy anh thì cười, bò tới.
“Ba… ba…”
Đó là một trong những tiếng bập bẹ đầu tiên của con.
Minh Viễn lập tức quay mặt.
Tôi thấy vai anh rung nhẹ.
Anh cúi xuống ôm con.
“Ba đây.”
Giọng anh vỡ ra.
“Ba xin lỗi.”
An An chẳng hiểu gì, chỉ kéo cổ áo anh.
Một lúc sau, tôi và anh ra sân.
Minh Viễn lấy trong túi một tập giấy.
“Anh đã yêu cầu luật sư kiểm tra tài sản.”
Tôi cau mày.
“Tại sao?”
“Mẹ đã nói với luật sư gia đình chuẩn bị giấy ly hôn từ trước khi có kết quả.”
“Em biết.”
Anh nhìn tôi.
“Em biết?”
“Em nghe thấy bà gọi điện.”
Minh Viễn nhắm mắt.
“Anh xin lỗi.”
Tôi im lặng.
“Nhược Ninh, ngày hôm đó anh đã sai.”
“Không chỉ ngày hôm đó.”
Anh nhìn tôi.
Tôi tiếp tục:
“Suốt một tuần anh ngủ trong phòng làm việc.”
“Anh…”
“Anh để mẹ anh đến nhà mỗi ngày, soi mặt con, nói con không giống nhà họ Cố.”
Minh Viễn cúi đầu.
“Anh nghĩ chỉ cần làm xét nghiệm thì mọi chuyện kết thúc.”
“Vì anh không phải người bị xúc phạm.”
Anh không phản bác.
Tôi nhìn khoảng sân lát đá.
“Anh có biết lúc mẹ anh nói An An là ‘đứa trẻ không rõ lai lịch’, em nghĩ gì không?”
Anh im lặng.
“Em nghĩ nếu anh đứng lên nói một câu: ‘Dù thế nào cũng đợi kết quả rồi hãy nói’, em vẫn có thể tha thứ.”
Tôi nhìn anh.
“Nhưng anh không nói.”
Minh Viễn đỏ mắt.
“Anh sợ.”
“Anh sợ cái gì?”
“Sợ con không phải con anh.”
“Thế nên anh chọn để em sợ một mình?”
Anh cứng người.
Không có câu nào để biện minh.
Một lúc lâu sau, anh nói:
“Anh không xin em tha thứ ngay.”
“Vậy anh tới đây làm gì?”
“Để nói với em rằng anh đã ra khỏi nhà.”
Tôi sững lại.
“Mẹ anh…”
“Anh bảo bà ấy nếu vẫn coi huyết thống là tiêu chuẩn duy nhất để định nghĩa gia đình, vậy bà ấy cũng không có lý do đòi giữ An An.”
Tôi không ngờ anh lại nói vậy.
“Cha anh đâu?”
“Ông ấy đang trên đường về từ Bắc Kinh.”
Minh Viễn cười nhạt.
“Ông gọi cho anh ba lần. Lần đầu nói chuyện này để về nhà giải quyết. Lần thứ hai bảo anh đừng làm lớn. Lần thứ ba hỏi anh đã nói với truyền thông hay chưa.”
Tôi hiểu.
Nhà họ Cố làm kinh doanh.
Một bí mật tráo trẻ ba mươi hai năm trước nếu bị lan truyền sẽ ảnh hưởng đến danh tiếng cả gia đình.
“Anh định làm gì?”
“Trước hết, tìm người nhà họ Lục.”
Tôi nhìn anh.
“Anh muốn nhận lại họ?”
“Anh không biết.”
Anh thở ra.
“Anh chỉ muốn biết cha ruột của mình là người thế nào.”
Mẹ tôi từ trong nhà bước ra.
Bà nói:
“Có một người vẫn còn sống và biết rõ.”
Chúng tôi cùng quay lại.
“Ai?”
“Lục Chấn Hoa.”
Mẹ nói.
“Anh trai của cha ruột con.”
Minh Viễn siết tay.
“Bác ruột?”
“Ông ấy đang điều hành doanh nghiệp gia đình ở Hàng Châu.”
Ba ngày sau, chúng tôi tới Hàng Châu.
Tôi vốn định không đi.
Nhưng Minh Viễn nói một câu:
“Anh không muốn bước vào một bí mật khác một mình.”
Tôi không coi đó là lời xin lỗi.
Nhưng cuối cùng vẫn đi.
Trụ sở tập đoàn Lục thị nằm gần Tiền Giang.
Khi chúng tôi nói tên Lâm Uyển Thanh với thư ký, chỉ mười phút sau đã được mời lên tầng cao nhất.
Lục Chấn Hoa gần sáu mươi tuổi.
Vừa nhìn thấy Minh Viễn, chiếc chén trong tay ông dừng giữa không trung.
Ông đứng lên.
“Kiến Thành?”
Minh Viễn khựng lại.
“Tôi là Cố Minh Viễn.”
Ông Lục nhìn anh không chớp mắt.
Sau đó ông bước tới gần.
“Cậu bao nhiêu tuổi?”
“Ba mươi hai.”
“Ngày sinh?”
Minh Viễn nói.
Sắc mặt ông Lục đổi hẳn.
Ông ngồi xuống.
“Không thể…”
Mẹ tôi đặt lá thư của dì Uyển Thanh lên bàn.
“Ông Lục, đây là con của Uyển Thanh và Kiến Thành.”
Mắt người đàn ông lớn tuổi lập tức đỏ lên.
Ông nhìn Minh Viễn.
“Em trai tôi… có con?”
Không ai nói gì.
Ông Lục đưa tay định chạm vai Minh Viễn, nhưng dừng lại giữa chừng.
“Xin lỗi.”
Minh Viễn nhìn ông.
“Tôi không biết nên gọi ông thế nào.”
“Không cần gọi gì cả.”
Ông Lục nói.
“Cậu cứ ngồi xuống.”
Câu đầu tiên đó lại khiến bầu không khí dễ chịu hơn bất kỳ màn nhận thân ồn ào nào.
Ông kể rằng Lục Kiến Thành chưa từng muốn bỏ dì tôi.
“Trước hôm xảy ra tai nạn, nó còn nói với tôi sẽ đưa một cô gái về gặp gia đình.”
Ông mở ngăn bàn, lấy ra một cuốn sổ da.
“Sau khi nó mất, tôi tìm được cái này.”
Bên trong là những bức phác họa phong cảnh Tô Châu, vé tàu cũ, cùng một dòng chữ.
“Nếu là con trai, Uyển Thanh thích tên Viễn.”
Minh Viễn đứng yên như tượng.
Tôi thấy anh nuốt khan.
Tên của anh.
Không phải bà Tú Lan đặt.
Không phải nhà họ Cố đặt.
Là cái tên cha ruột từng nghĩ đến từ trước khi anh ra đời.
Ông Lục nói:
“Cha mẹ tôi không biết Uyển Thanh mang thai.”
Mẹ tôi hỏi:
“Sau đó họ có biết không?”
Ông Lục lắc đầu.
“Không.”
“Bây giờ họ…”
“Cha tôi đã mất. Mẹ tôi còn sống.”
Minh Viễn nhìn ông.
“Bà ấy bao nhiêu tuổi?”
“Tám mươi ba.”
Anh im lặng.
Ông Lục hiểu.
“Cậu không cần gặp nếu chưa sẵn sàng.”
Minh Viễn gật đầu.
Tôi nhận ra đây có lẽ là lần đầu tiên anh được một người thân cho quyền lựa chọn.
Không ép.
Không lấy danh dự gia đình để ràng buộc.
Không dùng huyết thống để yêu cầu.
Trước khi rời đi, ông Lục đưa cho Minh Viễn cuốn sổ.
Anh không nhận.
“Tôi không thể lấy.”
“Đây là đồ của cha cậu.”
Minh Viễn khẽ hỏi:
“Ông không muốn giữ sao?”
Ông Lục cười buồn.
“Tôi giữ nó ba mươi hai năm rồi.”
Ông nhìn anh.
“Có lẽ bây giờ đến lượt cậu.”
Trên đường về Thượng Hải, Minh Viễn im lặng suốt hai tiếng.
Khi xe đi qua cầu, anh đột nhiên nói:
“Anh từng nghĩ mình có tất cả.”
Tôi nhìn anh.
“Gia đình, công việc, vợ, con.”
Anh cười nhạt.
“Đến khi nghi ngờ An An không phải con mình, anh mới biết mình sợ mất những thứ đó đến mức nào.”
Tôi nói:
“Nhưng anh đã chọn cách làm tổn thương người khác để bảo vệ nỗi sợ của mình.”
“Anh biết.”
“Anh có trách mẹ anh không?”
Anh im lặng rất lâu.
“Có.”
“Còn thương bà không?”
“Cũng có.”
Tôi hiểu.
Con người không đơn giản đến mức sau một tờ xét nghiệm có thể lập tức xóa ba mươi hai năm tình cảm.
Bà Tú Lan đã làm sai.
Nhưng bà cũng là người từng thức đêm khi anh sốt, từng đưa anh đến trường, từng chăm anh lớn.
Hai điều đó có thể cùng tồn tại.
Chiều hôm ấy, khi chúng tôi trở về căn hộ ở Phố Đông, cửa không khóa.
Bà Tú Lan đang ngồi trong phòng khách.
Trước mặt bà là một vali.
Minh Viễn dừng lại.
“Mẹ làm gì ở đây?”
Bà đứng lên.
“Tôi tới lấy đồ.”
“Đồ gì?”
“Đồ của tôi.”
Bà nhìn tôi.
Sau đó bất ngờ đặt một phong bì lên bàn.
“Nhược Ninh.”
Tôi không tiến tới.
“Đây là gì?”
“Giấy tờ căn hộ.”
Minh Viễn cau mày.
“Mẹ đưa cho cô ấy làm gì?”
Bà Tú Lan hít sâu.
“Căn hộ này lúc cưới hai đứa là tôi đứng tên một phần.”
Bà nhìn tôi.
“Tôi đã làm thủ tục chuyển phần đó cho An An.”
Tôi lập tức nói:
“Không cần.”
“Tôi không mua sự tha thứ.”
Bà trả lời.
“Vậy bà muốn gì?”
Bà nhìn tôi rất lâu.
“Không muốn gì cả.”
Đây là lần đầu tiên bà nói với tôi bằng giọng như vậy.
Không cao ngạo.
Không ra lệnh.
Bà quay sang Minh Viễn.
“Ngày mai mẹ sẽ về nhà cũ.”
“Mẹ định tránh mặt tất cả?”
“Không.”
Bà cười buồn.
“Mẹ chỉ nghĩ con cần thời gian.”
Minh Viễn hỏi:
“Tại sao ngày đó mẹ không trả con lại cho bà ấy?”
Tú Lan nắm chặt quai túi.
“Vì mẹ ích kỷ.”
Không biện minh.
Không nhắc bà nội.
Không nói hoàn cảnh.
Chỉ một câu.
“Con là thứ duy nhất mẹ không thể buông.”
Minh Viễn nhìn bà.
“Nhưng mẹ đã biết việc đó sai.”
“Biết.”
“Vậy tại sao ba mươi năm sau mẹ lại ép vợ con xét nghiệm?”
Bà Tú Lan không nói.
Một lúc sau mới đáp:
“Có lẽ vì mẹ quá sợ.”
“Sợ gì?”
“Sợ một ngày bí mật quay lại.”
Bà nhìn An An.
“Con bé càng lớn càng có vài nét khiến mẹ nhớ đến Uyển Thanh.”
Tôi giật mình.
“Vậy bà không phải thật sự nghi con bé?”
Bà cắn môi.
Minh Viễn cũng hiểu.
“Mẹ biết An An giống ai?”
Tú Lan nhắm mắt.
“Giống mẹ ruột của con.”
Tôi lạnh người.
Hóa ra những ngày bà đứng trước ảnh gia đình nói:
“Không giống ai nhà họ Cố.”
Không phải bà không nhận ra.
Mà là bà nhận ra quá rõ.
Bà thấy ở An An gương mặt của người phụ nữ mà ba mươi năm trước bà từng giữ lại đứa con.
Và thay vì đối diện quá khứ…
bà chọn nghi ngờ tôi.
Tôi hỏi:
“Bà sợ một đứa trẻ tám tháng tuổi làm lộ bí mật?”
Bà cúi đầu.
“Tôi mất lý trí.”
“Không.”
Tôi nói.
“Bà có đủ lý trí để gọi luật sư chuẩn bị ly hôn cho chúng tôi.”
Bà cứng người.
Minh Viễn quay sang mẹ.
“Mẹ còn làm gì mà con chưa biết?”
Tú Lan im lặng.
Tôi thấy ánh mắt bà dao động.
Và ngay khoảnh khắc đó, điện thoại Minh Viễn vang lên.
Là luật sư.
Anh nghe máy.
Chỉ vài giây sau, sắc mặt anh tối lại.
“Anh nói lại đi.”
Tôi nhìn anh.
Minh Viễn từ từ quay sang bà Tú Lan.
“Ba năm trước… mẹ từng cho người điều tra Nhược Ninh?”
Tôi chết lặng.
Anh tiếp tục nghe.
Rồi hỏi:
“Cả trước khi chúng con kết hôn?”
Bà Tú Lan siết quai túi.
Tôi có một dự cảm rất xấu.
Minh Viễn cúp máy.
Anh nhìn mẹ mình.
“Luật sư nói mẹ từng nhận được hồ sơ cho thấy Nhược Ninh có quan hệ họ hàng với Lâm Uyển Thanh.”
Tim tôi đập mạnh.
“Bà biết?”
Bà Tú Lan không trả lời.
Minh Viễn bước tới.
“Mẹ biết Nhược Ninh là cháu của mẹ ruột con từ trước khi chúng con cưới?”
Tôi nhìn bà.
Một sự thật lạnh buốt hiện ra.
Bà không chỉ biết về Minh Viễn.
Bà còn biết về tôi.
Và tôi chợt hiểu vì sao suốt ba năm bà chưa từng thật sự chấp nhận cuộc hôn nhân này.
Không phải chỉ vì gia đình tôi “không môn đăng hộ đối”.
Mà vì mỗi lần nhìn thấy tôi…
bà đều nhìn thấy bóng dáng của người phụ nữ năm xưa.
CHƯƠNG 3 – GIA ĐÌNH KHÔNG ĐƯỢC QUYẾT ĐỊNH BỞI MỘT TỜ GIẤY
Bà Tú Lan không phủ nhận.
Bà chỉ ngồi xuống, hai bàn tay đan chặt.
“Tôi biết.”
Tôi bật cười.
Tiếng cười khiến chính tôi cũng thấy xa lạ.
“Vậy suốt ba năm qua, mỗi lần bà chê mẹ tôi gia đình bình thường, mỗi lần bà nói tôi không xứng với Minh Viễn…”
Tôi nhìn bà.
“Bà đều biết tôi là cháu gái của người phụ nữ bị nhà bà cướp mất con?”
“Nhược Ninh…”
“Đừng gọi tên tôi.”
Bà im bặt.
Minh Viễn hỏi:
“Tại sao mẹ không ngăn chúng con cưới?”
“Tôi đã ngăn.”
“Nhưng lý do thật sự?”
Bà Tú Lan mím môi.
“Lúc đầu mẹ sợ Mỹ Hoa cố tình cho con gái tiếp cận con để trả thù.”
Tôi quay sang mẹ.
Mẹ tôi vừa bước vào phía sau chúng tôi từ lúc nào.
Bà nói:
“Tôi chưa từng làm vậy.”
“Tôi biết.”
Tú Lan cúi đầu.
“Sau đó tôi cho người điều tra. Tôi biết Nhược Ninh và Minh Viễn gặp nhau ở công ty hoàn toàn tình cờ.”
Tôi nhớ ngày đầu gặp chồng.
Một hội thảo thiết kế thương hiệu ở Thượng Hải.
Tôi làm cho một công ty truyền thông.
Anh là đại diện khách hàng.
Không mai mối.
Không sắp đặt.
Không ai biết chúng tôi sẽ yêu nhau.
Bà Tú Lan tiếp:
“Tôi định nói sự thật trước đám cưới.”
Minh Viễn hỏi:
“Vì sao không nói?”
Bà ngẩng lên.
“Vì lúc đó cha con phát bệnh.”
“Lại là lý do?”
“Không.”
Bà bật khóc.
“Vì mẹ hèn.”
Căn phòng im lặng.
“Mẹ sợ con biết rồi sẽ bỏ đi tìm gia đình ruột.”
Bà nói.
“Mẹ nghĩ chỉ cần không ai nói, bí mật có thể đi theo thế hệ trước xuống mồ.”
Tôi cảm thấy mệt mỏi đến mức không còn muốn tranh cãi.
Ba mươi hai năm.
Bao nhiêu người từng có cơ hội nói sự thật.
Không ai nói.
Ai cũng nhân danh “vì tốt cho đứa trẻ”.
Nhưng thực tế, phần lớn họ chỉ đang bảo vệ điều mình sợ mất.
Minh Viễn nhìn mẹ.
“Con muốn hỏi câu cuối.”
Bà gật đầu.
“Nếu kết quả hôm đó nói An An không phải con con, mẹ thật sự sẽ đuổi Nhược Ninh đi?”
Bà Tú Lan im lặng rất lâu.
Rồi nói:
“Có lẽ… có.”
Tôi quay mặt.
Chỉ vậy là đủ.
Tú Lan đứng lên.
“Nhược Ninh, tôi xin lỗi.”
Tôi không nhìn bà.
Bà tiếp tục:
“Tôi không mong cô tha thứ.”
Giọng bà run.
“Tôi chỉ muốn nói câu mà tôi lẽ ra phải nói ngay trong bệnh viện.”
Bà quay sang tôi.
“An An là con của cô và Minh Viễn. Cô chưa từng làm điều gì có lỗi với gia đình này.”
Tôi đáp:
“Tôi biết.”
Bà khựng lại.
“Tôi không cần bà xác nhận danh dự của tôi.”
Câu đó khiến bà cúi đầu.
Một lúc sau, bà kéo vali ra cửa.
Minh Viễn không giữ.
Nhưng khi bà đặt tay lên tay nắm, anh gọi:
“Mẹ.”
Bà đứng lại.
Đôi mắt lập tức sáng lên.
Anh mất vài giây mới nói:
“Con chưa biết sau này quan hệ giữa chúng ta sẽ thế nào.”
Ánh sáng trong mắt bà dịu xuống.
“Ừ.”
“Nhưng con sẽ không xóa ba mươi hai năm.”
Bà bật khóc.
Minh Viễn nói tiếp:
“Cũng không có nghĩa con có thể coi như chưa từng xảy ra chuyện.”
“Con hiểu.”
“Cho con thời gian.”
Bà gật đầu.
“Được.”
Cửa đóng lại.
Minh Viễn đứng giữa phòng khách rất lâu.
Tôi không an ủi.
Anh cũng không đòi hỏi.
Ba ngày sau, tôi quay về Tô Châu cùng An An.
Lần này Minh Viễn không ngăn.
Anh nói:
“Em cần bao lâu cũng được.”
Tôi hỏi:
“Nếu em quyết định không quay lại?”
Anh im lặng.
Rồi đáp:
“Anh vẫn phải chịu.”
Đó có lẽ là câu trưởng thành nhất anh nói trong suốt nhiều tuần.
Tôi ở Tô Châu gần một tháng.
Trong thời gian đó, Minh Viễn chỉ tới mỗi cuối tuần.
Không ngủ lại.
Không ép tôi về.
Anh chơi với con, ăn cơm cùng cha mẹ tôi rồi quay về Thượng Hải.
Mỗi lần tới, anh đều làm một việc.
Lần đầu, anh mang bản sao kết quả xét nghiệm và tự tay xé nó trước mặt tôi.
Tôi cau mày.
“Anh làm gì vậy?”
“Anh giữ bản điện tử nếu cần hồ sơ y tế.”
Anh nhìn những mảnh giấy.
“Nhưng anh không muốn thứ này nằm trong nhà như một bằng chứng rằng con mới được quyền làm con của anh.”
Tôi không nói.
Lần thứ hai, anh mang tới một khung ảnh.
Trong đó là ảnh dì Uyển Thanh.
Tôi hỏi:
“Anh lấy đâu ra?”
“Bác Lục cho anh bản sao.”
Anh đặt lên bàn.
“Anh muốn An An sau này biết bà nội ruột của bố nó là ai.”
Tôi hơi sững lại.
“Anh đã gặp bà cụ nhà họ Lục chưa?”
“Rồi.”
“Thế nào?”
Anh cười rất nhẹ.
“Bà khóc hơn một giờ.”
Tôi im lặng.
“Bà xin lỗi anh?”
“Không.”
Anh lắc đầu.
“Bà xin lỗi mẹ ruột anh.”
Điều đó khiến tôi xúc động hơn tôi tưởng.
Tháng thứ hai, tôi trở lại Thượng Hải để giải quyết công việc.
Trước khi sinh An An, tôi là giám đốc nội dung của một công ty quảng cáo.
Sau khi sinh, dưới áp lực của bà Tú Lan, tôi nghỉ.
Ngày gặp sếp cũ, chị ấy hỏi:
“Em thực sự muốn quay lại?”
“Tất nhiên.”
“Con còn nhỏ.”
“Tôi biết.”
“Gia đình đồng ý?”
Tôi mỉm cười.
“Tôi không xin phép gia đình để đi làm.”
Ba ngày sau tôi nhận việc.
Khi nói với Minh Viễn, tôi chờ anh phản ứng.
Anh chỉ hỏi:
“Giờ làm thế nào?”
“Tám giờ rưỡi đến năm giờ rưỡi.”
“Anh sẽ điều chỉnh lịch để đón An An ba ngày một tuần.”
Tôi nhìn anh.
“Anh không phản đối?”
Anh cười buồn.
“Anh đã mất đủ điểm rồi.”
Tôi không nhịn được cười.
Đó là lần đầu tiên sau nhiều tháng chúng tôi cùng cười.
Nhưng tôi không lập tức quay về nhà.
Tha thứ không phải một cánh cửa mở trong một đêm.
Nó giống như sửa một chiếc cầu.
Từng tấm ván một.
Nếu một bên không chịu làm, cây cầu sẽ không bao giờ nối lại.
Minh Viễn bắt đầu thay đổi bằng hành động.
Khi bà Tú Lan muốn đến thăm An An, bà gọi cho tôi trước.
Không phải con trai bà.
Lần đầu bà nói:
“Cuối tuần tôi muốn gặp cháu. Cô có tiện không?”
Tôi mất vài giây mới quen với việc bà hỏi ý kiến.
“Chiều Chủ nhật.”
“Được.”
Bà tới mang theo đồ chơi.
Không vàng bạc.
Không phong bao đỏ.
Chỉ một con thỏ bông.
An An nhìn bà rồi cười.
Tú Lan đỏ mắt.
Bà định bế nhưng dừng lại.
“Bà bế cháu được không?”
Tôi nhìn bà.
Rồi gật đầu.
Bà ôm An An rất lâu.
Sau đó nói với con bé:
“Bà từng nói những lời rất không nên nói.”
Tôi đứng gần đó.
“Sau này con lớn, bà sẽ tự kể cho con nghe.”
Tôi lập tức nói:
“Không cần kể những lời bà từng nói.”
Bà nhìn tôi.
“Tại sao?”
“Trẻ con không cần gánh lỗi của người lớn.”
Bà im lặng vài giây.
Rồi khẽ gật đầu.
“Tôi hiểu.”
Sáu tháng sau ngày xét nghiệm, chúng tôi tổ chức sinh nhật một tuổi cho An An.
Không ở khách sạn lớn.
Không mời đối tác kinh doanh.
Chỉ là một bữa cơm gia đình tại nhà hàng nhỏ gần hồ Kim Kê ở Tô Châu.
Cha mẹ tôi tới.
Ông Lục Chấn Hoa tới.
Bà cụ nhà họ Lục cũng tới trên xe lăn.
Cha nuôi của Minh Viễn, ông Cố Đức Thành, xuất hiện cuối cùng.
Từ sau khi sự thật vỡ lở, ông và Minh Viễn gần như không nói chuyện.
Ông bước vào, đặt quà xuống rồi nói:
“Chúc An An sinh nhật vui vẻ.”
Minh Viễn đáp:
“Cảm ơn.”
Hai người đứng cách nhau chưa đầy hai mét, nhưng khoảng cách ba mươi hai năm bí mật dường như vẫn nằm giữa họ.
Cuối bữa, ông Cố Đức Thành gọi Minh Viễn ra ban công.
Tôi không nghe họ nói gì.
Mười phút sau, Minh Viễn quay lại.
Mắt anh đỏ.
Tôi hỏi:
“Có chuyện gì?”
“Ông ấy nói xin lỗi.”
“Anh nói gì?”
“Anh bảo con vẫn gọi ông ấy là cha.”
Tôi nhìn anh.
“Vì huyết thống?”
Anh bật cười.
“Em còn trêu anh?”
“Tôi hỏi thật.”
Anh nhìn về phía ông Cố đang bế An An.
“Không.”
Rồi anh nói:
“Vì ông ấy là người đưa anh đi học ngày đầu tiên, dạy anh lái xe, từng ngồi ngoài phòng phẫu thuật khi anh mười bốn tuổi.”
Anh ngừng lại.
“Nhưng ông ấy cũng là người giữ bí mật này.”
“Anh tha thứ?”
“Chưa hoàn toàn.”
Anh nhìn tôi.
“Có lẽ gia đình không phải chọn một người rồi xóa người còn lại.”
Tôi hiểu.
Anh có thể có mẹ ruột là Uyển Thanh.
Có cha ruột là Lục Kiến Thành.
Và vẫn thừa nhận người nuôi mình lớn là cha mẹ.
Sự thật không nhất thiết phải phá hủy mọi tình cảm cũ.
Nó chỉ buộc chúng ta nhìn chúng đúng bản chất.
Cuối buổi, bà Tú Lan đứng cạnh bàn bánh.
Bà cụ nhà họ Lục nhìn bà rất lâu.
Tôi sợ sẽ có một cuộc tranh cãi.
Nhưng bà cụ chỉ nói:
“Cô là Tú Lan?”
Tú Lan cứng người.
“Vâng.”
“Cô nuôi Minh Viễn lớn?”
“Vâng.”
Bà cụ im lặng.
Sau đó nói:
“Cảm ơn cô đã nuôi cháu tôi.”
Tú Lan bật khóc.
Bà cụ nói tiếp:
“Nhưng chuyện năm đó, tôi không thể nói là đúng.”
“Tôi biết.”
“Uyển Thanh chịu khổ.”
“Tôi biết.”
Hai người phụ nữ đứng trước nhau.
Một người mất con trai.
Một người mất con ruột rồi có được đứa trẻ khác bằng một lựa chọn sai lầm của thế hệ trước.
Không ai thắng.
Không ai hoàn toàn vô tội.
Nhưng cuối cùng, ít nhất sự thật đã được nói ra.
Tối ấy, khi mọi người về hết, tôi bế An An ra bờ hồ.
Minh Viễn đi bên cạnh.
Gió tháng ba lạnh nhẹ.
Đèn thành phố phản chiếu trên mặt nước.
Anh đột nhiên hỏi:
“Nhược Ninh.”
“Ừ?”
“Em có muốn ly hôn không?”
Tôi dừng bước.
Sau nửa năm, cuối cùng anh cũng hỏi câu mà cả hai đều tránh.
Tôi nhìn anh.
“Anh sợ câu trả lời?”
“Có.”
“Nhưng vẫn hỏi?”
“Phải.”
Tôi im lặng rất lâu.
An An trong lòng tôi đã ngủ.
Tôi nói:
“Có một thời gian em muốn.”
Minh Viễn khẽ gật.
“Anh hiểu.”
“Ngày ở bệnh viện, khi bác sĩ nói An An là con anh, em cứ nghĩ mình sẽ thấy nhẹ nhõm.”
“Nhưng không?”
“Không.”
Tôi nhìn mặt hồ.
“Em chỉ nghĩ: tại sao em phải cần một tờ giấy để người chồng của mình tin em?”
Anh cúi đầu.
“Anh không có lời nào bào chữa.”
“Em biết.”
“Vậy bây giờ?”
Tôi quay sang nhìn anh.
“Bây giờ em chưa muốn ly hôn.”
Anh ngẩng lên.
“Nhưng…”
Tôi lập tức nói:
“Đừng vội vui.”
Anh bật cười rất khẽ.
Tôi tiếp tục:
“Em muốn bắt đầu lại.”
“Bắt đầu lại thế nào?”
“Không phải nhà họ Cố.”
“Không phải nhà họ Lục.”
Tôi nhìn anh.
“Chỉ là anh, em và An An.”
Minh Viễn im lặng.
“Anh làm được không?”
Anh hỏi:
“Anh có thể thử cả đời không?”
Tôi không trả lời ngay.
Sau đó tôi đặt bàn tay An An vào tay anh.
“Vậy thử đi.”
Một năm sau.
An An hai tuổi.
Con bé chạy khắp căn hộ, trên tay cầm bức ảnh gia đình vừa chụp.
Trong ảnh có tôi, Minh Viễn, An An.
Bên cạnh là cha mẹ tôi.
Cha mẹ nuôi của Minh Viễn.
Bác Lục.
Bà cụ nhà họ Lục.
Một gia đình nhìn qua có vẻ kỳ lạ.
Không phải ai cũng cùng họ.
Không phải ai cũng chung huyết thống.
Nhưng chẳng ai còn đặt câu hỏi người nào “xứng đáng” đứng trong bức ảnh.
Một buổi chiều, bà Tú Lan tới chơi.
An An chạy ra cửa gọi:
“Bà nội!”
Bà khựng lại.
Mắt đỏ lên.
“Ừ.”
“Bà nội!”
Con bé lại gọi.
Bà cúi xuống ôm cháu.
Tôi đứng trong bếp nhìn hai bà cháu.
Có người hỏi tôi sau này có nói cho An An biết chuyện xét nghiệm không.
Tôi nghĩ mình sẽ nói.
Nhưng không phải khi con còn nhỏ.
Và khi nói, tôi sẽ không kể đây là câu chuyện một người bà từng nghi ngờ cháu mình.
Tôi sẽ kể đây là câu chuyện về những người lớn đã từng quá coi trọng hai chữ “huyết thống”, đến mức suýt đánh mất điều thật sự tạo nên một gia đình.
Tối đó, Minh Viễn đang rửa bát thì tôi hỏi:
“Anh còn giữ kết quả ADN không?”
Anh quay lại.
“Bản điện tử vẫn trong hồ sơ bệnh viện.”
“Anh có bao giờ mở xem lại?”
“Không.”
“Tại sao?”
Anh tắt vòi nước.
Rồi đi tới bên tôi.
“Vì anh không cần nữa.”
Tôi nhìn anh.
Anh cúi xuống nhìn An An đang ngủ trong lòng tôi.
“Trước đây anh cứ tưởng quan hệ cha con được chứng minh bằng 99,99%.”
Anh cười.
“Sau này mới biết không phải.”
“Vậy bằng gì?”
Anh đưa tay chỉnh chăn cho con.
“Bằng việc hai giờ sáng con sốt thì ai thức dậy.”
“Bằng việc con ngã thì ai chạy tới.”
“Bằng việc sau này con phạm lỗi, ai vẫn có trách nhiệm dạy con.”
Tôi bật cười.
“Nghe triết lý quá.”
“Anh học bằng học phí khá đắt.”
“Bao nhiêu?”
Anh nhìn tôi.
“Suýt mất vợ.”
Tôi đánh nhẹ vào vai anh.
Anh cười.
Ngoài cửa sổ, Thượng Hải sáng rực.
Tôi chợt nhớ buổi chiều cách đây hơn một năm, cũng trong căn nhà này, bà Tú Lan từng bế An An đứng trước bức ảnh gia đình rồi nói:
“Nhìn thế nào cũng không giống.”
Lúc ấy tôi từng nghĩ giống hay không giống là một vấn đề rất lớn.
Bây giờ tôi mới hiểu…
Trẻ con có thể có mắt của bà cố.
Chiếc mũi của ông nội ruột.
Nụ cười của người cha.
Hay một nét nào đó thuộc về người đã mất từ ba mươi năm trước.
Nhưng không khuôn mặt nào có nghĩa vụ phải chứng minh mình thuộc về một gia đình.
An An lớn lên vẫn có đôi mắt một mí.
Minh Viễn sau này mới biết đó là đôi mắt giống hệt mẹ ruột của anh, Lâm Uyển Thanh.
Lần đầu nhận ra điều ấy, anh nhìn con rất lâu.
Rồi chỉ nói:
“Thảo nào.”
Tôi hỏi:
“Thảo nào gì?”
Anh ôm An An lên.
“Thảo nào nhìn quen thế.”
Không còn nghi ngờ.
Không còn sợ hãi.
Chỉ còn một nụ cười.
Tờ xét nghiệm năm đó đã chứng minh An An là con ruột của Minh Viễn.
Nhưng thứ nó thật sự phơi bày…
lại là một bí mật ba mươi hai năm mà cả một gia đình cố giấu.
Và cũng chính ngày ấy, tôi hiểu ra một điều.
Máu có thể nói cho chúng ta biết mình sinh ra từ ai.
Nhưng tình thân lại được quyết định bởi việc chúng ta lựa chọn đối xử với nhau như thế nào.
Bà Tú Lan mất ba mươi hai năm mới dám đối diện sự thật.
Minh Viễn suýt mất vợ con mới hiểu thế nào là lòng tin.
Còn tôi mất hơn một năm để hiểu rằng tha thứ không có nghĩa là quên.
Tha thứ chỉ có nghĩa…
mình không để sai lầm của người khác tiếp tục điều khiển phần đời còn lại của mình.
Ngày sinh nhật ba tuổi của An An, con bé đứng giữa hai bên gia đình, cầm chiếc bánh nhỏ rồi hỏi:
“Mẹ ơi, sao con có nhiều ông bà thế?”
Mọi người cùng bật cười.
Tôi ngồi xuống trước mặt con.
“Vì có rất nhiều người thương con.”
Con bé nghiêng đầu.
“Vậy ai là người nhà của con?”
Tôi chưa kịp trả lời, Minh Viễn đã bước tới.
Anh xoa đầu con gái.
“Người nào thương con, bảo vệ con, nhưng cũng biết tôn trọng con.”
An An chẳng hiểu hết.
Con bé chỉ cười, dang hai tay:
“Vậy tất cả đều là người nhà!”
Căn phòng bỗng yên đi một giây.
Rồi bà Tú Lan quay mặt lau nước mắt.
Tôi nhìn Minh Viễn.
Anh cũng nhìn tôi.
Không ai nói gì.
Bởi đôi khi một đứa trẻ ba tuổi lại hiểu điều mà người lớn phải mất cả đời mới học được.
Gia đình không phải nơi người ta dùng huyết thống để loại bỏ nhau.
Gia đình là nơi…
sau khi biết hết mọi sự thật, người ta vẫn có thể nhìn nhau và nói:
“Tôi biết anh là ai. Tôi biết anh từng sai ở đâu. Nhưng nếu anh còn muốn sửa, cánh cửa này vẫn chưa hoàn toàn đóng lại.”
‼️‼️‼️Lưu ý cuối cùng dành cho người đọc: Nội dung truyện ngắn trên chỉ mang tính giải trí, hư cấu. Tất cả tình tiết, cốt truyện không chỉ trích, xúc phạm bất cứ cá nhân, tổ chức nào. Đây chỉ là truyện ngắn và không phải là một sự kiện, tin tức báo chí.
.